Fescigu 22, cortos y películas

 No cometeré el error de poner F Fescigu 22, sobre el último avión militar. Hice una broma por ver a dos compañeros entre una F y el 5 y quien la enviaba como para seguir dando lecciones de dignidad, creyó que eso daba la orden de borrar; de borrar su halo. Libremen los infiernos de atacar los cielos y sus enviados

  Él, que siempre me ha tenido por tonto del capirote, me puso un dedo hacía arriba, no sé, como diciendo vale campeón, sigue a tu rollo. Por lo anterior, soy obediente y me dí por enterado, pero no le contesté; siempre he temido que se puede ser un listo, pero no quita que deje de ser un macarra por mantenido. Uno los va encontrando por esos caminos. 

   A mi lo que me gustaría ser es el guionista de la película de mi vida; me imagino: soy millonario y antes de pagar los impuestos a esta España, que no es la mía, amamanto folletos, con nombre de periódico para que exalten mis sufrimientos. Algunos, entonces, dudan sobre si existen las dos Españas (no voy a negar que me hace gracía ese degenerado que dice que se debe matar a 26 millones de españoles, como no dudando de que entre los suyos no exista alguno con dos dedos de frente) que ya sé que siempre andáis chinchando; pero es que si yo no domino, lo demás es un error y se debe arreglar, a veces pienso, sólo a veces, de cualquier manera.

   No es fácil, no; no es fácil soportar la presión en forma de amenazas de muerte y difamaciones que sufrió Itziar González que fue concejal en el Ayuntamiento de Barcelona; era abrumadora en su compromiso y en su claridad de exposición acerca de como debía ser una ciudad humanizada. La había oido en el siempre nombrado "avivir"; desde sus conocimientos de arquitecta y su posición política narraba la lucha que tenía que tener en la ciudad contra las mafías de los hoteles clandestinos y otras irregularidades habitacionales que se han desarrollado en esta España. Recibio amenazas de los capitostes, pero llegó un momento que también de la prensa, que siempre decimos aquí que es una carrera de transmisión donde los periodistas comen por lo que publican sin molestar al jefe. 

  Ante esos ataques, el alcalde Hereu, un socialista de pro, como Page, se hizo el loco y no apoyó a Itziar y la quitó de su gabinete.

   La denunciaron aquellas tramas y hoy leo que ha salido absuelta de aquellas acusaciones, como si fuera lo importante. El daño estaba hecho y a ella le habían quitado del medio.

   Es tremendo la capacidad que tiene una mente para irse por las ramas. El corto está en un enrevesado paso para asomarse al río Henares. No, no ha crecido la naturaleza, han sido los centros de logística, que negando su significado ataca a cualquier mente que luche por ríos vivos. Existen pocas esperanzas, a no ser que por fín, aquel mito que fue Piranio aparezca como el dragón que es. Alguien tiene la tentación de apretar el F5, para mí que tiene otra función, pero cualquiera se lo cuenta al de arriba. Si pudiera en un sólo pulso, nada de mariconadas de 37 martillazos, eso lo hacen los cobardes y los que tienen mucho que esconder

Fescigu del 4 al 8 de Octubre en el Teatro Buero Vallejo, de la ciudad de Guadalajara, de aquí, de España; bueno estamos encima para equilibrios

Enrevesado apoyo

Cuando tengo la habilidad de dominar un balón por entreno y por una capacidad innata entonces me creo por encima de todas leyes físicas. Adquiero una conciencia de mí por las que no pueden regirse las cadenas que les oprimen al ser humano.

  Muestro mi felicidad porque en esta sociedad se ha sublimado mi deporte como una continuación de lo que se consideró el opio del pueblo. Ahora ya el objetivo es que a mí me suban en un pedestal y las horas transcurran acerca de alguna de mis balandronadas.

   No puedo negar que con el tiempo me he hecho consciente de este poder y de las puertas que se me abrían acerca de tener éxito con las mujeres, de poder emprender negocios y de ser un gran reconocido en un estadio. Lo manejo bien y contratado mercenarios que engrandecen mis cualidades, airea mis romances como símbolo sexual y airea mis coches y negocios como una propaganda que me viene al pelo, por ofrecerme siempre a estos vendedores.

  Alguien entre ustedes, puede entonces comprender porque dicen que debo pagar el equivalente a 35 millones de euros al fisco de Brasil.

   Soy lo más cercano al concepto de dios que ustedes pueden tener. Es su máxima aspiración y yo, como un mensajero, no debería humillarme ante ese vil dinero 35 millones ¡qué burrada! ¡Y que poco pago para lo que yo he dado al país!.

    Insisten en ello, y me creo bajado de esos cielos. La caída ha sido cuantiosa y también dolorosa para mi autoestima

     Me hablan de una posibilidad, me perdonarán esa deuda.

      ¿No comprenden ustedes que son justos, con el mensajero de dios en los campos de fútbol?

      Lo esperaba de todo el país; mis casas, mis fiestas y mis risas debían ser contagiosas. Suena, a veces, como en un susurro que muchos de mis compatriotas y entre ellos, los negros, son despreciados.

      Existen las pesadillas yo las espanto con quienes me rodean que son divertidos. En ellas, parece que se materializa una casa necesitada y un padre que empieza a dirigir mi vida.

       Hoy, me han pedido que haga un video para mi presidente, el que ha perdonado mi deuda, me recuerdan, como aquella pareja de ancianitos que te llamaron a tu casa el día de la votación, como preocupándose de tu padre muerto, a la vez que me amenazaban con no dejarme un material que nunca quise. Luego, en presencia de ellos, perdieron más la compostura y fueron aún más miserables. No les voté

    Pero esos 35 millones, eso ya es otra cosa, como diría aquel por un determinado dinero perderé mi poca dignidad que queda y el pudor por quererme y respetarme.

   En mi bajada a la  indecencia, pongo su música y bailo su samba

Entrevista al padre

 Un chico viene por entre las cañas; por el suelo, las plantas se enredan como ante lo estuvieron mis pelos. A lo lejos, por el otro costado, una chica levanta a un hombre caído, le apoya sobre unas rodillas, está en cuclillas y  le da un beso sobre la frente, a continuación, coge un puñal y con decisión hace una incisión sobre el femur de ese moribundo, pues así lo está tras haber sido picado por una vibora. Lo que parece un ósculo es en realidad que intenta absorbe todo el veneno vertido por esas hendiduras. 

 Nuestro primer personaje, ajeno a lo anterior, observa un horizonte encerrado. Acaba de acudir de visitar el pequeño homenaje que le hicieron a su amigo, escribiendo en una piedra su nombre, año de nacimiento y día de su muerte. Al lado, se intuye mucho de lo que era él, en su relación con la sociedad. Curioso, el joven ha andado unos metros más, intrigado por donde llevaba un recorrido tan sinuoso y en la parte final, tan inclinado y se lo piensa para si mismo, tan criminal, por haberle quitado la vida a un joven que la exportaba. Quizás cien metros, quizás menos, en un descanso en un monte que a Miguel le sirve de inspiración y de reto, se gira y ve un atardecer maravilloso, enfrente el pico el Aguila, pero mirando a la izquierda se extiende una vega del Henares primeroy después debe conectarse con la del Jarama, hasta llegar a las estribaciones de la sierra de Madrid. Hoy, el Sol dibuja una paz sobre cada uno de los matices de esos espacios.

   Tallado todo lo anterior en su mente, se gira y fija su atención en la curiosa imagen, parecida a una virgen doliente que tiene sobre sus rodillas, aquella persona caída, envenenada su sangre por cosas ajenas a él. 

    La mujer le mira; tiene la boca entumecida por todo el veneno tragado, pareciera que empezará a hacer efecto en ella. 

     Después de chupar la zona donde están las incisiones, espera que haya un progreso en esa cara despersonalizada, crispada, aterida por el frio con el que la muerte llama a sus puertas. 

     Siente que una tercera vez, la llevará a un estado de agotamiento en el cual ya no pueda ayudar al hombre caido. Este, sobre una quietud en la que se ha quedado todo el entorno, con sus coches y el bullicio de una niña que da volteretas, al ritmo de un corazón que toca con palos de abrazos y ojos escondidos en lágrima, hace un gesto apenas perceptible como de querer aquella superficie fría. 

      De repente, el veneno desaparece

Oido cocina

  Muchas veces, tratas de defender quienes parecen estar a tu lado. Te sientes atacado cuando te dicen que atacan lo más sagrado del mundo. Te echas en manos de sus interpretaciones, como José Luis Sampedro tuvo la suya propia.

  José Luis Sampedro, consciencia.

 A un político le podríamos aceptar que diga que Perez Tornero, el dimitido presidente de la Corporación de RTVE, le habían quitado la confianza los mismos que se la dieron. Podría añadir que es porque ni se plegaba a ellos.

  Se lo admitiremos porque estos días se recuerda una sentencia, en forma de frase, de un tal Goebbels, viene a utilizar la democracia para hacernos con el poder y luego a esos estúpidos que creen en ella, les dejaremos sin votaciones y, por supuesto, sin democracia.

  Lo que no se puede permitir a un periodista es que de la misma información que el político, sin aclarar que ese acuerdo era sólo una parte de uno más global que incluía la  renovación del Poder Judicial, esa parte no se cumplió. 

    Ponían también estos días, una reflexión de Kant: el ser humano necesita amos.

     Cuando nos entregamos a políticos y periodistas deshonestos, a la vez que mercenarios, podemos buscar enemigos en los gestos, pero seremos parte de una patraña asesina como fu el nazismo y un franquismo que hoy hace 47 años, ejecutó a sus últimos asesinados. Por ellos y mis compañeras que pretendían una sociedad mejor, con más conocimiento 

Reuniones rasantes

   Si decidimos viajar a un pasado, la estabilidad en la que vives con una seguridad que, quieres esconderte, se ha hecho tan ficticia como inestable es un madero al que te agarras en una borrasca desencadena en alta mar, por si alguien acudiera a salvarte.

   Los próximos tiempos se preparará el embarcadero para aquel proyecto europeo de coincienciar sobre el río Henares, se buscarán nuevas compañeras de viaje y se te olvidará llamar a antiguos compañeros; a unos, porque su soberbia quedó desnuda mientras en una cama se le deshacían entre pasiones desatadas lo que creía eran sus credenciales de un ser equilibrado y brillante por la altaneria que exhibía incluso cuando quedó en trikini; y, a la otra, porque medrando pensaba tocar el cielo mientras destruía la convivencia de sus colegas de profesión, si es que ese ser, hubiera adquirido esa condición

   Los horizontes están muy lejanos, con riesgo de irse alejando, pero apetece tomar las palabras, los juegos y lo hecho, aunque habran días donde se te materializaran angustias que fueron con vidas ya no están y encuentros sorprendente de aquella chica de El Pireo. Todo fue sobrevolar, con pánico a tomar tierra. No se confío ni en los amortiguadores, ni en los servicios de reparación que tantas veces, te alivia, con la mano de las experiencias que son las que se deben vivir.

   Merece un río pequeño, como el Henares, volver a ser puesto en nuestro punto de mira. Salvo actuaciones someras que no siempre defienden la naturaleza; todo lo que va creciendo a su alrededor va ahogándole, aumentando su invisibilidad. Llegará algun macroproyecto que pretenda entubarle y convertirle en una cañeria donde, como algun vecino o vecina, pretendan convertirlo en un vertedero. Lo mío, rebosa y entre todos tenemos que pagar su imposibilidad social, que no sabemos que origen tiene y lo nuestro, lo pagará toda la sociedad. 

  Los desenfocados creen que el calentamiento global provocará menos lluvias por el calor, se dicen a si mismo. Son los desequilibrios su producto y una época de lluvia producto de estos la que podría llevarse por delante todas esas obras producto de la soberbia humana. Pasa en Pakistán, pasa en Tenerife, pasa donde dejamos constancia de una ilusoria superioridad.

  Montar en un kayak para recorrer el río.

  Conocer la naturaleza y todo lo que ha habido alrededor de este río, con ciudades tan importantes como Sigüenza, Guadalajara, Alcalá de Henares, con escritores o personajes que escribieron sobre esta zona como el Arcipreste de Hita, Miguel de Cervantes e incluso, más contemporáneo, nuestro querido Manu Leguiñeche que vivió en Ciruelas para ver toda la hermosa vega de Henares, desde un promontorio como antes lo había hecho con las torres de sus piernas que se movieron para ser los faros con los que nos ilumina algunas de las guerras en las que los pobres y crédulos son expuestos a las armas para que se enriquezcan los que a cambio exhiben un patriotismo, que nunca terminamos de creer que se acaba en su bolsillo.

    Caminar necesita aliadas para que te quiten los sudores fríos de los miedos que crecen segun andando, vas queriendo aún más; se agachen para que las piedras, sean apartadas con mutuos "vamos" y las paredes, dibujando en sus muros para convertirlos en puertas.

     Si en tu camino, encuentra a Maryse, Michel, Jean Louis; incluso los sinsabores serán azucarillos que se olvidarán. Si además un Jesús, está codo con codo para cuando miras a un lado y otro, saber que te ayudará para lo posible y te dira lo que se convierte en un bucle, entonces, como en estos 25 años que se cumplen de aquel proyecto europeo, pensarás que ella y ellos te hicieron vivir un viaje único. 

    Sin embargo sientes, que no ha terminado y que aquel trivial sobre el proyecto, corregido, tiene que ser jugado y las veredas recorridas y las aguas surcadas.

Demasiado grandes los molinos

 Las empresas piden al Estado que las proteja para que este siga aprovisionando sus inmensas ganancias y dejar tirados a los clientes que son los que mantienen el famoso "Estado" que parece ser algo diferente a lo que forma cada uno de esos que se echan en mano de los impudicos trasvestidos en periodistas, siendo manipuladores para la venganza, si no les quieres. Las banderas son menos que  los ciudadanos que la sujetan con sus trabajos e impuestos.

 Un respetable Carlos, defendía el otro día a un dictador de "más periodismo", porque en el cuaderno donde esté les dicta a sus rapaces que le sigan sus entusiasmados, no ponían hablar con quiénes tienen la noticia. Por mucho que ese Carlos, monte en un "más" ¿No se da cuenta que es un menos, si le falta la otra para donde apoyar la información?

    Los impuestos son buenos si los gestores los hacen funcionar para la sociedad. Dar dinero al ciudadano para enfrentarse este a una entidad médica privada que le ningunea y le da el alta sin verlo el traumatólogo, solo el fisio y no habiendo solucionado el problema, es parte de lo que son esos hospitales que descubierto el pastel, por diputadas honradas; sus dueños alimentan a descerebrados para que la acosen. Si, con paguitas que tanto denuncian y que ahora denuncia "una de los suyos" como utilizan esos pagos. Tan dramático como gracioso

  Chomski no da margen a chorradas, 93 años. Su teoría lingüística produjo un caos en mi mente, que esta quedó afectada de por vida

  La última entrevista, este domingo, en el "avivir" con un Javier del Pino insaciable de un conocimiento no adulterado por las publicidades y con una necesidad de choque con sus descripciones de una realidad política hurtada que atiendea las grandes corporaciones antes que a los humanos.   Ofendidos, incluso, los tahúres presidentes de su país  porque les descubren sus trucos.

 Envían madames con látigos de tinta para calmar sus ansias mientras pisan a sus tótems de los que dicen ser fieles, pero porque les saben quietos y pacientes.

   Es, otra vez gracioso, pero ahora trágico, como los más marxista en un país que temen esa palabra, son los grandes conglomerados porque todo les es dado: los beneficios si van viento en popa y la salvación si caen quebrados en codicia y por habernos embarcado en viajes, muchas veces sin retorno.

  26 minutos de vértigo para romper las grandes certezas de mucho, que eso sí cada poco van variando. Noam Chomski, 93 años de riqueza para incomodar las mentes que se abandonaron a símbolos y olvidaron a los seres humanos 

Mis gafas

 Busco una y otra vez la vereda por donde pude ver aquel corzo. Lo piensa y te mareas, estaba al lado del kayak, ladrando que es lo que hacen para entablar conversación. A veces le sigo el rollo, pero son muy cansinos y hoy, ya estaba recogiendo la pala y guardando la ropa. 

  Iba a levantar la piragua para ponerla sobre la baca y, como para llamarme la atención me ha preguntado: ¿Pero esta no muge? 

   Iba a pasar, pero le he dicho: sólo cuando me acuesto con ella. 

    Decirlo y para que quiero más; bramidos, ruidos con las patas, más berridos y por fin, que me pide la embarcación. 

   Que no, que no sabes, que no has montado nunca.

    Ella, pues si no eres cazador me tienes que ayudar, que veo que ya me salen los cuernos. Esto último asociándolo con lo nuestro. La he dicho que es su tiempo, que no se asuste, que lo nuestro duro lo que dura un whisky on the roll de naranja, debe ser. Le hago que la naturaleza no has hecho así, sin cadenas.

    Me recuerda cuando la vi con el macho cabrio y sus cuernos, hermosos, acaracolados. Envidie ese porte y ella me comentó, no te preocupes mi naturaleza te los tallara. La mire resignado pero ansioso de ella. Lo que tenga que llegar que llegue y ahí, en la rocosidad que siempre fue mi atalaya para mirar aquel lago de centeno, consumamos un día de quinientas noches. A la mañana siguiente, tuvimos que turnarnos cuando el primer buitre bajo a ver si estábamos de parranda o muertos. Dos leches bien dadas le dio la corza. Yo, en sus ancas le plante dos, en la oscuridad, besos, como para empezar de nuevo, se rebullo y me dijo ahora mueve tu para despistar al otro buitre. 

  Le iba a dar, pero que me monte en él a eso me llevo mi instinto. Nada que se me pasó la borrachera de sexo y en la primera batida de alas, ¡Qué grandes! luego, 100, 500, 10.000 metros de altitud. 

  Oye que si, que los pedos de las vacas huelen la hostia, incluso a aquellas alturas. Mareado descendí y deje al buitre a su toma de corriente. ¿Qué como me mantuve? 

  Bueno, todo es fijarse y tomar granadina que llevaba el ave en su frigorífico. No me preguntes porque pero es como si grano a kilómetro, estuviéramos en Granada y su Alhambra nos embrujara. A la corza le he dicho lo de la res pero la verdad que las últimas mil y una noche las he pasado con ella. El aroma del Generalife y los atardeceres era nuestra única ropa.

   Lastima que ella tuviera que salir a buscar "mis gafas", es lo último que me dijo.

    Yo, por no dar lástima, salí por el sumidero de la muralla. Siempre ha sido así, como no dándome importancia. Pero este aquel que un gran número de animales y personas habían salido como a ovacionarme. Eres increíble, "una noche más de las mil", "la has dejado como la flor del azahar"; "durante ese tiempo no necesito sus imprescindible gafas".

  Me vine arriba, que si, que si, que me ve valorado, que me dije, volvamos al redil, que es la atalaya, que es nuestro obelisco y la corza, que me mira como deseándome. Yo ya he pensado, eso o que necesita binoculares. Pero mientras, " que binoculares, ni leches". Putos buitres, lo mismo me la vuelven a montar.

15M, un orgullo

 Tiempo de embiste, de derrota. Leer después de un  naufragio por si te saca Santiago Alba para volver a los tuyos, de los que renegaste; pero deberás ser tú, concluyes: nuestras negaciones de los Galdós, de los Cervantes, de Celestinas para ir a explorar lo que se lleva el viento porque no es tuyo, mientras en aquellas obras te encontrabas desnudo, como para sentir frío siberiano por no ser sincero con quien, los días, te van fundiendo.

   El 15M fue salir de ese etéreo izquierdismo para ver a quienes estaban y estarían siempre y descubrir que la vida la engendrabas desde las más pequeñas dudas.     Nos embarcamos siendo los marineros de  lo mínimo para que fueran las velas que deshacían los imposibles horizontes. 

      ¿Los vientos?

  Eran ellas, siempre ellas, arrojando su pericia, sus palabras, su clarividencia para señalar a los embaucadores. Ir a una reunión de vendedores de pisos a denunciar sus patrañas y su canallismo, me decía que todo era posible.

    Coincidir en la calle, fuera de los reservados donde se emputecen voluntades, desnudando los attrezzos con los que luego se exhiben ufanos en sociedad, era la mayor de las alegrías

    Ir al Congreso, con la palabra que les llamaba cobardes y taimados jugadores; acudir con el cuerpo que era un pimpampum para quienes se dicen servidores, pero no de una sociedad, sino de unos gánsters que andaban sirviendo a sus amos para reclamar migajas de oro, con las que vivían en yates, sin las aguas de la decencia.

   Entre pecho y espalda se alojaron sueños, mientras encima ponían la Virgen del Rocío como martillo usado por las serviles que luego son recompensadas por los corruptores que someten a una sociedad.

   Caminar sendas con oscuros vericuetos que te iban deshaciendo por las aguas de los alterados dineros, muchos descritos en Franquismo SA; por las enervadas balanzas de quienes las manipularon desde la dictadura; por las sumisas porras que oían la meliflua voz que gritaba España y la seguían, aunque contra los españoles. 

    Años después, el barco se resquebrajaba y daba barquitos para que cada uno se creyera un Titanic. 

    Mi siempre nombrada Susan George volvía a recordar que el dinero corría impudoroso para amamantar a un periodismo canallesco, incitador de violencias, acaparador de cuchillos para clavarlos en los que son difamados pero "le he dejado hablar" en los océanos de sus obscenas putrefacciones.

   Oír la voz de una entidad de melifluas maneras, desgarrar los cielos con su lanza de carajillo contra los de aquellas rebeliones, da idea de, si otra vez Inma, esa Iglesia guerrera, como la de Irán, ajena a las personas.

   Ví más honestidad en cada una de mis compañeras de aquel 15M que en aquellos acaparadores de púlpitos que habiendo financiado desastres en forma de 3% y mentiras audiovisuales, alimentan los monstruos de la razón que anidan en las mentes pulcras

Un río y otros espacios

 Módelo para una presentación

    Vivimos en una tierra que tiene muchas cosas hechas pero que se lo da a unos pocos para negárselo a quienes lo necesitan.

     Convencidos de la necesidad de un cuidado de la condición física en la adolescencia, se ha aumentado el número de sesiones en el período de la ESO, a cambio, desde hace mucho tiempo, se ha olvidado dar a los centro públicos unas condiciones dignas en sus espacios para desarrollar esta asignatura. 

     Miramos alrededor y con nuestros impuestos se ha ayudado a instituciones privadas para que tuvieran unas instalaciones en las que han desarrollado parte de su trabajo publicitario, a través de fundaciones que hablaban de un fin social.

     Vamos a reconocer que no tuviera nuestra Comunidad, la posibilidad de realizar nuevas dotaciones de edificios, como si han hecho otras. Si es necesario, que miremos a nuestro alrededor y reconozcamos algunas de ellas y la gran oportunidad para que espacios infrautilizados pasen a ayudar a la labor docente. 

     Conocemos tanto las dificultades, como las posibles soluciones para que no vivamos en el sí, pero, con los que siempre se abandonan los intentos de optimizan los recursos que una sociedad posee. Cuando se sientan en una mesa de trabajo las diferentes administraciones, cerrarse en banda, con excusas que siempre se van a poder objetar pero que lo único que consigue es dejar las cosas en un "así ha sido siempre", no es nada práctico, ni ayuda a una población de más de 1000 familias. 

     Plantearlo no tiene el único objetivo de saber que vas a recibir un no, sino que es resolver un problema de espacio, pedagógico y social. 

     Siempre se ha planteado el no, que la gestión se la ha dado a una entidad privada, como un elemento desmotivador que cierra cualquier otra puerta. Aún contemplándola cerrada, nos quedamos mirando como quien sabe que existen caminos y que recorridos y abiertas de par en par las cancelas el disfrute del alumnado sería grande y la justificación a un gasto, que ya se realizó en el pasado, sería el sentido que tienen las construcciones que casi cerradas, golpean las ventanas de la razón, para que esta, las abrá y en el diálogo, se encuentren los sies, en vez de las negaciones.

     Ir al río, como otra opción de aprendizaje, aunque fuera al agua, vuela por los cielos de lo posible

Entornos

 Alrededor de las certezas se posan las dudas, con las más diversas posiciones, por si la tentación estuviera en la mente. 

  Andas como dios y tropiezas, incluso con esas, tus levitaciones. en los momentos en los que los osos se anuncian, persiguiéndote. 

   No dominas ni la capa para cubrirte o para dar un capotazo, con lo cual terminas extendiéndola para que se den por recibidos; al fin y al cabo, cuando llegan como zopencos, sacas a Dylan y como un Jokerman, intentas entender los laberintos en los que te embarcaste para poder cambiar ellos los muros.

   Miras a la pantalla y sale un saxo. Te desafía para que lo sigas. Lo tuvo un gladiador ante los poderosos que mandan leones. 

   Un espíritu anarquista, como el del alumno que ayer te lo reconocía, para ayudar a levantar un espacio de a mil lentitudes con los que cambiar llaves de aceleradores.

   Un trovador que sonó produciendo los vértigos más variados desde la inquina del sonámbulo hasta las danesas sin caja, que todas son muy ricas, porque el estar solo lo hiciste con las galletas.

   Por cada entorno, me asomo a la esquina. A la explosión de vida no la debieran haber jugado esa mala pasada.

    Miro los horizontes hacía el Tajo, pero el temblor viaja entre una lágrima, tan próxima, tan compañera como el revuelo que se levanta al volver a ver a los Carlos, aquel Poves, golpeado por un árbol atemporal, cuando la vida era infinita 

Una línea

 Escribo el mar en una línea: Intento que las ballenas vayan por allí; son libres, y caen por los vacíos en los que las veo pasar junto a las estrellas y aquel asteroide en el que viajaba ella. 

  Sus aguas mecen los días en los que el vértigo se impone; descubro las olas, en las que me subo por si puedo llegar a un día diferente. Su altura desnuda todos mis atrezzos y busco clavar mis uñas por si hubiera una hendidura sobre la que anclarme, por si todo fuera eterno; la cabalgo como en un viaje al infinito pero aquel muro se va deshaciendo en medio de un ruido infernal, como un vulgar azucarillo. Parecía que podría vencer la orilla, pero ya, oliendo los aromas de los bosques cercanos, sabe que su sabor salino será absorbido para diluirse en ventanas de un tren a una velocidad salvaje.

  Ese blanco entre líneas que no le sujeta cae en un viaje a ningún sitio pese a la velocidad de los siglos, tengo tiempo a cabalgar la ballena blanca que me sube sus lomos. En ese instante, avanzo hacía los horizontes en los que sujeto, un sonido de saxo, un viaje por la Brihuega desconocida, una derbí de ida y vuelta, por mor de un entrenador tikismikis.  

   Sobre su piel, la ballena me deja tatuar cada uno de esas realidades para que se sujeten sobre líneas que eran, entonces, un río de montaña que desbrozaba los peligros. En el sonido con el que brotan las tintas se narran los cientos de goles, los miles de segundos para un proyecto loco de unir Europa, las notas de una osadía que coronó el entreno metódico.

   Tiene un salta sobre las olas de una plasticidad divina y de un caer atronador; por el blanco sin el soporte de una nueva línea, nace la tristeza de no conservar la tierra en la que subida a horizontes, apareciera aquellos que estuvieron. Las lágrimas acompañan el viaje hacía algun pozo por el que las estrellas de verano, tan risueñas, tan narradores de historias pierden su pie para darse de bruces con unos árboles que las retienen para que sus hojas verdes, les narre su entrada al otoño.

   Será ese día, cuando volvamos a buscar otra línea, para que el océano pueda albergar nuestra tristeza. Nos miraremos a los ojos, para enfadarnos con aquella ola que quiso cobrarse el peaje de dejarnos ver la orilla, pero sin poder bailar las notas, con los que hacer castillos de arena, a los que soñar destruir o poner un balcón para que ella siguiera trenzando abrazos que nos amarren a un saliente de una línea.

Los baños mixtos

 El desnudo absoluto es casto, decía un periodista en el ABC de principio de siglo pasado. 

  En los días como hoy, cuando García Page dice que se debe pactar con la derecha, me parece que danza muy tapado. La prensa le sigue y los beneficiados le tapan lo que es pactar con ese partido.

   Un análisis de lo sucedido durante los dos últimos años, le dejaría desnudo de todo lo conseguido en este pais. Su corbata y chaqueta viene patrocinado por quienes le dan de beber por sediento. 

   12 años de la muerte de José Antonio Labordeta. Dada la vuelta a la cassete con sus canciones, unas cienes de veces. Luego personalizado con su mochila y con su activismo. Alguien le quiere señalar con su "a la mierda" que lanzó a ese banda de maleducados que protegidos de todas sus iniquidades querían hacer burla de él. Más dignidad en su defensa del ciudadano, que toda esa caterva aunada por intereses económicos y protegidos por una religión, que no querida Inma, que no es ni mucho menos atacada; ella sola se desprestigió, se desprestigia y lo seguirá haciendo porque como en Irán, necesitan estar encima de la gente, para proteger sus negocios. 

    ¿Existe una verdad absoluta, cuando quien la defiende se publicita a través de la mentira?

  Hoy, como para celebrar, el editorial de Pablo Iglesias es duro y cuando habla de una posible alianza entre Psoe y Sumar, lo define con "a la mierda". 

   Un dínero vergonzoso, apabullante, criminal se mueve para dar informaciones como en El Pais y entrevistar a un fascista como Salvini. Quienes dan asistencia boca a boca a  este asfixiado periódico y a su grupo, impone. 

   Mientras se exhibe el boato y el glamour como una concesión a la pobreza para que se crea protegida por quienes viven en palacios y casas trono. Ruido y periodistas que han decidido comer, por encima de su dignidad. Una manifestación contra el gobierno inglés la pasada semana, fue comentada como una manifestación en honor a la reina. Sombras en la entrada de las casas de los mentirosos. No les preocupa el maquillaje de los grandes focos que deslumbran transforman su cara en la mentira.

   Existe un canallismo oculto que sube precios fuera de lógica, que lleva a los platós a quienes no han ayudado a los trabajadores, haciéndoles creer que sí; a veces, tengo la sensación que la apuesta es fuerte, que perciben que han conseguido desorientar a quien ha sufrido todo esto, que andan como ese toro, noble, fuerte, que ha sido sometido a capas, a puyazos, a acosamientos con picas, con drogas si hace falta. Le dan el cuchillo al puntillero matarife Emiliano y quiere mostrar las manos manchadas de sangre para que les tengan como uno de los suyos. 

    Fue una desgracia que a David Llorente le traicionara aquel que quiso ser vicepresidente en una charca y ahogó una esperanza que tenía un fundamento basado no en el servilismos de esos que te llaman para ver como ser vengan, por haber sido llamados paniaguados, sino en una buena enseñanza pública, derechos sociales y no ser el utillero de los bandoleros.

   Escribía el periodista que cuando existe respeto, nadie se debe asustar de ir desnudo y compartir vestuarios 

, dice otra. Es lo que falta, y sobra sumisión a quienes sabes que te darán luz, para seguir siendo un ariete amamantado

Medios y cocorico

 Escribe Aníbal en Público que a Pablo Iglesias, ningún medio le pública una reseña de su nuevo libro "Medios y cloacas". Coño, de mi tampoco hablan.

  Ya, pero a José Bono por decir simplezas le adelantaron 800.000 euros desde una editorial, Planeta, que tiene, parte o todo de unos medios laRazón, La sexta que han arrastado a la sociedad a una puerilidad de acción, donde se admite, el sometimiento, las noticias falsas, y dar luz al ser bestia, para defender unos pretendidos valores que esconde proteger a los ricos y odiar a quienes intentan que su orden no sea el de ser pisados.

   A Pablo, un politólogo ofreciéndose para que nosotros salgamos del pozo de lo cotidiano, que no calla, analiza nuestra sociedad con una honestidad brutal, pongamos a Calamaro, de fondo. A este le intento amedrantar, someter y no se sabrá si algo más.

  El primero utiliza nuestra vagueza intelectual para hacer proselitismo y tener la desvergüenza de utilizar los conocimientos de lo que es la sociedad, para vender lo que quiere oír. A Pablo, una sociedad tomada por los Medias, que nos inocularon fue que le odiaramos. 

  A mí no me metan en esos líos. Estoy en un escenario y al decir esto me han empezado a caer tomates como en una catarsis. 

   Su figura ha ido creciendo y nos lo debemos porque él no está resentido con nuestras largas y silencios.

   Moría estos días José García Buitron, fue cirujando y ahora jubilado estaba en Podemos y ofreciéndose para que a quienes les estaban cruzando la cara, con manteca cerda y veneno de mentiras impúdicas, les resultara más fácil soportar tanta ignominia.

   La presentación de libro ha sido para que compremos tickets y nos embarquemos como preparatos para ser pilotos

Página 30

 He llegado exhausto a la página 30 de la revista LaMarea; no era fácil, voy para atrás y la tecnología me entretiene. 

Ana Conde-Carrasco hace una introducción a mi andar al revés. El miedo a no valorar el agua corriente y por ello que se la entreguemos a los comerciantes. 

   Ya empezamos hace años entregando a nuestro pasado, a nuestros mayores a los comerciantes; dicen que porque son más eficientes en su gestión esos conglomerados, como si no traficaran con el dinero y sus posibilidades, metidas en un Excell.

   Se ha entregado mucha población, y otros, hemos desistido, de visualizar a tantos y muchos de los trileros de la calle, del papel, de las teles, de los palcos.

   Al maestro, le ha convencido la irracionalidad en forma de pizarra sin fondo. 

   Al taxista, una emisora dios ha puesto la voz de los enviados en los ubers y cabifys y rompieron la rueda para escuchar y prefieren seguir, por si montan los ángeles.

   La codicia ahoga al político que ve fluir dineros, más ágiles que una silente agua.

   En una España grande, se reducen los ciudadanos a su contorno. Se les sacia de sus yos y ven al otro, de España, como su enemigo porque piensa en el agua, desde su yo de supervivencia, España; mientras, el otro, bueno, España, dicen que no le dejan explotar las agriculturas que enriquece a esa gran España.  Ya cada uno baja la cabeza, por si viniera bien embestir. Quizás el agua, sin dueño les sane de su irracionalidad.

     Un cartel, una publicidad de una eléctrica, luce sobre el cuerpo de gladiadoras. Las seguimos y las amamos. A las aguas desembalsadas, las añoramos y en diferentes lugares, las necesitan y por eso les llegan en tanques.

Mentir es un viaje

 Un día preparan las maletas, muy llenas, muy elegantes. Sienten que con todo sus contenido podrían derretir a un admirador.  Los tienen por todos los lugares. Caen rendidos, una vez por una chaqueta de un corte impecable. Otros días necesitan exhibir parte de su ropa interior. Esas braguitas parecen ser la entrada a una iglesia.

  Cuando salen de viaje, les anuncian y les toman la foto más oportuna: sea ser una diosa, sea ser una intelectual, sea un ser preparado para el sacrificio.

  Toman un tren, como el de la vida, pero su vía es cerrada a otros seres humanos. Sirve fiel a quien la puede dotar de esos disfraces.

  Un día la ves y dices, si es Mortadelo en su estado puro. Te preguntas quien la puede creer.

  ¿Has soñado alguna vez tener unas botas de cueros, puras, curtidas para ser Pegaso? Ella las tiene y te hace cabalgarlas como un Cid Campeador. Hostias, ese sí que fue bueno y yo, puedo ser un Babieca en el que ella lance sus ataques. No te puede parecer loco, será envidia que yo salto los obstáculos para que ella no sienta las zarzas y si estas se prenden, que a mí me abrasen porque lo hacen mientras parece flotar al librarse de las llamaradas.

    Cuando pasa su tren y la gente siente que los barros diarios les tragan y ven livianos los vagones que abren mundos, les admiran y les siguen con los ojos y con una fuerza descomunal se despegan de sus raíces amargas y su único fin el seguir el tren. Y se ciegan, se golpean, se postran, se someten por alcanzarlos en alguna estación. Nunca llegan, pero no cejan. Un día, tal vez, caídos en un socavón que pensaron que era el centro del mundo al que había ido el tren. Sin luz, sin escaleras, entonces verán el resplandor de haberse humillado y haber gastado sus fuerzas en un tren que iba solo, sin maquinista. La vergüenza les hará envanecerse y un calcetín desechado, roto, sin luz, les servirá de tótem cuando salga  de esa maleta divina.

  Alguna vez oyes la voz de un rapero que parece renegar de las baratijas, eso dice él, que encierra esa especie de baúl. Pobre iluso, en la estación anterior, ella sacó su traje de "madame" y atizó con látigos y correas a sesudos estudiantes que habían devenido en dominados. Y les ataba, les sometía y si, estos actuaban vejados, cometiendo flagelación es en forma de injusticias, pero que podían esperar, si les vieran en sus noches, con la piel en carne viva, porque eran canallas, que creían jugar para exorcizar sus barrabasadas.

  Si un día, en esa maleta, lees: facturada en el infierno, lo tomas como una chiquillada. Qué puede ser tan salvaje como caer a sangrar a quien pides ayudas. Te la dan convencidos de tu último recurso, un traje de mártir, que luces bañada en lágrimas de cartón, ellas de las aguas termales que salen de ese lugar. Un poco más de maquillaje exprofeso y ya has conseguido tu muda de víctima. Sabes que esa que se la has quitado a un oprimido a ti te abre la puerta de quienes golpean y se esconden bajo la tutela del hermano mayor.

 Y así, un día, te ponen unas gafas, como otro te podrían haber puesto, la desnudez, para saberte.

  Pero a ese tu amo, al que sirves, siempre te arropara, aunque solo sea por tu criminal servilismo 

  

Escalada

 Sin saber que estaba bajando hasta los infiernos de aquellos instantes, conducía pensando en el próximo proyecto. Se arrimaba el Sol al capo de mi coche y el brillo de las luces se incrustaban en los deseos más íntimos.

  Se las señalé como indicándola atreverse a aferrarnos a aquella valla por la que salimos de nuestros abismos.

   No hubo palabras; sólo, su boca se incrustó sobre mi cuello. Sus labios señalaron cada uno de mis deseos y por ello, durante unos minutos conduje ebrio de ella. Sabía maneja la lengua con la precisión de un espadachín y parar para el éxtasis donde un cuerpo se arropa de todas sus voluptuosidades hechas en mutua entrega. 

   Recordaba, impreciso, todo el cuerpo de ella, pero le llenaba como ella había buscado saciarlo y él había sido un alumno ávido de entrar en los nuevos mundos que antes eran convencionalismos y ahora eran variados paraísos.

  Tuvo que parar el coche, porque todo parecía derrumbarse y al volverse a ella, busco escalar hasta los picos, donde tantas veces había pensado que no la había llevado. Ahora encordado, si ella daba un paso, él encontraba un camino donde ella se asía para coronar su propia cima

  

Una mano enlazada

 En las sombras de la noche, nos saludamos;

    no hay protócolo, es encuentro.

En dar la mano, acepto lo poco,

las palmas se retienen, todo tan brusco.

  Se hace profundo, correr sin su ironía

imagino volar por si puedo tocar la estela

   Está en la clase y en las calles que escuchan

sonando por caminos, de un aire que se desliza

en un laberintico recorrido encuentra oyentes

   Es un día de Mayo, todo se ha deslizado en una pendiente y cada uno de nosotros ha tenido el abrazo de la incertidumbre. Este año nos asimos a aquellos días de Septiembre y, sin excusas nos pusimos a buscar. En un bosque, quisimos no mirar el nombre sino cada planta, cada árbol y empezó a tener significado la posibilidad de nombrar a cada uno por los ojos de sus ramas o los pies de sus arbustos. 

   Penetró una luz para engendrar significados, un día por sendas; otros, por caminos, y cuando quisimos ser más sabios descubrimos las autovias pero también jugamos por las sendas, como equilibristas, como táhures que desafiaban las reglas que construyen ciudades sin dimensiones. Entonces, las sendas se llenaron de los colores de las hayas y de estas brotaron sonidos y de todo salió la armonía y entonces paré

   Hubo un silencio, enorme, ampliado a un tiempo que se crecía, pero volando sobre la armonía estaba ella y con su mirada, la sonrisa, y en el manto de lo que ha ido haciendo, sale un brillo y allí, se quedan clavados nuestros ojos. Y en su cuerpo atacado, posamos un beso, por si, las sombras se apoderan y la luz de lo que nos brilló, se la ponemos ahora a ella. 

   Y arropamos los fríos que nos descomponen, tejiendo con los dedos, hilos de sus ojos, palabras de su mente, corazones de sus actos, y entrega de su día a día.

    Puede que todo no sea suficiente, y mostramos la orilla de ahora, para que metamos un primer pie a lo glacial y entonces, en su rigidez, la cogeremos de un dedo sin respiración y le daremos el aire de nuestro beso y creeremos en el poder de este, como hemos visto, siempre, el poder de ella. Y una uva se posa en nuestro palabra y fermentamos al mosto para que nos sigamos embriagando de la vida.

    Y si necesitáramos un viñedo, lo labraremos, lo podaremos y tomaremos otro pequeño grano, porque de uno en uno, queremos nacer a los encuentros que nos han precedido con tés y ahora lo haremos con la palma donde quebrar los destinos arteros. 

    Salió una tarde a navegar un beso. Los Pinzones estaban dormidos; los vientos, calmados; quizás, fue ave quien decidió cogerlo para posártelo en las manos, y entonces, habló, como para tener aquí, para no ser una estrella fugaz, ni una nube que te describiera, quiere tener cruzando una calle y una carcajada que rompa las discreciones

Un día inglés

 I am here, in front of the Palace. Some woman ask me for the hell.

  Me levanto muy temprano para contemplar la luna llena que ya se ha cansado de iluminar rutas. El ciervo camina plácido hacía la zona alta. Mi viña le ha servido de alimento y oigo su berrear porque después de un buen mosto, parece que montar a una cierva, que le ha acompañado, es algo que les apetece.

Mi trabajo de unas cuantas sesiones tiene su recompensa. Han sido ellos, como podría haber sido yo, si ella hubiera tenido a bien, disfrutar de una sombra, una manta, un picnic y mis manos dibujando el infinito sobre su cuerpo. 

Me anunció que lo hariamos otro día; pero el ciervo se ha saciado de uvas y yo, de su ausencia. 

 El animal sube a su mirador, lejos de las molestias de los humanos. Se refugia entre piedras salientes, enrevesados bosques y carcavas que labran las lluvias, cada vez más salvajes. Antes, no hubiera tenido ningún mérito eliminarle y ahora es un dios sobre un trono. Se lo ha preparado él, con la ayuda de la naturaleza.

  Llega Septiembre, esos mundos desaparecen, acudo a una tierra de trabajo; un lugar repetido para vidas nuevas, diferentes. El tiempo me ha hecho más consciente de la importancia de escuchar. El resplandor de los primeros días corre el riesgo de ser apagado por el aplastamiento de lo cotidiano. Cojo una mochila para ir apartando las luces para la búsqueda. Me dice que vuelvo a ser incongruente, pues la oscuridad cegará  lo descubierto. No, he aprendido a dejar un hueco por la que sea una estrella que me despierte cuando me adormezca. 

  El encanto de lo nuevo me llama para regarlo; son tiempos de sequía y es, el dedicarle tiempo, a escuchar los manantiales, los que me humecederán los labios con los que mi paladar pueda degustar los nuevos tiempos. Incluso lo violento necesita abrazos. Un día comprenderán que se necesitaban construir con los cimientos bien estables.

   Mientras una señora se arroja contra un árbol y sale trastabillada hasta caer sobre mis brazos.  Miraba al palacio de invierno y todo el frío me había atrapado, incluso en la mirada. Cuando ella, comprende donde me hallo, me pregunta por donde llegar a ese infierno. Entonces, esa luz que estaba escondida, despierta mi mirada glacial y su palabra deshace las ligaduras al viento del Norte; sopla un viento que atenúa su frialdad y nos permite que nuestro pequeño cesto sea el lugar por el que empezar a navegar.

   Su mano deshace la ligadura a la zozobra; con su boca guía el timón a los amaneceres por llegar y los muros de las olas de lo que nos ocurrió, que nos quieren aplastar, son surcadas por nuestra nave. 

   Miro el infinito para saberme cada vez más cercano, a ese cambio que Leila Guerreiro oyó de una anciana en silla de ruedas, serán los tiempos los que nos anclen a la insignificacia, mientras nosotros nos revelaremos contra la angustia de lo que esta por llegar para que este en su justo sitio; aquellas palabras en inglés, tronaron para asustar a los ogros que quieren tomarnos para encerrarnos en cuevas, donde la luz se agote

Strasse

 Se tiene la oportunidad de hablar otra vez de Berlin. 

  Calles cruzando sin holas, en olas en la que cada uno se monta. Ves vidas y caminas, buscando el amor con el que un día te cruzaste. 

   Se reunen contra el odio. Este se regenera. Si hubo gente dispuesta asesinar por lo que oyeron durante años por radios y boca a boca dirigidos; esa gente existe ahora. No se regenera una sociedad aunque haya habido 50 millones de muertos. Somos fruto de lo que vivimos. 

   La vida que creemos tener, es domésticada desde los medios de información. 

  Aún cruje una tabla pisada por un insigne ex ministro político, esta noche en la tertulia de Hora 25. El zapatazo en una tertulia que se supone de un nivel elevado, es que a la crisis se la ataca reduciendo el número de ministros y asesores. 

  Creo que se ha rajado y destrozado el suelo sobre el que él parece volar, porque no le afecta tan simplista análisis. Ni ahora lo cumplen donde gobiernan, ni influye lo más mínimo. Otra cosa es que lo que los reciben fueran capaces de hacer pagar a quien le corresponde, sin ningun regate, sin ninguna dilación.

  Sientes que decisiones fundamentales, trascendentales que tendría que tomar este pais y que otros europeos lo hacen, no se pueden realizar porque si son capaces de enviar a un hombre con un buen prestigio social, para soltar una barrabasada de partido, es que todo está perdido.

   Y lo está, con los Ferreras y todos los otros seguros secuaces que llenan la televisión de medias verdades, mentiras, y los voxeros de la irracionalidad que no son capaces de comprender que es la riqueza quienes les manda, les ponen una bandera y ahí que van. 

   Lo muestra LaBase, en su vuelta, como mercenarios, sanguinarios-as de diferentes paises de Sudamérica, asalariados de empresas, de estados, como Estados Unidos, interesados en el Litio chileno son capaces de despreciar a sus conciudadanos y con ello lo transmite a la ciudadanía que reciben esa animadversión como un trapo estímulo al que arremeter.

   Cada vez existen más medios que con mucho esfuerzo, demostan patrañas, pero el común de los mortales se sienta en los sofás para que su cansancio sea confortado por monstruos conscientes de su maldad, pero también conscientes de querer vivir bien, y los demás que corran.

   Y en Moianes, las personas, cuando salen a la calle, se mira a los ojos para compartir necesidades

  

Kayak bajo la luna

 Willy Veleta cubre el patio de mi insti que es particular. A lo público lo perjudican porque el capital quiere diferenciar.

  Fiquipedia se enfrenta a una gran maquinaria propagandística de las empresas y religiones privadas favorecidas desde hace muchos años, con el poder de su inteligencia pero sobretodo de su compromiso.

  Desmonta la verdad sobre  los cheques que la Comunidad de Madrid da a los colegios privados, que se conciertan para diferenciar y quitar oportuniades a los centros públicos. No son becas y no van dirigidos a los ciudadanos. 

   A la iglesia y a otros empresarios de la enseñanza, los amamantan para que sus clientes tengan privilegios y esos centros se lo devuelvan en forma de votos, porque les ha dado privilegios que les diferencian de los "normales" y de los "advenidos".

   Willy se acerca a la manifestación de este pasado sábado 10 de Septiembre que tiene lugar por el Centro de Madrid. Parece que hubo mucho personal del colectivo docente y de las familias, pero no son sufientes, ni mucho menos. Muchos prescindimos de nuestra responsabilidad en mor de unas personales. Así se ha beneficiado siempre los que quieren el poder y el control. 

    Se organizan las asociaciones católicas para crear otros tipos de educación, supremacista, a partir de mentiras. No creen en su dios; este no permitiría que la mentira fuera el arma para conseguir el objetivo. 

    Son poderosos, pero las importantes son las personas a las que les da voz Veleta. Willy salió de las garras de Ferreras. Hace frío cuando a la sumisión se la riega con dinero y a la honestidad se la deja en la calle. Comprende, pero necesita que se lo digamos, ha conseguido dar belleza a las vidas que buscan a sus seres queridos, a la sanidad que no quiere ser sometida por los intereses privados, a la educación que contempla clases de 30 alumnas-os y necesitaría recursos materiales, que duro es tener enfrente un polideportivo de una fundación de un banco al que se ha salvado y ver que no se puede utilizar y además está cedido a un club privado, económicos y de profesorado. 

    Ese día bajo la luna llena, un kayak soñaba con describir las curvas con las que trazar caminos de destreza. Willy, satisfecho, había llevado el suyo a abrirnos puertas que nos parecen cerradas

No apagar Septiembre

 Meterse en un bosque tiene sus peligros; sabes que si todo se espesa, podrás terminar en un lugar que te resulte imposible reconocer aunque hayas pasado tiempo y vida por aquel lugar. 

  Dicen que Twitter ahora es el gran bosque en el que te metes y te tiene dando vueltas por sendas, piedras, cárcavas y vueltas hasta que te diluye aunque pensarás en alguno de los momentos en los que te estabas encadenando a la grandeza de un verdor excesivo que eras un dios controlando la realidad.

  Septiembre es la puerta de entrada a otro tipo de bosque; tienes momentos de una preclaridad donde intuyes los caminos que son necesarios tomar. 

   Un hecho, que no es anecdótico, desata una cadena de ideas. Te viene a la cabeza la muerte de Mario y su activismo contra el consumismo y por una sociedad posible. Salió que pertenecía a Podemos. Ese partido atracado por el poder económico, mediático y judicial que va imponiendo, con la realidad de los acontecimientos que suceden, medidas que ayudan a los ciudadanos que para más inri son la España que algunos nombran como mantra pero sin pulso.

   La subida del pellet provoca ese viaje a la necesidad de confluir en una sociedad llevada al enclaustramiento por nuestros bosques personales. Un 60 por ciento, dicen que ha subido el saco. Nada lo justifica.

 Le echan la culpa a este gobierno que permita esa subida. Gente que vota a quien glorifica el libre comercio, pide lo contrario de lo que vota y encuentra lógico atacar a quien defiende lo que piensa. Es otro bosque; pero en ese, nos hemos dejado meter y somos felices aunque inconsecuentes.

  En esa puerta intuimos que el cooperativismo sería una forma de destrozar ese canibalismo en el que nos vivimos. Lo hacen muchos, pero no les nombres anarquismo porque se les abre un portón al odio inducido, como a aquel señor, que con todo lo pasado, seguía rechazando lo catalán. Abismos de las mentes donde cayeron y no saben escalarlo con los dedos de la lógica.

  Septiembre es ese bello espacio montado en una escalera mecánica que sabes que de forma inexorable nos lleva a los bosques de lo repetitivo y nos aleja de los ideales que necesitan materializarse antes que nos ahoguemos en el barro donde nos tratan de meter los que sueñan ser dueños, con la ayuda de sus secuaces y nuestras pérdidas 

  

Presentaciones

 Cercado de pesares, alguien recoge una pelota para crear poesía. Javier Marias recogió las palabras adormecidas para darlas el justo valor en el lugar apropiado. 

En una Iglesia del Berlín destruido del año cero después de la guerra mundial; un órgano suena como para paralizar todo un mundo en tinieblas y dar comienzo a construir miradas entre quienes las habían arrojado para odiar y quienes habían asistidos silentes a la toma de la sinrazón con los ojos anclados a un suelo sobre el que subsistir.

   Pocos años antes, esos mismos lugares eran los hazes de luz de la prepotencia. Las grandes fortunas necesitaban llevar al matadero a sus crédulos para ser aún más ricos. Me dice ella que se debe visitar aquel museo de las riquezas robadas a las colonias; con ello empezaron a crecer muchas de aquellas familias, tomadas como nobles, coronadas por las más infames de las acciones, robar a los pobres.

   Existe el espíritu de quien ve en el rico una grandeza, a la cual seguir. Cuando periodistas, cabos de otras guerras descubren que siendo utiles a los primeros con el enardecimiento de nubes con formas de tronos, de púlpitos, pueden lograr un ejército de menesterosos arropados por trapos y bienpensantes revestidos de valores eternos se lanzan a un ruedo, donde dan capotazos a quienes cuestionan su honestidad y embisten a los enemigos que ya han sido picados en los periódicos rastreros y en las ondas embriagadas de los alcoholes con los que se hacen dioses, pero en la desaparición de los vapores, quedan como bellacos que serían capaces de despedazar la mano de quien en algun momento pensó que se podía confiar en el ser humano, olvidando el imborrable dicho homo homini lupus.

   Vuelven los tiempos porque nunca se dejan de ir las mismas pasiones. El rico quiere dinero pero necesita el poder para que no se le robe lo que cree como legítimo suyo. Y algunos periódicos son pequeñas sedes de los nazional comandos que les hacen la labor a los primeros para vivir como hienas. Sus risas en ropas pulcras es el perfecto disfraz de quien se presenta en la tertulia con corbata de cordero pero con la dentadura picada por sus mentiras pero que se endurecen con las dagas de sus traiciones.

   Existen muchos hermanos Scholz, actuales luchadores contra esos salvajes, pero cuando, como entonces, la justicia ha callado ante la gangrena que van envenenando a sus miembros, sientes que con el poder, ejecutarían no en nombre de su dios al que tienen en la boca, sino por mor de sus negras vidas.

   Un día de estos, asistimos a las presentaciones de sus puestas de largo, porque hayamos sido tan inconscientes que defendiendo que se tienen que controlar los tiempos, se esté votando a quien se opone a ello.

    Es tan ridículo cuando se ponen a razonar y sacan conclusiones que atribuyen a quienes les negarían el derecho a comprobar que los que les indicaron como enemigos eran los que les iban a ayudar. 

   Luego sueñan con la paz social; la de esos traidores, empoderados, que no respetan sus grandes principios y por supuesto, entonces, a los que les ponen ante el espejo de sus despreciables actos

  

Picón

 Picón se llama mojo picón y es parte de nuestra alimentación deseada. La recomienden o no

 Los ingleses parlantes tienen la descripción de sus zozobras y alegría a través de las canciones.

  Cuando hace ya mucho, en Manchester, en mi afán por el inglés, que no es un francés bien hecho, sino una lengua mundial, fui a un musical. Las canciones eran todas las que había oído pero no escuchado.  Se llenó de venerables ancianas, pareció un poco divertido, para una mente que flota sobre lo cotidiano, pero era eso, sus vidas, sus caídas, como cuando dentro de años, alguien recuerde que Tedeschi Truck Banda era un gran grupo. Él, un maravilloso guitarrista; ella, controlando su voz para guiarnos a mundos.

   A aquel teatro llegaban, incluso, en ambulancias. Años después el inglés se desliza pero ni entonces ni ahora, estaba en mis despertares. Incluso el silencio se desliza en castellano.

   Smoke, con una luz hiperrealista, es el estanco que pudo ser hace años en un barrio. En la esquina, hace 12.500 días había niños ampliando las horas, hasta ser ellos un ruido que anunciaban la calma con sus remates más o menos afortunados a una portería con fondo de piedra. Y hoy, entre un marasmo de coches, se acierta a avanzar un obrero con sus pesares, por la casa, la lejanía de lo que le hace dueño, la incertidumbre de los tiempos y el desprecio de los que se creen sus dueños.

   En la luz cegadora se tapa todo eso y sólo entre penumbras, alguien interesado, nos hace que nos fijemos en colores de piel.

    Algunos, libres se creen, viven esclavizados por lo que les mandan que piensen.

Una evaluación

 Un tiempo en puerto amarrado y, de repente, todo se te precipita para saber que emprenderás una nueva aventura. Apenas te acuerdas ya de las primeras y no sabes hasta cuando tendrás fuerza para salir a navegar a mares, siempre los mismos; nunca dejando de cambiar sus vientos, sus olas, sus encalmadas, sus embarcaciones solitarias, los grandes transatlánticos que amenazan tu estabilidad.

  Miras tu mochila y buscas en todas las despensas, por si te quedó por probar algún manjar, u otro te recuerda que con él también fuiste feliz.

  La juventud inunda un barco al que creiste llegar joven, pero sucedió ya no tienes ese poder, que parece que es ese período. 

   Ahora sabes que te toca deslizarte en bahías desconocidas y en cabos que parecen del horror por los vientos que producen al agitarse toda esa juventud que se agita buscando ser. Toca coger el remo y arriar las velas para comprender las maderas preparadas para los nuevos descubrimientos.

   Comienza el conocimiento de los deportes que nos rodean, con la comprensión a través de juegos, que en su esencia tiene algunas de las claves de sus mayores, los competitivos.

   Un gimnasio al que se le ha negado crecer, ofrece todo lo que es él, Despues de tantos años nos queremos y nos aprovechamos. Vemos unas claraboyas nuevas, pero no una altura mayor, ni tan siquiera ha crecido a lo ancho, como hacemos muchos de los mayores. Aún así, en él han surgido bailes, equilibrios, coordinaciones  Tambíen ha albergado nuestras dudas, y el enfado de momentos de quebrarse muros. Buscaremos darles vida, con habilidades que pueden dar sus muros, espalderas y colchonetas. 

    Estar para descubrirlas, sólo coger las mochilas y cargarse de zapatillas para montado en ellas, navegar por horizontes que parecían olvidades.

La toma de la irrealidad

Señora la irrealidad nos ha tomado, me lo dijo mi amante que para eso de las apariencias parece un periodista deportivo que se sorprende que LaLiga les vaya a tener en cuenta si hace las preguntas pertinentes que les interesan para volverles a llamar.

  MI chico aún hizo más dolorosa su indiferencia hacía mí. Sé que debo comprender que delante estaba su mujer y que esta es de armas tomas. Ese periodista ofendido por la falta de libertad  a la que le someten esos vendedores de su producto, el fútbol, resulta que trabaja en la COPE y claro, con tanto deporte, lo de las patadas, no vayamos a exagerar, que tiene que servir en esa emisora y en la televisión, no le ha dado tiempo a preguntarse por las cosas del vivir y del actuar de la Institución que maneja la creencia católica y si le dejarían hacer algún especial que profundizara en la labor de este grupo durante y después de la guerra civil. Lo mismo le daban horas y horas, o la boleta; pero no debiera extrañarse de lo primero.

  Por haber recorrido siempre la vida en los márgenes de mis deportes y otras cosas, en el 15M me pareció como si fuera el origen al cuestionamiento de las cosas que dirigen esta sociedad. Un poco ridículo sí que les debí parecer a muchas personas que llevan toda la vida en ello, de una forma práctica, comprometida y combativa.

   Ellos siguieron, años después, y yo que no aspiro a dirigir una compañía de vuelo, al menos con la edad, no he perdido la conciencia de a quienes tengo que ayudar y quiénes son los que tratan de imponer sus formas y limites, aunque sí he vuelto a los márgenes, tan peligrosos de recorrer que hoy, que esos poderosos ven en peligro los privilegios y están echando toda la carne de mercenarios en las parrillas de las televisiones para que proclaman su evangelio, veo que se tiene peligro en perder.

    De aquella época y de aquellas personas comprometidas y consecuentes, me viene a la cabeza Mario. Nunca tuvimos amistad, coincidimos en aquel tramo y sus secuelas de 15M en multiples ocasiones. No le conocía de su compromiso anterior y si, por encima, siempre he sabido que estaba en los lugares donde se aspira a otro tipo de sociedad; en su forma de ser, era consecuente y siempre estaba pendiente de organizar talleres de bicicleta, para que los propios usuarios no tengan miedo a utilizar ese material.

   Detrás de ello, del uso de la bicicleta está el eliminar el uso del coche. De eliminarle en un porcentaje suficiente para que la sociedad, en la ciudad, pueda volver a ser más humana. Era una lucha bella, necesaria, urgente. Carnecruda proyectaba desde 2030 como habíamos empezado a cambiar en este 2022 muchos de los hábitos de desplazamientos que nos harán más respirables la sociedad. Mario dentro de unos años, estará orgulloso que en esto y en otras formas de vivir fue consecuente, con una dureza que no hemos sabido soportar muchos.

  Ayer, me dicen en el Rincón, que fruto de un infarto, había muerto. Andaba mucho por allí, y era una persona que nos hace amar ese espacio, como Raúl que también, de forma silenciosa, fluía por allí, para edificar un orden allí, que los étereos, nunca nos preguntamos porque están así las cosas, pero que sin ellos no podría ser. Somos una pequeña parte de su vida y ellos nos trazan rutas por las que intentamos independizarnos de los grandes caminos que otros nos preparan para que vayamos, vallados y encadenados a cosas ciertas que nos ponen en sus grandes carteles.

  “NO SE PUEDEN TOPAR LOS ALIMENTOS BÁSICOS, ESTAMOS EN EL LIBRE MERCADO”, pero ellos le han recogido el producto al agricultor a un mínimo, y ha llegado aumentado en un 600% y esa es su libertad.

    En esa puerta la del Rincón, me abrazo a mi ángel de estos años. Viaja a explorar su cuerpo. Tengo tanto dolor de las ausencias, que me da miedo despedirme por un tiempo. Es tanto lo que me ha dado. A veces, aspiramos a lo físico, pero abrir un corazón, comprender las zozobras y ser generosa con todo lo que la rodea es una obra de arte, hecha ser humano y a esa mente la queremos dar lo que nos exploramos; y a su cuerpo queremos volver a abrazar y devolverla parte de lo que nos ha dado.

    Aquí estamos, pareciendo que nos ha tomado la irrealidad. Tomando conciencia de ausencias y siendo, en parte lo que vívimos con ellos y aspiramos a caminar con ella