Elio, el estudioso

   Al contrario que Irene, Elio había nacido para ser juez y después despreciar a cualquier otro estudioso, si además era la que le atendía en la cola, ¡Uff que mal suena para él!, de un supermercado, cuando eyaculaba sus reflexiones a la pagana audiencia, le generaba un pudor por habérselas aquel ser inferior.

   Siempre se piensa que a Baltasar, por hacerse el negro con un partido político lo echaron de la carrera judicial sus propios compañeros, a los que les sirvió de aviso para posteriores desapariciones, estas no virginales, por ser de huidas.

    Especulan que deba volver a estudiar nuestro buen juez, ahora la ley del si es si; un peligro para la salud, la contención y el reconocimiento del trabajo bien hecho de muchas personas, no sólo de la pecaminosa Irene. 

    Nadie se imagina a un machirulo, volviendo a dirigirse a la misma audiencia, por supuesto teniendo, estos, que volver a pagar; aquí no estamos para beneficencias, que diría un fondo de inversión que se apropia de viviendas y tierras de cultivo.

    Tampoco viéndole arrodillarse ante sus paganos y proclamando: ¡La hostia! esta tía, los modos son difíciles de cambiar, tiene buen coco; añade, zafio, las etiquetas ayudan al desarrollo cognitivo. Incorregible 

    Al segundo arrepentimiento, le hacen subir los faldones. El lívido se le apaga y va poniendo en la pantalla los subrayados de sus estudios. Alguno de sus abducidos, aún levanta una voz de protesta. Nuestro hombre sigue desde el púlpito dando magisterio sobre la aplicación de la justicia. Quienes le han impuesto la sanción que parece estar cumpliendo a rajatabla se sienten orgullosos de poder ponerle de ejemplo sobre la eficacia de la aplicación de una buena justicia.

   Entonces ocurre la catástrofe, transformando el púlpito en un palco y mirando a su abducido, como si fuera su Jorge Vilda, se agarra con las dos manos, su polla y cojones, como diciendo: ¡se lo han creído, hemos triunfado!.

   Alguien, como una reina cualquiera, piensa, " tierra trágame"

Marcelo, el extraterrestre

 Marcelo, que ha llegado de arriba la montaña, encuentra un grupo de personas sentado alrededor de un torero. Él, por supuesto, no tiene idea que es eso, ni tampoco hablar en el lenguaje del grupo que analiza al "hombres con luces".

 En Martecota, saben tres o cuatro oraciones, pero nada más; hace años Jimmy y Peter llegaron de Terracota y antes de que se los comieran les dio tiempo a decir ese exiguo número de frases. Lo de la comilona fue un trágico error, podemos aventurarnos a opinar; el traje con el que llegaron era muy parecido "al albal", con el que ellos cocinaban los animales. El hecho de que se movieran les hizo entrar en pánico. Lo demás sería muy crudo de relatar.

   Al llegar al corro, nuestro protagonista seguía las explicaciones con mucha atención;de hecho se sentó en una posición que le trajeron problemas posteriores, se le ocurrió decir a modo de saludo, eso sí, la primera de las frases que había quedado en el imaginario de aquellos marcianos: ¡muera la Navidad!. La reacción, al unísono, fue volverse hacía él y todos con gesto agrio espetarle: "gilipollas"; para el lector, aclarar que andaba por allí Christian Álvarez, odiador de quiénes quieren quitar el sentido a la Navidad. 

   En seguida se volvieron hacía el torero que seguía con sus lecciones que en eso introducía su espada en la tierra levantada. El filósofo explicaba como cuando realizaba esa penetración con su arma sobre el animal, era el sentimiento de pertenencia a la tierra. Era como aquel Olmo de Bertolucci que hacía un agujero en la tierra y allí que se iba para poseerla, como una metáfora de su amor a la tierra. Luego ese personaje, con el que todos nos sentimos unidos, saliéndose a la realidad del actor enriquecido, termino putrefacto por el dinero y las ideas de grandiosidad, como su cuerpo. Igual, como epílogo, no merece la pena profundizar.

   Marcelo, pese a aquella comilona en el Marte de sus amores, tenía su sensibilidad. Al soltar "el me cagüen todos los ensalzados" se volvieron todos hacía él, pero allí se asustaron, se había clavado cuatro clavos en la cara y el liquido baboso que salía de allí, les dio un asco enorme. A él, satisfacción.

   Se volvieron hacía el Maestro, curioso Nombre, cuando lo escucho, lo proceso y comprendió su significado; habla de naturales. Aquí, cuando explicó esa maniobra de la quintaesencia del torero, se observó dentro del grupo como Christian se escondía un poco; parecía raro compaginar su amor a la Navidad, con la falta de humanidad que mostraba quien quitaba recursos para la vida, por ejemplo, en Bustarviejo, no tenía un puesto entero de médico para unas 3000 personas. 

  Por lo que fuera, y por pura coincidencia, añadió el torero el número 7291 que era el que vendía para la lotería de Navidad; este segundo protagonista empezó a sudar; al marciano eso le extraño, lanzó la tercera de sus frases: "sois unos criminales"; el apologeta de la Navidad, sudaba sal y agua; del calor la última se evaporaba y la sal, le marcaba regueros blancos. Alguno, en una broma permanente, le soltó vaya rayas te has marcado. 

    ¿Qué pasa? preguntó ahora el torero intrigado y extrañado de haber perdido el protagonismo. 

    Alguien señaló al ofendidito que sentía tristeza por la perdida del verdadero espíritu de esos días, y que el número que has nombrado son las personas que dejaron de intentar o salvar o de que murieran con dignidad en las residencias. Nuestro Robinson, sin su querido espíritu de la Navidad, descubría la falsedad y contradicción de tener esa la ausencia de humanidad, con la utilización torticera de las palabras, que no tiene a las personas como objetivo a proteger.

    Marcelo, lanzaba la ultima frase que se había quedado en el imaginario de aquella ciudad Martecota; las dijo Jimmy antes de fenecer: "me vais a comer las almorranas".

    Hostias, dijo Jimmy desprendiéndose de su traje humanidad, contrólate chavalillo, tenemos nuestros tics a respetar, concluyó.

Frontispicios humanos

     Hoy, será por esto de la Navidad, en el "avivir" de este día 29 han hablado de la familia, tanto Leyla Guerreiro en su introducción, como la tertulia de las 9; rica en matices por las diferentes personas que han participado 

     La Realidad Política que examina Alicia Valdés en el libro "La política del malestar", es el amoldar nuestra vida a lo que se define desde la corrección que nos marcan quienes controlan la sociedad. 

     El digno de escuchar y analizar la reflexión que hace Leyla sobre la familia. Le concedemos el valor de lo confiable, hasta el punto de darle a un periodista de nuestra cuerda la condición de primo, sin darnos cuenta que ese ser puede atender a unos intereses, muy ajenos a los nuestros y tener una ética vital, contraria a la nuestra.

    El mantra "dios, patria, familia" que se trata de poner como frontispicio en nuestro día a día, nunca tiene nada que ver con las acciones de quienes nos lo tratan de imponer. El goce se nos da, dice Alicia, cuando podemos ajustar nuestros actos a ese imaginario, siempre es incompleto por el seguidismo.

    El placer del desarrollo del ser humano fuera de esos grandilocuentes marcos, es su vida micro, añade Ander; aspectos que nos permitirían ir cambiando las cosas; el cuidado comunitario, la moneda social; el dar valor a los productos del proximidad, como deseo de lo posible ecológico por encima del publicitado y contaminante "no tener ningún limite" que enriquece al poderoso y a tí, te concede ese pequeño goce pasajero.

    Un imaginario Leopoldo hace un via crucis pagano donde muestra a ese dios católico sacado de su pesebre para que quienes controlan la sociedad, lo exhiban para justificar muchas de sus deshumanizadas acciones y dar conformidad a quienes son desposeídos de recursos bien sea en la educación, bien sea la sanidad o en el cuidado de los mayores.  

     La jerarquía que ha ascendido para promocionar ese dios, se ha aliado con los poderosos en la economía, en la justicia, en la política. 

     Calla ante las acciones canallas de muchos de ellos y se dejan agasajar para que aparezcan como guías, hacía una utopía no para la mejora, sino para la sumisa aceptación de lo establecido, una especie de sociedad de castas que siempre nos ha parecido estrambótico, allá lejos en la desconocida India.

     Si la magnificación de la primera palabra aparece quebrada por tantas de las roturas narradas; como ciudadanos, observamos lo próximo, las redes de proximidad de bajar pellet, de comprar de la huerta, de la antes e imborrable Agus, de la ecohuerta para ir diluyendo esa patria, mercantilizada, de pulseras que aceptan a los que la roban, a los que no permiten que el salario mínimo aumente para que el dinero siga inflando a sus patrocinadores. Esa patria idealizada en cuentos de empresarios buenos, que se van allá donde los salarios pueden seguir esclavizando a su trabajadores, para que su aparición en la lista Forbes, les marquen como un oxímoron de patriota sin patria, a la que sólo conceden publicitadas donaciones, vistosas pero insultantes. 

    La palabra Patria sale también de la boca de quienes dejan a uno de sus empleados, a la puerta de un hospital, por ese final de humanidad que le resta, que le permita decir España, mientras el esclavo le dice: ¡dime Padrecito, ¿Por qué me has abandonado?.

    Si en aquel publicitario frontispicio las dos primeras palabras caen entre los actos cotidianos que la desnudan; nos dice la escritora Guerreiro que la definición de la familia en el diccionario es más preclara que esa ultima palabra tabú. Nos hablan de un arquetipo de familia que quienes lo tallan, no cumplen en gran parte y que no tiene en cuenta el nacimiento de otras relaciones de proximidad tan variadas en sus formas, así como tan profundas como aquellas que se tejían cuando el mundo estaba encerrado en varios cientos de metros. 

    Hubo un tiempo con la gente del 15M de Azuqueca que sentí, y cuando lo dije emocionó a Pedro, que tenía la proximidad de una familia, junto con Cristina, Miriam, Alejandro y siempre, sentíamos la presencia de Domingo, aunque no estuviera presente. Honestidad y lucha para hacer otro mundo posible, sin marcos mentales que nos minimicen 

No todo

 Terminando pasar por las hojas del libro de Alicia Valdés de una manera que no merece llamarse haberlo leído; se han anclado algunas reflexiones y te surgen algunas esperanzas porque sabes que en muchas cosas estás equivocado y pretendes aprender. 

  En la teoría del "no todo" estarían ese Aike que aparece en Guadalajara y en la última época lo estabas razonando como una elucubración de ciertas élites que marcan su terreno, está a gusto diferenciándose de esas otras izquierdas y ayuda a que llegue el gobierno de los pocos, con el voto de los muchos. 

   Este día, dicen, como en los carnavales te permite decir cosas por la inocencia de ese niño de 10 años en los que no tienes ni idea, y si desconocimiento como decía aquel erudito.

    Luego te das cuenta que incluso en "tu izquierda" te han llamado, te ha sugerido y ni siquiera te han dicho "au revoir", como decían las chicas de aquel Sabina peregrino de lechos.

    Cuando podas una viña, aunque antes no lo hicieras, porque no era tuya, porque no sabías; ahora es un homenaje a quienes la cuidaron para dar vida y recursos a sus familiares.

     Los tiempos estaban cambiando decía Dylan; a nosotros, nos lo dijo un chico y por ser viejo, no le quisimos comprender.

   Si, una viña no se puede cuidar, no pasa nada; la economía de la familia no depende de ello.

   Al lado de las cepas fuertes, contemplas,  y cortas, por si acaso, la fila que abandonaron por lo que fuera, se te escribe el sentido de la vida. Los Monty Phyton cómicos, comediantes que explicaron con su humor, muchas de las inercias por las que se arrastra la sociedad y la hace daño. 

    La Realidad impuesta guía lo que es reprochable y lo que no; y ellos se mofaban de ese absoluto que funciona como Inquisición de nuestras propias pulsiones.

    Pasará que se secarán, como moriremos. No se puede evitar la de casi todas las que poblaban y animaban los campos del pueblo. Nadie lo contradice.

    Resulta que pasas por esos lugares donde se albergaban el conjunto de aquellas cepas que no daban un vino excelente pero que había motivado para bailar a tantos y tantos de sus habitantes. 

    Nuestra autora, se queda mirando esa viña en especial; te la pone de ejemplo, poder mantener viva esa es como volver a dar oxígeno a los recuerdos que se nos van escapando. 

     Cuando el saxofón te marca unas limitaciones, luego Max Pradera te disecciona la música que escuchas y entre medias solfeas el descubrimiento del mundo vivo de una sinfonía visual que crearon varios autores sobre esa parcela. Se acaban las asperezas de los sonidos y te sientes agarrado por las infinitas garras de una pulpa sollozando de placer. 

     Te atrapa la necesidad de proclamar que aquello no muera, pero quizás siempre, el destino, nos arroje las palabras reinterpretadas del inasequible Neruda.

            Ellos, a esa viña, la quisieron

            No importa, ella les devolvió fruto

             Más que importa, es tan corto el amor

             y tan largo el olvido

                 Aunque en días como estos, otros proclaman

               es tan bella y digna de ser cuidada, que

              de entre los hielos un sarmiento te da los buenos días

                la noche está estrellada y la nieve se siente olvidada

    Del bello trabajo de Alicia Valdés "La política del malestar", extraer, como afirma, que no es cuestión de prescribir recetas mágicas; sólo el deseo de aspirar a lo posible enfrente del todo que es imposible; el deseo de cuidar aquellas cepas universo que fueron regadas con el sudor de quienes las cuidaron y la fuerza de una naturaleza que es agradecida y devuelve fortaleza y grandeza a los que la atendieron con los pequeños gestos de respeto, sea allí, sea en un muro que debe ser resignificado como juzgaba aquel joven en su sabía ironía, cuando ya los tiempos no le dan el significado que tuvo entre quienes lo trataban con la atención de un lugar cedido para un pequeño asueto en medio de días de trabajo.

Travesía

   Soltar amarras está bien; es que buscas otro lugar al que llegar; no planificar el viaje es saber que puede haber unas sirenas que te hagan estrellarte entre sus brazos y prolongar el viaje durante un tiempo indefinido o llegar a una playa, tumbarte, dormirte al sol y cuando una sombra te quita ese calorcito que te daba el astro; decir que te apartes Diego y cuando abres los ojos, para disimular el pánico interior, decir: Polifemo ¿has terminado ya la piscina?.

    Este tenía preparada una horca en la mano derecha; una red en la izquierda y de su boca caían unas babas que esperaba te paralizarán

     La pregunta le ha descolocado en gran manera. Ha mirado para atrás, como buscando su cueva. Ha sentido que el dedo medio del pie izquierdo ha sufrido un tirón. En este se ha atado con el diminuto tobillo de su próxima víctima.

     Al volverse y bajar la cabeza hacía su dedo, a toda velocidad, estaba tan focalizado en su dolor y en la sangre que sentía brotaba que no se ha percatado que su víctima ya no delante de él.

     El cíclope Polifemo, por lo que sea, en aquellos lares se pega unos golpes contra piedras, ramas o árboles que a Sulpidia la hacen saltar de su lugar, donde suelda algunas de las partes de las naves que han ido encallando allí. Ella, ya no le cura y, de alguna manera, no le presta atención, cuando oye o esos sonidos de los golpes o el alarido por la sorpresa que el torpe protagonista. Enseguida lanza una risotada que estremece incluso a los otros cíclopes.

     La víctima, ya está cerca de Sulpidía; un enorme cuchillo que acaba de terminar a partir de una cadena, cuatro grilletes y 32 clavos, le ha servido para romper la cuerda. 

     Polífemo, cuando por fín focaliza, y no ve a Demóstenes delante, mira para atrás y le ve huyendo. A la derecha mira y si, la soldadora le había dejado el cuchillo pegado a su espalda, para descuartizar enseguida a su soñadora víctima, porque recuerda y se amarga con todas las tretas que le han hecho los humanos. 

     Recuerda a Ulyses y la bebida que le puso como una cuadriga, hasta que se durmió. A Cide, que le confesó que no había visto el mar en su vida, se hizo el muerto al quedar subido al equino al revés, hasta el punto de hacerle reír, al desaparecer, se dio cuenta que también este, se la había escurrido entre los dedos.

     En Napoleón, cuando llegó a la isla, lo que menos esperaba al verle sólo con una mano, es que de su chaqueta saliera un tiro que le fulminó al toro al que andaba muy unido, para diferentes acciones, que no viene al cuento contar, para que pierda aún más prestigio, aquel ser inmenso.

      Está vez no, cogería el cuchillo, trocearía a su víctima y no le daría margen a ningun chanchullo.

      Creyó que aún alcanzaría con el cuchillo a aquel Demóstenes; hacía él iba bien dirigido el cuchillo de Sulpidía, cuando cayó en unos de los agujeros que iban haciendo para preparar las siguientes fundiciones; lo que pasó es que evitó la punta del cuchillo, le deshizo la camisa al humano y a Sulpidia le dio en la mano que estaba manejando en esos momentos, con la tenazas, un hierro al que iba a dar la forma de aro para ponérselo a Polífemo en su oreja. 

       Le cayó le atravesó el dedo medio del pie izquierdo y con el cabreo le dio tal voz a Polífemo que este se paralizó el tiempo suficiente para que nuestro héroe saliera del aquel hoyo y cogiera a Tardisio, veloz caballo que estaba deseando salir de aquel lugar de histéricos gigantes.

       Fue espolearle, desaparecer y dejar la sensación en Polífemo, que la siguiente vez, no le daría ni sombra a un humano. 

       Tuvo que ir, compungido, hacía Sulpidía, sacarle el hierro del pie y los dos apagaron aquel fuego con el bestial encuentro sexual, en el que se adentraron. La tierra se agitó con el primer gemido, como si también hubiera sido penetrada.

       Demóstenes llego al anfiteatro y se puso a contar al auditorio lo que le había sucedido; el público se sorprendió de escuchar con tal erudición a alguien que hasta ese día les hacía perder la compostura en más de una ocasión

Ahora comprendo que no me he ido

  Veo turbio, el documental Eterna

Gata exploraba todo, nada moderna

Sus entrañas nacían y yacían en la tierra

Me fui, no enseñaba con dientes de sierra

  Veo quienes toman y doman las ondas 

Mestizajes desenmascaran vidas lirondas

 Poltronas ancladas, adefesios falsarios

Cattana te anima, versos revolucionarios:

  No reconozco autoridad más allá de mi cuerpo, sentencia tatuada

  Lennon, Gata, añoranza, alegría por su viento, en toda marejada

    Se escapan algunos demasiado rápido 

   Ahora, aire  comprendo que no se ha ido

Ravel

  Ravel me ha marcado, añadió Cristina, a una larga intervención en el Centro de Cultura Contemporánea. A continuación pasó a desarrollar esta última afirmación.

   De repente, Felisa desde la tercera fila lanzó un grito que ahoga el comienzo de esa explicación.

   Cristina hizo un largo silencio, mientras se sucedían una serie de frases de quien había lanzado aquel espeluznante sonido. Dos personas que la rodeaban, la sentaron, la acariciaron; una de ellas le dio un beso en la boca. Las dos la entreabrieron y continuaron durante un imperceptible y eterno segundo.

     La ponente se revolvió y se descompuso durante 5 segundos en el que el auditorio permaneció callado pero empezando un rítmico movimiento de pies. Tras este tiempo, se dirigió a donde había dejado la botella; la tomó, pero esa acción hizo ver a los oyentes una agitación en el agua, que indicó una tormenta en ella. 

      Volvió al atril y allí fue desgranando las razones que había para declarar esa pasión por Ravel. 

       Al decir, cinco, para indicar la última. La hilaridad era ya patente en la sala; la enumeración de las cuatro primeras habían sido a cual más excéntrica y fuera de toda lógica. 

      Que la quinta fuera el describir su vida como squatter in London, hizo lanzar una exclamación de auténtica sorpresa que lleno la sala. 

       Que dudará de hacía donde iba a seguir, aquella descripción, provocó una sonora tos de Daniels, aquella pizpireta señora de la primera fila, a la que habían conseguido quitar su enorme pamela, con la convincente amenaza de incendiarla, hubiera quien hubiera debajo.

        Cristina se fijo en ella; ahora tenía esa imagen tan sofisticada, entonces eran parte de un grupo que seguía a The Clash por todos las casas ocupadas de Londres y por todos los tugurios que habían por los alrededores; Thatcher había conseguido inyectar el veneno del individualismo en la sociedad. Muchos que la creyeron tuvieron que abandonar sus pequeños negocios, cuando les dejaron enfrente de las grandes corporaciones. 

       Felisa, volvía a estar envuelta en sudores y mostrando un creciente movimiento de ambas piernas, si no fuera por sus acompañantes, hubiera dado la sensación que podría haber atravesado la doble cristalera de la salida.

       Si, al final, si describió la relación a tres, con aquella otras dos personas que andaban removiéndose con sus asientos y si de Daniels dijo que fue esta quien yendo varios días a la semana a clases de piano a la tienda de Shay, este la había invitado a aprender la partitura de este bolero. Durante unas semanas la tocó en una pequeña sala contigua a la tienda, con una cristalera que daba acceso a saber quien entraba en la tienda y finalizado en aprendizaje, Shay salía a poner el cartel de cerrado, "hemos salido a hacer unas gestiones" y lo que hacían ambos, era entrar en otra habitación durante una eterna hora, se exploraban y se sumergían en un acto que les hacía perder el sentido.

       Ahora en aquel auditorio, Daniels también volvía en sí; conocida como una activista del movimiento LGTBQ+, que contarán aquella anécdota de sus años de búsqueda y descubrimiento, en aquel enfebrecido Londres, le parecía, primero injusto y le hacía dar unas explicaciones que a la mayoría de la que la conocían, no les importaba, porque siempre tienen juicios apriorísticos que se hacen ellos mismos y les hacen prescindir de la realidad de quienes han vivido la situación.

        Cuando Cristina tocó los primeros compases del Bolero, Felisa y Daniels han unísono, se levantaron y cantaron sus palabras de guerra para aquella música y aquellos momentos de romper normas, las mismas que ahora las habían fagocitado

Gotas y una de bulos

  El número no ha tocado.

  La ventana canta las gotas que salen del bombo de las nubes a borbotones. Así no hay quien se enteré del reintegro.

   Esperanza se ha descolgado por el balcón; la vergüenza embargaba la habitación donde se había encontrado con Daniel. Soñó que si juntaba cuatro números, otros dos, pero de dos silabas, cero, por ejemplo, surgirían unos besos que lazarían unos instantes en los que quedarían grabadas en los muros, aquellas tres horas de viajes a lo desconocido en cada uno.

   Ninguno me ha perdido perdón, dice Ruben Sánchez. Empezando por aquel Luis, siguiendo por los Javieres y, ahora, en el teatral "ese señor de Murcia", cuando el odio es tan grande porque han puesto a la luz, todas las corrupciones que estaban cometiendo; no existe ningún punto para el encuentro. Ni tan siquiera con el último, un posible abducido creedor de bulos como dice Jaume Suau Martinez en CTXT

   https://ctxt.es/es/20241201/Politica/48149/Elena-de-Sus-entrevista-Jaume-Suau-Martinez-estudio-desinformacion-derechas.htm?utm_campaign=lecturas-del-24-de-diciembre&utm_medium=email&utm_source=acumbamail

   En días de Sol, queremos olvidar como las gotas golpean con fuerza para llamar la atención hacía "¿qué hay de lo mío?.  Entre medias, ponen tantos portales que te hacen creer que se van hacía Oriente, el problema es cuando te quedas mirándoles, su sombra, mientras ellos andan por aquí merodeando, trapicheando o atropellando, ¿voluntario? a 12 inmigrantes que pedían por su derechos. Y es que el cobrador de frac, que estuvo estos días por Valencia, de gira de autopromoción de la marca; suelta su retahíla de banalidades e insinúa que la migración debe ser ordenada.

  En el caso anterior, no terminamos de saber si lo ordenado es que se callen, no den guerra, han venido a la España de la luz y por eso, otros pagan. 

  O, pudiera ser, también como hipótesis que aquí el amo, se haya estresado porque no había dado las condiciones adecuadas a un ser humano y ante la perspectiva de tener que atender a uno de los suyos, rey, por dedo dictador, haya colapsado y pensando que iría a cazar a "la milana bonita"; haya conducido buscando el vuelo de esta, y desatendido los pasos de la carretera que si no te avisan, embistes como sin querer a derecha, izquierda, que una vez que se va el volante, a ver quien pone orden.

   La gota "malaya" cuando se convierte en un manantial de gotas individuales que se lanzan como kamikazes sobre los cristales; estos se han acostumbrado a ser quebradizos y enseguida muestran una fisura, con lo cual pierde todo su sentido y el ganador busca otros cristales que amedrentar o romper. 

   En Ruben, encontraron una dureza que a unos llevo a perder y a quienes financiaban a estos últimos, a callarse cuando ya obtuvieron su objetivo. el poder. Al tenerlo manejas los millones a tu antojo; ya no te buscas enemigos; ya esparces glamour y a aquel condenado servidor, lo olvidas.

   En el "Discurso del Rey" tienes a un ser que ha aprendido en la vida a corregir que surgen en la dicción. Colin Firth, hace de un rey que quiere aprender, y Geoffrey Rush, de un humilde Rubén que no le pelotea o le quiere imponer como un Derek Jacobi, arzobispo enviado de dios.

   Aquí, el mejunje real, recoge populismo de visitas "adhoc" para poderlas meter en el "imaginario" a vender; deudas con quienes te arropan del barro, de todos los charcos en los que te han salpicado y palabras vacías como "orden" cuando quienes te defienden y lo predican, lo quiebran, arrasando ayuntamientos o "quizás" vidas que vinieron de un desorden del que no somos, si de por siglos, del todo ajenos.

   Comemos al ansía, ajenos a las vidas que han sido arrasadas

Feliz Navidad

   Se ponen como un basilisco si no dices las palabras mágicas. Hasta el mismo mosquetero Arturo, te regaña y se señala su espada; uff! no pormenorizamos.

    El caso es que si, lo dices con una cierta aprensión; andan por aquí varios de desokupa  y ven el belén, aquí; que si es en Palestina, ni se lo piensan, y les entra una mala hostia que váyase usted a saber si desparraman hostias a padre, madre, el espíritu y el enviado, que se ponen ciegos y no distinguen. 

    A Lucía, su jefa le ha dicho que chitón, que ella hace lo que le sale del "chocho" para eso tiene la pasta y se lleva un pastizal.

    Fíjate si es pequeño el Belén que han puesto en el instituto, pues incluso con ese espacio especulan unos cuantos mandamases que prefieren que haya más recursos a los privados y por ello se los detrae a sus alumnas que necesitarían más apoyo. 

    ¡No me digas que no es rentable ser creyente!, se multiplican recursos y alguien supone, lógico se ha transformado el agua en vino, y esos centímetros cuadrados en silencio y  beatifica aceptación. Luego, vuelve después de vacaciones y se da cuenta de las dificultades que tienen ese alumnado, y entonces, comprende, que nada de milagros, el dinero se ha extraído del necesario para tener más profesoras y materiales.

    Menchu y sus estupefacientes muchachos, suponemos que se han dado cuenta de quien son, la parejita y el "chavalete" y les dicen "anda, meteros en aquel cuchitril, es donde practicamos los disparos". Los dos se flipan y les miran asustadísimos, aunque confían en el chiquetete; los rudos seres se agitan: tranquilos, en unos días sólo daremos palizas y enseñaremos los músculos de cabeza a pie, nada de tiros, estamos en "alto el fuego".

     En esto, llegan otros visitantes y lanzan un "ey chicos, Feliz Navidad", se les devuelve el cumplido; "nada como unos buenos nacimientos y unas humanas muertes", canta jocosa Isa, la que aviva el fuego

      Pasan, cerca de ella, pastorcilla, como para tocar la túnica y bendecir los productos que han traído. El primer rey, del más allá, detrás de las montañas, trae oro y lo ha evadido de su país, eso ha rascado un poco y ahí que lo ha arrojado; al chico parece producir alergia y se le ha puesto la carne de pollo.

      El segundo mago ha traídos polvos que a los pastores de aquella pradera los tiene bailando, al agricultor plantando más de esas semillas y a los parientes diciéndoles "pero chico, como se te ocurre traer esto aquí", llévalo allí para cuando salgamos. Al humo de la pequeña hoguerita con la que se calentaban le ha caído cuatro motas, el ambiente se ha caldeado y una jota le han cantado.

    Los progenitores han amenazado con ir hasta las tierras cultivadas de allende su pais y quemarlos, además de echar sal después. Todos les han calmado, familiares, contrabandistas que pasaban por allí, el propio caganet, dos aseguradoras ¡quietos parao! con los adictos, los enfermos, los que trapichean se mueve mucho dinerito; "no os lo toméis a mal, sólo es negocio"

    El de mirra es un caso; yo creo que es de "abogados cristinos" porque han empezado a decir que allí tenían los remedios para unos cuantos males. 

    No veas, ha salido Tere, la del quinto derecha; Julia, la del estrés izquierda; Jacinta, irlandesa ella, con su pinta. 

    Han alegado lo derecho y lo contrario, han suplicado recibir algunos de aquellos polvos. 

    El coleguita mago se ha hecho de rogar pero cuando ha empezado, ha puesto una tarifa variable según quien fuera de tal manera que, enseguida ha abierto un piso turístico y mientras los clientes salían a realizar el trogoldismo por la ciudad. 

   Él ha cobrado por el producto, por usar el suelo del piso durante unos segundos y a quienes ha tenido que atender durante dos minutos, les ha mandado a un CEO, este ha entrado embozado, por como se ha puesto la cosa y aconsejaba subir a otro piso al que habían desokupado los angelitos de arriba y allí, por ofrecer exclusividad, les ha cobrado una millonada, vamos que la banca, con su otro portalito puesto muy cuco, con lo robado por no devolver lo que el Estado le dejó, ha ideado una estrategia para que los pisos que no deberían ser suyos, puedan ser criaderos de los polvos del segundo, todo por supuesto colgando un eslogan que va a tener tanto tirón como para hacer presidente a un comediante:

              

               Feliz Navidad Ahora y Siempre Hago Lo que me sale del Pito (FNAySHLQMSdP), demasiado largo, pensó para sus adentros.

   Traducido al lenguaje del imperio es

              Make American Great Again HCH

                Ay, Pérez ¡si no fuera por lo que nos iluminas!

Las tres v a b

  Desafío interestelar; Laura cuestiona

   Ensayo sobre las v

     Verdadero es el compromiso red

      Valiosas las mujeres de tablero 

      Vistosa e irónica sonrisa de Pablo

       A la B

      Venciendo

      burdos con honestidad 

      Bueno ha sido escuchar a Arroyo

      Bonito reforzar el si se Puede

        Más a tejer

      Todos estamos llamados a enhebrar 

      

Maquinarias con tupe

Melody entra por la puerta del bar, cantando Worrisome Heart. 

   Me quedo mirando, fueron pocas veces las que nos cruzamos; ella tiene el bagaje de ser inalcanzable. Creía que el mío lo podría arrojar en cualquier cuneta; no me acordaba que en muchas de ellas permanecen mis compañeros-as. Alguna nueva senda debe estar recóndita y siempre quebradiza, por la imposibilidad de comunicación.

   En Caravan, el saxofonista que balancea su cuerpo, produce en ellas chispas para encender un fuego. Es tan tenue, la llama, sin darse cuenta, Melody, que ha sido envuelta por un círculo de sonidos con los que nos enfrenta a un tobogán de abrazos para una danza sobre las arenas de una playa desierta, donde los ruidos adolescentes se ahogan en las prisas.

   Irwin Hall mueve los cuerpos de los espectadores, exorcizando las mentes ancladas a las penurias diarias para, romper amarras, levar con su música las penosas repeticiones para salir a alta mar a regocijarse con dragones y sirenas, partiendo sobre una ágil goleta, expuesta a multiples marejadas.

  Poseído por dos saxofones, Irwin nos embarca para despegar de las aguas y alcanzar las estrellas; escondida entre las cuales Melody deshace los nudos creados en los trajes diarios de lo inalcanzable, para ser pasajero de los pequeños detalles en los que se asienta las miradas; en las de él, fue la magnitud del océano de su belleza en la que se teme zozobrar ahogado por las aguas que le desnudan de sus apariencias, la que impidió subirla en los actos pequeños de ofrecerla una pasaje en la gondola donde la Gardot, fue alineando las estrellas con la personalidad de su voz. hasta formar un lecho sobre los que encontrar los puntos cardinales en los que recrearse o incluso deshacerlos por el calor de la voz de Tammy Terrell y su I can't believe you love me.

   En la noche, de las oportunidades que se escapan, nos arropamos con las Visiones de Johanna, ahí Dylan, nos replica: ey chico, sólo son multitudes lo que se reparte en la pasión de la verdad que destroza el azucarillo de lo imaginado

    

La publicidad y los medios

  Una universitaria se vuelve a sentar en el suelo de su, siempre, será su instituto público. 

   Ahora viaja, durante mucho tiempo para llegar a la facultad donde estudia lo que le gusta, la publicidad, recibe un comentario; si, pero bueno me gusta.

   En zona Comanche habla de los marranos mentales, esos seres que se reúnen para proclamar que el aborto de un derecho, sino que su alto labor es defender la vida. 

   Raúl Sánchez Cedillo siendo muy acido en su descripción de lo que piensa sobre esos seres despreciables, es muy educado comparado con los actos de estas pirañas del sistema capitalista. 

   Quieren controlar la vida de esas mujeres; pero sortean la vida de los vivos en manos de las empresas de seguros o las que poseen los hospitales.

    Llegó el ejecutor de esas macabras mentes, al poder en Argentina por medio de una publicidad que tapa las increíbles debilidades y pone en relieve que sería capaz de romper un sistema de casta; jóvenes del mismo instituto, venidas de ayer, pensaron que esos anuncios de ruptura sería verdad. 

     Hicieron caso a las palabras y no tuvieron, los mayores, ellos ¡qué iban a saber!; los que podían votar no quisieron buscar quienes iban con ese depravado y lo que habían hecho a lo largo de los años.

      El no profundizar hace no saber porque esa fascinación por la publicidad. Bueno sí, son maravillosas en muchos casos. Hoy, una marca hace una "humana" tarjeta visual de Navidad.

     A ese gobernante le pusieron una medalla en la Comunidad de Madrid; las pautas son las mismas, dicen proteger la vida del no nacido, no teniendo en cuenta de quien está embarazada y abandonan el cuidado de los que sería su labor.

     Igual que el otro Javier, el de esta semana, Gallego; hoy Javier del Pino nos narra unos cuentos de Navidad.

     El primero tiene las formas de lo anterior. Gente utilizando la publicidad de "la defensa de la vida"; mientras venden las viviendas públicas a los fondos buitres (por mucho que el asesor diga que son fondo de inversión) para dejar en la precariedad a quienes las habitaban en derecho. 

      Es cruel; porque utilizan la defensa de la vida para destruir o manejar futuros de los que se le han puesto a su cargo. 

     Sólo la persistencia de José Mariano Benítez de Lugo un abogado de 83 años han conseguido que muchos de los habitantes de aquellos pisos vendidos, los han podido recuperar. 

      Alguien, en uno de los límites de la existencia, dando valor al ser humano, por encima de la maquinaria del capitalismo. 

       Por desgracia quienes necesitan vender esas casas, esas personas son los que tienen el dinero y los que pueden hacer que la publicidad nos haga pensar que los malos son los que piden un derecho constitucional, el de la vivienda.

       Bru remata ese cuento de Navidad, con el abandono de pacientes ya recuperados en los hospitales, "públicos", en sus habitaciones porque no tienen espacios habitacionales donde ir. 

        Un mundo de los crueles a poner lacitos y kisses

Verde sobre los escombros

    No hace mucho, tiraron en aquella parcela, cientos de metros cúbicos de tierra; estaba agarrada por los años al lado de una construcción. El lugar había ido recibiendo las inclemencias durante los muchos años de abandono; tenía la magia de un ser infinito, entregado a su larga prole y mujer, de los que se había ido demasiado pronto.

    En aquel temporal e improvisado vertedero parecía que se acumulaba lo superfluo, lo que ya no servía. Durante un tiempo quedó como un lugar desolado; una especie de grasa adiposa que por fin, conseguíamos quitarnos de nuestro renovado cuerpo.

    Tiempo después un verde parece querer decir que aquello es parte de una vida y su espléndido color llama a la vida. 

     Si lo dejamos, volverá a sufrir el rigor de las heladas, el viento del Norte que las sana y las lluvia que las dan exuberancia. Siempre hay vida.

  

    A la marea verde la encierran en una montaña de papeleos, hojas llenas de esas cruces, con sus síes o noes, con sus tal vez, o necesita mejorar, pero que no tienen soluciones para las personas a las que se las pones, porque eso si es cierto, son niñas-os con sus necesidades, sus historias que si, se ponen muy farrucos, pero ¡en tantas veces en la misma medida que sus carencias!. 

   

   De quienes hablamos tienen vida; y en esta se muestran carencia que se solucionan con personas, más docentes, más apoyos, más recursos.

   Proclaman celebrar la vida pero la dejan abandonadas para pasar a dar más recursos a quien más tiene.

    Políticos que quieren ser administradores pero se convierten en siervos de los que les dan visibilidad para colocarlos donde su única función es facilitar más recursos a quienes les sobra.  

    Alaban la vida pero para que existan ellos en la cúpula, de una catedral sin dios porque debajo tendrán a quienes teniendo menos recursos pasan a ser esos intercambiables seres, que un día les puede servir y otra jornada tirar, para así abaratar sus servicios e incrementar sus ganancias. Crueldad de quienes ponen imágenes, sin corazón, para justificarse en su falsedad.

     Mientras miles de profesores pugnan por salir de ese cúmulo de naderías para dotar de recursos a su alumnado de herramientas para que se enfrenten a los horizontes, que los especuladores les van moviendo.

    Marea verde que nace cada día

  La puerta se cierra 

Lectura no tan fácil; ella

   Con Cristina Morales te sumerges en una Barcelona de corazón, de miradas, de pasos inseguros, de mentes en búsquedas. 

    Nada que ver con habitantes de hormigueros que siguen las filas para conseguir sus fotos, sus recuerdos, sus bebidas hasta poder volver a hacer lo mismo dentro de un paisaje diferente.

    Transita ella por Moianés para recrear historias con un cuerpo que extraer todo lo que se acumula en su cabeza y ponerlo a disposición de un relato corporal.

     En aquel bar, ahora universal, restaurante donde comía el hermano de ella, Esperanza, ahora se sienta alguien, con otro tipo de libro; este contiene un mundo sonoro con sus propios signos y símbolos y con las carreteras paralela que crean ritmos en los que desde hace tiempo Simplicius trata de no salirse a la cuneta, para ello imprime velocidades que no son las apropiadas para esos símbolos, pero al menos le permite intuir el camino a esa Itaca que mañana aparecerá torpe y exploradora y al día siguiente, encontrará un muro al que ha empezado a atravesar con una complicidad de comprensión.

     El protagonista ha llegado con una vespa por la que se mueve por esta Barcelona, construida en cuadrícula y buscando hacerse humana para sus habitantes a pesar de que haya fuerza que crean cimientos para que sea un parque temático.

     En Els Pinets ha comido muchas veces; a veces ve pasar a la protagonista de Lectura Fácil, va a ensayar.  

      Él repasa, una vez más esos pentagramas. Ha oído "orgullo santiaguista" tocado por alguna banda municipal. Trata de descifrar el sonido característico de cada uno de los instrumentos. El conjunto le resulta agradable; mañana, a cambio, estará el sólo ante el peligro. 

     Antes de salir hacía el lugar de ensayo, espera que pase su partenaire en esta historia; cuando la ve andado, ella con su bicicleta,  por ir en dirección prohibida; sabe que en 15 minutos podrá acudir allí con su saxofón. Este es baratillo como diría aquel, sin las alhajaras de las comisiones. 

    Cree que ya ha visto bastante la partitura pero a cambio la ve inmaculada de anotaciones. Algo no le cuadra, el fin de semana pasado, un experto hacía, una tras otra, anotaciones; su razonamiento es si el que sabe lo hace, como no lo va a hacer él. 

    La soberbia, cuando estas delante de símbolos que palpitan, es la peor de las opciones; puede pasar que cuando llegues a la siguiente esquina, aquel barrio por el que has pasado cientos veces, te ofrezca enfrentarte a los ojos marrones esa chica morena, cruzas la mirada, una décima de segundo más, que es un paso más a la exploración del deseo. Si, en ese momento, no has apuntado ese sostenido que parece un fantasma que sale y entra, pensaras que la coges de la mano y vuelas hasta sentirte suyo porque es su deseo. Por ello, el ancla que acabas de marcar, te permite verla alejarse perfecta, mientras hilvanas los siguientes sonidos. 

    Existe uno de los pentagramas donde se dibuja unos de los párrafos, desde fuera, más caóticos de la historia que nos narra esta canción. Has pasado de largo innumerables veces, otras escuchabas alguna otra música, sonido encima de la música que descifras, mala opción. Hoy, apagaste todo, y miras todo, duración, lugar, compañía, repetición y ¡ohhh!, si existen estructuras que vuelven, eso te ayudará; ella, ya no volverá.

    Lo sabes, el tiempo partió aquel encuentro; sentir su mano subir por las dunas, tirar de tí para que las semicorcheas te tatuarán un beso indeleble o bajar por el tobogán de una séptima donde los granos de arena se rebozarán de los sudores de un solo cuerpo ensamblado es el recuerdo que te hace daño, porque no se repetirá pero ya la partitura, en tí, anotando aquella fecha, aquella comida, aquel baño de pasión, lo ves impreso en ella y por ello, porque no quieres perder nada de lo que te hizo feliz, lo plasmas en cada compás que es la escritura de cada instante de aquel tiempo, para hacerlo interminable, y no pensar que ya no será

Pasos entre huellas

  Sobre la nevada se van marcando unos pasos sin que él acierte a ver quien las genera. Ha salido de la caseta donde estuvo hace años, entonces decían que era de pescadores, ahora se ha alojado allí, porque ella sufrió un desmayo cuando pasaban cerca de aquel lugar mágico.

  Ahora que mis días se visten entre arboles

  no quiero aburrir, contando una de caracoles

 me encuentro con vosotros; corazón verde

 no me deja de importar lo que os sucede

 las letras se derraman, lengua golpea tabla

en mi saxofón, hoy, la uni pública habla

seremos dignos donde estemos, más igualdad

sin privilegios para que sea verdad la libertad

 Un profe me habla de los nuevos, de allende

¡quereros en vuestras dificultades!, aprende

 Lo sabías ya no me puedo parar

distinguid la escucha del ladrar

No me extiendo, que sabéis me enrollo

hoy es día festivo, disfrutad este chollo 

Cuentos entre estrellas y pobreza

 Cuando sale por las noches y mira al cielo, busca estrellas por visitar si este está despejado o fija su imagen en el cuento en el que se subirá para visitar al amigo de Javier Gallego; este contó ayer un bello cuento de navidad, pero como es periodista, dio contexto y significado a todo lo que es la pobreza en Sepu, habitante de la tierra y durmiente en la calle.  

  En el libro de Dickens nos introducimos en una narración y encontramos una dureza extrema dentro de una bella narración. 

  En lo contado por Violeta, Javier se van desgranando todo, la granada, que contiene la pobreza y todos los otros granos que, dentro, luchan por darla visibilidad y esperanzas para poder afrontarla y salir de ella.

  Enfrente existe un campo muy grande inmenso, en el que al lado de los bellos granados, existen comerciantes que hacen sus propios cálculos para hacerse necesarios para quien los plantó y los cuida. 

   A Sepu, y sus antecesores les empezaron a echar de su tierra, los Combo Blancos de entonces y las Armas sucias de ahora. Esas que se producen en Occidente y son dadas, por un módico precio, aumentado según se hacen imprescindibles, para enfrentar a los pueblos.

  En el cuento de la pobreza, nos empiezan recordando los asesinatos por aporofobia que empezaron hace muchos años, Lucrecia,  y ahora se recrudecen. 

   También nos hablan de instituciones que ayudan a salir o dan soporte e incluso buscan psicólogas que explican lo que ahí alrededor.

   En un lugar sin tiempo, quizás sobre un pesebre, de los que tanto se trasvisten hoy las mentes,  sale una pregunta de un puño diminuto: ¿A quien celebráis fariseos? 

   "Dejadme en paz, e iros a vuestros FPs de pago y desde donde nos quitáis las prácticas a quienes son como yo, nacidos con recursos justos, para conseguir con vuestros torticeros pagos que yo no podría hacer, para que las hagáis privilegiados.

   Se revuelve el que parece ser el padre; de su cayado sale una voz pregunta, profunda, cavernosa ¿dónde estáis cuando nos enviáis a las guerras a los desfavorecidos para vuestros negocios de muerte y más ventas?.     Se eriza el báculo, como para atacar, "no temáis, solo nos levantamos contra los taimados que con su maquiavélica defensa de la vida es una patraña con la que pretendéis engañar a los que ya no tienen otra cosa que las falsas ilusiones".

   Al lado, silente permanece la que si es su madre, dicho por la comadrona que ha asistido al parto. Parece dormir, agotada, pero abre los ojos y pregunta que hacéis aquí los Rutte, que dice que la vida es armas; las niñas "Quirón" que babean por negociar con la enfermedad. 

  ¿Por qué nos ponéis en un instituto? Si allí nos quitáis recursos para que nuestros hijos tengan igualdad de oportunidades.

  Sigue, porque ya no puede parar; asesinos si luego les hacéis carne de guerra, al no ofrecerles futuro. 

    Decís proteger la vida y vuestros fondos de inversión nos envían a un pesebre, como vivienda, y nos hacen dianas para que podáis ganar en cada bala, en cada conflicto alimentado por vosotros.

    Decís amor y sois los sembradores de odio

     ¡Que hostias miráis!

Cuentos a cuenta

  Subido en la cuenta se tumba tocando con los dedos el suelo de los vendedores de guantes 

  El jefe de los enfrentados dice que "a por ellos", y no deja tiempo para que la gente piense que hacía donde sale.

   El doctor le examina de primera mano en una exploración frenética. Ante el bote del publico que opta por no seguir las consignas del estúpido Rutte, coge este a sus mecánicos presidente y les da una pastilla y un tenedor para que amañen la maquinaria. Esta, de natural, esplendorosa y dadivosa se siente humillada por tales métodos ante lo cual se alía con Juan, el boticario y Meche, la cuerda, por la largura de sus brazos, y hace un corte de manga y media y churro taina al idiotatico del prestigitador. El mismo a diferente hora estudia el nuevo compost con el que asustar a sus súbditos, el de los respectivos presidentes; se queda mirando al espejo y sienten desmayarse cuando este le devuelve un "idiota que te crees que os va a valer como entrada para el cuernabeu, que diría el otro, que viene el lobo ruso y la pantera china. ¿No te das cuenta que ya mandaste a otros, con la misma a realizar la misma vigilia de miedos y ya algunos se ponen Magione con tanta mentira?

Bellamy; turberas a cuidar

  Nos admiramos de nuestro imparable crecimiento; creemos en el avance continúo de la humanidad y, sin embargo, a veces nos avisan de mal camino tomado que puede ser el detonante de una gran desgracia.

  Durante años se ha explotado las turberas en Irlanda, zonas pantanosas con gran riqueza porque son el pudridero de árboles, raíces y hierbas en descomposición que servían de fuente calórica para las casas e industrias. 

   Lo que daba a estas, se lo quitaba a la retención de carbono que es unas de las funciones que realizaban. 

   Las grandes empresas beneficiadas por esas extracciones se colocan en el punto de partida, buscando ser las, también, primeras para lo contrario. Pasa allí, en Irlanda, sucede aquí, en esa España de unos contra otros. Una tierra de poderosos, sus aliados contra quienes la riegan con su esfuerzo.

   Ofrecen su imagen de renovables, de grandes tecnologías cuando las fuentes principales de esas empresas energéticas suelen ser los productos petrológicos y carboníferos. 

    Apoyan a nuestras nuevas guerreras, las del deporte; ofreciéndolas su financiación para esta sociedad nueva de respeto a las posibilidades de las mujeres. 

    Tampoco les cuesta, pagamos todos, apoyar a medios que les lavan la imagen y ensucian la convivencia con sus mentiras y otras falacias.

    Como, por supuesto, hacen su lobby dentro de los partidos establecidos a los que dan soporte para mantener sus estructuras, que saben corruptas, aunque sólo fuera por el hecho de admitir que todo el daño y los beneficios que obtienen estas empresas se producen a partir de una sociedad que les da estabilidad.. En esas grandes ganancias se creen con derecho a no devolvérselo a la ciudadanía, a la que celebrar siempre, con sus alharacas y manutenciones a sistemas jerarquizados de los entes descritos antes. 

    En algún pub de Dublin, Glen Hansard entona The fields of Athenry, celebra con Paddy Reilly a la chica, eterna, que ve como se tiene que marchar su amor, porque las condiciones de vida, de entonces, aquel chico, Michael, que buscaba recursos para poder compartir su amor por Mary; de hoy, cuando se dopa, en demasiado sentidos, a quienes protegen a las grandes empresas, para convertir la vida del joven en un trabajar y pagar a los grandes inversores para tener un lugar donde habitar y convivir con sus conciudadanos.

    Por debajo, como una lejana y ajena letanía se escuchan las historias de ciudadanas colombianas que salvaron a las personas a las cuidaban en la zona de la Dana de Valencia, cuando esos mantenidos políticos andaban celebrando sus cuatro años de regalías porque un partido protegido por quienes ellos cuidan, les había puesto a pesar de sus incapacidades.

    A mi santo protector irlandés de ahí abajo James Moore, le repito la historia que nos narró 5W; la de Marlang Fatti. Salió de su país, con el fin de dar oportunidades a su familia. Termina hablando con su mama en Gambia y esta cuando él le cuenta sus problemas para obtener recursos y enviarles ayuda. Kumbafaya, amorosa le responde

     ¡Qué los hombres blancos sean buenos contigo!

     Amen 

Drive all night, conducir por la noche, para dar corazón y zapatos a los seres que nos acompañan 

   Jake Clemons invoca desde su saxofón a la lucha en la que encontrar belleza

Deudas y bestias

  Ya no tenemos deuda anuncia la Comunidad, pero yo me tengo que pagar todo; jajaja. Lo bueno que es lo común y yo aquí, como un gilipollas, madre

   Un grupo, grandísimo de profesionales que han estado de medía 25 años trabajando para la Comunidad de Madrid, según la normativa deberían ser contratados por esta, porque el estado de interinidad es injusto, por más de tres años, porque se demuestra que a esos profesionales se les ha necesitado.

    Su pagador, va a su bola, él los va a despedir.

 Las bestias las describe John Carlin con su escritura y Oriol Malet con sus dibujos. Habla de Nicaragua, la del Ortega de ahora, no del primer sandinismo sin personalismo.    Ahora, el número de Bestias se ha multiplicado, dice Olga que la industria del armamento ganaba antes y con la nueva situación en Siria, más aún. A algunas las pintan así por sus actos sanguinarios. Los grandes CEOs tienen la fiesta continúa sin pagar peajes. 

  Sus secuaces cumplen leyes, biblia, espada y cegueras traídas desde el más acá; naves del misterio, enviados, abducidos todos embarcados en coches de choque. Los topetazos son aleatorios; la brújula alocada. Nos repelemos entre nosotros, nos atraen sus imanes de creación de posibilidades, de camisetas enemigas.

   Un ente luce que no tenga deudas, cada persona la posibilidad de atarse a un arado, el propio, para sacar su bestia interior. Fuerte para el trabajo, sumiso ante los falsos soles; deslumbrados para no ver, seguidores de guías kamikazes. 

    Salvamos un hablar incoherente, de alguien indescifrable, convertido sus estúpidos balbuceos en burla porque enfrente nos han descrito a las bestias, de quienes nos afirmaron que se comían nuestras neuronas. y si, crédulos consentimos en ser arreados para abrirles los surcos que llenen las despensas de quienes arrojan monedas para tapiarnos nosotros mismos con anteojeras y  desesperanzadas efímeros regalos 

Llenos de luna

   Vamos a la búsqueda de la receta definitiva. Promete ser un beso con la naturaleza. El alajú es mezcla de nuez y miel, con un poder calórico que a Ángela Quintas le produciría sudores si tuviera que quitarla a sus pacientes.

   Seguro que gustarla, sería en exceso, como a Javier; golosos reconocidos.

   Si sale uno arreado por el buenismo se imagina acudiendo a donde está el señor ofendidito y con un delicioso rodeo hacerle pensar acerca de su enfado con un cómico, que juega con el doble sentido que tanto le sirve de herramienta para su trabajo. 

   El grupo, porque dice ser un sindicato, tiene su cúpula y quienes se afilian por sus más diversos motivos. 

   A los que están al mando, como al que pretende ser presidente de la española de fútbol, no les puedes convencer, estos utilizan ese enfado para seguir medrando en lo su suyo. Tienen su ideología que se adapta a quienes les dan más oportunidades para hacer sus negocios privados. Ya sabemos, no te enfades "sólo son negocios".

   A los afiliados, en estos sindicatos patriotas, aclararles cosas también resulta difícil. Cuando en la cabeza se te ha introducido una melodía; en algunas, como en los frontispicio de las catedrales, se te quedan de por vida. 

   Con una cierta dulzura, le haces ver a quienes miran con odio y por quien se dejan manosear. Lo del manoseo siempre ha sido un problema, te echan la mano al hombro "¡qué emoción defender a España!, ¡vaya país que somos! y de repente un día la ves que te las han subido al cuello y allí, 

    ¡pues que no puedes respirar!, joder he ido a poner orden en familia que iba a ser desahuciados, que por algo será

     A los que han ido a gritar a un partido, con ciertas simpatías por odio, vamos a reconocerlo, les he defendido porque aman y llevar la elástica de, de, de España, muy bien dicho chicos.

     Lo que no te esperas es que descubra que quieren privatizar todo, todito, todo. 

     ¿A nosotros también?

     No hombre, tu única función ahora va a ser mantener a raya a quienes protesten porque todo se lo estamos dando a manipuladores y troceadores

          ¡hala! ¿de personas humanas?

           Buff, de contratos, de miles de contratos para jugar con la ley, juguetona tú

           Pero la ley, la ley se la respeta ¿no?

         Ay del chiquirriquitin, chiquirrito de alma, hay del...; si España, somos nosotros, la ley es la nuestra y tu la sirves.

        Entonces los miles de pagos, no existen, pero el trabajo de la mujer de un presidente, no es honrado, ¿es así?

         No lo decimos nosotros, lo dice la prensa

         ¿Y?

         La pagamos nosotros........., borra, borra, borra

         pero es un reconocimiento de culpa

         No pienses te des Peinado mos

      Uff, esta España es compleja de narices.  

         Bueno, tranquilo, te relajas, te vas hacía el sindicato, coges la bandera y la tejes, con letra cirílica

              "estamos ofendiditos" 

        '¿No existe el humor?

          El que nos da la gana a nosotros; por ejemplo: hijo de fruta, jajajajajajajajajajajajajajajajajajajjajajajajjajajjjjjjj ¿a que es graciosísimo?. No meamos en nuestra risa y además faltamos al respeto quien es reconocido por mucha gente; eh y sin pinganillo; este es un marrón, te adaptas a él y cuando no lo tienes dices soplapolleces, que si, que te las ríen, pero, a veces, es necesario tener un poco de dignidad. 

         Tan, tan la repera no somos. Nosotros abducimos seguimos y la cúpula que nos trae marrones

Entrevistos

   Open Arms salvaría a quien vende odiar al diferente.

    Hoy, alguien acude a este instituto teniendo en cuenta las alumnas-os que habéis venido hace poco y me comentaba un profesor que os estaba costando mucho poneros al día.

     Existe un dato evidente, sois vosotros y no tengáis ninguna duda, en vosotras tenéis una vida que vivir y cualquiera, no sólo vosotras, podéis tener muros que subir y saltar. Muchos días demasiado empinados, otros, desesperantes.

     Es muy fácil, hablar desde mis años, me diréis y nunca os voy a llevar la contraria, sólo retaros a descubrir lo bueno que tenéis dentro. 

     Las dificultades están ahí, y aquí, conmigo, me gustaría que, siempre, en cada despertar, busquéis un punto para quereros. 

     Muchas situaciones, algunas personas podrán un pequeño ladrillo más al que remontar, o un cristal con el que sentiros heridos. 

     No importa, encontrar lo que amáis, lo que os atrae y haceros exploradoras para descubrir lo que hay dentro de cada uno.

     Seguro que, en unos instantes, oiréis unas cuantas disonancias; pudiera ser que alguna de mis famosas imprecaciones; hace 15 días miraba Puenteareas como el océano en el que nos hallamos perdido o como un viaje a lo imposible.

     Una semana después, vi una pequeña senda para tocarla, después mi profe me demostró que el universo es un espacio muy grande que debo atravesar para tocarlo medio bien.

     Persistí, el viernes pasado rodeado de una banda municipal, le pedí al director que me eximiera de seguir, porque sentía que estaba molestando a mis compañeros.

     Se tuvo que poner serio y decirme ¡eh, contamos contigo!, camina, ten en cuenta lo que sabe y lucha por aprender, pero no es una opción que abandones.

     Estamos en la enseñanza pública, os queremos a cada uno de vosotras-os; no comerciamos, sólo os pido que no os rindáis para muchos de quienes compartimos aula, es muy importante que vosotras salgáis adelante. 

     Quereros, buscar para que los imaginarios no os controlen la vida y paciencia con lo siguiente

La mano

  La miro, como la bestia mira un móvil.

 Su movimiento produce la fascinación de lo desconocido, como el caballo sigue una bicicleta. Esta funciona por la lógica de ruedas, cadena, pedales, piernas, nada que ver con las plasticidad de una yegua con sus clines agitadas por el movimiento de todo el cuerpo. Ahora Pogacar y sus arrancadas provocan una admiración diferente, pero bella, también.

   La mano marca el pulso y se guía con un corazón que ama la música. Alguien que la ve en las primeras veces sabe que maneja unos códigos con la complejidad de Enigma; pones tus propios mecanismos para descifrar alguna pequeña clave para tirar de ese hilo.

   Se hace largo ese advenimiento a la revelación, lo cual unido a la prematura introducción en este mundo de la farándula, te ofrece la oportunidad de clamar por el clásico momento de sumisión, respeto y abandono.

   La mano se deja llevar por la mente, la palabra y el corazón, pone reconocimiento, dulzura y mando y te invita a seguir y porque lo sabe, continuar con el esfuerzo, si puede ser más ordenado

Donarro

  Félix Expulgo Canuto con domicilio en Trifastoco 4 se dirige a usted para solicitarle el envío de los más bestias pesebres sobre los que pacen los burros.

   Habiendo sabido de su deposición sin el más mínimo control sobre paisaje y esfínteres, encuentro conveniente informarle de la posibilidad existente en la sociedad actual para poder desarrollarse como ser pensante, a poco que descubra que el cerebro no solo tiene la capacidad de recibir cosas, sino también de elaborar pensamientos autónomos.

   En los primeros momentos, por no tener esta parte y andar algo dañada puedo provocar chispazos irritantes y la sensación de abismo. Por lo que queda invitado para que esos riesgos los tome con los pies en el suelo y a pode ser sentado.

   Si, aun así, contempla el nacimiento de conexiones a un nivel de inteligencia superior y eso le provoca un desasosiego espantoso donde le culebrean vista y estómago, tome la precaución de tener quitado el cinturón por si se aproximara unas tormentas no anunciadas en los sucesivos telediarios .

   Le anunciamos que de todas maneras son reacciones lógicas y que pasados esos segundos, minutos, pueden ser horas o algún día después empieza a encadenar pensamientos que le producen el placer de lo conseguido por uno mismo.

   Le avisamos que esto no será duradero porque habrá entrado en una fase, por un lado de cierto agotamiento por todo lo que el pensar trae consigo, pero, a la vez, verse desencadenado produce un apareamiento de neuronas que dan forma a felices nacimientos. 

    Siempre dan motivos para nuevas celebraciones cuando los lodos de la mente desaparecen

Sobre la cerámica

  Llega seguro de su progreso; está contento por sus descubrimientos; Radetzky es cercano y en su piso han encontrado sus huellas.

   Después salió de estampida y no hay nadie que pueda decir nada acerca de su paradero.

   Se aupó sobre sus dos patas traseras, se desplazó en forma lateral y con la cola pareció conseguir un ultimo vuelo, con su rápido giro en molinillo. 

   Lo que a Mari, le produjo una sonrisa, no tenía ese efecto en Joan, caminito de Jerez le dieron la noticia y su primera pregunta fue, si él, Radetzky, se había visto observado. Telma de natural violento, confío que si sus primeros pasos habían producido una enorme expectación, por su sonoridad, pero que luego cuando empezó la búsqueda de las chuches que tanto le gustaban, había empezado a realizar aspavientos como buscando las palmadas que le alagarán.

   Conseguido ello, rota la cerámica, por un cómico gesto innecesario; se había sentido con la obligación de provocar la hilaridad de los que aún quedamos despiertos. 

  Si en un primer momento tuvo éxito, las sucesivas excentricidades y nuevas roturas, crearon primero la alarma y enseguida la necesidad de actuar por el rumbo que había tomado ese desalmado.

  Ahora ya giraba sobre si mismo, a una velocidad en la que el aire adquirió la velocidad de un tornado. Cuando eso sucede, no existe cúpula que sobreviva, ni bicicleta que no busque su propio abanico. En la calle, puede estar, de esas maneras, en una pequeña estancia la bici, se la puso de sombrero y la cadena de collar, cuando el sillín se le clavó en el culo, el grito fue espeluznante, el generador se quedó en estatua, se agitó como para  encontrar el último aliento y su salida por la ventana que en esos momentos, abierta, buscaba los aires serranos, fue sus primeros pasos para el cuelo sin motor, que no sin motivo.

   Desde entonces miramos todos los "partes" del tiempo, por si Radetzky ha dado sus últimas palmadas, ya sean de gozo o de aviso para su próximo aterrizaje

Trogoldita Pérez

Sale del portal, el troglodita

se coloca imágenes en porfía 

 Imaginarios donde refugiarse

verborreico del que no fiarse

Escuchas su advenimiento

en la suciedad de su viento

 Salen palabras que dice el villano, por el canal que analiza lo que nos destroza esta sociedad. No te parece posible que haya tanta desvergüenza en un ser condenado por decir falsedad. Vamos lo que sería "mentir" en el imaginario católico. Si tuviera que escribir a la velocidad que habla debería acudir a un circuito de velocidad para ser entrenado en las artes de no parar porque sueltas simplezas, añadidas de dar pena, de ser valiente, de ser único, de ¡ohhh! haber recibido la llamada un dios. 

   Has tomado chocolate y con los ruidos se te remueven los oídos, con el viento te elevas y te crees que ha sido su mensaje quien te hace levitar.

   Un circo y un portal, por el primero andan Reyes que acuden prestos a sentarse compungidos, a dar pésames, como quien va a un trono, cuando ya la tripa se remueve. Darse títulos, saltar con los éxitos, sacarse pañuelos de donde sacar penas o conejos. 

  Un portal ponen en una institución pública; inocencia, hablan de inocencia la que no tienen ellos, quienes con ese imaginario destrozan la educación pública, con su red de colegios, institutos, FPs que tienen acceso a las prácticas, a través de empresas que entran en ese juego y se las conceden a ellos; la creación de pseudo universidades que no cubre lo que si es una universidad, su tarea de enseñanza y estudio. 

   Portales para advenimiento de falsarios, sueltos, regados de dinero por quienes ponen esos portales porque saben que existe una sociedad que da valor a esos amantes de libertad con privilegios.

   Disparan a un CEO, muerte horrible, como la de todos esos seres olvidados por esas aseguradoras que acuden a los portales, guiados por esos pastorcillos del ansia que sueñan con ser regados por comisiones y prebendas.

   En un instituto ponen no inocente portal

   al infante le roban futuro, egoísmo letal

   mercantiles tratantes, pobres, dice, servil

   poco ganan, estatuas, me hacen ser gentil

 Revela oír a un bocachanclas su conversión

 la pantomima del dinero en cruel diversión

  Troglodita acude a la dulzura en caverna 

  enfocar mitos, apagar la personal linterna 

    

Palabras votadoras

   Saltan palabras para un aquelarre.  Vomitados vientos se abalanzan  entre los riscos a donde se aferran las cabras montesas, despeñará a la bestia que con sus garras tiene ansías de ellas y poco cuidado por los inocentes aires

   Maravilla su intensidad cuando se mueven y como lo ignoramos para nuestras acciones diarias. 

   Han impregnado en el ambiente, toda la fuerza de las ondas que nos hacen oír noticias de allende los mares e incluso los planetas, pero no escucharnos para saber la repercusión en nuestras vidas diarias.

    Javier y Violeta entrevistan a Gabriel Rufián y piden que se suscriban a su programa Carnecruda.es, llevan por las ondas  15 años. Sólo un 10% de sus oyentes diarios, pagan. 

   Muchas veces ponen audios de personas que les escuchaban pero hasta ese momento no habían podido pagar. Situaciones muy variadas, incluso de fuera de España, para poner en valor su trabajo por otra información fuera de los paraguas del capital 

    Algunos podrían decir que si ponen la información, la escuchan y punto;  pero no la van a pagar porque nunca han pagado por ello. 

    Es el momento que tanto han esperado las empresas. Aceptar su influencia, sin que esto lo parezca 

    Poco valoran su tiempo cuando les llenan minutos y minutos de publicidad, que no han pedido. 

    A cambio, podrían valorar si en algún momento, esos programas pagados, han dado alguna información donde ponga en cuestión la veracidad de la información o del producto de las empresas o partidos que les mantienen.

    Sería una pregunta sana, para quienes hablan de Miserables y corruptos, la posibilidad de valorarse a si mismo y la propia equidad ante el aluvión de todo el maremágnum de noticias sin filtro y si su perspectiva es propia o adaptada a lo que le transmiten de una forma absoluta esos grandes emporios que sustentan ideologías a su servicio.

   Sostiene Rufián, que llegarán las derechas nacionalistas que se repelen como imanes, con el mismo polo, tienen un antídoto es su servilismo al capital y si, con sorna, afirma Gabriel irán juntos, ¡Seguro! corrobora, con sorna.

    Una sandalia se ancla a una mierda; la pisaban despreciando el deterioro que producía exhibir imágenes, pretendiendolas, inicuas. 

   Cuando sabían cómo las utilizan quienes buscan extender el marco de su predominio y quienes se cobijan bajo ese manto de pretendido buenismo, para sus mercaderías.

   

Vuelven algunas rimas

  Xoel lanza su voz como una esponja que te va acariciando los brazos de los sentimientos, las orejas caramelo, los dedos de encuentros

  El viento del Norte, saciado, corta la respiración a la universidad, mientras teje mantos de acero para muros. 

  Se frotan las lámparas con satisfacciones para sacar monstruos con el desvanecimiento de la autosatisfacción. Nadie escucha el "me canguen la hostia, sacadme de aquí, que brama la ansiosa Sanidad Privada". Educados hasta para esos, nos entregamos a sus facturas, como el elefante, llega a su cementerio, silenciosos y ordenados, dicen, que por el instinto.

  Salieron sicarios con la certeza del dinero para eliminar no les importa qué, sólo que era una orden de su benefactor. Triunfo el deseo de ser nombrados elegidos, aunque sólo fuera para servir. 

   Cuando escucharon las músicas, las siguieron, como al flautista; sin darse cuenta que estas son tan fieles a quienes se entregan que embeberse en ellas, sería transformarlas para que salieran con la identidad de quienes las han amado. Shane McGowan dibuja sobre nuestros lienzos el desgarro que vive cuando canta Fairytale of New York

  Desenfundaron descaro con el calibre del desparramar miedos. Saltaron despavoridos los que hilvanaban notas arrojadas para ser estampadas sobre las sendas heladas; las fueron buscando entre sueños, cansancios, vaguerías, repeticiones sin el do del corazón para ponerlas un manto de magia y hacerle frente al odio del percutor. 

   No eran tiempo para Bambis, porque lanzaban piedras el cielo para matarse con la defunción de la humanidad. 

    El ansía se había vuelto bulímica y no se hartaba de armar a los abducidos, de glotonear a los que podían invertir en algo tan inicuo como un fondo de inversión, que le taparía, para su pudor, el acto de  arrojar su apuesta a su bola a la ruleta rusa de las armas. 

    Era tan compulsivo el deseo que al político mendigante se le caía las diferentes máscaras en las que escondía su ardiente deseo de ser altar, donde aparecieran todos sus santos patrocinadores.       

   Allí, en el encierro, nacían paciencias y encuentros de píxeles sin identificar, donde alguien escondía su vigilancia; otros, su curiosidad y alguna otra, su deseo para que, por fin, se atinara en una buena y coherente redacción, fruto de un tiempo, que le animaba mirar, siempre estaría, eso sí, hasta su fin.

   Vuelven recuerdos y Lakecía los somete a la pasión, para que los agites y se desprendan los falsos terrores a los que no perteneces.

    Lets go Lakecia, dreams to discover in the middle of words and keys. 

    Sunlights to slice on the snow

   

Por el Puente Áreas, se buscó, se descubrió

  El cowboy salió seguro que aquellas inhóspitas tierras le podría tragar en las arenas de su ser movedizo.

  Miró al horizonte sabiendo que se le iría alejando pero buscando en cada paso el pedal de freno en el que coger un disfrute. No parecía fácil la tarea, por las dunas con bocas de hambre y por los abrazos de sepultura.

  Los fue esquivando, hasta que llegó a un fuego donde el abismo era sentir: " yo ya me estoy llendo aunque siempre estoy contigo", Xoel susurra; allí tomo la decisión de dejarse acompañar para que las vistas no fueran ofuscadas por los cactus que caminan al lado para introducir el dolor de lo imposible.

   No pienses que voy a perderme, le dije a la historia, por haber querido tanto la vida, seguía el poeta 

  El caballo levanta sus crines y decide pacer para que su acompañante le acaricie palabras a las que relinchar; el tiempo solo vuelve como guiándoles con sus sonidos de un playa que aun está lejos.

   En el pentagrama surgen las presas a las que sujetar las inseguridades de aquellas tierras. Las cuerdas te dan carriles que evitan grandes caidas. 

  Y surgen dedos que te dibujan tus propios horizontes, donde se engendran encuentros. Aún lejos, intuyes la dulzura de compartir, para hacer en la exploración la satisfacción de encontrar en ella sus puntos para el éxtasis. 

  Sales, en la noche, dejando tranquilo a tu compañero de viaje pero, a lo lejos te sigue, quiere ver la felicidad de los besos que estampas sobre el pubis de las notas que se te hacían inalcanzables.

  La luna embellece la estampa del magnífico cuerpo del équido, a la vez se retuerce la espalda de la música de Puenteareas. 

   Son torpes, aún, los dedos, pero son incandescentes en deseo. El caballo vuelve al pequeño oasis, acalorado. 

   A ellos, los deja enlazados, como trazando unos confines comunes a los que irán dotando de pasión.

Un día después

 El día después siempre será de Michael Robinson, aparece su memoria desde la tumba que le guardas en el fondo del corazón del cerebro como decía Paul Auster.

  Una mañana después, no cualquiera, esta, se te vuelve a aparecer el imaginario de las prevalencias que se montó ayer.

  Algunos discuten que somos una sociedad aconfesional, que un obispo no tiene la capacidad de organizar una misa de Estado. Se discute dentro de sus marcos.

  Un rey que viene de la corrupción y de la imposición; políticos mentirosos y proactivos para dar los servicios esenciales a quienes luego, les van a mantener y una iglesia anclada en la tierra, con intereses económicos que destruye esa puerta abierta un cielo deifico que no existe, desde las afirmaciones de sus propios actos. 

   Cuenta Nieves Congostrina que en la novela de sus referencias, se podrían leer cosas muy bestias. 

   No sabemos en qué momento de su vida estaría el escritor. Parece más difícil que fuera un escribiente al dictado de los cielos. Si fue el primero, imaginación tenía el jodío. Desde luego el segundo si hubiera sido guiado por lo que defiende esa doctrina hubiera cogido una fusta y:

   - al rey, le hubiera echado del templo por filibustero y figurante. 

     - A los políticos, les hubiera sacado a fustazos por mercaderes corruptos, además de mentirosos y vende humos

     - y a quienes les habían permitido entrar en el templo, obispo, le hubiera tachado de nigromante, a la vez que le impelía a salir de allí, avergonzándole de proteger con ficticio  imaginario a quienes someten con sus filibusterismo, sus mercaderías, sus corrupciones, las necesidades de una ciudadanía.

  Una día después, sabemos que no eran las víctimas. Era dar un manto de protección a esas instituciones ante una sociedad que no se ha quitado ese imaginario que tanto le ha quitado y sometido. 

   Sería un poco más, ese optimismo cruel que dice Alicia Valdés, que les echa en manos de quienes les reducen sus derechos y su capacidad de razocinio, con martillos como la difamación.

Vidas siendo examinadas

  En Política del malestar de Alicia Valdés, esta afirma que se educa a los votantes para que no examinen sus vidas, para que el horizonte sea el optimismo cruel. Algo prometido que nunca llega pero que es sustituido por otra línea de una nueva felicidad.

  Alguien promete que si das un determinado paso podrás obtener la felicidad de controlar a quien te gobierna. 

  Ese paso de un ficticio poder no te dice que tienes que apoyar a quien está destruyendo la universidad pública. Te ves rodeado de persona que la han utilizado para que sus hijas e hijos salieran adelante y de repente, te olvidas que esa puerta a una educación mejor se la cierras a los demás, porque crees que te puedes apoyar en quien es paladín de esa tropelía.

  Para que el Juez Velasco haga un cambio en la propuesta de un discurso que podría negar lo que él está proponiendo, tendría que tener una lucidez que no ha tenido, advocado a repetir los clichés en los que se paraliza una sociedad.

   Cuando no se cumplen nuestros deseos, en el medio ambiente, en el cuidado de nuestros alrededores, se nos abre un mundo donde los irresponsables como Milei, nos ofrecen romper los  crueles impedimentos, señalando un camino lleno de irresponsabilidades en soluciones que no se cumplirán y a cambio nos habremos echado en manos de seres que vender la sanidad pública a empresas privadas que, de forma inocente, van a dar un dinero desvergonzado a, uuffff! resulta alguien próximo a quien ha concedido esos privilegios.

   Permanecer con la mirada pérdida, inocente acerca de nuestro apoyo a quienes nos destruyen, primero lejos, para luego pasar a los déficits a nuestras necesidades.

   Darnos voces es una de las cualidades quienes, a cambio, queremos examinar todo lo que nos concierne a nuestro alrededor. No es el mejor inicio, si una necesidad la necesidad de debate para reconocer lo que queremos, como lo queremos y los pasos que debemos dar.

   Todo este escrito etéreo, necesita posarse en tierra como el dron al que se le acaba la batería.

    Hay existen seres que contactan contigo y otros que se olvidan de tu existencia creyendo que andas por esas montañas lejanas. 

    Nada es fácil, porque incluso cuando te sometes a examinar tus objetivos, se te ofrecen catalejos, con cristales de las más diversas deformidades; algunos te presionan con dulzura, otros con imágenes superpuestas. Nada es fácil, sólo seguir leyendo a Alicia Valdés se convierte una necesidad, en mitad de tantos ruidos

Ausencias, dedos en la espalda

 Mahmud Al-Madhun, Pepe Mujica. Ausencias, robados por el odio ciego y por el frasco de esencias en la  humanidad en la que se guardaba un ser para que le celebremos con nuestros actos.

   El primero tenía una grandeza. Daba de comer a miles de personas cada día. 

    Un lunes cualquiera, en una performance orquestada para la admiración, unos súbditos con actos deplorables, acompañan a un rey que tiene un manto que les protege. Acuden a una catedral, donde unas piedras bendicen a ambos. La ciudadanía admira las imágenes, sea en altares o en cuerpos esculpidos. 

   Él, Mahmud daba los alimentos de la realidad, de la vida, para dar supervivencia de algo que los anteriores llaman sagrada; le asesinaron a él, el símbolo de ejecutar a esas 3.000 personas, cada día. 

  Habrá niños que se llamarán Mahmud y habrá noches estrelladas en que te lo imaginarás alimentando a las sus compañeras, sean osas, mayores, menores, carros de vida.

    De Pepe Mujica, ¡Qué decir!; cómo con la indomable Carmen, son seres para derramar actos; tener la consciencia de lo que abandonamos cuando dejamos que seres  fatuos impongan sus relatos.

  El cielo al que nos asomamos le han llenado de pizarras donde nos ponen cadenas.

  Pepe y nuestro abrazo en Lula, nos bombea tú corazón infinito. De Mahmud el sabor y calor de su cocina inextinguible.

  

Sostenidos

Ser abominado. 

   Sostiene Peridis que en la república se apoyaba la escuela pública porque era un ascensor social para gente que salía de sus pueblos y vivía en la precariedad en la ciudad pudiera tener unas oportunidades diferentes a las que tendría desde donde nacían

    Existe un Javier del Pino que se pregunta que obtiene una antigua alcaldesa de Madrid, vendiendo los pisos a un fondo buitre a 68.000 euros, en vez a de a los vecinos que los habitan. En su siguiente pregunta retórica, sigue sin entender que gana una presidenta de Comunidad, de Madrid, por más señas, consiguiendo que las universidades Privadas, crezcan y las Públicas estén feneciendo. 

   Ser sostenidos, por quienes son enriquecidos; porque, estas, odian y desprecian, incluso a quienes les votan. 

    Les consideran unos idiotas, como dice Pablo Iglesias en una entrevista con Sistiaga, no porque él lo piense, parece haber escandalizado el termino a Jon, sino porque sostenidos y sostenedores están seguros de que lo son porque aceptan esas dos acciones que en su vida real les afecta, porque lo han dicho rodeadas de belenes y cervezas, dos opresiones que se las vistió de libertad.

    Al terminar la noche de enganchas a Shane McGowan y su fairytale in Soho, va subidos de algún que otro bemol, sostenido inverso, diría aquel. Cantada con Kristy, es la contraposición perfecta entre el desgarro vital de Shane y los dulces y contundentes reproches de la cantante.

   Luego se instala el recuerdo de ese ultimo viaje, apenas ya se realizan y recuerdas a Gabriel, sus palabras: "porque llegarán, no lo dudemos, llegarán".

   Hubo un polizón que se subía a la travesía; se coló en la conversación entre los dos navegantes; permaneció escondido, temeroso, en un principio, de ser arrojado por la borda, cuando el océano se hace inmenso; se rebeló cuando entre las palabras se atisbaban las viajes de una noche de verano.

   Sacó sus pies, y no se sabe si el olor, aún indefinido, fue lo que provocó que se fuera abriendo una grieta por la que salieron las heridas de una sociedad, educada en el no hay que confrontar mientras 

   Se saquean las viviendas públicas, para dárselas a una empresa, en la que te invitan a entrar pero que tiene como objetivo, promocionar la precariedad habitacional. 

   Como sus pies, provocaron un desequilibrio emocional, ya se siente con fuerzas para entrar en conversación. Te asustas del dialogo y callas por toda la molicie que tiene el haber "robado" unas viviendas otorgadas como públicas a sus habitantes, y cedidas a especuladores, que te animan a ser parte de ello. ¿te hiciste ya, con acciones?; no, sigues precaria, para la televisión informa.

    Para, y volvemos al paso por las islas de ayer, llamar Miserable a un ser que es capaz de pactar, incluso con gente muy alejada a él; tienes que haber perdido o no encontrado del sentido de las palabras. 

    Quien está haciendo las prácticas en nuestro barco, tiene que corregir a ese millón de likes; muchos son, si; el odio es una enfermedad que se inocula y hace efecto, inmediato en quienes necesitan esas medidas placebo que les da paz. 

    Tienen que estar muy fastidiados, bueno no, jodios, quienes se agarran con la fuerza que da la mezquindad a una noticia que se manipula y se presenta como una grave acción del Canal Red, que está dejando a tantos, con las vergüenzas colgando, como cuando se subía la Peña Hueva.

    Nuestro chico en prácticas, tiene que explicar a ese millón de likes, pudiera ser sin cabeza, que cuando vas a una practicas tu no cobras. En Magisterio tu recibías a esos alumnos, también y a ellos no les cobrábamos. Ningún odiador se ha disculpado; ningún dedo se ha enfrentado a la afrenta de reconocer que de su cerebro sólo emanaba odio.

    Lo puedes esperar de los profesionales del odio y de sus fieles; de esa Izquierda Unida, de Centro, será de Madrid, quizás acostumbrado a la libertad; quizás consciente de sus traiciones que no son esporádicas y si, con una frecuencia, que repetida en el tiempo denotada odio y ganas de aniquilarte porque les dices que están desnudos. 

   De estos, ante de soltar los dedos, crees que debieran preguntar el significado de las cosas pero las emociones anteriores les llevaron al apagado de las luces y la comodidad de la ceguera.

   Como en el pez de Hemingway, los picotazos van haciendo su mella

   Cuando una gaviota se lanza en picado y consigue extraer el apetitoso lomo de ese bello atún; grazna con satisfacción porque ha conseguido que tu máxima atención sea ser equidistante ante una actuación desastrosa.

   Ese logro está lleno de triunfos, vamos jolgorio, han conseguido vestirte con los hábitos que ciegan los ojos mientras aprietan la expulsión de las excrecencias; ante semejante visión, te apartas, pulcro, mientras salen, inmensas liquidas, las avaricias satisfechas de esas Universidades Privadas que dan títulos, previo pago de lo que se van haciendo habitual. Ahora, como hace siglos, el ascenso social, es el papa dinero. Élites satisfechas.

 

   El chico en prácticas, parece saber como para ser tenido como un becario. Todo a su tiempo, él mismo nos confirma. Para recordar, vergüenza de esos likes, un millón, de aceptar la mentira, como forma de vida.

       Como, habiéndose instalado, en ese lugar cómodo, no vas a ser tomado por quien dice: 

    "El que pueda hacer que haga"

   y olvidar todas sus propias tropelías, estas si, por verificadas, miserables cometidas por el mentiroso y gran odiador, de un pueblo que le creyó, embebido en lo que llamaron un milagro que como sobremesa les sembró en deudas que constaron pagar, eso si, siempre por los navegantes, pueblo. Jamás por los patrones de cruceros y grandes embarcaciones

    Mientras el Océano, parece repetir el eco de los profetas enviados, como sus sobres, para que una mujer espumerée odio, sin saber el porqué, sólo que lo predican en las televisiones. Estas sí con becarias-os precarizados.

Viajes a las miserias

  Existe un puerto donde paras para compartir una navegación. Las velas se izan, la carretera agitada por las olas de un puente y las marejadas, ordenadas. Las gotas en el día a día no se erizan más que cuando una sola, pretenden dar una sorpresa a su llegada, cambiando rumbos en el medio.

   Todos grumetes para aprender. Uno, en mil amaneceres, con acompañantes que ya no están o no se buscan; otros, con las certezas de la juventud; guiadas por apasionados /Totems.

    Cuando ya en alta mar sale la palabra miserable, no te quedas pensativo; ¿por qué callar?

    Entre los libros sin leer, se acumulan "Esto es agua" de David Foster Wallace. Pone en la portada en conferencias de " como vivir con compasión". 

     Al compañero de viaje le aprietan los trajes con los que ha ido revistiendo sus primigenias. Cuando se desabrocha la palabra miserable para el presidente de gobierno; ante los reproches, parece que se tiene que disculpar; no, no lo termina de lograr.

     Desatado el tornado descubre el porqué no de un Vox; 

     Si miras por el catalejo; primero a babor, contemplas aguas rizadas, olas para el espanto, una mixtura de muros que cierran un cañón imposible de atravesar.

      En una democracia, oligárquica que es la que se nos concedió, por ahora; el pactar con quien no quisieras estar es el fundamento de la relación entre representantes de los ciudadanos.

      It's hunting bears time, afirma Radiohead; carnecruda.es en su último programa, indaga si en estas redes asalvajadas, se ha abierto la veda para la caza del diferente, del Presidente, que, si, por supuesto, tiene muchos debes, como que no se atreve a enfrentarse a los grandes poseedores de viviendas que esclavizan el trabajo de los ciudadanos, con sus rentas desmedidas, pero que aún así, no merecería ser etiquetado como Miserable porque han pactado con sus indeseados otros partidos que si defienden forma explicita, el atreverse a desenmascarar esos grandes lobbies.

     Mientras ese brusco viento de esas palabra desquiciadas, desequilibran la embarcación. 

    Sólo un faro nos da la posibilidad de un cambio en las estrellas en las que nos guiamos.

     Siempre te ha parecido bella la palabra estribor; el joven aparece cerca, rodeado de cripto seres que también han caído en las redes de los tornados. 

 Si esto último es así, poco nos queda, pero, siempre, son nuestros actos los que abren los desfiladeros más quebrados

   La gota que más se eleva está deseosa de tragarse a las otras. Las fagocita con una ferocidad de quien necesita una ración más para ser la deidad, Enormidad. 

  Esta, a la vez, derrama lágrimas para engendrar Zombies. Él es uno de ellos, ¿Lo serás tú?

   Se acabó el imperio griego, entre luchas, cuando nos han quedado parte de los prolijos autores con sus escritos que parecieron fecundar los estereotipos que nos hablan, impunes lo que producen que mis pelos sean tomados por los gusanos que destruyen mis erizamientos. 

    La subida de una de esas orugas se agarran a aquella universidad pública que permitió estudiar a quien podría haber renunciado por verse rodeado de ausencias y necesidades. La gusanera que ha enviado a los más travestidos para que suelten palabras con sus ropajes de pulcritud para rezumar un odio que invada a esos nuevos grumetes que la obvian como si sus rebufos no les absorbiera hacia la necesidad de matar al otro.

    La palabra Miserable se edita sobre un fondo negro, los horizontes son los dientes quebrados ansiosos de ser salvados por los inocentes que se arrojan para ser desgarrados. 

   El navegante, vuelve a mirar a la popa y exculpa a un vox que le miente para tragárselo. 

    Decidió, en ese Océano, dejarse guiar por las sirenas. Estas ya se acercan a los arrecifes para deglutir cada uno de esos seres equidistantes que dejan su puesto de vigía al medrador profesional, siempre eximido de ser el sacerdotisos de la Enormidad