Consejo de menestras

 Me especializado en este tipo de plato; de todas maneras no daré muchos detalles a Ángela. No quisiera ser el portavoz que tiene que salir en la sobremesa a dar alguna explicación. Al fin y al cabo, he metido la patata a "cascoporro" y pareciera prudente un mayor comedimiento.

  Meterte con Berksi en la cama y que luego Jonathan me la mande con ese tal "Tuno" o algo similar no es la mejor manera de despertarse. Sobre todo si a sus 18, tiene tantas incertidumbres que disfrutar, disfrutar, no será lo que nos llegará.

   En duermevela si escucho a José Luis, le llamaron el peor presidente de la democracia. De lo que son capaces, esos obsesos del poder, lo seguimos viendo. 

   Cedió a los caimanes bancarios alemanes, holandeses, perdió todo. Perdimos porque esos que pedían que dejaran caer a España que ellos la reflotarian, ni lo hicieron pero si la apalearon y eso que la virgen en eso no se metió.

   Ahora aquellos corruptos banqueros han reconocido que mintieron. Cedimos y nos hundimos. 

    Hoy, siguen con sus mismas tácticas y prácticas y si no comprendieron o deducen que ceder a los corruptos mediáticos es asaetarse a uno mismo es que todo tiene su destrucción programada.

  En LaBase, hoy, con un análisis honesto, se ve lo que está detrás. Ahora José Luis Rodríguez Zapatero y su apoyo ante la cacería levantada contra el Ministerio de Igualdad nos muestra que las lecciones se pueden escuchar y aprender.

  

En el césped

 En nuestra juventud nos encontramos ahí, en el césped, algunas tardes fueron felices. Una, terminó en una clínica, era de mañana, junio y con un alcohol que apagó la sensación de grupo. 

  Cuando nos sentamos en la hierba, si es con más personas, es la sensación de comunidad; si es de forma individual, en el extranjero Edimburgh o Berlín y a la vez, ves personas en grupo, hace muchos años te importaba, como la pregunta que hacía el domingo pasado Manuel Burque, pero ahora, no, al menos no tanto, estás feliz como lo vives ahora y descubriste que muchos de aquella comunidad, ni eran parte de ese grupo, que se lo digan a los activistas en Barcelona, que durante años, han tenido a un infiltrado en movimientos sociales con fines de ayudar a la sociedad, ni tú, tampoco estabas dispuesto a deshacerte de tus yos.

   Hablar, contrastar, escuchar, es un viaje bello. Ahora se cerraron los parques, tal vez porque ya cuesta agacharse mucho para escuchar, o porque nos hicimos tan viejos que pudimos tener una guarida para nosotros.

    El peligro, ahora, es encerrarte; puedes estar convencido que la Base, carnecruda, avivir te dan relatos desde la honestidad de plantearte datos que nunca relacionaste. Concluyes y los asimilas, como después de 84 días vas familiarizándote con el saxófono, aunque un alumno te haya abierto lo ojos: dentro de 6 años (2.000 días) todo te irá mejor. Falta un Everest, pero, ya estás viajando al Nepal.

    Y entonces sales a la calle, con el riesgo de que un malnacido no respete un paso de peatones, con semáforo indicando al muñeco verde que tiene prioridad; ese volkwagen golf gris que no ve a su madre, como el muñeco al que parecía querer arrollar, como en un sentimiento de culpa edípico. 

  Salir en un pueblo solitario, paseando para recuperar la posición erecta abre un debate; no sabes ni de "misa la mitad", podrías cortar pero escuchas. 

   Antes y después, has conversado y te descubres siendo casi un Odón, un ser que ya está harto de contemporizar, qué te están dando datos; y que te desnudas en palabras para manifestar a personas amigas, entrañables que todo lo que dejas de ser tú, para intentar que el otro se acerque a ti, cuando día y noche construye relatos para destruirte, es el comienzo de una nueva demolición. 

   Sabes que tienes un contexto, como también CTXT y que has cogido muchas piezas sueltas. Las estás pegando, pero darte una lógica, no de capricho, sino de línea argumental por la cual andes como por una barandilla, en la cual te viene a la cabeza, además de ver que se te ha caído una zapatilla o que en el mismo lado llevas un pesado reloj, que te empuje a abismos. 

    Una vez lanzado, tienes la sensación de no querer conformarte cuando te empiezan a razonar otras posturas; te invade esa sensación porque escuchas los otros argumentos y manifiestas que esas posturas han dado siempre pie a las grietas, por donde "killers" de la política inyectan sus venenos para la desunión. 

     El relato de un muñeco teledirigido, de más, más, más lo descubriste canalla; les razonas que ese más periodismo para dar voz a querubines, que aceptan la visibilidad a cambio de las traiciones, es una medicina de la que en el futuro, o en sus mesas escondidas de restaurantes se jactarán quienes son ponzoñosos, quizás incluso en su sangre, pero sobre todo en sus neuronas.

    Del césped se paso a las sillas y allí el vino tiende a asentarse y no derramarse tomando por rehén a la consciencia. 

     A cambio, ahora, aunque por instantes, te sientes parte de una comunidad

Cartas a Rita

 Si fuera Belén escribiría a Rita. Escuchando una reflexión sobre la necesidad de deshacerse de lo inmediato para tener la perspectiva de quienes nos ofrece ese producto esencial, absoluto, pero perecedero y sin perspectiva de futuro. 

 Muchas personas pueden pagarse un seguro privado pero saben que ante lo muy grave, tienen seguridad pública.

  A Rita la dan cancha, mucha; ellas conocen a quienes las llaman. Ahora, conocen aún más a esos seres tan dispuestos a escucharla. Su forma de engatusar para crecer, en esta caso a Rita, y que esta se considere la Cantadora. 

  No, no tiene ningún sentido que apele a su brillante defensa de la sanidad Pública. A su labia, su presencia y personalidad. Sabe de la debilidad de la división, de creerse todos excelentes individualistas y pésimos como equipo.

  Le ocurrió ya a Manuela; cuando ya no tuvieron más remedio que aceptarla, la encumbraron, la deslumbraron, la endiosaron y la dijeron quienes, entre los suyos, eran los traidores. Ella, como nueva emperadora, acepto a los aduladores, escuchó sus sugerencias, la de un ministro Montoro, ese que decía que les dejarán solo, que eran: la solución. 

  Cuando ella, diosa disciplente, les dio en una bandeja la cabeza de Carlos Sánchez Mato quien había reducido la deuda del Ayuntamiento de Madrid, en más de un 20%. Ellos, los destructores de lo público, supieron que habían ganado, que habían reventado una unión que les había expuesto ante las miserias de su gestión. 

   Ahora es a tí, Rita, y a quienes, para que decir otra cosa, estáis pensando sólo en vosotras, a quienes os encuentran en esa debilidad para destruir lo que decís cuidad: la sanidad Pública. 

   Si a la recepción, me dices mis debilidades, alrededor de cualquier mesa se puede hablar hasta cansarse pero no para sacar a 600.000 personas a la calle y decir que o yo o tú no podemos encontrarnos. 

    Las lecciones, como las de aquel gañan, crecido, bocazas, sabio para que le aplaudan sus secuaces. Lo demás, basura, si no se busca el encuentro, reconociendo las debilidades propias

Subrayar

 No encuentro las palabras que subrayé cuando leí aquel libro. 

   A cambio, cuando subo por las escaleras de su casa, tropiezo con sus manos que son la barandilla y con sus ojos que me guían hacia el piso justo. Aquí, como en un cuadro, le han dado una luz de azules y una sonrisa que derrama empatía abre en el descansillo un corazón acogedor. Empiezan a colocarse aquellas palabras olvidadas; eran de un autor que no la pudo conocer, pero parecía la hubiera podido amar. 

  Allí, donde había aparcado mi ánimo, para descansar con mis inseguridades y los miedos que me habían alejado en otras relaciones, se van calmando los pies, las manos se elevan por una chimenea de la que sale la pasión, la cabeza se hunde como recogiendo cada segundo que se ha caído en el tiempo y,  la luz se apaga. 

 Olvido el interruptor y permanezco silente, inerte, la memoria que retiene cada poro de su cuerpo, recuerda un día de invierno, un río con hielo en las orillas, una inexperiencia gigante y un agua que acogió una de mis innumerables caídas. Suenan dos vueltas de llave y una puerta que se abre, una luz lejana enmarca los contornos de ella y enciende todo mi cuerpo para alumbrar un zapateo mínimo, ventear el aire con unas manos heridas por la ausencia y levantar la cabeza para encontrar el camino al faro de su mirada.

  Me desprendo de mis pesadas cargas de miedos a ser abandonado, sin haberme dejado ser acogido y sin yo haber luchado por asumir mi parte. Subo el telón que esconde las comodidades en las que me he ido adormeciendo. Derramo las aguas con la que me separaba de ella, quito los grilletes en el que me había anclado y desde aquel ritmo inicial, bailo, 1, 2, 10, 15 segundos. 

  Mi cuerpo sale a altamar, por entre roca; pero ha perdido el miedo a encallar. Ese espacio, tan mínimo en muchos edificios es el escenario de nuestro nuevo encuentro. 

  Ella desliza palabras para un canto y yo en mis movimientos, recuerdo los caminos imposibles por los que me encontraba con la belleza, como tras aquel recorrido y aquellas caídas en el agua, el grupo comía sobre una tela de araña que me anuda a aquel momento y aquellas compañeras. 

   Nos vamos acercando y nos descubrimos en una chalupa, remando juntos para llegar a una orilla. Cuando entramos en el piso y nos fundimos en una cama; aparecen en su orden las palabras subrayadas, olvido y nazco

El alquiler

 Cuando me compro una casa, me obligo a tener una conducta que sería otra, si viviera con un alquiler controlado por el Estado. Algunos opinan que ser España, es para los prospectos, las lágrimas y cantar a voz en grito, pero no, nos unimos, creemos muchos, porque esos actos son las raíces comunes de gente muy diversa. El problema es cuando muchos creen y adoran a quienes buscan ser dueños del alimento que les llega.

  Soy un ser individual, como quien decide atentar contra la vida de otros; pero me siento parte de una comunidad para poner a la luz nuestra fuerza ante quienes hablan de ese individualismo, conscientes de haber sido favorecidos, o por sus antepasados, o por traiciones o por haber pasado a formar parte de quienes ganan, aunque estos lo fueran con la ayuda de reconocidos regímenes asesinos.

   Suceden muchas cosas en el mundo; que un coche con licencia para arramblar, entre en un carril para taxis y autobuses, subiéndose en bordillos y pasando cerca de peatones que están esperando a ser recogidos, esto pudiera ser un montaje, o pudiera ser el nuevo lenguaje de la violencia de quién se ve favorecido por políticos salvajes. 

  A Roberto Bolaños le leí, en uno de sus libros, cuando no había caído en las redes de lo inmediato. Cuesta retomar ese hábito como a los árboles les cuesta volver a su fuerza anterior si durante una época se les esmocha con una saña que no tiene en cuenta su necesidad de toma de energía.

   La energía que tiene la policía para apalear a un ciudadano negro debe tener raíz en la desigualdad que se está haciendo más patente. La inmensa riqueza de pocos consigue que sea admitida por unos seres individualizados que creen que los que han sido empobrecidos son el problema. 

  Seres sometidos a la riqueza que admiten la violencia, que les deshumaniza, sobre los desfavorecidos.

   Como con la droga, buscan penalizar lo que aparece pero se olvidan del porque de la demanda y el porqué de la precariedad.

  Violencias entre vidas en lucha. Una mujer enriquecida, a cambio, puede burlarse de la dureza de su vida para que la oigan los anteriores, que ya llevan años instalándose en la calle, sin que por ahí aparezcan quienes defienden la vida y son mantenidos por más grandes fortunas, en un círculo infernal que encierra y ahoga a los sin recursos

Habilidades

 El tiro fue bueno, pero volvió a no entrar la bola. 

 El entrenador tenía un universo en su mente, emprendió una inmersión en él para exorcizar esas oscuridades que les hacían fallar una y mil veces, a sus jugadores. Comprendía que sólo era cada momento el que matizaba las diferentes grietas. En otros días y con otras circunstancias, los obstáculos que les crecían en ese día en particular, con un portero convertido en pulpo, eran minimizados por aquellos, mismos jugadores. Parar el tiempo para que salieron de ese embrujo en el que habían caído, era su labor. No, no era fácil, cuando un gigante se aparece en una pantalla que no puedes apagar, no sabes encontrar esa pierna que tiene un apoyo que no le permitirá parar el balón, ni una mano que ya no puede volver de donde se acaba de ir. Todo es masa y no existe movimiento porque ya está llena y todas las habilidades que parecían impresionantes en los lanzadores no pueden entrar en esa pared que se ha instalado en sus mentes.

  Quienes alguna vez estudiaron por aprender y quienes lo hicieron para que ser alguna vez, por ejemplo, juez, no se habían presentado a una oposición, con un jurado ecuánime defendiendo un supuesto donde a una persona que denuncia por ser acusado de terrorista y narcotraficante, se le diría que se tiene que aguantar porque un contexto social y político lo admita. Muy seguro hubiera tenido que estar ese juzgador de que todos en el tribunal están a su favor para presentar esa infamia.

  Años después, ya aprobado, creemos que no defendiendo esa canallada, en el funcionamiento de su trabajo si que lo puede defender. 

  Nos surge la duda de si el estudiante que ahora se prepare, se lanzará seguro de controlar a quien le juzga, a defender ese insulto a la inteligencia o si quien entra respetando las leyes, puede mearse en ellas sacando la chorra que ya le dijeron que podía enseñar por haber estado en alguna posición de privilegio, sabiendo que muchos, se la admirarán porque es de los suyos

El espacio

 Lo iba a encontrar en algún lugar del universo. El abrigo tenía que estar más allí, que aquí, pero en algún lugar, seguro. Cuando salía del circo y la actuación me había generado alguna duda; quienes me habían visto, me felicitaban, había sido excelsa, decían, sentía un calor que me quemaba, como el de Sevilla, aquel Febrero, en el que no pude correr la maratón. Entonces me desprendi de él y salió "en volandas", durante la comida. Allí no hacía falta, pero aquí, a la vuelta era principio de Febrero. Nada de chulería

  No siempre existen esos espacios-abrigo en el que te puedes proteger de tantos vientos huracanados provocados por las aspas de los molinos alimentados por publicidades compradas. Existen y a falta de creatividad, bueno es refugiarte en Nieves Congostrina y su programa de ayer sobre los desastres que se produjeron durante el franquismo, que por un lado, por supuesto, fueron silenciados, en la medida de lo posible y por otro lado, sirvió para que las indemnizaciones sirvieran para alimentar a los fieles y despreciar a los demás; que vieron como los servidores de una justicia divina, la aplicaban barriobajera aunque clasista, que no es una contradicción.

   También se necesita el aire de un análisis quirúrgico de una realidad. Hubo una época, cuando iba a la tienda de Olga y a Mercadona que me encontré en una situación en la que esta última había dejado de tener un producto y me vi perdido; no encontraba otra solución, no tenía en cuenta a alguno de los otros supermercados que había. Luego una vez, contemplé el azoramiento de algun encargado porque me dio por ir a comprar con una sudadera que les recordaba alguna acción en Andalucía. Cuando Salvados puso el espejo, no lo haría ahora, sobre algunas de las debilidades de su funcionamiento; un desencanto se fue agrandando. Ya, existen incursiones esporádicas pero no ciegas para proveernos. El Rincón Lento cubre mucha parte y otra serie de opciones se van abriendo camino, pero con gran dificultad y con muchas debilidades que saben manejar muy bien estos grandes conglomerados. Prometen grandes ganancias a agricultores, pero, poco a poco han empezado a quitarse las banderas que se ponen entre ellos por delante de sus ojos, y donde quien se ciega es quien se echa en manos de quienes tienen la posición de poder. Nada de glamour, nada de cultura del esfuerzo. Mucho de control de las bajas, de quienes las dan y de las acciones sindicales de sus trabajadores. 

    Igual que ayer descubríamos que la globalización era un señuelo de los poderosos para ganar ellos y crear un falso relato. Hoy vemos que la meritocracia de los ricos, es la de sus ancestros y el control del crecimiento de quienes les generan riquza

Entre semana

 Sweet Carolina, pa, pa; y ya no sabes si las ondas se van a cortar o empieza el baile hasta conseguir crear una coreografía que vaya usted a saber por donde podría completarse.  

  Todo va un poco lento pero eso no quiere que el tranvía no tenga puesto los railes. Cuando suenan los primeros pitidos; está casi todo preparado pero la locomotora la tienen que poner en marcha cada una de sus piezas. Por cierto hablando de ellas. Estaba una suelta y parecía que poco engrasada, siempre chirriaba y lo más grave de todo parecía que el oxido había tomado y dañado cualquier posibilidad de que pudiera volver a ensamblarse junto con todo el equipo. Fuimos felices cualquier observamos que todo parecía ayudar para las suciedades se pudieran limpiar y todo lo demás pudiera esperar esta acción.

  Darse cuenta que estábamos con un significante espacio pareció ayudarles a motivarse para ser parte de lo que parecía un incierto proyecto. Cada gota era el comienzo de un pequeño manantial y cada componente tomaba conciencia del respeto al otro, para tratar de ser medido en sus acciones tanto en la duración, como en la forma porque cualquier acto individualizado por falta de atención, poco cuidado en la ejecución o utilización del momento inadecuado para entrar en acción creaba una rotura en el conjunto que era un abismo por donde se tragaba toda la ilusión que podría tener el director de la acción y quienes creían  en aquel nuevo lenguaje.

  En una piedra inscribí su nombre y el tiempo  y las aguas lo fueron diluyendo; quedó la memoria que había ido penetrando en el granito y el infinito que duró lo que aquella mente pudo guardar de la calidez de su mirada.

  Había vida con el agua y en ella. Sucedió que se fueron descubriendo quienes frotaban, quienes se hundían, los que entre se refrescaban mientras buscaban orillas en las que posarse. Todos se iban completando y el río sentía el orgullo de encontrar tan diferente habitantes. 

  Entonces, se hizo el silencio, quien conocía lo que quería, por fin se calló y aquellos seres fueron complementándose

Juntar los dedos

 Con los años he aprendido que poner los dedos de las dos manos juntos te da un aura de persona juiciosa. Algunas personas reciben la indicación a la primera, por parte de su coach. Para llegar el primero, la apuesta tiene que ser ponerse manos a la obra y buscar las mejores sombras, mirad el pequeño Nicolás, un monstruo con las ideas claras sobre cómo es la sociedad donde vive.

  Me he puesto de tal guisa para escuchar a quienes hablan de Piketti, como dirían otros están mis neuronas para pocas folladas y me cuesta seguir los temas. Así, claro, llego tarde, también a mis intervenciones. Cuando ya la cabeza admite poco trasiego, separó los dedos, y lanzó un exabrupto; perdí mis apariencias, me digo. 

  Sale el tema de los sindicatos; siempre alguien ha tenido una mala experiencia y yo, siempre pienso que soy el primero que les falla, al menos eso digo. Luego, termino de oír La Base,  hoy narran como los países de América del Sur tratan de quitarse la corrupta tutela, primero de Estados Unidos y luego de sus traidores patriotas, que venden la patria para vivir en su paraíso en el que ponen guardias y militares porque ese es el orden, suyo, a palos

   Nos acordamos de las chicas de Zara, que han comprendido que, o se mojaban todas o se rompía la baraja por el débil punto de algún representante, no sindical, sino de lo suyo. Muchas banderas de CGT para implicarse todas, sin delegaciones en nadie.

   Quienes ven las debilidades de los sindicatos, nunca, después de recordarlo diciendo; ¡joder estos malísimos! pero y los que tienen la riqueza por el aprovechamiento de las plusvalías que generan sus trabajadoras, que evadan impuestos, ¡Qué putada!; que se crean con derecho a que seamos siempre sus clientes, ¡Qué necedad!. Oigo que dice que tiene que generar riqueza para crecer, ¿Hasta el cielo?. Se olvida de decir a costa de sus agricultores patrios, si de esa su amada Patria, que firmaron contratos para su propia explotación e inmolación. De los productos traídos de otros países con agricultores sin derechos y que sirven para minusvalorar aún más a los de aquí.

  El relato, eso es lo importante, nos cuenta Pablo y éstos tienen las fuentes del relato; por eso hablamos de los sindicatos, de los políticos que no dan la medida, porque las Ana Terradillos y otras comisionistas, decidieron que su patria, tenía el altar de la traición y las imágenes, serían bañadas en oro, eso sí una vez retirada su parte.

La primera vez

 Tengo la tentación de copiar, debo confesarlo, Drive all night, para escribir mi primera canción; pero claro, luego, cualquiera toma luego una cerveza con Bruce, no sería tan amable como lo era Jacques; yo sería un farsante y ninguno de los dos me admitirían. Como tampoco otros admiten a quienes lo son, negreros, aunque sean estrellas y tengan programas de televisión.

  Empezar con un saxo parece arriesgado. En nuestra canción, yo estoy tumbado sobre el lecho del río Henares, alrededor, no parece pasar nada. 

  Hace años, alguna empresa, de vez en cuando, arrojaba su aceite sobrante. No era fácil de admitirlo aunque si de callarse; tienen gente tan variada entre sus obreros que alguno suelta una mano, como los reyes magos caramelos. Para mi que ni los violentos, son pacificos por amar una patria, ni los contaminadores, son protectores de la naturaleza por participar en la generación de una riqueza.  Sino que se lo digan a los que han sido despojados de sus tierras en Honduras porque les mienten que con la nueva presa hidroeléctrica, a los habitantes de allí les llegará más riqueza. Ya les pueden colocar, como si fueran una figura decorativa de navidad, en un palco, por mucho que este tenga más glamour que el castillo del conde Draculin. Otra cosa es que aparecieran desnudos en el palco e intentarán mantener una dignidad.

   Así andan, por países ajenos, quienes han debido salir de su país. Decían estos días que en Davos se ha puesto el cuestión el mantra de la globalización. Lo utilizaron para hablar de lo bueno "los cristales de colores que nos traían los fenicios", nos contaban en la escuela y las riquezas que les dábamos a cambio. Eso fue, cuentan, hace unos miles de años. Ahora el timo, pese a periodistas contumaces en la defensa de su sueldo de mercenarios, no en en la honradez en su profesión, es cada vez más evidente.

Aparecen las tierras que esquilman, los tiranos que colocan como marionetas sangrientas y los pobladores que son asesinados por los anteriores. Aquí no pueden alegar falta de amor a los habitantes de esas tierras; ni ellos amor a la patria cuando meten a nuevos colonizadores de otros paises.

  Yo, como todos mis lunes de pesadilla, cuando el profe me pone ante las miles de horas que aún necesito practicar, tengo estas visiones, como Bob Dylan, tenía las de Johanna. Javier Gállego y todo el equipo de carnecruda.es, también nos ayuda a penetrar en otras perspectivas, al comienzo de otro programa magnífico, como todoss, nos ha hablado de las visiones de las chicas iraníes que quisieron ser olímpicas, nadando y se convirtieron en inmortales salvando vidas.

    No, no es oscuro todo lo que se nos presenta; como podría ser el ver al campesino que defiende unas tierras y que va entrando, de forma periódica en la cárcel, por falsas acusaciones. 

  Seres de luz nos lo muestra. El tiempo se no escapa, pero ellos están ahí.

   Yo, les voy copiando ideas, ritmos y el mundo que vive en su voz para dar luz a quien se le hace desaparecer. 

              Estoy en ellos, para nacernos

Combos

 Estaba escribiendo sobre penetraciones y me ha venido a la cabeza lo de los combos. Por momentos, pienso que me faltan las mil horas que aguantaron aquella pareja que trabajaban desde casa, oyendo a un adolescente tocar un clarinete; otras me digo de ritmos me han hablado desde Paco, don Máximo con sus hostias por mi tendencia a la chorrada a su destiempo, hasta Sten, que con su paciencia, y mi mal inglés, si tontaina mi chungo entendimiento que tú vivías a diario en el Londres que acoge hasta a los iluminados, he ido comprendiendo aquellos razonamientos, sobre el espacio, el tiempo y las intensidades cuanto más he trabajado en los ejercicios que realizábamos.

  El grado de inconsciencia debe ser el de esa pequeña a la que no se le imponen ni los muros de sus limitaciones, ni las trampas de sus equivocaciones. 

   Lanzarse no es al vacío, las telas de sujeción también se tejieron en Granada, con sus cursos y un mirar atrás como Boabdil, llorando por haber sido un niño, cuando ella te interpelaba como Federico al teatro. También en Málaga, con aquellos teóricas francesas que clamaban por la creatividad con las ideas y el movimiento.

   Agarrarse al pentagrama, a las teclas para crear cimientos para construcciones más seguras. Soltarse de los mástiles de la prudencia para que tantas sirenas vayan lanzándote o a la piedra que te esperaba en la orilla, que magulle a tu catamarán, o a las olas con hambre de cien noches. A ello aspiramos cuando olvidamos las raquetas para atravesar los cienos que atrapan diferentes animales y buscamos compañía para descubrir los interiores que siempre tienen belleza, en el descubrimiento 

Navegaciones

 El día que el Open Arms no tenga que salir a navegar con la finalidad que tiene en esta época, será cuando nadie tenga que salir de su tierra para poder sobrevivir y hagan travesías finales, en barcos que no tienen las condiciones necesarias para andar, después de todas sus miserias, por encima de las aguas.

  Los negros, del libro “el hombre que se enamoró de la luna” Tom Spanbauer,  que van a Excellent para hacer una actuación salen pitando después de una noche de ensueño, porque saben que la realidad del siglo XX y un siglo después, las de ahora, no daban cabida a esa posibilidad. Demasiado egoísmo de quienes tienen las armas y de los que recibimos los beneficios de aquellos sacrificados.

  Un familiar y yo visitamos el Open Arms I este pasado Enero, nos lo mostraron tripulantes y voluntarios que están como el barco, atracados en uno de los muelles del puerto de Barcelona; el barco, porque así se le llaman cuando están en la orilla y todas las personas voluntarias porque en su deseo de ayudar a las personas migrantes, tienen su tiempo robado para las tareas que muchos sueñan hacer, salvar a quienes están en situaciones angustiosas en el medio de un mar insaciable, como diría Javier Gállego.

   Le impresionaba a mi prima todo aquello. Ella tiene 85 años; hace muchos años, más de 50 años, tuvo que salir de un pueblo de la Castilla profunda. En aquellos tiempos la globalización no se había instaurado con todas sus trampas. Entonces el capital, tenía sus tierras prometidas en las dos grandes ciudades, Madrid y Barcelona, sus desiertos y mares eran la precariedad y sus transportes trenes y autobuses que te metían en travesías interminables. En la primera, empezó y en la segunda, ancló e hizo su vida. Allí amó, se ejercitó y fue una ciudadana más, luchadora en medio de olas que se comen a los seres humanos.

   Si aquello era su cielo, como para un Tom Joab, y su familia, lo era Californía. Para el personaje de de “Las uvas de la ira” de John Steinbeck, en busca de su Itaca, fue el camino el que le fue enseñando la miserias de sus iguales, al servicio de quienes les pagaban para que impusieran un orden que era del que se servían para tener esclavizados a los trabajadores. Para ella, para Luisa fue tener que aceptar trabajar 18 horas, de estar al servicio de una familia. Era lo que había en aquella tierra prometida. Se adaptó, sobrevivió y sigue peleando, porque la meritocracia de quienes salen de abajo, es crear espacios de felicidad, sin la ayuda del capital.

   El estado español no permite salir al Open Arms, después de ocho meses, no dan un permiso necesario para poder estar en Alta Mar. Estados que no quieren problemas con los otros países; que no quieren  dentro de sus dominios, porque existen esos seres del libro de Spanbauer, que se dicen poseedores de grandes valores éticos, de preocupaciones por la vida, pero no de la del diferente. Esos seres que con sus manos no asesinan, pero con sus palabras ponen la diana, porque siempre habrá quien dispares, porque sólo tenga en la vida himno, bandera pero no un reconocimiento  en quien está al lado, que nunca será quienes les dejé de pagar menos, ni les quite una sanidad, ni la vivienda, ni quien evite estar contigo en el mismo aula donde aprender a ser humano.

    Leyendo el Combo Blanco de Carlos Bardem, entiendes toda la riqueza de personas que se le quitó a aquel continente.

   No, en esta sociedad europea, piadosa y de grandes mensajes, entonces, no pudo ser que se les llevará las maquinarias y todos los avances de la sociedad europea a aquellos lugares para que sus ciudadanos se empoderaran. A cambio, se les robó su mayor valor: mujeres  y hombres. Luego, insaciables como adictos a ser dioses, se les robó sus riquezas materiales y ahora, como aquellos que matan a los hermanos Wisdom, apostamos francotiradores, para gastar pocas balas e impedirles salir de una pobreza de la que no somos ajenos.

   Les elegimos, para robarles los más sanos y escogimos sus gobiernos para que encadenaran a sus ciudadanos.

    Ese permiso necesario para navegar es un papel que no tenemos derecho a retener

Enamorarse de la luna

Sueña Cobertizo vivir una vida en la que pueda entender como quienes hablan de un dios de amor, van ejecutando a quienes les ponen ante el espejo de su real comportamiento.

  Haber leído un libro, para aprender de los perdedores y rechazar a quienes se transfiguran con ropajes a medida, a la que van necesitando por sus fechorías, para que sus vergüenzas no sean atravesadas por sus infamias.

  

  

No leer sus prospectos

 Es duro que sólo un 15 por ciento de los que escuchan carnecruda. es, contribuya a sostener este podcast que de lunes a jueves, contribuye a desentrañar muchas de las cosas que suceden a nuestro alrededor. Si todos fueran estudiantes universitarios que valoran la información que reciben se podría comprender está baja participación en el sostenimiento de un canal que aporta claridad a lo que nos rodea.

  No es el caso y eso de alguna manera duele. Oímos todos los días telepresentadores y radiovoceros que son soportados por grandes empresas de distribución e incluso por gobiernos, que seleccionan a estos que contribuyen a edulcorar una realidad, que no existe. Javier Gállego, Violeta y todo el equipo hace una inmensa labor desde el compromiso periodístico que no hacen esos mercenarios. Nos teatralizaba ayer Manuel Levin, en LaBase, el contraste de un equipo de investigación pagado por sus anunciantes donde el "malo" era quien robaba, casi siempre para subsistir, en una gran superficie. A continuación, Manu cambiaba el foco y mostraba a esas grandes empresas, con unos márgenes comerciales, ya altos, que han perdido la vergüenza a la hora de incrementarlos de forma impune. Sin ningun control, porque hablan de un libre mercado, que siempre es la libertad de los privilegiados, pero no de los que están abajo de su cadena, los productores que les deben vender sus productos a precios irrisorios. Insistía Levin en poner un símil como esos grandes reporteros de control de los pobres, pero ahora desentrañaba los márgenes comerciales que tenían esos nuevos dueños de la sociedad, blanqueados en sus programas subvencionados.

  No leer sus prospectos es hacer lo que lleva haciendo desde hace tiempo Pablo Iglesias, Sara, Manul,Inna y todas las que les dan soporte, por eso son tan odiados, aún siendo un "puto" podcast. Han cambiado el foco de lo que se hace y han abierto las puertas a lo que se puede hacer, sin el control de esos grandes medios. 

   Les duelen, y le criminalizan pero sólo nos muestran, como Javier, otros mundos, que no tienen que ser los que se han instalado en las televisiones, como esas cavernas de Platón, que no admiten otra realidad.

   Hagamos posible, los imposibles. Esos mercados de cooperativa, cercanos a las cuales, pudiera estar el Rincón Lento. Hagamos fuertes para que podamos comprar dando valor al productor y no a las ganancias, descomunales y fuera de toda ética; no por la manida y prostituida Libertad de los poderosos, sino porque nos salgamos de sus discursos. Venenosos y de sumisión para nosotros los que de verdad les generamos sus ganancias. 

    Programas como los de carnecruda y LaBase serían de protección a la salud mental y física de las personas, pero la política, con sus palmeros mediáticos, ha conseguido que trabajadores confíen en quien les marca sus líneas de vida en las palmas de mano, que sudan cuando les ofrecen mensajes tan primarios como aceptados por una resignación enfermiza

Lo decia The Cure

 Los martes pueden ser también grises o negros como los hermanos Wisdom. Aunque sólo hace falta tener una barquichuela de goma, nieve y ganas de divertirse, para cambiar esa percepción y poder convertirte en un ser una persona soñando que lo que te han dado, la libertad, piensas que no te la estropeará algún canalla, queriendo sacar beneficios de esa palabra. No te lo imaginas que la hayan prostituido, porque las letras L I B E R T A D, las haya tomado algunos de sus vendedores, pero estos sólo hacen lo que su oficio dice, vender; vender lo que haga falta y a quien haga falta. Sólo se busca hacerlo con el escaparate adecuado y con la ropa apropiada, según el cliente, dispuesto a comprar imágenes, o disparar, por eso es mejor alejarse, cuando ese olfato está desatado.

  Mira que te dicen: close to me, pero te pasa como al descerebrado que te mete el coche en tus morros, en una calle de ciudad, frenas, sí, pero por unos instantes, odias al descerebrado que quiere demostrar algo a su maniquí. 

   Luego, cuando pasan unos cientos de metros y vas ya por la autovía; le has vuelto a adelantar, dentro de la ciudad, porque piensas que él es un pampli y tú un espabilado que la cagarás cualquier día, ves que te vas a volver a pasar y piensas, ¡joder, me podía haber roto el corazón del coche!, pero voy a mi trabajo, con mi música y es lunes y me gusta lo que hago, todo lo demás ya me da igual. Estoy como en el cielo, he podido volver a leer y en estos momentos he podido volver a leer, "el hombre que se enamoró de la luna", de Tom Spanbauer y describir una pelea y varias hostias recibidas tampoco tendría ningún mérito. Existe una luz que nunca se apaga y los momentos de ira, ni a los 61 se marcharán, quizás algun día, la sonrisa empiece antes, cuando la velocidad de reacción ante el borrego, sea olvidarse de él, y sus limitaciones para ser a través de sus broncas, y las ofuscaciones del otro.

   

Penetraciones

 Gente que anda a buscarlas, o porque valdrán dos puntos o porque cierren la defensa para abrir la pelota a tiros más cómodos desde el exterior. Yo, se lo digo a mi señora, espera que llegue y nos ponemos; pero insiste en el satisfayer y claro le da a uno por pensar, en quien andará pensando cuando ande liada con ese aparato.

 A mi, que alguien diga: pues quiero a España, sobre todas las cosas. Se pone como loco cuando ve cualquier imagen o sonido sobre ella.

  El caso es que esos días, que llegó más tarde, ahora no pienso en el satisfayer, bueno, si, un poco, pero más porque me quedo haciendo alguna hora. Cuando espero el tren me rasco la cabeza, porque he venido con ellos y les oigo despotricar, primero, pero luego hablan de su salario mínimo aumentado, de las subidas de pensiones a mis familiares, del control de los precios a los alimentos y al combustible. A todo ello se han negado sus patriotas y admirados políticos. Sólo les recuerdan la amnistía a los catalanes, aquellos crímenes de la banda terrorista. 

  Y entonces, me viene otra vez la imagen del puto satisfayer a punto de penetrar a mi mujer. Me digo ni tiene la boca, ni la lengua, ni mis extremidades localizadas a diferentes alturas y se conforma con la comodidad de que no le diga ni lo que la quiero, ni las metáforas con las que nos estimulamos por ambas.

  A saber que tendrán en la cabeza, los unos y los hunos

Los lunes

 Los lunes terminan como cuando llega el ayudante del sheriff a ayudar a este, en el libro de Tom Spanbauer. Entre los dos, ayudándose de su desvergüenza, hacen que la vida de los demás sean más difíciles 

  Y todo porque el profe me pone enfrente al pentagrama; mejor dicho, a las cabronazas líneas que después de un rato empiezan a tener vida en mi mente, se convierten en toboganes para niños que se tiran a la vez, o cuando otro sube. También en escaleras, con pasos deslizantes y alturas sin techo. 

No digamos cuando se ponen como las barras de los bomberos, por la que se me deslizan los do, hacia el si, dando a los la; aunque en lo vertical, cuando a su 90 grados, un re se retuerce, hacia un mi que enseña el culo al fa; ahí, ya se me revuelve el sol, con el la y no sé si me piden hacer un trio o el 69, pero la barra, entonces parece deslizarse en unos fluidos que me hace pegajosa cada nota que ya ha copulado con, yo que sé quién.

 Por suerte, me creo, paso el bache, pero entonces veo que entre varias rectas se han movido para formar una casa, o eso pensaba yo, cuando entró un buen rato y empiezo a distenderme; pero esta placidez dura poco, todo se convierte en una cárcel, porque entras a la habitación de las corcheas y sale una negra, pero que me da igual una blanca porque está quiere a dos corcheas más como Luis Eduardo Aute y ya no sabes, si es un festival del erotismo, o que lo habitual es esa mezcolanza en camas gigantes y claro, uno se despista, no porque sea de evitar esos ratos, sino porque te mueves y no sabes si te va a venir un do mayor o por el otro lado, el la, se te abre y dices si entro, ¿saldré?

   No, no son fáciles los lunes, pero cada vez los queremos, porque ves tantas estrellas en la oscuridad que alguna, risueña te sonríe, con tanta ironía que te invita a seguir, siempre, y a celebrar nuestro tiempo juntos. 

Tamborrada

 Ese niño Aimar se coloca en medio de una plaza. Todo es belleza, es el anuncio de la Tamborrada de Donosti, será el día 20. 

  El mecánico utiliza sus herramientas, las pescaderas, sus barreños; y los jubilados, sus mesas desde donde palmean las mesas mientras ven llegar a la portaestandarte. Una mujer que lo posa, mientras se crea una espacio de ensueño dirigido por un preadolescente que marca el ritmo para todos los suyos. Todas las vidas, tan diferentes que coinciden, quizás sólo en esos instantes. 

  Es Donosti, y allí, tantas cosas, tantos sentimientos, tanto amor por aquella tierra, por su Behobía. Alguien recuerda que esa imagen tan pulcra, se está desarrollando sobre una ciudad en la que es muy difícil vivir. Pisos turísticos, altos precios, una exclusividad que es de humana lo que es dejar a gente tirada por el camino. Relativizas las emociones de empatía, provocadas, medidas,  aunque echas un último vistazo al vídeo para saber que existen unos cimientos comunes; por ello, por ellas, por aquellos que se encerraron en el odio, cuando desde arriba siempre nos dan las suficientes gotas de una pócima para ver al otro como enemigo. Te paseas por la miradas del ciclista, del turista, de la camarera, del cocinero, de las miradas en Anoeta para soñarse ser en los goles de Kubo, de Silva, en la medida y concienzuda lucha de Illarramendi. 

   Todo está en la diosa Harmonía, como el texto de Sebastian Faber, para animarme en mi desierto de estos días por un saxofón que parece vencido por dunas, que escribe nuestra recibida carta semanal de CTXT, para que conozcamos a Isaac Chotiner, su libro "leyendas negras, marcas blancas", para hablarnos de una ética ante el lector.

    En brumas, porque está noche pensaste en ello, cuando no conseguiste caer dormido ante lo rendido que estás, te venían a la cabeza la falta de vergüenza, de empatía de personajes como la periodista Ana Pastor, paladina del buen periodismo que deja de analizar a quien delante de sus narices, está utilizando una trama criminal de mentiras, donde hay desde empresarios subidos en altares comprados, hasta policías corruptos, dicen que miembros de una orden patriótica como si mentir sobre los ciudadanos fuera hacer patria y no parte del veneno derramado que decíamos arriba.

   Te asomas por el balcón y las brumas del día, visten de una belleza sublime las más internas de una cabeza asaeteada por el sueño. Terminas de leer a Sebastián y recuerdas que también te vino la imagen de acanallado presentador, Antonio García Ferreras, que tiene el cinismo de hacer más periodismo sin contar con una parte de la sociedad, en su momento, 5 millones de personas, a los que banalizó, con la admisión de mentiras, de quien conoce su trayectoria vital, sobre sus representantes. Entonces fue falsear la realidad, ahora es desaparecerles, como pretendieron los militares con los asesinatos de Chile y Argentina. 

  Existen los bestializados panfletos, financiados por parciales gobiernos de una Comunidad, o de forma directa o indirectas por empresas que realizan obras, sobredimensionadas en gastos. Están los otros, los que tienen a gente como el periodista de un periódico publicado en papel que fuera de la bazofia que vomita en sus editoriales, él, si puede dar una correcta información sobre problemas mundiales, También Antonio Maestre, se eleva por encima de ese ser que olvida a una parte, no de los políticos que tiene derecho a odiar por haberle desnudado en sus mentiras, tapadas con medias verdades, sino de la sociedad con una serie de valores, que están siendo adquiridas por sus ciudadanos sin que haya una destrucción de un tejido social.

  Aimar Bretos nos regaló ese momento hermoso, en su tweet, sobre el comienzo de la semana de la Tamborrada en Donosti, que siempre será las hermanas de Igueldo que nos dieron una fin de semana de una afabilidad a prueba de nuestras mentes embutidas en alcohol.

  En esa plaza caben todos los personajes de una diversa sociedad; algunos hacen de taquilleros, quieren ellos despachar quienes entran y quienes no. Se ponen la gorrilla mental y dejan de ser periodistas y suerte tenemos que existan medios: CTXT, carnecruda, LaBase que les descubran, aunque, también de forma parcial, estos no reciban ninguna ayuda, como pueden recibir, por ejemplo, una industria del automóvil.

   Sebastián escucha a Chotiner y Aimar, entrevista para explorar. 

Una foto

 Miro por el retrovisor y se escapa una foto. Ellas necesitaban fotografiar la salida del sol y el color que daba a las nubes. Esta tarde era la caída del astro la que teñía el azul de día que se apagaba; tenía tal poder en esa limpia atmósfera del campo que daba trazos de un naranja intenso a todo el horizonte que pugnaba por eternizar ese instante como una foto en mi retrovisor.

  Cuando he llegado a mi lugar de destino he interpelado al cristal que había contemplado tanta belleza, pero ya fuera por cansancio o porque existen días, en los que no está uno para bromas, se ha querido materializar en las descripciones de océanos y universos esbozadas en mis palabras, pero estas, no tienen en su paleta, la gamas de matices que fluía sobre la tela de un cielo de Enero. 

  Una campesina, aparece por allá arriba, levanta su mirada del surco que está preparando y con una mano se seca unas gotas que recorren su frente, sentimos que sus ojos nos pueden mirar pero parecen atravesarnos para buscar más lejos. Allí donde las mentiras sobre la naturaleza se volatizan y entonces aparece la verdadera necesidad de cuidarla, fuera de la dictadura de los productos que parece nos abrirán las puertas a un progreso sin fin, impoluto, obviando que nunca podrá ser en el campo que ha sido inseminado de químicas, que se depositan en aguas, para el resultado inmediato

  Sonríe la grácil azada, manejada por un corazón que ve los cardos, de cuidado, las acelgas, alfombras mágicas y los brócolis, copas de helados sin mantas. 

   Las semillas, no es su tarea, las deposita en sus clases, entre el alumnado. Algunos ven que les cae algo y se sacuden, mientras en la pantalla ve la última batalla para el fin del mundo. Otros, la miran, la escrudiñan y cuando la van a probar, soplan con el último gol de su equipo al que no pueden dejar ni en un amistoso; un perro la olisquea y marca su terreno, a la que que esta acción desinteresa al alumno que se aprestaba a seguir explorando. 

    Entre otras vicisitudes, van quedando cada vez menos, pero una desnortada alumna, así la cree su profesor de Educación Física, va dando vueltas desde el césped hasta una colchoneta que arregló un guarniciero que nos permanece; allí se topa con la semilla, la coge, la besa y vuelve para atrás para deslizarse por una hierba que la peina y en la que encuentra un espacio, de donde quita parte de su tierra, sin que esta deje de latir y abrigar a algunas hormigas que andaban por allí y dos o tres orugas que horadaban para mullir una tierra en la que recoger parte de los que los vientos nos envían.

    Ella, la campesina, ha bajado después de cuidar el atardecer y se ha sentado frente a los charlatanes. Les deja decir, pero tiene abierta la puerta de la incineradora para las sandeces. Siempre se puede aprovechar, hasta para protegernos de la tormenta.

     El refugio tiene la vuelta abierta, la chimenea recoge y expulsa los malos humos y cuando el cansancio llega, nos caemos rendidos porque ella nos cuida y nosotros, la queremos, por ella, y porque es una maga. Existen días donde creemos que todo se deshace y entonces su pentagrama se deshace para darnos calor entre sus mantas. 

      A aquellas les iba a decir que hicieran la foto del horizonte, pero vista desde la gota de sudor que recorría el bello rostro con sus inacabables latidos que provocan maremotos para despertar de las impotencias

Fariseos

 No siempre entran todos los tiros o disparos. A Princesa si que le acertó un ser derruido en una sociedad que se le había caído. 

  Un pueblo seccionando y humillando sus raíces imponiendo el control de las tierras como, ahora, sus famosos jugadores de la NFL, entran con violencia en el territorio del otro. 

  Hubo una época en la cual me gustaba diferenciar las dos filosofías de dos deportes muy semejantes. Mientras el rugby era quien poseía la pelota quien iba abriendo los nuevos caminos; el fútbol americano quien tenía la pelota, esperaba atrás para que los suyos abrieran camino a base de empellones y agarrones, conquistado el terreno el quaterback podía mandar el balón a alguien al que sus "guardaespaldas", le habían dejado el camino expedito. 

   Sería una tontería decir que este fútbol americano funciona como una especie de metáfora de la violencia que existe hoy en Estados Unidos, todo a empellones; mientras que el rugby europeo, podría aparecer como un ángel que ofrece su cuerpo para que sirva de punto de partida para los que viene detrás, pero claro, los millones de muertos en territorio europeo, se removerían ante unos beatíficos europeos que han tenido a gala matarse entre ellos y esclavizar a millones de habitantes de África para su lucro personal. En esta masacre ganaron desde los élficos personales de las calles más chics de Barcelona, esos que te metes en uno de sus garitos y alguno salen pitando, incluso antes de haberte tirado un pedo en su sarnosa exclusividad, hasta esta iglesia y algunos de sus dueños que se preocupan de la vida de alquien que no conocen y odian la de los que ya están en la tierra. 

   Creo que a estos se les llama fariseos y un tal Jesús les sacó a latigazos por ser unos mercaderes canallas y malévolos. No se embarazan pero si cogen dinero público a manta para vivir de esos chiringuitos que le permiten los abducidos votantes porque se creen lo de ese dios y esa patria, sin cielo, y sin personas, de forma respectiva.

   Necesitaron esclavos y buscan ser sumisos. Utilizan la grandilocuencia pero son seres infimos, sin ninguna empatía, sólo ensalzados por esos medios que tienen dueños y a estos sus pagadores que no dudan en enfantizar lo puro, lo blanco, lo emprendedor, pero son fruto de mil mezclas, subieron porque pisaron a los diferentes y necesitan a un Estado que les dé soporte y salvaguardia mientras le escaquean el dinero para que esta patria pueda también avanzar.

   Alimentan desde ese salvaje abuelito que arroja agua en un congelado invierno a una persona empobrecida; a esos inhumanizados policias que contemplan a todo negro como un enemigo, sea profesor, sea uno de los guerreros que mandan a sus multiples guerras que mantienen su industria de armas, hasta el pobre que no ha tenido ninguna opción de educarse, porque el dinero les fue a la educación privada y el odio le labró un desfiladero por el que va recibiendo todas las sumisiones posibles. 

   Dicen, esos fariseos, defender la natalidad y ni se preocupan por los nacidos, los que necesitan casas que no les encarcelen en su futuro y trabajo en condiciones de ser tenidos como persona. Pero estos se les rebelan, piden sus derechos, dudan de su cordura y entonces, les odian y se suben a tronos, pero no por ser de oro, sino porque pisan callos, patean ilusiones y micionan sus lluvias de estrellas, tan volatiles, como falsas.

   Electrocutar a una persona racionalizar, a base de aplicarle en una serie de disparos con sus pistolas Taser; joder cuando lo están haciendo, ¿Qué están pensando?. Conozco seres con esos trajes, con valores y con familia; ¿Dónde empezó su sumisión?, 

   A un profesor, hostias, ¿Qué profesores tuvieron? y ¿a qué dios del desorden, que es asesinar u un ser humano, sirven?

Juncos

 Parecían que la parte de los juncos que aparecían esplendorosas y dúctiles marcando el camino en el río Tajo, este verano, durarían toda la eternidad; eran capaces de soportar las diferentes avenidas de agua que soltaba la presa. Llegaron las avenidas de agua, y con ellas, desparecieron, queremos pensar que viajaron; podría haber sido para encontrar un mundo nuevo, pero más parece que se hayan dispersados, como los trabajadores a los que se les ensalza para que sean únicos, por su valor individual, pero con el tiempo se dan cuenta de su fragilidad, si no están entrelazados con los demás. Hoy, Julián Casanovas recuerda los sucesos de Casas Viejas; analiza como después de 2 años de República, pasaba que la guardia civil y otras fuerzas tenían inercias de la violencia que les habían pedido ejercer la monarquía y la dictadura de Primo de Rivera. Cuando los campesinos hambrientos, sin tierras y sin derechos reclamaron tierras, que, porque hostias tienen que ser heredadas, sin una corresponsabilidad con el estado que la sustenta, estás fuerzas con órdenes de dar lecciones de terror a esos seres que se rebelan contra sus pobrezas, asesinaron a 22 trabajadores.

  Sucedía que los pasos se daban entre medias de trampas que iban poniendo, los que ya antes habían analizado el comportamiento humano. Duraba "El Objetivo", desgarraban algunos matinales porque nos ponían el foco que publicitaban con gran pomposidad, incluso hablando de imágenes de la BBC, como ejemplo de sus referencias periodísticas y morales. Tarde, demasiado, descubríamos las falacias como el niño que tira piedras a 10 metros y acierta metiendo todas en una botella pequeña; cuando, admirados, abren el campo de visión descubrimos que otro niño, sólo tiene que dejar caer otra piedra, sin hacer ningun esfuerzo.

   Tenemos una generación de periodistas que han desecho esa endogamia, que no son nada cómodos porque ellos exploran todos los ángulos, fuera de los lugares comunes donde nos quieren poner sus colegas y donde les interesa a sus pagadores. 

   Esas son las raíces que nos alimentan y ya nos deja de importar que otros colectivos, conscientes, cegados, beneficiados confundan una patria, con un orden impuesto desde fuerzas ajenas al bien común 

   

 

  

Pelotazo

   Libertad es una señora que se viste de muchas maneras; puede ser también un hombre como el caballo de Cobertizo que tiene el nombre de Princesa. 

   Cuando me quedó contemplándola, a veces, la veo con un aura detrás suya, como si fuera una santa;  yo creo que en su cama entra muy diferente tipo de seres o entes. 

   Nuestro personaje ha salido de lo underground; bueno eso es lo que les dicen los de la iglesia de al lado, que llegado el momento, no sabemos que apellidos, tiene pero siempre hemos oído que aunque tengan distinto collar, todos parecen, como diría el Iva, de el Jueves, nacidos para trotar, sobre todo porque salen corriendo después de tomar lo ajeno. Y no es tan descabellado esto, porque te imaginas a los evangelistas, dando soporte a Trump y Bolsonaro y te dices: ¡vaya tropa!. Todos preocupados por los niños no nacidos, pero claro sus calles están atestadas de pobres. Su proclama bíblica, porque eso sí, todo viene escrito de hace siglos, podríamos decir que es: 

   ¡Nace cabrón, que ya te dejaremos hecho una mierda! 

 Si no que me expliquen a mi como nunca hablan de quienes evaden miles de millones, porque dicen que lo suyo se lo han ganado ellos y sólo ellos; bueno, y los de las plegarias, que crecen y se multiplican, pero sólo en sus privilegios y si les son dóciles. Porque, y ahora hablamos de los amigos católicos, se les ocurre decir que la pobreza es un mal, que entre las personas tiene que haber un reparto más equitativo, para que, al menos, puedan tener una vida digna, esos seres nacidos, y nada, que tachan a todo un Papa de comunista, de ciudadano; vamos un sindios, que es lo que parece que tienen esos seres abducidos por un dios, esclavo de sus ideas, mamados de las ubres de los ricos que les alientan a que chupen de ahí, y embistan  a los malvados otros, que no les creen, en su tiempo libre.

    Por ver Libertad, me han recomendado un libro de un gestor económico, que no tiene que ver nada con la política, como Piketti, que se mete en charcos, que al difusor del libro parece que no se debiera meter.

   A mí, que estoy con el libro de Tom Spanbauer, todo esto me parece muy raro. Una de las páginas, reflexión, más profundas es cuando habla del amor unitario, cuando confluyen dos personas diferentes. No vamos a dar detalles, porque tiene su punto retorcido, pero claro, yo me imagino a Libertad, gestora económica, practicando un sexo con su propio yo; masturbándose para lograr un climax "lunático", pero sin que haya eyaculación. Todo porque claro, me pongo a pensar en ese autor mágico, gran gestor, y nada, ni nadie le puede llegar a producir esa comunión porque ella es sólo económica. 

   Cobertizo se siente pleno cuando copula con digamos, su alma gemela, de la que conoce detalles que esta última ignora. Libertad, gestor económico, no conoce, ni en el sentido bíblico, ni en el literario al otro con el que poder explorarse y llegar a un éxtasis más pleno. 

    Me viene a la cabeza, la persona que me ha recomendado el libro; me asaltan pesadillas en las cuales, me asusta pensar si en sus cópulas, tendrá una finalidad bíblica y, por tanto, nunca logrará una unidad con las otras partes con las que podría encontrar sus puntos erógenos en los cuales conocerse y completarse como ser pleno.

Coger la diligencia

  Fuera de los Pantalones es uno de los personajes del libro de Tom Spanbauer. Yo le conocí cuando escape de aquella mina en la que me habían esclavizado. 

   Alma me tuvo en su cama; luego, cuando vi lo que miré y no acepte mi espacio, decidí que subiría a la montaña para encontrar mi pasado. Salí una noche, habiendo cogido lo que me pertenecía y tras ver como ellas hablaban y se besaban en un orden indefinido. Cruce la noche con miedo porque lo que me iba encontrando me parecía menos peligroso que la ira de aquella que primero me había cogido entre sus sábanas. 

   Había visto como había cogido el bisturí de su vestido verde esmeralda, como las aguas del río Tajo; su cuerpo se curvaba como me derretía en mis ansias por ella. Sus pezones culminaban unos senos que daban un resultado perfecto. Habíamos pasado juntos tantas noches, que el conocimiento había aumentado aún más, el deseo de no poder dormir en su cama. Tenía no muy lejos, una choza, donde si podía descansar y dormir. 

   Ese día, se impregnó de primavera  y sabía que quien la visitaría, era tan importante como víctima, al menos, durante el tiempo que estuviera bajo aquel influjo. 

  A mi, que no sólo había sido un esclavo para extraer un oro que volvía loco a tan diferente gente sino que algunos de ellos me buscaron para que les satisficiera como sabían que no lo habían recibido en toda su asquerosa vida de represión, aquella oportunidad resultó ser única para salir de un círculo que tenía muros de costumbres y miedos sin llaves. Me toque mi polla, no por ninguna necesidad de satisfacción mañanera sino porque al lado estaba la bolsita que había aprendido a agrandar con las pepitas de oro que iba pudiendo retirar. Cuando estaba a punto de escapar, se organizó una nueva pelea, no por quienes estaban en los alrededores, sino por aquellos a los que si estaba permitido entrar y salir para imponer su orden. Habían cogido a alguien en particular, aunque lo golpearon de forma muy general, de tal manera que cuando se lo llevaron pensaban que estaría en algun arcén donde, de vez en cuando, cuando lo recorría, aparecía tierra removida, aunque me habían enseñado a no darla otra vuelta porque decían que eran arenas que removían los espíritus de los Avernos. 

  Por dos o tres cosas que volaron y resplandecieron cuando estaba siendo pateado aquel ser, supe quien era, porque nos habíamos cruzado tres o cuatro veces los últimos días y habíamos descubierto que veníamos de aquel río porque sus ojos eran tan verdes, como transparentes las aguas de un verano en las pozas del Tajo. 

  Cuando hubo una cierta calma, salí, no sin antes recorrer, entre las sombras, las calles de aquel sitio tan lleno de trabajo, emociones y satisfacciones. La luz de la ventana, por la que antes me habían asomado a oscuras, se eclipsó cuando ella se asomó, fumando, lanzando un anillo que se coló en mis recuerdos de abrazos y exploraciones. No pude resistir más, lo cogí y me lo puse en los dedos de mi memoria. 

  Salí sabiendo que aquel tiempo sería irrepetible. Arranqué la raíz y me dispuse a ser un seto del desierto que podría ser arrastrado a muy diferentes sitios, sabiendo que no pertenecía más que a ellas, y su forma de enfrentar la vida

Tiempos no perdidos

 Javier anima a escuchar a quien alienta el extremismo mamón de los dineros escaqueados al Estado. Saber lo que oyen quienes luego nos mandan WhatsApp en el que vemos como se va aceptando una serie de premisas que luego llevan a asumir una serie de primarias ideas, es importante, como afirma uno de nuestros periodistas de referencia es necesario. 

  Hacerlo es otra cosa; nuestra limitación es no hacerlo pero buscar información como la de municipios suecos que ofrecen pisos gratis a estudiantes que pasan un tiempo semanal con personas mayores es dejarse de apocalipsis, de ilegitimidades y otras tergiversaciones que van alimentando los emisarios de quienes quieren una sociedad dividida, con cabezas arriba, a las que se les debe admirar, sus, como decíamos, sicarios y esa manada que acude a salvar a sus amos.

  Es inteligente escuchar a quienes están transmitiendo que el 15M asaltó el Congreso y que la policía de Jusatpol, tuvo un acercamiento a este mismo lugar. El porque gente con la que te puede surgir hablar acepta esa mentira, porque los primeros, se acercaron a un organizado "RODEA EL CONGRESO", si hacer ningún amago, propio, de saltarse las vallas y el cordón policial, mientras ese sindicato policial ROMPIÓ el cordón de sus propios compañeros para amenazar a una democracia, es un misterio de la capacidad del ser humano, para proyectar lo que quieren oír, aunque no coincida con lo que pasó.

  Una forma de política honrada, que es lo que se supone puede defender tu interlocutor, tendría que ofrecer sus propuestas, no mentir sobre los delitos que se han modificado y que no dejan de penalizar a quienes hacen un intento de romper la democracia. 

   Esos seres políticos, sobre los que debates con quien te ha tocado en algun momento, no va mentir sobre otros compañeros suyos que se dedican a esa labor, necesaria, por nuestro particular abandono, adjudicándoles unos hechos a los que están lejos de haber apoyado en su vida, la violencia armada, y admitiendo la legitimidad de no querer unos reyes, o de no pertenecer a una comunidad, que, a la vez, ha sido despreciada en muchos momentos, por algunos de sus otros "indecentes" seres políticos.

   Javier habla de mover el dial y buscar la fuente que sacia a personas que viven vidas normales o anormales de trabajo. Se valora lo que defiende; es estar por encima de lo que va a hacer tu interlocutor, puede parecer una pérdida de tiempo, pero en cualquier batalla, el enemigo se infiltra en las líneas enemigas para conocer sus fortalezas y sus debilidades. 

  Puede uno estar cierto en lo que defiende y en quien le está ayudando a comprender el mundo, pero estamos hablando de una construcción, no de una destrucción del otro, porque entre otras cosas, ese que esta a tu lado o enfrente, en el día a día construye la misma sociedad que tu intentas construir. Los hombros, sin estar próximos, coinciden en diferentes momentos para que el futuro en el que vemos a caminar a la juventud no este llena de tantas espinas que la convivencia sea coger estas para clavárselas los unos a los otros.

   No es fácil; como admitir que te puedes equivocar cuando a una injusticia, no la solucionas con una acción personal en la que una persona mayor, no termine siendo la victima. Viaje 3202

El bolero del Mayor

 Puede ser el do Mayor, o el si, pero el bolero del Mayor, son las miles de personas mayores, que navegan por el océano de nuestro día a día. 

 Les utilizan para luego ahogarlos. 

 El lazo, no se preocupen, lo ponen ellos: fondos de inversión, con bancos salvados, empresa de servicios que ponen los servicios a los políticos comprados para que caguen oro, aunque solo muestran esto último.

  Si, por el contrario, es necesario que aprieten el nudo ellos, los votantes, que luego son arrasados por los contenedores que no se queman ¡horror! sino que llenos de dinero, desaparecen del uso público. 

  Esos seres, llenos sus teléfonos de memes que les teledirigen para que dejen de pensar, teniendo enemigos muy claros a los que odiar; entonces sucede que

      - la sanidad, la educación que no funcionan porque 

                             van a sus centros de salud y están cerrados; 

                             a sus colegios y existen ricas mezclas, pero sin la atención, adecuada

    Les hacen concluir que la problemática

                           la deben solucionar lo privado, quienes tienen magníficas luces de neón, 

                                                    como los de la la navidad, 

                                                    como los de otro tipos de antro que invitan a entrar en ellos. 

          Como si esas empresas, no tuvieran ganancias, sus propios intereses y los puntos claros donde debían 

              ganar, servicios fáciles, sin grandes gastos y con rentabilidad muy altas

              ahorrar: el personal de atención y en derivar los graves problemas a los otros.

     El bolero del desamor a los mayores, lo tenemos que recomponer nosotros; cada uno. En las poblaciones pequeñas, con una mixtura de lo público primero, sin gastar ni un céntimo en populismo y el apoyo de un sector cooperativo que pueda dar soporte.

    En la ciudad, en las mega urbes es donde existe el gran problema. Paseas 9 días por sus calles. Convives con personas que han navegado un océano y que creen que es mejor ser abandonado en una chalupa para atravesar un lago y entonces, sientes que se debe destruir ese discurso de televisiones que fidelizan esas vidas con impotencias digitales a base de basura rápida, sin posible digestión. 

    El bolero te dice que si te echas en mano del guapo, de la esbelta, quizás descubras tarde que estos seres sólo son creaciones que se han vendido para que sus pagadores te marquen los pasos. 

    El bolero del Mayor es concentrarte en tus pasos, en atender los problemas de coordinación con los otros y 

           Dance Usted, dice Luis Costa. 

                    Cogemos la cuerda de colores y animamos a nuestro mayoes para que 

                                                 Bailen, porque como dice el autor, une a los seres humanos

Gracia

 Un paseo por el bosque de Negranieve que había sido reducido a sucias mezclas de barros y cenizas, te pegaba a aquellas tierras, sin que sintieras que eras parte de ellas, sino esclavo de sus incendiarios. Los pies estaban tan fríos como las negras ilusiones que habían ido chocando con piedras en punta y cubriéndose del cieno de urbanizaciones de lujo que cuidaban muy mucho que sus heces no aparecieran en sus entradas de escaparate.

  Cien, así se llamaba aquel rico que, de sexta generación, que seguía cobrando réditos y generando odio, transmitía su penúltima sentencia sin ninguna responsabilidad y a través de la cañería que tenia habilitada entre aquellas excelentes mansiones que habían enraizado tanto como los seres humanos satisfechos, cegados que utilizaban los tubos como un telescopio, sin mirar lo próximo que tenían fuera de su foco. 

  Repetido era uno de los hermanos de Cien, que como los otros cinco hermanos, no dudaban en soltar sus asfaltos, sus carbones, sus banderas por esos desagües que afloran allí, en la charca de los cerdos salvajes. Había motivos, muchos, para no entrar; la  propia naturaleza se había preocupado mucho de apartarte de aquella bazofia. Pasa que, a veces, porque eres dios crees que puedes colarte por un agujero para contemplar todo lo que expulsan. No crees que te atraiga sus formas. A sus exhibiciones con los años, le fuiste quitando importancia. A sus maniquíes, les desnudaste. Repetido y Formas creyeron que serías de ellos. Vacuo lanzó bellas nadas y Simples, Engreído y Traidor se miraban de cómo se ahogaban en sus mierdas, quienes les pensaron referencia 

El niño de la montaña mágica

 Sentado sobre una manta, un gato maulla, un perro ladra y Luci piensa que la sopa no se ha quedado caliente aunque la metió en el termo. Más lejos, Federico observa toda la ciudad. Cerrado en cinco cancelas del tiempo cree pertenecer a una secta que le tiene repitiendo los mismos mantras que le vuelven tarumba. 

  Cuando vuelve la vista sobre la llave que le promete abrir los paraísos, siente que hoy la arrojará a un pozo. 

  Se siente desnudo, se levanta. El gato se eriza, el perro se estira y Luci sorbe el caldo sin dejar pasar nada más. Entonces, siente que su cuerpo fuera el de un enorme Iceberg, como el que se creó un Miguel Ángel, empieza a deshacerse. Ve que la gente fluye, que su boca se resaca. Mira el cielo azul, siente la brisa de un mar escondido y se fija en el estadio Olímpico. 

  Más lejos Cornellá, Eulalia, pero el gato se restriega por su pierna, en la otra pierna, el perro que acaba de levantar una de sus piernas traseras, amaga con miccionar para marcar su terreno. Ella dice un ¡Hostias, que rica estaba!

 Él sale espantado pero consciente de lo que vivió en aquellos diferentes lugares donde sintió que era un cuerpo escribiendo unos deseos, imaginando una naturaleza, desafiando a Orcos, aunque no sean Tourist y ya, deshelado el bloque, todo fluye para girar,  saltar. Se quiebra el edificio del miedo y salen los sonidos de la búsqueda y el cuerpo es ritmo y hoy, desde su atalaya dirige el viento para imitar sus danzas y es consciente que no sabe de eso mucho, pero que si sintió vibrar su cuerpo como los árboles mezclaban las armonías de sus hojas, con el silbido de sus ramas y las raíces que se hicieron pulpos.

Una clase

 Le pedí a aquella chica una señal. Ella la dió en una nota a la que buscó entre un prolongado soplo.

  Nacho sólo tenía tres minutos hasta la llegada del siguiente tranvía, para decidir si contaría aquel naufragio.

  Ella estaba segura; él había perdido toda esperanza en el ser humano. Como el payaso de Bloom, le había invadido la certeza del fracaso. No creía en lo que hacía, lo consideraba una mentira; utilizaba artificios de sonidos, imágenes y temas que sentía muy lejanos, populista, con respuesta banales. 

  Su nota salió mínima, como tapada por una manta de nieve que pugnara por ahogarla. Concentrada, subió haciendo esquí de travesía, a ritmo; mostró en aquella meseta, un abrazo y luego se fue deslizando, como abandonándose, para besar el encuentro. 

  Era un Si agudo, liberado de la presión en el labio inferior; focalizando la presión en un punto que sujetaba una hoja donde se había escrito la necesidad de ser auténtico consigo mismo.

 Él pudo leerlo y saber que tenía que partir desde la playa. Primero nadar, subirse a una barca y de ahí a un barco. Preparó su cuerpo, colocó todo lo que tenía un punto de ruptura próximo. Consciente de si, cerró los puños, abrió la poca, relajó su cara, notó su boca, recogió su pelo, soltó las palabras grandilocuentes que le oprimían porque no eran suyas. Cerró los ojos, para despedirse de aquellas mentiras, los abrió parar mirar la orilla, allí estaban ellos, Pasolini, Brecht pidiéndole que sintiera al negro que iba vendiendo baratijas, al albañil que construí el Moll que daría cobijo al Open Arms, durante 7 meses porque los gobiernos tenían miedo a los medios de comunicación, esclavos de sus pagadores. Estos, a su vez, se sentían miserables porque tenían miedo a perder su riqueza, con la que se sentían dominar el mundo pero necesitaban que fueran burdos sus empleados.

  Nacho se rocío de la mañana, desentumeció sus músculos con la ayuda de ella, se echó agua como para cruzar el océano, andó un poco más, el agua le cubrió su sexo, luego la barriga, pulmones, se colocó horizontal, dio la primera brazada, buscó prolongar y deslizar, pensó que tipo de respiración haría, dos o tres ciclos. Sonrío porque ella, en su nota, también, había aspirado un desierto de aire por la boca. Decidió tres ciclos, prolongó su otro brazo, el primero y giró la cabeza para aspirar su primera bocanada, luego volvió a meter la cabeza y creyó que cada tres hacía tiempo que no lo practicaba, decidió que dos y llego a la barquichuela, tenía todo, subió, cogió los remos y empezó, se volvió a acordar de ella; su ritmo de corcheas, su sonido tenístico para darse fuerzas, un picado, otro picado y el silencio de la ligadura. El barco se antojaba lejos y parecía, que con cada esfuerzo  se alejaba. Persistió, mirada fija, pensando en los suyos. Tenía miedo que la fe ciega se enturbiara con oleajes, corrientes y toda la parafernalia que arrojaban por la borda los elegidos cuando ya dejaban de ser escuchados. 

  Ella tocaba y él, bregaba

La manta

 Aferrado a una manta navegué las copas de aquel bosque. 

     Fue el azar en el que me embarque para probar el capricho en su textura,

 como nos encontramos, 

para ser exploradores de nosotros. 

El gato Tigre

 Me trajeron un plato de judías y un filete de ternera. A esta última, la había conocido en tiempos mejores. Por aquella época iba poniendo herraduras a los diferentes animales, por los pueblos de la sierra. A otros animales les aconsejaba de zapatillas.

 Era bello pero nada tan emocionante como mi enamoramiento de la luna. Soy un envidioso de Spanbauer, dicen, quiénes no me conocen. Muchos días, salgo sin tener ni un pelo y luego vuelvo peludo y enloquecido. Mi amigo canuto, que tiene una relación con una princesa, me envuelve en sus aires destructores y me lanza a cantar la Marsellesa; yo no soy concejal y además del francés en varias épocas y de diferentes formas. Algunas, ya casi olvidadas.

  A mi me termina llevando a casa, el cura. Extrañas coincidencias. Yo salgo del cabaret y él,  de auxiliar a una enferma. Curiosa parábola; yo que camino con los pelos de punta porque he quedado con una cabaretera; le iba a contar que era una enfermedad pero claro, he pensado que si tuviera el mismo mal, su interlocutora, le podía poner en problemas en su homilía en la que me empezaba a  envolver.

 Cuando andas metido en la farándula, pasa eso que el día parece corto y las noches llenas de un globo vestido de luciérnagas. Los petardos parecen envolver el ambiente y nada parece tener una lógica. Si aquél asno se negó a ser herrado y al Cesar, no se le puede la herradura porque no es suya; como la cerveza puede ser natural, como mis nervios cuando las luces se empiezan a mover formando palabras que ella que está en la puerta me recuerda, cuando abre la del coche parroquial y me dice: que no estamos para tonterías. 

  Ya me relajo, la digo tomando el gato tigre que araña y no daña

Nadie cogió aquel tren

 Cuando rebusque durante toda la tarde su figura, nadie, ni nada parecía poder aportar ningún dato acerca de su fisico

  En el bar, los parroquianos habían oído hablar de él aunque su ser había quedado reducido a la insignificancia por el tamaño y significado de un libro, que llevaba mitad escondido, mitad descuidado.

  En la librería donde supusieron que entró, todo era especulaciones sobre quién de los cientos que habían acudido para comprar el último libro de Laura Fernández  y algún flipado, que parecía leer a Chuck Palahniuk, podría ser el culpable de aquel bestial rapto de ira sobre un objeto que apenas había quedado identificable.

  Todo fue producto de un chirrido, tan penetrante que pareció derretir la mente de aquella comunidad. 

   El origen de aquella desmemoria tan de grupo, tan profunda, podría compararse  a estar frenando con violencia un AVE ante un puente derruido. 

 Lo había intentado indagando por detalles que siempre se muestran en el andar,  en una ropa determinada o en un aspecto de su pelo.

  Un trueno rasgó un papiro en el que se había sumergido con el fin de identificar una inscripción.

  Un pequeño tornillo, de la forma de una aguja, era el hilo que seguí para conocer primero el mensaje: ensenyar pensament critic, de bell hooks.

   Indagué y ese día solo había comprado el libro en una tienda de Barcelona una persona; alegó el vendedor que él no lo había atendido, que aquello funcionaba como un colectivo  y no podia saber quien habia atendído a eso persona en particular

 Fui duro con él, le empecé a contar una historia sobre el empoderamiento; era mentira pero leyendo a Palahniuk, había entendido que tenía que seguir para adelante con cualquier historia.

  Soltó un sollozo y por ahí, "entre a saco". El hombre llevaba una melena, me comentó, en una bandolera parecía llevar un instrumento y andaba desesperado. Nos volvió locos, con sus idas y venidas. Hablaba en circunloquios.

 Nada, le calmaba. Se preguntaba que podía provocar tal caos. Llevaba una buena época, con sus fallos, sus esfuerzos y aciertos que le era muy reconocidos. Pero ahora todo era soplidos, vientos, aire. Tristeza al fin y al cabo. 

  Confesó que había destrozado aquel instrumento, pero en el tudel vio aquella aguja y comprendió, tarde el motivo de su desazón.

  El inglés, porque era guiri quien me atendió, dijo que era mejor que no indagará más.

  La inscripcion tenía ese origen y el libro el que él había recomendado a aquel ser que buscaba