Apagar

Se puede apagar la pequeña luz que apoya tus lecturas de horas interpestivas, se pueden apagar las emisiones donde una persona eliminando su grandeza, abre luces a los hechos sucedidos. Pero entre las oscuridades, busca nacer la historia que intuyes crujé entre palabras de extrañas morfologías y en los silencios, que adyectos seres quisieran perennes,fluyen mesas desplegadas para clarificar las verdades de mil caras, eliminando podedumbres de viscosos seres.

Él, que unas Navidades, acariciaba tu despertar con las palabras del sentimiento cercano, para las coles, para las vidas ausentes, para los preparativos a los centelleantes aperitivos que se agarrarían a la pasada noche bulímica, había labrado la imperecedera necesidad de no aceptar los explicaciones superfluas, las palabras puériles, los enquistados odios del demente en pasados horizontes. Prestaba su mente para que nos afirmaramos en el nosotros, aunque a él le tocará sufrir en su persona, las babas podridas de los odios subvencionadas por dineros de truhanes, saltimbanquis, groupieres de bingos manipulados.

Aguantó en ese marasmo,con la elegancia de la sobriedad, con el amor a los pequeños detalles que entregaría a los demás, con la insistencia del surfista cercano a la piedra que aún siendo inquenbrantable, horada muros de inestables eternas verdades. Aguantó abrazado por seres que existían buscando entre causas comunes, fueran música, literatura, sociología, por el abrazo de ser contenido, por brazos que mecen, sin atrapar ni desgarrar.

Y ahora, que te deberé volver a buscar, como hacía en este tiempo más alejado, donde te necesitaba ver para saber que estabas y no dudo que estarás, entre quienes me enfrentarán a la inmediata consciencia de buscar ser yo, ante el pensamiento único que regala hendiondos perfumes alambicados que apesebra el colectivo a la impotencia de la aceptación de las medias verdades, extrañamente percutidas por fanfarrias con modelados trapos de hilos dorados, que ellos dicen oro.

Y así Iñaki, nazco en la Navidad, en idiomas intentados mil veces, en mezclar las palabras conocidas o soñadas que me permitan crecer en la no aceptación de lo impuesto, en la comprensión de la vida, ante seres de mil variados destinos. Así, quisiera, sr. Gabilondo ser un duende que moleste por buscar, por crecer, por apoyar a quien descubriera que necesitará, y despreciar al oscuro, al prepotente, al criminal de los hechos, de las inducciones y de las mentiras que desgarran

Pero termino en positivo, porque es siempre tu mensaje, caminar para encontrar. Y te tengo y me tienes, Iñaki Gabilondo

Crazzy ways

Sie haben ganz recht.

Some days when you would like take a good way, the stones strike your desires.
This file speak about the powerlessness when you discover your lacks.

He must pass an exam tomorrow. He has been preparing a dictation, all has been awful, not vocabulary, not sounds, a lot of mistakes, After, he has been listening to old Irish’s song, in the cold dawn told him about a little fish that discovered a big ring. An unreal dream in the sea because this fish, two years later, will have had problems with it fin, It will be escaping when a big sharp wanted to eat it and the ring will had been holding. Later, he will have discovered that wealth isn’t in the appearance but everyone is themselves.
This dawn, He has worked very hard during three hours; yesterday, it was the same. Finally, he has understood that this language is impossible to him. As he has a good communication with his laptop and it knows all English grammar, vocabulary and sounds that will be easier to him. The laptop would like exchange its chips with him. Maybe, it also could help him when the next January when he will travel to Dublin but he should give it his feelings, If he had played ten years ago that would had been able, now he knows that is impossible. His feelings are very deeps and personals.
The John, Bruce, Bob’s songs still was away. This Sunday, he walks alone near a theater and he thought that some English songs played in his mind but when he discovered an English group will be played two hours later, he bought a ticket and this day and the fish’s ring was inside his brain.
He was such bad that he written this Irish tale: two years later, it will have celebrated the Dublin Olympic Games in December; theses Games will have been the first where the money will have had a secondary role. The people’s health and the environmental world will have performance a crazy development.

sin enterarme

I'm finishing "Stalingrad" of Antony Beevor; I've reading this English book during a lot of time but cuando he comprendido, siempre tarde, que leer no es una sucesión de pasos de hojas sin vivir lo que me están contando, I would like look for every situation in thoses days. Cientos de miles de personas, de familias, de mujeres, de niños nacidos y por nacer, de miradas furtivas que abrirían flores en una imposible próxima primavera, de madres y padres que a su vez rememoran cada uno de sus pasos dados, tropezando, sangrando, sin comida por jugar, sin comida por soñar; todos atrapados por la glotonera malla de las palabras alucinógenas de mediocres seres, elevados a infames altillos con base en nuestra siempre eterna buenura, en nuestros trabajos inaplazables, en los lloros que deben convertirse en sonrisa de nuestros niños engendrados.

Son esos seres que se ofrecen, quienes si encuentran la melodía apropiada, subliman nuestros sueños, quienes ordenan aguantar "a sus hordas incultas" (declararán una vez atrapados) a pesar de que todo este resquebrajado, sacando su voz aflautada por los chocolates y galletas robadas a las congeladas bocas que proclamaban ideas de ser tan únicos como invencibles.

Es tan válido el simil de esos esbirros o brokers de la muerte y el dinero que cual serpiente arrojan manzanas jugosas, tintadas de patria, libertad, casas, vacaciones a las mentes que desligan sus días de trabajos banales y descreidos para una vez atrapados por los sueños, en los que edificar un mundo con sentido, encuentran su despertar atado a balas sin dirección, a ordenes conducentes a los avernos, a hipotecas que asaetean cada día aquellos sueños, a silencios provocados por la depedencia al dueño del sueño.

A lot of years ago, Stalingrad was a wonderful town, our life, also; maybe, we shouldn't think the others could to sail our Itaca's ship

Sonidos lejanos

Si tuviera un sólo segundo, para agarrarte y te hicieras realidad. Te besaría infinito, me calmaría pensar que he descubierto que quien violo tu vida, te habría llevado con su nombre a ser un capitán en una policia lejana.

Iré allí en Enero y le hablaré, te hablaré con la danza que corroe mis entrañas sin poder salir, usaré esa lengua tan desconocida pero tan buscada. Miraré a los banqueros de yates felices, de casa fantásticas, de niños etiquetados, de postales bronceadas, impotente le robaré una mirada, para dársela a los imposibles, a los Cantona al que los medios de comunicación nombran mil y una vez como fracasado, cuando admitimos una sociedad gobernada en timbas sin escrúpulos, a los Julian Assange perseguidos por arrojarnos en nuestra cara, las mierdas que sabemos tenemos que aceptar, para ser aceptados; a los ojos que buscan una compasión, recordarnos nuestras equivocaciones para desnudar nuestro sentirnos reyes; a los jóvenes que mueren como murieron los que en Stanlingrado defendían lunáticos proyectos de jugadores de poquer inmisericordes, táhures a una vida infinita, táhures reconvertidos hoy en banqueros con llaves a sueños idiotas, de escondidas bases enlozadas.

Sueño un día para tus sueños, lamer el corazón para sentir que siendo lo que somos podemos salir de nuestras cárceles para entregar algo que poseyendo, devolvemos envueltos en las tibias mantas de nuestros anhelos y nuestros pálpitos.

John, querido John, eres la melodía oculta del lejano amor soñado. Creció en el silencio, la necesidad del segundo robado, que haré infinito ahora con mis pasitos.

Si, en un mes, un capitán me orientará en una brumosa rotonda, hablaría con los Leopoldo, Yeats, Joyce, para decirles que les descubró para cubrirte; el frío surgió en una ráfaga alocada. Si pudiera matar las armas, con tus letras, sería cañonero de la imaginación, de los sueños realizados. Ese segundo, te beso

si escribiera tu nombre

I would like write your name, now when the left party haven't any opportunity to retain the political power. Now, when the military power is in the airport with them, with the socialist!; this is crazy but maybe wonderful. Maybe the military power haven't any sense; our real power is with the banks and another dark elements of our society.

He advises me, that today, I must take out my money of my bank, I would like agree with you. I know that it is neccesary break our crazzy world.

They always wait our disorientated actions; the last days in Stalingrad, when the young soldier was abandoned, their actions were savage and uncontrolleds. Maybe somebody talks us about theses youngs and maybe we cannot think in their headquarters and their civil allieds. They had all information and show them only some stupid dreams without damage. Unfortunately, men only see the dreams.

Eric, thanks because it is better talk in other of look for our solutions that listen to the economical solution of our vampire banks

un frio día

Puedes desear volar a un pais lejano, que siempre me dió calor y que ahora anda un poco averiado. Puedes salir a correr, ya tarde para luego oír y sentir con los demás, y contemplar que la montaña se te viene, cuando el horizonte expulsa a nuestro veneno, que los árboles que se desvisten, se agitan para saludar a ciclistas, recolectores o seres con carreras de cortos pasos. Y un día frío como hoy, cuando corres, bien abrigadito te trasladas a la ciudad soñada y amada y quisieras convertirte en un gigante, de tembladores pasos, de campanas estruendosas, de mirada limpia, de corazón agitado para decirles, que mañana sí y siempre sí, que tienes que ir a votar, arrastrándote por las flaquezas, con chichoneras por los pasos mal medidos, tapándote por las podedumbres; sí porque pasado mañana, alguien te gobernará, y no, no son todos iguales, por los menos los ideales. Han luchado, y se han sometido porque nos guian maquiavélicos seres desde escondrijos de glamour. Nos queda, ese papel, que lleva impresas flaquezas: si, las de sindicatos y políticos; sólo existen esas, no nos interesa reconocer nuestros fallos, engaños, nuestros sometimiento a irracionales poderes. Por la otra cara, rellénalo, de una esperanza consciente por vivir rodeado del otro, que siempre nos va a influir; rellénalo que sepan que nos dominan, nos incitan y después nos ahogan con nuestras pequeñas ilusiones pasajeras que quisieramos eternas, pero que poco a poco, desde rincones lentos de cada día, descubriremos y exportaremos pequeños frasquitos de felicidad con esencias de las cosas pequeñas, de rebelarse contra lo que somos aunque agradezcamos lo que podamos recoger.

Hubiera danzado con Loquillo, hubiera indagado en el CCCB, hubiera entrado en librerias para sumergirme en las palabras, hubiera besado a los seres que allí, entre el calor de la ciudad, me dan el brasero de su corazón.

Llegó el cansancio y el deseo de llegar, convertido ya en lo que uno termina siendo, se redujeron los pasos, los sonidos y la agitación, aunque esta de un soplido y a escondidas transmitió, árbol a árbol, el deseo de no rendirse y agradecer cambios que sin ser pocos, no hicieron tañer campanas

Behobia (a Taber, tan imprescindible)

Caminos de colores, sendas de ida y vuelta, público que empuja a un desválido, Te haré un paño, donde impregnar los sueños, bordados por los hilos a los que me he asido; será mi única e instransferible bandera para enardecer los tiempos vividos. Arropado por el frio que atenaza los pasos sin rumbo, tengo un guía que conduce incansable, que atrapa los horripilantes efluvios para convertirlos en una expansiva bondad risueña, que escucha a lo lejos, la impanciencia del niño de arremolinada cabellera, que ya es un sabio escondido en un increible cuerpo creciente, que escuchó lenguas extrañas, en las que percibió amor y sabiduría, la misma que él transmite sabiendo leer de todas las bandejas que exponen sus extraordinarios y absolutos sabores; soy pasajero del mundo real, trufado de bromas e ironias, de trabajo y de la absurción de la responsabilidad de aceptar al ajeno para convertirlo en él. Descubro mundos viajando en la cuna de la cómoda de infantigables ruedas, que aunque intercambiables siempre tienen el sabor de la goma que quema enojos para abrir el corazón a los corazones, que torna el petroleo, en bebida que embriaga el espíritu para buscar o en lluviosas o ventosas o soleadas mañana, el elixir que cada año nos haga ser esclavos de un viaje de ida y vuelta, para encontrar con los Cíclopes del desentreno, la enfermedad, o los cuerpos incansables, para encontrarnos con unas gentes que salen para en su apoyo llevar al extasis de los segundos contados.

Podré hacer caminos, hicé veredas y ríos, y en este imperceptible tiempo de siete años, anudamos nuestros maillots a las sonrisas, ironias, risas, cansancios y comidas y si disfruté, fue porque estuvé, fuí y sentí conviviendo con quien quiso hacerme importante por sus cálidas presencias y es por eso que seré de colores, me llamen o me tilden, porque estoy en una fiesta deseada

tus manos

Vuelvo a lo que ya no debería volver, y sin embargo, está; está en mis pasos para descubrir otros mañanas, no impuestos. Si fuí, un silencio, o una sombra difuminada de lo que marcaban mis pasos, lamento que aquellos pasos no confluyerán en mordiscos que masticarán las palabras no dichas. A cambio, el sabor de lo que tu me dabas, pasteles ajenos a animales fulminados, fluye cinco años después, recuerdo la textura de las masas elaborabas; fuistes, eres y seras dueña por el amor del manjar que se acabó, siguiendo siendo el sabor de mi boca; guía de pensamiento, donde me place ver en mi tierra, seres no dominados, ajenos a las limpiezas, talladas desde las impurezas. Contemplo tu foto, con la carbonilla impregnada en tu rostro, y contemplo la verdad de seres inmensos, por sencillos y humanos. Ahora, que arriban aquí en mi tierra, entre oropeles y halagos de actores del miedo los que predican con las palabras lo que niegan sus actos. Aquellos que dan desde las alturas, ajenos a sentirse sólo personas como los que reciben desde la misería.
Ojalá labraran tus manos las bielas, pistones, ruedas, asientos de aquel autobus, que si se descubriera en su entrega, a ti te sometiera, porque de tí sólo salieran, caminos a lechos del respeto.

Sé que estás ahí, que buscaste otro lugar, que tus proyectos contemplaban el sosiego en el seguir creciendo. Quizás algún día algun emisario, diga a los cuatro vientos que se lanzaron besos y cuando en días intranquilos, con incertidumbres que atenacen o futuros, o nuestros ahora reales amores en cada uno de los lugares alejados en el que nos hallamos anclados, siéntelos como yo me siento abrazado en los caminos donde no encontré la respuesta en mi mundo cerrado e imposible; tan falsamente siempre ilusionado. Creí encontrarlos mil veces, cuando ya todo se me escondía, pero cuando emergía, se ahuyentaban los cielos, tan sin comprender.
Allí, que cabalgas en tus sueños, te beso entre tus realidades que seguro que abrazas, como abrazaras mis intermitencias con las que vivo y te recuerdo

Glamour en las noches de horrores

Leo de forma caótica, sin solución, manantiales de páginas, engendradas para saciar sedes de verdades y miedos a vacios; amamantadas por los mil mundos que conviven entre caidas otoñales de apabullantes colores con impregnados olores. Sólo, en una foto que pudiera ser preludio de entrada entre barrotes físicos, posa espléndido un ecuatoriano que hace años vive, inmerso entre nosotros, yaciendo en la cárcel que hemos ido tejiendo y que no hemos aniquilado aún.

Tuvó él, tuvieron unos cuantos miles, la ensoñación de haber llegado al Itaca, donde las ubres parecían poder saciar, ya futuras vidas estables, trabajos que surgirían sin fin de brazos preñadores de idealizadas nuevas mansiones.
No obvio su culpa por echarse en mórfeicas manos que anestesiaron la consciencia de su verdadero ser y le lanzaron a intentar engañar al ente que por torpe, llegaría tarde.

¿Que puede decirse de quien tiene un derecho a un compromiso con la vida en forma de hijos y mujer, protegidos en una casa que les diera calor en estos otoños ventosos?

En otra foto, de dominicales llenos de glamour aparecen disfrazados entre trajes y corbatas quienes emprenden, crean y posiblemente, también nos dominan, guiando nuestros pasos vetada la luz, en marcadas gafas de luces sombrias. Son empresarios, son banqueros, son los poderosos. Y la imagen del soñador de nuestro mundo global, entra en la fotografía de los inhumanos manejadores del dinero, se pone de rodillas ante el dominador que no quiso controlarse, controlando lo que él sabía que no se podría producir, que un eventual fijo pudiera aspirar a dar tranquilidad a las gente que quería.

No permitirán, los hacedores que la fotografía se produzca, sentados partenales, recibiendo arrodillados a quienes han osado aspirar a ser ellos mismos, en sus familias. Preferirán las fotos abrazando incluso a sus inferiores, riendo, siendo cercanos. ¿Qué somos allí en el fondo del precipicio?. Aspiramos a ver un camino que suba sin démora a las cimas; el agotamiento nos devolverá al inicio para que guiados por la poderosa razón del saber quienes somos, podamos emprender caminos que buscando curvas de nivel que se unan por suaves pendientes, acordes a nuestros avances rítmicos.

Cuando poder la foto sin color del solitario, cuanto terror las poderosas mil luces de quienes nos pueden meter en un hoyo oscuro

El deseo irrefrenable

Fuimos, porque se unieron, porque comprendieron que sólo se podrían defender si permanecian apoyándose en medio de la indefensión; paso el tiempo, guerras donde de la sangre de los muertos borboteaban ríos de nuevas riquezas, para saciar nuevas necesidades, que cada vez, se nos hacían más imprescindibles; nos volcamos para ser los dioses que en espejos rotos, nos mostraban los dráculas que yacían en lujosos esplendores, saciados su corazones, cimentados en sus primeras ansias de dinero.
Reconfortados en sus enormes butacas, meditaban nuevos yacimientos de donde obtener sus bienes al que ya sólo les quedaba ser eternos(si no ellos, sus retoños, crecidos en mullidos colchones, ahora intocables, por desgracia incluso social), descubrieron cosas:
No harían falta guerras, ni muertes que quizás les produjera un cierto salpudillo en su waterada moral. Las masas seguirían las muescas que apareciendo súblimes, parecieran compartir mundos comunes. Allí se concentrarían en obtener su supremo Yo del comfort, de la opulencia en la innecesidad; porque no, entrevistos los cielos de lo máximo, abríría su iniciativa a ser más.

En extásis permanente, se agitarían en eyaculados gozos, sobre esos enormes ya no sofás, sino sofones, viendo como habían conseguido dividir lo que tanto había costado juntar. Sobre altavoces de sus nuevos muñecos podrían decir, ya pérdido el pudor vestido de trajes marcados, que el ideal estaba en la lejanía; en paises, donde sus nuevos iguales, sangüijuelas impunes e impúdicos, alargaban las horas del oprobio, del llanto, de la necesidad entregada por el pequeño alimento del amor, del hijo soñado que ya fue tenido, para conceder todo su valor de ser humano, a unas monedas caídas.

Tertulias apesebradas para yeguas que tras las luces, eran jamelgos, para dueños que les mesaban sus, para por ahora, necesitadas clines.

Y allí, en la dulzura, que se quedo atrapada en una casa de Berlín, en la fuga constante del encuentro, surgen los espacios de la rebelión, de los otros mundos posibles. Si, nos tienen atrapados, en la terrible realidad, imposible romper un barco, que navega torpeado, pero en el cual están aferrados con todas sus entrañas, los seres que son sometidos; pero al lado, surgen barquitos buscan vientos, reuniendo gentes que no se someten, en el sometimiento, buscandos sus propios vientos; gente que escupe al que cada mañana arroja desde su orinal sus risueños impúnes excrementos fruto de llenas panzas de sus impudicias en sicav, en acciones sobre sangre que anidando en sus uñas, parecieran muy lejanas en el espacio. Crear, compartir, yacer en espacios comunes, temidos, denostados por los bienpensantes que se agarran a asas ardientes para maldecir acciones que denuncian las grietas gigantes de sus acciones en robos, en recalificaciones, en actos de su glorificación para el sometimiento del incauto.

Sueños de transfusionar del oriente la sangre vertida, compuesta de horas sin luz, sin aliento, sin alimento, al europeo dios, para seguir siendo ellos, ya sin guerras, con chaquetas impólutas Dueños dioses que se acostumbraron a ser.

Ahora ya que caminamos juntos

Y sin embargo tan separados. Tan sabiendo que una vez vejados y maldichos los sindicatos, te vienen problemas para defender tu tiempo empleado, tu tiempo trabajado para ser reconocidos unos méritos y chocas con el poderoso y los filtros que ha ido poniendo en forma de normas y de administrativos que enterándose de la dimensión del problema, sin embargo se atienen a la norma. Y miras y razonas y exclamas y clamas entre improperios para que tú seas tenido en cuenta en medio de un canal vacio de agua, del cual no sabes, ni puedes salir porque en sus paredes se han vuelto resbaladizas, inexpugnables, con verdes algas pero imposibles de superar.

Y te da rabia que el nuevo esclavismo, te este llegando, por el poderoso que babea por las condiciones laborales que deben soportar los explotados de los países emergentes, por nuestra propia avaricia e ilógico crecimiento en el que queriendo ser más, recurrimos a esquilmar a quien se encuentra explotado y a la vez de su sangre y sudor van naciendo los tortuosos caminos que nos llevan al desempleo. Ese nuevo esclavismo, que surge paradójicamente cuando más fuerte se canta a la prostituida libertad, cuando es el rico el que pone el listón del auténtico poder de decidir.

Oímos denostar, a los antisistemas que queman 60 cubos de basura, cuando un solo ex-consejero en 60 actos a los que debía ir, además cobraba tanto como pudiera valer uno sólo de esos cubos. Tienen miedo a oir a que defiende la soberania alimentaría, a quien afirma que se puede vivir con menos, a quien duda del sistema de los bancos, por esclavizadores, a quien se horroriza con los especuladores que amasan casas que a la vez, posteriormente nos obligarán a mayores gastos. Sobre todo tienen miedo, pánico a aquellas gentes sin vendas y sin ataduras, y a que piensen, propongan y abran ventanas a la pútridas cloacas donde nos hacen vivir, hacía una cómoda muerte del derecho a ser uno mismo.

Y ahora, que tan calentitos estamos juntos, reviso para el aprendizaje de mi imposible inglés, la película sobre Harvey Milk y su lucha, y el espíritu que infundió primero a un grupo pequeño y luego a más, a más y ahora sin embargo, estamos tan juntitos y sin embargo, tengo tanto frio.

No podré hablar, en tu homenaje

Maestro, te has ido entre el recuerdo a tus canciones y a tu mochila. Tengo grabadas en mi más intimo rincón del corazón las canciones de un cassete que dió mis vueltas. Luego, pasaron tantísimos años, que cuando caminabas por los pueblos, la melodía era la autenticidad que habías transmitido en las letras preñadas de compromiso hacía tu tierra, la enseñanza, la libertad carente de los melifluos y falsos empaquetados. Me quedo con tu condición de maestro, el tiempo que le dedicastes a ese mundo, fue de entrega como demuestra el hecho de que nunca pudistes hablar mal de un antiguo alumno, que había devenido en proclamador de verdades eternas encerradas entre celofanes podridos.

Aquí, en Guadalajara, tenemos aragoneses, tan auténticos y tan compometidos con la sociedad como tu mostrates. Estos días sois necesarios ante tantos paños calientes que nuestros políticos ponen ante la iniquidad y el odio hacía los demás.

Regañan a una eurodiputada que recuerda los campos de exterminio cuando expulsan a los gitanos, porque les parece exagerado; pero, despues, de 50 millones de muertes en una guerra, ¿no ha quedado ninguna enseñanza para evitar las deportaciones?. ¿Ese número de muertes se tiene que repetir?. No, la enseñanza fue cruel y ante ella, cualquier cosa pequeña que demuestre que no se ha aprendido, se debe denunciar. La exageración es deportar al débil, con problemas de arraigo, pero ¿no tienen problemas de desarraigo quienes han hipotecado a una sociedad por haber permitido
que la especulación y el dinero hayan marcado el futuro de una sociedad?

Algunos se asustaron y quisieron regañarte por llamar gilipollas a seres maleducados; también se fijan en unos sindicatos, que son entes vivos con lo bueno y lo malo en sus entrañas y sin embargo;

Nadie se asusta de las multinacionales que marcan las líneas de alimentos, aunque tengan entre sus componentes productos que podrían no venir bien a nuestro cuerpo. Ayer en "food inc", una mujer que había perdido un hijo, decía no poder hablar, porque una secta de abogados, adoradores del dinero, sobre el que pacen sus hijos, podría analizar cualquier palabra dicha para demandarla y hacerle la vida imposible. Esta es la nueva esclavitud.

Aunque no, silenciosos, abren surcos los habitantes de Ziwa y los chicos de Guadalajara que ahora comparten su vida con ellos; abren surcos, los chicos del "Rincón del Lento", con nuestro Chechu que se recupera; siempre ya abrirá huecos nuestro José Antonio Labordeta, al que tengo metido en mi piel, y añoro no haber podido compartir su ultimo concierto en Guadalajara, con aragoneses que son sus herededores en franqueza y calidez.

Elio, first year

Maybe, my English or my Spanish is the same to you. Now, all people want to speak or write in English, I will practice with your celebration from Málaga, a nice town but far away San Sebastian, where your parents, your sister and we will be next November. Today, It is a time to jump, to turn, to dance. There are other language but these are our secret voice to know the sun, your little friends, and your little sister.

I'm in the big castle where you see the big men and women, the small bird, the warm beach. Where Arantxa give your food when you cry, when the dog look for your arm to love the little boy. Luis is the big man, but he don't play the "saxophone"??? but sing, talk and laugh with your small dance. Maybe, now you are in Cadiz and me, in Málaga, maybe the water is the same, and the boat find us in a small island, where the trees and the mountains write with the pencil of the wind and the sun. I send you, your happy birthday. Maybe the letters haven't written very good, but the sounds, the smiles, the crazy dance are for you, your sister and your parents. See you

Ziwa, Moiben

Vendrá Moiben y le veremos pequeño, casí diminuto por la ciudad. Se agrandará cuando cada una de sus zancadas, prolonguen la ingravidez en un eterno vuelo, ante los cuerpos que tenemos anclados a la tierra; se hará infinita su figura cuando sepamos que en su tierra ha abierto caminos hacía el futuro a seres golpeados, por plagas propias y las enviadas desde los poderosos, sobrados y aprovechados paises poderosos.

Este año ha sido una sucesión de visitas, no de los que desde el poder, aparecen en hoteles de mil y una noche estúpidas, sino de los que permanecen en las habitaciones compartidas en las luces, en los miedos y las ausencias de los seres que vagan por aquellas tierras.
Ahora están unos jóvenes, que harán mil mundos más poderosos de los que yo pudiera hacer, porque ellos lo han plasmado en actos que es donde un pintor debe plasmar sus señuelos. Kike, Andrea y otros tres diseñadores de nuevos modelos han aparcado durante 4 meses, bicicriticas, cervecitas en parques de colores, trabajos propiciados por meses de estudios, para alojar sueños entre realidades castigadas por antiguas codicias, por nacionalismos o etnias que ancladas en tradiciones de anteojeras castigan la esencia y diferencia de cada ser humano.

Y ahí, Moiben, aunque ahora les falté unos meses, ya que vendrá a Guadalajara para compartir con nosotros su trabajo, que son sus carreras, sus entrenamientos y los contactos sin limitaciones pues él prescinde de valorarar a quienes por ayudarle, le utilizan en su lavado de imagen vendedora. Su sueño, es ayudar en su tierra; las miserias por las que se pueden arrastrar los pulcros trajes, llevados por seres ansiados de glorias, se derrite en la ausencia de esas ataduras.

Zancadas amplias, esfuerzo extenuante y en la tabla, una tela que en cada instante va obteniendo matices para lograr una pintura que será ahora sepieterna, pues ya no tiene el descanso de algo que se acaba para poder exponerlo. Su exposición será diaria en el mantenimiento del pálpito de cada uno de los corazones que allí, tiemblan ante la llegada de un nuevo día. Un beso, queridos desconocidos, que en los relatos obtenidos me vibran los hálitos expelidos en cada uno de los actos sucedidos.

Resorte

Es leer una nueva inocente carta al director en mi periódico de referencia y es volver a surgir una catarata de reflexiones a lanzar a esos que hablan de unos excelentes resultados cuando se separa la enseñanza por sexos y nunca hablan de obtener la excelencia si por ejemplo consiguieran reducir el número de alumnos por clase, o gastarán más en enseñanza en tiempos de crisis al revés de lo que están haciendo las comunidades autonomas.

Hace poco escribí sobre ello, y por lo tanto me voy hacía lo agradable que ha sido para mí, que una alumna de mi tutoría me haya dicho, tras las vacacaciones que anduvieron buscando por el hospital de la ciudad, Alcalá, cuando supieron que estaba ingresado;, aunque en esos momentos, yo estaba en Guadalajara. También es bonito saber que cuando ya habían terminado las clases, volvieron a nuestro instituto para hacer una coreografía que les había puesto como tarea a los diferenes grupos. Estos grupos, por supuesto, estaba formado por chicas y chicos; ellos estaban contentos con el resultado, habían unido sus diferentes personalidades y sensibilidades para un trabajo común. No sé si como dice nuestro escricartor un sólo sexo hubiera sido capaz de más perfección. Esa plenitud que como dejé escrita se obtiene de los cruces de razas en gallineros, vaquerias y porquerizas. Quizás en los carteles de entrada sobre una hipotética eñe, dibujan un bigotito que tanto luce como mató.

También ha surgido en mi cabeza, como un resorte, una imagen que vuelve siempre a mis pesadillas cuando en una pelicula "radio en cubierta" (porque me permito estar una larga época sin ver películas, cuando amo tanto lo que me enseñan) un tétrico personaje lleno de un guarro poder, para conseguir su propósito de cerrar una radio, quiere utilizar la excusa de que han interrumpido la frecuencia de un barco averiado y ese desgraciadamente repetido ser, pregunta si ha habido muertes. Se lamenta que no haya sido así. Siempre habrá un baboso, de vida arrastrada para la supervivencia, que le va consiguiendo todos los excrementos que le van saliendo de su putrido cerebro. No están lejos, en la realidad, quienes esperan muertos ajenos para ir a lanzar sus gelatinosos desechos humanos aunque sea a la puerta de un hospital.

Aunque me ataquen los harapientos andrajos con los que cubro en esos momentos mi cerebro; prefiero la calidez del pequeño bálsamo mostrado por los seres a los que durante todo un curso intenté poner mi esfuerzo, mis conocimientos y el deseo de que se hagan ellos mismos para saber donde aprietan las cadenas y como deshacerlas. Y a ello, con la incertidumbre del comienzo de un nuevo curso, espero poder seguir siendo capaz de entregarme a la enseñanza y por lo tanto a ellos

Disfraz

Bajo las apariencias de un guerrero massai, se encuentra un chico de la colonia, bajo los burkas, se encuentran mujeres que quisieran otra vida, si les dieran la oportunidad, si alguien de sus juzgadores cuestionará sus propios conocimientos por un lado y la capacidad de la otra persona, sin el cortapisas de lo que él ha interpretado o le han dicho que dice algún libro. Bajo chaquetas, corbatas, barrigas, se pueden esconder seres "honorables" que ante una pregunta sobre la corrupción del otro, son capaces de satanizar y cuando les dicen que era una broma, que quien está imputado es uno de los suyos, se transmuta y coge el bazooka de las medias verdades, de los rodeos idiotizados sacados de la fábrica de chocolates oscurecedores de lo preguntado y apuntan sin ningún pudor al cerebro de los suyos, pues sólo ellos, aupados, asilvestrados y ennardecidos por hordas de telegénicos insultadores pueden admitir las explicaciones dadas desde las bilis de un estómago grandiosamente agradecido.
Desde la negritud tiznada en un espejo vertical, encuentra la reflexión, para ser expuesta ante sus actos y también hacía las personas que a veces desde el otro lado le envian datos que le ayudan a hacer aflorar los datos impresos en las cavernas que permanecen oscuras ante el paso del tiempo. Ansia que siempre lleguen o esas fotos, o esos escritos, como forma de respeto del mercurio alado y que estas floridas y espero que entendidas puestas en común, sean tomadas como una muestra de afecto a la persona que nos tienen entre emailados

Se ha ido, el tiempo, y sin embargo esta más fuerte

En el "Rincón del Lento" hubo una reunión el pasado martes sobre el pueblo de Ziwa, Kenya, donde James Moiben ha creado un colegio y sobre todo ha creado una aliciente entre las personas que ya han estado allí, que seguro él sentirá, porque ellos se encargan de contactar cotidianamente con James.
El motivo de la reunión era informar a cinco jovenes que a partir del día dos de septiembre van a partir hacía Ziwa, para permanecer 4 meses, intentando ayudar lo máximo posible en aquella zona. En principio quieren llevar informatico para apoyar allí a un aula que ya esta creada.

Abel, Ana, Pilar, Ramón, María Jesús, Andrés, Lourdes, Juan, Virginia y Ana,tienen como objetivo volver allí e incluso facilitar aquí la estancia de algunas de las personas de aquel poblado. Hacen hincapié en lo importante que es aportar dinero porque aquello es un proyecto vivo; en estos momentos si no entendí mal, se estaba construyento un nuevo aula y estaban en proyecto otras dos nuevas aulas. A parte de eso, todos los meses se mantienen en regimén de pensión completa unos 200 niños a parte de profesores y personal que hace funcionar aquella institución.

Ana y Marisol vuelven en tres días, los treinta días que nos parecían una eternidad se ha comprimido en un mes de agosto que ya se nos esta escapando. Espero que nos cuenten sus propias experiencias y que estas nos enriquezcan

No desarrollaré en este escrito, pero si mostrar el pesar que siempre produce que estas cosas se tengan que hacer directamente ante el riesgo que en el camino se vayan derramando algunas de las ayudas que se hayan realizado. Es un mal que no tiene geografía específica, esta en todos los lugares.

Es un pequeño parentesis porque el interés de este pequeño grupo de grandes personas no va a menguar, porque su meta, no está en ir mirando las piedras del camino sino en dar un horizonte de esperanza a un grupo de personas que viven en la zona de Ziwa. Moiben, a ellos que les conocen más y lo poquito que he podido tratarle, nos impresiona porque no se necesita ser grande para ser una gran persona y hacer cosas grandes. Su lucha inspiraba el otro día, posibilidades como podían ser mecenazgos durareros y acciones que recauden cada año una cantidad fija; como pudo ser la carrera de Marchamalo de este año.

Ellos han convertido alguna de las ideas, en realidades al haber estado y haberse implicado allí, durante un tiempo, Kike, Andrea, Edu, Diego y Naty se enfrentarán a cuatro meses que les harán comprender un poquito mejor lo que ocurre en el mundo.

Raúl, Chechu, altrantrán vuelan y sobre todo animan a volar a las nuevas ideas que ayuden a aquella zona. Como María, está implicada en Senegal y mi amado pueblo de Huetos, abrió un camino, ya hace 15 años, para ayudar a Karangasso, en Mali.

A estos seres reales enlazados en la realidad de aquellos seres que nos enseñan cuando nosotros tratamos de transmitir, que nos dan vida y certezas, cuando nosotros tratamos de entregarles. A todos ellos, les hago está mi pequeña aportación

respeto

Me acuesto y despierto oyendo hablar acerca de la muerte de Carlos Mendo, un tertuliano de Hora 25 en la cadena Ser. Cuando hace unos años alguien me hablaba que esta cadena abría con los maitines de José Blanco, poco menos que pensaba que había entrado en un submundo, donde la inconscencia y la estupidez vagaban a sus anchas. Y recordaba a todas las personas que en estos años he escuchado: Carlos Llamas, Iñaki Gabilondo, Gema Nierga, Miguel Angel Aguilar y tantos otros que me han transmitido el amor a una buena y honesta información y también recordaba a personas como Carlos Mendo, Mercedes de la Merced y algunos otros que desde una posición de derechas, han participado con un señorio grandísimo en diferentes programas.

Dentro de lo poco que sé sobre este mundo, me admira que esta persona estuvieran en la creación de un periódico como "El Pais" que muchos también denigran y tratan de encasillar para de esa manera acentuar la independencia de su criterio con respecto a ese periódico e incluso a todos en general. En estos momentos, por como pensaba, creía que sería un buen tertuliano dentro de algunas de las teles y periódicos que han proliferado como setas (nadie parece preguntarse de donde viene ese dinero), pero sería un insulto por mi parte meterle dentro de esa bazofía que bajo los epitetos de patria, libertad, religión y algunas otras de sus banderas, visten salvajes ropas llenas de insultos, descalificaciones, racismo y fanatismo.

No me gustaban muchas formas de exponer sus ideas, pues se apoyaba en subterfurgios y en medias verdades que apoyaba en una memoria prodigiosa, llena de detalles (para mi gusto con bastante pedantería) y que tuve la suerte de escuchar envuelto en una exquisito respeto a la opinión de los demás y estos por suerte para todos, eran de una brillantez exuberante. Carlos Llamas, con una tolerancia y brillantez que aún me emocionan al recordar sabía capear esos ataques de a veces, la más profunda derecha. Ahora, que no me he acostumbrado, quizás ya por viejo, a escuchar a Angels, a veces he escuchado a Miguel Angel Aguilar desvertir esa dialéctica, con una socarronería que le hacía reaccionar a Carlos Mendo, con más energía; pero desde luego que en un país tan diferente, tan plural existan seres como Carlos Mendo, y que este sepa estar en una tertulia tan no a su gusto, abre esperanza porque no puedo, ni quiero olvidar a miserables que sin ningún respeto por el otro, ha utilizado la mentira, quizás embutidos en los ropajes de su fanatismo, perdonador. Estos quizás piensen que se puede avanzar en un país sin los cayados que pueden ofrecer el que tiene ideas diferentes.

Mi agradecimiento, mi respeto a Carlos Mendo; despertador de la campanilla que me avise de mis posibles fanatismos. Plural y anglofilo cronista, abierto desde su más profunda creencia en la derecha, de la necesaria existencia del otro. Y eso, incluso hoy treinta y cinco años después de una dictadura, muchos poderes ocultos y otros bien a las claras, niegan la existencia de muertos por no ser como ellos. Por no molestar. Terrible, que no aparezca el otro, ¿es por no molestar?

ni diez días

monóloga, una vez, entre hojas Stephen in Dublin, frente a su bahía; lejos, ellas se encuentra en un pueblo, rodeado de una historia que apenas conocemos. Modernos mercurios son enviados a nuestra tierra, emisarios de sus esencias, correos para trasferir nuestras ventajas. Ellas, pegasos desapegados de marciales ritmos, mecen sus hábitos sobre sones que envuelven en aritmicas acciones. Es tiempo, sólo tiempo, impotencia sobre el tiempo, el que endulza, añora, aferra a nuestros instantes, el deseo de la transformación, de ellos, por ellos, para el ser que se pueda entregar, o que pueda en la acción, desde la acción, por la acción decir para disonantes, para los asonantes, para los soñadores que las cadenas anclan, torturan, deslizan en los aceites de la entrega, la lectura, la acción, mudada, ya, su esencia opresora por la reflexión, por el relativo tiempo que baña en sus mansas aguas las agitaciones de lo inmediato, en su inarbacable, inarbodable, inacabable horizon que impone en cada paso el acercarse a su actual estado, que mudara, enriquecera, anhelará, su base que se afianzó, amó, sufrió por, en, con los tiempos pasados, ya aceptan ser pasados, tamizados, soñados por la mente que ya no en duchas, chapuzones, inmersiones, sino en baños atemporales enjabonan sus lecturas para soñar con las palabras en los Odiseos, Ulises, o Ulysses que traen fuegos de vida, entre las vidas que nacen, buyen, claman, abrazan a estas dos chicas, que aún lejos, beso, abrazo, hablándonos.

méritos

esos eméritos salidos de palacios, maravillan nuestros ojos, anclados en nuestra lucha. Lanzan escaparates a los cuales anhelamos mirar sin fín. Nos creemos con derecho a compartir los maniquies expuestos, cuando bajo sus costurajes tintileantes se encuentran las inanimadas facturas que irán llegando por ser osados. Ya esclavizados en una foto fija, nos podrían tapar rostros, convertidos ya estamos en unos miseros repetidores de la esclavitud revestida ahora de luces. Esos negreros, (explotadores de los legitimos deseos, fraguados en nuestro trabajo, de aspirar a espejos, coches, casas, que queriendo ser el alma de nuestra existencia), tan sólo nos convierten en una permanente fuente de sus ingresos, posando risueños y descarados ante la foto que exhibiendo su poder, enmascaran entre franelas y cueros la misería de sus entrañas que no dudan en nutrirse de nuevos servidores, que gastan sus vidas en amamantar vidas ociosas e indecorosas, pagando las deudas que atraparon sueños rasgados por noches de insomnio, cansancios infinitos y silencio de impotencia que crecieron en las hierbas segadas de las relaciones de pareja; ahora exhaustas sin el sol y el agua, esta ahora devastada porque el agua para todos, siempre, sólo lleno las cisternas de los poderosos, saciendo, sólo momentáneamente nuestra sed en un corriente eterna.

Y esa noche, grite a un cantamañana y cuando amaneció, él llegó, odio, segrego sus bilis, se embutió de hermosas telas y se fue odiando y riéndose de que alguién, le contemplará en el escaparate

Sin acostumbrarme

Allí lejos, aquí entre la maraña de los sonidos que ahora alejan;
añoranza para que un día, hilados, puedan abrir puertas.

Me anclo en tu lejanía, inmersión compartida
sal a la superficie, no por el oxigeno, ahora
convertida ya pez, sólo para mirar y ser mirada;
en el frio, seguimos burbujas sin origen;
hablanos del calor de las casas abiertas
de los juegos de los niños, los días borran sueños compartidos
en el corazón añoran su igual con el que tocaron el horizonte

Dínos que hay baches, que los kilómetros infinitos
perdieron su sentido, entre polvaderas de anclados coches.

Dinos que el colegio crece, día a día
que entre los miedos crece la esperanza
que Moiben siembra, sonrisas de
maices, vacas, puertas abiertas

Recuerdanos que no es fácil, si es de sol a sol
que los niños, las familias buscan refugio
cuando acecha la vida, que pone espinas

He conseguido estar más cerca; trasladar
mi corazón entre vosotras, entre aquel pueblo.
Letras, no sé si este se convertiran en agua
el agua que tanto me ha dado;
agua para la vida, no para el yo
agua para nuevas rutas, no para pútridos negocios

Vuestros cuarenta kilómetros en seis horas
vuelan entre nosotros, para decirnos que llegamos,
no hay miedo al tiempo, si está el acto
el fruto crece despacio, si natural
pero recio y exentos venenos, que buscaron atraparnos
El sueño se establece en el nido al cual esperamos volver
sin tiempo, a Karangasso, Ziwa
Mostradoras del paso, a veces pesado y torpe
siempre hacía otra puerta que se abre, tras ella
os contemplanos agradecidos, como impulso

Allí, el sol busca su lecho, aquí mece
los instantes que os dedicamos, gracias
por acogernos en la cuna de los sueños a cumplir

El Inglés paciente

Ha sido casi un mes. Allí, en Ziwa, a seis horas de Nairobi en coche. Quedan Marisol y Ana, hasta finales de este mes. Pero hoy me cuenta Ramón. detalles de los 25 días conviviendo con las personas de aquellas zonas. Maravillado por el trabajo que Moiben está haciendo entre su gente. Por el esfuerzo de los alumnos por aprender, por la atención que les ha dedicado el pueblo de Ziwa; también me habla de situaciones que se salen de lo idílico, como en algún momento yo podría haber imaginado, porque allí, simple y llanamente se vive y la vida la luchan ellos conociendo todas las circunstancias anteriores y actuales que les van guiando. Me cuenta que uno de los mayores objetivos que persigue ahora nuestro corredor es que empiecen a venir alumnos-as para que puedan estudiar en la universidad. No quiere tardar mucho en dar ese paso.

Cuando despues de una hora de charla, nos hemos separado, me ha venido a la cabeza lo que me ha contado de su hijo, de 15 años aproximadamente. El verdadero protagonista del viaje. Me ha contado que este joven si que lo ha vivido intensamente, cuando ayudaba en la traducción en las clases que han impartido mis compañeros (eran dos maestras y un maestro). Cuando traducía y explicaba los juegos que les ha transmitido su padre. Cuando hacía de interprete para las multiples situaciones en las que se han visto involucrados. Y sobre todo, cuando todo su tiempo libre lo ha dedicado a jugar con ellos. Me imagino que cansados o hastiados de tanto jugar, habrán parado, y entonces poco a poco les habrá ido surgiendo un manantial temas que poco a poco habrán ido perdiendo las capas del recelo, si es que lo hubo en algún momento.

Si fuera periodista, me pasaría horas, no buscando banalidades, sino intentando entender lo que ellos sentían al transmitirselo a un joven con otros horizontes.

Si fuera cuentista me gustaría, imaginarme mil y un cuento con cada una de las sensaciones vividas.

Si fuera cantante haría un rap bajo la luna, para siendo duro con el día a día, poder viajar a la fantasía de compartir momentos con corazones amigos.

Si fuera, ay si fuera, danzante, rompería las cadenas que nos anclan, para trazar las líneas del futuro, los círculos de nuestros miedos, los cuadrados de pasos guiados. Saltando, girando, en principio sólo en ese mundo y si surgida la oportunidad no nos marcarán con las cadenas del lejano ideal; brotaría entre desconocidos, soltando la intensa vida ya abrazada de niñez, rotas fronteras del miedo

Es él, joven, quien quiera ser, quien nos saqué de nuestro pesimismo, porque, siempre, siempre, de ello, ya tenemos bastante

Una danza para renacer

Ayer leía una entrevista con Mayte Pagazatundua. Siempre firme ante el cobarde, pero donde denota un gran amor primero por su gente y luego por su tierra. Ella sabe, y bien, que no hay nada más dañino que vivir cercado por el odio para toda una vida. Pide un paso, gigantesco a quien la atrapo en la muerte, pero liberador para un país atado a la mordaza del silencio.

Escribo una pequeña historia, en inglés, como ejercicio para su conocimiento, como búsqueda para su correción

Three times in their lives,
A little boy and he and a dance what help them to take other way that they should have continued
A lot of time ago, A stork arrived to his playground where he and his sister played. The stork give up a boy, the two children were very happy and from that day, they loved him although the little boy went away with his parents
A day, he discovered that his little boy friend was the son of the man which had killed his father. That dark day, he would like to stop the new younger dance. A big pain has been by him.
And he wondered that he might do
No book, no TV, no newspaper, only his body, the space and maybe the different elements. There isn’t movement in his arms, in his legs, in his head. He only realizes small pas, in a small place; the time run slowly and then, he knows that he needs other site, another world sometimes, he fleets (right line) but there is a place where he needs came back because the little boys have a small sunrise to him.
Maybe, his grandparents cry because their son, his father cannot talk, cannot play with them, but two younger see far away of the forest, the big hills, and the little mountains.
Today, new horizons to walk and sing, to run and see, to stop and talk about the earth, the songs, the girls, the games which they cannot play with their fathers.
The big circles, the right line, the stop and the exercises without movements; finally the come out with jumps, turns and so many mistakes
They takes their hands, their legs to play with their bodies, other way beginning and they will cover other way but they need to see the sun; sometimes or maybe always, living in the cave, very deep, close our life
Some years later, the little boy will discover that situation. He will be between two ways. Maybe he won’t love the world of the lies, but he will see also the horizon to discover sometimes alone, sometimes with his group the dance to create conquering the destruction
The Joseba’s wife and the Joseba’s sister have opened a way to their lives and their country, the coward and the wretch live better without, eating remains

Kenya

Hay viajes que no emprendes,
que no tienen principio
Anclado en un espacio, renaces
Allí, ignorado, aquí, siembras

Sonido de risas, abiertos los corazones
despiertan mentes, que abrirán mundos
observan fachadas, desentrañando salones
leen palabras,velas abiertas navegan

Patios, de juegos incansables
gimnasio para teatros reales
aulas con cien enigmas nacidos al sol
dormitorios palpitantes en sueños

Aquí quedo, miedoso si, sin viajar, te ignoro
Añoro tus aulas, terminar de aprender, quisiera
Ziwa, recibes a dos alcarreñas, a mí en ellas.
Acoge en mi torpeza,palabras sedientas en tu llanura

Pequeño manantial, hoy nace ¿será torpe?
I was thinking about how to be with you,
far away, ahora, but listen to me
cada línea me hace tocar tu sol

colplay, the cure, queen, open my ears
si a vuestro English, uniera lenguajes
de danzas, castellanos y cuerpos
decir quisiera aqui estoy. más compañeros, alli

Encerrado, (pero en Ziwa, eso no lo oyó)

Eso deje dicho al casero. Sabría que en él tendría toda la colaboración necesaria para que a lo largo de este mes se propagará la noticia que más me convenía. Y sin embargo, hay me tienes, enviándote una carta desde Kenya, con amor.

Ha sido llegar y no puedo describir cada objeto que me llama la atención y sin embargo, eso es lo menos interesante; las personas que me rodean, socavan segundo a segundo el imaginario mundo en el que he querido vivir. Mundos civilizados donde puedes cruzarte cada segundo por asfaltadas calles y autopistas, aquí no es posible caminar al margen de las mil vidas paralelas, que anhelamos en aguas que sacien.

Si, Ziwa, donde James Moiben ha devuelto a su tierra, el agradecimiento a la vida. ¿Su colección?, la fundación que él dirige crece y por ahí, María Jesús, Ramón,Pilar, Andrés y recientemente incorporadas Marisol y Ana están intentando aportar su granito de arena.
Yo, como podéis imaginar, aunque el casero me nombra como próximo, siempre con las ventanas apenas abiertas y como si me viera todos los días, también he empezado a colaborar, no como maestro, como diría mi amigo Camarón, no estoy acostumbrado a ello. En la construcción, me afirmo negado en la impaciencia; correr, ahora es un mundo lejano, allí que trotan entre gamos.
Por lo tanto he decidido quedarme quieto para que otros me puedan utilizar de sombra y para mayor sombra, escribo agrandando las hojas, emborronando de gruesos trazos donde marcar mi nacimiento hacía Ziwa, mi renacer, esperando ser perdonado a mis pueblos cercanos en Bangalore, en Karangasso, Mali

Existen exploradores que no descubren más que sus corazones que se unen a seres tan próximos como su entrega.

En los miedos, en los caminos encontre sendas ajenas a los sueños. Ahora, encerrado aunque sin saberlo mi casero, allí, en la incertidumbre por lo desconocido, en la luz de conocer corazones nunca frios

Azul

Equipo azul, mar azul, barco te vas
cielo azul, brisa mece la vela
kayak rebelado, maniobras nuevas
horizontes soleados, oscuras piedras de atardeceres
llega el mágico futuro al que siempre hay entrega
asoma entre muros la somera tranquilidad
tapa a las explosiones de vida y muerte
despertar brumoso al vestido oro, minutado
en terrazas de asueto, agobiados sombreros
y la adormecida brisa,
viajero a mil puertos, hoy orza al viento terral
tenúes luces se infiltran en la helada cueva

A strange Island

Este verano es muy raro. Estaba tumbado en una hamaca, repasando mi inglés, con una amiga flamenca y el suave viento marino, me trajo este papel que en inglés, con sus fallos, no sé detectarlos, trata de explicarme esto del bilingüismo. Algo he entendido. En fín,

I lived in a wonderful country. We were happy and we lived slow down, but a day, a queen bee arrived. She was very nice and she looks at every person, everyone thought that he was the most important person in the world but we couldn't understand her!. Then, all lazybones wouldn't speak her language. Everyone was "the best" for her.
That decision changed our habits; Now, we needed to live very fast because our new language had many difficulties than we just knew; when we finished our job, we came back fast to our house:
. We spent our time in our new English house where the tea was drunk a five o'clock and every house had a small and very nice garden although we haven't water.
The taylor made us English hats and black umbrellas, uncomfortable and hots but, finally, English.
We couldn't play the cards because we didn't know theirs English names. Then, we learned play football and cricket because we mustn't speak and their rules are easy.
Every afternoon, we spent three hours to play the target in the pub. Some days we drunk a lot, It was English's spirit

We understood later, but it would had been better, If we would had payed their holidays in our house: sun, music, wine, but we didn't speak English, and of course, we were embarrassment, we were the losing. Then every summer our village was clossed, we came out around the world, “the first was the English”. We were the new pilgrims. The Saint Jacques's highway was clossed.

I wanted the slown down life but, now my mind was slowly, The books are read by me with more difficult. We watch the English TV where all day people told about their new celebrities, every week these celebrities were changed by the media boss. That was good for us. A goat, one week was the celebrity

English Queen Bee loved us. She had the new houses, the new autobiography books. Her smile was si wonderful!

The first problem was with our elephant. We have a big elephant. He loves us! but when we spoke English wit him, he opened his ears, but it was impossible for him to understand us . A day, he cames out our village. We needed one month to know where he was, and two months later, he cames back. We promised to speak Spanish with him

The second problem, last problem, She wouldn't like to kill the Bulls, but that was impossible. She came back her country but the banks learns us English and sent the money to the wonderful country of our dear Queen Bee. The dreams have the bad wake up.

Ahora que llegan los toros

Me ha llegado un extraño correo. Creo que debe tener alguna falta de todo tipo, en inglés. Si podéis ayudar a desentrañarlo y de paso parece ser, podéis ayudar a un extraño animal que se ha librado de salir colgado de Pamplona. os agradecería vuestra ayuda.

I had a big problem with the English. I couldn’t usually speak anybody. Two days ago, I wrote a e-mail where I said if every people read it and they answer me too fast, They could live 10 years more.

Today, I have 5 e-mails and one video-conference with Barark.
I have ten years to speak English and after…..?
The first e-mail has sent to me by a bull. He hadn’t died at Pamplona. He’s a crazy bull, but who is better when the people have been around him 5 minutes and after A man would like to kill him with a big “swort”?.
He say to me: OK, I?m not a terrible bull, I have other themes in my life. I know El Sotillo, near Guadalajara where a runner man have spoken whit me during a lot of time; the last time, we spoken about Clint Eastwood and his film “The great Torino”. I know that this man is not the same in the last time but He has changed a lot!; And the runner man loves him, then why, If I'm different, I might live other life".

He said to me that Pamplona is a very nice town but he couldn’t know it very good because every step a crazy man is near him. What does he do? I moved my head but other crazy man had his body near and then I hit him.

Clint Eastwood and the bull, he said, are the same heart; People think they are very hard but they are good heart.

I don’t know if my bull might work in another Spanish Festival?

Quieres Lilith

Te descubro, en mi yo ausente; ocupado mi cuerpo en los sonidos de la otra lengua, aquí en España, amiga.

Me asusta tu presencia, jamás mencionada y sin embargo, me rebelo contra los odios que taparon tu besos tan apasionados como pasajeros, como infinitos en su plenitud.

Historia escrita, por capataces de precisos latigos que encauzan sus miedos enfrentados a los frios días donde ella busca caminos y él, encuentra soledades.

Lilith nunca quieta, siempre consciente de su amor, salta vallas, encuentra recónditas sendas, mira los atardeceres y siempre, aún más lejos, en el infinito horizonte, sueña deshacer los velos, interpretar el sentido de las lejanas nubes, ser siempre más ella, para que en su entrega al adan que soño sentarse rodeado de cercas donde todo tuviera su orden, pueda él descubrir el ósculo del nacimiento de sus yos, que se mecen enlazados conscientes de esa necesidad de ser crecida por la fuentes recibidas. Él, tan impaciente, dice la historia no escrita que apreció los sabores de las frutas recogidas, de las plantas hervidas, de las pinturas trazadas. Las noches fueron largas porque los lechos estuvieron mullidos por las mutua aceptación.

No renuncies a tus pasos y pronto, algún día, sentiremos la necesidad de los libros reescritos para que se renazcan nuestras vidas amordazas por nuestra impotencia, por nuestra pereza por ser por nosotros mismos y así ser plenos en nuestra entrega de lo realizado y no por la cruel incapacidad de aceptarnos en nuestra vida limitada que nos hace manejar materiales asesinos, culpabilizando a las Liliths de nuestros pozos que acogen soledades y serviles seres revelados

Olvido ahora la danza

que acompaño dias celados. Me arrobaron los movimientos sabios, coordinados que trazaban líneas crecientes. A veces, veloces, a veces pausados, a veces, incomprensiblemente quietos, hasta que contemplas que su quietud mueve la gran máquina que ahorra mil, ahora, inutiles esfuerzos.

Director de orquesta, apoyado ahora en precisos ayudantes de cámara, siente el latir de cada línea ideada, ama la precisión de sus próximos ayudantes, alienta su emoción hacía cada uno de los ejecutantes para hacerlos participes de un sueño al que llego tras años de embeberse de sus mayores, de los libros impresos donde arquitectos, ingenieros desliaron los problemas surgidos.

Abraza, las actuales ayudas de inventores que descubren la eficacia de usar algo ya integrado en el día a día.

Cuando o en una maqueta, o en el piso superior, el soñador arquitecto contempla como cada una de las piezas, toma vida en manos de bailarines sin fronteras para de forma precisa, armónica, plastica colocarse en el espacio donde esos bloques hormigonados reciben el soplo de la inspiración de un producto final que siempre ya estará latente.

Para el que ansia, trazar danzas, ver esos enormes pequeños pasos, aparentemente torpes, inacabables, descubrir desde el balcón de su habitación inmunizada, que cada gesto se torna en imprescindible para apoyar la siguiente estructura y que diez inabarcables días con sus reposadas noches son una minucia cuando el fruto va obteniendo los colores que proclaman la cada día más cercana finalización; todo ello es un muestrario de la paciencia en la que toman cuerpo proyectos que necesitan cada pequeño hálito de querer crecer

Un domingo cualquiera

Enfrento mis palabras a un día nuevo abierto. Textos terapéuticos añadidos a la arcilla que sane inclementes defectos descubiertos. Ella hace su función desde sus escondidas magias.

En las palabras de los magos de las letras, encuentro el digestivo que ayude al buen entendimiento de ideas engullidas. Javier Marías coge una noticia sobre la muerte de David Carradine, donde se comenta que su viuda reclama a la productora de la película en la que trabajaba su marido el que no hubiera insistido en llamarle cuando no contesto al teléfono, posiblemente implicado en una turbia anécdota de vida. Razona el escritor, ironizando sobre si al final el estado o nuestros padres serán los responsables de nuestros actos por el hecho de ser o nuestro protector cívico o nuestros progenitores.

Más indigesto de deglutir es la llamada de una salvaje que 60 años después rememora con su interlocutora, ahora conocida por contar como le arrebataron a sus padres, maestros. La ínclita renovadora de la memoria, la traslada a sus comunes momentos de juego y la remarca la bondad de sus padres que la dejaron jugar con una niña ensuciada por razón de padres. Existen vidas emponzoñadas, destilando sus gotas crueles desde frascos gráciles, de cristales asaeteadores.

Y así, quieto para trazar las líneas de caminos que no se acababan, buceas por papeles para descubrir a la monja que tras sesenta años rebela las oscuras maniobras de serpientes de vocecitas encantadoras. O encuentras a la abuelita que durante años ha tratado de encontrar un tabla donde salvar la criminalidad de su padre.

Por momentos sientes la opresión de fanáticos que se entregan al alcalde que les ha robado hasta su dignidad y por momentos, sueñas el instante que cada uno de esos becerriles seres fueran responsables, con sus esclavizadas pertenencias, de ayudar a la recuperación de la normalidad en un pueblo.

Hoy, sin embargo, te sumerges en la navegación por las páginas deportivas tratando de descifrar en cada una de las más insignificantes palabras impresas, elementos que espanten los sufrimientos que atraparon cada instante de ayer, esperando adivinar claves para ya siempre superar un sueño que siempre ha estado vedado. La conclusión, aún concediendo al azar un poder, a veces hercúleo, es el disfruté por ver pasarelas a los caminos desempolvados, encontrados por jóvenes con el compromiso del juego, huyendo de los amparos de los seres agónicos y de la permanente apelación a los momentos sublimes, siempre coronados por la impericia.

Abandonaron los anuncios de pócimas gonadales patrias ante las dificultades encontradas, confiando su camino en la técnica y en el mutuo respeto entre compañeros para elaborar una propuesta con la cual enfrentarse a las realidades cambiantes.

Los augurios golpean pesadas cancelas que se niegan a ceder sus pasos, anclados sus goznes al arbitrio del propio objetivo. Hoy, ya derribados cinco guardianes, quedan dos malhadados encuentros con diabólicos geniecillos egoístas para sus glorias que siempre les fueron más próximas.

Te lisonjea el propio temor, con el cual descubres, debes bailar, para superar el vértigo de la llegada a lo desconocido. El sueño está abierto para navegantes que conocen navegaciones de vientos volubles. No sabemos si será la hora llegada, pero confiamos nuestro futuro a estos intrépidos seres pues sus conocimientos y los aparejos usados los hacemos propio, aunque sin corresponder a nuestra pericia su despliegue.

Chiado

Viajes por calles donde cada piedra escupe vidas inquietas embarcadas hacia trayectos de Itacas perecederas.

Paseo, acompañando a inquietos ojos que descubren rincones donde anidan sus sueños sonoros. Necesitan trazar sus vuelos por ramas donde realizar sus danzas. Embrujo de aleteos, ante los lejanos temores. Jóvenes metálicos cazan los señuelos hacía sus amores sonoros; decorados armados, a veces, por bichos que estarán ávidos de las inocentes entregas a estampas susceptibles de manejo.

Frescura donde las palabras surgen alegres, desenvueltas, instigadoras hacía niños-hombres naúfragos de la tormenta de su nacimiento.

Prolongan su juego, en un tiempo infinito donde entre el regateo por bisuterias superfluas descubren los secretos de la vida de esos niños del continente encadenado.

Tienen conocido el lugar del fado y de las músicas del mundo y aunque días después abrieron los ojos a los lugares donde danzaron entre las guapas gentes. No podrán escapar a ese centro de la ciudad, en la cuesta encantada, para caminar tropezando por extraños vericuetos en las callejas donde el ansia por los sueños nos impele a entrar a cuevas de aladinos, alisbabas, sherezades, gandhis. Y en su potente juventud habrá noches donde será imposible encontrar la salida, enganchados a los hechizos del lugar que esquivo los fuegos que fagocitaron rincones.

Y habrá o quizás hubo, la noche donde la prudencia nos acostó rendidos de la batalla inesperada donde por no declarada, se hizo doloroso el choque.

Chiado, esa noche espero la fiesta del asombro de la noche anterior. Comprende la ausencia pero os invita a la magia, al compañerismo, al amor, al compromiso como Sarámago que volvió a Lisboa tras nuestra partida. Desde allí, nos sirve de faro porque nada de lo que ocurre a las personas que sufren, trabajan, se divierten le fue indiferente y busco comunicarlo.

Lisboeta, nuevos argonautas navegaron por las calles que amastes, buscando las rutas que serán largas, inconstantes, bellas, dolorosas, pero propias y necesarias de ser vividas

Extraños días

Compito con la imagen bíblica, subido a una altura, tengo la sensación de el ser único. Un cuadro retenido en la mente para desarrollar fantasmas del poder. Dictadores izados a promontorios que eleven su estatura.

Atrapa mi mirada una mañana surgida de las brumas de un verano rebelde, son los rayos quienes se deslizan sobre edificios sudorosos. A lo lejos mi picacho inexplorado solo festivos junales de canciones y carreras.

Cae el recuerdo a instantes de pasos superados, unidos a trazos de vidas diferentes que convergen en días festivos.

Intento situar cada uno de esos espacios, buscando el camino que contempla nuestro poder dominguero en el sudor derramado en el esfuerzo deportivo. Hoy, juguetona, se posa la memoria sobre la senda pastoral, de fácil pisar, que entre aguas no agotadas, llega el día donde se hunden nuestras alas entre las purinas de seres estabulados listos para fuegos de mil especias. Camino por el valle anochecido iluminado entre las sonrisas compañeras de gotas expelidas por seres extrañamente viajeros por horas.

Huimos del can tan ladrador de sus miedos como de los originados en una lucha no deseada. Dueños sin bozal, mean sus territorios con las babas caídas de las fauces sumisas al alimento cedido. Tobogán escoltado por huevas y águilas que en el regreso poderoso contempla cobijo de la emoción de la niña ya enamorada o del anciano de secretos inconfesables o del acaparador que maquina para empollar más lugares sumisos, entre sus alas.

Suena el estrépito de maquetas ansiosas de solazar la tierra entre sus cambiantes melodías. Ya llegan las aceras de la exánime Escarlata, golpeando con la desesperación en la agotadora tierra para anunciar que no renunciaría a nada para cubrir las mesas en las cenas más sombrías.

Y de ahí al punto donde finalizaban los primeros imposibles entrenos. Ahora será fácil el regreso, si no fueron saltados los limites del tiempo actual, único demonio que acompaña al corredor en su regreso al lecho de crujientes estiramientos y relajantes aguas.

Acompañas los pasos a los seres agotadores de las nuevas medicinas no agresivas para superar excesos de una sociedad satisfecha; esquivas las vacuidades de los seres que expelen sus mierdas mentales a través de animales a los que acompañan, receptores atados de los stresses de amos cómodos entre sus heces caninas, como pintores soñadores exponen en caminos atravesados por naves que en nada valoran el excremento olvidado por el dueño de un olfato que iguala su porte.

Contempla quijotesca la estatua que anuncia o un relax o un próximo fin sprintado de la carrera que espera su relax y su charla

Sonár

Otra vez, aquí, en Guadalajara y sin embargo, necesito esa música, la música que no permita paralizar mi mente. La pido matrimonio para que en la noche perenne salten las cadenas en el cuerpo esclavo.

Romper el dios que nace en la soledad y que produce fantasmas absolutos que labran caminos tenebrosos del que huyen seres con incertidumbres que siempre les hará crecer.

Manantiales de rutas ciertas, para el ser que conociera lechos sufridos. Permanece en la terraza de sombras abrazadas a intrépidos saltos. De ahí huye sobrado de la desazón del conocimiento repetido.

Clama una voz joven, por su propia cuenca, insinúa el paso lateral, con el hombre escondido, ahora necesita entrar por el pequeño hueco donde intuye una ruta que quebrante los pasos mil veces continuados

Reflexión para escuchar, da miedo el púlpito de certezas que alejan días blancos que fenecen en semanas recortadas.

Que quedé claro que porque soy una hormiga

Esa ha sido la triste condición que he ido adquiriendo. Empezó cuando saltaba pavonéandome por la calle en una de mis últimas conquistas y al levantar las manos eufórico, descubrí que la gente ya no seguía el ritmo que intentaba marcales. De ahí en adelante todo ha sido un rápido descenso a los infiernos.

Cruelmente consciente de ello, y poco a poco asimilando mi nueva condición. Lo que si he notado es mi capacidad para seguir percibiendo siempre mi realidad.

Y en ese acierto o error, me atrevo a hablar del personajillo elevado a los altares, por la estúpidez de la comida basura. Sé que no percibirán y por supuesto, por ello mismo, no existiré, pero desde mi mínima existencia, le grito: Tiene uno que estar sonado para proclamarse paradigma de algo, cuando desde el primer momento, sus becerros estuvieron comiendo de hierba ajena y el pastorcillo valiente no se entero (terrible sería que sí).

Visiones le deben guiar para ignorar que sus bases establecidas, es el germén neoliberal que ha conducido a la actual crisis.

Esquinas debe visitar donde compañias de las cuales huyen personajes con un mínimo de dignidad, tomaron avenidas que lodazaron vidas extrañas

Patético resulta sólo poder hablar para su séquito, no oyéndole nunca ni entre intelectuales ni en foros donde se debaten visiones sobre la realidad que nos tiene atrapados

El elefante aplasta, sólo aspiro a ser la pequeña termita que tenga la suerte de salir indenme de su paso y subiendo por su pata, alimentada economías rapiñeras, alucinaciones que someten y poderes que atan, pueda llegar a su oreja para decirle: a veces, eres un miserable, y otras, (es el problema de ser pequeñito, me asfixio)...

Empecé despacio

Sabiendo que tenía plena posesión de su ser; ya no se escaparía porque su voluntad había fenecido ante mi acoso. Por fín iba a ser el hombre perfecto y todo, todo lo que se aproximaba a mí, iba a estar a mi disposición.

Me pusé unos ojos que sedujeran la voluntad de débil, ese que queda obnubilado por el deseo por lo bello ajeno. Aquí ya había ganado el suficiente tiempo para llevarle hacía la tela de araña que paciente había ido tejiendo casi en forma de tebeo.

Atrapado en su inflado cuerpo, paralicé su posible reacción con un corte preciso. Ya podía saborear las exquisiteces que durante un tiempo había dejado en sus manos y que en ese tiempo había engendrado para mí una nueva especie que hacía aún mas delicioso el manjar.

Ahora, asomaba un hilito de una imposible lágrima en ese ser que había pretendido sentarse a mi mesa. Una vez más, contemplaba como nunca carecería de victimas. Por otro lado, sabía eliminar el gusto estúpido que salía del lloro consciente por su impotencia.

Iba apartando de mi plato, las excrecencias de las patas prestadas que le habían hecho sentirse veloz, poderoso, sin límites, sólo hasta que había descubierto que era entre mis fauces donde habían acabado sus insensatos contorneos.

Era casi hasta enternecedor ver como cuando les ibamos implantando esos miembros, caían rendidos por el agradecimiento; nunca podían imaginar que todas las nuevas posibilidades que les eran dadas, contribuían a formar un cuerpo del que ahora disfrutabamos en nuestra exclusiva tabla. Nunca hubieramos podido conseguir el extasis de sabores del que disponiamos si nos hubieramos limitado a un engorde fácil. Estaba más hecho, mientras se movía y se alimentaba disfrutando con lo que era y también con el magnífico cielo limitado al cual yo le había hecho caminar.

Entregado por su estúpida soberbia, entendio como positivo que le extirpará dos partes esenciales que le hubieran avisado del error del camino tomado.

Una era, el generador de sarpullidos que emana del cuerpo cuando reconoce que algo no es suyo y difícilmente lo podría ser en el futuro. El otro elemento que hubiera podido avisar, eran levantiscos dolores que salían de las zonas que implantadas, rezumaban espumas de rechazo por invadir territorios que no eran suyos.

El ingenúo amador de su imposible, sólo cuando ahora intentaba abrir los perdidos ojos, de sus profundidades manaban aquellos gritos que le hubieran alertado de su tragedia.

Sentado, paciente, cúal Cíclope sabio, dirigía el bisturí firme buscando la esencia de un nuevo placer

Secuelas

Los señores del bien, caminan entre focos
dan sus recetas, de visceras trufadas
Cocinan productos con aceites hirviendo
los mismos que arrojan sobre los silbatos.
Visten animales que tienen por trofeos
De ellos extraen sus venenos,
exhiben sus colmillos, antiguos vendedores
para ocultar sus fauces que desgarran visiones
Buscan el sol en sus cuerpos para ensombrecer
las bajezas que siempre les rodearon
Tronos visionados por telescopios esclavos
Consiguen fijar culpas en la debilidad
ya se alejan en veleros a sus paraisos

El curioso caso de Benjamin Button

Hoy he tenido la suerte de ver otra película, otra entrega de vida de una persona hacía los demás. Quizás sea interesada, sabiendo que el éxito le dará dinero; me gusta que ante esa perspectiva el director me ofrezca parte de sí, para emocionarme, exaltarme, estimularme, rebelarme ante el paso del tiempo y poder regodearme unas horas en los planos de una película que me ha subyugado y ha retrasado mi encuentro postrero con el deporte. En este, subiendo la Hueva, se me presentaban las imágenes vistas y las ideas que tras la intensa lectura, me acudian huérfanas de una lógica para ver si en "mi" cabecita se podía elaborar algo legible y entendible. Quizás volaban caóticas en busca de la grulla guía, que las llevará al siguiente abrevadero que las vaya acercando hacía los amigos del norte.

Yo cumplido ser, guía en los vientos y torpe ante la escritura me aprestaría a hablar de lo ilógico que se confié en los mercados, en los especuladores y se denoste continuamente a los sindicatos y a los políticos. ¿Acaso cuando hemos crecido y hemos sido dioses les hemos tenido en cuenta? (probablemente ellos fueron y se dejaron engullir en la borrachera de los dineros).

¿Nos planteamos ahora reberlarnos ante los mercados que azotan las posaderas de los paises, conscientes de su poder?.

Me parece tan estúpido, entregarse a una opción política que denigra el servicio público, que siempre ata las políticas sociales. que son adoradores de los mercados.

¡Qué enanos mentales nos tienen que considerar para que entre los cebos de su caña de pescar, nos lancen el recorte de los gastos electores, o su ahora, sorprendente apuesta por las pensiones, cuando ni ellos fueron quienes las regularizaron ni en esta ultima etapa han contribuido para subirlas!.

La grulla guía me conducía, en todo caso más a la izquierda. Porque al final, ¿no estamos entre todos asumiendo los dispendios a los nos llevaron los "experimentadores iluminados de los campos de juego "de la economía del crecimiento infinito"?.

Quienes mansamente hemos ido entrado por las puertas semi abiertas de los paraisos terrenos, debemos asumir nuestros fallos.

Nunca en el crecimiento, nos rebelaremos ante quienes nos conducen por vías sin retorno. Tenemos, ahora, y probablemente siempre, muchos datos de las bajadas a los infiernos.

Ni nunca buscaremos los reales caminos y por supuesto, los ahora otra vez idolos, cuando nos estén conduciendo, llevándonos cual eterno "maquinista de la general" a otra época de pesimismo, nos hablará de la necesidad de la prudencia y de la parada en pobres estaciones que aunque escasas de atenciones nos habrá permitido tomar aire, reposar, pensar y reemprender el camino, con más conocimiento, con menos ímpetu, pero más seguro de nosotros.

Al dominio económico no estamos llamados a no ser que consigamos atajos, pero la intervención política y sindicalista nos esta relativamente abierta y cerca, como límite, cada cuatro y mucho mejor, siempre de una forma imperfecta, muy imperfecta, (no somos nosotros parte de esos fallos) en la vida cotidiana.

¿Como vamos a poder mostrarnos acomplejados ante quienes como única razón, tienen su poder económico para insultarnos?. Adelante, adelante, tropezando, fallando, pero adelante

¿será una úlcera?

Con los miedos adquiridos por los años, esos que nos hacen esclavos de los poderosos y sus pocimas, me pregunto si los males que me acompañan ultimamente serán producto de una úlcera; sería un alivio ante la presencia de un cuerpo venido a menos y del que queremos obviar sus debilidades. Si fuera úlcera y no más, aliviariamos nuestro pesimismo que nos acompaña cuando dejamos de hacer lo que nos hacía poderosos, la superación de tiempos y espacios

¿Será dicha acompañante fruto del vacilante político o será de la rabia hacía el futurólogo que habla sobre las certezas del tiempo pasado?.

Reconociendo el valor de las palabras del grupo anarquista: foliesatrois, sabemos que siempre quedarán en suspenso sus premisas porque nunca dejarán de gobernarnos los políticos establecidos sobre los aposentos de culos agradecidos y faltos de compromiso con su mundo , que entregarán el poder de su solitario voto a los aduladores que les presentan el salvaje falso orden.

Camina entre las piedras, acosado de los lobos de los mercados, de los que teniendo dinero entregan sus haberes para que les incrementen sus saldos personas sin escrúpulos. Masacrado por los neoliberales que fueron ensalzados en las épocas del nacimiento hacía su mundo de crecimiento ilimitado y que ahora compartidos sus excesos por los que nos creimos ser aspirantes a un mundo donde seriamos siempre más; nos volvemos a lanzar en sus brazos, jaleadores de nuestros inconsistentes sueños,

Si la blanca leche tapa poros de pérdidas ulcerosas. Naceremos, convencidos ya de un mundo social que asume errores del ansioso, a un mundo que es humano porque tiene límites y por lo tanto, hace necesario controlar los movimientos que siempre van a desequilibrar, por arriba, nuestros sueños de paraisos ilimitados y por abajo nuestra caída a infiernos que nos muestran las heces sobre las que queriamos crecer.

¿Qué miedo existe hacía el control de los incontrolados que nos han provocado la caída?

¡Qué difícil, qué tonteria!

En mi imaginario, tengo a María Antonia Trujillo, que fue ministra de Vivienda en la primera legislatura del mefistofelítico Zapatero (¿destruirá España como vaticinaron sus verídicos y puériles odiadores?). Ella hizo una afirmación donde daba como posibilidad la vivienda de 30 metros cuadrados ante una situación que parecía no tener ni pies firmes ni cabeza fría; a cambio, años anteriores un aburrado personaje nos lanzaba a poder pagar todo lo que se pusiera por delante. Conclusión, años después el susodicho animalado y apestado ente estaría otra vez en el "candelabro" sin tener ninguna traba por su pasado y sin embargo, aquella profética servidora se halla en la más oscura poza pública.

Estamos viviendo en la antesala clínica, porque somos fieles seguidores de la máxima que mientras no nos toquen las narices a nosotros, los demás pueden llevarnos a un crecimiento tan rápido como sin raiz, a una especulación con terrenos que encarezca nuestro futuro, a una prevaricación que desarme el respeto en el funcionamiento de la sociedad y nosotros seres virginales lo vivimos como algo ajeno a nosotros que incluso, a veces, con nuestras narices tapadas, nos puede traer algún beneficio. Cuando al final llega el día en el que la mierda rebosa y nuestros impolutos zapatos son atrapados en un betunazo putrido que ya apestará nuestros pasos, es cuando miramos lo inmediato, no queriendo comprender la bazofía que estabamos admitiendo.

Y en eso estamos, lúdicamente dando bastonazos a ver si tiramos el botijo al que una voz subyugante nos lleva; mejor eso que quitarnos el velo para ser nosotros nuestros guía al futuro.

Pero ahora sé que no hay ninguna solución. Siempre preferiremos que nos vayan anudando poco a poco el velo de colores en un juego asexuado, que enfrentarnos al macho cabrío que nos va llevando a una senda, siempre interesante, sólo para los dueños de su manada.

Y ahora, las manos "amigas" nos vuelven a poner el bastón a tiro, mejor eso que intentar deshacer los nudos del velo para que nos permita mirar los diferentes caminos.

Ahora nos guía el cencerro y antes el culo del cabestro inflado siempre con hormonas o alimentos ajenos, sus pedos nos resultan graciosos, aunque tengan una gran incidencia unos dicen que en el medio ambiente o otros, con sus putridos componentes, en la economía de un país .

Despierto a mi lengua

Convertido a un imposible bilingüismo, olvidé mi lengua para sentir el calor de algo no vivido

Soñé ser abrazado en un lar ajeno, donde turbías palabras yacían entre melodías de pagos efímeros.

Busqué comunicar la lengua de la danza en unos signos, con escenario aún borroso.

Hoy, extrañamente lucido, sueño entre los besos de la amada lengua, ahora retomada. Ella me concede batuta de director, pero por ahora, pretendo eliminar torpezas de mi encadenada mente, para sentir la vergüenza de la desnudez del error y cubrirme con harapos de la intrépida búsqueda ya sea siendo atacado por los agrietados vientos de las contrariedades o por las pesadas brumas de avanzar entre lo nuevo. Clamo oír los mil cantos del campo despertado. Saltar entre el silencio de los campos de estrenados vestidos para ser sólo pajé que libere ánforas de aguas de truenos y vidas

Lecturas con Juan

Caminan bajo los cielos etneos, volcán dormido que guarda cenizas que todo ensucia. Buscan la supervivencia que casi les arranco el viento de fuerzas ciegas; saciar sed y hambre entre seres esclavos que aceptan su cruel destino perteneciendo a quien les subyugan por sus poderosos músculos o por ser los hacedores de los unicos verdaderos caminos.

Camina Odiseo, fiado del Hombre, este ya, triste reflejo de sus miserias, obnubilado por cenizas que ciegan cielos y mentes; taimado y tramposo para sus iguales, asído a la tabla para mantener una existencia dirigida; saca toda su crueldad hacía el recién llegado, quiere ser poderoso subido al pedestal sólo labrado por la arena del tiempo.

Entre las garras del semejante y las fauces del poderoso, despliega su inteligencia el ser humano Odiseo, consciente de los débiles talones que sustentan las falsas apariencias. Poseedor del néctar, sembrado entre la palabra, que ciega las ya limitadas mentes; despliega velas tejidas por la sabiduría, la audacia, la temeridad y el deseo de Itaca, más grande, más bello, que la triste supervivencia anclada al mediocre paso por la vida.

Espera el bajel, unos nuevos vientos y la pericia del timonel, antes habrá tomado sólo lo necesario de la pobre tierra, de los pobres hombres. Itaca es el sueño, y la salida de la estéril isla etnea un siguiente paso

Polifemo, en mil artes

Allí en el promontorio observo la vega que contempló mis pasos a la adolescencia. Ahora, sólo quiero el silencio, en un mundo golpeado por mis ruidos. Es el instante para la melodia de tu "Cíclope", es el escenario donde Odiseos hagan uso de todo su ingenio para escapar a las trampas de seres melifluos o al poder del gigante que ilumina con su sólo ojo el único camino que él admite. Anfiteatro de sonoridades exquisitas, que guíen el cuerpo por el miedo, la ira, el engaño, o la impotencia del menesteroso o incluso de quien se erigió faro y fue burlado en su raíz que era luz y engendró la sombra.

Es el momento de recoger tu testigo para salir de la carrera solitaria y entregarlo a seres que también están ahítos de la sabiduría que rezuma por los poros de tu trabajo. Atado al cuerpo que atrapa los movimientos que concedieran mil significados, me remito a mis limitaciones para trazar desde lo más hondo las pasiones traducidas

Tajo

Una persona ignorante puede llegar a ser diosa o presidenta si sabe moverse entre las lianas de la selva; automáticamente alguien pensará que ya no es ignorante, aunque oiga, de su boca decir, que Madrid tiene primero el Tajo y se lo podría cortar a Castilla la Mancha. Nos da pena, siempre, tener consciencia de ser gobernados por el fruto de nuestra obnubilación o por la admiración al poderoso, o por la imagen retocada o por nuestra dejadez o por la impotencia de enfrentarnos a las alimañas que lo quieren todo.
Por otro lado, esa ignorancia, nos hace disfrutar de un reencuentro a solas, con nuestro querido Tajo. Tiene el color esmeralda que le acompaña en los días de lluvias finas y me imagino que se habrá vestido en la última época del color marrón que requieren los días de rayos y centellas, de cántaros del eterno invierno, aún insuficiente para el ansioso. Sublima el color, las pozas que prometen sensuales baños ahora imposibles. Atrae la atención, la melodia repetida, subyugante hacia las ignotas vías.

En la melancolía, descubres, entre tus velos, las mil vias que trataras de seleccionar para salir a vías exentas de peligro. Qué bonito es leer un libro como quien se enfrenta a una historia que te atrapa hasta convertirte en el protagonista.

Hubo un tiempo donde sin la lectura de los libros amados, sentías ya en esos días pasados, la pesadez de su ausencia, pero entonces, lector empedernido, tratabas de descifrar el sibilino lenguaje de mil ríos que tenían un armario de vestidos jamás iguales.

Nuestro Tajo, nos habló exhausto de agua ya terminado el otoño o colmado por manantiales tras un mes de derramados cielos; aumentados los cauces cambiabamos ropas, materiales, prevenciones, lo que anteriormente era dejadez y juego, ahora eran cuerdas de seguridad, vigias que oteaban los nuevos pasos nunca aparecidos, calma pare enfrentarse al desaforado lenguaje de aguas con extraños acentos renacidos de la furia.

Acompañabas, acompañado para terminar lecturas en las cuales había días de torpezas que te subsanaban, días de juego que compartías, días de soberbía hacía el principiante, siempre días de carencia por enfrentarse al gran libro Tajo, sin las nociones nacidas de la periodicidad y sin la pericia obtenida de los sabios.

Esto y más, me abraza en la ruta que masajea las tensiones de esta época

De refilón

Y sin embargo, tan cerca. La única imagen clara que ví, era unos festivos zampavidas, orgullosos de su pasado. No veo, sin embargo, claro la función de una balanza que en este caso se desequilibra al no demandar explicaciones. El fiel se vuelve loco porque siendo el peso igual, sin embargo aquí parece predominar el volumen, la envoltura y en eso ganan quienes arrasaron la vida desde su victoria y con su dios. Sólo eso legitima su postura, el hecho del desprecio de la vida del otro, pero ¿no pasa los mismos entre quienes en el otro extremo andan estigmatizados y maniatados?.

Concluimos entonces, que no hallamos a esos intermediados seres, que además, en graves momentos, parecen estar tongados a la hora de impartir su magisterio, ellos que debieran ser quienes aclararán al decirles lo que prevalece entre los osados cuchillos afilados de bandos sanguinarios.

Pedestales con cantos desgarradores, colocados inhumanos ausentes a la razón, adoradores para adormecer sus sucias mentes enfermas

si no paro

Sigo, ahora inglés, ahora teatro, ahora las clases que quisiera aprovechar en la plenitud, no hay tiempo, el velo se pone para no mirar la sala de las paradas obligatorias. Allí, sin embargo, están todos los sueños en tres mil años. Los anfiteatros contemplan los amaneceres donde las pasiones claman entre piedras dadivosas; las ágoras sosiegan, entre mesadas barbas, visiones que tracen los motores a mundos cambiantes, termas oyen los poemas con palabras hechizadas. Sigo, pero labradas fauces, aran las dentelladas mostradas en las intimas costuras.

Volad polluelos

Una noche calurosa de una recién estrenada primavera, amanecen los efluvios de una noche sin limites. Lejos, no muy lejos, la zozobra de una familia quebrada por los absolutos adolescentes. De esta nacen los pábulos acerca del famoso "otro", seres a rechazar. Volvemos, seres sin principios, investidos de las apariencias que fabrica el dinero, incluso el obtenido, muchas veces, quebrando el funcionamiento de la sociedad. Se oyen voces que califican el evento de accidente. Miserables con las garras afiladas protegen a sus polluelos y hábilmente ponen el foco del peligro, en el "otro", el marginal, el extranjero, el desposeido.

Polluelos que vieron llegar manjares sin límites, obtenidos por padres-buitres, carroñeros de la dejación de la sociedad.

Ellas, cebradas en un instante dejaron sus flores; bestias humanas las cercenaron con salvaje guadaña. Bestias que nunca son foco, porque los haces de luces son habilmente dirigidas a las entrañas empozoñadas que critica al débil y abandera al osado fagocitador.

Y sólo la belleza del cariño, adormece el desprecio

Otra bella película

"Esta tierra es mía" de Jean Renoir, 1943, la voy viendo a trozos. Hoy un poquito más. Es increible lo que dice en varios momentos el maestro Lory y al final, sobre la vida, la amada vida de la que nos cuesta irnos, (con la proximidad de la enfermedad de tres compañeros, la vemos más humanizada; más, ya) es el ser uno mismo, el saber que cada acto en positivo siembra. Cuando ahora bebemos, comemos con todo lo negativo, descubrir, publicar que la asociación "Invisible" en Málaga, "El Patio Maravillas" en Madrid, SherestraBe en Berlín son espacios donde se dan pasitos, para que el ser humano se pueda encontrar consigo mismo, descubrir lo que verdaderamente se es y a partir de ahí crecer, de forma natural, sin prisa, con los pasitos de Al tran tran, para llegar al Rincón del Lento y allí, saber que Muevete por un mundo, desbroza sendas que demasiada gente quiere ignorar, fiados de verdades opacas.

Y el ejemplo de mis compañeros que me hacen amar mi profesión y no conformarme con ser sólo un transmisor. Han amado y aman la literatura, las lenguas clásicas, la filosofía; ahora han parado pero llevo fijo en mi mente su entusiasmo que ahora también está fijado en mi esfuerzo.

Están cada día, The Who, Bob Dylan me unen en ellos por los viajes no realizados

Te acuerdas, los años navegados al lado de la presa de Entrepeñas

Les mandas que sean responsables, que es su futuro. Quizás, se nos ha olvidado que también nos podemos mandar a nosotros, porque aunque mayores, también tenemos futuro. Sobre el famoso IVA, tras toda la demagogía vertidas sale un directivo de la empresa española mejor situada en el mundo. Se queda tan tranquilo diciendo que ellos no lo repercutiran en el consumidor, que su pelea va a ser darles más calidad, más cuidado en todo el proceso, en fín, no será el comprador quien lo pague.

Respiras hondo tras oírlo y agradeces cuando un empresario asume su parte de responsabilidad para que todo salga adelante

¿y todos los demás?, causa común con la irresponsabilidad, con el desacato y lo más doloroso, riéndose con lágrimas de cocodrilo del dolor que les produce que eso le repercutirá al consumidor

¿Se pueden plantear alguna vez rascarse y lamarse sus heridas y no producir heridas en los demás?

¿Por qué hemos admitido que el ladrón, acusé, que el irresponsable, gobierne; que el tramposo, juegue con sus cartas?.

A veces, buscan que se acuse a lo público, (por cierto porque quieren gobernar, si luego les dan la gestión a las empresa privadas,¿preocupadas estas por el bien público?; que se acuse a lo privado, ¿de verdad implicados en que cada moneda tenga su significado y su peso en oro para el ciudadano?). Porque generalizar, si los pasos pertenecen a cada uno.


Cualquier tipo de violencia debe ser eliminada, la que causa la muerte, la que causa la sumisión, la que causa la desesperanza, la que causa dejar morir a una sociedad por no despertarla, la que se aprovecha de débil.

Termino por donde empecé y para que continuará ¿Puede una administración tener paralizada un espacio y a la vez pagar a las personas que debieran activar aquel lugar?. Sangra la herida