En un día cubierto de goterones oscuros, con horas sin luz, quitas plantas, matas el verano que amamantó con Sol y agua a un retoño que prometía, no se sabía qué.
Los caminos se bañan con hojas que se adhieren al suelo con el pegamento del agua.
Pierden su prestancia los árboles soberbios con hojas que eran capaces de hasta cegar un astro que abrasaba los pasos que tu mismo te invitas a no dar. Ahora, en cueros grises, muestran sus ramas, algunas perecieron y no les llega el semen que fecunde la próxima primavera esos brazos poderosos con su savia que les hace flexibles y matrhojas.
Ha cambiado la hora y en la viña, de este día que parece un regalo del calendario de Otoño, la paleta mezcla todas las gamas que contempla el agotamiento de unas plantas que fueron generosas y ahora necesitan completar su ciclo; las cepas piden al pintor tumbar el color vino sobre tierra y dejar, por un tiempo, los pelos que luego deberán ser cortados.
Un aprendiz decide cortarlos ya, por si puede llamar al espíritu de la olvidada viña, para que vuelva y se crezca y renazca. Sueña con darle un masaje que libere los trombos de muerte, para que el alimento recorra hasta la ultima punta, del casi yacente sarmiento.
El año pasado, fue brutal el corte. Este, te esmeras en cada cepa, por mínima que sea, le concedes las dos puntas y limpias, un poco, con la promesa que lo deberás arar.
Tu soledad, en un día de abrigo, la has llenado con los sonidos de la radio. Domingo de encuentros, reconocimientos, recuerdos, nacimientos. Antes, al desayuno lo has acompañado, no como la semana pasada que fue del hierro de las lentejas restantes, de la lectura de un completo, intenso, honesto artículo de CTXT.es.
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