Exhibiciones tipo

Andamos todos preocupados porque no nos toman el serio cuando decimos que perdemos la patria a manos de los que se presentan como sus apóstoles, que son comerciales de lo privado

  

  Volvemos a nuestros orígenes, como nos señalan los compañeros. "A ver si te entiende alguien a quien le envíes tus ......palabras con mundos inconexos". 

   En nuestro caso es volver a tratar de describir un tipo despreciable, que podría estar en un consejo de administración con sede bajo un puente. 

   Le trataremos de especimen, porque lo cumple; como los grandes jerarcas de las tecnológicas creen que están en comunicación con la grandeza de un cambio en la historia. 

  En realidad son mercaderes que recogen los avances de personas como Gladys West para aplicarlos y enriquecerse. 

  Nuestro tipo cumple con esos parámetros, pero en el periodismo. Alguien hacía reflexionar a Risto, cuando él se pensaba como otro "tipo" ecuánime que estaba al mando de un programa de opinión. Le recordaban que era por como pensaba por lo que estaba en ese programa. Defensor del corporativismo pero sólo con las poderosas. 

    Al periodista, llamaremos "tipo", que convendremos que no es tan despreciable en su acepción, como el "tipa" que él mismo vomita para definir a una ex concejala que se ha salido de su forma de confort para denunciar no sólo a su acosador, sino a "su" anterior partido que tiene la facultad de no tener ningún complejo a la hora de amenazar y cumplir con el Garzón que les investigaba en la cárcel porque los abogados eran los portadores de los mensajes, como Robert Duvall, Tom Hagen, lo hacía en la cárcel a Frankie Pentangeli. A ese periodista, una cadena de televisión privada, pero con licencia pública, le mantienen, 25 años después del caso Nevenka y habiéndose analizado hasta la saciedad, toda la culpabilización que las televisiones la hicieron sentir. 

     Tienen una cosa como cierta, esta gente que les vota, no van a meter a sus parientes en la política y ven lejanos el sufrimiento que causan sobre un ser humano. 

      Es más importante seguir votando un imaginario que sentir la vejación que está sufriendo un ser humano.

      Escribíamos en semanas pasadas que, además, "no existe lo que no se ve" y hoy, aunque existen muchas combinaciones de números en los mandos a distancia de las televisiones, algunos tienen un número que ha sido apretado con un "celo", para que sólo ese número funcione. Me imagino que tantos y tantos lo tenemos así, aunque bien es verdad porque no necesitamos negarnos en nuestra realidad.

      Ayer en canal red, la Base, nos hicieron reflexionar sobre la vida de Franz Fanon. Si no quieres reflexionar te lo presentarán estos "tipos" como uno de los apóstoles de la violencia.

      Nunca te hablarán de las violencias que empiezan por ese "tipo" periodista, el alcalde que se eleva sobre la tipa; las instituciones controladas, manejadas y distribuidoras de prebendas a medios que ningunean a una que "ya no es de las suyas". 

   Los florentinos que consiguen que Vinicius parezca un nuevo evangelista contra el segregación racial pero que quien llamo "mono" y más lindezas a nuestro Lamine Yamal puede seguir siendo despreciable en una esquina en la que ofrece su canallismo, protegida por una masa silente que como en los anteriores párrafos, mientras sean de los suyos "los demás me importan un comino" sin son arrojados a la basura de la negación del ser humano.

    Y si, un día más, entre cruces y calle mayor te puede cruzar a ese "tipo", como arquetipo de la mezquindad y el ascenso del bestialismo, antes de la toma del poder de sus amos

Pitos y kazoos para no ser pasajeros

    Ahora que en las chirigotas de Cádiz nos dicen "verdades del barquero" con tanta acidez como certeza envuelta en ironía, acerca de esas ideas teledirigidas por grandes inversores para  hacer a los viejos culpables del actual momento y amenazarnos con un peor futuro que con el paso de estos días, tiempos entregados al mercado, las padeceremos repetidas y aumentadas que nos ira golpeando desde las ondas durante el resto del año desde los altares de los informativos y tertulias con voces de comerciales "bienpagas" y "todoexpertos "

   En este, sólo instante, de denuncia, nos adormeceremos entre voces, pitos, kazoos, soñando no ser sólo metido en un salón de actos de "días de carnaval", sino proclamar nuestra disconformidad en la calle. 

   Pero la calla ya no existe, o, al menos, nos la hacen temer porque vemos querer robar a una mujer mayor, ahogar para obtener oro o poner señales de clavos y botellas para hacer pensar. 

   Nos refugiamos en las teclas que escriben este texto o el twits en las que apoyamos todas las causas justas, aunque estas se apagan con un enter.

    Ahora la calle es de los desvergonzados, de quienes son apoyados, por los fuertes, por quienes se dicen rompedores, de quienes hablan de motosierras para un estado que no termina de entenderse. 

    No nos aclaran que quienes tienen la empuñadura son los de de siempre. Los que tienen capacidad para comprarlas.

    Nos divierte la visión de lo rompedor; aquella nena estaba feliz con su "nueva" Argentina; pero del gobierno que llegó aquí, nos muestra que los Abascales sólo son servidores de las grandes empresas, como Milei

   La codicia quieren ya el pastel de las grandes ganancias, en las pensiones, señalando a los mayores como egoístas, en la sanidad privada, tomada por la población migrante;  en la enseñanza, que aquí se van dando pasos de forma salvaje a la universidad privada; que tiene la capacidad de vender los títulos de los que tanto gustan adornarse quienes no lo quieren tamizar con el tiempo de estudio.

   A cambio de nuestra entrega y sumisión, el ofrecimiento es de grandes banderas que nos emocionen, sin saber porque y aunque luego se rasguen por grande y falsa; la patria blanca, sin reconocer que es rosácea y que los más firmes son, tantas veces, los más mezclados. Una religión común que nunca se práctico, ni cumplió, como la Constitución y que bajo ese paraguas al que se entrega la grandeza de "La verdad" que pone en trono, se esconde los más mentirosos, los más ávaros y sus más señalados pecadores que, por supuesto, no tienen ninguna vergüenza en traspasárselo a quienes les enfrentan.

   Los emboscados en sus bufandas y gorras, discípulos de la violencia, son mostrados como los escuadristas de Mussolini, como una forma de mensaje que tiene la consistencia de unos puños y unos músculos al que les guía los pitos que siguen

Repúblicas entre cristales

    Luciana Péker desembarca en carnecruda. Periodista Argentina sale para librarse de la libertad en la que la amortajan los que, se proclamaron libertarios, pero unidireccionales, para los poderosos y liberticidas para quienes se entregan, sabiendo que, estos, si recompensan a traidores, pero para que sigan siendo miserables sustituibles. Otras periodistas exiliadas de países que proclaman elecciones, a la vez que los ganadores, trucadas las visiones, cierran el apoyo a un periodismo fiscalizador.

    Andamos por caminos embarrados que nos llevan a empedrados donde nuestros tobillos giran la as rodillas para que nuestros achaques nos permitan decir: ¡al menos vivimos!

   De Félix admitimos que nos lleve al Olimpo pero nos cuidamos que no sea por los despeñaderos donde el aceite hirviendo nos amenace con abrasarnos. 

   Viva la ceguera que nos hace ser conducidos por los dueños de las aberraciones. Somos inmunes, nos hacen pensar, mientras nos ahogan en financiar guerras que nos importan una mierda. No, no por favor, tenemos que ser solidarios en nuestras pinturas de odio al enemigo que nos señalan la industria de las armas. ¡Boyante!, inviertan señores, tenemos comerciales que hará ver la necesidad de más armas y más sofísticadas. No teman, les daremos las que necesiten; pero ahoguen, por favor la capacidad de pensar en las escuelas públicas, sin privilegios y no olviden que tenemos el negocio de la sanidad privada abierto las 24 horas al día. ¡Al carajo la pública!, no ven que no funciona

   Sólo porque nos debiéramos preguntar porque es ese mi amigo, el inversor especulador, al que apoyar y no Cuba, a la que el país del corrupto Donald le está ahogando, como símbolo de la tiranía de unas democracias controladas por las grandes finanzas.

   Somos el símbolo de la Libertad, proclaman en sus televisiones atemorizadas por quitarles las licencias; mientras los algoritmos de las grandes empresas controlan los Vicente Vallés que ven y El País, te hace pensar en una Cuba comunista empobrecida, sin más contexto que exhibir su deterioro pero no ahogada por un país, donde la Sanidad, quizás esté entre otros, en manos de los inversores que también poseen las acciones de ese periódico que tiene la libertad de no meterse consigo mismo. Y de sus artículos, contemplas como obvian un bloqueo de más de 60 años. Canal Red tiene un informativo en China; también ese, otrora, faro El País, de este país no dice nada, ni de su comunismo, ni del progreso que han experimentado los ciudadanos de esa nación. Si mencionan, por lo bajini, el control de la comunicación. Anda, dice mi niño, como Trump que prohíbe emitir una entrevista de alguien que le quita poder en un feudo suyo, ¡suyo!, democracia. 

     Periodismo militante de grandes inversores, como referencia de nuestra información en la que nos entrenemos para perder la Complutense y que los títulos universitarios vuelvan a ser comprados por el sacrificio enorme de gente trabajadora, que se irá diluyendo y entonces pasarán a ser comprados por élites, ansiosas, que los lucen en marcos de oro y brillantes que no contienen conocimientos, sino codicia y deslumbramiento para los sometidos.

     Alguien señala a tu miedo; es más grande el horror de dejar enterrarte en vida, arrojado a las cunetas, por donde defecan los dueños a los que dejamos ser reyes que nos tiranizan. Milei volviendo a dar cancha a las 12 horas de trabajo. Votado, te recuerdo Amanda, por la inocencia que cree en motosierras; pero que siempre, ¡ay mi niña expatriada! cercenaron al débil que se perderá silencioso, una vez más, por las alcantarillas de la historia. 

    No levantan las cunetas, porque de allí florecen las vidas comunes, extraordinarias, como la del doctor Juan Peset Aleixandre, que fue el más votado para alcalde en Valencia.

   En 1941, dos años después de terminada la guerra civil, generada por el golpe de Estado de un traidor a su juramento, y con cargos inventados fue asesinado por colaboracionistas que necesitaban ejecutar para vivir sus propias vidas.

Penas que arrastran

  Alguien amenaza enfundado en la nada. Deja maderos o cristales como lenguaje. 

  En Madrid, te colocan una cabeza de Casado o un asesor te envía una carta de advertencia, seguro que habrá una fiscal que fue tomada por la equidistancia y yace en la impudicia de ser todo lo que no debería ser la justicia. 

   No es fácil la vida, cuando sólo eres una mercader de tu dignidad.

   La tele entroniza a quien sueña con la relevancia y le prepara para ponerle la corona de espina que llevará con la botella de cicuta preparada por su hacedor, a tomar cuando ya llegue a ser otra Yolanda consumida.

   Oyes libertad y pronunciamientos y te lanzas como un loco a proclamar tus verdades; al momento, te das cuenta que estás en un gran océano; que nadie te escucha y que un gran barco te ha tomado por la popa y eres arrastrado a las tierras de Hades. 

   Inconsciente te giras a la proa y, a la vez que no tienes control de tu nave y vas hacia atrás, declamas grandes palabras que se arremolinan hasta ser parte de un sifón que te lleva al desagüe donde habitan los nadie que se creyeron los bostezos, hechos proclamas, que tararean con la melodía de los villanos quienes son inmunes a sus actos de avaricia, que han vuelto a engordar sus crédulos seguidores que como humanos repiten, una y otra vez, el mismo error.

   Francesca se ha interpuesto a las enormes cabalgatas de olas de los poderosos dirigidos por empresas de armas, creadoras de relatos de odio, vestidos de satén. 

   Albanese mira a los ojos muertos de todos los políticos, albaceas de las grandes empresas inversoras, que te invitan a manejar la cuerda de la guillotina, sin darte cuenta que la caída que tu provocas moverá otra que amenazara tu actos entregados a la codicia

Francesca, los castros de hoy

  Si Francesca Albanese hubiera estado ayer en Luzaga hubiera estado en una de las mesetas que servía para comunicarse con los otros dos promontorios con los que triangula,hubiera visto, a menos de un kilómetro, las personas que estaban contra ella. Ahora desde las redes se puede ver a quienes les ha puesto unas teclas para creerse dios, el banalizado dios que todos utilizan para darles la razón y que él atiende con una solicitud que agradecen sus, cada uno, amo.

   Francesca, apoyada en la casa que mira al poniente, hubiera dicho, al mandamás o hechicero, que no siempre eran los mismos, pero si tenían una simbiosis de protección muy exagerada, que era un cobarde, pero de la pradera de abajo, como diría Chiquito, sino con su propio pueblo, al exponerle al enfrentamiento con los pobladores de la colina de enfrente. 

   Francesca que no se callaba y se las sabías bastante, no todas, le recriminaba al hechicero, o alcalde, que no siempre eran los mismos pero si se protegían como los del pp de Móstoles con los nacionales, más que estatales, que sus deseos sexuales propios de machos en celo, le hubiera llevado a atacar al Dionisio y Atenea que habían intercambiado fluidos y estaban a esas esfuerzos más que a los de defensa.

    Fredo tenía en los días de viento, mirando esa meseta donde estaba Francesca, a la que nunca se debe dejar de hablar y apoyar por ser quienes se enfrentan a los huracanes humanos. Decíamos que Fredo mandaba construir una muralla para que aquellos belicosos guerreros tuvieran ellos mismos que dar la cara. A Albanese, ya la había protegido en su casa, que tenía dos virtudes, repelía o le resbalaban todas esas miserias que veían de las "tierras de hielo en el corazón" y a la vez, podía ver las bajezas de quienes la enviaban, primero improperios y como aquellos tiempos no daban para esconderse; obligaban a voceros, chamanes y jefes a dar la cara, pues ese triángulo por muchas bajadas y subidas que tuviera, no permitían lo que ahora, seres puestas por industrias de las armas que cogen a pregoneros, o e negre cidos, o a quiles tados y les pagan para que sin vergüenza ninguna, además d sinvergüenzas proclamen que quieren la paz, fabricando armas.

    Ahora que ya te asomas a los promontorios físicos, desde los de la pantalla, tomas bando y en tu casa, con las palomitas químicas, te pintas la cara; con los azúcares de las bebidas, haces espiritismo contra tus enemigos y cuando te cansas, cambias de canal y contemplas, no sabes, si es verdad, que la caída de Vinicius fue provocada por el hundimiento del imperio romano y o es que en el anuncio anterior se había caído agua y el hombre se empotró en un charco. 

     Esas son nuestras guerras de ahora, luego un día, ves que la televisión se apaga sola, que la realidad te lleva al promontorio de "El Doncel" en Luzaga y te ves que la cabra que había llegado hasta allí, la ponen un sayo y vuelve a ponerte una ley por la que puedes volver a trabajar 12 horas y entonces, proclamas

     "Tenemos que salir a la calle", para ya todas las voces se han perdido, diluida en el maremoto de la violencia que te imponen y parece como que de aquel Neolítico, pasaste al feudalismo y te ves entrando por la puerta del castillo, para venderte por unos centavos y ya ni recuerdas, de tu soberbia de cambiar de canal para sumergirte en mundos que al desaparecer golpeado por el muro de las bellaquería de esos chamanes desacomplejados, guiados por simbiosis con los alcaldes, te sacan a los vientos que arrastran los derechos y los sueños a la bocana de los diablos, que aparecen en el carnaval y que va tragando a los seres que no tienen cara porque sólo son nadas, sirvientes.

Pusilánime y complejos fuera

 El ir haciéndonos pusilánimes puede ser genético y engañarnos por el paso de los años; o el miedo a que nos puedan achacar debilidades que merecemos que nos paralicen.

 En nuestra sociedad existen seres que andan señalando a los demás, como forma de esconder sus propias tropelias; llamar tristes a una izquierda, por parte de una representante puesta por el poder para que con sus payasadas tapar todas las ganancias que están obteniendo las empresas corruptoras.

  Estos seres no son pusilánimes, son ejecutores porque en su "adorada" palabra de libertad esconden toda la parcialidad de la que están investidas todas sus acciones.  

   Nadie de quienes le votan se plantea donde va todo el dinero que invierten en publicidad, ni antes, porque tanto gasto en ello. 

   Nunca mirarán la lista de las radios, periódicos y tabloides que son regados por ese dinero público que de forma parcial han entregado a sus alabadores.

   En su voto, proclamado como individual y secreto pero que un juez sentenció que, durante dos elecciones, había sido tomado durante la dictadura de esas empresas, regentada por una Esperanza tan desinhibida, como protegida y por lo tanto impune, por todo ese dinero repartido con inquina y unidireccionalidad.

   Estos votantes, por contra y sobretodo, porque coincide con su elección, no considera que ese dinero parcial y corrupto, gastado por esos distribuidores parciales haya intervenido  en todo lo que te repite en las conversaciones que les han ido dirigiendo esos medios que, amparándose en su libertad de medios y expresión, no son confrontados con el apoyo que debieran recibir otros medios que tienen otras líneas editoriales.

   Aquella y la actual Isabel, complejos fuera, expeliendo y golpeando con su tomada palabra LIBERTAD, sin nombrar el adjetivo que la define con precisión,, PRIVILEGIADA, que se le puso a uno de sus soldados, en la casilla de un instituto porque no olvidaba sino que trataba de enterrar por inanición, a tantos y tantos proyectos editoriales como La Marea, Público, CTXT acción contra el odio o Canal Red en los que sus mundos libres se diluyen ante el agua de la información confrontada.

   Doña Tristona vive entronizada por todas las prebendas que concede a quienes la dan amparo, con la dictadura de la impunidad y el miedo impuesto por cumplidores de una justicia cegada por aterrorizada

Ese Gabi, oe, oe, oe

 Cuando sales de tus mundos, enmarcados con imaginarias fronteras que son más violentas que las reales, empiezas a ver a quienes te violentan, pero con un poco de gracia, consigues que haya un reconocimiento hacía tí, e incluso que te olvides de tus debilidades.

  En este nuevo mundo, "los salvajes" que creías, te reciben con los brazos abiertos, poco a poco te van separando de quienes son los tuyos; te dan días de glorias y agasajos y un día, como por ensalmo, "te ves dentro de la marmita" en la que por ahora, te crees que es un trono.

  Sólo después de unos días, ya llevas unos cuantos de ellos, oliendo a chamusquina, pensando que es el ambiente de esa ciudad y comprendes que sale de tí, ese pequeño vapor, te das cuenta que te están cocinándote a fuego lento. 

   Nadie te va a reprochar tu intento por no quedarte quieto ante los tiempos que se avecinan. Si mirarás a esos comediantes que ironizan contigo y comprenderás que en las cocinas de los canibales no es donde mejor puedes poner a punto tu guiso.

   Salva que no es Salvador porque le da miedo tanta ressponsabilidad si que te escucha y piensa en todos los obstáculos que encontrará pero toda la belleza de poder contemplar un país que vive en la dignidad, porque le han rodeado de armas, para que no desarrolle sus riquezas. 

   A Cuba la quieren "salvar" los que se autodenominan defensores de la libertad pero son los opresores de otras naciones que han mantenido sus marionetas dictadores y quienes les han reducido su capacidad de crecimiento durante 60 años. 

  Entrevista un podcast a ciudadanos cubanos que manifiestan sus carencias porque es fácil exponerlo como un ser sometido; no entrevista a una mujer de su propio país que está siendo asediada y acosada por exponer las carencias de la propia sociedad de la entrevistadora. 

   Buscar en el ojo ajeno la paja y ser parte de la viga que ciega la llegada de la bestialización a la propia. Gran logro del propio hundimiento