Nobody knows the trouble I've seen

 Nadie sabe lo puta que lo hemos pasado, dice Max que es una traducción, del título, más nuestra.    

  Una canción que derramó con las lágrimas de la voz y la trompeta de Louis Armstrong y Sam Cooke

     Al finalizar el día; ver en la inmensa noche todo el universo por el que tendremos que adentrarnos para  encontrar armonías y melodías. 

  Saber que ahí, en uno de sus infinitésimos puntos, la tierra, marciales quienes no desisten de ser miserables.

  Y recorriendo una carretera marcada por la luna, desciendes hacia dentro, para ver la fuerza que nos dan quienes nos acompañaron y no pudimos retener. Bañarnos en sus ironías, recordarlos por la suerte que tuvimos.

   Y celebrar a Luis Enrique, por tantas pedaladas dadas, por sendas en las que nos muestra su autenticidad

   

Lleno de gente que no conozco

 Llega Luci enfrente de PJ y esta le dice, pero ¿por qué está lleno de gente que no conozco? y a continuación le regala dos limones y medio limón, traídos de un campo del Levante.

  Nada le ha sido contestado, pero delante tiene un libro de sus inescrutable James y escucha como leen a Joyce una persona de Japón y después un italiano y hasta llega a leer un intenso irlandés que confunde, de forma sucesiva, con Buck, con Leopoldo o con una Molly inquietante. 

   Después ella lee su página desde el océano en el que ha entrado, le cuesta; sólo hace dos años que se ha involucrado con el idioma en el que lee y, encima, no viviendo en ese mundo anglosajón. Ahora sí, ahora Luci, lleva dos días y ha llegado para quedarse un año. Pero en este preciso momento se siente observada por todos esos lectores que se han transformado en horripilantes monstruo, ante sus carencias. Sólo la suavidad de PJ, al apoyar su hombre en el de ella, la calma.

    En otro océano, donde no hay gente, donde parece que sólo existieran esas efigies parlantes, quienes aparecen con unas máscaras que las muestra en un transformismo en el que se mueven en sus respectivas vidas; a estos, podríamos llamarles especímenes, les han expuestos en vídeos cortos, primeros planos, impecables ropas, en una ciudad transformada en un escaparate en el que se les ha metido para hablar se supone a quienes han desaparecido de la calle. Lanzan mensajes cortos, escuetos, para ser consumidos de forma rápida, por gente que siempre van a los mismos supermercados de noticias. Nunca les van a cuestionar si se deberán comer esas carcasas o si dentro existe el más mínimo contenido.

    Existen crédulos de los lugares de comidas rápidas, los abducidos por camisetas de equipos que les marcan sus ritmos de amores y avistadores de horizontes en los que posar su mente.

    A estos últimos se dirigen una soberbia, vestida en blanco como la pureza putrefacta que exhibió durante un 11M en el que mintió sin perder su bajeza, envuelta en altivez.

    Habla un expulsador de saliva a las espaldas de intervinientes, que a la vez miente desde que sirvió a sus pagadores ya fuera en Galicia, ya en Madrid.

    Cuando habla el siguiente personaje, no sabes si el puñal lo sigue teniendo para aquel presidente al que alabó, o para el que se ha puesto ahora en su camino.

     Se suceden mensajes cortos, contundentes, sobre alguien al que derribar. 

     Mientras sus mensajes se siguen lanzando para gente a los que no conocen, ni lo querrán nunca.

      Detrás no tienen a nadie, ni siquiera a sus fieles, que suelen colocar en los escenarios, ni imágenes con gente a los que dirigirse. 

      ¡Qué mas da! sirven a quienes les engrasan sus cuentas

       Luego meterán a sus votantes en una bola y lo tirarán para que derriben los bolos que sustentan la sociedad y poder ser, siempre, ellas quienes manejen el juego.

       En un mundo real, son esa gente, soberbia, mentirosa, taimada, a las que se debe evitar en sus tramas. 

  Lo define con una claridad meridiana quien creo la policía patriótica. Lo llama lodazal y quiere que miremos enfrente pero ahí está su espejo.

   Si, Jorge, ¡vaya lodazal tenéis montado!

El espejo de la nave

   Al subirse a la nave, Peter decide hacerse un selfie: Lúa es cantada en una canción y desde el puente de mando, quien lo ejerce dice que mucha gente en sitios muy diferentes pueden conseguir que las aguas tranquilas, con sus mareas y tempestades, sean erosionadas por las patadas sin freno de todos los que por allí andan, buscando su recompensa. 

  No vaya uno a pensarse que las patadas y los cabezazos, muy poco pulcras que parezcan, no merecen su premio.

   Sucede, y mira que a Martin Niemöller lo han mencionado a hasta la saciedad, que cuando aquel patán, con mente criminal, empezó su ascensión al altar de los infiernos morales, como había repartido pobreza a todos para que estos quedarán agradeciéndole su pequeño trozo de felicidad, a pagar en putos interminables años; entonces, se quedaron mirando en aura de sus adquisiciones, intervenidas para mayor gloria de bancos, luego irresponsables, y empresarios, ahítos de poner a los Sauron para que una sociedad sea cada vez más amoral y donde ellos pueden aparecer como salvadores a los que adorar.

   Acontece en la nave que en ese lugar preeminente, por muy estúpida que parezca la imagen y el personaje, le han puesto un sillón desde el que se repite, dando muestra de su bajeza moral, que está siendo bien recompensada; es tan gañan, como miserable; tan nimio, como capaz de apuñalar la mínima decencia que podría tener un ex presidente de un país, por quien le ha sucedido.

   Desde su sillón, digno de un analista psiquiátrico, proyecta toda la mala baba que ha sido capaz de introducir en tan menguante continente aflorado en máquinas y potingues. 

    En ese altillo mira las aguas surcadas y le devuelven la imagen interior de su odio; no ha sido capaz de crear nada sano para millones que confiaron en él, por su sobadas y amaneradas prestidigitaciones

    Habla de un gobierno de bajos fondos, cuando sin darse cuenta, mirando al océano, y este le devuelve jueces, embelesados por encima de la justicia, respetada por la mayoría; pistoleros con cartas marcadas a las que ha tenido acceso por su puesto, al margen de la mayoría de los cuerpos de seguridad; y para ensalzar e incluso hacerle levitar en su rabia, se hace rodear de bufones, aduladores y otras fanfarrias, a las que mea oro, para que no desfallezcan en su descenso a esos bajos, pero de otra carrera que merece y tiene buenos exponentes, como es el periodismo.

    Su miserable posición canallesca y traidora a su país es reconocida, incluso por un periodismo extranjero que podríamos llamar afín. Le coloca entre los peores ex presidente y si taimado apostador de los bajos fondos.

Recorridos nocturnos

Pudiera ser que existan noches en el que el duermevela mantiene la mente en una efervescencia de la que es difícil parar de recibir revelaciones que abrieran en canal los cuerpos de las mentiras

  La dejas fluir porque te dices: imposible olvidarlo.

  El problema viene al amanecer en el que te levantas hipnotizado por una respuesta, ya en el horno y el resultado es que se te viene todo el cansancio acumulado y empiezas a dudar de aquella claridad fuera tan meridiana

  No sabe uno si toda esta época con tanto artificio era el hilo conductor o había una base más profunda 

   Te agarras a lo que si te va quedando claro que los cimientos de las canciones son las escalas y sus acordes. Letras y números encuentran sus primeros sentidos

    .... y?

   Chico, existe un vacío por el que creo se me colará todo el cuerpo; lo único es que a saco, no cae uno; flotando en un limbo, es más fácil, por lo empanado que se queda uno, pero sin llegar a ninguna parte

    Anodado es como te quedarías si te quisieras enterar de lo que te dice Rubén Sánchez, nuestro facuo. Rebela que en Andalucia, el gobierno acuerda un concierto con las privadas sobre el precio de una atención y quizás por ser Bonilla, será por eso, les paga un precio superior, fiesta grande para familiares

    Atontado sería lo siguiente que te creas a una presidenta de una Comunidad que no sabe porque has contratado a un jefe de la guardia civil, corrupto, traidor. De lo que hacía en su anterior tarea en la UCO, de los resultados de investigaciones torticeras, de eso, deslenguada recompensada sí que hablaba. A veces, el urogallo canta y el cazador hierra su tiro.

    El caso es con esa escala para mi que me marco un bebop.

   Lo del recorrido, perdido, usual es la mejor definición para definir la poca vergüenza de los mercaderes de noticias de la derecha en México. El razonamiento, se entiende, de lo escuchado en la Base es el siguiente:

    Se va a votar los jueces en ese país. Incluso El Pais, sucursal del de España, pone en duda la conveniencia. Pudiera ser que quienes ganarán la votación fuera por una dictadura.

  ¿Ehhhh? How

    Porque en muchos departamentos, jueces tenían colocados a toda una red clientelar, apostada en la administración de ese país, empezando por hijos, suegras y sobrinas que ya sabes lo que las quiere estas madres políticas y siguiendo por mercenarios afines.

  Así que eso, dicen los desvergonzados medios es mejor que el pueblo elija a jueces que tendrán que dar cuenta de sus acciones. Imagínate, por un casual que el señor Peinado, no deba responder de las prebendas recibidas en familiares y almacenes vivienda y pueda perder el puesto por si mala fé. 

 No hay color, quedarnos como estamos, siendo objetos de su parcialidad, o ¿no? aquel país del que no podía prescindir, incluso en el extranjero.

 Ensoñaciones 

Nunca te olvidaremos

  Y si, a quienes crearon héroes para hacernos sentir únicos y tropezaron con las inercias de una sociedad que conceden el orden a los más ricos y estos, como la querencia del león hambriento, se echan sobre los que son débiles, devinieron desamparados y les destroza porque en los comics de Peter David, no aparecían los Arturo Ui, quienes sintiéndose poderoso, no les concede una tregua, por su hambre y codicia humana, esta siempre insaciable. El animal, para; el nombrado humano dios, desgarra, aunque eso al final le pueda generar su propia destrucción.

Tiene narices que me lo diga tú, Pepa. ¡Coño, Pepi! si llevas pisándome el juanete medio minuto con el tacón en punta de tus zapatos de noches sin freno.

   Me escribe Yupi, con una ductilidad increíble para cambiar de opinión. Se ofreció para llevarme a los infiernos cuando Tulipán me emparedó entre dos rebanadas. Ahora junto con Ditirambo habla bien incluso de la melena que no tengo. Todo porque aparezco en el libro de efemérides en el que me colé por haberlo escrito. Es lo que tiene las apariencias, ves a un mendrugo pedir un taxi y, la vez, viajar en un autobús de discapacitados que podría llevarle, años antes, a un campo de concentración.

    Sosias, dispar donde los haya, me escribe sobre una pira, un canción de amor y un encuentro, desesperado, leches, no vayamos a llegar a la edad de Miguel Ríos y solo lo hagamos, anclados en la nostalgia. Nada que ver con aquella mañana y nuestros cuerpos ansiosos por respondernos sin límites .

    Los pentagramas se suceden con una rapidez que es voracidad; ahí, el lector se disculpa y la afirma, te olvidaré no sé cuántas veces, hasta que un día te diga te amo, incluso: A media luz.

   Regia mira con disciplencia hacia sus interlocutores; es lo que tiene bajar la cabeza, te ve la incipiente calva y ya has perdido el respeto que te habías labrado durante la escritura de seis hermanas para cuatro mesas, pues las habían tenido que cortar. De todas maneras, de sus melenas al viento no se puede esperar muchas mmas coletas.

  Así que menos orejas Caperucita y abuela, vamos a ver el huerto que tiene unas nueces, ¡Como hace años!

Acantilados

 Caer por un tobogán puede ser un poco menos traumático que pegarte un vuelo desde un acantilado.

  El asunto es situarte en su borde, aprender de quienes te han ayudado y lanzarte a la creación para intentar comprender toda la teoría que hay detrás y todos los mundos que te poseen.

  Cuando empiezas el movimiento; ahí, al lado, seguro en ese límite, le ves con una sonrisa sardónica, pero que más da, si eres tú, quien debes descubrirte y crearte una barandilla para andar por una senda que sobrevuele todos los abismos que te irán surgiendo.

   Por ahí se te ofrece la música, bella como un Me y aquella Bobby MacGee a la que seducir; si no hay un hotel Chelsea, si unos lugares por el que deambular para conocerse y mixtarse.

  Churro Pérez pensó que todo sería más fácil, si a cambio se ofrecía en su propio tiempo pero era tal el cúmulo de vacíos que se agolpaban a la puerta que fue abrirla y arremolinarse todas, que aún desnudas, su  carcasa impedía el más mínimo de los entendimientos.

   Se sucedían tiempos y en uno se pegó un golpe en la nariz y perdió el compás.

  El más rastrero miró los pentagramas y lo unían con las escalas y creías que era el espíritu santo, lo mirabas por un lado y otro y pensabas que este no embaraza a Julie por mucha lascivia que esta provoque. El caso es que en este caso si,  las dos se fundían para que puedas surfear la primera de las barreras en las que te has golpeado una y otra vez.

    Mira por detrás, te dicen; ¡Uy! A ver si te quieren pillar como sádico. No hombre, no la última nota te suele dar la clave.

   Suspiro y chupito

 Nombran acordes y ya te mosqueas, aún más, pero ya en mitad de la senda cualquiera pega un salto sobre ella y te giras en 180 grados; caes y ¿qué? Pues todo problemas. 

    Así que para adelante, y decides que todas las canciones a las que te enfrentas, y nunca mejor dicho, las veas con esos prismáticos y lo mismo desde Moher, apareces en una canción en la que mezas un nuevo encuentro 

Marchas, paseos y Peter

   Peter David, mítico escritor de comics, ha muerto en Estados Unidos; con problemas de salud, fue abandonado por Medicaid and "he was full of medical debts, he was rejected by medicaid".

   Aquí en Madrid, Andalucía se van dando pasos para que esas situaciones lleguen, primero a los más débiles y después, llegarán arriba.

        Tantos millones de seres que se creen ajenos a esto y les hacen bailar al son de sus balas de mentiras.

 Lo de paseo se lo dicen a cualquiera sin que este tenga porque sentirse ofendido en estos momentos.

 Otra cosa son las marchas, perdón, Marchas; a aquella de la Dignidad se la debiera llevar prendida en la camiseta con tanto orgullo como puedes llevar la de Mujer y Montaña, que diseño el gran Luis.

  Aquello fue una maravilla, saliendo de diferentes partes de España, siendo acogidas en muchos pueblos, donde además se hacían asambleas. Ya estaba de bajona, tanto incluso para mandar sentar a estudiantes en el aula e incluso haber perdido, desde entonces ahora, cualquier referencia del alumno, que por diferentes motivos llamó la atención para petardear la clase. 

  Gente creyendo en otra forma de hacer sociedad, eso se debía haber explicado. A cambio, como un guardia más se protegió un orden insano. Cuando aquella ebullición merecía mucho la pena.

   Volveremos a aquella marcha; sólo recordar que la semilla de crear otras sociedad estaba en el ánimo de las que la hicieron y de quienes les apoyaban. Sólo auténticos canallas destruyeron la posibilidad de obtener maravillosa ilusión, desde el periodismo a funcionarios públicos, y en la cúspide aquellos políticos puestos para envenenar la convivencia y de ellos sacar réditos sus amos. 

    Dolió y duele ahora la cobardía de no enfrentarles con la realidad. Unos días después, cuando convergieron todas las marchas en Madrid, aquello era luminoso. 

    Nadie es capaz de concebir lo que son capaces de maquinar quienes quieren mantener sus privilegios. La exacerbación del egoísmo pero desde su posición privilegiada, nada de la del "tonto el haba" que seguirá recogiendo las gotas, no de aguas, sino de las meadas de sus amos, creyéndose privilegiados.

     Cuando todo había terminado en un orden emocionante, la mecha la prendió no desde montañas lejanas que decía el chivo pitoniso, sino amaestrados quebradores de las ordenes que recibieron al ser nombrados. Hubo disturbios y mucha tristeza por aquel final abrupto de actuaciones violentas de las fuerzas del orden, sin que nunca hayan explicado quienes las originaron.

      Hoy, 25 de Mayo, la Marcha, en Madrid y otras ciudades ha sido por la Sanidad Pública. Sólo esos desaprensivos enmascarados y enclaustrados en mente pueden hacer una oda a una patria, sin que esta tenga seres humanos y derechos. 

      Si buscas explicártelo, fracasaras; decíamos ayer, gente se pone la camiseta junto a las anteojeras y no encontraran, jamás, la razón por la que han rechazado la Sanidad Pública,  pero lo harán y en su psique permanecerán ser unos aguerridos luchadores por la libertad esa que le permitirá luego endeudarse para salvar a su familiar o a él mismo, por mor de tener todo privatizado en la Sanidad; porque primero privatizaron lo pequeño y luego todo lo demás. 

   Cuando, además, nosotros mismos nos habíamos cercenado nuestra capacidad de respuesta. Ayer 200.000 en Madrid, una barbaridad, pero algunos lugares algunos se seguían preguntando como habían criminalizado al novio de una presidenta que ha recibido millones de una empresa privada que ha aumentado su facturación con la Administración de una manera desmesurada.

     Poor man y no el hermano de un Presidente que alguna jueza, sin haber perdido el juicio, analiza en la estupidez de obtener una plaza. No es la locura es la perversidad de los enviados desacomplejados y canallescos de los poderosos.

     Sanidad Pública de todas para todas, sin regalos de los Amancio Ortega, presentados por los bufones políticos, que luego privatizan su uso, para que sus amos se sigan riendo de todo el mundo.

     Me and Bobby McGee para una Marcha hacía desgarrar las realidades impuestas.

     Porque tomemos conciencia que todos los héroes que nos pueden salvar están en una Sanidad Pública, de todos y para todas.

Trampas en un beso

   Nadie quería vivir esos momentos; Lucía había salido de su casa y Merce, la quiosquera la había gritado para recordarle que trajera dos barras de doble cocción, esta no se atrevía a comer otra, desde que las había descubierto en una panadería a un kilómetro de su puesto de avistamiento, mando 

  Matusalén no pensaba que le hubiera hecho tanto daño conocer la realidad de lo que le habían presentado como una realidad incontestable.

   No le resultaba raro que en el parlamento se dijera las frases que él mismo había utilizado durante toda su vida. Es más le parecía una cercanía que los políticos utilizarán sus mismas palabras.

   La tétrica frase, desnudada con un cuchillo que le había herido en lo más profundo de su autoestima, era: 

           "Es que lo han dicho en la prensa", si podía ser en la televisión mejor; si no en la radio y hoy en día con los mediáticos digitales, también se tiraba de lo escrito.

  Estaba en su barrio y allí habían sucedido, delante de él, los sucesos que estaban poniendo en la recepción al Presidente sudafricano por parte del farandulero devenido en lo mismo en Estados Unidos.        Era una salvaje mentira que no podía creerse que estuviera sucediendo, pero estaba exponiendo videos presentados como de Sudáfrica que había sucedido en su país.

     Televisando la mentira, como espectáculo para crear opinión

     Esta semana en otro parlamento, uno de los políticos recurría a la pérfida frase:

          "Como ha escrito en la prensa"

         Detrás de esa frase se sucedían afirmaciones sobre otro político, por supuesto, de ideología contraria y susceptible de ser difamado y arrastrado por los suelos

        En ese medio se hablaba de 16 prostitutas viajando para ser utilizadas en una bacanal. Quien lo había escrito y ese político acusador, podríamos pensar que habían sido expuestos a una alucinación donde según iban dando detalles, les podría costar dominar sus propias eyaculaciones pues los detalles subían en calor, incluso para los más puritanos de los oyentes, entre quienes pretendían estar. 

       En el imaginario, recreas a periodista y político en un mano a mano, literal, por ir dando detalles, cada vez más escabrosos, y donde ellos mismos necesiten desabrocharse diferentes botones y con un sofoco del que cuesta salir indemne en su posible decencia. 

       Ese oyente, lector empieza a ser consciente de la indecencia del político que ha pagado a diferentes periódicos: The Objetive, El debate, OK diario para que en nombre de la libertad de prensa, y, en algún caso, protegidos por una pretendida creencia en un Dios, que han encarcelado en sus intereses, se dedican a poner las noticias de tal manera que luego, ese pérfido político dice que:

  "lo ponen en la prensa",

    sin aclarar que sus medios subvencionados, mienten, por desgracia y por su torticera libertad de prensa que tan rentable les sale.

        Existen sicarios que callan ante eso y se rebelan cuando las siguientes hacen su trabajo:

     Los besos que nos dan Irene, Laura, Pablo, Manu, Jesus, Javier, Silvia y muchas otras con su honestidad a la hora de exponernos a la información, a cambio, son impagables. 

      

Algo se mueve

 Ella pensó que todo estaba controlado y que nada sucedería fuera de las lógicas protestas que suponía que hubieran cerrado aquel parque donde había conocido a Elia,

 Sucedió que gato montés empezó a oírse a lo lejos y pensó que no sería para tanto que empezará a escuchar un pasodoble español, en pleno Oriente, cerca de la ciudad de Estambul. 

  Eloísa era la viva imagen de sus tía bisabuela que había sido asesinada en Granada en 1936; aparecieron fotos de la segunda y cuando en aquel país tan lejano Eloísa las vio, pensó que era una broma macabra de alguno de esos amigos que parecen te pudieran amargar un atardecer que tanto habían buscado ver.

  Elía dormía en aquel parque después de haber abandonado su casa, tras unos meses horripilantes donde su pareja se había dedicado a bombardearle con preguntas sobre su pasado; lo había comprendido tarde, pero su estrategia era evitar dar explicaciones de sus actuaciones presentes. El canalla se remontaba a una época donde no estaban juntos.

  Las actuaciones de Pedro era depravadas se dedicaba a seguir a los políticos a los lugares donde hacían sus compras privadas o donde llevaban a sus infantes. Elía había descubierto algunos de sus nicknames y le ponía ante el espejo de la violencia que promovía.

  Eloísa, las dos ahora en Estambul, en aquel momento, no la había hecho ninguna pregunta, sólo se dirigió a ella por si necesitaba ayuda y sacó su socorrido termo con un té y a la vez, unas galletas que levantaban el ánimo a la mente más pérdida que te podías encontrar. Habían vuelto pronto al hotel y se habían dispuesto para ver la final de la Champion femenina. Elia era fan de Salma, pero ahí discrepaban las dos porque su compañera defendía con vehemencia la posibilidad de ser atleta de élite en el caso de la impresionante Paralluelo. Se había dado por vencida, por la decisión de la jugadora pero no la hacía cambiar de sus pensamientos; más viendo ahora el éxito tanto de las relevistas de 100 y 400 metros lisos.  

  Fue en esos momentos cuando Pedro, fracasado y rabioso, se había hecho eco de la aparición de las fotos de aquella Eloísa y se la había mandado a Elía para provocarles una tristeza, que no consiguió. Ellas dos, se aferraban a esa frase de no estar triste porque no están, sino felices porque aquella, fue y lucho por algo a lo que ellas mismas se agarraban.

  La rabia le hundía hacía arenas movedizas a aquel patoso

Trapicheos

  Vaya, así que se está uno aquí tan a gusto y Jhonny le hace una confesión que le deja patidifuso. También está cerca Dulce y eso de alguna manera retrasa las palabras que está rumiando nuestro protagonista.

   De hecho, lanza una pelota hacía el campo de golf y hace un extraño gesto como de seguimiento de la bola. Ella piensa que es un flipado, pero aún así le sigue en el gesto e incluso se acerca un poco al hoyo.

   En ese momento Jhonny comenta: no te lo vas a creer, el día del apagón, había estado zascandileando por aquí, por arriba, un poco por la calle. 

   La mañana no es una hora muy propensa para temas relacionados con la sexualidad. Por eso, leer un poco de Miles Davis y ver el libro de Ulysses, tampoco se podría afirmar que van a llevarle hacía un acto onanista.

   El caso es que en la niñez, hoy cosas muy raras y en su cabeza se fabricaban ideas absurdas, al calor de algunas imágenes. Ver alguna joven con la pata quebrada lo asociaba a alguna promiscuidad que en su imaginario, la había castigado. 

   Le duró años esa estupidez y algún que otro golpe, le vino más por lo patoso que por un descubrimiento en una pretendida efervescencia y triunfo sexual. Al obispo Reig ese inmadurez se le ha prolongado más de lo que sería deseable, con el agravante que, al tonto silencio juvenil, le deja en lo mínimo, las canallescas y desvergonzadas afirmaciones sobre las discapacidades de los niños por los "putos pecados" de los ascendientes, que afirma el patoso enfaldado.

    Así que volviendo al tema que nos ocupa, todo se fue confabulando para que el miembro viril volviera, tan raro, tan de mañana, a hacer un homenaje a aquella, nunca olvidada, maestra del sexo.

    Cuando las imágenes elaboraron su fruto, vino la ceguera. 

     Maldita niñez, ¿tenía razón el zumbao ese?

Un cubilete

   Le han metido en un cubilete y teme que le lancen de un momento para otro. No está preparado para un lanzamiento violento y se ha puesto un casco, unas rodilleras y quizás, una servilleta para limpiar el sudor si no pudiera evitar que se lo produjera el frio plástico, que es lo que más le molesta, además de no entender porque no lo vuelven a fabricar en madera. 

    Aquellos tiempos, eran guapos; te ibas al bosque, se quedaba uno mirando y de repente un árbol, se cortaba dos terceras partes, para viajar más ligero y te dejaba allí el resto. La sorpresa era mayúscula, Nadie entiende que una árbol se tenga que quedar siempre plantado en un lugar, pero tampoco que con una ligereza que te hace pensar en su mala copa, cabeza, para entenderse los humanos, que con lo que le sobra comercie para pagarse el viaje.

    Durante una época, por el Amazonas, la cosa ha sido más bestia. Allí llegaba el gran padrino y prometía a anacondas, pumas y alguna plantación suelta de marihuana que el brillante que llevaba colgando, les iba a multiplicar lo de lo último; los otros dos elementos, no; menuda jarta de correr se pegaban cuando una anaconda les tocaba el tobillo, mientras el puma le mordía el brazo. Ya le había pasado varias veces, el caso es que con su brazo de madera, llevaba el puma hasta el cuerpo del reptil y ahí, les picaba con el resultado de la liga, sin el VAR y así el podía salir a recoger el cubilete que Tenorio  había recogido del cedro que se lo vendió por una promesa de amor y un poco de viento.     

   Aquel enorme árbol, había permanecido siempre allí, menos dos viajes que había hecho, uno al Orinoco, por relaciones entre iguales y rito ancestral, le dijeron; y otro, al Machu Pichu, que le produjo un mareo del que tarde seis meses y dos semanas, en recuperarse.     

    Luego ya no quiso viajar más, se ancló en aquel magnífico espacio que era un balcón desde el que ver como iban descendiendo la ladera hasta que algunas ramas hacían cosquillas a quienes pasaban en alguna canoa o en piragua, aunque está siempre con el riesgo que le mordieran los dedos de los pies, algunas pirañas. 

    Todo cambio cuando Ernesto se asentó allí y le empezó a hablar de árboles que se convertían en pelotas que luego daban otras que se llamaban nueces, riquísimas y con miel, ya la releche aunque el proceso era un tanto laborioso. Le impregnó un poco de la sustancia en las hojas del tercio norte, que parece que son las gustativas y aquello se convirtió en una obsesión para el cedro: qué donde está eso, que si los vientos alisios me dejarán cerca, que que tipo de conversación tiene, ¡ah!, nogal, me dices que se llama nogal; interesantísimo, así que la marcha se hizo muy precipitada. 

   El corte de las dos terceras partes fue limpio y sin astringentes que luego da mucho olor. La partida súbita ya que el viento se levantó sobre las 3 y 13 de la madrugada y  la luna estaba llena a rebosar. 

   Se cree que partió con un lobo y no sabe nada de ninguno. Se espera que en otoño vuelvan por si les ha crecido el pelo y la madera y da para otro cubilete

Marra. Fuerza, solidaridad, resistencia

   Pone tarea el profe con palabras que profanan mi ignorancia, pero las busco; Candy toca en Moondance con Van Morrison y la alfombra se despliega, es un reto.

    Yara es la mujer, fotógrafa que llegó desde una Siria destrozada por unos, otros, con la colaboración d la Comunidad Occidental, financiador interesado. Ken Loach y Paul Laverty, guionista, penetran en las entrañas de un barrio en la Inglaterra obrera, en la que entra el veneno de ser más de quienes han llegado, debilitados. Sus necesidades les rompen los espejos para no reconocerse en el otro.

   TJ Ballantyne y Yara navegan en el mismo océano, reconociéndose en sus pesares. Durante años, los medios, no olvidar quienes les financian, grandes empresas interesadas en reducir impuestos y aumentar ganancias, atacaron a partidos que para nada rompían la sociedad, sólo buscaban un equilibrio dentro de los ciudadanos, empezó en Grecia, ¿es verdad que los bancos alemanes mintieron con los datos con los que la extorsionaron?, luego Italia, Portugal y siempre una derecha heredera, enloquecida, amamantada por emporios nacidos en la dictadura española, van tomando posiciones en una Europa que vende la democracia como un envoltorio que ya les empieza a parecer incluso prescindible. Todo el entorno mediático volcado para romper iniciativas en las que se ponía coto a sus grandes anunciantes; dejaron de hacer periodismo y se convirtieron en un pútrido marketing desde el primero, hasta el devenido energúmeno Pedro Vallín, ángel caído de un apesebrado partido trampa. 

   A cambio dejaron los caminos expeditos para esa ultraderecha, entendiendo dentro de ella a quienes han estado en casos de corrupción, mentiras, odio, traición

  Nuestras protagonista van viendo como alrededor, incluso entre quienes tienen que pedir que le paguen una pinta, se teje una red con hilo de rechazo al diferente. Gente que en Lisboa con su sueldo no puede pagar un piso o que allí en ese barrio obrero de Durham tiene que elegir entre calefacción o comer. En una metáfora, les cae mierda a todos; no les llega a quienes les han envenenado la mente, sólo a quienes les aflojan las juntas y a los que se divierten con su maldad o como Charlie, apuñalando a su amigo de infancia.

   Unos fueron echados de sus tierra por cálculos que necesitan sesudos análisis y de los cuales no estamos muy lejanos por oscuros intereses de los que, luego, nos arrojan sus migajas y desprecio

   Otros, los parroquianos habituales, asumen que es lo que les toca, ser los felpudos del capitalismo y disfrutad de su ácida y cruel ironía sobre quien está peor, incluso de los suyos.

    Una compañera la enmarca en el futuro:  La esperanza le parece obscena, le dice a Yara; ella responde que sin esta, el corazón deja de latir; Please Believe in yours hopes, if not the heart will stop.

      Ken, nuestro incombustible luchador, nos repara el estandarte de los mineros de la zona; lo lucen orgullosos, quienes marchan juntos por no perder nunca la fe:

                          Fuerza, solidaridad y resistencia

     Para los 6 de Zaragoza, para las de Gijón, para Pablo Hassel, para las niñas-os atrapados en las cárceles preparadas por los exterminadores que sirven al poderoso.

Los calentadores, Voglio Vederti Danzare

 Es una época para ponérselos en las piernas; ha aumentado el riesgo de lesiones y no vaya a haber otra joven que afirme: "te jodes por no haber calentado", cuando la demostración era mínima que aviso que los tiempos are changing. De la interlocutora sólo queda afirmar con orgullo de haber sido a pawn in their game of her life ¡era una auténtica fenómena!

 Luego están las-os calientamentes que es una variante muy desarrollada de las calientapollas o chuminos según versiones y gustos.

  Escuchas a esa Esperanza, no las que tienes como propias, que estuvo y vivió rodeada de ranas corruptas durante sus etapas en la Administración, decir que las gente tiene que hacerla caso porque ella siempre habla de que ¡Ama España!, y con eso, ya les tienes que votar a los que hacen esa afirmación. Te pensarías que esa es unas palabras lanzada a simples, pero, como ella dice, ha tenido mayorías absolutas en votos, que siempre les viste mucho a las "Arturo Ui"

  Lo primero que uno tiene que hacer cuando oye eso, es echarse las manos a los bolsillos o analizar por donde van a venir los pagos que va a tener que ir aumentando, bien sea en Sanidad, Educación o incluso en las escuelas infantiles que obliga a unos bienintencionados abuelos a estar pendientes de la descendencia de su prole. Siempre te haces la pregunta cual es el buenismo en el que viven que no les hace relacionar una acción con la otra. "Amas a España y por eso tienes que pagar más", como si quienes les consiguen que eso no pase, no amarán España. Cuando Carlos Sánchez Mato reducía la deuda de todo un Ayuntamiento de Madrid, a la vez que ofrecía a las madres, escuelas infantiles gratuitas.

    Las palabras sin compromiso, como muleta para torear a sus votantes. Amo España, pero elijo a quien malgasta su dinero; a las empresas que, primero llenan sus finanzas y luego maltrata a sus clientes, que no ciudadanos.

  Estos políticos son los comerciales de las empresas privadas, convertidos en los vendedores ambulantes que llegaban a los pueblos y como en la película "el Médico", lanzaban alabanzas a las excelencias de sus productos que, a la postre, no te arreglaban nada y si pasaba que te metía en un bucle de compra del que no era fácil salir, hasta nuestros días.

   Existen otra especie de calentadores, próximos a llamarse tarados o por los menos dignos de repararse; en ese ámbito meteríamos, en principio, las afirmaciones del obispo Reig sobre que niños-as con ciertas discapacidades son fruto de malas acciones de sus progenitores nos hace pensar que este ser y gente similar tengan altavoces, si que es una deficiencia de un Estado que fue tomado por traidores y sus hechiceros y se rodearon de otros actores necesarios para mantener ese status quo. Funcionarios con armas que admiten medallas por un silencio sobre lo que pasó un día en el que murieron 228 de sus vecinos.  Jueces paralizados y parasitados por el "exorcismo" de amar España y lo único que cometen es una dejación de funciones que la destrozan. Su alto valor para una sociedad, embrutecido por el miedo y el servilismo. Un poder del Estado que como en Méjico, tiene que ser elegido por el pueblo, en este caso español, para que no intervengan las inercias de una dictadura y de una entrada en esa carrera desde posiciones de privilegio. 

    Voglio vederti Danzare, pase lo que pase y que la lucha siga, porque ellos-as, las favorecidas por las empresas corruptas, no son quienes sienten España, sólo la exprimen y la degradan

Árbol dorado

  Cuando se acerca el anochecer, los últimos rayos crea una visión del roble única. Lo baña en oro y sus ramas se alzan como brazos para señalar su entusiasmo. 

  Ese tiempo se pasa pero si savia se derrama como la saliva de un beso de buenas noches.

   Has corrido por otro sitio, con otro ritmo y llegas al ocaso de esa luz, que quiere masajear los doloridos músculos que ya olvidaron los ajetreos de antes.

    Por la plaza, ya existe otro mundo el que estás modelando desde hace años, por mucho que las terrazas las llenen los mismos clientes y las moto se arremolinen soñando inclinaciones imposibles. 

   Carreteras que se llenaron de memoriales, cuando los límites arrastraban cuerpos para ser devorados

Ken entre Pinos.

  Se presenta un diálogo para explicarme mi yo estúpido; Pino Aprile lo tiene claro, todos somos imbéciles de alguna manera. Me dejo llevar, son las primeras horas de la mañana y no es cuestión de recordar a aquel depravado lector de periódicos que afirmó que era terrorista porque lo ponían allí. Esa es la vida que nos ha tocado vivir; que nos den hecho nuestros guiones de pensamientos desde fuera. 

   Ahora con la efervescencia de la pantalla pulpo, el grado de seres teledirigidos ha crecido al grado máximo. Se maquillan Centros con actos públicos mientras seleccionan alumnado y reciben ayudas de forma impúdica, podríamos decir que el transformismo se completa con una indecencia vestida de luces. Oyes al periodista acosador, utiliza un lenguaje de "serpiente" o "langue du bois", en el que aparecen como ofendidos cuando ellos han mandado a una periodista a una casa, travestida en mensajera o mandado leer un informe a otro periodista, quiso parecer buenista, sabiendo este último la calaña del primero y este habiendo obtenido esa información de fuentes corruptas que, si cuesta imaginarse que un funcionario, por muy armado y garante de la patria vaya a ser capaz de preparar informes contra otro ciudadano por el mero hecho de pensar diferente. 

   Por muy atontados que comparezcan en las investigaciones del Congreso, aquellos prepotentes políticos que convirtieron su paso por el gobierno en un periodo canallesco con comparecencias públicas que darían vergüenza incluso al afamado padre, crítico con los razonamientos ajenos. Incluso en esta hipótesis contempladas como las del superviviente de una sociedad que les ha dado la isla del Tesoro

   Incluso, en ese paradigmático caso, podemos afirmar que fue el huevo y la gallina los que a la vez, ensuciaron el servicio público que debería ser el de un funcionario, por muchas y grandes pistolas que tengan y el de un político, por mucho que su supervivencia dependa de lo taimados que sean antes las relaciones entre los suyos, que son el mayor peligro.

   En eso Ken Loach, ¿Dónde está mi ensimismamiento y amor al cine al que he abandonado, por la inmediatez sin base, cuando en el descubro tantas claves de vida?. 

    Aparece en el imprescindible The Old Oak de cada barrio, de cada pueblo y ciudad y da voz a las ideas, a los miedos, a los bulos que pueden tapar la existencia de una familia ante la contundencia de las imágenes creadas y dirigir a los parroquianos de ese pub o a las personas hacía posiciones interesadas que les libran del análisis y contradicciones de los actos propios.

     Cuenta Pino Aprile que existe un experimento donde se ve que existe una pez que va dirigiendo a todo un banco de los de su especie para obtener su alimento y protegerse entre ellos. Si hizo un experimento donde se le quitó el cerebro a ese pez dominante y la bancada le siguió en sus desvaríos sin sentido. 

     Ser parte de la masa, creerse los desvaríos guionizados del crápula dispuesto a todo por creerse un dios alabado en un altar, aunque sea con un cerebro, que no procesa todo el daño que produce la destrucción del respeto a uno mismo y a los demás. 

    Javier del Pino pregunta ese periodista italiano que nos aporta sus propias claves para este tiempo, tantas veces, tan enfermizo.

     Ken está ahí, para que despertemos desde la oscuridad del abandono de una ciudadanía a los clichés que les encierra en una caverna

Pedir, mirar y explicar

 Cuando Bonifacio había tomado asiento para tomar una cerveza que le permitiera mirar aquella exuberante naturaleza, pensó que el mundo era maravilloso y que había tenido una revelación por haberse decidido a salirse de la esclavitud del móvil que le había tenido cuatro horas tratando de dar placer a los trabajadores de las apps que tienen que dar la turra por una miseria.

 Colocó la silla para ver, por un lado, aquellos árboles y cuestas talladas a lo largo de los siglos; por otro lado podía observar el transcurrir de las gentes del lugar. Al final estaba, un poster de Bruce y debajo, tumbadas se habían acumulado las niñas asesinadas aquí, pero también con el silencio actos genocidas de un país, como son los peques que nos los desgarran en Palestina, porque nos los quitamos nosotros.

  Estaba embebido en la música de la Pasión según San Mateo de Bach; parecía tarde, dada mi avanzada edad, pero estaba entendiendo claves que no me habían sido posibles comprender durante siglos, que era el pecado de no haberme adentrado en aquel mundo, mucho antes.

  Entonces llego Bella, se puso delante y ya no pude ver ni la montaña, ni a Springsteen hablando del pez descerebrado que andaba guiando a todo un país. 

   Nunca podré recordar la pregunta que me hizo; pudiera ser sobre una estupidez o sobre una parábola sobre el trigo y el cortar las cabezas más altas porque son las que están tomando más recursos de la tierra y empobrece la otras.

   El caso es que al volverse y darme la espalda, podía haberme vuelto a la observación del castaño que se remarcaba en el principio de la subida o podía haber buscado el cuerpo de la pequeña que yacía amputada, con una sonrisa de mil kilotones que destruía la impudicia de quererla asesinar. 

    No ocurrió.

    A medio metro de la mesa, se me expusieron delante mío sus equilibrados y rellenos glúteos; alguien en la otra mesa, con un falso pudor, me hizo pasar una gran vergüenza porque soltó: "te está mirando el culo".

    Tuve los reflejos que no tuve en otros tiempos y dirigiendo a la señora, quizás envidiosa, quizás admiradora mía, que no había sido correspondida, contesté, perdone señora mi mente está recordando la cuarta estación del Via Crucis, y no teniendo a mano ningún boli y haberme dejado el móvil cargando al lado de su trasero, ¡mírelo señora!, he fijado mi atención en esas dos hojas que son las nalgas de esta joven que se me ha expuesto tan de forma inesperada y me han recordado todo el sufrimiento que hay en el mundo.

     La mujer me llamó impío y la joven se quedó maravillada que Bach pudiera ser descrito en sus cachetes. Me sonrió, me cogió los mofletes para simular mi vergüenza y se marchó contorneando el mundo enmarcado en sus dos magníficas columnas.

Una barra insuperable

  Se siguen rememorando palabras dichas de Pepe Mujica. Como, cada día, Nieves Concostrina en sus pequeñas píldoras, nos ilustra de datos que no conocíamos de la historia o, estos días, alguien nos sitúa en los padecimientos con las torturas realizadas sobre Pepe, durante una dictadura. 

  Decía, hace años, un joven, que Lula había pasado por la cárcel, como que Mujica había sido Montonero, tachado de grupo terrorista.   

   Te extraña que aquel chico, por juventud, y determinados medios, regados y subvencionados por lo público, se esmeren, "a fuer de ser objetivos", en recordar que estos dos seres humanos, fueron terroristas, pero, en ese esfuerzo de equidistancia, se les olvide recordar que los dictadores que gobernaban aquellos países, a estos los habían convertido en un Estado, aún más grave, criminal, desde el poder que habían tomado por las armas.

   Al escribir esto, sabes que quienes tratan de crear imaginarios entre una izquierda "chuli", en este caso, El Pais y el correcto Fortes, han entrevistado a un "transformer" Iván, que ha defendido posiciones de ultraderecha; estos medios que luego, se preguntan. "uy, uy, han llegado los que criminalizan a los niños"; pero este periodismo no es capaz de entrevistar a Pablo Iglesias, que ha descrito los personajes públicos que están dirigiendo o influyendo sobre nuestra sociedad.

    Desde hace años, él sabe que muchas personas que evitan debatir, aprovechan cualquier despiste para colocar: "este es de Podemos, nosotros, somos los buenos". 

   Está claro que oyes a Serna, Belarra, Velarde, Montero, Fernández, Rodríguez, Rossell y se dice, el próximo día l suelts que, además, está orgulloso. 

   No sabe si ellos pueden responder los mismos.

   Si, Pepe, dejas una Barra de tres pares de narices, pero un periodismo orgánico, canalla, miedoso a ser contrastado y culpable de robar una información fundamental a la sociedad. 

   Si Pepa, Xabier, hacéis de mercenarios de quienes os pagan o defendéis pero eso, jamás será periodismo para quienes buscan conocer y contrastar.

    Ahí están tus "barras", Pepe Mujica, quienes se enfrentan para defender lo público y no se esconden para defenderlo en una Sanidad, una Educación y en unos medios de producción esenciales para proteger la manida España, que tanto venden quienes la comercian con banderas, democracia sin personas y un dios justiciero del que son ellos ejecutores.

El retortijón

   Te levantas como un zombie más pensando que cualquier tiempo pasado fue mejor, si se fue Pepe Mujica, pero claro se te aparece Irene Zugasti o escuchas a Laura Arroyo y te ves conduciendo un escarabajo para reivindicar otro mundo, mejor, más humano, sin el patrocinio de pútridos retortijones lanzados por el peor y más siniestro presidente que hay tenido esta última democracia.

  Podría no ser importante sus vaticinios llenos de odio y podredumbre; como hace muchos años quisiste decir a aquel Alfredo, que, por suerte no te llamó. En aquellos días escuchabas la sentencia que hacían sobre quienes votaban a una opción moderada de sociedad, un socialismo timoneado por un Zapatero, que intentaba desembarazarse de un jugador de un póker político como pudo ser un Felipe, zalamero.

   A aquel ser que te hizo la cobra, le preguntarías como existen gentes decentes que votan a quienes les han engañado, les han robado, han subvencionado expendedores de odio y han estado delante de muchos desastres y muertes haciendo gala de su ineptitud, ineficacia e incluso una mente criminal que ven pasar los fallecimientos de 4000 personas por decir que los medicamentos son caros; los de 268, por no estar en el sitio que debieran estar.

   Si aquel ser al que le hacías reflexionar diciendo que el hijo puta que nombraba eras tu mismo, te pudiera parecer fruto de su tiempo, donde los recursos para obtener la información eran casi unitarios o ya subvencionados por las grandes empresas que son quienes soportan, limpios e inocentes esos grandes destrozos. 

  Ahora te extrañas no por quienes han seguido confiando sus conocimientos a quienes les alimentan con sus mismos productos proteicos de verdades a medio hacer, mentiras, filtraciones, seleccionadas por unos funcionarios armados que debieran estar fuera de lo público, para aspirar a servir a sus amos, desde sus propias cloacas. 

   Lo que te produce pavor es cuando contactas con gente a los que haces ver "que me estás diciendo" y cuando les preguntas su forma de informarse, no sé si por vergüenza o por aún más, te dicen que ellos se informan en Bélgica o en Rusia, o no te dicen donde adquieren esa basura que les sirve para una cosa, pero no para otra.

   Y te extraña, porque en su vida personal, buscan no ser un número más; no dejan, que les quiten el tesoro del que hablaba Pepe, su tiempo; lo disponen para ellos y enriquecen con bellas aportaciones para su interlocutor o la comunidad sobre nuestros orígenes o evolución. 

   No aciertas a comprender como pueden tener en su imaginario a ese ser nauseabundo, como un buen estadista. Es que hizo crecer la economía española, te corroboran; entonces les dices, te doy un millón de euros pero me tienes que devolver dos, te quito recursos y me lo pagarás con tu sueldo en poco tiempo. No comprenden que entraron en una época dantesca donde existen fotos de ese presidente, con sus ministros en las que ni uno se libra de o haber pasado por la cárcel o estar inmersos en procesos judiciales. 

   Te imaginas que es el orden el que les guía y si algo hubo en aquella época, fue una ley Mordaza, pero previendo que utilizarían a la policía, curioso, como hacen todos los regímenes que se dicen liberales para acallar las protestas que generarían sus acciones de gobierno.

   Y por que ya, no te merece la pena escuchar su selección de muertes crueles, las residencias de ancianos, no sé, o tenía la responsabilidad el otro; ETA, siempre, si; las cunetas en las que seguimos estando, no, pero ETA, horrible, ¡que lo fue!; libertad, la diosa LIBERTAD, pero la suya a la de los otros, ley mordaza; el decir que la monarquía borbónica, de siempre ha sido comisionista y ladrona, cárcel para Pablo Hasel.

   En las hojas de los árboles, en los pájaros que cantan; la muerte nos va derrotar pero para eso se invento el amor, para reproducirnos; así que cuando tenga que venir, que venga, jugaremos a las cartas. 

   Pepe, en nuestros actos de vida. Cuidar de nuestro tiempo; sería nuestro Farero, nos deja los faros encendidos para que los sigamos alimentando con las cosas que nos motivan.

    Terminar el círculo sabiendo que existen esos macabros seres, agoreros enriquecidos por empresas que buscan ganancias por encima de humanidad, con esta rodamos, sabiendo quienes son ellos. 

   Nace un segundo y muere otro, otro parto desde el puerto al más allá

Cree en tus esperanzas

  Siempre me pareció interesante que comprendieran el valor del momento de la entrega del testigo. Como en el famoso combo, saber leer tu velocidad con la de tus compañeras y el paso del famoso "palito", como momento clave en la interacción dentro del grupo

  Otra cosa fue cuando el propósito fue hacer un simulacro de carrera; aquel enaltecido mozo miró para atrás y emprendió la veloz carrera tan pendiente del compañero que venía que no intuyó lo que se le venía delante, un poste ajeno a tantos jaleos juveniles, para susto nuestro y herida, grande, de él. 

  En días como hoy, se nos va Pepe Mújica, así que deja un testigo que nos tenemos que repartir entre muchos. ¡Joder! ¡Qué manera de estar por aquí!; recibiendo palos, como dijo y dando píldoras para ser feliz y ninguna de ella llevaba química, ni los amaños que nos contaba Nieves Concostrina sobre de quienes dieron origen a la palabra estraperlo. Ni por asomo se nos habría ocurrido pensarlo por ahí, pero ya les dije a los padre y madre de un joven, esta Nieves es mucha mujer, como para producir un fuego en el necio por mostrárnoslos desnudos de todas las alharacas que algunos creen que es tradición; también lo es para producir una inundación de abrazos, por deshacer los témpanos de la inhumanidad y mostrarnos su sensibilidad ante tantos casos de violencia hacía los niños, los desfavorecidos, los republicanos apartados en cuneta y esa monarquía que es un cáncer que sólo una sociedad puede aguantar, entre tantas canalladas recibidas.

   Quienes le trataron tienen que estar abrumados por la sencillez en el trato de un ser que fue presidente de un país, después de haber pasado por la cárcel durante una dictadura. 

    ¡Qué raro! ¿verdad, Raúl? se nos presenta un tipo con unos grilletes y ahí delante tiene un escarabajo y no sólo no lo pisa, sino que se monta en el y nos conduce con la velocidad suficiente para reencontrarnos con nosotros mismos. Ya nos dice, el peor enemigo de un pobre es otro pobre que busca satisfacer al rico, para que le acoja a su vera. 

    Es como si una tal Yolanda fuera tan miserable que hubiera vigilado a su compañero de partido, también pobre, para que el rico la acogiera en su seno para hacerla morder la buenaventura de la traición. ¡Qué vida! Yoli; emputecerla para que sólo seas digna de que tu amo te pase la mano por el lomo y los sicarios te den cancha, eso si pensando para su fuero interno, ¡vaya panda de mamarrachos que somos los unos y las otras!, sabiendo quienes arrojan los huesos y mordiendo a diestro y siniestro, si este nos los manda.

    Así que por aquí anda, el uno y el otro; a este le dio tiempo a escucharse en las mazmorras y también la edad, le hizo posarse sobre nuestro altar diario y darnos la medida del valor de las cosas para no perdernos en lo prescindible; al otro, que ha escuchado al primero y también a Eddie Veder y para mi que, también, tiene algún otro chanchullo en el que involucrarse para vergüenza mía, ya me diría: aparta, habla, cuéntame pero no intentes ayudar.

     Cuando amamos

     Somos luz

ey, you got a light?

         Yes, and we love it; allí en las noches estrelladas, nos la representamos en aquella, o no, en aquella otra, o la que se quiere fugar

       Es una trampa que nos hacemos, nos decía Pepe, para quitarnos falsas esperanzas; ya no volverán ni el uno, ni en el otro, pero quedan en nuestras entrañas y actos; son parte de lo que aspiramos a ser y de lo que queremos para una sociedad más humana.   En los días de tinieblas, no esperamos apariciones, sólo desear vivir para celebrar ese tiempo compartido que diluye la densidad de los nubarrones que son manejados y nunca terminarán de marcharse como la permanencia; amarrado por los abrazos de los que aprendiste  

Relevos increíbles

  Haber sido un remedo de atleta debe dar la suficiente emoción y lágrimas para compartir la alegría de las chicas del 4 x 100 y 4 x 400. 

   Ver siempre volar a mujeres ajenas a tus previsiones, te hacían vibrar por su potencia, pero nunca te obligaban a levantarte ni a sentir la velocidad infinita hasta su éxito. Paula, Eva, Daniela, Blanca. 

    Aquellos extenuantes, agarrotados y repetidos cuatrocientos para cambiar tu resistencia en la época más cañera, se convertían ayer en un vuelo fluido y grácil hacía un éxito que es una superación brutal de anteriores limites. 

    La gracilidad, potencia, eficiencia y majestuidad en la zancada de Paula Sevilla, Eva Santidrian, Daniela Fra, ¿Se deslizaba ingrávida? y Blanca Hervás, conocimiento y seguridad en sí misma, dieron un espectáculo jamás visto entre nosotros. ¡Qué belleza y emoción!

     Sólo es comparable, en el deporte, con la construcción, desde abajo, de una comunidad humana, de excelentes profesionales que aman lo que hacen y buscan en ese equipo que alberga en su grupo más de siete posibles balones de oro. Nunca visto. El Barcelona femenino, podrá ganar títulos pero tiene el más grandioso,  posee comunidad y un eficaz sentido del valor del respeto de unos valores futbolísticos pero, mejor sociales de respeto por quienes les rodean y por si mismo, imprescindibles. El equipo masculino está en esa construcción. 

   Y si, en el otro lado, en el que siempre buscamos, porque pertenece nuestro cariño y mente, sólo encontramos la soberbia de ganar, y ser puestos en pedestales mediáticos tan superfluos, como ridículos, pero hoy faro, incluye los defenestrados.

  

Olores por Oldham street

  Cuando viajar era traer el mundo; aquella chica que viajó al más allá y se vistió con su curiosa ropa para cambiar de vida. 

   Salió de allí sin dar aquel paso y todo siguió igual, eso sí, su inglés fue dándose cabezazos para vacile de alguno, nada que no hubiera paso a lo largo de los siglos.

   Mary que fue allí para buscar a los Chemical Brothers, The Stone Roses, The Smiths, The Durruti Columns, si dió aquel paso y de allí salió vestida para otra vida, huir de aquella en la que la habían, incluso, amputado su destreza con su mano dominante porque sus antecesores seguían a pies juntillas todo lo que les era expulsado por aquellas pantallas que si, había sido un descubrimiento que jamás hubieran imaginado en sus años de miseria.

   Mary cuando llamaba y hablaba con su padre sentía aquel profundo corte que le había producido en su personalidad; era una herida, que se imaginaba se había ido uniendo a otras, hasta que tomó la decisión de seguir la luz que nunca se apaga. Recordaba su primer día en la famosa tienda fashion de segunda mano del viejo edificio de Oldham Street, entró y con sus pocos recursos, se fue metiendo por las diferentes tiendas, probándose zapatos, camisas e incluso un sombrero, con el que salió, horas después, que nunca hubiera imaginado llevar, sobre su negra cabellera. En alguna tienda dio un beso furtivo a una dulce chica; en otra, lo alargó con el apuesto vendedor que la retuvo durante un tiempo para que años después pensará que había sido toda una vida y cuando se colocó la minifalda, sintió que la vendedora retuvo la mano un tiempo mas prolongado del prudencial, que la hizo agitarse.

   Al salir, se metió en un bar donde escuchó "there is a light that never go out" y la siguió hasta el baño y de allí se desprendió de sus miedos.

   Llamó día después a casa, habló entonces con su madre y comprendió tantas ataduras en las que estaban envueltos. Se puso al teléfono el padre que seguía encerrado en un mundo viejo, aunque la televisión creía que le había abierto las puertas para recibir el universo.

    Ella, con las espinas clavadas por los apriorismos que la habían marcado su niñez; fruto del ideario que había ido transmitiendo los mengueles patrios e iba recordando; mientras su padre hacía largas pausas, para lanzarse a hablar de los interminables nuevas ideas que le transmitían en la televisión. Era su nuevo dios y el "parte", la palabra en encíclica que cada día le mostraban para explicar la existencia del ser humano.

    Mary había entrado a trabajar en una librería, era su sueño desde que, primero había ido a Dublin y en Sweny Chemist, PJ la había dado un abrazo, una cordialidad y una erudición que había culminado en un Pub y después con una enorme vomitera sobre el río Liffey, para devolverle parte de su contenido en agua que llevaban las famosas cervezas Guinness. Allí visitó Upstairs books con libros para la militancia, como en Ciutat Invisible de Barcelona.

   Sus hermanas menores se habían quedado en la pequeña ciudad y seguían bajo los influjos del visionario padre, que entendía como una revelación, que lo que le habían transmitido de palabra, ahora él lo podía ver y escuchar en primera línea, le agrandó más su alimentado orgullo de sabio conocedor, lleno de certezas, no podía atinar a comprender que eran los mismos que poseían los anteriores canales de comunicación, los que manejaban, ahora, los hilos de las noticias que muchos periodistas travestidos en ropas y pelos que denotaban sapiencia les arrojaban como un nuevo mana.

   Cuando de nuevo cogió el teléfono el padre, Mary sacó fuerzas y le dijo que se desnudará de aquellos ropajes con el que le aprisionaban. Si sus hermanas no podían ir a los campamentos de verano, ni a las carísimas clases era porque él seguía creyendo a aquella fullera reinona a la que votaba por su libertad y su bajada de impuestos, pero que aún así le dejaba sin recursos para poder liberar a los abuelos de tenerlas todo el verano vagando por aquellos lares, su antiguo pueblo.

    No volveré a la vieja casa, mientras tú sigas encerrado en un mundo que no existe, donde sólo eres una pieza más del sistema que buscan eternizar. 

   Lo pequeña que soy en mi Manchester, lo uno a seres que estamos en búsqueda, pero ya si liberado de la cadena de ondas que nos envuelven en cajas celdas. Sabes, padre, que ahora soy miserable porque no estoy con todos vosotros, pero tú has estado demasiado tiempo encerrado y nunca comprenderé porque les das tu valioso tiempo a tipos que les importa un comino si estás vivo o muerto.

   Existe otro mundo, en el que el único miedo es al que transmiten un odio en el que os enraizaron quienes, amenazan por mantener su dominio. 

    Mary colgó y condujo sus pensamientos por la noche, hasta que el saxofón de Clarence y Jake la abrazaron para cubrir su desnudez

Silencio en la algarabia

  Cuando paseo por Barcelona, como hoy podría ver en Madrid, veo a esas personas que reivindican algo que siempre han negado la posibilidad de desarrollar al diferente; su vida, con su personalidad y sus características

  En la primera, el foco, como en muchos sábados, lo pone el foco esos primeros minutos del "avivir", recorridos por Lourdes Lancho y Javier del Pino, se han adentrado en una parroquia del centro de la ciudad y, con Valentina, han puesto el micrófono a migrantes venidas de allende los mares; allí que se ha convertido en un criadero de Papas. 

  Los casos de los que huían son los repetidos siempre, machismo, desprecio, desplazamiento de sus lugares de habitats por ser tomados por grandes empresas, inocentes en sus anuncios, depredadoras en sus acciones.

  Han descrito el comportamiento de algunas personas de la ciudad de Barcelona que las acogieron, desde robarles los papeles y tirárselos, hasta pagarlas 20 euros a la semana por más de 10 horas de trabajo diario. Y alguna otra mujer que la vejó hasta animalizarla. Entonces levantas la cabeza hacía aquella amada ciutat invisible y les amas en su lucha y radicalismo hacia aquellos seres tan perniciosos, a la vez que ves aquellos balcones, muchos abastecidos por el esclavismo, que nos describe "El combo blanco".

   Existe ese bestialismo en los pobres que intentan esclavizar a sus semejantes más desfavorecidos y en la clase burguesa que te echa con la mirada de aquel coctelería en la que entraste a sentir el espíritu de José Martí Gómez y les viste tan pulcros como despreciables, quizás herederos de aquellos amos, esclavista.

   En Madrid, existe una mentira que les enaltece. La ponen en las noticias que distribuyen en la que intentan engañar con un lugar lleno que no es ni en el día de hoy, ni donde ha tenido lugar la manifestación y la rematan con un fondo de pantalla en la que detrás del parlador han puesto banderas de una dictadura. Hoy reivindicaban las votaciones que nunca permitieron ellos, a no ser que poner las bandoleras como urnas, les sirviera para contar las balas como votos y opresión.

   Es curioso, una ciudad en la que se intenta involucrar a dios, tomada por mentirosos, desinformados y violentos.

   La luna llena llega después y te quita la pesadez de no haber encontrado todos los tiempos de el Sitio de Zaragoza, pero si la tranquilidad de que no está tan escondida. 

  En día como hoy, sin esa enorme carga en unas piernas con gemelos cimentados, estarías corriendo toda una vida embutido en un espacio sereno como este, por la que te deslizas entre los sonidos de la noche, con los recuerdos, las emociones y el sentir tanto el cansancio, como el agradecimiento a los que te recuerdan que detrás de la pared del silencio. 

  Existen seres que lanzan llamaradas de cordialidad y conocimiento para tu ayuda y con los que tienes el compromiso de deslizarte por todas esas pendientes en la que parece que en algún momento, el fin será el abismo, pesadilla que se rompe con un nuevo esfuerzo para llegar un poco mejor a compartir los sonidos de una música que se te abre.

    Cuando ya caen las cejas y las letras se te rebelan, se dibuja la sonrisa de entrar el próximo viernes, con un corazón con el que pudieras tocar algo mágico para que aquellas alumnas-os que se graduarán y marcharán de nuestro instituto; los pulsos de los dedos les transmitieran el agradecimiento de haber compartido un tiempo con esa generación. 

Despacito; romper el Sitio

 Ya son 912 días, sin bajarse del carromato que me prestó aquella zíngara Allegra que me dejo un reto para que emprendiera un viaje, sin retorno.

   Aquí las tormentas vienen en forma de notas que caen con una velocidad de la que apenas te puedes proteger y los desiertos áridos e improductivos, cuando olvidas que el viaje emprendido será tan largo como la vida, pero que las ruedas del carromato irán dando las vueltas en cada centímetro recorrido. 

   Cuando se adormece uno en un pequeño oasis, intuyes que el Sol quemando el día, te ha hecho olvidarte de lo que te da protección, el pequeño pañuelo de la lectura viene ejecutada del pentagrama correspondiente. En ese momento "en vela", recuerdas que sentiste un escozor por quemarte algo sin cubrir y aún así, no quisiste detener una décima del tiempo para tapar esa ausencia de una buena medición. El dolor por el error siempre viene y debiera ser causa para una mejora. 

  Y  llega el sitio de Zaragoza, y parece que tienes pensado perpetrar un asalto a esa música y claro existen un personajes que se rebelan contra tu asedio. Los silencios de corchea a contratiempo reclaman su espacio y hacen una pequeña salida y marca su terreno y entonces pisas esa mínima expresión y te das cuenta que has hundido tu dedo y has provocado una explosión.

  Las notas que en su vida normal no eran agresivas en velocidad ni salto, sólo corcheas, blancas y negras, se unieron allí, como aquella Agustina que hizo famosa aquella ciudad y empezaron a soltar cañonazos que dejaron al asaltante muy minimizado, con sus dedos, petrificados; su mente, embotada, sin reconocer un terreno que le habían descrito  mil y un avanzado pero que él, en otros asuntos, no habían escuchado.

  Incluso quienes le acompañaban se le quedaban mirando, en esos instantes, para contemplar la parálisis, que para su bien, también había llegado a la boca, que si picaba con esa lengua expectante y soltaba aire, eran para el más inmenso silencio. 

   Sus compañeros, expertos en este Sitio y otros Petreles, veían la petrificación de aquel novato y pensaban si como en aquel cuento bíblico, este imberbe musical habría cometido el delito de mirar con demasiada soberbia a la música, considerándola una tarea menor y esta, a cambio, le había convertido en una estatua de sal, con el riesgo de diluirse con tanta lluvia, de repeticiones, de tiempo de jota, de allegro, de a tempo, o moderado, lento y otros jarreos de anotaciones de las cuales no les daba tiempo a protegerse; de tal manera, que en estas mañanas, en el que la lluvia ha decidido consolarle con su propio sonido, adornando una naturaleza que le atrapó hace, ¡tan pocos años!, siente que tiene el riesgo de desaparecer para salar los torrentes o paralizarse para que como en las celebraciones de los equipos, tenga que pasar por medio del grupo de notas y estas me den cogotazos por mis precarias y despistadas acciones por reconocerlas.

    Mientras, sabiendo que los siguientes pasos, es volver al Sitio y reconocerle en la lectura, en la paciencia de hacerse suyo, un pájaro silba para que se le abra su eterno sitio donde proteger a sus polluelos.

Cantos de autenticidad

  No me canso de admirar a Luis Enrique, desde aquel joven persistente y valiente jugador de Sporting, pasando por un Madrid, donde existe una soberbia, alimentada por tantos palcos y donde fue descrito por sus periolistos divinos, como jugador sin nivel para algo tan grande como ese equipo, ahora símbolo de la televisión del fanatismo, y que siguen pontificando, sin cónclave y sin dignidad sobre sus grandes verdades, readaptadas a conveniencia, para siempre aceptar.

   En el Barcelona y en la selección, en sus dos facetas, jugador y entrenador, ha demostrado la grandeza de la honestidad e integridad en el esfuerzo para conseguir grandes metas, unido a un conocimiento del juego exhaustivo del juego.

   Existe algo, al menos, igual de grande, su autenticidad; en el sofá sonoro, descubrí lo que había detrás de Sinéad O'Connors; a lo lejos se pensaba saber quién era: una definición vulgar me la mostró, como caprichosa.

   En la, a veces, torpe, muchas veces, precipitadas aproximación a la música, saber que Sinéad renunció a los oropeles y a las grandes audiencias que te exigen exhibirte como persona, para centrarse en lo que amaba y realizaba, como en "mother", un cañón para crear estrellas de belleza que nos fuera irrigando nuestras cabezas, posándose en los días de luna llena

   Al contrario que Luis Enrique, Sinéad pudo y quiso prescindir de la prensa para promocionar sus trabajos. Haberla visto como la cuidadaban Van Morrison o Roger Waters en su aparente debilidad, es más que emocionante. 

   Nos queda su voz y sobre todo, su persona, para seguir buscando en la música, como dicen los profes, con paciencia y lentitud, para llegar lejos.

   El entrenador de ahora, vive desde joven la exposición diaria de fútbol. La maquinaria que se ha creado alrededor este negocio, donde se van metiendo, para dominarlo, vendedores de toda índole. 

   Desde arriba, como lo saben las dictaduras y los que aspiran a gobernar en una democracia, en tantas ocasiones, despistadas y dirigidas con los fabuladores mercenarios, han hecho valer la exposición diaria de sus peones, sean futbolistas o entrenadores. 

   Si como futbolista Luis Enrique se defendió y consiguió un lugar privilegiado en un Barcelona de respeto por el fútbol entendido como un juego asociativo, con tantas profundidades por conocer. Ha sido en su labor como entrenador, donde, aún, ha dado más muestras de su grandeza y en ella, de su autenticidad, siempre tan por encima de esa especie de bandolería mediática, que busca comida para su hambre diaria, hoy, casi horaria para sus clickbait alimenticios.

   Habrá personas que escriban un libro de este maravilloso trabajador, que también, ha minimizado mis éxitos atléticos; pero esto es un pequeño homenaje a Sinéad y a este ser humano  Luis Enrique que, siempre ha sabido el valor del equipo; al que le tuvo que costar aceptar tener entre sus jugadores a algunos endiosados por esos vende humos que les aíslan ante la responsabilidad con sus compañeros. Ahora, liberado de ellos puede ofrecer a los miembros de su equipo, conocimientos y si, una autenticidad, muy  por encima de la estulticia endiosada que le rodea.

   Siempre, cuando intentamos mejorarnos, sabemos que entre lo que nos ofrece fuerza, está el tiempo que compartimos con seres irrepetibles, aquel Raúl, irónico; aquel Jesús, maestro; aquel José Luis, fútbol y su Xana, niña; como esos niños palestinos, arrebatados a la humanidad, por el salvajismo de unos y la violenta indiferencia, nuestra. Siempre nombrarles para revivir los que nos dan respetar su paso entre nosotros.

 

Escuchas

 En el libro "Como escuchar jazz", intentas entrar y parece que es como si entrarás en una zona pantanosa. Desde luego no vas a ir andando por encima, como aquel jovenzuelo, ni te convertirás en una sirena, ahíta de poder disfrutar de un sexo, porque no sería posible, con cualquier azaroso Ulysses, que necesite un pequeño cambio de rumbo.

  El asunto es meterte en el camerino de los Monty.

  Siendo sirviente suyo me mandaron a galeras, por no haber presentado la obra para su corrección. Luego comprendí que aquel escrito, perdido porque me acodé en la barra de aquel bar tan selecto, en la que me miraron con un desprecio infinito, aunque sólo había ido a buscar el espíritu de José Martí Gómez. Decía que el escrito más que "no encontrado" había servido para limpiar la babas de aquella mujer que había enfilado hacia la salida al verme y se dió la vuelta cuando mi sosias entró para unirse a mi espíritu. Disfrazado, atrajo al coño de aquella aventurera. 

   Arrojo el disfraz que le había dado aquel afamado abogado que encontró su "pretty woman" en un bar de copas afamado y la otorgó el título de dama que ella se readaptó a toda su nueva inventada historia que es en lo que convirtió su menesteroso pasado.

   A Jhon aquel prematuro abandono de una script le obligó a cogerme del cuello y girando sobre sus talones, me puso en 180 grados sobre el puesto de mando de la nave. Tuve que coger el timón con demasiada premura que fue una suerte, porque al quedarme colgado sobre ese parte del barco. Eso hizo que evitaramos un iceberg aunque si le dimos un buen coscorrón a un ballena que es capón, en toda regla. Esa falta de respeto, que es como lo entendió mi nuevo enemigo, lo resolvió escupiendo un escualo que estaba por terminar de diferir. 

   Si esto era asqueroso, la sorpresa de encontrar una grabadora que llevaba una mano a medio masticar en la barriga del tiburón, me emocionó y me animó a seguir con mi nueva tarea. Allí estaba Thelonious Himself y Thelonious Alone in San Francisco. 

   Eric se emocionó; quien no lo haría si escuchará la autenticidad en esos discos, enfrente de la iniquidad de un presidente, Pedro al que debes defender de los ungas mentales, pero que es tan burdo, como alguno de sus periódicos entrevistadores, y saca fuera de contexto unas frases de alguien que sabe que nunca le daría la razón y si que le reprocharia su mephistofelico maquiavelismo, Pablo Iglesias. Este jamás le daría permiso para usar de forma torticera sus palabras. 

   Se lo daría, gustoso e intrigado, a Michael y Graham para que siguieran dibujando sueños de ironía en sus obras que revisionaremos con frecuencia con la que quebrar las realidades impuestas en las que nos tienen atrapados los faranduleros, con sus equilibrios con la verdad.

Un tenderete, no me lo llames cónclave

   Se pone un tenderete delante de los morros de Juan y Edelmiro y vaya que si se monta la de de Eustaquio; todo liado por ahí, equivalencias por aquí, por allí y siempre la rabia de ser tan pasional para no escuchar a quien te dice que si no oyes a los que defienden, por ejemplo, las razones de los comprenden las actuaciones del mamporrero Peinado. Ese al que han dado la orden de meter la mano por el culo, para sacar toda la mierda, que puede que no sea la tarea de aquella profesión pero si la de este enviado. El asunto es cuando no encuentra lo que busca, pero ya sabes te pones a tocar cosa del trasero y terminas expandiendo la mierda a todos, incluso en la boca se te queda un trozo que parece un rictus, cuando es lo que es. 

    Cuando actué para Bertolt me puso como ejemplo, una imagen. Un abuelo con su gorra de adolescente que, indignado, no deja que un joven, con pinta de patriota, le expulsen toda la porquería que es capaz de elaborar la ultraderecha. 

    Estos jóvenes, como en el sketch de los nazis de José Mota, te dicen una barbaridad que, y ese es el gran fallo propio, no has dejado que te digan la procedencia, directamente no te lo dicen, o como hace varios años, comentó alguno, dijo que hoy la televisión belga o rusa. Esto último es otro tema a tratar.

    Permanecen impasible el ademán soltando algo a lo que no le prestan atención, porque buscan cosas dentro de la sociedad, algo que admiras, pero que les sirven se supone para un apriorismo que tiene metido en la cabeza, el orden. Cuando te sueltan que la referencia a esto, el orden, es Bukele, mi mentor teatral me dice que me tire de culo y me de un golpe en la cabeza, por si lo puedo comprender de esa manera.

     Son unas semanas en las que gente como Román, Martina, antes lo hizo Cristina, están sacando a la luz quienes son esos expendedores de odio. Ayer, el embozado barbado, imberbe Mariscal defendía a  estos últimos, diciendo que eran atacados como en el sketch que estudio. 

    ¿A quien les sirve está exposición? 

     A los que tiran los tomates en el escenario, para exponer mi mala actuación, que ya tuve una primera  intuición que no iría nada bien. Les viene bien, la inacción de un alcalde, o esos expositores de escuchas que han sido tamizadas con la desvergüenza de las medias verdades, los informes manipulados, o los ejecutados por unos patriotas que tienen como cara al sol, los privilegios recibidos y el dinero cobrado.

     Decíamos arriba, también ayer, y en multitud de otras ocasiones que esos seres transmisores, escondidos en nicknames, expositores de vejaciones y ataques personales a sus "dianados" políticos o personas que se significan desde la izquierda, que esos incipientes políticos de extensas barbas, como si estas dieran vergüenza propia, como le pasó hace unas semanas al admitir que Silvia Intxaurrondo les señalaban a ellos porque transmitían los mensajes ya dichos. 

    Con estas cosas, aquí escritas, desde la tarima de  un coraje impersonal, afirmamos que detrás de todos estos existen las grandes fortunas y empresas que idearon hace años la economía circular que tanto reivindicamos los perroflautas. A quienes subían al poder luego le alababan por todas las grandes concesiones que se les hacía. Cuando Pandemia Digital relacionar las Kopowlitz, a Eulen y otras grandes fortunas con la financiación de Hazte Oír, el Yunque, abogados cristianos, nos damos cuenta que está habiendo ese "círculo" pero que no es de Quintas, que casi he metido en el escenario, sino un dantesco de socavar el funcionamiento de un Estado, a través de crédulos que siguen las noticias y actos de esos mercenarios que han recibido dinero de esos ricachones, que a su vez, como dice el famoso refrán, nos roban porque son ricos, porque ya nos lo quitaron antes y lo seguirán haciendo cuando les demos el poder como hará, siempre, un perenne Arturo Ui que tiene en la esencia de su ser, robar y ha nadie le debería extrañar.

    Y si, volvemos a esa Saenz de Santamaria, a esas políticas-os que tuvieron tanto poder, que lo ejercieron con soberbia y con la violencia de haber promovido la difamación y las pruebas falsas, contras sus oponentes políticos. Hoy, con un simulacro de desprecio metido en un despreciable traje de disfraz, dicen no saber nada de aquellas acechanzas que tanto degradan la convivencia en un país. Hubo un grupo de personas que acudieron, durante una exangüe hora, a recordarla a su vivienda, que se había burlado de ellos con la PNL sobre la vivienda, que por supuesto, siguieron sin resolver y tampoco lo ha hecho un taimado y minimizado psoe, esclavo del mercado. 

   Con aquellos informes que elaboró su policía, se puso en peligro la vida de políticos como Irene y Pablo, de sus hijos y de activistas que fueron señalados por esos datos manipulados. 

    Claro que en el escenario me van a permitir enojarme como ese abuelo con gorra, pero me costará más y lo haré como los Juan Diego y otros actores y actrices que fueron capaces de dar luz al canallesco pequeño dictador o sus émulas, que idiotizan a esa sociedad que parece no querer enterarse más que lo superficial. 

     Y aquí termino el tenderete montado, reconociendo que Nieves Concostrina me ha vuelto a mostrar, un día más, la necesidad de conocer, ¡cómo no agradecérselo!. 

   No importa que cuando quise compartir con una familia, esta hermosa mercancía, que es el trabajo de Nieves y su equipo del "acontece", no me respondieran; loa a quien si nos invita a conocer nuestra sociedad, con píldoras como las que nos prepara ella.

Tómate tu tiempo

  Se había acostumbrado al queso como una especie de "pecatta minuta" a su intento de prescindir de lo animal en su alimentación, que no en lo que si era.

   Lo dice, mi mujer, con una periodicidad que muchas veces me mosquea tómate está pastilla, cuando me ve excitado o tómate este tiempo para escribir algo que tengo un poco más de entidad, cuando me ve precipitado en la exposición de algo que no se ha trabajado.

   Feli me escribió tal día como hoy, hace tres años, cuando su barco llevaba la bandera de la humanidad y el canto de Lluís Llach como viento para poner rumbo a Palestina. 

   La quilla de sus palabras trataban de evitar las piedras de las mentiras que mellan sus maderas. Se puede ser extraño, no tanto como canalla cuando dañan a tu país, es más a miles de ciudadanos-as que incluso te pueden votar y tú buscas acusar al que haces, no tu enemigo, es business, sino que sea el de los ciudadanos que sobrevuelan las noticias por sus cabeceras sin profundizar en si el contenido decía lo mismo que no siempre sucede así, cuando el consejo editor no tiene los criterios periodísticos del trabajador.

  El paso de las horas que pueden tener la altura de las de Hawaii, las olas; y la duración interna de las de 5 horas con Mario, golpea la soberbia de contestar de forma desaforada ante lo que crees la culminacion de la cresta de la cuñadez.

  Gente de orden, cuando te dan la razón; sientes que te empieza a cuestionar cuando reivindica a Bukele; pegas un salto y por supuesto te rompe la bolsa marsupial en la que te has envuelto para proteger de una sociedad a la que la libertad le parece un juego en el que ellos llevan en bólido. A los sufridores les dan la libertad de aceptar lo que tienen que aguantar.

    Ese es el orden en el que se ahogan personas que buscan bellas respuestas. No tienen porqué saber que ese presidente que pactó con las maras para poder llegar a ese poder, sigue vendiendo su país, su pueblo, la dignidad de las personas al mejor postor que siempre ha sido el país que eligió como presidente a un convicto de 34 sentencias.

   Tomate para quitar esa debilidad que Ángela Quintas no dice que está llena de grasas.

   Me preguntó si no sería ese exceso lacteo  lo que provoca la suelta de testosterona para dar un capotazo cuando las opiniones se arrojan como por descuido, después de  haber confiado la obtención de ellas a mercaderes cuadrados, de líneas perfectas pero que encierran 

Costumbres

 Existen costumbres respetuosas con la realidad, que hoy Nieves Concostrina esté en el "avivir" para hablar de las nefastas consecuencias que tuvo la restauración borbónica cuando se acababa de instaurar otra dinastía extranjera con José Napoleón I es una certeza que ha vuelto a explicar nuestra querida periodista. Hoy, por las características del programa, la explicación no ha sido tan extensa como lo fue hace varías semanas. 

   El salto que estaba dando España y, más claro, en Madrid, era grandísima y necesaria. Desde quitar el control de la Inquisición y de la Educación en est país, hasta sanear una ciudad como la capital con acciones tan contundentes como necesarias que era tirar a bajo barrios enteros para que de esta manera se pudieran dar un avance en la higiene comunitaria.

   Existe otro tipo acciones repetidas que, también, son muy difíciles de quitar. Si durante generaciones, se ha dispuesto de un espacio público, pegado a una casa deshabitada; y cuando se dice pegada, lo es en el sentido de la palabra, pudiera ser comprensible que esas personas arraigadas en esas costumbres, no sientan que cuando una persona ha pasado a ocupar esa casa, ellos podrían continuar haciendo lo mismo. Puede suceder en una ciudad o en un pueblo.

 Si ese espacio de tiempo ha sido, concretando de 50 años, puede haber abuelos que jugarán, incluso sobre la pared de esa casa, pero, parecen haber olvidado, por ese espacio tan exagerado de tiempo, que era en un horario muy preciso, de tres o cuatro horas, como máximo, al día.

  Sus hijos pueden que vivieran esa transición, donde ya no vieron a nadie viviendo allí, y donde además, ellos, se convirtieron en la generación que arraigo en las ciudades donde se marcharon, primero terminando sus estudios y luego trabajando lejos y utilizando los días libres de asueto para venir a ese espacio que habían abandonado siguiendo a sus progenitores pero ocupando la mayor parte del tiempo para el ocio y donde contemplaron que construir un muro, unido a la pared, podía ser el centro de sus actividades de recreación, sin horario.

   Cuando han ido desapareciendo los abuelos y esas generación que vivió poco o nada en el pueblo, se han encontrado con un habitante en ese domicilio, les ha costado tener empatía, porque ni ellos-as, primero tuvieron ningún limite y los primeros años de sus hijos-as, tampoco. 

   A esa exagerada falta de contención, se le añade un Ayuntamiento que no empatiza con quien sufre ese apabullamiento de horas de golpes. 

   Sabe esa entidad, que ese lugar fue una cesión generosa de los antepasados de quien ahora la posee, pues dispone de un balcón que daba a la plaza, a la altura del primero piso. 

   Sabe que no cumple más de una de las normas que tiene que respetar cualquier equipamiento deportivo dentro de un pueblo o ciudad.

    Y desde hace, al menos, cinco años conoce todo el trastorno que produce su forma de actuar. Siempre se puede afirmar que es una minoría quienes les cuesta comprender todo lo anterior explicado.

    La tarea de quien ha querido gobernar cualquier ciudad es realizar pedagogía y contemplar la posible resignificación de un espacio ya que no cumple el fin para el que fue concebido:

    Jugar durante un corto período de tiempo, como asueto para personas que habían dedicado toda su jornada a duros trabajos.

    Que personas con muy buena voluntad, cuando empezaron a ver esa transición intentarán proteger esa casa con un muro, conectado a ella, para evitar los nuevos inconvenientes que estaban percibiendo: no control de horas de juego durante ese espacio, es loable, porque como afirmaba no hace mucho uno de ellos, aquello era para jugar a la pelota mano o el frontenis, que ya se había empezado a abrir paso, me imagino que por Santana y Orantes, hace esos 50 años. Nunca pensaron que se convertiría en una pared para dar golpes con los duros balones de fútbol que existen hoy en día.

    Cuando se hizo aquella elevación de pared, conectada a la casa, de todas maneras no se tuvo en cuenta una cosa, nadie durante esos años y otros muchos siguientes habitaría aquel lugar y por tanto, no podría contrastar la eficacia de lo edificado. 

    No parece una excusa afirmar que en estos primeros años que ha vuelto a ser habitada y la aceptación de ese exhaustivo uso diera por bueno, lo que se ha terminado constatando como una gran inconveniente y ejercido el uso de forma contundente, como una agresión hacía sus habitantes.

    Es al Ayuntamiento y quienes participamos en el día a día de este pueblo, dar oportunidades para que quienes tienen el fútbol, como una prioridad en su día, lo ejerzan en un lugar adecuado en condiciones de uso y seguridad.

    Es a esa misma entidad a quien le corresponde asumir su responsabilidad en la defensa de cualquier ciudadano que se sienta perjudicado por una construcción que da margen a convertirse en un espacio de opresión y allanamiento sonoro

La muerte del discurso

  Cuando empiezas a tocar las llaves del saxofón, piensas que existe un camino que recorrer pero lo no te esperas es que todo ese recorrido será salpicado de abismos de infinita regeneración que superar en cada día como me recuerda el profe los miércoles. La música de Pearl Jam puede ser un respirar belleza pero necesita que se respeten sus claves, lo demás sería mediocridad.

   Algunos sábados, Max Pradera viste por unos minutos la indigencia del soberbio que tanto tiene que aprender.

  Me gustaría ser una canción en la radio en la que tú pudieras aparecer, canta Eddie. Para que tener la razón si se puede aprender de tantos errores.

   No me dejaron dar aquel esperado discurso. Había ganado un premio inesperado, después de 20 años de intentos, más o menos, intensos. Si no se vuelve sobre el texto que se escribe para corregirlo y mejorar su redacción, quizás no lo sea tanto.

   Había decidido quedarme en mi espacio, en mi tierra, el retórico diría en la amada patria, cumplía con mis impuestos, contemplaba lo que pagaba, sabía lo que otras personas no podían pagar debido a sus precarias condiciones laborales, empeoradas por la venganza de algún canalla; aún a pesar de la edad, me rebelaba contra el entreguismo de un socialismo hacía las grandes empresas que coartan la correcta ejecución del derecho a la vivienda que estaba en la tan nombrada Constitución, a la que tanto emputecían quienes la ponían como Sagrada, cuando en realidad la arrastraban al utilizar una policía "nada" patriótica, sino traidora y saboteadora para atacar a personas que ofrecían otra posible concepción de como desarrollar la convivencia en una sociedad.

   Mandé ese discurso y le dieron muerte; apareció por allí, un sumiso ganador de un mundial de motos que había preferido que los impuestos a sus grandes ganancias actuales la haría en otro país, porque podría contar con más efectivo para él. Era recibido con oropeles y comparsas, Segrelles, por ejemplo, al que lo tocaría un meritorio, con obligación de hacerlo de la mejor manera posible, 

   Impuesta la medalla, hablaría de lo emocionante y orgulloso que es ser madrileño y ser consecuente con su actual gobierno, guardar sus dineros para sus asuntos personales, empobrecer las condiciones de vida de las personas que necesitan la sanidad y que no se la da una mutua que a él, porque le protege de sus grandes riesgos asumidos.

   Un guerrero mercenario, como nos explica Nieves, que lo fue también, un Cid, a quienes controlan el relato les colocan en un pedestal, en la sala de los horrores de quienes gobiernan desde su privilegiada libertad y, en contraste, con un control férreo de la información que les llega a quienes tienen como horizonte su trabajo precario y su "cara al sol" en los halos que se provocan entre trucos y robos, sin ningún trato.

Medidas

 Aquel actor de La Fura me hizo tomar conciencia de mis medidas que eran exangües y decidí permanecerían escondidas debajo de aquel pantalón de deporte con el que había ido a la civilización de una obra de teatro y también me reprochó aquel contundente personaje; aquel avergonzamiento duro mucho, y me quitó mis sueños de actor, al no asumir lo que la naturaleza me había  concedido o yo no había tratado con el ensimismamiento que requiere ese miembro, parte de mi vago cuerpo. Tampoco hice una performance como Jeff Buckley del "Hallelujah" para darle la vuelta a aquel momento demasiado deprimente. 

  Con el tiempo luego descubres que la vida, no tiene un tamaño determinado que te encierre; que la mente puede alargar muchas cosas, incluso los placeres observados en tu acompañante, tan satisfecha como para concederte una adorable despedida y unos recuerdos recurrentes.

  Martina, Sarah y muchas otras mujeres, han tomado unas medidas para que no ser encerradas por esos actores digitales que embozados en unos personajes, con nickname fingidos, puedan ir haciendo burla de ellas. 

   Verlade, SantaOlalla, Montero, Belarra y tantas otras, comparten fines con Román y otros que sacan a la luz las verdades identidades de esos acosadores, aspirantes a "cides" guerreros que apelan a reconquistar las tierras a los invasores infieles; cuando aquellas tierras, aún no habían sido nunca España y solo eran mercenarios, como estos de ahora, de señores que les premiaban con impunidad y pasajeros privilegios para que ellos siguieran teniendo el verdadero poder del que obtenían sus grandes beneficios.

   Estos expuestos y minimizados odiadores, no son ni una palabra reconocida; tiran sus armas, candan y tapian sus brumosas fidelidades y buscan hacerse los perseguidos. 

   Nadie sabe si el miedo va a cambiar de bando, pero para aquellas tantísimas mujeres y quienes nos sentimos parte de su proyecto, que ellas nunca se sientan solas y abandonadas por la cobardía de dejarlas expuestas. 

    Medidas de estar orgullosos de lo que somos y defendemos

A pagones no nos gana nadie

 Pagamos incluso a los que nos sangran lo público. 

  Es la democracia un estadio en el que se protegen los tiranos embozados entre medios que los maquillan con mercaderes, chamanes desacomplejados y meritorias que dan el pego como aquella Cristina que apareció para ironizar con sal, lo que ahora defiende sin vergüenza alguna.

   Un día cualquiera te han puesto las elecciones; durante meses, años te has ido nutriendo de las noticias que te van expulsando desde las consejerías que subvencionan las televisiones públicas que han tomado con la libertad que les has concedido que no tiene nada que ver con la otra parte, que casi nunca aparece, y si lo hace es en una condición de sumisión ante el ataque recibido. Tu miras la televisión de Madrid y te dan ganas de escuchar "la rebelión del Cante" por si algo se puede arreglar entre tanta sumisión a la ama.

  Y eso es con lo público, pero un día estás sentado, en estas cosas es mejor estar con tus posaderas en una silla y oyes a un político decir una burrada, con la siguiente apostilla es que ha sido publicado en prensa. Parece una afirmación inocente, pero tenemos generaciones que se acostumbraron a ver la televisión, porque era de lo único que podían sacar información, junto con la radio y algo indefinido que era la prensa escrita, de la que se extraían los titulares, que podían no coincidir con el cuerpo de la noticia.

  El asesor, con sus conocimientos sociológicos sabe que esa generación les dices "es que lo ha dicho la prensa" y tiene palabra de dios, que luego van a una iglesia venida de una dictadura sin ningún complejo, lo confirma y al batido sólo queda darle vueltas para ser digerida como bebida rápida.

  Ese político que ha hecho una información reconoce no tener ninguna autoridad, la única que se le da es "esa prensa". Ya, si no han podido huir de algun periodista "tocapelotas", de vez en cuando tienen que explicar quien es esa prensa: okonodiario, el debate eclesial, the objective cuando salí "to rico", y todas tienen una cosa en común, son subvencionados, por cualquier excusa de promoción, por las administraciones públicas de esa derecha liberal.

  El círculo se cierra: "necesitan que alguien, en teoría ajeno, haga una afirmación sobre una barrasada tuya, aparece ese ente, protegido incluso de demandas, la suelta, porque sabe quien es su pagador. 

   Ahí tenemos al político, que por casualidad ha leído ese periódico que no es capaz de leer ni el más salvaje de los animales que tengas suelto por los diferentes pastizales donde han crecido cardos. Ese hombre público ya ha soltado lo que necesitaba poner el plato de esos crédulos que describimos antes y ¿ya está?

    No, en nombre de la libertad de expresión, que no consientes en esos medios públicos para poner en medio las opiniones contrarias, metes en la televisiones o los eternos pedros josés que han seguido acudiendo a esos platós tras no haber sido apartados por ser terroristas mediáticos a lo largo de sus  trayectorias periodísticas. Y si no los tradicionales, vas introduciendo a machos o hembras cotorras que hacen ruido sin parar. No les importa el mensaje suyo, porque no hay, intentan que no haya ninguno del otro lado. 

    Al final lo que entendemos es que hemos pagado con nuestros impuestos a toda esa caterva de mamarrachos. Y es que "a escote parece que todo el mundo paga poco"