El sereno y los pagadores

     En la manía por no guardar los títulos, ni anotar las sensaciones que han producido los libros o comics que se han leído, sólo se puede exponer el golpe que te produjo ver unas viñetas que te hablaban del origen del ser humano. Como se empezó a acumular y quien lo hacía en mayor medida, dudaba de sus cohabitantes y creaba una policía que protegía sus riquezas. 

      Cuando todos habían sido iguales, entre ellos se habían respetado; a partir de entonces, como Tom Joab, en su peregrinación a la tierra prometida, demostró, esas fuerzas armadas creen que el orden es el del poderoso, si además tienen el relato y consiguieron que la forma de entrar a ejecutar la justicia es la que se propuso en un estado dictatorial, el círculo se cierra.

      Los Bancos pueden dar rentabilidad a los ahorros, con la financiación de armas, que pueden conllevar muertes. 

       Estas muertes parecen asesinatos porque nunca acuden ni desde un rey guerrero a los hijos de los financiadores, 

       Que además tienen de evitar esos grandes inconvenientes, como es la muerte de un ser querido, 

       Que tienen enormes ganancias por las ingentes cantidades de dinero que se mueven

        Que ahorran porque consiguen que los ciudadanos ¡qué por las circunstancias! ven aumentado sus gastos, mientras sólo pueden exhibir unas ganancias ¡cómo no las ha habido nunca!

          Pagadores

           - Crédulos que escuchan a los vendedores, ahora globales, que llegan a la plaza del pueblo y anuncian su producto como único y la solución a todos los males

           - Quienes necesitan dar a su vida un sentido bélico, salvador de la patria, muriendo, no sabe, él, para aumentar la codicia de los arriba mencionados. Con un poco de mala suerte, pueden, sus restos, caer en mano de un degenerado que diga, mezclarlos con los de otros y hacemos lo que se dice un baturrillo a los que con una bandera, se esconde mi estulticia y falta de humanidad.

             - Personas que no encuentran trabajo.

             - Los hijos de la Pública, que en estos casos ¡vaya por dios! tienen la mala suerte que no los privatizan, concertándolos para ser, estos últimos, los adalides de la Libertad.

             Y en eso estamos, desde Prisa a todos los otros medios, en manos de mercaderes, llegando a la plaza del pueblo con su corneta y 

              Proclamando

                De parte de los señores amos, que nos les da la gana reunirse para mejorar nuestra situación, sino que por sus santos cojones y ovarios, han decidido que el otro es el malo y que gastemos en armar a vuestros hijos, para que se maten y asesinen

               Que ya ves tú, el sereno se motivaba, han estado todo el puto día en el patio dando patadas a un balón y luego yéndose de cervezas y ahora a pegarse tiros.

                Pero vamos, que dicen la Von de Leyden, que ya somos muchos y que no hay bien que por mal no venga; seremos menos a repartir; 

                   ESO SI

                 Después de que ellos se hayan cobrado lo suyo

                 Y claro, que nosotros volvamos a ser los eternos pagadores, ahora si, como en aquella historia donde un magnate quería engañar al pescador, que sabio, quería y conseguía mantener su vida confortable, por encima de ser esclavizado para las ganancias de aquel prepotente.

                Aquí, entre nosotros, tiene un triste final, nos harán pagadores

                       El sereno limpia su boca, su corneta y se va, preparado para dar las nuevas indicaciones de sus mandos, pero aquí en esta su plaza, no deja de utilizar su sabiduría, aunque un día se la manden callar, como en la sufriente Argentina

        

Giró para empatizar

 Pinturas para una reflexión

   Escuchar los editoriales de Marc Giró es construir Comunidad, si está se pretende que se llame una España que acoja a todas, el pegamento es de ¡aúpa!.  Complicidad y humanidad

  Sirve un ejemplo

   Llegas sudoroso y pones los últimos minutos del partido de fútbol femenino Real Madrid- Barcelona; puedes que te sepas las alineaciones de los dos equipos, seguro que le llamarán friquismo, no pasa nada, se han asumido tantas etiquetas.

   Eres madridista y no lo puedes evitar, pero admiras a las chicas del Barça, siempre reflexionas como Vicki, una madrileña de Vallecas y Salma, han podido dejar sus lugares naturales Madrid y el maravilloso atletismo en el que se valora la capacidad de una misma, para ser parte del proyecto del más que seguro mejor equipo del mundo en los últimos años.

   Puede que no haya sido el dinero sino el respeto que han dado desde Mapi, pasando por Sandra, Ona, Engel, Patri, Irene, Mariona, Jenni, Aitana, Graham, Claudia, Alexia, ahora Ewa, Kika y esa impronunciable Suiza, Schertenleib, que promete maravillar; existe un proyecto de respeto a ellas, primero y ante todo, y luego al fútbol, como no se va admirar uno de eso. Pasa pocas veces en la vida mercantilizada que nos ofrecen en cada segundo, ofrecidos en escaparates

   Y ves algo bello, estúpido para la mayoría, pero necesario y potente, van perdiendo 0-5 y quieren jugar el balón, aunque se lo quiten, aunque vuelvan a sentir el agobio de otro ataque más, en tromba, porque así lo quiere una insaciable Pina o una Aitana, de afectos de calles con personas.

    Alberto Toril, entrenador de la casa, las motiva, la hace ver que ellas acaban de nacer, no hay un poso detrás, con equivocaciones, con pérdidas y se están enfrentando a un proyecto futbolístico y humano, casi único, quizás inimitable. Sacan el balón e Irune, a sus 16 años, luego será Pau Comendador, Carla y otras, tienen que afianzar su confianza en su capacidad futbolística, aprender, comprender, como ahora lo hacen Teresa, Toletti, Olga, María, Eva, Alba, la alcarreña Shei, Rocio; importa el presente, no se puede evitar que sea así, es en el que pretender ahogarnos los reporteros de la inmediatez.

     Necesitamos comprendernos e ir cimentando lo que nos puede dar estabilidad para el futuro. 

    López y Paralluelo, conocieron que el Barcelona, es club de presente y les ofrecía un proyecto ganador; pero, ¡genial!, cuidadoso con ellas; sabéis que no estáis en el mejor club para tener paciencia para respetar y consolidar. Es el club de las grandes apariencias. Vendidas de forma obscena por su televisión. No sois personas, sois ganadoras, pero a ello se llega siendo humanas; el fanatismo con el que os exhiben como producto, es dañino. Protegeros entre vosotras, antes de ser expuestas.

     Ojalá hoy, sigáis en esa línea de querer jugar. Ya veis que  este domingo se han reservado para no daros ninguna chance. Es el Madrid, al que tienen que pisar en los resultados; a todos vende mucho, la derrota del "eterno enemigo" pero aunque el proceso puede ser largo, como leer partituras, en vez de tocar, sin ninguna base, teniendo la canción siempre en la cornisa por donde sueles caer, al final la lectura y cada jugada realizarla como si fuerais jugadoras de tenis, rearmándoos para la siguiente jugada, sin preocuparos de la anterior. 

      No tengáis miedo, salid al campo, con personalidad, seguras de lo que sois, aunque ahora mismo suponga un duro y agobiante tiempo de aprendizaje. Un día llegará, como al incipiente música, la ejecución de Cádiz Cofrade, lo tocaréis en combo, lo ejecutareis, consiguiendo un buen resultado y se os escapará una lágrima, porque sólo vosotras sabéis tanto y tanto trabajo oscuro, como habéis realizado durante días desérticos.

      Escuchad a Kavafis, llegar a vuestra Itaca es el objetivo, pero amad el camino que estáis recorriendo, porque en el os estáis haciendo grandes personas y jugadoras. Saborearlo y aprenderlo para que las siguientes marejadas, que serán acompañadas de otras marejadas, os ofrezcan sabiduría y templanza-

      Vuestra televisión, no repetirá la derrota, vosotras tenerlas grabadas y comprenderla, trabajarla, escuchar a los que saben, volver a trabajar, siempre; os enfrentáis a un Barça de leyenda, construido con una base de respeto, a través de los años de las personas. Se la lucharon, se lo merecen

      Id creando vuestra propia historia, ¡Ánimo!

      Mientras escuchad a gentes como Marc Giró, es reflexión y ausencia de encastillamiento en apriorismo en el que no se aprende más que a odiar

      Empatizar con ellas, vuestras contrincantes, porque os enseñan desde lo crudo, el ansia por castigaros. Giró es igual, nos enseña, sin falsedades.

Siempre un abrazo, Pilar

    Hemos envejecido Pilar; me imagino que hubo gente que te abrazó entonces, en mitad de los bramidos de las bestias, que han seguido mamando recursos y expulsando los ácidos que producen el odio que son capaces de generar.

  Siempre pienso que te lo habíamos tenido que enviar millones de besos pisando las palabras de aquel energúmeno que vomitó: ¡por esta puta y unos muertos, perdimos las elecciones!

   ¿Que anida en la cabeza de los que entregan sus votos a estos salvajes?

    ¿Cuántas justificaciones es capaz de utilizar un cerebro, para dar veinte vueltas sobre su conciencia para olvidar la cara de esos seres expulsan  heces incluso entre trajes carísimos?

   Si, ayer, hoy y cada segundo siente ese abrazo, de muchísima gente y también de estas manos que teclean el no haber conocido a un posible compañero de trabajo, o a una lectora impenitente. a la que su memorial lo trasladaron y a su árbol lo segaron por una injustificada instalación deportiva, vergüenza y, a ahora, como en una brisa, se te pasa si quizás no fuera inocente.

     Pilar Manjón, como aquel familiar mayor, muchas veces, cansada de luchar, de enfrentarse a este mundo que maneja otras aparatos, casi diabólicos. Pero quizás no avanza porque existen miradas poseídas por las pantallas. Aquella es necesaria y tú, también, por ti misma y tu dignidad. 

    No podemos retornar nuestros seres queridos a la presencia física. Muchas veces, les vemos con su sonrisa, sus ironías. 

    Ahí están, pero afrontemos nuestras circunstancias, porque se ha sido digno, como en aquella reflexión de Jesús Quintero, él hablaba de los periodistas que utilizan su poder, para su propio beneficios. 

La responsabilidad de los medios

     Te hicieron un daño infinito; creyeron, creen muchos que los periodistas son unos seres etéreos, por encima de su circunstancias personales, de sus aspiraciones, de sus miserias y podredumbre. 

      El político era su futuro, era sus puestos de trabajo de entonces y después. De la persona periodista, aprendimos que también, e hicieron un daño infinito. 

      Están anclados por los millonarios que les sujetan, que meten dinero a sus iniquidad y canallismo. 

      Espero que las reflexiones de Marc Giró te alivien, porque es la vida que nosotros vimos en tí, que queremos. Una sociedad llena de personas con humanidad, sin un dios al que apelen para justificar sus actos egoísta de su libertad privilegiada.

      No te llegará en lo físico, no importa, estará en el aire para que sientas ese abrazo y que los demás vean lo que tu nos diste. Si Pilar, nos haces más humanos

Mi libro en fuga

 ¿Dónde estará mi libro?

 Ahora que no leo, está bien, se lo quedó el periodista

  Ahora que vuelvo a escuchar a su autor, aprendamos

  Qué el director siga narrando la corrupción de comunicadores 

   Que aquellas vean un belen  escondrijo de desigualdades 

    Están los apologetas desatados dice David Jiménez 

    El poderoso descubrió que Podemos salía a la calle

    El mercader ya no venderían productos envenenados

    Qué habían inseminado para ver en el otro, su maldad

       Que, a ese, sería  a quien pediría explicaciones 

        Si narraban a un dios esclavizado, si era libertad 

         Si concibieron producir tanques, quitar humanidad.

           No será tarde, pensó al escuchar al Director

           No dejar transcurrir La Base sin escucharla

           Dejar la capa para mostrarse parte de un 15M

           Ellas exponen en análisis, al terror que financiamos

           Ellas ofrecen su mente y desnudan  impúdicos 

           Poso de la consciencia de ser peón constructor 

           Poso para sembrar con semillas de reconocernos

          Directores corresponsales, fieles a sus ojos 

          Directores escritores regando generaciones

Sicarios disolventes

 Creen que tienen un poder inmenso porque son los que protegen las grandes fortunas. 

    No tienen nada que ver con Carlos Soria, este pide dinero para con 86 años, subiendo montañas.

    Oyes una reflexión de Sasi Alejandre y empiezas a acogotarte. Intuías, por no saber de ellas nada,  que Irene Zugasti y ella eran unas jóvenes de Canal Red que eran algo más que lectoras de noticias. Cuando profundizas te caes del burro de la autosuficiencia en la reflexión. Ellas ayudan en gran manera.

    Visto lo cual lo comparas con lo que oyes de la Sexta y te dices, que vergüenza Helena, que des una noticia que han manipulado. 

    De los sicarios mayores, no hay mucho más que hablar. Hacer tres años, el Intermedio dejó de verse, lo cual parecía una quimera, junto con el Avivir se tenía a gala no haber fallado en ninguna programa, más, menos; Ahora es imposible, a partir de ahí, todo lo demás, puede esperar, también se siente por Jordí. A Wyoming fuera de ahí, le escuchas hasta dormido. Es una de las suertes que tenemos entre nosotros. Como la persistencia de Carlos Soria en no parar. 

   Como quisieras que gente querida no se sintiera como en un tobogán bajando, esperando la muerte. La vida es muy complicada, nadie tiene la solución a los problemas en los que nos desarrollamos; pero te ilusionaría que no se pensará más que en el nuevo día donde Cádiz Cofrade empieza a sonar en un combo ilusionante.

    Se tiene que ser malvados, no la juventud que siempre puede hacer un poco más por ellos; los canallas son esos sicarios de los seguros, de la Sanidad Privada que en conversaciones programadas proclaman el fin de las pensiones como solución para los problemas del futuro. Esos son los odiosos, los mercenarios patrocinados; algunos como el nombrado señor Figaredo de Maltorres viene de no haber sido educado por el respeto a la vida de los diferentes. Son comerciales de la mentira de hacerte un seguro privado, para desunir a la sociedad, que buscan su supervivencia cuando no pueden ser atendidos, por falta de muchos recursos, en la pública. No se dan cuenta de los caminos que abrirían si nunca dejaran de apoyarse. 

    Parece que tiene que llegar una maldición bíblica como la de Milei, para que gente que parecen ajenos al día a día, encerrados en su pasión por equipos de fútbol que muchas veces no son más que el sosias de sus presidentes, se unan para defender a los pensionistas. 

   Son señalados de forma criminal y pueril para que los jóvenes que no ven claro su futuro pongan en esos mayores sus frustraciones y no vean a los bingueros y estafadores políticos, marionetas de los poderosos que son quienes les van esquilmando entre guerras y robos para engordar a sus pagadores y patrocinadores todo a la vez.

   Un buenas noches a esos sabandijas manipuladores, seguimos caminando al ritmo de " somos los Trolls, los Trolls, los Trolls y vosotros la nada que se envuelven en estadios cerrados para apestarse de miseria

El cuaderno de bitácora

  Salí hace seis meses; había estado anclado ocho años en aquella isla y recuerdo el día en el que partimos, Dulce dijo que ya estaba todo listo.

   Bajamos la nave al agua, metimos la comida para los dos, pero en el ultimo momento me dijo que estaba embarazada de una nena, seguro, y la llamaría Eva; así pues me obligó a partir, recordándome un pacto que hicimos al conocernos, el de respetar las decisiones personales que tomáramos en cualquier momento de nuestra vida, por muy dura que fueran.

   Un pequeño escalofrío me recorrió el cuerpo, mi hijo mayor Adán estaba también en la isla pero no lo habíamos visto desde hacía un año.

    El día que partió nos dio por muertos y, saber que vivimos lo tiene que conocer pero, no sé si será su sentido de la culpa o que ya no quería saber nada de nosotros, siempre prudentes, siempre conformes con aquella vida tan alejada de sus aspiraciones.

    Empezar a remar, fue como si llevará cuchillos en los brazos y manos, según iba pasando de uno a otro. Cuando ya pude bajar la orza e izar la vela, antes no, la vela venía de frente y no había profundidad como en aquella playa de docencia, de hace infinitos años.  realice un través, más favorable hacía poniente, para una vez ganado suficiente mar, poder virar y hacer un bordo que me permitiera pasar aquel golfo, sin otra nueva maniobra. 

    No quise mirar para atrás, seguro que me irían volviendo recuerdos de aquel tiempo pasado. Nunca en mi vida anterior había follado cada día como si hubiéramos ansiado salir al Océano, como adictos a las nuevas experiencias que nos abría cada puesta de Sol. Había tiempo para dormir, con una profundidad que envidiaba a las exploraciones mutuas en las que nos olvidábamos del tiempo.

     Ahora, había naves que parecían querer cerrarme el paso. No estando seguro, como habíamos construido, nuestro palo mayor, me dispuse a hacer las viradas que se hicieran necesarias.

     El horizonte lo habían pintado como encerrarme, me dirigía aquel, dicen los terraplanista que podría caer al llegar al borde. Los miedos existen para esclavizarnos, en todo momento sentía una angustia en el vientre por la incertidumbre, mucho más sana que caer en los brazos de los que parecen los dueños.  

    

La goleta

    Desde la orilla, le hago gestos, al principio leves, luego, de forma desaforada para que me presten algo de atención.

     Ni puñetero caso, no por las puñetas de mi camisa; parece ser que Marc está ahora grabando. Mariano retardando y Alberto, desvergonzando. 

      Los dos últimos se asoman por la borda y de forma curiosa, con sus pollas, hacen molinillos. No muestran ninguna vergüenza; al lado se han colocado bufones y estos aún ejecutan actos más alocados. Se tiran pedos y vomitan, con un punto de orgullo obsceno; son jaleados por quienes están preparando una especie de MIR de la política basura.

      Mar está en otro punto. De un puntapié ha colocado a los bocachanclas en la tabla que utilizaban los piratas para mostrar a esos petulantes poderosos, lo nimios que serían si no fuera por toda la sobreprotección que le concedieron cañones y trabucos disimulados tras las apariencias de pulcritud y decencia. 

       De forma curiosa, que no inesperada, porque pasado tenían, dos grandes escualos, hambrientos, hasta la desesperación y la pérdida de vergüenza exhiben sus grandes fauces; dentadas y afiladas para la ocasión, Ignacio y Antonio; dos animales, podríamos llamar periodísticos que salivan odio por ser descubiertos como lo que son tiburones blancos, escondidos en más periodismo.

        Por gestos como los de estos seres, la débil tabla se convierte en palacios de abyectos políticos

Simplicius en el Berliner

    Simplicius es así, no le da para ir a una chirigota, que es su sueño húmedo y coge una foto de Bertold, con un señor abrazándole, que siempre pareció mayor, a sus pies y se pone estupendo.

   Que ya lo dijo aquel Miguel, le pones a aquel corrupto un dios y ante un ataque de dignidad, le dice, gracias chaval, ya no me hago el harakiri, que es lo que decían, hacian los japoneses; tú me lo perdonas todo.

     El señor, un poco mosca, le espera, pero sin parrilla

     - Mira, chico que si no hay arrepentimiento, ya lo escribieron tus ancestros, el perdón no te lo puedo dar.

      Tú, que cuando has llegado hasta aquí, por algo será, te arrancas y le invitas a una cervecita, bien fresquita, como las del Claudio, unas papas fritas y (alto) unos chipirones, Quillo, recién cogidos, ahí delante, en la Bahia le aclara a su sorprendido interlocutor. Y yate te lo tienes ganado.

       Alguno, como Simplicius mira para un lado, luego se centra en el otro, van sus ojos abajo, también arriba y parece un alemán , con uno de Guada que va su puñetera bola, "mi no comprender"; " no veo nadie".

      Aquí el corrupto está en nivel dios, para eso se ha puesto y le añade: eso es lo que os pasa a los migrantes, sean de Sur o del Norte, que no tenéis fé

        ¡Dios!, le vuelve a mirar Simplicius. Que buena está la cerveza.

       Al señor Barragán, un día, le dio un ataque de dignidad; no debe ser nada bueno; muchos viven sin ella. Decíamos que se quitó sus aperos de artista y quiso demostrar que era un dandi. Desapareció.

      A muestro sobrado, nunca le podría dar semejante enfermedad, dice que es eso.

        Por la mañana, oye, Chico ahí te he dejado la ropa, elegante y falsa ok ara la ocasión.

          Él, mira lo que le han escrito; hoy modo Fantoche. Dos tallas menos, es lo que tiene que piensen por tí.

           Procede al ensamble, ¡Perfecto! el atuendo. Nuestro ser, se ve ridículo y se lo dice al espejo, soy un ente. De cara a la calle, ningún problema, la apariencia es la justa. Qué mas da, murmura, extasiado, luego al ordenante se le caen monedas, 30, que son mi riqueza y para él, el no pagó de impuestos.

    Me inflan a dinero, a punto de orgasmo, por tapar mi cara barbilampiña, como tras una helada

        Simplicius adormecido, se ve en una pesadilla; ladilla, le maltratan por comerse los chipirones, en un descuido, cuando aquel miraba cara a la puesta del Sol.

     

Paladeos

 Cuando te quedas mirando la pantalla, pensando que te están haciendo participe de sus decisiones, estas aceptando lo que ellos quieren que veas.

  En la aldea global universal, todo está cercado y los muros te lo han puesto los que han acumulado, de esa manera tu te conviertes en defensor de su fortuna.

   Se sientan en la mesa del poderoso los chamanes que convencidos los habitantes de su poder, se pone al servicio de quien le va a conceder prebendas que le permita vivir con un cierta soltura.

   Alguien con fama de justo, con su hablar impostado, convence al pueblo de su equidad, mientras sueña ser mesado por el amo, que le considera fiel; el perro de ese último mueve la cola, quizás una cierta envidia.

   La concatenación de estupideces del chaman, necesitado de una cierta reputación vital y de ese juez de paz al que una imagen superior, casi etérea y mística hace que sus decisiones se vayan llenado de lodo, más bien mierda; cuando existen chirigotas temporales y humoristas para toda la época que se burla de la pretenciosidad de los servidores de ese amo, que ha conseguido que examines al diferente, mientras por la pantalla va expeliendo toda la basura que amuebla su cabeza y con el envoltorio puesto, por mercenarios de la información, vas desenvolviendo para tragar tanto podredumbre que, está vez si, te concede un poder especial que te hace sentir único:

       Ver en el otro, lo que estás ahora mismo paladeando.

                        

Noguera

  Estás en la viña próxima; cansado, a oscuras y con ese frío que ya nadie te lo quitas. Bebe y tomas agua. Levantas la vista y la ves, siempre la percibes, incluso a tu pequeña nave le da sombra.

  La admiras y aunque es un invierno que quiere llegar, en mitad de tener, esta época,  los meses más cálidos en siglos. Lo imaginas lleno de hojas pero está vez, si cubriendo a nueces que si han cuajado y se muestran de forma impúdica y glotona. No suele suceder, es una tierra que siempre guarda una helada para exhibir la imagen más tétrica que te pueda aterrorizar.

   Cuando ese frío mata el fruto, antes que las hojas disimulen las consecuencias, durante varios meses, se te muestran las nogueras arrasadas en luto. Sus brazos caídos, como en desesperación perenne, te ofrece el enésimo apocalíptico año sin nueces; el cuadro que soñaste pintar, único y eyaculando vida, se llena de lazos negros, flores acribilladas por la brisa, no de una guerra que provocan los políticos comerciales de la industria armamentística, sino el viento del Norte que baja por el manantial seco 

   Ahora, tras este momento, enajenado, porque, sólo, es una visión. Olvidas la ultima fila y su muñeco que no asusta a nadie y quieres ¡Vivir! debajo del nogal. Sus tentáculos te atraen y te abrazan, tocan el suelo, como para darte calor porque se hicieron humanos.

   Dentro, te adormeces, sueñas notas hiladas, sin pespuntes en los que te avisen que la cosa no es así. Te importa, como te va a dar lo mismo destruir la belleza de Cádiz Cofrade. 

    Dormitas y surge de cada rama un recuerdo de quien lo regó, quien lo labró; luego lo podó y por último, le ayudó a la luz en ese orgásmico año, lleno para el alajú. 

    El conjunto era bello, pero en cada parte encuentras un motivo para la crítica. De esa noguera, en estos días lluviosos, solo vez su desvalidez y los motivos para repudiarla y desterrarla. Existen oscuros sucesos con el que justificar tu repentino y violento alejamiento. 

   Tú, sin embargo, sigues ahí y sucede que es ese desflorado árbol quien se apartó.

    Le ves marcharse, hastiado de ser juzgado y entonces te quedas tú solo y te tienes que dar cuenta a ti mismo de tus actos, las aceptaciones que has metido en tu vida. 

     Llega el escalofrío y delante tuyo, tú y a lo lejos los Galayos o tus horizontes. A los primeros, el camino para su exploración se presenta sinuoso; a los segundos, llegarás con la nave de extraños pasajeros y tripulantes mercaderes.

     Las nogueras siguen ahí, con sus imperfectos años.

Robert, el censor

 Mira que conozco a  personas llamadas Roberto, Robert, o algo parecido.

   Algunos te pintan lo que se les pongan por delante y con eso ayudan a ganar hasta Goyas a los directores de un corto; "las semillas de Chivu. Es un honor, a mi, lo mismo ni me conoce, ese es el problema que tenemos los "nadies".

   A otros Robert, nos los cruzamos muy de tiempo en decena de años, pero nos tenemos un aprecio; a su familia, también.

   El problema es cuando me planto y digo conozco a un Roberto, él, seguro que a mí no, y mira que hemos corrido y necesitamos hacerlo con el paso de los años. Pero nada, que en esas carreras multitudinarias, no nos vimos y desde hace un periodo muy grande, imposible, no se corren.

   En ese punto en común, pensaba que mucho más frecuente que los vínculos con los anteriores, pensaba haber encontrado otro; el de las coincidencias en visiones de la sociedad.

    Tuvo recorrido visibilizado él; la otra persona, como un buen "don nadie" siempre uno se alejó de esas cosas.

     Los últimos tiempos, con las fotos de Roberto con sus buenas marcas atléticas, has imaginado otra foto con algunos de su último logro obtenido:

      El cartel de Roberto "el censor"

      Acude a un programa de televisión que como bien dijo Willy Toledo, tiene un director de acuerdo a lo que pretenden sus pagadores. Patético, no el día que mando callar a Irene Moreno, aunque está no lo hiciera y él quedará retratado; no infame, lo fue, cuando al día siguiente llevó a la directora de otro programa que era interpelada por diferentes actos corruptos. Se rieron y se dieron placer televisivo a costa de su acto "voyeur" de la impotencia por contestar de la otra, censurada.

      A Roberto, ese televisivo Risto, no le va a cortar, va a hablar de otros compañeros, tertulianos, también. 

       Le suelta la espita y para adelante, con la inmutable efigie y el gozo profundo de fondo; y lo suelta, sin que le dé vergüenza que se le haya caído el respeto por si mismo.

      El censor Roberto dice que a la televisión pública no deben ir ni Laura Arroyo, ni Manu Levin, ni, por supuesto, el ogro Pablo Iglesias. 

      No parece comprender que a una Silvia Intxaurrondo, incorruptible, se le ha ocurrido llevarles porque el razonamiento de sus posiciones son, ante todo, honestos, con los actos que comentan. 

      Sabe, porque las carreras de maratón, en contra de opiniones un tanto estúpidas, no quita el oxígeno en los cerebros, que otros compañeras que lleva Silvia a su programa si que cumplen con el argumentario de partidos con más visibilidad mediática. Ellos, Laura, Manu, Pablo y más que pudieran ir, con sus posible errores, pero con una capacidad de análisis brillante destapa bajezas que se admiten que articulen la sociedad.

      Roberto el censor, va a un programa que mandó callar a Irene y claro, ante esa perspectiva se vino arriba y proclamó Risto Méjide, tú eres un flojo. Proclamó

      Yo, Roberto Sotomayor soy más censor que tú

                 Quiero eliminar la participación de una brillante Laura; de un Manu, corredor de fondo y de un Pablo, consecuente en la televisión...... Broncano dixit

                Española

           Acaba con el sueño húmedo, que le obliga a cambiar su calzón para salir a correr y sentirse dios, y en eso, volvemos a coincidir por las sendas de la tierra, que siempre serán paralelas para no cruzarnos, existen desvergüenzas que no se deben admitir a la hora de relacionarse.

       

     

     

Estimado señor Presidente (país: indeterminado)

 Estimado señor

    Veo que las cosas nos la ponen chunga, yo peleándome con una de su país; el otro, enfrentándose al de otro estado.

     El resultado, nos avisan que ya que yo, y el de su país, que no nos conocemos, aunque si ganas tengo de enseñarle mi casa, nos tenemos que matar a tope, y, además, varías veces, tuvimos a un humorista que se lo explicaría, con mucha más gracia y muy bien, Gila; 

      Ya ve, lo preciso que son nuestros mandatarios que lo han cerrado en 800.000 millones y que deberemos quitar de nuestra sanidad, nuestra educación o nuestras pensiones, que ya sabe usted que las aseguradoras igual te matan que te alargan la vida.

     A su altura, la mía, mínima, la cosa debe ser más difícil de observar y comprender; pero claro, yo que veo ese dinero desparramado para unos cuantos y que además joderá, perdón, mi libertad y la vida de los chicos-as con los que compartí unos años maravillosos, me digo y se reirá de mí, y ¿si aspiramos a convivir con el diferente sin que por medio haya las rencillas propias del roce?

   Sé que los señores que fabrican armas empujan mucho; como será que hasta a mí me ofrecen ser participante en fondos de inversión, les llaman, que me darán mucho réditos porque a más enfrentamiento, más mala hostia, más perversas municiones y más asintomáticas maquinas de matar.

   El caso es que veo la cosa mal, muy mal; ya me dirá si no que puede uno esperar de un tiempo cada vez más cálido, de media. Se preguntará porque pongo ese detalle, pues porque algunos ven un día malo y te chillan: ¡No lo estás viendo! ¡Qué frío, que frío!.

   Yo creo que si a los señores de las medallas les damos otros cometido, dirigir a los grandes campos abiertos, con su estrategia de siembra para generar oxígeno y luego mantener los bosques de una manera ordenada y nada derrochadora de agua; y a los políticos, los enfurecidos con el diferente, les llevamos a los campos de batalla, con sus familias a compartir picnic, algo habremos ganado, en paz y salud, aunque a ellos la historia no les pusiera como grandes guerreros

    Le prometo que con aquella chica de su país, con la que podría tocar enfrentarme voy a hacer todo lo posible porque nuestra guerra sea de mutuos placeres dados.

    Usted no se puede imaginar lo que se podría hacer con ese dinero, pasarlo de sanguinario a dar vida, incluso a los más desfavorecidos. 

    Le voy a hablar de Jeromo, que anda por las Merindades de Burgos, venga y charle con él; no valora a estas altura de su vida, tiempo y sabiduría.

    ^Qué me lío! Un abrazo y todo mi cariño

    Pd.: no me contesté nunca lo hacen los periódicos a los que escribo y recuerde

             "hagamos el amor y no la guerra"

 y no nos pongamos prosaicos

  Homo lupus homini

Mantenerse humanos

   Lo ponen en boca de George Orwell, la cuestión no era mantenerse vivos; lo importante, era ser humanos. 

   Seguir siendo humanos cuando descubres que la bronca que le dan al presidente de otro país, la televisan para creerte empoderado, que tú estás participando en la solución que están a un problema que se generó en alguna caverna tenebrosa y te involucraron a tí.

  No te das cuenta, porque han ensalzado el egoísmo que todos tenemos dentro, pero tú eres un mero receptor. Saldrás embrutecido a la calle, porque si has estado en esa sala y al único sitio que puedes entrar, para ser tu yo musculado, es al gimnasio que te vigoriza. Has comprendido lo que se espera de tí, que seas un kamikaze de quien compartió contigo el enfado con otro, si otro, si lejano país, siempre pidiendo ayuda.

   Seguro que la invitación a un programa que solucionará los problemas de tu familia también te haría sentir único. Esas son las cosas extraordinarias.

    Tu día a día es diferente; cuando tienes que ir al hospital para llevar a tus hijos, has tenido la suerte que tu mujer, funcionaria, tiene el privilegio de ir a lo privado; como el médico de la Seguridad Social toma la oportunidad de llevar a su prole a la educación privada. Seguimos con el "ande yo caliente y ríase la gente" que tantas debilidades nos terminan generando; con un sistema de salud, por lógica, más precarizado y una educación, donde se crean guetos para que la clase privilegiada pueda irse excluyendo de lo cotidiano; cuando no pagándose títulos.

    Cuando te amanece y tienes la perspectiva de ir un día más a un trabajo en el que el único estímulo es el estipendio que recibes para llevar una vida, más o menos desahogada, te fijas en las imágenes que te siguen poniendo en bandeja. Tú participas de ellas y por tanto crees que puedes soltar en un bar las conclusiones que han sacado por tí, quienes elaboran las noticias.

     El mismo Pedro, que soporta a un Oscar Puente escocido porque Fonsi Loaiza le haya puesto ante el espejo de ser un lameculos de Florentino Pérez que le ofrece visibilidad en un palco exclusivo. Ese mismo Sánchez es al que achacas que España está vendida a los independentistas, pero no a esos independentistas de los impuestos, de los pagos justos que debieran aportar a un país que les da la oportunidad de enriquecerse. Por cierto, salud a Ferrovial que se fue a Holanda y de alguna manera nos echa de menso; es su país, del que se aprovechó en la dictadura, quien le dio el colchón para crecer y del que huyo porque creía que era él, ese Rafael del Pino el que regalaba a la sociedad sus empresas, sin seres humanos en sus cimientos.

    Así que montado en el coche, estresado en un atasco te pones al verborreico Jíménez o al contemplativo Alsina y se confirma tu apriorismo, es malo, muy perverso, ese maldito Pedro Sánchez. Mintió porque dijo que no pactaría con quien no es más que representante de una Comunidad, en la que ahora, ¿no te das cuenta? ya no se plantea ni el fin de la España que no amas, odias a la otra mitad, ni el fin del mundo. Ni tienes que lanzar el horripilante "a por ellos" con el que te levantabas como si te olvidarás que has compartido cientos de cervezas con habitantes de allí, con tus mismo problemas, pero con diferentes perspectivas o sentido de pertenencia. 

   ¡Qué más da, la enésima mentira que necesitas como vigorizante ya te la has tomado de un trago!

    No te preocupa, por tu salud mental, que hayas absorbido como si te hubieras hecho adicto, la raya del malévolo hermano David, que consiguió un puesto de trabajo cuando su hermano, este tal Pedro, del que hablamos era el hombre más odiado entre los mandos felipizados de un socialismo que estaba en una uvi desahuciado. Con los ojos, ya, desorbitados para siempre necesitas tragarte que una mediadora Begoña, pueda haber conseguido privilegios por ser mujer de...; mientras delante de tus narices, no pareces percibir a las Famiglias enriquecidas por un partido no conservador, sino beodo de la leche amamantada en una dictadura. 

    Cuando un claxon te saca de una especie extásis post coital al que ya echabas en falta, pegas un pequeño acelerón y te fijas en la mujer que va hablando con el taxista. Es, quizás, aquella mujer de militar que te dijo que su marido estaba dispuesto a morir. Con el tiempo, no pareciera que él estuviera para dichos obituarios y menos compartir sus días con aquella fuerza vocal de la naturaleza. 

     En un esporádico cruce anterior recuerdas que no pareciera que aquel graduado soldadito español fuera de esos que quieren salvar España, con otro golpe. Cuando ya estás a punto de estacionar cerca de tu puesto de trabajo, te viene a la mente esos 40 u ochocientos militares españoles; ¿les consideras valientes? que celebran a quienes traicionaron la función que tenían, servir a un pueblo que había elegido no tener un rey borbón, Nieves Concostrina dixit y explica; enriquecieron a sus familias con el expolio de la riqueza de su amada España y como buenos utilizadores de un dios que les justifica, a su manera, asesinaron como si ellos se hubieran proclamado dioses en un juicio final.

      Cuando por fin, te sientas en tu potro de tortura, encuentras alivió en la ensoñación que te ha provocado estar en la sala, con ese presidente faltón, no a otro presidente, sino a toda una nación. Mientras cientos de miles de millones se van a las arcas personales y eternas de mortales especuladores y tu jefe provoca otro siete en la Sanidad Pública.

      Tu sueño húmedo es que exista un Arturo Ui que se salte todas las convenciones y al que hayas votado porque los Ferreras te inyectaron el odio y la ira de haber sido descubiertos como los canallas que se disfrazan de "más periodismos", pero también como esos patriotas de arriba, lo único que hacen es ser parte de un sistema controlado desde arriba. 

       Por eso siempre Dylan: "only a pawn in the game"

Josep, sueños sin cercas

 La necesidad de pintar el mundo como lo ve; cientos de miles viajando en metro, en trenes, viendo las televisiones, oyendo la radio donde no se desajusta lo que ya le han impreso durante años.

  Josep está en un campo de concentración de Francia, tras la guerra civil; algunos de sus carceleros, allí, pueden desarrollar sus bajos instintos, la animalización del diferente justifica en los cercados con detenidos la excusa para ser sádicos cuando no ven enfrente a personas. Tanto entonces, lo mismo, hoy.       En su misa matinal de bar el oficiante sataniza  a su bestia, mientras calla su propia miseria en la aceptación de una lideresa que a la venida de la muerte, le puso el cascabel del maltrato. Focalizar en lo otro para olvidar lo que somos.

  El poder siempre favorece que los instintos de sus seguidores se desaten. Dan miedo por sus bravuconadas que lanzan sobre los débiles con total impunidad y a ellos les permiten parecer ajenos a sus violencias. 

   Militares, con el ayer, sin ser consecuentes ni con su propia corrupción, ni con su propia traición, que no se les hace ver ni hoy, ni en aquel entonces. Los amos del dinero extienden velos de impudicia sobre los sirvientes malhechores.

  Sólo cuando se les señala de forma muy directa, aparecen los Risto que no pararon las difamaciones contra personas que no se podían defender en su programa y desquiciados sacan los adjetivos que tienen en sus entrañas para intentar desprestigiar a quienes denuncian que esos brutos de músculos están al servicio de personas cercanas a ese pretendido guía de un programa sin compromiso; limpieza con alfombras de tanques.

   Cómic de Paco Roca, cómics para abrirse a otros idiomas. Lenguaje para aprender de quienes fueron y como nos queremos relacionar.

   Comprender, aunque sea ahora, para continuar haciéndose

Memoria granada en letras

  Cuando crees que Pretel puede ser un buen modo de meterte en el mundo de la música en el que te exploras, la partitura te entrega las debilidades con las que la has afrontado.

    Nada nuevo que no se sepa, si unas ganas inmensas porque iluminarás un instante el oscuro y solitario agradecimiento en el que quedó aquellos pasteles teñidos de amor por Karo. Si al menos la hubiera devuelto un beso imperecedero en el que retozara nuestras imposibilidades.

   Semana para leer, medir, explorar, corregir y allí, ser confluencia para hilvanar el tejido de una bella canción con diferentes orfebres.

   Vuela, en el interior de un cabaret el diván de la desvergüenza en el que han amarrado a Celia, vocera a manolos de turno y enfangadora para la comprensión que, de todas maneras no parece ser el objetivo de muchos programas.

    Por fuera, desfallezco para encontrarla sobre una bici, su bus amarillo lo aparcó hace años. 

     En días fríos como hoy, aparece la habitación y el refugio de su corazón en el que te guardó aquel mes.

     Su compromiso era el piso donde se erigía en una mujer coraje; entonces sin niñas.

      No encontrabas doblez; si unos días de dolorosa indiferencia, menos aquel último día, por la mañana, donde se rehizo el abrazo de su trato y sin darte cuenta, en aquel entonces, te sumergiste una época en Dorit, alejándote de su alargada mano que diseña cómic donde quisieras haber sido parte de aquel desequilibrante mundo por hacer desde la exploración y la ausencia de comodidades que atrapan.

     Mañana al tocar La leyenda del Beso, soñaré que abro su habitación, cojo uno de sus pastelitos y lo comparto, como mi cuerpo que se entrega para imitar un sabor inalcanzable

Un escenario al Panke

  Existen amaneceres que llegan antes que la luz. Arrebujado sobre la protectora nórdica, se arrojan tenues luces que apagan las estrellas de la oscuridad.

  Las pilas de hoy han ido recargándose en tiempos indefinidos pero muestran sus destellos durante ese largo y espeso despertar. Hoy no hay cuaderno, ni lugar para registrar las ondas que la luz del día diluirá en la nada.

   Fluyen notas a pies de páginas para terminar de contestar a un programa que considera fallido, de Crudo; el como asumió el riesgo de maximizar unas situaciones, sacadas de contexto, no denunciadas comparándolas con el acto, no, el famoso "besito" o "piquito" sino esa cogida de huevos, que era el gritar o vocear con la eyaculación de un semen que se había impuesto a unas jugadoras que se habían sometido a sus desprecios, por querer representar a un país y jugar al deporte que aman; mas a las otras jugadoras a las que había arrojado a la basura del olvido de un equipo llamado selección nacional.

   Ante esta puesta en el "candelabro" de Juan Carlos; siempre oyendo primero a las personas dañadas, agredidas, si así lo consideran; la necesidad de maximizar la relación de Monedero con Podemos.

   Había un interés en abrumar o estigmatizar una vida, a la que parecía que se quería condenar en una inquisición interesada; obviando la grandeza de sus análisis políticos, a la vez, que nos ha iluminado sobre el quien es quien de algunos de políticos a los que está democracia vienen admitiendo durante muchas legislaturas. 

    Recordar a rebufo del 15M, aquel análisis en Azuqueca de Henares, sobre "Forrest Gump" y la descripción de la forma de meter el capitalismo su mensaje que nos dice que si sirves a tu país en las guerras, sin cuestionar las razones y las indigencias morales de los políticos; serás feliz y vivirás una vida de grandes recompensas y no como la niña de buen corazón que le admitió en el regazo de los días de cole y cuando cuestionó la guerra de Vietnam se juntó con gente "mala" que la hizo abrazar adicciones que el tiempo; ¿justo?, dice el insaciable explorador que sí, cuando existen tantos datos de no ser así, castigó

    Existen terrenos cenagosos en los que se debe entrar con mucha prudencia. 

    Otros espacios, el del exhibicionismo y la desvergüenza lo recorren, a diario, políticos sin escrúpulos, crápulas a los que monotemáticos juzgadores de telediario, ensalzan a los cielos con sus votos que han sido capturados en apriorismos del que no parecen querer salir nunca. Incluso aunque sus gentes encaramadas a los altares, hayan cometido tropelías y con sus actos, demuestren lo que siempre fue evidente, son independentistas de sus votantes. Y estos, fieles moralistas contra sus enemigos.

    La senda de la tarde se recorre; es estrecha, casi sin la memoria de encontrar aquellos motivos para desbrozarla; de forma torpe se enredan sensaciones inconexas.  Un día, tal vez, sinuoso sepamos que es necesario tomar el abismo de la narración, dándole el empaque del tiempo necesario que dieron los escritores para que todo se arme y se narre. 

    Por hoy, salir a mirar al extraño balcón de estos días, por el que se van asomando personas desconocidas; cruzándonos ojos indagatorios del porque este encuentro o los anteriores.

Juana, Oliver y el decrecimiento

  A Juana Dolores los participantes en una cena, en su mayoría, la han conocido a través de un enlace a una entrevista en la televisión catalana, donde quien preguntaba, horas después de aquel momento, aún se seguiría preguntando porque le había tocado a él, aquellos minutos. 

  Descarnadas palabras para describir una sociedad de las apariencias. Ella en Barcelona lo vivía de forma continúa; la especulación con las viviendas, las apariencias del Mobile Phone, una ciudad hacía la gentrificación y los escaparates para los turistas. 

   Por aquellos momentos pasaron los Durruti, los Ferrer i Guardia, la chica de nuestra foto de aquella guerra civil asesina, procedente de un golpe de Estado.

   Ahora están tantos colectivos, la ciutat invisible, la generación que produjo los Jaime Palomera y las Ada Colau; otras muchas más personas que ponen un pulso de lucha y empoderamiento en la ciudad.

   No existe tiempo para los cálculos de los Ignacio Escolar, los corruptos Antonio, ni las Ana, ¡qué fuerte, que fuerte, qué fuerte!. 

   Son parte de una maquinaría, con apariencia progresista, al servicio del gran capital que les amamanta. Discurso del "todos igual", buscando mostrar una balanza trucada de casos, que en ningún caso son iguales ni en cantidad, ni en calidad. 

    Necesitamos y reconocemos a esas Juana o Willy que no dudan en ser crudos para mandarnos a todos a un rincón de la incomodidad, con nuestro conformismo ante las apariencias que ahogan y producen detritus de olores insoportables.

     De la entrevista en el "avivir" ,de hoy, a Oliver Franklin-Wallis sobre su libro "Vertedero", entendemos la alerta porque estamos una sociedad occidental capaz de generar una cantidad ingente de desperdicios por el cual parecemos querer ahogarnos. 

     Juana visibiliza los vertederos capitalistas, hediondos que se van acumulando en una ciudad como Barcelona. 

     Tendencias para eliminar la humanidad en esta ciudad y que en ella sean las prioridades las ganancias desmedidas y una marea de turistas que despersonalizan la ciudad de latidos en piscinas visitadas desde hace más de 30 años o paseos para aspirar el oxígeno, por su Montjuic que les devuelve a su juventud en sus pueblos de donde debieron salir para crear un futuro que les encerraba en horizontes de hambre.

      Por encima de su libro, la escritora es el corazón, aunque parezca no gustarle lo melifluo, que irriga la necesidad de unos ciudadanos que se miren y se encuentren para tejer una tela con manos no sumisas, ni petitorias sino de sentir que ese espacio pertenece a las ciudadanas por encima de aquellos dueños.

     Sociedades eternas ahora ahogadas en la sobreexplotación con desechos por encima de nuestra capacidad para eliminarlos. 

      Oliver en el decrecimiento, como Juana, humanizando los Orsolas para hacer  barrio

Chechu, empatía, pimientos entre bestias

  Bestias ocupan las pantallas que nos han tomado la mente. 

    Pimientos vuelan, salieron de debajo los plásticos, sospechosos; plantas que se llevan las aguas, si es que tienen un futuro, cantaría el distópico artista.

  Quieren despreciar a quien no es normativo: imbéciles, idiotas; nos quieren animalizar

   Chechu viene desde Valdepeñas, emana vida, fábrica piedras para que una seres en transición.

   Bestias mediáticas robando a sus crédulos; cometiendo fraudes, crímenes delictivos clamando por despersonalizar a quien ama compartir con quien no conoce.

   Chechu puede que fuera a la película de Chris Pratt que allí se imaginará tomar el cuerpo de un robot y sin perder su empatía por los demás, ser capaz de crear mundos nuevos

   Las bestias impulsan la desaparición o aplastamiento de unos para salir ellos adelante. Las bestias, sólo tienen un poder inmenso y tienen la suerte que su veneno lo creen proteínas, gente ajenas a su poder; son codiciosas de los desperdicios.

   Muchos se encargan de decir todo mal, todos son iguales; no tener la suerte de ver La Revuelta y la empatía y visibilidad que se da por las personas con diferentes dificultades: A veces, si, entran esos pimientos tan rojos, tan verdes, tan amarillos, tan sospechosos; sin los matices de un Sol que los reboza con sus abrazos de verano, nada de los petroleados calores.  

   Encontrar en David, la humanidad que enlaza de Chechu, no la victoria de abandonarse en unos sillones que te adormecen en tu camino por ser persona.

Lecturas épicas

  Puede que sean necesarios, sólo veinte minutos de parar; respirar sentir que existen las lecturas que tanto te influyeron y tantos vuelven a la cabeza, John Steinber con su Tom Joab y las uvas de la ira, Susan y el Pensamiento secuestrado. Bertold y la madre coraje. 

   Vivimos en una gran empalizada de ondas en la que nos tienen encerrados para que nadie se salga de lo que tienen proyectado. 

    Lo más curioso es que quienes vigilan ese aprisco terrestre son esos que han llegado un poco antes que tú, les han hecho policías y se han creído que defienden un orden que es el de quienes tienen el poder de lanzar relatos a las buenas, o secuestrar leyes, si la cosa se ponen feas y sabiendo que sus jueces se ponen manos a la obra, dios mediado y adaptado.

     La épica surge cuando un día te anuncian que al siguiente trataran un tema en su programa podcast que financias y poner un título con tres personas. Por lo que sea, algo no te cuadra, que tendrá que ver Monedero, con Rubiales y un tercer protagonista.

     Esa mañana te cuadra escucharlo en directo y si, se va poniendo forma a lo que el olfato avisaba. Igual que hace unos años se hizo un programa sobre criptomoneda que a los pocos meses tuvo que completar porque el primero había sido un fracaso, evitamos decir cagada; hoy se ha cogido el tema de Juan Carlos en el que se tiene bastante interés en enmierdar a Podemos. Victoria Rosell les ha ido explicando la imprudencia en la que ese olfato periodístico "burdo", se ha ido introduciendo. 

     La inocencia, no suele existir, y en el caso de lo que se va vertiendo sobre este partido político del que hemos hablado, tiene el fin de eliminar el mensaje de compromiso con la sociedad que ha tenido y explica en cada uno de los momentos.

    Por supuesto, no se ha tocado todo lo que existe detrás de los otros dos personajes. 

    Se sabía ayer y se ha corroborado hoy y como conclusión Javier, después de este programa, creemos, fallido, ha propuesta que se debe hacer un debate. Sobre todo cuando había tantos puntos sin coger. Las prisas que te puede dar una noticia de un periódico monárquico y golpista, no debe provocar hacer daño con datos sueltos. Bertold Brecht ya consiguió dibujar una historia, narrando datos sueltos. Hoy no ha pasado asi.

     Si, pero eso ya se podía intuir ayer. 

     En el poder del relato, gusta repetir que ya en 1900 un tal Valdimir Ilich Lenin, sabía que comprando Pravda su relato tenía más fuerza. 

     En el poder establecido se ha sabido siempre, una Iglesia controladora es un ejemplo; ahora Canal Red, con nuestra modesta aportación, se lo curra desde una honestidad en el relato.

Amagó

  Se queda en la orilla mirando algunos patitos; un poco loco todo. Son los tiempos, en aquellos años; no llevaría tres horas mojándose los pies en un mar que le habría invitado a tomar la nave varada a unos metros.

   Ahora, mirar una y otra vez las pantallas le hacía creerse que sabía muchas cosas del mundo, pero la realidad es que no tenía ni idea de lo que sucedía cerca de su casa.

   Mari, la pequeña, se había ido con Juan, el del quinto primera; aunque ella salió pensando que le acompañaría Pepe, el de la puerta de al lado; pero se equivocó y a este último no le importó salir, pensando que sería a dar una vuelta por el barrio.

    Otto, no el perro de la señora del tercero, sino el chico venido de Alemania, con muy malas pulgas, él, la persona se dirigió por el paseo hacía el chiringuito donde debía bailar ella, La Terremoto, la había visto un día de otoño de hacía dos años y desde entonces se había convertido en su fiel seguidor. 

     Había hablado hacía una media hora con el empresario de la terraza y, este, soliviantado hasta más no poder, le había gritado y le había tratado de suspender la actuación y que él, basura extranjera, había matizado, le devolviera el adelanto de quinientos euros que le había dado.

    Otto, se negó y, allí, como la ola gigante de un tsunami, Torcuato empezó a despotricar de los artistas que eran unos pesebreros, de los partidos de izquierda y, por supuesto, de Pedro, le llamó traidor, gañan, corrupto. 

     La Terremoto, en esos momentos le habían enviado un gran beso y un corazón por WhatsApp; eso le enciendo, no sabemos si en lo erótico, o en la frustración y, grabando un audio, la pidió ese dinero, de muy malas formas. Cuando Otto se lo recriminó, intentó golpearle y le contó una milonga que Hacienda le había puesto una multa, que le habían amenazado con pedirle aún más. Estaba fuera de sí.

    Que Otto añadiera que a él nunca le había puesto una multa porque estaba al día con todas sus cuentas, le cegó; cogió una kayak que había en la orilla y lo último, meses después, que se sabe de él, es que por El Aaiún anda un zumbao hablando no sé que del flamenco.

     El hijo de Torcuato pagó lo convenido aquel día, le quitó el mal sabor de boca a Otto y ella, La Terremoto estuvo tan espectacular como siempre.

Ione, nuestro ruido

   No calla, ni falta que hace. Describe, a quienes no paran de hablar, con palabras certeras. De los demás, quienes vienen, de donde nosotros fuimos a expoliarles o quitarles sus ancestros, dice algo para tener tallado, ningún ser humano es ilegal. Para los que siempre preguntan, con esa inocencia virginal: pues ¿Qué hicimos nosotros? una lectura del Combo Blanco le puede situar.

   Quienes vuelven a interrumpir en el hemiciclo, o en los platós cotorrean, se han llenado de feministas como caídos de un guindo tras un tornado, quieren evitar que se denuncie lo anterior o pretenden que no se discuta acerca de lo que hay detrás; los grandes fondos y la banca que han puesto sus ansías en las pensiones. 

    Señora ¡que está usted molestando en gran manera! luego podrá hablar. 

    Esa impertinente detrás de la banca de Podemos, necesita molestar. 

    ¿Razonar? Imposible. España, como Alemania, como otros países de Europa necesita mano de obra migrante. Se esconden cuando se descubre que todos esos patriotas, claro que la quieren y la tienen, pero semi esclavizada, en algunos casos dando la razón a nuestra Nieves Concostrina, mucho dios pero mientras este esté a su servicio y en silencio por las tropelías que cometen con sus semejantes.

    Dan la chapa con todas esas pseudo historias para esconder que detrás de eso están los grandes movimientos de capitales, para rentabilizar aún más sus ganancias.

    Gente, emocionándose por banderas e himnos y viendo como quienes se los ofrecen en forma lacrimógena están sustentando a detractores de las pensiones, desde mercaderes como el canalla director de varios periódicos, a esos youtubers bocazas, mamando para asegurarse unos buenos ingresos de unos y de otros.

     Claro que es posible la sanidad y la educación pública, sólo hace falta tener narices para enfrentar a esos oligopolios que de forma venenosa se introducen por televisiones, radios, periódicos y cualquier forma de llegar a usuarios sólo oyentes, ni escuchantes activos y reivindicativos.

      Sólo se necesita tener claro que en medio de los nombres a los que convierten en cobayas para sus experimentos o exposiciones, tenemos que saber que quienes están ganando de forma impúdica dinero, esos tienen que pagar, por mucho que existan sicarios y sicarias que están dispuestos a todo, porque primero son ellos y luego al otro, le han animalizado.

       Las pensiones las protege la consistencia de un Estado y quienes están dispuesto a romperlo, con los usados mantras  de algo grande es lo que no funciona y que lo privado gestiona mejor las cosas; se les debe mostrar cuantas empresas han durado por encima de un Estado. 

      Lo que hay que pedir es que el Estado sea duro con los corruptos que se introducen en él para parasitarle.

      Orgulloso de Ione y de todas las personas que dentro de Podemos se enfrentan a una maquinaria alimentada por el carbón negro de unos dividendos obscenos. Nada que ver con las ganancias legitimas que pudieran tener quien arriesga un capital.

       Un Estado garantizando esas enormes ganancias a los Repsol, Black Rock sin pedirles a cambio una corresponsabilidad fiscal eso si que es una dejación de funciones que siempre se terminan pagando. Hoy también, se vuelve a la inimitable Susan George y El Pensamiento Secuestro, estás grandes corporaciones invierten en publicidad, medios y políticos porque saben que las ganancias en formas de exenciones serán espectaculares.

       Por eso, arañan hasta quitar toda las capas de esperanza, para aparecer como salvadores. 

       En qué locura nos hemos metido para que un autónomo decente diga que un corrupto y condenado tiene razón; pues claro un niño y un borracho. Pero nosotros nos tenemos que respetar un poquito más

La exageración

 Es uno nuevo e innumerable error y la subsiguiente mirada reprobatoria. 

 Dolido porque algo no avanza, tranquiliza a quien le escruta y al decirle esas tremendas y retóricas palabras, le hacer participe de su dolor por esos errores.

  Ugur Gallenkus revive la humanidad de lo destruido con las bombas rellenadas de la metralla de un mundo insensibilizado, mostrando el imperceptible hilo que le separa de los actos más comunes en un mundo sin guerras.

   Tan mínima es la separación que el cabello agitado por el niño se vuelve para hacer trueque con una caricia.

    Se escala por una escalera en derribo y se ase el niño a la vidriera que le transporta a la Gioconda, esta, mujer europea, sonríe con el tsunami de vida de una niña amputada.

   El padre aspira el último sorbo de un abrazo lunar porque esta última sella la plenitud de un amor inabarcable. El charco que le alivia el dolor de los pies, termina en la piscina donde nadaba como para recorrer el desierto. Allí, juegan al voley mientras en en su esquina un niño empieza a ser amortajado.

   Mundo a un paso de ser ajusticiado por quienes cometen los delitos.

   Un ordenador tecleado por la niña extenuada que atravesó la arena, ahora ya no movediza.

Aquí salimos a flote; Pretel

 Como no consigo rimar como Residente, relleno la línea para describir el día en el que el Sol se reía

salgo de mi ensueño y marcho con gente por la Alameda donde los Salvadores imaginaron empoderarnos

 Remiran de arriba abajo, tu eres woke, vomitan; voces de vacila y formas de perdonavidas sin alegría

 A Rufián, con su maleta, insultos lo acribillan, mientras les describe con certeza; arriesga para curarnos

les suelta a los egos de rompedores de pana, encerrados en discursos elaborados por diabólicos enanos,

sus rodillas hincadas a sus mentores; se conformaron con tener sus tristes horizontes, negras sus manos.

  Tiempo para explorar ese equipaje, desenvolverlo y celebrar lo que nos ofrece Gabriel

   energía por una cuesta empinada donde aquel cedro que despierta a hacedoras de miel

   Pasamos, a veces, paramos ¡quien no ama el humo de esa familia o la viña que retoña

   Cogemos nuestro caballo, alforja de miedos y roturas; expulsarnos la mente si es ñoña 

           Ser viento cuando nos quieren aire; ser corriente, cuando nos ponen presa, 

               Tocar Pretel cuando todo pudiera ser vano y sonar bien una promesa

                  Nacemos, para que quienes fueron nuestro motor, hablan debates

                       Pasa de largo Willy, no nos ve, visibiliza nuestros embates

                           Es una nueva marea, joven, pujante, aunque repetida

                             Imaginamos soluciones para que no sea, vencida

                                 La verde, pública, integradoras nunca egoísta

                                    merece ser cantada, tocada por saxofonista

                                      son horas, este domingo, compartidas

                                         en las aulas, sus vidas valoradas 

                                            mentes, libres, no atrapadas

                                              vente Califato por cuatro

                                                  si tres nos trae teatro

                                                     Veleta le escucha 

                                                        Borja traslucha

                                                          barco vuelca

                                                            Die Linke

                                                              

                                                              

Días en Nieves para encuentros

  Por aquí, dice Nuria, no parece que vaya a nevar, mirando a José. Este mira primero a sus ojos y después se pierde por el cielo.

   Ella le ha hablado de Nieves; este embebido y abstraído de su pasado, mira a aquella colina que aún conserva su cresta blanquecina. Mientras escucha Tracy Chapman, con ella visitó ciudades perdidas, atravesando el medio Oeste
   Nieves, le repite, tiene de apellido Congostrina y es una divulgadora de historias reales que han marcado el devenir de esta sociedad. A él, en estos momentos le viene como le entusiasmaba las historias que le contaba don Ernesto, eran para niños, entonces estaban separados niñas y ellos, podían ser los primeros años de una Primaria de ahora.
   Hoy, recuerda ella, Nieves te anima a acudir a la manifestación de mañana 23 de Febrero a Madrid. Las profesoras de tu instituto están derramando su profesionalidad, conocimiento y empatía para que nuestra juventud tenga conciencia de quien les manda, de donde vienen y la capacidad, primaria, casi te parece infantil, que nos enseñó un 15M, necesitamos y Podemos construir otra sociedad sin tutelajes. Esos que vienen de los medios de información que siguen consignas de los poderes establecidos.
   Se ha centrado José y si, sabe quien es su adorada Nieves Congostrina, le sería imperdonable haberla obviado, porque a su profesionalidad a la hora de presentar los datos que aporta en los sucesivos programas de la cadenaser.com aporta una profunda empatía por quienes sufrieron los impetus de una dinastía que siempre ha traicionado a sus súbditos y una iglesia que, al margen de Dios, se ha constituido para mantener el poder establecido. Como si aquel niño, que dicen su hijo, hubiera sido un lobista en busca de réditos para un conglomerado de millonarios que en cada época, y ahora, también, le cogen, le zarandean y con su silencio bien medido, hacen saludos nazis.
    Mañana marcharemos con profesoras y alumnado que defiende la escuela Pública. Esa que no sirve a poderes establecidos y que no utiliza a esos padres y madres de familia para aprovecharse de su individualismo, tipo “ande yo caliente y ríase la gente” y les ofrece unas comodidades y una abstracción de la sociedad en la que viven. 
   Sus sacerdotisas como esos desacomplejados émulos de asesinos, van a "calzón quitado", y anuncian que no todo el mundo puede estudiar y ser salvados de su destino. En definitiva al pobre de los "Santos Inocentes" le recomienda que vaya teniendo el olfato de su padre, por si tiene que ir haciendo de guía para los ojeos de los mamarrachos.
    Es un 23 de Febrero, como aquel tarde en Montemar; ahora hablaremos de esos tiktoker o lo que sea, fervientes apóstoles de la tierra de la gran estatua de la Libertad, que al descubrirse con una enfermedad muy grave se vuelven a España, por lo que sea que es que los gastos allí les dejarían con su libertad, pero con mucho menos dinero para ellos y más para esas aseguradoras que van lanzando a sus killers particulares para que hagan, aquí también, esa apología y nos convierta a todos en dependientes de sus más o menos arriesgadas ruletas de la criptomoneda que luego deberá pagar, incluso quienes querían prevenir de la bazofia que ofrecían.
    Nieves, periodista enamorada de la Historia y la honestidad, no sabemos si mañana marchará con nosotros, pero su limpieza moral que ha puesto al servicio de esta sociedad nos acompañara, siempre.
     Mientras tras el susto de los dos días pasados, seguimos estando orgulloso de Podemos y a los depravados o cropofílicos informadores que se lanzan sus heces entre ellos para su mayor placer, decirles que si, por desgracia, una de ellas, se ha convertido en un troll de sus papaíto, que manera más triste y sucia por terminar arrastrándose por su profesión, por mucho que la metan en un avión, con mirada a los cielos y caída a los infiernos de la bajeza profesional. 
     Elevarse como una Ícaro cualquiera y caer despedazada por los copos de una precisa y puntillos Nieves
      Ir a un campo de fútbol para ser investidos dioses y comprobar que los filósofos alemanes y griegos, tienen más cosas que hacer que seguir una bola

Entonces mando callar

  Ahora que se revuelven en los osarios de las cloacas y de las fosas sépticas de la progresía, sale el hedor de los corruptos mediáticos, buscamos puntos de encuentros, donde no admitir los apriorismos de los mamporreros.

   Sobre una mesa está la partitura de una canción desesperada. El viento agita la cebada y Luisa aparece por el fondo de aquella pista.

 Alguien lanza un grito aterrador en aquel campo con la mies granada, Juan mueve sus manos para crear una melodía que reciba aquella mujer que ha recorrido tres provincias para emprender la tarea que le espera en aquel océano de pasiones.

   Surge el amo de las bestias y se desata la marabunta de voces, gestos y en el horizonte el cielo se quiebra. Es la mirada implorante del director que te conmina "usque tandem Catilina abutaret patientia nostra".

     Y tu en un gesto Bloomdyano, aceptas su reproche mirándole a la cara y le espetas

      "Mátame", para pánico de él

       Y le añades, así resurgiré inmaculado, sin la pesadez de la notas que se ofrecen embutidas en el hormigón que te ancla a los errores.

       Volaré para coger cada nota y copular en la exploración de cada parte que crea un cielo por el que caminas para el éxtasis de escuchar la belleza. 

Erase una vez.....Podemos

   Sucedía ya hace una eternidad, en un lugar alejado del mundo, una olla donde podría encerrarse el fin del mundo.

   Era una conversación intrascendente entre seres que coinciden en un espacio, en unas horas determinadas, casi por accidente.

   Los temas podían ser de lo más intrascendentes del mundo como el último tema que se planteó y que cerró el bar y casi, el haber vuelto a coincidir en el mismo lugar

   Uno de los interlocutores investido de un aura, que nadie podía esperar, descartó en un primer momento al partido gobernante, sin darse cuenta que ese era el tutor de lo que diría a continuación.

     Descartó a un corrupto Partido Popular, que siempre parecía que le había acogido, pero que una sobrevenida decencia intelectual parecía que le podría alejar de no apoyar un ser que en su fuero interno, sabe que sobrevive por las mordidas de las grandes empresas, estas saben que es su partido y quien les quitará, sin ningún complejo, los impuestos, con el mantra de que eso genera empleo.

     Luego introdujo como un vómito un partido que habrá de patrias, himnos, etc.., pero sin personas; en su esencia es un fiel siervo de las grandes fortunas: todo privatizado, y los lacayos viven para los poseedores de las fortunas. Hablan de grandeza como si estuvieran en la taza de un váter, al menos eso pareció decir.

      Introdujo a Ciudadanos, como ese mal menor, ese cuñado guapo que es deseado por suegra y suegro a partes iguales, pero que se olvidan de él, nada más irse. Ahora sirve para las chanzas en la Revuelta, una metáfora de la superficialidad y de la dependencia del capital, pero desnudo de todo lo demás, un proyecto de Estado. 

      La esperanza de un país que aspira a no ser engullido por la golfería, sería ese partido socialista, que dice Marc Giró que hace y defiende cosas de derechas, pero con una cierta racionalidad.

      Lo que no se esperaba es que el conferenciante hiciera una exaltación de la extrema juventud como una fuerza emergente que se quita de todos las cadenas que tienen los anteriores

      El elogio a Podemos, pudo venir de su desprecio al considerarle con ideas utópicas de un niño. 

     Años pasados; pese al tutelaje que han querido hacer por parte de los maquiavélicos Rajoy, no sabiendo nunca nada, ni de marinos asesinos de una población huyendo, ni de policías patrióticos, traidores a su tarea de funcionarios, ni de medicamentos caros que hubieran salvado casos de hepatitis C, pero, claro, hubieran disminuido ganancias de sus comisionistas 

     Pese al odio, nunca disimulados de un Aznar, taimado urdidor, siempre inocente, de tramas preparadas para la muerte de seres humanos, mientras llena la buchaca propia. Maldad hecha reflejo

     Pese a todos los acólitos mediáticos, que hoy se suben al carro al que escupían en un tiempo no muy lejano y, en representación de todos ellos, un García Ferreras, fiel a su amo y desacomplejado jugador de póquer, con aspecto de Robin Hood y cartas marcadas para la traición.

     Pese a tantas otras cosas; el chico que miré a través del ventanal y del que habían hecho tamaño elogio. 

      Se llama Podemos y ha crecido, entre las cientos de aguas turbulentas de la adolescencia pero firme para luchar por una sociedad mejor.

      Consecuente con sus ciudadanas, arriesgando contra fuerzas mercenarias, alimentadas por esos mafiosos que, mientras entra su baboso secuaz en un bar para provocar, le dice al jefe de la Taberna "no te lo tomes a mal, es businnes".

       Nadie hubiera pensado que se podría subir más de un 50 por ciento las pensiones.

      Todos admiten, porque en sus conversaciones son conscientes de lo que pasa, que pagan mucho, comparados con las ganancias de las grandes empresas y banca a las que siempre un estado sólido y cumplidor les da mayores réditos, además de pecuniarios, sociales. 

     Sólo Podemos se atreve a decirlo de viva voz, incluso aunque sepan que servirá para que esos emporios sigan metiendo más dinero en las pseudo medios periodísticos creados "ad hoc", para introducir un relato que les haga daño.

       Ese joven, también Podemos, sabe que la violencia de su juventud no se combate con más violencia. Por ello, Canal Red, un sosías del partido siempre analizó la guerra de Ucrania donde una perspectiva que le ha terminado dando la razón. Europa no debiera haber sido sumisa a un Estados Unidos, que es una fábrica de guerras, a las que dota de sus propios armas y bombas para mantener una sociedad desigual.

       El tiempo habrá enseñado a todo aquel círculo reunido allí. A mí el círculo de Quintas, se me aparece lejano para producir una sinfonía que vista a lo que da Ione, Manu, Inna, Irene y tantos otros Pablos que escuchan, estudian y buscan dar sus análisis, nunca desprovistos de su particular visión de la sociedad; siempre honestos para ser recogidos, a veces, como despojos, de esa infame guerra que era imposible ganar sin el dialogo, y al que ahora se atribuye llevado a cabo, por mercaderes que quieren cobrar sus facturas.

        No hubo respuestas, sólo la disolución de un conversación a la que el tiempo ha dado muchos matices y la sabiduría de reconocer el valor de la juventud que todas tenemos para reconocer y comprender todo lo que pasa a nuestro alrededor.

Un peligroso río

 Se acerca una manada de lobos a beber agua. El río está crecido y dan por supuesto que los famosos caimanes no se manejarán con soltura en agua turbulentas. Ya lo dijeron Simon y Garfunkel y luego hemos sabido de la caída de algunos puentes.

  Cuando después de haberse saciado con los despojos que quedaban de aquel orangutan y a su lado, su cazador, que no pudo escapar de una mano que le apretó el cuello, hasta que en sus estertores le pidió perdón. Necesitan que el agua les alivie el ardor que les han producido los manjares tomados.

  Los caimanes esos días, como diría un papagayo, pensarían que han tenido "días mejores", pero la perspectiva de poder zamparse uno de esos sedientos lobos, les exige algunos pequeños sacrificios.

  Desde lejos y tras una contra que ha producido una enorme piedra caída, se sumerge y se dirige hacía el bebedero, en este caso de "lobos". 

  Aquel, también, nadador experto, ahora cazado, en aguas tranquilas pudo escapar de sus fauces con su habilidad a la hora de nada, podría decirse que había sido con la habilidad y triquiñuelas de una zorra, aunque fuera alcarreña. Ducha esta, en la ingesta de los más variados y graduados líquidos, que acelera la lucha por sus esporádicas, aunque ahora periódicas victorias.

  Este alligator si tiene la facultad de nadar en aguas revueltas, también lo consiguen los depredadores humanos que mienten y son sacados de la cárcel, porque los amos les han impuesto a algunos de sus siervos  "quien pueda hacer que haga" y eso, para ellos no es una opción, sino un mandato

  Cuando está a unos metros de su presa, lo que le va a  suponer un último movimiento violento de cola, se queda observando que tipo de lobos son; debemos aclarar que no todos son iguales.

  Al final se fija, en uno de muchos aspavientos, pero de nula habilidad para apartar a quienes le están quitando su capacidad para beber.

  Ensimismado en su lucha por hacerse valer y creyéndose ya, un lobecito, adulto, por lo cual mira todo el rato enfurruñado a un lado y al otro para mostrar su fiereza. El caiman sabe que no está pendiente de mirar para adelante.

    Con ese intenso agitar de cola, da cuenta con sus fauces de ese incauto. Los demás lobos se apartan consciente que siempre pueden tener a disposición una victima propiciatoria que les aparte de ser engullidos, podríamos decir que ese dulce lobo, en el poblado lobuno le llamaban "señor Figaredo".

Tresillos nada cómodos

  Añora el tresillo sobre el que tumba el mundo que se le cae. 

  El presidente es recibido en las más poderosas mesas políticas de Europa y, sin embargo, está destruyendo el respeto por los ciudadanos de "a pie". 

a    Esta queja nada tiene que ver con los arietes que arremeten en nuestro día. Esos Feijoo, Ayuso, Mazón, MAR y su dueño es otro mundo, es entrar en la autodestrucción.

    Pedro, en este mundo activado para la violencia, la alimenta con más gasto en seguridad y ejército. Después de años, y de verse sobrepasados por los dos líderes mundiales que les desprecian a la hora de repartirse el mundo, empiezan a plantearse una negociación, como si eso no hubiera sido el objetivo del principio.

    Hacer participar a quienes les han aumentado el SMI, claro que puede ser tomado como una concienciación de participar en la formación de una sociedad más justa, con servicios básicos cubiertos; pero es la parte débil a la que se le obliga. 

    Nada se cobra a muchos de los negocios de la Iglesia.

    Nada a las grandes empresas, gran Banca, Repsol que amenazan y consiguen acogotar a este gobierno, con pintas de progresista. En Manchester, un alocado aprendiz de inglés se quiere sumergir en el idioma entrando en una tienda de segunda mano y de marcado acento english. Dos días después de haber dado la vara, pasa por allí, buscando la esencia, la palabra, por encima de las apariencias.

     Esperan y callan ante los ataques despiadados, por ser ejecutados desde los estamentos del Estado, contra Podemos; Sumar, es otra cosa,  son outsiders con tendencia a las migas que van cogiendo las palomas en una plaza. 

     Desde esa atalaya que le da ser parte del Estado profundo, contemplan, por el otro lado, a esa derecha asalvajada, la dejan que se cuezan en su salsa de odio, con ingredientes de un periodismo desquiciado y criminal. Saben que su relato es muy fuerte en una sociedad acomodaticia, pero confían, Pedro y su séquito, en la vergüenza ajena que producen los Santiago, vago de España, Alberto, baño seguro e Isa, pecas con dientes de tiburón.

     Aquí, no hay tresillo, donde descansar, si muchos, pero en las inexploradas partituras; si existen calles para manifestar las carencias sociales que tenemos y lo que se le pide; negociar para que la muerte no sea el objetivo, como en argumento introducido en aquella mujer, esposa de militar que la admitía como un acto patriótico, cuando en realidad son producto de cálculos de sus mercaderes, tanto en la fabricación de las armas, como en los políticos, melifluos o mefistofélicos.

    Consiguieron las grandes fortunas mostrar la violencia de sus cobayas kamikazes, pero con red salvavidas.

    Se las muestran a los Pedro que saben que alimentar la violencia, genera enfrentamiento. Al monstruo se le debe mostrar la fortaleza propia desde el principio, no cuando ha engendrado tentáculos con miles de ramificaciones. Negociar y mostrar caminos donde confluir, eso debería ser la política; no arrodillarse ante quienes dan a sus inversores los "máximos beneficios de la historia", como si eso fuera crear sociedad, vamos la Patria, esa a la que tanto nombran como Totem y tanto desprecian en sus habitantes, a los que despluman o generan desigualdades en las que se regocijan por su impúdica abundancia.

   Volver a un video sobre una entrevista a la escritora de Barcelona Juana Dolores, destruye la promoción del mismo, pero para dar paso a una reivindicación de su ciudad como un ente vivo, con el corazón de personas; no con los cálculos de los Pedros y la aquiescencia de los periodistas "Joni Viale", participantes de pantomimas de las que huye nuestra narradora de la lucha para crear lazos de corazón y no clientes.

    Siempre serán desechadas de las pantallas, las Juana pero nos convenceremos que nos debemos encontrar en las calles como este 23 de Febrero, en Madrid, para defender la enseñanza Pública.

La esperanza de Ana

 Narrar la victoria puede que nos muestre como alguien que tenemos como objetivo las apariencias por nuestra excelencia.

  Cuando  leía que Esperanza Escribano, periodista en Barcelona, avisó a Ana del peligro que corría su vida, andaba enfrascado en el gran fracaso que había tenido el viernes anterior al intentar tocar La esperanza de Maria. 

  Lo primero lo han narrado en un podcast; lo segundo fue un comienzo de una sesión de ensayo que me dejó empantanado, con el aspecto anímico de una derrota de juventud.

  Pepa que venía del polo Norte donde había pasado los últimos quince años, decidió que escribiría un libro de sus experiencias cuando estaba preparando el viaje a ninguna parte; años anteriores, cuando cazaba cabras durante su más tierna adolescencia, encontró al padre, cabrón y se echó para atrás, cuando había iniciado las prácticas para comprar su primera arma.

  El cabrón no es de esos, que se lía con una y al tiempo, ya se ha olvidado de esa relación y a la luz de una farola se lía con otra. 

  Lo es aún peor, es una rata rastrera que sabe muy bien quien lo protege y por eso se puede permitir despreciar a quien ha sufrido las consecuencias de su canibalismo político. 

  Nos ponemos la voz de Paquita la del Barrio, para homenajear a esta y para describir a ese asesor político, un MAR de infamia, tan conocedor del poder, al que se le puede describir como una Rata inmunda; por mucho que se sienta protegida para derramar la bazofia que anida en su mente y tanto protege a sus amorales protegidas

Formas marciales en cuatro cuartos

    Un vicepresidente de Estados Unidos llega a Alemania y dice que él representa al "pueblo", viniendo de un gobierno de mil millonarios y luchará contra la casta como decía haría un presidente de un país sudamericano que ha estafado a sus seguidores; debe ser por haberse convertido estos en casta al tenerle como referencia. Vamos un Castigador, junto con su selectivo grupo ponzi, de crédulos

    Un hombre comete un atentado y es llamado yihadista el hecho; mientras un hombre blanco, es un desequilibrado que se lleva por delante vidas, aunque todo haga pensar que debería llamarse un atentado fascista como parece haberse transmutado ese enviado Vance, un exclusivista, luchador que lleva marcada la palabra woke para ser golpeada; lucha contra lo que está intentando legislar en un mundo abocado a los excesos de los mercaderes; estos "outsiders" se han convertido en casta, esos seres opositores a lo blanco, lo "de siempre", los valores occidentales;  aunque estos nuevos cruzados nunca lo respetaron cuando era imponerse por soberbia y violencia, a los hermanos Scholl, por ejemplo en la Alemania nazi . Relatos a imponer

    El relato, la toma de lo cultural para imprimirlo en el imaginario de los que no tienen nada en común con ese que se lo proclama y le convierte en su fanático "supporter"

   Quebrarle sus palabras, al manipulador de imágenes que quiere condenar a un funcionario que cumplió su deber se ha convertido en una tarea hercúlea; te meten en un pozo en el que si no estamos listos pueden ahogar a esa persona, como arruinaron la vida del comisario que protegió una de las mochilas claves, para la resolución de los atentados del 11M . Si ya les dio igual, entonces, los 192 asesinados; o, poco les importó que hace poco murieran 227 personas por sus negligencias; no van a admitir que "un nadie" les arruine un sistema creado para que ellos vivan bien, porque siempre van a ser protegidos por quienes seguirán enriqueciéndose, tanto, en las desgracias y en las reconstrucciones

    Relatos del experto y desaprensivo capitán MAR impune con sus mentiras que crea viajes que alejan de la isla de los robos en los que anda implicado. Dueño de fragatas mediáticas, que le acompañan, desacomplejadas; odian al otro, aman la estabilidad e impunidad que les prometen si no les fallan.

     Seres que quieren seguir esos relatos manipulados, donde los poderosos, Bellingham, se convierten en víctima, para no reconocer el ser superior despreciativo en el que se ha convertido, porque una televisión le ha metido en la caverna de la exclusividad.

     Sucesos graduales que parecen tan diferentes; comparados, incluso, terminando en la ridiculez del último; con relatos que van de terribles muertes a estúpidas expulsiones que forman parte de creaciones de impunidad. 

     Aparece ese J.P. Vance de nuevo; se cuenta que en años anteriores, era un ácido delator de las falsedades de quien ahora es su presidente; ahora como un Mellado cualquiera, transvestido, se ha convertido en un mefistofélico defensor de aquel ser de maldad, que describió con anterioridad. Son siervos del relato. 

    Cuesta tomar un libro, en esta época de ruidos, para poseerlo y ser consciente de lo que te cuenta, en una ficción o en algo que sucedió y extrapolarlo para controlar que no este metido dentro de uno de ellos y estés siguiendo un guion perverso; sentirte como un ser ya transcrito. 

     Por ello, abrirlos, para saltar al vacío, desde la ventana de sus letras para empezar a escribir tu propia narración, si te das cuenta que estás en un entre paréntesis, al borde de ser aprisionado por los extremos que te constriñen.

    Proteger a quienes te protegen con sus exposiciones delatoras de los prevaricadores

Arturo Ui; no pudimos ser amables

 A Arturo le vemos paseando, tranquilo, por cualquiera de nuestras calles. Otras veces, parecidas, se hayan sentadas en alguna habitación esperando que vaya cayendo el mediocre y se queme la esperanza por intentar cambiar lo establecido que ellas defienden.

 Son tan parasitarías esas personas, infiltradas en las información para pudrirla y es tan grande la persistencia del dinero que se les entrega para seguir enfangando la percepción de lo que de verdad sucede, que muchos ciudadanos, se enfrascan en lo suyo, se sientan delante del televisor y no tienen ningún interés en escuchar a quien busca empoderarle. Las razones, por muy diversas que sean, siempre atacan a la vida personal de quien osa enfrentarles: su casa, su negocio, sus escritos. Nunca van a rebatir con esas personas. 

    Podríamos decir que son portadores de grandes consignas pero sin ninguna racionalidad detrás.

    Convencen a un joven de lo importante de la patria, de la bandera, del orden pero como acaba ocurrir son capaces de utilizar a esos crédulos, para arruinarles o, al menos, quebrarles la economía. Lo sucedido en Argentina es cuanto menos dantesco; su presidente promocionando unas criptomonedas que subieron un 6.000 por ciento y terminó cayendo hasta hacer perder a quien había invertido sus dineros.

    Aquí, esos vendedores de humo, tienen como patrocinadores empresarios, no les importa que en Estados Unidos les pongan aranceles, aquí les quitarán los impuestos. Eso no tiene nada que ver con esos jóvenes, que no tienen las mismas oportunidades que los que pueden pagarse una escuela privada que les impedirá tener prácticas, esenciales para sus estudios. Gentes, diríamos, de religión y corbata que mienten como si hubieran descubierto que dios es su esclavo y les perdona las mentiras, porque ellos son los que mandan.

    Pese a todos los filibusteros que nos nacen o hasta podría ser uno mismo, nació el espíritu del 15M, para cuestionarnos nosotros y sobre todo, hacerlo con quienes nos gobiernan de una u otra forma. 

    No, no quiere ser amable Ione con un gobierno que perdona dinero a las grandes empresas, y ve  como a personas con el salario mínimo, se les va a hacer tributar. Lo razona un inspector de Hacienda, puede ser bueno, para que después de haber aumentado, con la inestimable existencia de Podemos, en los últimos años el salario mínimo, más de un 30 por ciento, contribuyan estas personas al sostenimiento del Estado, en un 1,8 por ciento. 

     Se es fuerte con los débiles y muy temeroso con quienes pagan y mantienen los ejecutores de los relatos. 

     No seremos amables con quienes destruyen la educación y sanidad pública, en nombre de una mentirosa eficiencia, mientras son subvencionados por empresas que seleccionan a quienes van a atender para optimizar sus negocios. 

     Los Arturos, siempre vais a estar ahí, habéis puesto las redes y dada vuestra condición de potentados tenéis todo el tiempo del mundo para que al final los activistas vayan dejándolo y se mantengan vuestros Espinar aduladores. 

     Estamos ahí, por tantas y tantas miradas pacientes, escuchadoras de palabras de un maestro que sólo tenía años y el deseo que seáis vosotras mismas y que vuestra libertad no estuviera adulterada por palabras-pompas.

     Esas Arturo, al final, se cuelan por las rendijas que deja un torpe gobernante, hablando de "es que lo pone en el periódico" para definir a una persona como un terrorista. 

   Mandan, mientras, traicionan a quienes tiene la obligación de darles las mejores condiciones de estudio. Utilizan las imágenes huecas y las parafernalias para revestir su espacio de grandeza, cuando sus actos son de traición.

   Existen tantos motivos para ser amables, cuando oímos a Bob, o la banda, paciente, pero ellos no son los Arturo que se alimentan de tu dejadez. 

   Están los migrantes, las personas que sufren, los que andan desorientados, las que han sido golpeadas, pero ellas no son los Ui, torticeros y calculadores de sus propios beneficios.

   Existen los que siempre están, dicen que escribía Brecht, esos son los imprescindibles, a los que admiramos y respetamos.

Abrazos

 Si Kilian Jornet puede subir las montañas con una facilidad asombrosa y el agente 00algo se puede hacer impune con la joya de la corona; existen raros días en los que se aproximan corazones, con los que no sueles coincidir en mucho tiempo y te dan sepultan entre los latidos de sus abrazos, de esos que no salen ni en los shorts de las imágenes que te confiscan tu tiempo hasta encadenarte, con alevosía y nocturnidad, la mayor parte de las veces, todo para adormecerte con melifluas emociones de lo ajeno; es como unas mezclas de las sustancias con las que juegay provoca Grimson, con viajes a las dependencias de las que él, seguro es ajeno.

  Esos abrazos sin embargo se tiñen de pulsos familiares y se engendran desde las mentes que convergieron y se aprecian.

  Digitas, como en un saxo, para tocar sobre sus omóplatos baladas de agradecimiento por aquellas palabras, justas, en el peor momento; por las cartas en las que nuestra poca sabiduría delataba que lo importante era vivir cada segundo de partida.

   Se hace inabarcable el amor con el que cuidó a su pareja y nace su espíritu de siempre conocer, ¡Qué los limites los ponga el débil e inexorable tiempo! que nunca tendrá con quién emparejarse 

Madre Coraje

  Antes de ser madre, ella ha tenido el coraje de salir de su lugar de nacimiento, de caminar entre miserias con su pareja y de asentarse un pueblo allá donde pareciera que una carretera llega a su fin.

  Madre coraje coge trabajos de limpieza en casas que se habitan en verano, o que en invierno están abiertas por gente que ya se ha hecho mayor, y viven agarradas a las entrañas de las montañas que les tejieron las raíces a las que no han querido cortar. 

  Mohamed mientras puede estar o cuidando alguna granja o cogiendo los otros trabajos de limpieza de huertos, que alguien pretende volver a cultivar, o prepara el jardín de algún mandamás; todos ellos, es más que probable que lo hagan sin que tenga contrato. Lo saben quienes cuidan del orden o platican con gente diversa y no le hacen mención de "¡chico!, habría que hacer alguna factura"; ni uno ni otro se la pedirán y en algún momento arreglará cualquier cosa, con una sonrisa y una complicidad en la convivencia con seres que le han acogido con afabilidad. porque allí, Karima, por desgracia, muchos medios insanos, sostenidos por los, si, grandes elusores de impuestos  llegan la imprecaciones del odio al diferente expulsadas por parte de una señora de apellidos foráneos, sin arraigo, salvo por la sangre de gente patria a la que asesinaron sus antecesores y que, por mucho glamour, no se puede quitar por muy enferma que se tenga la mente.

 Quienes viven en esos pueblos, al mirarse a los ojos, todo ese veneno se diluye en un océano de pequeñas complicidades porque nacen los lazos de lo cercano, del apoyo mutuo, de mañanas de limpieza de caminos, regueras o poda y que ahora, se tiene el orgullo y la inmensa alegría de ver nacer un niño, tras innumerables intentos de Karima y Mohamed por tener una descendencia, para parejas que culminan un proyecto de vida con alguien como Ayub.

  Madre coraje ha encontrado un alivio a esa "exigencia" existencia y cuidará al peque, al que algún profesor le diga, "espera una poco para que los almendrucos maduren un poco más" y él, dulce, sencillo dirá "que a él le han enseñado que lo agrio también está bien" y entre los dos aprenderán que ese mestizaje les está enriqueciendo.

   Mientras que esto sucede en un colegio rural, donde las empresas privadas no les interesa ganar lo mínimo; cuando vuelva a trabajar nuestra "madre coraje" estará en otra casa limpiando, pero ahora sentirá que las raíces de aquellas personas mayores le han empezado a crecer a ella. 

    Y mientras va a esa casa, mirará aquellos pequeños montes por donde ha ido a coger leña, porque les dieron una casa con chimenea y en otra dimensión, habrá un abuelo, dirigiendo una mula `portando una carga. Entre los dos se intercambiarán palabras y se tejerán paños que no podrán rasgarse por mucho odio que destilen los servidores de los poderosos, siempre necesitados de instaurar miedo y muerte para marcar los muros de sus castillos, levantados con piedras de servidumbre.