La pesa

 Me he quedado mirando el conjunto de pesas al que voy a subir. Parece una barbaridad, pero estoy fuerte, me gusta controlar el contorno de mi "molla", como decia de pequeño. Puro acero fundido, incluso en invierno me gusta exhibir mi musculatura. 

  Soy narcisista y cada cristal de un escaparate por el que paso, es un momento para observar si se ha quedado tan prendado y admirado como yo lo estoy conmigo y me devuelve un piropo que confirme mi esplendor.

  Las pesas son de nueva generación, al menos eso me han dicho. Observo que me quiere hablar, quizás para mostrar su orgullo por haber contribuido para que alcanze este zenit. Será su sumisión por reconocer mi persistencia y mi entrega a una causa.

  Su revestimiento, también, es cristalino y poco a poco, empiezo a buscar mi imagen para ver como la devuelve pletórica y con la grandeza que he alcanzado. 

  No, no lo hace. Me inquieta y me molesta. Es un cristal que no había visto jamás, bello, por si sólo, transparente hasta penetrar en la constitución del material de esos "hierros", como hasta ahora me había atrevido a decir. De hecho, pronuncio esa palabra un poco por despecho, un poco, por ponerle en su sitio.

 ¡Qué idiotez!, intentando razonar con esa masa modelada a fuego

    Desde luego tengo claro que no me va a devolverme mi efigie para que la ame un poco más; el tiempo se ha parado, como cuando, en el agua, he decidido no bajar el río y esperar que aumente el caudal de agua para jugar con unas pequeñas olas. Las busco pero, a la vez, me van viniendo instantáneas de mi vida. 

   Parecieran todas conjugadas para una caída. Estos días pasados, durante dos noches vinieron sueños de seres queridos, ausentes físicos, compañeros de mis imperfecciones, les reclamaba para que fueran mis compañeras durante un tiempo más; la abuela Juana, el tio Ambrosio; apenas me acordaba al despertar de la trama; sólo me acordaba de preguntarme del porqué. Me venía a la cabeza mi compañero Miguel Ángel, pintor de los sueños que interpretaba. Se fue de su presencia entre nosotros, pero su libro de señales lo había dejado abierto. No sabré leerlo, si no le dedico tiempo, pensaba, porque lo voy a saber traducir. 

  A los pocos días, ha muerto José Martí Gómez; esos sueños han terminado. El periodista "del oficio más bello del mundo", preguntaba y exponía los porques de lo que pasaba alrededor de la noche en la que fue ajusticiado Salvador Puig Antich, con saña y leyes de una dictadura. También se acercó a quienes robaban saliendo de la pobreza, e indagaba sus porqués. Ayer, las preguntas de Jordi Évole a Gervi, tenían las mismas esencias.

Me ha liado mi señora

Hoy tampoco he ido a misa, pero en la mesa pienso sobre los olivos. Nada importante.

 Mientras espero la resolución a mejor docente del año. Me han dicho que no tengo ninguna oportunidad; la ministra de la rama, viene del sector privado. La han podado hace poco, la rama, de su tronco, y este, más cheli que un chulapo sea ha contoneado con una lascivia que ha avergonzado al propio vendaval.

 Nada que no se pueda evitar construyendo un buen muro. Luego haces un concurso de graffitis, por supuesto con árbol incluido y ya has escondido al árbol y a ella, Lasci. Parece que así no existe aunque te haya puesto perdido.

  De hecho, en el apartamento, aquel hombre miraba curioseando todo, no se podía levantar de ninguna de las maneras. La noche anterior habían intentado celebrar lo que parecía sería un éxito.

  Repasaba cada una de las cosas que realizaba. Todo estaba planificado, el momento exacto de cada cambio, la forma de motivación de quien parecía desintegrado, la recogida de material que sería perfecta y milimétrica. 

   Por supuesto el objetivo estaba claro, la metodología, la más inclusiva y los contenidos expresados de una forma clara, aunque abierto al descubrimiento y verbalización por parte del alumnado. Si, todo eso estaba grabado y se había hecho en un directo.

  Algo en su cabeza, no le cuadraba, parece como si en ese preciso momento, hubiera pasado un cortocircuito en su vida. De hecho yacía en la calle, y de forma repetitiva le sonaba el timbre del instituto.

  No una, era de forma repetida y corta, sólo recuerda que se fue hacía la cámara y la golpeo, una y mil veces, mientras la otra, que le habían avisado que lo estaría haciendo, cumplía con su misión.

  Si, ahora recuerdo, que me dijeron que era mi actitud la que no les había cuadrado. Los niños, después del simulacro, jugaron al fútbol de una manera genial. Creían que había descubierto al nuevo Messi, y ya sólo por eso, al curso les había dado un accesit.

   A mi un acceso, que no se curó por un tiempo

Adictivo

 Un día, atemporal, has llegado de la fábrica o has levantado por primera vez la vista tras haber estado agachado recogiendo tu producto de la huerta. Las horas se han ido y no tienes ni tiempo para pensar; sólo sientes que has cumplido.

  Lejos, grandes fortunas, ilocalizables, no tienen fronteras, financian a quienes están dispuestos a defender su dinero, a hacerlos más ricos e incluso a darles eternidad como busca Arthur con un pie en ese afán de trascender, por otro lado, como dice Patrick Radden, buscan lo más terrenal, para reducir los impuestos que debe pagar a una sociedad, para que esta se sustente en lo básico, hogar, sanidad, educación.

  Los dos libros de Keefe, son una exploración en el contexto de dos situaciones que tienen, en cada uno de los paises que sucede, una repercusión en toda la sociedad.

  Ayer, agotado, con la vista que no sabes si se resentirá antes o después, te vas a a la cama y buscando la habitación de este aún, no demasiado frío invierno, te viene a la cabeza que la vida de esos tres hermanos Sackler, es la de estos ricos, que buscan todos los caminos que ellos mismos estimulan, para reducir sus pagos de impuestos. En este caso, como gran publicista tienen los resortes para poner en valor los pagos aplazados, las exenciones y otras medidas de elusión fiscal. Esa caridad que sigue valiendo ahora, en nuestro pais, para aquellos que dan pequeñas grandes ayudas, que nada tiene que ver con una cantidad mayor de los pagos que debería hacer a un Estado que les ha dado y les da el soporte para su riqueza.

  Nos narra el autor una posible visión social de nuestros protagonistas en sus inicios. Todo ello, si existió, los actos de después no se corresponden. Al levantar la colcha y la nórdica te sigue dando vueltas a la cabeza, la sumisión que tenemos, los médicos a la publicidad de los llamados medicamentos milagros que no fueron testados todo lo que hubieran debido ser y que no era su obligación, pero si la de un sistema sanitario que debiera seguir al enfermo no en lo que se le ve, sino en lo que se le había suministrado, para ver sus efecto des. Cogi el testimonio de la sanidad pública española que así lo hacía.

  La otra dependencia es la de las personas a lo que se transmite por parte de esos medios, que no tienen ningún control ni responsabilidad ante las mentiras. 

  La dignidad personal, sea médico, sea ciudadano receptor de las noticias que salen en su mayoría patrocinado por empresas médicas para los primeros, o por los diversos mercaderes para estos, también, pero para la generalidad de los clientes, debe poner en entredicho lo que está recibiendo y aceptando sin más.

 Al volver a abrir, pero ahora para salir de la cama, y con la impaciencia que nos impide hoy reflexionar, miro un mensaje de Rosa Villacastin sobre un documental sobre el 11M que están pasando en Netflix, habla con horror de aquel tiempo, pero nombra a quienes cometieron la canallada de dar soporte a una teoría de la conspiración que tiñó de un negro asesino, el dolor de los que habían sufrido de forma directa, ese atentado.

  No empezó entonces, siempre ha existido, la narrración interesada, sino de los ganadores, si de los que poseen las herramientas para transmitir un mensaje.

  Me conectaba el final del día, con el principio del siguiente, con ese capital que soporta mensajes mentirosos que son admitidos por una sociedad. Los que poseen esos medios de comunicación trepanadores de unos hechos transmitidos sin contexto, ¿por qué llamarlos periodistas si sólo son publicistas de una verdad seccionada?, hacen un daño que en el día a día, en nuestras relaciones no parece hacer mella, pero que va erosionando el terreno sobre el que soñamos asentarnos.

   Esos publicistas, esclavos del dinero, siguen teniendo sus tronos desde los que aparecen en los medios televisivos sin que su iniquidad les haya supuesto un lastre.      

   Nuestros nacionalistas de entonces y ahora, se hallan unidos a ese guerrero que ha decidido que la guerra es el único camino para cambiar o retomar una historia que siempre se glorifica sin pensar en cada uno de los seres humanos al que se le agarra su unicidad para ser parte de un todo libre, grande pero que metida en ese espacio pierde su grandeza, su libertad y su individualidad, para ser esclavo de una imagen, no de un atender las necesidades básicas conjuntas que dan valor al individuo.

  Enfrente de esta pantalla, intento imaginar a los 23 lectores de media de este mes; imagino a alguno que me vigila, para tenerme controlado. Otro, que quizás encuentre un hilo repetitivo sobre una obsesión que en su repetición puede considerar como grande, pero que en el día a día de los hechos, puede ser denominada "pequeña gran". Alguna valora una cierta valía sino literaria, si antropológica en la vida de un ser humano que en estos tres ultimos años ha tenido una periodicidad diaria. Personas más excépticas controlan las chorradas y las niñadas que se me puedan ocurrir en una sociedad de adultos.

  A estos, en los ultimos 4 meses, pongo cara, en una conversación mental, interminable, que terminó en la parte física en la mesa de un bar pero que la he mantenido con la realidad que percibo, aunque recuerdo un silencio culpable, no sé si de educación, no sé si de perplejidad, no sé si de bueno, ¡cuánto inocencia! deja pasar el conflicto directo, a unas horas donde las familias les esperaban para seguir las rutinas de unas vidas plenas.

  El abismo existe en una sociedad vestida de cotidianidad. Quienes toman como natural seguir leyendo a quienes les pusieron dudas sobre todo lo que rodeo al 11M, sin darse cuenta, que les estaban arrojando a la duda sobre ellos mismos, porque cualquier detalle suyo, tomado fuera de contexto podía hacerle participe necesario de aquel cruel drama, si no hubiera utilizado los polvos para quitar el olor en sus zapatos, pudiera ser que ese componente no estaría en los compuestos de las bombas.

  Todos ellos, son partes de los que piden madurez a su interlocutor, pero admiten que un político que ha ido traicionado:

-          A su patria por Europa, por pedir que no se les diera un dinero necesario

-          A parte de los ciudadanos de su país, por hacerles traidores por haber votado a otra opción en la que ven más atención a los ciudadanos, por los cuidados públicos que quieren otorgar en la vivienda, sanidad y educación (aunque cobardes esta opción no toma todas las medidas necesarias);

-          A parte de sus votantes porque no les ha enfrentado con la realidad de las compañeras y compañeros que roban; ni la dependencia que tienen de sus pagadores que les ofrecen un colchón mediático que les aleja de todo control desde un conocimiento de la realidad de los hechos.

-          A parte de las fuerzas de seguridad, jueces que les ha obligado a un silencio que destruye el funcionamiento de una sociedad que debe ser puesta ante sus realidades.

Creer que seguir las grandilocuencias de las palabras patria, himno, bandera, y otras generalidades, puede ser adictivo para vidas estabuladas que valoran su felicidad, en cada una de sus paredes encuentran dibujos de la plenitud, sin valorar a quienes soportan una patria con otras necesidades, carencias y expectativas; sin percibir  que son todos juntos, quienes hacen la patria.

  Admitir las palabras de odio, y es odio, por mucho que en su despedida, intente dar un sentido de Estado a sus exabruptos contra el diferente, es volver a condenar a quienes hoy día, son revividos en Villadangos del Páramo. Seres parte de una España a la que cosificaron para ser asesinados
 

   

Levantarse e irse

 Me imagino que un ex político, ¿Se deja de ser?, que se levanta ofendido cuando acusan a su partido de actos delictivos; debe estar ofendido porque estos acontecimientos hayan llegado a suceder y no porque le señalen.

  A nivel general, tiene que sentir como miserables a quien echa la culpa a quien nunca se ha demostrado que cometa esos delitos. 

  No sé si le duele, a la vez, los actos cometidos y su partido que ha sido participe, reconocido, como se dice, en sede judicial, en muchos de ellos.

  La decencia de la claridad en la exposición de los hechos, que es la luz que le ilumina tiene que ser dolorosa y dañiña. 

  Existen muchos, que permanecen en estos espacios televisivos porque han comprendido que permanecer e ir echando basura a los que están al lado, les da un valor añadido y consiguen que sus fieles cojan el rábano con las hojas, cuando estas le sirven para hacer un extraño té. Saben que es un peaje que deben pagar y les suele dar réditos.

  Furibundos seguidores, en estos días, se pueden llegar a creer que Rusia es un régimen comunista, cuando la autarquía que rige los destinos de este país es protectora de los ideales nacionalistas de partidos como Vox en España. 

  Es el actual estado de las cosas en este país, la ignorancia supina subida a la categoría de opinión que debe ser aceptada pero que no es respetable, por falsa.

  Eduardo Serra en un programa dirigido por Javier Ruiz va oyendo el relato de hechos que se van desentrañando como ciertos. Un periodista de contrastada calidad en su exposición para que gente como yo, podamos entender lo expicado, con claridad. Existen muchas excelentes personas en este carrera profesional, aunque algun seguidor de mediocres y mentirosos saque la coletilla de ser todos iguales; nunca lo fue, y ahora que tienen que ser militantes ellas y nosotros, con ellas, para darles luz, menos aún. Estamos orgullosos de haber respetado a Carlos Llamas, a José Martí Gómez, 

Homenaje de Javier del Pino, Javier Pérez Ándujar a José Marti Gómez. La sencillez del periodismo veraz 

Estamos en ello, como de esperar el respeto de un pais, a periodistas como Jesús Cintora, para que no sea una empresa, unos intereses económicos la que nos imponga los temas sobre los que tenemos que reflexionar.

  Ha seguido siendo político, ese señor que vivió de la política. Quienes reflexionamos y escuchamos mucho hechos informativos para intentar comprender un país, a veces zarandeado por intereses particulares, otras, insultado por esos voceros que cuando insultan a un político no comprenden que están despreciando a parte de los ciudadanos a los que debe gobernar. No hay matices entre descripción y desprecio, si no hay respeto. Otras veces, no olvidamos, quienes dicen quererlo, se lo venden a mercaderes para que les recompensen, pero eso sí, les financie las banderas y los himnos con los que riegan su exclusividad en una España que es diversa, con muchas diferencias que no la empobrecen sino que la enriquecen, porque en ese afán de encontrar puntos comunes debiera estar la labor de gobierno.

  Abandonar la nave de un programa desde la que ir bajando a tierra, para comprender todos los matices, no es un acto de honestidad, si entre estos están los actos a corregir.

  Aquí nos quedamos, para que nos señalen, si somos niños inocentes; pero con la palabra en la boca 

      ¡No a la guerra! y a los mercaderes que las propician para enriquecerse en un poder que mata y un dinero que les faltará a quienes pierden que siempre son los trabajadores.

De la mano

Salir de un cuadro no resulta nada fácil. Te metes en un libro, te encierras con las llaves de inglés y te piensas, bueno es de Patrick, estamos teniendo contacto en esta época, algo pasará. Pero claro "Say nothing" se te presenta vestido con una cantidad de hojas que te hace pensar:  y si al final me están diciendo que "no diga nada".

 ¡Como callarnos!, si hemos estado en el Museo, el del Prado y Pepe, me ha dicho, mira estos cuadros, yo me iba derecho para él, con tres o cuatro metros, puedo dar el pego de que algo sé.

  Él consigue que controle mis propias vidas y nos quedamos lejos, a casi 10 metros. Y entonces, con la tranquilidad que da la sabíduria, que ya destilaba cuando iba de joven al pueblo, empieza a sugerirme que es lo que está pasando. 

  Lo dice segundos antes que descubra que lo que pensaba que era un cuadro es la puerta de entrada a una escena familiar. Desde el fondo, podría estar viendo que se acerca algun magnate político, pero si fuera así, según como están las cosas en esta ultima época, cerraria la puerta, bien que dejaría a Velazquez con el pincel en la mano.

   Eso no ha ocurrido, y he podido disfrutar del cuadro llamado ahora "las meninas". Existen tiempos en los que Chuck Berry tiene explicación para todo. Quizás en "Darling" cogió la mano de Ana y juntos bailaron por la sala.

    Yo, me he apartado y con ella, nos hemos mecido, mientras Chuck susurraba

       Darling, hear these words and true are they, my dear

       Life can fast so fast away

       I love you

  Velázquez se lo dijo a Ana, Berry a aquella belleza de dieciséis años y yo te beso, antes de bailar Rock and Roll

    Si, ella en el último momento me imprime las ultimas palabras tejiendo, con los dedos terciopelo, su voz. 

     Ahora, ya satisfechos, nos unimos a los aires que pueblan cada una de las diferentes dimensiones de la sala. Esta la confundimos con otro mundo que dicen que existe fuera de la belleza. El de aquella ventana que chirría y la luz envidiosa que en el exterior sueña con penetrar con su luz azul, siempre esclava de la obtenida por el alumno aventajado del Maestro Pacheco.

    ¿Decubriría Diego bailando con sus hijas, como dar esa increíble perspectiva de profundidad cuando lo miramos desde lo lejos?

  

El día de antes

 Después de "el día después", sacaron "el día de antes", pero eso ya lo habían ido haciendo toda la vida. El fútbol, a veces, tienes la tentación de decir que es el deporte, como generalización, pero no es verdad; el fútbol es la droga inyectada para aliviar, exacerbar pasiones. 

Están servida, habiendo creado una dependencia en la cual participan, cada vez más, muchos inyectadores, funambulista tejidas con sus dineros y con los escaparates con redes que se ofrecen a extender por todas las horas, pero también por todos los espacios.

  Sabiendo como se las gastan, Mercedes ha preparado una ensaladilla, no tiene todos componentes; sabe lo que supondría eso. A cambio, en el balcón se asoma a recoger un poco de tomillo. Este de una forma silenciosa ha crecido sin llamar mucho la atención. Prefirió esconderse entre las más atrayentes,  perejil y cardomo.

 Sus vecinos observan como acercarse a esa planta a la que en un altar, adoran. 

  Exploran muchas posibilidades. Una intervención tijeral, con palas de playa y cubo tiesto donde trasladar ese objeto de culto les parece factible y sin muchos daños colaterales porque en el su duermevela durante el tiempo solar, es por la noche, donde, por norma proceden a desactivar las defensas, en este caso de su buen vecino, pero, ¡lo siento! un dios es un dios. Las contras a esta operación encubierta por las sombras es que un gato callejero, que en su juventud, vivió en el mar, anda buscando quien le acerque otra vez a la tierra que han perdido las ciudades. 

   Tras muchos años de lenta pero incesante invasión del cemento, la ciudad parece un mar de él y las islas de tierra son tan difíciles de encontrar que cuando estas aparecen son los niños los que la rechazan como algo antinatural a su inmediato orden.

   Se procede a un segundo plan. Lo analizan desde los más variados puntos de vista, emocional,  por ser un tiempo único, en un espacio grandioso, el mejor,  con un color celestial y con una armonía con la naturaleza que la hace tocar en clave de sol; a eso le dan un barniz intelectual, de los beneficios de una planta única con p-2-xt y otras alcalinidades y en la cabeza de los habitantes de ese apartamento,  estallan las visiones de una patria única, más grande que un toro y libre porque te quiero libre, aunque a eso nunca hayan sabido explicar la parcelación, dicen que necesaria, siempre por su bien, de un terreno amarrado a un tiesto.

   Con toda est sarta de sandeces se presentan en la puerta del susodicho lugar y al tocar en la puerta, hacen la introducción de Mahler, en la cantata tres, parte doblada que utiliza unos bongos para felicitar la vida. Ante la apertura de la puerta, ofrecen un vino, Ribera del Duero del 54 y añadido a todo lo explicitado en el anterior párrafo, convencen de una manera definitiva a nuestros héroes. Estos se desprenden, con una inocencia insultante de su posesión, de la bella planta del tomillo. 

Son felices porque guardan las semillas para poder seguir produciéndolo. 

   Por otro lado, quienes se han salido con la suya, preparan la exposición de su conquista. Fuera de nuestra vista, ayudado por algun reportero infiltrado, nos dicen que dos facciones se han querido hacer con el grueso de esa planta divina. 

   Una tercera vía, apoya este enfrentamiento, con la esperanza de salir victorioso. 

    Nuestros vecinos, salen en busca de alguna isla de tierra para sus infinitas semillas. 

      Fuera los egoismos, la locura, las pequeñas y grandes guerras

       Cruel guerra, si no es el amor a los encuentros

Florecer en la épica

Escuchar a Sebastian Álvaro en directo es recordad aquellos tiempos de "Al filo de lo imposible". La construcción de una narrativa bella. El soñar que podíamos un descubrimiento nuevos límites que estaban puestos para ser superados.

  La montaña no fue nunca una prioridad, aunque las veces que fueron visitadas de otras maneras diferentes al esquí de descenso, crearon retos de superación y estados de ánimo de gran paz. La naturaleza, de una forma silenciosa, siempre ha estado presente en la forma de construir los pasadizos para ser.

  Dentro de la montaña, si estaban los ríos. Cuando iba acompañando a personas más habiles, empezaron a echar los programas de "Al filo de lo imposible", allí estaba Antxon Arza, con el que ya habíamos concedido en alguna concentración. Durante algun tiempo estuvimos por descubrir algunos de los pasos que nos iba mostrando, pero elllos, con Edu y otros iban pasos por delante

  El libro de Sebas "Everest 1925. El enigma de Irvine y Mallory", tiene la fuerza de cada paso que se da cuando ya el siguiente no sabes si lo das para acércarte a la muerte. Casi 100 años de una expedición, que como tantas cosas en la vida, no podemos elaborar desde nuestra perspectiva actual. 

   Nuestros miedos a un frío extremo que será cubierto con plumas y otros materiales, casi marcianos, no pueden competir con el encuentro con la muerte que muchos de aquellos expedicionarios habían tenido en la primera guerra mundial. Sus miserias, sus heridas, sus días sin sueño, sus hambres de desmayo. 

   La recreación que hizo el equipo patrocinado por TVE es bello de ver. Está liberado en el canal de youtube. 

   Si llegaron o se quedaron a esos doscientos metros de la cima, que son los que te faltan para terminar una marathon en lo que las cuestas anteriores a Atocha y la que te hace ir alrededor del Retiro, son una pequeña simulación de las 4 escaleras de aquel objetivo final que, como diría la canción, son las puertas al infierno o al cielo. 

  Capacidad de encontrarse con el mayor enemigo con el que puede coincidir ese paso a la ultima inspiración que puede ser un vacío, del que no vuelvas o esa puerta a una gloria futura, cuando vuelvas, pero que en esos momentos es sólo el hecho de abrir los ojos del cerebro, para tomar noción de la grandiosidad de lo que te rodea que hacía unos instantes era una pared oscura a la que te aferras con las ultimas uñas que nacían del más intimo deseo.

  Narraciones de ahora para las vivencias en las que encontrábamos una comunión cercana a la que podía ser una amistad que tenía el valor de reconocernos en la dependencia mútua

José, aquí seguimos

 Qué día José. Me olvido de mi tiempo y tu te vas.

  Escribe Enric González que tú eras el periodismo. ¡Será bruto!

  Existen seres humanos haciendo ese oficio con una dignidad a prueba de verificadores, pero no de esos interesados. 

  En el Kursal, un día antes de la Behobia, te pude saludar. 

   ¡Joder con 60 años descubrir que hubiera querido ser periodista! Pero de los tuyos

   Al darte la mano, descubrí que no tenía esa frialdad necesaria, quizás, para ejercer ese oficio; me emocioné, lloré porque representabas la honestidad, la del oficio "más bello del mundo"

 Luego imaginé que pensarías, y que puedo extraer de este maestro que no sabe hablar.

 José Martí Gómez, 

tantas máquinas,

 tantos twitters, 

tantos "más periodismo", buscando en las cloacas que solo saca las excrecencias que le son utiles

  Y yo pensando en esa petaca de oficina, en esos caminares por las calles donde sucedían cosas.

  Recuerdo que en la ciudad que me baila, Barcelona, busqué el bar de las charlas con abogados que teníais; no es falsa humildad, es que soy un desastrado. Me di cuenta que me había metido en un lugar de élite. De esos donde el dueño dice ante un café irlandés, a su servidumbre, si es sumiso, al camarero, cuando es ser humano, sirveselo, los pobres también pueden beber alguno. Una familia salió despavorida; hablé con el camarero para explicar mi presencia, mi entender esas charlas tan necesarias y claras con jueces y fiscales. 

  Con Ramoneda debíais ser escrutadores de los hechos que dirigen vidas. 

Insaciable por conocer, descifrar, describir hasta hace, creo, 3 años; tenías 82 entonces.

  Entender el mundo con las claves de humanidad, honestidad y un "savoir vivre" que es parte de mi construcción ante el mundo.

   Tu presencia me permanecerá en tu voz y tú veracidad.

    José Martí Gómez, me abrazan tus actos en el periodismo. 

Intento leer a Patrick Radden Keefe y de su tratamiento judicial en el inicio de El imperio del dolor" caen gotas de tinta del corazón de Josep y de mis ojos "lágrimas negras" de su empatía con la vida y los seres que nos la compone

Golpear la flor

 Terminas el laberinto de relaciones en  "Talibán" de Ahmed Rashid; lo unes con unas de las abogadas en los atentados de World Center en "El imperio del Dolor" en el que también participo Bin Laden. Y en medio, a la vez que siempre, los que se compran un relato con tu dinero empleado para pagar obras con aumentos de más de 30 por ciento o como el Zendal, un 300 por cien.

   Sin argumentos para escribir, cansado, pensando en los próximos trabajos a corregir escuchas a Morad, honestidad brutal de alguien salido de mundos por descubrir que tienes a tu alrededor y que forma parte, como tú, del paisaje de vida. 

   Brutal, un ser que reconoce sus problemas con la ley pero que admite pagar la parte que le corresponde de sus ganancias en un país que muchas veces le ha despreciado y le ha señalado. 

     Una patría defendida por quienes admiran a quienes la esquilman, ¿Qué es?

Pantalla rotas

 En la imagen de los libros que arden en una mesa para atraer tu atención, salen llamaradas de las historias contenidas.

  Tristes les miras cuando te golpean los índices de las certezas de los poderes amamantados. Perded esperanzas, contra ellos

  Oí la sinopsis de "el imperio del dolor",  ¿Puede haber algo más salvaje que darle un premio a su escritor en la sala más noble de un museo de Londres que tiene el nombre de la familia a la que el autor denuncia en sus practicas?

  En Ulysses de James Joyce,  se comenta el poder de influencia de la iglesia católica como ahora lo haría del relato pagado por el poder estadounidense. Si Leopoldo andará hoy por  Dublin, destriparia el mundo, a la vez que aprovecharía para comerse unos higadillos. 

Dudas de los relatos que molestan a los que se sienten bien en lo que hoy se ofrece, pero que puede envalentonar, quizás, por desgracia, como dice alguno a los inconscientes o a los niños. El aparato socialista culpando a La base; los ortodoxos regañando a Amhed Rashid por  "Taliban", que desnuda vergüenza de ¡Cuánto dinero occidental se les alimentó!, sin saber de las tantas raíces en las se absorbía todo el alimento encontrado

  Estuvieron, están, serán; ......y les seguirán. Mentes pulcras que creen al ladrón y se enfadan con quienes este les dice

 Pantalla obtusa que criminaliza a los desahuciados, como estos días, lo han sido José Manuel y María, por una deuda de 800 euros y un dispositivo policial de 10 furgonetas, mientras no es capaz de tener o construir viviendas  en una España, donde ese derecho se ha puesto en manos de especuladores que invocan una libertad, la suya; siempre inferior a la dignidad de unos ancianos para pasar su tiempo en la casa que habitaron los últimos años. 

  Es más bello luchar por la enseñanza pública; si esa que está por encima de los que vuelven a usar su palabra "totem" libertad, mentiroso vocablo, torticera realidad, la de sus privilegios, para las carencias de las otras

   De sus batallas salen siempre alimentados los que poseen las pantallas; los cuidan para que no haya ningún resquicio, siempre ellos. 

  Falta de ética y de vergüenza cuando utilizan los muertos contra sus enemigos, casi siempre de otros partidos; pero si los usaron para sus sucios ataques al diferente; ¿por qué no  cuando se juega fuerte, y a muerte,  contra sus más íntimos colegas de partido, de abrazos. Lo hicieron siempre, desde lo más pequeño a lo más elevado.

   Lo tienen muy claro Pablo Iglesias, en su artículo de CTXT y muchos otros. 

   La derecha, controlada por los poderes, que no les van a dar muchas de sus mordidas, porque no les favorecen en sus ansias infinitas de enriquecimiento, está en el PSOE, este da valor a un rey, que ya hace 90 años no tuvo sentido, sería respetada por los programas de una iglesia que no es puesta ante el espejo de sus últimos 80 años de no cumplir lo que dice su evangelio. Tampoco se enfrenta con los problemas reales, vivienda que no esclavice ni hipoteque vidas que son para ser disfrutas sin cargas cadenas, ni una sanidad a la que cuidar con un mimo de detalles desde lo más sencillo a los más valiosos, todas sus profesionales. No se atreven a hacer una sociedad que dificulte la corrupción y proteja a quienes ayudan a combatirla

   Enfrente estaríamos los otros, quienes piensan que esto se debe hacer, por encima de tantas inercias y fuerzas tan asentadas como irresponsables.

 No hay fotogenia en esto último, pero si la necesidad de invocarlo

  Los outsiders, sin embargo, son, como diría aquel, los que van ganando.

   Dan un plato de gambones, para que el resto del año se coma sucedáneos y las foto de ese día se recuerdan y enmarcan, sacian ambiciones

Besos

 Entro en la pinacoteca

hoy han puesto una flor

Un cuadro y ella, amor

mi beso, se afila la faca

Salir del tiesto

Trazar a mano alzada

cielos para imponer

alaridos siembran surcos

picudos destilados, llamas

infinitas mechas, bañadas en oro

silbar tempestades como placidez

aspirar inciensos, de llamas

No encuentras la palabra basta

  Asta, Asta

Campana te  encierra

el badajo como lático

Tan, tan, tantanta, ta, restalla

  Marca, la Marca

 

Ultima parada, la colmena labora

Pedir a quien fue;compañera

por cuestas, bajo soles, aquí

adormecer luz bruta de irracionales

Soltar basura, para sepultar niños

leyes traducidas del odio sin libro

poner fiel a una balanza cagada

sueña la bestia ser rey.

Invierno que abandona su abrigo

luz invasora para desperta tragedia

mayor derrota nace, al dar espada

al odio del patán, al borrego de beeee

Abre puertas

 Abres la puerta para salir del cine; después de tanto tiempo, no pierde su magía: Te olvidas que has dejado un día de asueto, te has asomado al abismo del aprendizaje. El vértigo es inmisericorde, el agujero profundo, caes sintiendo que descubres cada una de las galerias donde se posan otros mundos. El segundo que es cada visión, es una vida para conocer a cada uno de los habitantes. 

Lo que ves te besa, como consuelo al continuo descenso.

  El personaje te persigue. Ana y Fernando reflexionan sobre él. Gerardo responde a esos que se erigen como jefes. Se transmutan para chuparte la sangre.

  No oirán sus casi cinco minutos de hacer valer todo, todas y todos que estamos haciendo sociedad.

  Alguien se ha subido al estrado, sólo para arrojar sobre el diferente piedras, mientras esconde su zafiedad, su ser mezquino.  Te quedas meditando y dices este, esto, esto es...una engañifa. Y esperas: 

   Para ver el mensaje que sigue y que sale de un adoquín, le puedes dar valor su valor intrinseco, sobretodo cuando acudes con uno de ellos para amenazar a alguien que está poniendo la veracidad de lo que afirmas y la violencia que demuestras acudiendo a un domicilio particular.

   El congresista Pisarello tiene una intervención donde mira de frente a todas las personas que hacen España. No, no necesitan decir que la aman, más bien porque ellos cumplen con unas leyes, que pueden ser intercambiables, como lo han sido a lo largo de los años. 

   Parece curioso que quienes tienen todo el día la palabra Amor y la relacionan con la patria, hayan albergado a corruptos, evasores fiscales, proclamadores mediáticos de odio al otro, sin que sean capaces de llevarles a sus programas para poner en cuestión sus ideas, con las de los que defienden que haya vivienda digna para todos, pura constitución; derechos para todos los seres humanos, ¿que es si no, uno, llegado de donde sea y que ponen bajo el manto de un dios?

   El patrón, la iglesia mediática te acogen en su seno, te abraza; dicen los inocentes dueños, os amamos, esa pegajosa liana que se va enrollando por todo tu cuerpo para que cuando hagas el más mínimo movimiento, tu mismo te des cuenta que te estás flagelando y te estás hiriendo y ellos puedan seguir, una eternidad proclamando amor.

  Esos gobiernos socialistas, padrecitos que quieren llevarte a sus entrañas y no se atreve a mantener a un Jesús Cintora que pone el foco en lo que daña un pais; qué no da los pasos para una ley electoral que sea más justa y donde los votos tengan el mismo valor, no eliminando los restos que son penalizados. Esos que permiten que las televisiones públicas, caigan en mano de empresas, a las que el erario público haya dado 264 millones, en los ultimos años en Castilla y León para no dar toda la información que una sociedad necesita y tenga al periodismo, honesto, de búsqueda de hechos, sin ningún patrocinio, porque saben que ellos si harían "más periodismos", pero no para dar la voz a los insidiosos, a los que manipulan la información, a los creadores de odios al otro

 Y si, lo cogerán y harán su palacio; pero ¿siempre tirarán de sus obnubilados servidores?

Rebufo

 Es un día familiar. La semana ha sido larga; los pedidos, muchos y te han retenido dos o tres horas más de lo habitual. Uno de los días, ni tan siquiera has visto al niño.

  El viernes cuando insinuaste que quizás debías quedarte para ponerte al día y no ir tan ahogado la próxima semana, tu mujer tenía cargado el coche; el partido del pequeño había sido este viernes y nuestros amigos tenían la autocaravana ya preparada. 

  Ella conducirá, ha añadido todo lo que necesitas está ya en el coche; con una firmeza a la que no he podido responder me ha cogido el ordenador y lo ha llevado al sitio imposible del garage.

  A continuación nos hemos montado en el coche y David emocionado me ha hecho olvidar estos días tan intensos. Días tan intensos que nos hemos montado en el coche y a continuación me ha hecho olvidar David emocionado con su relato de lo acontecido en su parte, me dice que ha estado a punto de meter un gol y que el entrenador le ha nombrado el MVP junto a sus once compañeros.

  Han llegado de noche, pero este paraje silencioso siempre le calma; abren las ventanas y el aire húmedo del agua del lago le abre la bañera para que todo se relaje, Reconstruye el amor como hacía tiempo que no  lo experimentaba; los dos quedan agotados.

  Al día siguiente, toman un desayuno opíparo, propio de aquella zona, sin ninguna prisa, hablan de las posibilidades que les ofrecen los lugares cercanos. Siempre estará una exposición de Miguel Ángel, que nos ata a la vida, al amor y al descubrimiento de lo que está detrás de nuestras máscaras.

  Los niños quieren agua, y ellas se dan cuenta que los viajes ya están durante la semana, para las actividades, para los encargos. Se preparan para pasar el día en este curioso lago que está montado sobre tacitas que arrojan el agua sobre la que está más abajo. Son apenas 15 centímetros de caída, lo cual si le hicíeramos una foto de cerca parecía una cascadada. El espacio receptor ha ido siendo desgastado en su fondo, con lo cual ha creado pequeños rebufos, un agua que vuelve, en vez de seguir bajando, como otra parte hará, obediente a la física.

  Esa pequeña caída reproducida durante 30 metros en cada una de las cuatro tacitas parece quedar dar la sensación de una marmita en ebullición. Sus blanquecinas aguas, sin oxígeno hacen olvidar que toda la demás superficie del agua está plana y su profundidad es la suficiente para bañarnos, pero, a la vez, nos permite relajarnos un poco en el cuidado de nuestros hijos.

  Nos hemos quedado en la orilla, y estos han salido disparados. Era inevitable y es divertido estar viéndoles como se divierten y como el agua es tan buena compañera para  darles la fatiga que ayude a terminar el día y para su alegría, esta inmediata

  Como atraidos por una imán las dos pequeñas de los amigos y el hijo se acercan a esas pequeñas marmitas. 

   Ya están a 50 metros y eso por el agua, y en la actual forma física supone algun mínuto si tuvieran que llegar hasta ellos. Lo aprendieron hace tiempo y están a punto de dar una voz.

   Cómo tragados por esas pequeñas tazas, los cuerpos son absorbidos. Emi, luego me recordará que le habían avisado de estas situaciones en el instituto, ya había corrido por la orilla para estar más cerca de ellos.

   Esas caídas funcionan como una lavadora, te toman y te centrifugan pero no te sueltan. A no ser que apercibido bucees o que alguien, como ha sido nuestro caso, fuera de ese rebufo tire de tí para sacarte. Así lo ha hecho con dos y con la ayuda de la niña que agarrada a la orilla le daba seguridad a su madre.

   El día corre y se les explica a los niños que el agua es tan dulce y agradable como poderosa e inhumana

A la salida

 Cuando Leopoldo, Haynes, Power y Parnell salen del cementerio, van cabibajoz, ensimismados y dispuestos a platicar de la vida, en la que se quedan. 

  En sus pasos encuentran otros pies que se arrastran más y otra cabeza aún más baja. Por un momento Leopoldo piensa que podría dar el nombre de este ser para que le enviará una esquela, y pudiera contemplar que está aquí, entre los vivos.

  Le rodean con el ánimo de una manada, de meterlo en el medio para que se una a su cortejo. No parece querer entrar en ese mundo de sobrevivientes que tienen pensado celebrar su Bloomsday.

  Sus pensamientos, aunque le han caido como una losa, de la que trata de emerger braceando y agitando suave su cabeza, comprende que pueden ser banales, que los que les puedan atrapar a estos sus compañeros. Quiere salirse de ese círculo infernal que es el contacto con los otros, pero estos no se desvanecen en su desesperanza de dentro de los muros, ni en su celebración de la vida de aquí fuera; al más puro estilo Irish forman una mele y le van arrastrando con la fuerza del pillier. 

  Sus pasos, ahora, se acomodan al grupo, aunque su cabeza transita entre los bordillos y las líneas azules de aparcamientos restringidos, las amarillas de prohibido aparcar, a no ser en ese pequeña villa, que sería cruel cerrará las calles a los escasos coches y las rojas, de "¡eh! aquí vivo yo, cuidado con el tiempo de parking, que puede ser reducido o penado si tienes la suerte que a la vuelta de esquina, este "el guardian de los centenares". 

   Marcha con todos ellos, constantes con su inquebrantable fe en vivir el instante y platicar de lo divino, humano y extrasensorial.

   En esta pequeña masa tiene la esperanza de confundirse cuando pase por ese pub, que hoy, tiene decidido, que evitará pero al que, sin embargo, ellos le arrastran porque canta Mrs Breen, pelirroja y sonrosada extractora de las voces de los cielos, consuelo para las piedras que se alojan en el sarcófago de mi nublados pensamientos.

   Al entrar, mecido y arropado por los susurros del escenario, se sobresalta por los espasmos sonoros de la mesa de al lado, donde suenan risotadas y burlas; pero que es eso, si ya está viajando hacía las estrellas con la voz de ella tirando al contenedor de lo vacúo su destrode toda su pereza intelectual.

   Ahí, queda una nueva derrota. Van muchas, 

No acierta a comprender.

    Always look on the bright side of life

Derogar. Preguntas

 Hay una ley que encierra a los que la imponen. 

 Muchas veces les pondrán como héroes para los que dicen cumplir la ley. Muchos de estos no las cumplen y aquellos lo saben.   Cuando eso ocurre el equilibrio en el que debe convivir toda una sociedad se rompe.

   Pasarán a villanos para muchas personas que tienen derecho a tener otro concepto de sociedad.

  No hay ni juego, ni carrera que se pueda cumplir con el sabor a disfrutar de una mejora, con el peso de piedras metidos en una mochila.

  La ley Mordaza la impuso quien hoy mismo se salta las leyes electorales y hace propaganda a pie de urna. Saben que el castigo no les impide ni gobernar, ni dejar su huella de cerrar bocas y abrir puertas a tropelías, si llega el caso. 

  Como en otras campañas, su corrupción no ha cambiado el gobierno nacido de esta. Los Medios ¿Qué si no sigues tú para echar la culpa al chachacha?, ponen el objetivo donde debes mirar, no el que atrae tu atención.

  Tiene la tentación este gobierno de tener ese poder de amedrentar al otro, o ceder ante la presión de ese tipo de policías que son valientes con el débil y protectores con los que sólo les dan símbolos y servicialidad ante los grandes recursos.

  Serían más poderosos cuando tuvieran conciencia de donde vienen y que son esos que luchan por tener una vivienda digna, por encima de los especuladores que someten a los primeros para crear una dependencia económica que es hagan trabajar para servir y sobrevivir.

  Sacan a la luz, enseguida que pueden, los que se saltan las leyes, para alimentarse, vivir, soñar otros futuros que a quienes las quiebran o las imponen, manipulan con resultado de enriquecerse aún más.

     Recortaron hablar, manifestar, cuestionar, divertir quienes no tienen ningun límite en insultar, tergiversar y mandar a sus secuaces para asustar, vejar, señalar, siempre cerca de funcionarios que vallan ante ese tipo de comportamiento

   Derogar la ley Mordaza para que los relatos no sean dictados desde think thanks de los mamporreros que se ofrecen por una subsistencia alimenticia y postrada a quienes se las arrojan para que siempre tenga en cuenta a quienes se van a arrodillar.

  Derogar la ley Mordaza para que aquellas que se ponen enfrente de una manifestación, no sean condenadas por haber pedido trabajo y una vivienda digna porque un ser tenga una vara de medir, dios y parte.

 Y otros que gallardean de libertad, hagan uso de ella, proclamándola sólo suya.

 Quitar la Ley Mordaza de los Medios de Comunicación, pesebre de donaciones ricas en estipendiosv y en desvergüenza, que esconde a Pablo Fernández, de Unidas Podemos. ¿Qué es un Media, como servicio público, se esconde a quienes defienden una opción de vida contemplada en la Construcción?

  ¿Tiene derecho a recibir subvenciones del Estado?

   ¿Qué haces leyéndome si permites que invisibilizen a quienes defienden la sanidad y educación pública y creen en un reparto más justo de la riqueza?

    ¿Cuánto un ser con dinero puede superior a otro? ¿Cien, mil veces?

   ¿Y eres sicario del primero o convives con quién está más cerca de ti?

Reflex ti o no

 Vaya páramo, dice Pedro. También lo pienso; sentado en la orilla, cuando ya se ha abierto el río para ser aguas de un pantano en las que se ha convertido, al ser tapiado en el sacronombre del progreso. 

No muy lejos; pudieran ser miles de kilómetros, una niña debe abandonar su aldea, cercana al río; ahora ahogada en las aguas, viajará a un pais desconocido, donde admiran al mago que paró aquellas aguas

  Si   vuelo o trazo curvas kilómetros más abajo, podra comprobar como es de bello un cauce con contras, piedras que paran una corriente tumultuosa, ramas que amenazan con tomarte por el chaleco para tenderte por si te has secado de ideas o de recursos; curvas que arrojan las aguas a un punto, para crear contracorrientes unos metros más arriba que te crearán la ilusión de poder remontar el Amazonas y llegar a sus fuentes. 

  Abajo, fijando la atención, en esos pocos metros de aguas aceleradas descubre las olas que cabalgar con sus piedras que son sus arcados lomos que sueñan descabalgarte; hoy te aprietas a las musleras, lanzas rayos desde la pelvis a los pedales, arrojas el puño hasta la lejanía tras haber rotado el tronco, es la comunión de tu cuerpo con el kayak y la naturaleza. 

 En las contras te sumerges en el autoengaño del competidor que no fuiste. Entonces son muy puñeteras, tanto que te exigirán ser tomadas en el espacio justo para que puedas pasar la puerta de remonte. No hay opción para la duda, abandonarte en una décima, ni tan siquiera lírica; girar un poco antes, ofrecerte más de la cuenta en todo el lateral del barco, te hará que fracases en el paso de ese obstáculo o retrasará el tiempo que debes emplear para tener las opciones intactas que te proclamé candidato, cuando ya te has metido en el mundo de la competición.

  Vidas cruzadas para un río que en este cruel seco invierno se siente abandonado por el codicioso líquido que en esta época debiera estar arrasando todo: orillas, caminos, tierras secas; orgulloso de ser tamizado por los diamantes del cielo. Nunca se imaginaría, por desgracia, ser sometido por las garras de  creciente monstruo que nace en el averno de la imperfecta corteza por mucho que se enorgullezcca  de cubrir nuevas tierras, como podrían ser las pasiegas, las de los valles mineros de Asturias u otras captoras de todos los colores que explotan en los mestizajes.

   Me descuido y la irregularidad de mi paleo, digna de estudio antropométrico, me lleva hacía las puntas de unas ramas de lo que soñó ser un árbol soberbio por sus bellezas e imperecedero por haber buscado todos los manantiales de nutrientes.

  Fueron más las crueles ansias de un crecimiento infinito que no lo fue otorgado a los árboles a los que ahogaron; y sólo quedaron sus dedos y, con dificultad, los brazos, como saludando, o imprecando por ser abandonados aún buscando tocar el cielo, porque en sus raices nacían las savías y de sus hojas emanaban los olores que atraían a ardillas, pájaros, quizás a un niño soñador que un día bajaría por el Mississipi, otro día cogería los aromas de Kabul en su cometa, o se aferraría a una tabla con la que llegar a un manantial que diera supervivencia a su familia. En sus sueños la niña iría en un barco pirata para salvar las vidas que habían sido vendidas por mercaderes con dagas de ambiciones. Ella cogería los ojos de las cámaras para que los relatos fueran cubistas a la vez que fantásticos por ser veraces en sus pretensiones y con matices en los personajes de alas o timones y velas para surcar cielos y aguas.

 

Goyesco gris

  Me han puesto en un compromiso, no sé si ponerme pajarita o corbata para el desfile por la alfombra gris. 

  He luchado mucho por la mediocridad y creo que estoy en disposición de hacer honor a mi esfuerzo. Sólo falta que me lo reconozca un número suficiente de preclaras ideas comunes que hayan sido lanzadas con la suficiente fuerza por el dardo de la voz mañanera

  Durante 31 días y 1000 noches cogí el libro, fui rompiendo cada una de sus hojas y por horas, minutos, segundos busqué como introducir cada una de las piezas de un puzzle a las que clamaba necesaria, por alguna ranura recondita de acceso a mis neuronas. Estas, asustadas por querer ser tan invasivo, clamaban a mis huesos, músculos,  tendones y sentidos, piedad si ya no era consciente de las posibles debilidades que se anidan para un verano que dura apenas un vuelo

   Pedían que hicieran todo lo posible para que yo contuviera mi ansía por ser un hombre gris. Había tardes que me mandaban que jugará con la voz, que la impostará, que la explotará en mil pedazos o que la susurrará sobre un plato de lentejas, por si estas pudieran hacer una danza de multitudes. Cada una de ellas, buscó subirse encima de la otra, se lanzaba al caldo de vegetales con esencias a tierras y luego se ofrecían para que otras las subieran y sintieran el placer de entrar en ese líquido calentito que iba despacito a mecer las orillas de ese plato.

   Otros días, embutido en ese abrigo, indefinido ante el arco iris, un viento me desplegaba la capa y una calma se posaba sobre mi cuerpo como un traje de hormigón. Nada avanzaba, todo se sometía a un cemento fraguado y sólo con mi mirada buscaba que la vida pugnará por volver a hacer vibrar a mi cuerpo.

  En el espacio encontraba sendas con serpientes en los árboles, animales que corrían asustados por esos pasadizos; piedras que el viento había horadado a la vez que las aguas apaciguaban sus juveniles ansias en picos de emociones. En esos días, desde las cimas olvidaba que se veían los pantanos donde todo era controlado, donde los árboles se ahogan con sus hojas despidiéndose de sus esplendores

  Un día me insinuaron "embracing mistery", I'll be sleeping by myself me dijó Eddie Veder; escucharé mis deseos, querré aceptarme aunque en el barco las cuadernas se cuartean y las velas insinuan rasgarse. No será el mejor navío pero veré a las aguas tragarse a todo un Sol.

Me viste

 Entra en un lodazal, rebozándose; no necesita nada, sólo aplastarse para ser desparasitado.

  Se sube la escalera dándote en los tobillos. Los ojos desarbolan la cima, entre medias cada escalón ha sido comido por el bicho más pequeño y feroz que anida en nuestras columnas a las que un día, anclamos, a la vez que abandonamos, por si los cimientos pudieran mantenerse sin que nosotros les amaramos.

  Nada es estable pero todo se juzga desde la misma atalaya. Parece normal que aquellas columnas sirvieran para tantas cosas y por durante tanto tiempo y sin embargo. Todo parece desmoronarse 

  Los fariseos nos hablan con la dulzura de un azúcar químico, con la contundencia de una testud sin cerebro; con la fijeza psicótica de un opiáceo. 

  Tantos mantras lanzados como en una competición de escupitajos parecen que no solo pringan a los receptores, parecieran que alguno se queda en su punto de salida y eso da una sensación de babas o de espumarajos de rabia.  

Cuando ya te acostumbras a verlos de tal guisa, los rayos lanzados para hipnotizar muestran esos líquidos como de una cultura del esfuerzo. Tú, se lo concedes, porque aquel espacio te lo mostraron como la piedra angular y la trepanadora de las mentiras repetidas te las insertaron en el inconsciente. 

Te pasará como un susurro la entrevista a Joaquín Bosch en carnecruda.es donde afirma que el franquismo fue corrupción, con datos de tantos libros, el penúltimo el de Antonio Maestre o el de nuestro interlocutor. Fue desde arriba a abajo y sin embargo miras ahí, dónde estás porque eres sumiso al poderoso. 

  Otro día, te explicarás con algún sortilegio el porqué creíste en un bluff. Te sacarán otra vez el pañuelo y creerás al huevo que te muestren y olvidarás que hablaste de Albert Rivera como ejemplo de ya no te acuerdas qué, mientras te miro por si tantas vueltas dadas a tu traje no te terminan ahogando.

  No te preocupes, siempre seguiré siendo ese diferente y en el horizonte ya te han puesto un nuevo Toro con el que inseminen sus mentiras, con esas gónadas en las que basas tus sueños de potencia.

  Algunas noches, momentos antes de despertar, una idea te cruza la cabeza: ¿serás fruto de un experimento de como inseminar la inteligencia artificial a través de las basuras y mentiras?

   Te revuelves en el último momento, horrorizado por saber con qué te viste hoy, ese criador

La radio. Un amor

 Darle un tiempo a la moto que acaban de reparar, durará un "ya se fue" como es el tiempo cuando se lucha contra la pobreza en un país africano. 

  Los arreglos son una llamada a la subsistencia; las carreteras son caminos de tierra que desemborcan en la nada.

  Hasta allí se traslada alguna periodista de 5W, hoy hablará para la radio, esa cosa que subvencionamos unos románticos que proclamamos que nuestro amor a ella es como el de Javier a Pe, terrenal, apasionado, respetuoso. 

  Hoy se han trasladado con sus micrófonos, mucho más cerca; hasta la voz y está agradecida, danza, sin rubor. Buscando llenar los vacíos o levantar las murallas. 

  ¡Qué años de carnecruda.es! Subieron a un tren desde una estación abandonada. La remodelaron; la dieron contenido porque sabían que se juntaban muchos desheredados de la tierra; les dieron su ciudad invisible.

   Mostraron  la letras para que se fusionarán en las camas donde el mestizaje era de amores, mundos, batallas, traiciones

   Entrevistaron con la bola de cristal de descubrir unos seres que prospectaban desde su inteligencia emocional lo que se haría significativo tiempo después.

   Eran únicos y a sus suscriptores nos lo hacían sentir también. Quién ayuda a poner una cuaderna en un barco que navega sabe que por ahí, este, no hará aguas

  Feliz día de la radio, de esa que se mete en casa de un creador para un desayuno y, a cada paso, perdiéndote en la mirada y la mente por sus estanterías y pasillos corren las vivencias de seres que dibujaron una sociedad, con los tonos de su voz

P robando luces

 Para mi que me meten la hypra. Yo voy andando y aparece una mujer y me silba y me digo porque no. Esa es la contestación que me da ella, cuando la digo que porque no quedamos. 

  No es la primera vez que me pasan estas cosas. Me apunté a hacer esquimotajes en un concurso de ver quien hacía más giros en 30",  por el mismo motivo; también con la misma respuesta, aunque esta vez no la oí. Estaba medio ahogado.

   Cuando intenté salir de ese estado, la señora me había preparado una tortilla. Creo que no era el momento, ser redonda me sumergió en más giros y no era lo mejor para mí angustia. 

   El caso es que tenía cebolla y soy muy de no, pero claro no era cuestión de taparla con la mano. Al final todo sale a la luz.

   Mira Alberto, si ese del quinto derecha. No mete la sexta pues porque otros, en ella, ya lo hicieron por él. Menuda turra, menudo porte, decían

   Me pregunto si me vecina, alguna vez, se cuestionara en manos de quién ha estado su credulidad. Cuando se pone delante de la pared, no encuentra motivo para saber porque los otros no existen.

  Pueden ponerla veinte banderas y un pedestal; benhur, convertido en imbatible; los maridajes de mis mejores colegas; un día más en la portada. Pero alguna vez se tiene coscar.

   Ese tío y bluff, nada

    Alguna vez,  cuando llegaban a mi barrio con la cabra, la escalera y la trompeta quise irme con ella. Todo me balaba y molaba.

   A veces, me quedo en blanco, en la mente y en el espacio, les busco la mirada.  

  Confiaste y te quitaron una cámara. 

   Bluff, tus definiciones y la nada

    Habla, blablabla balalala hala bajajaja bajaja nadadanada y aquí mirando, sintiendo

      las palabras se deslizan entre mis dedos; de aquellas promesas, de aquellas bellezas, de la nada

            no queda más que las manchas

Cerca del cielo

 El Michael Kiwanuka, "cold little heart" que hoy me han regalado, lo he ido buscando en sus piezas por el camino en el que me reviví en ruta hacia "los gamellones".

 En un frío pequeño corazón, con una mañana acelerada, rotas las cadenas con las que nos agarramos a la inacción en este invierno sin nubes. 

   Podría intentar describir el sentir una ligereza en los pasos, un saludo a unos paseantes y el vivir cada uno de los lugares por donde pase.

    Nada tendría la belleza de esta live session de Michael Kiwanuka

       Componiendo la belleza de una inmensidad de una hora

 

shooting star

 Every night I see the sky to look in the middle of shooting stars. Nothing happens and you're too long

   Only one day, we were close but I believed that time couldn't offer our paradise; I gave up a second of happines. When  you don't dream, World is in the shadows

   Un día, apareces sentado en un lugar donde no sabes si deberías estar. Coincides con otras tres personas y no sabes si eres tú o se te ha metido alguien en el cuerpo para aceptar lo expuesto. 

    No te permites pensar que sean ellas quienes se hayan equivocado.

     Te construyes a través de la búsqueda de claves que te den el conocimientos. Lo primario te va cercando.

     Ayer, cerré la tapa de cristal  "El lawfare, golpes de estado en nombre de la ley" de Arantxa Tirado Sánchez. No podría obviar los hechos expuestos en él. Mi narración no puede contradecirles, aunque les pongan los escenarios más bucólicos o burroticos existentes. Los he vivido y la puesta en escena de seres, asociaciones y formas de actuar cíclicas dan sentido a comportamientos de jueces, políticos, grandes emporios periodísticos que abastecidos por grandes empresarios, consiguen en relato "paralelo" que siempre se ha llamado mentira

     En esa mesa, las cuatro cervezas dejan pasar los rayos de Otoño que iluminan los juegos de un verano que se resiste a abandonar los encuentros que hacían bajo los osados árboles que intermediaban ante su poder. 

Perdemos la mirada en esa recogida de un material que ya tendrá su  uso bajo las cancelas de unas ciudades inhóspitas.

 Querríamos permanecer, sólo ese instante, pero alargado para ver las palabras que definen a los otros, luchando con las espadas o las cadenas de sus actos.

  Es una despedida a una continuidad a la que habrá que buscar un puente.

  Mi cabeza, anclada en esta bahía, recibe los embates de sus visiones; no, no son de Johanna. Nombre ficticio, para mí shooting star. Quienes las alimento, es una pregunta de un antiguo marinero. 

Mostrarse es comenzar a conocer la naturaleza de sus construcciones. En los oleajes, las banalidades, las mentiras del material se agrieta con la veracidad de las crestas, los valles y la gran pared líquida.

 Maul de Art Spiegelman, es un cómic que se  quiere prohibir en algunos estados. Alegan que es duro en sus imágenes, en el contenido expresado. No alegan que sea mentira, no se preocupan por todos los actos que fueron lo que les llevaron al caos. Sólo enseñar un mundo límpido, irreal para unos niños que tendrán luchas reales.

  Sobre ese inmenso instante  en la hoy congelada mesa, de un encuentro quizás casual, tal vez de tablero de certezas  al que me amarró a reflexiones, busco hacer líquido ese cristal que rodea al pensamiento definitivo.

  While my shooting star disappeared in the middle of the reality of our beds

  En los ventanales de nuestras mansiones chocan los vientos, no son iguales como quieren decir los que aspiran a sabios, a la irrelevancia. Unos son fuertes y los puedes utilizar en tu favor; otros, por mucho que les quiera acoger en tu zurrón de medianías, incluso a este le devora.

El turno

 Ha llegado el momento. Se han querido colar los vientos, los arrecifes, las olas para justificar tus miedos pero ya no hay más excusas, ahora tienes que echar la carta.

  Te has quedado mirándola, no sabes si Dylan la daría su aprobación. A tu alrededor todo se ilumina, pero un poco más lejos, no ves nada, ni nadie. 

  No sabes si tiene el color adecuado, si los horizontes que te abren serán la esperanza para un futuro. Ella, calla, espera. No la ves agitarse como tu corazón ha comenzado a dar latidos que parece que quisiera salir de tan débil envoltorio.

  Mientras la has tenido, te has ido imaginando un pelo moreno, remarcando el color de su piel. Te admiras de su perfección, incluso recuerdas, un día en el que ella y una recien aparecida, la pareja hizo palidecer el Sol que se deslizaba dulce, como queriendo amar cada borbotón de vida que estaba en ellas.

  No levantas la cabeza buscando soluciones tramposas para salir de este largo tiempo sin contacta con ella.

   La miras, otra vez, no sabes si es momento oportuno para echarla. Si consigues sorprende por el instante y la oportunidad, quizás ella cumpla su cometido y levantarás tus ojos para sentir la repuesta afirmativa que confirme que era ese el instante.

   Nunca comprenderás porque esa simple carta, te hace sudar las manos, como si pudiera haber un fracaso en su recepción. Antes fuiste más valiente; no sabes si fue el ajedrez el que te abrio la mente para calcular tantas malas consecuencias.

    ¿Y si no consigo, lo que me gustaría obtener con ella?. 

No es baladí; ella puede ser insensible, aunque cuando apareció en mi vida, soñe que podría estar cerca de creer en algo, a pesar de esos peligros, que cantó Jhon Lenon donde me aviso que sólo creía en él y en Yoko. Tengo miedo que mi sueño también se haya acabado, lo comparto contigo por una vez dejada no consiguiera derrotar la monotonía del fracaso.

   Puedo sentir mis anteriores fracasos, me pesan a la ahora de echarla. Los años parece que no me dieron la fuerza de la indiferencia ante la derrota.

    ¡Qué leches! venga adelante

      Arrastró, aunque no sé si he contado bien las pintas que han salido. Mi compañero me mira con los ojos desorbitados. No sabe que también tengo 

     El as de oros y el tres de copas, el as ya salió.

    Uff, esa primera carta, me ha dado un pequeño triunfo

 Jokerman opens my mind around Bob and his World to remember my paths where I've lived

Te recuerdo Alberto

 Ya hace dos meses; y ayer, algunos supieron que eras más imprescindible que nunca. 

   En una entrevista demostrasté donde estás y a donde has vuelto. No fallaste a tu gente y la honestidad también fue brutal cuando explicabas tu forma de vida. Por ahí debes estar en tu puesto de trabajo, como si no nos importará que no se haya demostrado que no pegaste a un policía; que tu caso se reactivó tras años dejado en la despensa. Como dejaron el caso de Cristina Cifuentes, hasta que a los suyos, a los de siempre, les convino reactivarlo.

  Hoy explicaba que ada uno de nosotros, podemos ser y somos muy pequeños, pero cumplir cada una de las tareas que se nos ha asignado en un momento determinado, nos hace imprescindible. 

  Soñaremos con participar en la creación de nuestro propio mundo, donde les demos nuestra particular visión para mostrar nuestras habilidades. 

  Siempre debemos saber donde estamos y con quien podemos contar. Alberto Rodríguez no nos falló; dejarle sólo, abandonarle, no contar con él en la construcción de otra idea de sociedad es perder nuestra identidad.

  Enfrente tenemos un océano de poderes que en si mismo encierran todas las fuerzas que pueden ser desatadas para desarbolar miles de pequeñas chalupas que somos, cuando nos disgregamos porque a todos nos suena bien ser únicos. 

  Algunas embarcaciones se engalanan para deslumbrar por su porte, por todas las alabanzas que reciben incluso de las armadas extranjeras, como pudieran ser las alemanas. 

   Pero es chalupa, pero lo somos

  Un gran barco, preparado en los mejores astilleros podría deshacer cada individualidad. 

    Alberto es un balandro que nos sorprende por navegar ante las bestias desatadas de una naturaleza establecida, que se cree grande por la meritocracia.

 No, las juntaron para que fueran invencibles. 

    Miles de chalupas, sabiendo a donde van, y cumpliendo cada una su función, pueden navegar a sus propios horizontes que los materializan cada día

   A los Albertos, siempre, les necesitamos.

Existen las tormentas a agujeros negros, olas con muros de acero, rulos que deshacen los miembros más entrenados. 

   Existen los Alberto Rodríguez, tan anónimos,como cada parte de mi barco que formaba hoy. Te pueden poner de los nervios porque son humanos, inquietos y desesperantes. Ellos pueden sentir mis desonrientaciones y bandazos; los dos, nos hacemos y buscamos seguir a los que nos mostraron caminos.

   Tener miedo a los elementos, ¡¡¡nos hace tan pequeños!!!

  Y queremos ser con todos.

     Con Alberto Rodríguez, nos faltamos, alguno menos. A él le dimos un camino y con su pelo como gorra de capitán, miraba los cielos para surcar los días y las noches.

 

Piedra

 Es un descenso fácil. Creo que cogeré el cubrebañeras malillo que llevo tiempo sin utilizar  y pala que está deteriorada y debilitada de mil y una palanca que debí hacer en su momento. 

  Hace tiempo que no visito el río, ni vivo nada relacionado con el agua. La última época fue intensa y quizás no haya que avanzar más que unos cientos de metros para encontrar la pala. 

  Por supuesto el casco ni se te ha ocurrido cogerlo, no habrá más de un metro en la zona donde más se acumule el agua y, desde luego, el río no es nada pedregoso. 

 No has bajado con un pijama y el gorro de dormir por poco. Te acompaña un conductor ocasional. Has tenido momentos de coincidencia en fiestas y en momentos de charla, pero nunca con la idea de familiaridad, ni de profundidad para necesitarnos contraponer nuestras visiones en días de decisiones, ni tan siquiera nimias. 

 Debido a la ausencia de material, la preparación es rápida. Te despides con un aura de sabiduría y superioridad en un medio en el cual tu acompañante, unos días antes, das por supuesto que lo debío pasar bastante mal. Perder una pala. llegar a la prensa, no dentro del barco, sino con las piernas sacadas. Creo que se arrepintieron todos los que buscaron dar una determinada imagen que no conocían, ni tenían preparada.

 Siempre, en cualquier río, has buscado un lugar para empezar plácido, con una entrada que te diera margen a colocar la piragua sin tener que hacer ninguna filigrana. Durante al menos cincuenta metros, todo parece que irá como la seda. Incluso el Cinqueta, en las dos veces que lo baje, te ofrece 200, para luego lanzarte a un carrusel de emociones. Aquí, a los 10 metros descubres que la decisión de no darle importancia al agua y todos las circunstancias que te rodean, te van a hacer más que el agua, en este caso, una película de ella, pues no hay profundidad y tienes que mover la embarcación tanto que permites que el agua anide dentro. Mala cosa, tanta agua, molesta y dificulta las maniobras. 

  Te sales y ya esa superioridad anterior, se va disolviendo en el azucarillo de la risa de quien ve que sales para achicar agua y vergüenza propia. 

   De todo se sale aunque sea con el rabo entre las piernas. No mucho más lejos ves toda la maleza baja por la que tienes que intuir la salida a un laberinto en la que te has dado cuenta que te hayas atrapado

Tu cabeza será la solución, piensas, pero no por utilizar sus neuronas que ya has comprendido que su uso real es que te patinaron y se escurrieron en fuga ante tanto desatino. Esa testa lo que si va a ser, es el ariete con el que vas a atacar ramas, de todo tipo, afiladas, contundentes, en fin, primaverales. No queda más remedio, mi la visión de lo que has ido a buscar te da un alivio. Nada por aquí, nada más allá, además que es donde quiero llegar para así de este infierno.

  Te agachas, te desgarra una rama; te vuelcas, te entra agua; la primavera, no tiene luces. Pierdes una pala pero la que ahora llevas quieres que sea un hélice que deshaga hojas y palos, o una lanza que embista los crueles y risueños árboles de ribera que te han derrotado. La caída fue interminable, pero el recorrido era mínimo. 

  Intuyes que el puente árabe no perdió nunca su consistencia y que el compañero sonriente, comprensivo, recoge los despojos de tu autoestima.

  Sales del agua, como aquel día en el que eras líquido y te das cuenta que anda, sin hundirte. Tu agua es una piedra que te abre pasos

 

El envase

Cristina Gallego, humorista de El Intermedio, clama en el desierto. Cuando se dirige a dar datos. Curioso una profesional de la parodia, de la ironía se pone a ejercer de periodista y expone ante unos oyentes, que ya se han querido enterar de lo que está probando, con una retranca, como diría aquel muy gallega, que lo que han dicho antiguos presidentes del gobierno, desde su palabra, sin aportar ningún dato, es sólo su opinión. 

   Los envases que van a ser enviados para su análisís reciben el portazo en forma de canción 

        eso que tu me das

        es más de lo que yo te pido

   Enfrente a la caja de ilusiones, se aposentan continentes satisfechos con lo que la vida les ha ido mostrando. Si extrajeran colores, desteñidos en vestidos, olores, insertados en botones, sabores de vinos agriados, por momentos no les cuadraría; pero que leches, el conjunto tiene un bonito entorno, un casco, no se sabe si para la cabeza, por si alguien dudara que quien acelera una nave especial fuera una inteligencia artificial, ajena a la melena.

    Es curioso que muchos de los que nunca escucharán a Cristina, no respetan los datos contrastados.

    Cruel es que esos seres que se entregan a las opiniones en su existencia particular, hayan tenido que vivir sobre los datos que les han personalizado para edificar sus vidas.

    Tuvieron que ir a trabajar y saber como se llamaban. Cogían con fuerza su ficha, aunque tuviera el nombre en abreviatura con punto; no dudaban era esa la que tenían que pasar por la máquina. Su vida se edificó sobre seguridades en el banco, en el pago de la luz, en la compra sin fiar.

    Debo creer a ex presidentes porque hablan en medios financiados por una religión. La fe sobre la que se basa, es la misma fe que dan a quien allí lanza su información. Es un riesgo si lo expuesto por los segundos son confrontados en su veracidad con datos, porque pareciera que el castillo de su envase se desharía a la vez. 

    Si quien es el faro de estos segundos pide todo lo contrario a esos medios y esos opinadores pareciera que existe una simbiosis que les ha mantenido privilegios en negocios de salud y educación, a cambio de darle unas envolturas que consiguiera que sus seguidores fueran fieles a las irrealidades.

Anulisis

 Nunca me dijeron que sería fácil; es más, afirmaron que no lo intentara porque sabían de mi inconsistencia. 

   De hecho, ahora que he conseguido meterme en la esencia de las palabras, me doy cuenta de los materiales que la dan su consistencia. 

No conocía el instante para empezar el viaje, ni la palabra conveniente, dude tras oír el Bum Bum o vsi sería para my yummy; en todas ellas encontré una fijeza en una "u" que si la hubiera tomado para entrar, a la vez que caer como en su rampa, podría haber salido catapultado hacía los cielos lo cual tiene su peligro si te quedas enganchado a cualquier estrella o gas, esto peor si es de efecto invernadero porque te puede retener por los aires, y arriba, me aseguran, sus bacanales son fétidas, con   "narices exploradas", para más señas. 

  No era fácil, pero no desistí, leía toda la lírica e iba entrando en una épica; en Booty, encontré esa ansiada puerta trasera dos gafas, una vertical y otra horizontal. Fue en su intento de ponerse guapas paralelas, bien horizontal, bien vertical lo que las perdió. 

Al fin por ahí me cole, aunque no dieran ni Cocacola ni nada, ni a mí, ni por supuestos a todos, tampoco nada de comer y mira que era beauty, la susodicha. 

  Al grano; no puedo decir que no me quedará maravillado del lugar donde se cocía todo aquello. Una locura, sublime, me arrulle en un "do"sostenido,  expelido para refrendar mi entusiasmo "mama, yo quiero ser artista y casarme con la reina de Saba". 

   Allí entre marmitas, con forma de escenario, cuatro alquimistas, andaban trazando líneas y poniendo diferentes colores a los espacios matemamamatizados. Buauuhhhh (perdón soy Zenit, las palabras, me han hechizado y poseido).  No podía creerme lo que estaba viendo. 

Soy muy friki y estos cocineros de la alta cocina del lenguaje, sabían elevar a un trono a una letra y a la vez, someter a desplazarse arrastrando, pedigueña, a la otra. Si no lo han visto, confien. 

Tanxugueiras, es otra cosa. Recien salida de la terra; emanan energía y fuego, ahí les prometo que, en esta época de tanta exaltación y asaltos cabestriles, no me voy a lanzar. 

  Si pueden, por otro lado, comprender el éxtasis al que llegué cuando me topé en la sala de máquinas del dios de la danza Dembow, ¡¡¡¡dios!!! me había topado con el coreógrafo de Britney, tututututu ya sabes papapapa que me vuelve loco mo mo mo ver trabajar a esos compositores que están también dentro de las grandes multinacionales. Un poco de envidía si que les tengo lo lo lo porque se llevan una pasta gansa. Aunque yo viviría sólo del de dem demb dembow ma ma ma ma. 

   ¿No se dan cuenta de la locura de viaje? estoy como poseido en un último ma, me da igual si dice pa,  que ma, que tatatata, lo que me pasa es que me subo al mirador de sus cornisas, isa, isa, ¿estás ahí, Isa? te recuerdo, como otros a Amanda. Nuestro tiempo también duro cinco minutos, siempre estuvimos ready, dy dy, as as en ko ko kos tas permanecen para la vida eterna na na na na, aquellos cinco minutos.

  Debo reconocer que voy cogiendo mareo, mis profes, ohohoh me dan una pastilla y juran esconderla Lalala para su nenanana, pues son jurado, ohoh oh. 

   Químicos, físicos, letristas, cuentistas, funambulistas, transformistas , trasfugistas todos están alumbrando cada hypnotic bum bum bumbum que me descoyunta y me expele aunque me agarro al shake, shake, shake y ¡ui! me dicen ahora vamos a elegir a quienes den dignidad a esto. Producto, creo que se dice, toto to. 

 No una máquina no.

 Slo, mo mo, por ahora una mujer, que nos humaniza y damos, zas zas