Estudié sin profundidad lo que significa ese año en Francia, 1789. Estudié francés desde el colegio y lo pude hablar cuando empecé a ir a Francia; primero, en los Alpes, donde flipaban de lo que se me ocurría decir y yo aprendía cuando me daba cuenta de mis barbaridades y comprendía que debía respetar unas normas que si había aprendido.
Leí a Zola, e "historia de dos ciudades"; vidas en el mismo lugar que tenían vivencias muy diferentes. Mientras hoy escardaba una viña, he podido oír la experiencia de Sara, una periodista de la SER, que está pasando por un cáncer. Caía un sol, como para no levantar la vista, tampoco podía, entre las ramas que quitaba y los racimos de uvas se deslizaban las lágrimas por el recuerdo de mi compañera de espíritu.
Pasó hace 10 meses, cuando preparábamos nuestras reuniones semanales, para mejorar un inglés que, por parte de ella, había sido una mejora genial. A lo largo de los meses fui sorteando la tristeza, porque ella, es vida, en sus enseñanzas en el instituto, en el compromiso con la sociedad, en su compromiso de pareja e hijos y con toda su familia. Estos meses duros, ha ido recogiendo cientos de abrazos, de acuerdo al cariño y escucha que siempre ha ido dando.
Hubo momentos de duda, pero escribir aquí es por su empuje y porque siempre ha visto el lado positivo de las muchas imperfecciones que cometo en la transcripción de mis ideas.
Verla es ver como sus ojos alargan las manos para que te dé con sus dedos unos masajes que calman tantas incertidumbres y tanta información que ella sabe que fluye en mi cabeza encendida.
Camina abriendo puertas para que su gente no encuentre más obstáculos que los propios que encontrarán en la vida.
Su suave firmeza, apacigua los miedos, porque ella está
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