Océanos

 Estando en el medio del océano, arrastraba mi isla durante el día, cuando la desorientación era mayor. Allí, descansaba y bebía los aires que había descubierto tras años de extraño ahogo.

   Por la noche, se hacía ligera y me dejaba avanzar hacia los sueños que cercenaban los odios que me arrebataron la luna. Lanzaba una brazada y se deshacían cientos de nudos hechos por los pobre ricos, exultantes del poder en el que se habían investido como roedores de autoestimas. 

    Comenzar cada atardecer no era fácil. Sólo un pequeño sonido destruía los venenosos posos de lo establecido; recordaba a los impúdicos sus mamarrachadas y me hacía adentrarme en el negro océano con la luz del satélite acariciando mi corazón de pulsos para jugar en los bosques donde se escondía el niño que fuiste.

  Las hojas caían sobre las aguas y acolchabas la vida 

    En los días sifones te dirigías de forma irremediable a las logebras profundidades, cuando el aire faltaba y el lecho te recibía como un plácido tálamo, donde yacer en nadas; una enorme chinita gigante te repelia hacia la superficie y al emerger las agitadas ramas de un bosque, te acompasaba la siguiente brazada y con su vocecita llamaba a las danzas de los descubrimientos 

La misteriosa Laura

   Sobre el techo, un tapiz verde; en la casa del acantilado, Laura. 

   Nadie la ha visto durante diez años. 

   Al contemplarla con los prismáticos, el corazón se acelera. El rasgo de su andar es inconfundible. Porta un subfusil y acaba de tirar un cigarro.

   Su mirada es a un horizonte inabarcable. Con un ligero movimiento de cabeza cubre aquella cantidad ingente de agua retenida.

   No muy lejos está Donald, no hace ni veinte minutos estaban follando con una ansiedad que, como decía Anne, no tiene nada que ver con dos cerebros que se compenetran y buscan la satisfacción total.

   La observa Elon; se conocen desde la niñez, amaban las mismas cosas y en sus juegos jugaban a ser invisibles y sorprender a sus respectivos padres. Se los imaginaba, cambiando el mundo y un día, los dos descubrieron que el padre de ella y la madre de él se escapan de una encerrona, donde buscaban mostrarles como amantes, cuando la situación era al revés.

   Se descubrieron y les ayudaron para no ser culpabilizados de algo que no era cierto. Tras aquel apoyo, Laura le dio un profundo beso y Elon supo que desaparecería, pero no de esa manera. 

   Johnny Cash cantaba cuando se alejaba.

   Diez años después, Elon había entrado en una fabrica de Fentanilo en Vancouver. Juanita era su compañera y Mary la que permanecía infiltrada en aquel lugar, besaba en la boca a Laura. Un segundo después está le rebañaba el cuello a aquella traidora y sin que esta llegará a caer, se apartó a un lado y le arreó un paradón para que cayera al vacío. Mary fue dejando un rastro de sangre que formó una especie de pobre Arco iris pero solo en rojo y al fondo, el azul y verde

    Elon se presentó, con su inmensa melena a Laura, a la vez que Donald le disparaba por la espalda y quitado del medio la ráfaga de esta, impactó en Donald.

    Todo empezó a explosionar y Laura voló con su traje especial. Elon, en sus estertores, la lanzó un beso que impacto en una lágrima que salió de ella.

Ondara y los cuentos

  Cuando amanece un día de cuento vas mirando para cada uno de los puntos cardinales y escuchas aquel en el que a Ignacio Ellacuría, le asesinaba un banda de orden. Él que pedía que hubiera justicia social, en un mundo donde las élites te marcan el límite de lo legal y el terrorismo. 

   Napoleón, el que anduvo por aquí, si hubiera terminado de pasar El Olivar, actual, ya se hubiera hecho español de todas, todas; se complicó la vida y le dio por dar salubridad a una ciudad como Madrid y con ella, más decencia y orden sus calles y claro mosquean a mi Nieves y esta nos narra que nuestros ancestros quisieron mejor a Fernando VII que ya sabes como son estos borbones, les dices que les quieres y ellos se lanzan a por la fortuna del estado, que eres tú; pero claro como nunca la has visto en monedas y oros; te conformas con esa maldición: "todos son iguales".

   Pero aquel pueblo, sólo veía pasar el Tajo, allá abajo, sin las aguas retenidas del actual embalse. Aún así tenía su glamour y no todas esas casas de ensueño estarían pero alguno de los habitantes si que valoraría aquellas aguas que aún iban medio asilvestradas de un Alto Tajo, siempre bello. Una suerte lo de aquellos; ahora los asilvestrados son los que quieren darnos coscorrones con su dios en el que no creen.

    Desde el mirador de hoy, ves a Lalachus, jugando para sentir el respeto hacía un arquetipo insultado, que para otros, dirían que son hijos de dios, pues van los Cristinos y los Ni les escuches que dicen que tienen la propiedad de este por amuleto y se ofende por una de las creaciones, que según ellos, es nuestra humorista

   Tú, ni te asomas, sobre todo por la sinvergonzonería de estas asociaciones que bien es verdad, no serían nada sin las subvenciones de gobiernos regionales buscando que las escopetas, como las de la feria, tengan el punto de mira desviado o empresas, en busca de ganar no por sus talentos, como diría su Best Man, sino guardando los suyos y robándoselos a los que trabajan para dar dinero a rentistas de un derecho Constitucional.

     El cuento de Constatino se pergeñó 400 años después de la muerte de este. Su vida y milagros nos la recrea "la Congostrina" que diría la prima Luisa. Nada que ver con la realidad de un chico bueno, con lepra, que no mata a 3000 niños por humano, dígaselo si eso le importa mucho a las huestes de Netanyahu; El gran Constan se mete en una piscina sale limpió y dona todo al Vaticano y alrededores a la nueva multinacional. 

     Ahora dele usted un libro de Lorenzo Valla a toda esa manada de advenedizos; te viene aquel que nombramos primero y te dice: ¡uff, prohibido!, ¡anatema!, blasfemo y les achucha a sus domados chicos denunciadores contra Lalachus, Facu, para que proclamen "la ofensa eterna", que cuando te lo dicen, te vuelves y les dices, con un mínimo de decencia, atenderías al mensaje de no apropiarse de las cosas ajenas, la no no ganar dinero de fabricar armas para que se maten quienes luego deberán ser juzgados, por vuestro juez sin estudios, que por lo que demuestran alguno, con ellos, pudiera dar igual. No acumularían casas en la tierra, cobrando del esfuerzo ajeno, para irse ligeros de equipaje y no dejárselo a sus sucesores, para seguir la tradición de holgazanería por años.

    Así que nos ponemos a Ondara, que siguió el mito de Bob y se descubrió a si mismo, cada vez más bello y profundo en sus trabajos y le escuchamos por si algún día, nos da por ser un mínimo cuentacuentos.

Mi boda

 Gracias, muchas gracias; pueden ir dejando los regalos a la derecha; a la izquierda encontraron a mi mujer, con su séquito; yo, me he encerrado en el bunker al que se acceder tirando de una argolla que está al llegar al fondo del pasillo. Allí mismo está Federico que tiene una empresa de pipas. De las que echan humo.

   Les he pedido que me avisen si Cari no se ha ido con su primo, antes de nuestro enlace.

  Ayer, abducido por uno de esos cientos de podcast que nos ponen a mano, escuché el del crimen de Níjar; empiezas queriendo escuchar a Nieves Congostrina por su claridad al contar los datos sobre de donde y como son los borbones, como actúa la derecha para satisfacer sus ansias de obtener dinero para conseguir el poder y privatizar un Estado y socializar las leches por recibir, quien no vea eso del todo claro. 

  Me avisaron que tanto, tanto escuchar, atonta; el caso es que hablaban de aquel suceso; de la vida que llevó una joven que huyó por una ilusión, durante sus restantes 67 años. Como el novio abandonado rehízo y llevó una buena vida.

   No ha sido bueno para mí, a dos días de mi boda, en pleno inicio de año, no dejó de darles vueltas. Te imaginas a nuestro Federico de estos tiempos escribiendo sobre mi muerte porque me interpuesto entre un amor verdadero y mutuo. 

    ¡Qué no salgo leches!, 

    Tu sabrás, el primo no existe, hablaban de ella como la primogénita y de tí, por tu cíclica manía de hacer el susodicho.

     Entonces, no debo morir

     ¡lo que no debes es meterte en los chats de los tarados esos!

      Cuando voy a salir; no me había acordado de apagar el programa que expone los podcast; sale otra vez esta Nieves, que describe con una brutal realidad hechos que nos han sucedido. Hoy, se ha activado el de la explosión del papa Pio XII. 

       Me han los sudores porque me temo que lo estén escuchando los de fuera y si, me lanzaron flores y especia cuando dije que me enterraba allí y además, cuando me asomé antes de bajar y dije me rodeo de plástico.

       Llevo un rato diciendo que tiren de la argolla, pero nadie lo hace; yo creo que se han puesto a cantar la canción de Rosendo, que se han ido hacía el banquete, que Cari se les ha unido y se han olvidado de mi

      ¡Qué tiren de la argolla!, les canto

       El marisco, chico, es un encanto

       Sacadme de aquí, cabrones

        ¡Cómo están los gambones!

       ¡Bailaréis sobre mi tumba!

        A ¡eso sí!, toca una rumba

   La música para abrir argollas; 

   Ni Te escuchan, panda gilipollas

    Por muertes, ni se inmutan

    las bromas, les transmutan

      Para mi que me caso y me convierte en un anodino semental, utilizado para un uso, y abandonado para la fiesta

El embozo

  Metido hasta dentro, atrapado por los inútiles videos, postergo la salida de mi cabeza de entre las sábanas. El día se antoja largo y el año, recién nacido

   En la dolorida cabeza se cura una herida por querer levantar una puerta. 

   Un astado viene a la cuneta y demanda su azucarillo; tú, miras a los lados y te aseguras que no haya ningún cañón dispuesto. 

    Le sacaste una foto, se la enseñaste, se reconoció; te pidió recomponer una de las puntas, también dañada por otra puerta y en este caso, su manía de pasarla atravesada. Buen pueblo Horche.

    El otro día, en un after, saque la conclusión que la imprimiría y la impondría un halo, por su bondad. Oye chico, ninguna queja, es toparse, dar un berrido, venir una de las ciervas, por si acaso, decirla que no, que no está para fiestas y montajes y ponerse a narrar alguna de sus anécdotas con "ni les escuches"; estos se ha juntado, como para crear una asociación. Les patrocina los de la bellota, pero no del Rincón, que esa gente es más seria. Son los de las encina, que saben que entre arado, cepas y cagadas, todo aquello hace un compost ¡qué alimenta!, dice el cérvido Pepe que está hasta las narices que los muy cerdos, digan que te lo dan y luego se pongan gochos con ellas.

     La verdad que el montaje con la IA ha quedado de lo más curioso. Rainiero se ha carcajeado del resultado; Miriam ha escrito un podcast y la señora censora ha salido echando humo, en plan locomotora, se ha topado también pero ella con la puerta de salida de la peluquería. No es la primera vez que pasa. Van tan puestas con su "es que, es que somos divinas" de la muerte añade ya nuestro olvidado ciervo. 

    Que si, que puede tener cuernos de doce puntas, como Molly le fue haciendo al tío Quiles, pero ahora de atinar con la definición de la cosa, ¡chico! un clarividente. 

     Tú fíjate, dice Eleonora, que podría haberse hecho una foto y su posterior montaje, ella con su maromo y montado por un puzzles de 7291 piezas y decir a estas las voy a eliminar.

     Doceno la anima, ¡chica te pones un halo y quedas divina de la muerte" 

      Tu "puta madre", responde ella, vulgar y pijotera con cualquier insinuación. 

       Aparece con ese halo, por lo de "a lo mejor", y una boca que dije su "sosías", una chancla te podría adornar las paletillas de la dentadura.

       El caso es que a los "ni les escucha" les entra un reconcome, quizás por repetirles las 20 cigalas, de cada uno, comidas sin un orden ni concierto, sólo ansía.

       Así que se me acerca el tío Gilito, viene con música de Allen Toussaint, quizás por lo de la parte final del apellido. Y como en una plegaría con cilicios les espeta

     ¡Qué pasa! ¿no creeréis que os voy a patrocinador a vosotros? Zumbaos, añade; los otros, los de la asociación con killers con rasgos psicopatológicos; esos me defienden aunque intuyan que me he eliminado toda posibilidad de vida humana decente, con mis salarios de mierda y mis aseguradoras que piden sumisión a todo un Estado.

      Viendo a aquella mequetrefe, venida a más, con su carita compungida por estreñimiento; me he decidido por llevar la foto de mi Cervido; la voy enseñando y muy jodió con los efectos que he logrado parece que fuera tocando las canciones de Allen Toussaint; a mí me pasa como con Doctor John que me da una ganas de llamarle Lopachuslolo que sólo por ver la cara a los "ni les escuches";  he organizado un carnaval para su funeral. 

       El maestro les ha empezado a poner la letra

                 Toca el piano Sam y las maracas tu Peter

                  no avances por Pang, ni quites el suéter

   ¡Cuánta tontería tenéis!

    Es desvergüenza guéis

    A dios, decimos, le amamos

   ¡Que leches, ja,  lo requisamos

    al desprevenido fanatizamos 

    y pasito a pasito, gobernamos

    La mayoría no se lo cree

    Mandamos a Tomás y ve