Me he puesto el chic y me he dicho: pa'lante. Locura total. Llego a la cola. ¿No hay dos?
Se ha vuelto hacia mí, haciendo aspavientos, como llamándome depravado.
Yo, en mis trece. Llevo años escuchando la matraca y me he reafirmado en la pregunta: ¿Donde está la segunda cola? Debiera ser más, he afirmado con mi cara más inocente. Una señora, me ha mirado desde el solitario pelo que luzco en mi frente hasta las uñas de mis pies labradas por maratones. Su mueca y su laca parecían mostrar desprecio. Se le ha fijado.
En su respuesta, con ritintin, puso una faz canida, dijo ahora ahora sólo español. Cantó a mi pie que le dice trepa a quien lo es, sin ningun mérito, ni tan poco vergüenza, le observa impúdico
Gracias por seguir cantando y darme sorbos de inglés, mientras le daba mi en ninguna hora buena al busca chollos.
Nina teclas de porciones de sangre derramada para borbotonear nuestras migraciones
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