Las supremas Mostorares

 No diría yo que son drags queens; por la vestimenta lo podrían pensar.

  Son elegidos por la parcialidad de un presidente y se arrogan la capacidad de tomar decisiones, a partir de ese momento,  para siempre y de acuerdo a sus ideas. 

  En sus palabras está la el poder de tomar decisiones y fuera de ellos, la inocencia por la destrucción de todo un planeta.

  Son divinidades durante su vida y posibles miserables por el resto de la existencia del ser humano.

  Dicen que suelen tener una idea religiosa y por tanto política muy definida, pero igual que su Dios hizo el mundo, en ellos está el fin de este. Podríamos decir que se cierra un círculo. 

  Jodio, curioso y de niños podría ser que estos jueces, con su dios hayan creado un círculo, de forma extraña, de Podemos. 

     Les gustaría que se llamara

                       Somos el círculo del Alfa y el Omega. Y estamos investidos de la verdad que posee nuestro dios y ha delegado en nosotros.

          De esta situación podríamos tener alguna esperanza, por que seguro que tras la tercera reunión, habríamos visto el nacimiento del:

       Somos el principio del Alfa y el más allá del omega, con lo cual esta excisión provocaría los intermedios entre el principio y el Alfa, por un lado y el Omega y el más allá, por otro lado, con lo cual estaríamos en un tercer círculo que siempre daría pie a un círculo

       no hay cuatro sin tres. Siempre, por supuesto a última hora, cuando peor les viene, intentarían unirse en unas conversaciones lineales, sin círculo que sería televisada, por 

       "tu televisión de izquierdas", "somos más guapos que el copón y llamamos a estos que buscan visibilidad y guapez, para descubrir que existen disonancias. No entre lo dicho y lo robado o republicando y real, que eso no tiene importancia aunque sea la esencia

   Al fin y al cabo se seguiría cerrando el círculo, en este caso de la vida y la muerte.

Flipo ver a los contertulios flipando, no con sus medios subvenciones y sobordonados sino con que otros se enfrenten a las doctrinas marcadas. 

   Por supuesto, eso no lo dicen, la guapura tiene que estar incluso en las mendaces palabras

Demolición de castigo y reclusión

 Terminar el libro de Patrisse Khan Cullors, es destruir la comodidad. "Cuando nos llaman terroristas". Es una patada a todo lo que vemos estos días. 

  Decimos que es imaginario porque una pulga se mete estos dias en mitad de esta conferencia de Madrid y seguro que provoca un incremento en el gasto de material militar y bélico .

  Exaspera no encontrar el ritmo que les destruyera el caballo en el que creen volar. Ciudadanos en una valla compuesta de edificios se acostumbran a que lleguen y los cacheen y a menos de un kilómetro, jóvenes blancos  haciendo lo mismo, son molestados.

  Unas millas más lejos, quizás miles, por precisar. Jóvenes que salieron huyendo de una guerra o de unas condiciones de extrema pobreza; desesperados y sin futuro, son arrojados a querer vivir ! qué locura!, Dicen que lo son por mafias, como hoy en LaBase afirmación que también hace el presidente de Ecuador para despreciar y señalar a quienes le ponen ante el espejo de la corrupción.

  Acogerse a señalar mafias y que acaben muertos los "nadies" parece un abandono de sistema muy salvaje. Como llamarlo circunstancial si. 

  En el caso de Estados Unidos no son capaces de crear unas condiciones de vida dignas con sus parques, escuelas y sanidad pública donde la población empobrecida y racializada tuviera condiciones de dignidad.

 En el caso de España, Europa, Marruecos, crear unas condiciones dignas de recepción y luego ya que se pudiera cumplir los convenios. 

     Se molesta un servidor de la ley porque se diga que han sido asesinatos.

 No se da cuenta que como Piolines o como Bateadores, se les está poniendo en unas condiciones que la política debiera evitar. Se hizo en lo primero, con leyes a cumplir, que pusieron este orden, que no se sabe si es lo mejor. Comentaban esta tarde que también se puede hacer mucho más en atención  a los migrantes que caminan hacia la frontera. Recibe, atenderles y luego decir sobre lo que pasa.

  Curioso que quienes están en el poder, llamen mafia a quienes les cuestionan.

   El relato, por donde se escabulle el ser , a través de lo contado. Pero nos lo cuenta quién procesa imágenes para que nos arrodillemos y nos sometamos.

  Black lives Matter quieren demolir el sistema de castigo y reclusión de la sociedad racializada. 

  Si ya está bien, los combos, los terratenientes, la grandes fortunas que poseen cárceles y en las que los reclusos hacen un trabajo esclavo.

  Trisse, gracias por tu libro

Palabra borrada

 En un libro se puede borrar una palabra. Buscas lo que pudiera haber y entiendes todo.

  Ella te ha dado dignidad para que pudieras reconocer tu error. Pero todo lo demás del libro está. 

   Patrisse Khan-Cullor escribe con una navaja para ir quitando todo los matorrales que nacen cuando hay exuberancia de medios pero se tejera una maraña que te atrapa. Con la otra mano, te coge y te acaricia y sólo encuentras motivos para 

Proclamar nuestra desnudez.

  Se arrebato todo a la población africana, aquí y en Estados Unidos. Gastamos con impudicia y nos somos testigos de nuestras miserias. 

   Como única excusa, les buscamos para acusarles, mientras llega el momento que nos destruyamos entre nosotros. Habrá crédulos que se echarán en mano de psicópatas, enarbolaran banderas y desearan matar a la mitad de los suyos, porque no les dan la razón. Y en sus oraciones, le preguntarán a él o a su ángel. Soy tu enviado, ¿Verdad?

   Bestia, ¿seria esa la palabra?

Pero no el coche maravilla. 

 Bestia es encerrar a ciudadanos en barrios cárceles y además enviarles policías para recordarles su condición.

   Un segundo de esa ignominia, si es bestia. Cada segundo vivido por Monte, Gabriel, Gadner, Brown, Sandra son corazones que nos bombean nuestra sangre para devolverles tantas cosas que nos dieron

Vivir sabroso

Dar la mano a los que están en las capas más bajas. 

 Ojos que reciben los de una vicepresidenta para, de forma reciproca, frotarse las espaldas de la dignidad, que llevan, ahora, y cuando servían desde la escasez de medio.

  Oírles, ver el vídeo de Francia Márquez saludando a quienes trabajarán para ella y con ella.

  Alguien coge unas patatas nuevas, las lava y te dice, atrévete a hacer la tortilla más sabrosa del mundo. Olvídate de las estanterias de los grandes supermercados, busca las gallinas que andan sueltas por ahí. Las de la tia, que siempre te asustaron y entonces, espera que venga Pierre y te ayudará a hacer una buena mezcla y te hará distinguir los momentos para mestizar, pero no como quisieras. Sólo es un plato, español, aunque haya tenido que ser un prepotente gabacho quien te sitúe. Su pretendida superioridad, hubiera sido en la cornamenta. Le hubiera quedado bien y le hubiera bajado los humos. No pasó. 

 Por la tele medran periodistas. Hacen méritos hacia sus amos; quieren collares de oro, para que el espectador lo mire y no la mano que le mece. De Francia se lleva la respuesta que merece pero la dejarán ahí porque han descubierto su mezquindad y sumisión. Con el relato, en su desfachatez y sumisión agotan y siguen poniéndola para que algún día ante el espejo se desprecie y ante los dólares, se exhiba impudorosa.

  Vivir sabrosa, para Francia Márquez vivir sabroso es darle dignidad a cualquiera de sus ciudadanas, sin patronajes de los poderosos. Estos sacan las andas, pero también las pistolas. Muros de protección de solidaridad 

Treinta y siete vidas con nombre. Mantenerse humano, Orwell

 Han muerto treinta y siete seres humanos. 

   No hay nada bien resuelto, cuando 37 seres humanos han muerto.

  Andaron, se escaparon de una miseria infinita. No, nos valen si no es para explotarlos, para minimizarlos, para obtener ganancias de ellos. Hace siglos les quitamos a los más fuertes. Hicieron ricos a muchos y fueron mano esclava que nos vistió con nuevas ropas. Nos sentimos bellos, mientras sus cantos, los utilizaban de analgésicos y nosotros les llamamos aullidos porque nos obligaba a oírlos y darles su condición de ser ser con derechos 

  Siglos después, siguen siendo fuertes para atravesar dantescos parajes y miserias humanas e infiernos creados por nosotros mismos

  Un presidente de gobierno debe ver al ser humano. No trabaja por la muerte. Tiene la obligación de no hacernos sentir "lobos" para los nuestros

  No vanagloriarse de vidas pérdidas, por concertinas, por muros, por palos. 

   Tiene el poder de dar órdenes de comprar más armas, y aún  más, y siempre más. Nos castiga con el ventajismo de nuestra seguridad. Sabe de comisionistas regios y no encuentra el momento de ser humanista. 

  Avalanchas de pobreza. Nos desaparecemos entre los violentos si a éstos les damos las armas y nuestro silencio calla.

  Gobernar no es fácil, existen submundos de opresiones económicas y de populismo que sin responsabilidad echan los problemas en las bolsas de sus rentabilidades. 

   En la economía, parece que ayer, se dieron cuenta de quienes están con ellos. La Base sigue haciendo una mágica e inesperada función que se empezó en este gobierno que fue masacrado, incluso por periodistas mercenarios, que no iluminados. 

  En lo humano, deben ser aún más valientes. No hacemos rehenes a las mujeres, con sus propias e intransferibles decisiones. Las armas son mucho más caras que buscar soluciones para dar dignidad a quienes aman, atraviesan desiertos, trabajan como esclavos, dan besos al aire, entre sus pesadillas, por si llegarán a quienes añoran.

  37 sueños, latidos, miradas para clamar ayuda.

 37 dagas que nos clavamos, para automutilar la humanidad. 

 Convertirse en bestias que nos preocupamos, con manifestaciones, por los no nacidos, y admitir las ejecuciones de seres "provida" para la lucha por su familia, para desarrollarse ellos. 

  Tenedores de casas salen en su aquelarre de poseer lo que otros necesitan.

   Políticos se unen en un ejercicio de transformismo que sería más propio de estos días del Orgullo, mientras han votado contra Ertes, SMI; a la voz que protegen las riquezas impudicas, exclusivas y desgarradoras de un tejido social.

   Salir a la luz, a la calle, a la exposición para insuflar aliento a los desposeídos, para humanizar 37 seres abatidos en nuestras fronteras de Melilla. No son un número

  Vida antes que uno

  Amantes más que dos

  Madres, vencen al tres

  Sueños donde el cuatro

  Desiertos atravesadas entre cinco

  Solidaridad por seis 

   Migrante encima de siete

   Legal como un ocho 

   Besos, ante nueve

    Soles, apagan diez

    La mano, consuela al once

    La mirada, sustenta al doce

    Inspirar la ola de trece

    Abrazos en suelos a catorce

    Tocar ritmos bajo quince

    Mecer miedos contra dieciséis 

     Acunar desamparos de diecisiete iete

     Acaricia encima de dieciocho

     Susurros de encender  al diecinueve 

     Nacer desliza al veinte

     Fronteras sin vallas de veintiuno 

     Darles dignidad ante veintidós 

     Son nosotros por veintitrés 

     Dureza para vencer veinticuatro 

     Vencer infiernos de veinticinco 

     Compartir latidos para veintiséis 

     Descubrir sus pasos veintisiete 

     Visibilizar a ver ante veintiocho

      Frotar el frio desánimo de veintinueve

      Acercarse para comprender treinta

      Escuchar para compartir treinta y uno

      Viajar a encuentros con treinta y dos

      Levantarse hasta el llegar a treinta y tres

      Conseguir ser ante treinta y cuatro

      Dignidad por encima de treinta y cinco

      Mamá me destruyen en treinta y seis 

      Treinta y siete humanos caídos ante la indiferencia de la riqueza, nuestra dueña que nos hace bestias 

    

Cuando te llaman ...., Patrisse

 No son tiempos para poner la palabra final del título del libro.

  Para Antonio, no sería fácil describir el fin último de su jefe Ferreras, el señor "más periodismo, pero no lo busquéis en mí".

   Merece la pena buscar una actuación  de George Carlin en Youtube, humorista americano, describió la esencia de los "provida" en sus performances, falsedad por las vidas, control de las mujeres; no es fácil añadir más, cuando se es tan preciso con un instrumento tan incisivo como el humor

  Llegas a un sitio y descubres que te llaman; así, sin más y actúan de acuerdo a ello. Te pusieron en el escaparate de sus odios, se los expanden en los tiempos de los whatsApps o Twitter.

  A los jueces que quieren dirigir un país, al prohibir el derecho al aborto le llaman "provida", son los que permiten el uso de las armas defensivas que destruyen vidas sin discusión.

  Mentes que se meten en el cuerpo de una mujer, para tomar el cuerpo en los brazos de sus ideas. Esa chica es tomada por la cadena de acero de la verdad universal. Deja de ser ella, para ser tomada por los dioses humanos.

   Están lejos de las vidas que se describen en "Cuando te llaman terrorista", el título del libro de Patrisse Khan-Cullors. Son alimentadores de los púlpitos mediáticos quienes expanden esa condición, sin matices, sin seres humanos condenados, por principio; seleccionan y dirigen como esos espíritus celestiales flotadores en aire puros. Tapan los excrementos de sus olvidos, de las consecuencias de sus selectivos conocimientos

   La pregunta sería si tienen una mente tan  embrutecida por un amor a un dios al que crucifican con sus cegueras, ante la impudicia de la riqueza que destruye vidas, imposibilita dignidad, cercena los pies que andan a la búsqueda de horizontes como Millilkan, pero, cuando lo buscan, antes les hacen darse cuenta de la pequeña longitud de las correas de Van Nuys, que limitan sus risas, ya desde los 12 años, como al niño Rice, dos segundos para ejecutarle.

  Es nuestro deber luchar por

      nuestra libertad

 Es nuestro debe ganar.

Debemos amarnos y apoyarnos 

los unos a los otros

No tenemos nada que perder

salvo nuestras cadenas

  Assata Shakur 

Dice Enric González, que quieren que aparezcan los no nacidos, para, a muchos, realizarles una ejecución en diferido, años después, por armas "de la libertad", defensivas que matan, por encierros en barrios cárceles, sin un árbol del que asome una esperanza que se posa en una rama como para cantarte que la sigas. No saben de las canchas entregadas a los blancos, que les hubueran hecho ingrávidos a las pesas añadidas en las redadas selectivas.

   Criminalizar un derecho de un ser humano, para que sea escondido y precarizado y a cambio, sentirse ajena a los ángeles de la muerte. 

 Relatos que se pueden manejar y marcarán; Datos de sus círculos mentales infernales, inhumanos para los vivos

Uno. No somos los Hunos.

 He votado. No me importa lo que hayan elegido los otros. Si, quizás esos que se consideran maduros, para dar su confianza a corruptos, filibusteros o aprendices de psicópatas. Sé a quienes hacen el juego los partidos que son sucursales de los poderosos.

  Soy uno, perdedor en mil batallas, casi un nadie, cuando a estos, los nombran de forma continúa y los utilizan como clientes, como potenciales compradores de productos o narrativas apañadas.

  Alguien, alguno quisiera situarme como un Huno, como a Patrisse Khan- Cullors o Asha Bandele, por defender que el estado no tiene que estar en manos de eléctricas o petroleras que crean caos en la sociedad.

   Para eso soy un Uno, sólo, pero no poco. A una eléctrica no la he votado para que tenga a mi país, atado a sus beneficios. 

   Reclaman libertad pero es sólo la suya; sus ganancias, su capacidad para encarecer no sólo su producto, sino todos los demás. 

    Quieren influir en la sociedad como las figuras hechas con piezas de domino que solo capaces de derrumbar todo un escenario por las conexiones que existen

   Si no fueron votados, esos unos, ¿son ello Hunos? 

    Con sus Medias, subvencionadas con la compra de publicidades, muchas veces, engañosas. "Somos los más verdes, pero vaciamos pantanos y privilegiamos el uso de energías fósiles.". 

    Con sus políticos de puertas giratorias a los que elegimos, para que tengan responsabilidades ante nosotros, pero cuando terminan les eligen estos Hunos, y no nuestros votos, porque ¡oh! libertad y buena voluntad, como vamos ahora a poder fiscalizar los actos en una empresa que influye sobre nosotros.

     Con las declaraciones de los prepotentes que son enriquecidos para que, sin complejos, puedan advertir a los políticos del peligro de quitar los privilegios a esas empresas.

     Somos los Unos, a los que nos asimilan con violencias visibles, mínimas, pero mediatizadas, maximizadas, enfrente de quienes destruyen el tejido social. Lo describe muy bien Owen Jones, en "Chavs". Aquellas políticas de la desacomplejada Margaret Thatcher que volaron el tejido social de las ciudades obreras. Ella irresponsable. Ahora la ponen calle, quienes se saben irresponsables, por tantas telas de arañas tejidas dentro de la sociedad.

    

Calcinado

  A la montaña la miro desde su regazo. Me abraza y me arrulla. Quisiera retenerla pura, como si al visitarla, nadie más existiera. No cuento con sus deseos; ella que es de mestizaje y así la viste el tiempo y nuestros abandonos 

 Empiezo la huída, si la devuelvo un beso de intereses, brilla cada palmo como si lo frotaran; tengo miedo, de ahí salen las chispas que lo pueden hacer crujir. Despierto para buscar alguna sombra, recorro sendas abandonadas y como Loquillo, yo para ser feliz quiero un tractor. Uno, oruga y con él iría, otoños e inviernos, limpiando cada matojo, cada posible causa de incendio

Para seguir siéndolo, haría un curso de mecánica y de electricidad y cogería los rayos para recargar las baterías y decirles a los indiferentes, si y a tu tía. Y no habría una que no estuviera, con el Te Recuerdo Amanda, aunque los infiernos hubieran calcinado los pastos porque ya el agua se escondiera de tantos calores dados. 

 No tengan miedo soy chamán e invoco las aguas, para sacarla de sus cobardias o de sus filtraciones por los huecos donde hemos extraído los gases y los hemos mezclado con los infiernos para las futuras explosiones que serán de ira y cerrados por los idos, que no son de inviernos, ni tan siquiera los de verano que parecen se mimetizarian.

  Y llegaron los vientos para que nos insemine la nada y esta nos llena porque en cada ceda los nadie no se asoman por las ventiscas de miedos, de quedarse como estamos desnudos, pero a nosotros tienen la osadía de decírnoslo. Estáis sin nada, y sin nadie que fuera vuestro soporte, ni en eso el viento se calma

La hija

 Ya no me compran el arte que produzco. Durante años, dí con la clave para vender mis productos. Cree una asociación de egregios (importante palabra, no la olviden) personajes que son ellos lo que producen la grandeza de su gran pais, que ellos dominan. Será el momento de volver a leer a Bertold Brecht y leerle pero esta vez, para que arraigue en estas manos, que aunque vigiladas, siente que le debe algo a la vida. Las grandes obras, las hicieron los obreros; hoy, las grandes máquinas las fabrican los trabajadores. 

  Desde hace años, la riqueza descubrió que dios no existe. Utilizan a la palabra Dios, para ponerles un totém a la población; para que sean sumisos con su destino, para que piensen que tendran otra vida mucho más bonita, para banalizar las miserias actuales y mostrarles en unas piscinas en las que les dicen que mecerá el cielo que les espera. 

  Cuando estos poderosos descubren que una gran parte de la población parece darse cuenta que la aspiración de dios, es la de quienes dominan para someterles y tenerles paralizados, sacan al Dios castigador, ese, al que ellos dicen que defienden y se proclaman ángeles de la muerte en nombre de Él.

   Dicen amarle, pero sus asesinatos, los presentan ajenos, no terrenales y lo ponen en debes divinos 

   Dicen seguirle, pero por lo que fuera, el día que asesinan a otro ser humano, parece que la señal vino de la parabólica que dicen tener conectada a él. 

 A este, que le habían proclamado amoroso y padre de todos los seres humanos. Las conexiones deben ser sus mentes criminales y los cables, las armas a las que parecen tener como otros conectores divinos.

    Hoy, el podcast de El Pais, no en el vendido de Antonio Caño, hablan de Gaza; tra un bombardeo, ¿sólo de castigo? un padre, quedó con su niña de 8 años. Esta, que aquí estaría empezando sus vacaciones y querría ir ya a la bañarse,  vive en su cabeza los horrores del asesinato de su madre y sus otros cuatro hermanos. las caricias que esperaria, las tiene en su mirada acuosa, con liquido de sangre. Su sonrisa quedó enterrada en una de esas armas, que dicen necesaria para mantener el orden en el mundo y la cuenta de resultados en pusinalimes inversores inocentes y grandes fortunas, que tienen altares en sus mansiones y aras para el sacrificio en los diferentes pueblos en los que sus armas ejecutan misiones divinas de aniquilación, aunque las llaman de preveccion.

   A esa niña, siento que ya no la puedo proteger; llegarán "los payasos sin fronteras" y la darán una flor, pero el globo se le escapará de las manos y mis días que se suceden la olvidarán en cualquier otro podcast, donde oiga honestos análisis pero entre los ruidos de una sartén para saciar mi no hambre o unos ejercicios con los que descubrirse que aún puedo, por un tiempo más, como en una prórroga seguir dando valor a mi rutina de los últimos cuarenta años: correr para liberar imposibilidades, para retar objetivos o para ver los cielos que son pintados cada día o la charla con los Duri, o Joaquin que nos hiciera embarcar en una nave espacial, para liberarnos de esos dueños. 

    ¡¡Se sienten perseguidos!!, 

  No los dioses

  No las niñas naufragas del cálculo de riqueza en el que nosotros nos podemos bañar

  No los trabajadores del metal, a los que amenazan con las hambres de otros lugares que se esclavizarán por menos.

  Si los que por su desvergüenza se permiten utilizar una poesía que llamaba a la conjunta rebelión de los débiles; la de Martin Niemeyer, esa de: "primero vinieron a por .....".

  Si porque tienen que pagar impuestos, 

       - Que se les impone con miedo, casi en un ataque de pánico, porque saben que los medios de comunicación, con sus mercenarios al frente proclamaran la injusticia de repartir la desgracia en los malos tiempos. 

       - Qué armarán a sus políticos con las palabras bomba contra la otra política.  Recuerden que hubo un tiempo en el que los más ricos en Estados Unidos, pagaban muchísimos impuestos y no pasó nada. Siguieron siendo los más ricos.

     Pero ahora, porque no creen en dios, 

           Porque se han dado que en esta vida quieren poseer toda su riqueza, 

           Porque quieren mostrar todo su poder político.

           Porque quieren ser adorados en sus exhibiciones de grandeza, con sus equipos de fútbol, con sus espectáculos de grandiosidad sin límites.

   Por todo ello, ahora, a esa niña, a toda esa infancia aniquilada en los periódicos tiroteos se les tapa con más noticias, más bellaquerías, y nosotros

      Nosotros nos vamos desapareciendo.

        Pero hoy, muchos, siempre quienes son pequeños, se agradan, porque se unen y se hacen visibles

y aquellos dioses de barros, tendrán que aniquilar a muchos, para contener la marea que lleva agua y el agua les deshace de sus altares.

         Y a la niña, y al padre le debemos su visibilidad porque existen y dan nuestros pálpitos.

Campo y fuentes

 Con la tijera podría tener algún cuidado. Un caño vacío, exprimido, con los últimos restos de sus gotas podridas. 

  Se abre, sus dos hojas se abren. Es invierno y quizás, retoñe en pocos días. Mira el árbol. Puede que muy alto, o muy seco. No lo hará hoy.

   Esta mañana, solo se fija en el tamaño. El de ellas, atacará esa pieza, sin valor. El caño si lo tiene, pero su agujero parece que  os obligaría a un esfuerzo extremo. Le miró; hubo tiempo que por su cañería corría un agua que saciaba, con sus bacterias, con sus limitaciones. Algunos reportajes eran caminos para comprender algunas de nuestras limitaciones.  

  Tanta ponzoña, tanta miseria humana; Caño sirviendo en bandeja el veneno con el que nos desaparecemos, dice por nuestro bien. Canalla al servicio de los poderosos.

  Por el campo todo se llena de vida. De los estercoleros salen brillantes fantasías de ser libres y ser informados.

  En aquella piedra, ella se sienta, como no dando importancia a nuestros encuentros. 

  La hierba se nos ofrece, por si la vida quiebra; que nos arropemos entrelazados. 

  Cerramos nuestros filibusteros trazos. Nos difuminamos en manos de táhures que marcan las cartas con las que jugamos hoy. Televisiones que se dicen más periodismo; tintas emborronadas por los pasos dados por sabandijas, manejadas con hilos, inyectados en sangre de billetes, como esos oradores, fieles, a un dios embrutecido por esas 30 monedas que van recogiendo de aquella casilla, de este, en casulla y de publicidades que son recompensas de favores prestados.

  Desvergonzados; algunos, Caño mana desvergüenza

Después del fuego

 Queda todo quemado, pero no comprendes cuándo volver a empezar. Lo harás, pero necesitas saber cómo hacerlo. Te dan muchas ideas.

  Todas son bajo el mismo patrón. Alguien mueve el madero, te enfadas, estos tableros te han dado siempre mucha seguridad. Insiste y se los lleva. En la otra orilla ya están algunos de los tuyos. No es cuestión de poner más excusas. Te tiras y nadas con la ropa fuera del agua. No está ella, nadamos juntos y vimos el mar de nuestro entusiasmo. Nos secamos con los besos.

  Cuando llegas te miran. Tu desnudez ya no la sientes. Les pusieron un puente y aceptaron someterse.

  Se lo dices, aunque sus trajes sean de seda. Te pones las zapatillas y empiezas un diálogo. Quizás un soliloquio. Ya les has oído demasiado. Siempre en los mismos platos y cortados con los mismos cuchillos. Prefieres descubrir un lugar para verlo todo diferente y lo encuentras.

  Sabes que alguien se cuelga por si te puede atrapar. Son asesinadas otras dos mujeres. El ejecutor parece sacado del libro de Preston. No ores por nosotros, líbranos de los que te poseen para justificarse.

Flotante

 La población dicen que puede ser flotante. Nuestras esperanzas necesitan tierra firme y está es volátil.

  Me aclaran que Habeas Corpus, no lo tienes que pedir sólo, cuando la policía te va a detener, por si se les va la mano. Se lo enseñaron hace tiempo y el ser humano es muy de adaptarse. También el jueves pasado puede tener un cuerpo y los católicos, lo celebran. Y el domingo, el signo de los tiempos, se reúnen.

   Sentirse en comunidad es grande. No sé Joe, quizás la vida es eso.  A mí, escuchar a Javier del Pino, Juanjo Millás, Jordi Ęvole y Enric González es una predica esclarecedora. El primero entrevista a una millenial. Hace poco Angels Barceló, ¿stablisment? criticaba a los jóvenes que pedían mientras aprenden. Javier, ya ha hecho dos programas, contestando, que para él, es escuchar y seguir preguntando, visualiza lo que otros, sólo, critican.

  Aquí vivo, con la aparente desesperanza de Enric, el renacimiento de sus yos, en Jordi y los mundos que se despiertan en Juanjo. 

 ¿Es duro renunciar a lo próximo? ¿A las celebraciones? 

   Pensaba que son mis misas paganas; lo otro, me da igual, seria un festival de mis apariencias, le dije a un compañero de partida, cuando me preguntó porque no sumarse a lo común. Sería peor que vaya a algo en lo que no creo. Debieras temerme por eso. 

   El valor a lo humano. Después de la "sarta" de banalidades del último libro leído. Palabras encarceladas, para al final ser solo unos ladrones. Y de las llamadas de los poseedores del Corpus, sólo para predicar política, olvidando sus traiciones.

Aquellos días que son

 Clama la tabla, para que sea ella, aunque sea rasa.

 Colorean una foto de la dignidad de un hombre desnudo, en un campo de concentración, liberado.

  No encontré la mía, desnudándome en una obra de teatro. Y la hubiera tenido, en mi medida, la cuestión no era el tamaño.

  Estos días, hijos de aquellos, de los días de traición, odio y asesinato.

   Llegando una Dana, así llaman ahora a una tormenta de viento, agua y quebranto. En el parque, todo se agita; mi espíritu, o algo con esa esencia, más. Leer la parte de la "arquitectura del terror ", donde se habla del psicópata del sur. Necesitas que sea mentira, porque si no el aire se te agota,  pero sabes que es Preston.

  Necesitas que esa vocecilla que les pide a sus fieles que vayan, otra vez, al altar para poner su cabeza y sea ejecutada por los dueños eternos, eso sí utilizando el hisopo que bendiga esos asesinatos, admitidos en una tumba santificada por encima de los terrores producidos y las salvajadas predicadas, a las que tenían que censurar porque algunas expresiones, solo se producen desde lo irracional, desde lo bestializado. Les pasa como a los italianos de Mussolini, cuando tienen el poder, necesitan mostrar un cierto pudor.

  No te miran, si tu mirada les desnuda. Sólo necesitan los ciegos de Saramago. Su timbre medido se ofrece a guiarles. Hablan de cielos, pero sólo son profetas de sus infiernos.

  Aquellos lugares, exclusivos; nidos de aves de rapiña con portes de "a medida", prometieron bastones para llegar a paraísos pero les animaron a que los usarán en la tierra contra los que les decían que ellos también estaban desnudos, y si, no tenían ni más ni menos.

  Hoy, algunos bastones son los martillos, que golpean para demandar "orden" para sumisos para subvertir una convivencia.

 Aquellos, estos tiempos

La farándula

 Creo que soy de la farándula. Por las noches, cuando me acuesto, entró en el barrio bohemio de París. Nada extraño, busco a aquella Sandrine que me dejó, sin un duro en el bolsillo y sin una lágrima en el corazón. Algunos hoy lo quieren hacer con enlaces. Pero ellos no tendrían, más que el desprecio por haberlo hecho como unos mercenarios. Tienen suerte porque no soy Liam Nelson. A este le veo y me creo dios, ¡joder que de recursos, ni yo en la piragua, con olitas!

  El caso es que voy cogiendo hojas, sentado en un banco; a veces cuando me invita ella, en una terraza, hago que pinto. Tengo lápices y hasta un bolígrafo que me dio un alumno por hacer una coreografía delante de su grupo. Me dijeron que les había ayudado para entregar un trabajo a un iluminado, ya medio tieso. Aún así, uno de esos irreverentes jóvenes me ha dicho que algo si que transmito, ¡ Quién pudiera serlo en todo!

  Pasa ella, como bailando, como una bruma sin ataduras. Algunos me dicen que si, que es una belleza divina, pero todo me daría igual, si no fuera por todo lo que nos dimos. Entrega, zumos compartidos, manos que parecían incontables y sueños hechos terrenales en una bañera con efluvios de eternidad y copas de caricias. 

  Todo eso, ellos, ni se lo imaginan en mi deteriodado actual estado. Algunos lo comparan con el de Mónica Oltra, siempre ante de elecciones. Les miro, ahora sí, con desprecio; no cojo su mensaje, lo tiro en un escupitajo.

  De aquella niña, extraida del museo de Orsay, tocó su piel de abrigo para el corazón helado, beso el cuello, mientras un pájaro picotea el árbol cercano. Contemplamos lo que nos entregamos y quitamos el maldito tiempo para que este no exista. Sólo este instante que no quiero ver en su horizonte, solo cómo un hormiga ante un Everest. El ahora que no tuviera las llaves de la puerta ni para un futuro incierto, ni para un pasado que está lleno de dolorosa ponzoña, de lo que ya se fue.

   Cuando levanto la vista, hoy en el pobre banco, creo haber escrito todo eso en dos trazos. Me limpio los ojos y sobre el blanco se ha impreso una lágrima. Cuando se seque, en esa rugosidad, nadie sabrá que existió un universo que se recorría ¿perezoso?, no ansioso de cada planeta y su naturaleza, en aquel cuerpo de terminaciones nerviosas al si, del que nos absorbíamos en dar al otro. 

  Y entonces miro la hoja rugosa y levanto la vista por si ahí estuviera y entonces ellas me miran y crueles, rompen esas mis cadenas y me lanzan con sus carruajes de risas a descubrir que todo puede ser un juego, en el que entrar y salir. Ella, salió pero sus germinaciones me ayudan cuando el agujero parece querer tragarme

Collage lento

 Han entrado en el centro comercial, 6 interesantes seres. Uno, de forma inmediata ha descubierto que el caballo del tíovivo estaba de esa manera, se ha montado en él, este ha empezado un galope y cuando creyeron sus compis que frenaría, animal y el otro; el primero saltó, atravesando vidriera, abierta, escaleras y la vía de subida, ya que han bajado de forma ordenada. 

Uno del resto ha pegado un grito en medio del pasillo y la pasta que iba a empezar a cocer en un gallego, ¿Qué hace una pizza en un restaurante de El Ferrol, si no es alimentar a unos jóvenes alcarreños desterrados?; pues estas harinas se han juntado, se han ido soldando y al final, en forma de pértiga se ha ofrecido a la Isinsabeya del grupo. También, con una pequeña carrera y desde la azotea, a la que apenas llega una brisa de un río tragado por tanta civilización, que nos consume y coloca, pues ha aterrizado como ha podido y por el lado bueno de la vida. El brillante, no.

  Lo chungo ha sido para las restantes cuatro personas. Se han encontrado en una amplia sala. Había dos sillones y han querido empezar una discusión a ver quién tenía más derecho. 

 Los sillones han tomado forma humana y con un libro han mecido a quienes se habían acomodado a ellos.

  La lucha ha sido sin cuartel. Los dos desubicados humanos, aún recelosos por haber perdido su asiento, sin ningún viaje interpuesto, han percibido la gravedad de la situación. Han querido sacar a sus dos amigas de las garras de sus pacientes butacones, envolventes y de mucha labia.

  Se han visto perdidos en un momento determinado. Una lanza, llevando al caballito en la punta, ha subido por las escaleras mecánicas.

  No hay nada que añoren más las sillas, esos pinchos tan bien elaborados por los camareros, de aquí, entendiendo que un centro comercial es apátrida.

  Al fin los seis, se han juntado en la fiesta de este sábado del Rincón Lento. Demasiada locura en los centros comerciales.

  Les pides una comida vegana y como en un instituto, su certeza de calificar a quienes no son como ellos u ofrecer que aquí sólo hay una comida, lo demás excepción. Inicios imperativos. Toda una vida, quizás.

  Ve tú a decirles a los del parque, que has montado en un caballito. No te creen, son gente con pies en las nubes, van sobre rayos y truenos, cosas cotidianas, para vestirlas de miradas, encuentros, todos ellos sembrados desde los surcos que riegan los besos y las incertidumbres, que si, que sudan, pero encuentran los manantiales ocultos.

  Exploradores por esos túneles, por si algún animalillo, habitante de esas plantas quisiera encontrar otro lugar para sus festines

Mi capa externa

 Podría haber elegido una gorra para que el Sol no me golpeara con esa fuerza. Dejé que fuera una externa la que me cubriera. Tan lejos estaba que me liberó el pensamiento y este, se desangra. 

  El personaje de "En tierra hostil", se queda bloqueado ante estanterias llenas de tantas variedades de cereales como miradas de niños que le reclaman el alimento de una esperanza. 

  Sólo es un grano en la arena. Paul Preston en "arquitectura del terror" en el capítulo: el asesino del Norte; describe la traición y la crueldad del general que organizó la rebelión: Mola. 

   En aquellos días, algun soldado miraría a su alrededor para intentar encontrar una lógica a sus acciones. Giraría, una y otra vez, y se preguntaría: give me one reason. A la segunda vuelta, recibiría una hostia de realidad que le ayudaría para seguir para adelante, aunque fuera a costa de ejecutar a gentes como él, pero eso si, quitándoles de las vías principales, por un cierto grado de decoro, pero sobre todo para que no interrumpiera a sus propias filas que avanzaban alimentadas por las armas de los dueños de otros paises.

   Alguna noche, cuando después de girar, saltar, postrarse, arrastrarse, disparar, recibir algun impacto de resfilón se diera cuenta de su condición humana; despojaría de su poder al dueño de su futuro, de su tómbola de muerte a la que le había enviado y le dejaría, en alguna estantería porque había sido, sólo eso, una pieza al servicio de quienes, siempre se seguían enriqueciendo. No había ni orden divina, ni cuidado por la sociedad, ni masones con oscuras tripas, ni protócolos que no hubieran sido reescritos con letras de barro mezcladas

   Sabe que el cruel, sádico, cuando lo es, no se para a esas "tontaaasss". 

  No te cansas de oír la interpretación de Bruce y la Street Band del "you can never tell", pero si lo dices, como vas a obviar que en el final de tu línea, cuando el vacío, te absorba, no te hayas salido de ese pasillo que se te venía encima de la arrogancia de poseer, pero del vacío de no compartir con el ser humano.

   El fuego del incendiario te rodea, sólo escaparas por su camino de ser más cruel. Destruye ese fuego del horizonte, toma al otro y llévalo a su casa, que nadie te proclame el enfrentamiento con quien compartes caminos, por mucho que de sus decorados salten rayos y de sus púlpitos proclamen llegado el día. Sólo es bussiness, pero lo visten de cuentas de oro, que se deshacen de ese recubrimiento tan brillante, como débil ante las miradas entre los asientos de un metro que vehicula ensoñaciones o números de difícil encuadre.

  Podemos ser héroes, sin capa, por ese único día en el que estamos. Amante, con quienes nos acompaña en el conocimiento. Hace ya una eternidad, me parece que no estaba en la línea,  fuimos amantes de nuestra cuerpo, pero el tuyo era la mente porque siempre me lo recuerda. Ahora, ese héroe mira tantas estanterias llenas de ondas; con su mano las va tirando a la basura, por los suelos quedan los ruidos de las destrucciones eminentes. 

A veces, me quedo con alguna muestra, la acaricio. Sé que no puedo deshacer el hechizo de una sociedad tomada por las estridencias que pacen por los suelos; pero a Manu, a Azahara, a Gerardo les agradezco que sus palabras rompan el holograma del necesario sometimiento

Mirar sin verte

    Las nietas te nombra para vivirte. Exorcizar la muerte para que un maestro que entonces, mostraba las primeras letras a unas niñas que ante no habían tenido escuela, en un pueblo clausurado para la docencia, allí, sólo, se necesitaba siervos; pudieran esas maestras, hoy, sentirse satisfechas de hablar al niño que le toque recibir esa información, para que  comprendan el respeto que se les debe en el conjunto de ser èl mismo

    Me quito el craneo, ya que Joaquin se quitaría el sombrero para homenajear a Almudena Grandes. Su cabeza la ha cubierto de conversaciones con grandes poetas y transgesoras musicos que le han creado mundos; no siempre de luz; a veces, viajaron por tinieblas. 

    Recuerda un compañero, sentado al lado de una mesa muy grande, que no dude que me están mirando y leyendo, sin yo verlos, ni saberlo; saben mis herramientas, muy débiles, aunque con tinta de sangre.

  No lo dudo, por eso le agradezco, otro día más, a Javier que me hable de la memoria histórica y de Pico Reja. Fosas comunes, 10 nada menos, alrededor de Sevilla. Innumerables crímenes de odio y fanatismo

  Pena, penita, pena 

No verte y mirar con la boca que tiene los ojos de tu delicia, los olores buscados entre cortinas, para camuflar miedos; los sonidos vestidos vintage para sernos entonces pero con las ventiscas de los acantilados

  Sabes que estás, porque tus mejillas se ruboriza para sernos poseídos 

  

Los libros y sus autores

 Apenas he leido a Rosa Montero. A Juan Gabriel Vázquez le leí en "volver la vista atrás". Ayer, a Rosa la oi dos veces y creo que me queda alguna más. Tribulaciones en la que esculpes los surcos del tu existencia

  En el "A vivir", junto con Juan José Millás, este trio nos dió motivos para buscar leer aunque creamos que vamos a solucionar la grieta de la mula o pensemos que la viña necesita otra pasada. 

El libro de Rosa, toca leerlo. Cuando hoy, no te despides del alumnado que has tenido durante dos años porque sientes que seguirás con ellas, como con el alumno de cuarto que se alegra de verte al año que viene, tienes la sensación de ser joven, pero que te invade miedo de mirar en el espejo de Millás que te recuerde como fuiste ayer corriendo. 

  Buscaron en sus profundidades y a ellas las saben poner las palabras o en sus calesas con dos yeguas majestuosas o con bueyes arañando la dura tierra que se ha secado encima de alguna esperanza. 

   Ese libro que rasga las capas, quizás se deslice uno mejor que las avasalladoras balandronadas de los antihéroes de "los arquitectos del terror". Construyeron los cimientos de una dictadura con espejos puestos por dueños que buscaban que entre nosotros hiciéramos burlas de nuestras debilidades.

  Tiempos que vuelven

El tomate y el agua

 Cuando me acercaba el otro día a los tomates que me han plantado este verano al pueblo, se lanzó la ausencia del agua, para controlar mi efervescencia por entregarme. Un tomate, exhausto después de una semana sin agua, levantó la cabeza y silbó con fuerza. Unas gotas de agua se echaron para atrás; me avisaron para que racionalizara mi pasión desmedida

 El miedo y la emoción de regar esas plantas, taladradas por el Sol, me llevaba a la insensatez de arroparlas con un abrazo de agua sin medida, a borbotones, propicia para arrasar la sed y llevarla al otro extremo de morir por exceso de poseer lo deseado.

 No mamarlo desde pequeño hace que al campo lo consideres como un animal al que tienes dominado. Sin darte cuenta que en la serie de Bonanza,se sentaba en el cerco para que el héroe del capítulo demostrará sus habilidades. 

 Luego, en la tarde, como para despedirlos te acercas, para echarles unos racimos de cariño y te das cuenta que no tiene nada que ver con su aspecto del viernes; cuando una semana a solas con el Sol, le había agotado. 

  Por mucho unicornio que les mandes en forma de pensamiento desde lejos, sólo el contraste con tu impericia, con tus ansias, a la vez les sacia. Yo, me plantifizo y ellos, se animalizan, con unas gotas de racionalidad y les abandonas, pensando encontrar un hueco para visitarlas; pero es tan esclavista este tiempo. Tu le has dado latigazo de egoismo, de poder obtener todo y él te muestra todas las agresiones que le has ido haciendo y como lo has trenzado para que sea un latigo con el que te autoflagelas. Nada místico, por cierto, sólo consecuencias. 

  ¡Vaya tomate! le comentas, como para engradecerlo y él lo entiende como tu abrazo de eso, le ha sacado el jugo, con el que impregna tus ojos. Algunos lo entiende como de ira; tú, como para marcar tiempos, le dejas que especulen.

   También los medios, los más políticos, dicen que es el otro el que transmite su ideologia. Les das un abrazo y estos si, estos te pringan.

La montera y el carton

    Debiera haber imaginado que tomar bebida de soja, podría tener su agujero negro. En el periódico, hoy han puesto una fotografía de uno de esos que existen en el espacio. Impresionante. En mi menguante cartón, hoy he visto el porque de ser menguante. El tapon; este tiene forma de montera. 

  Me han reducido el tamaño, pero con arte. Nunca hubiera imaginado que ese grado de asunción de una cruda realidad lo tomarán como un festival del toreo. 

   Me ponen un pito de esos y luego me añaden a la gafa con bigote a la montera y le provoco un sofoco a mi suegra

  La tomadura de pelo ya ha sido realizada.

  Hoy, condenan otra tomadura, en este caso de cabezas. 

    Tomaron una biblia, dieron un golpe de estado y al país le empezaron a desangrar; pero sin sorpresa,  los de siempre. 

Aquí que somos muy de eso; en algunos programas televisivos el culo, pero no el de la botella, se les hizo gaseosa, para mí que no de la que tomamos juntos.

    La Biblia tiene por costumbre callar, por tanto dice lo que el que la toma.

    Algunos obispos, abren un libro. Lo mismo parece la biblia. Aquí el problema es que este parece haber hablado: salido, no en el sentido bíblico, más bien como su editor. Pero, tiene toda la apariencia de lo dicho arriba. Ya lo cantaba Frank Sinatra: My way.

    Lo único, quizás, es que parece travestido con la ropa de chamán. No es cosa baladí, con eso ha echado agua y algunos,dado hostias, incluso en la iglesia

    De rosca, también alguno iba pasado durante la guerra civil.

 Al retomar el libro de Paul Preston para abrir una ventana. Te ves, otra vez, apoyado en el alfeizar, leyendo sobre aquellos que se embrutecieron siguiendo las interpretaciones de quienes les servían el alimento para que la locura les ganará. Hoy toca el capitán Aguilera y el africanista, en toda su acepción, Mola, de grado, sus hostias allende.

  Una cebolla, porque se viene abajo, tras algunos meses, pero la sacas del cartón, la pones una montera y te da todo el pego.

  Nada de malos rollos. Te lo tomas como un grano más de arena. Lo único que se te mete por los calzoncillos y ahí que te ves mirando a un lado y al otro y luego, al frente. Y entonces, si, te rascas porque te da rabia que aquella con la que estuviste y nos deleitamos, mire de reojo. ¡Eh! ¡Qué lo pasamos tan bien que hasta arraigó en las escasas tierras fértiles del cerebro!. No ha podido, pero eres capitana de mis esporádicas partidas. 

  Así que el publicista que ha tapado este encarecimiento de la bebida de soja, que sepa que esto que escribo estaba flotando en el aire y no, no es tarde, aunque la sombras están cayendo.

  Aquellos, de aquella tertulia mañanera, hoy dicen no encontrar la montera y su cara de cartón, la verán en alguna gota de agua a la que se asomen. Su heroína está en la cárcel, el cartón ha disminuido, con lo cual su contenido como el de biblia de ese dicharachero obispo ha quedado reducido a sus aprensiones

Días sin cuento

 Ni me doy cuenta. Era tan corto, tan corto, tan corto que su verdad duraba lo que se tardaba  en decir.

  Amor a España. Si Marruecos se enfrenta a España, voy con Marruecos.

   Amor a España. Si es Argelia, voy con esta .

Y ellos que viven de proclamarse patriotas y los que vivimos de nuestro trabajo. 

  Ya se terminó el cuento

  

El mundo Chaveta

 Gloria a Chavela y la libertad de su conciencia que la hizo manar sangre desde la copa de tequila, donde el limón restañaba las heridas,  en la lucha por ser ella msma. 

  No creo que en el mundo Chaveta se tenga ninguan santa, pero si si la hubiera; ella podría ser una. 

  Vagan como satelites, pero atrapados en las órbitas de los caminos de la tierra. Estos habitantes se remueven durante las noches, atados a brazos que como tentáculos parecen buscar el cuello para destrozarles cualquier vía de alimentación del cerebro. 

   Por algun poro, entra un rayo de luz, le suplicas que te ayuda atravesar las oscuridades.

Dicen en el mundo chaveta que a la izquierda la demosviliza la lucha entre quienes dicen ser de esa parte, pero el psoe, esta semana lo ha sido aún más de lo mismo. No acepta poner recargos en donde gobierna, a partir de 10 millones pero donde no gobierna, Madrid, propone que paguen a partir de 1,5 millones. 

   Bestial, nadie se quiere mostrar como beodo y por eso, cada uno toma una hierba que inhibir.

    Volvernos a ese estadio es dar valor a los afectados por las medidas valientes.

     Por desnudar ...., mi mente es oír a un especialista en el Vaticano, en el abuso de menores que una comisión con jueces y abogados del Opus, da más garantías que una donde hubiera políticos.

  Perdonen, me levanto..

   Ya vuelvo, ni una gota.

   Chavetismo puro, en esencia

Carta de Ji.Pi. a los Adefesios

 A mí me lo dicen mucho. ¡eh pelos!, siempre me vuelvo; pero no por mí. Lo tengo cogido para que me pueda tumbar en un sofá y desde ahí leo la carta. Parece que habla sobre mí. Desde luego, parece una película, con el fin de un día como hoy, en el que el bocachancla regional, pierde la compostura hablando a sus palmeros, que cumplen su función. Muchos días, las noches empieza en una mañana de desayunos y picnics.

 Sin más protócolo, en la carta se lee

   Queridos camaradas que no amigos, si me tocáis lo mío. En aquellos días, habíamos sido salvados de nuestra advenida, para tenernos en el futuro que estamos viviendo y que hubiera sido nuestro infierno.

    Me dijistéis que hiciera una llamada y encendistéis el altavoz. Yo que creía ser la voz de una conciencia en nuestra ciudad, hablé para transmitir la buena nueva de haber sido elegida nuestra víctima, que sería ajusticiada por nosotros, el pueblo adefesio-traidores que rabiaban con la espuma de haber sido salvados por su enemigo.

     Este al otro lado del hilo, no quiso ser el cordero, no llevado al matadero, sino rodeo de lobos, cada uno reclamando su dentellada. Dudo de la elección. Se arrepanchingo en el sofá y declino la invitación. 

     Os acordáis como ante vuestra presencia y mi falta de dignidad, le amenacé con un anatema. Decírselo, a nuestro salvador, no el suyo. Por eso, nos despreció. A veces presiento que si hubiera sabido que aquello era la performance de mi caida, después de haber tenido alto rango ante vosotros, quizás nos hubiera dicho una burrada.

      No sabe de lo que somos capaces cuando nos tocan nuestros bolsillos. El caso es que a muchos de nosotros, nos lo cosió porque podemos tener conciencia de habernos comido una shit si aquella eminencia nos hubiera inundado de su palabreria.

     Sin más, queridos camaradas, enemigos intimos a los que tengo cerca y colocado delante de una pared, me despido teniendo delante la cuerda de un alambre por el que buscamos equilibrarnos entre lo que decimos querer ser y lo que en realidad somos, ante los amos.

      Doblo la carta. Los ciervos cuidan sus pelos. Nos atropellan los sueños ante los dueños y sus servidores 

Cary, los desahucios y un hipsto

 No, no me digas otra vez, Cari; me pongo tontorron y me disperso. 

    No, hablo de Cary Clark Jr., lo ha presentado Javier Gallego y la canción ha culminado un magnifico programa sobre los deshaucios. 77 de estos se ejecutan cada día.

  Profundo y repetido tema siempre de carnecruda. Honestidad brutal, decía Andrés Calamaro. Búsqueda de los orígenes, de su desarrollo y las soluciones. 

  La principal, se me ocurre, respetar la Constitución o si no, si no sirven sus artículos, tirarla; la verdad que esto último sería montar un cristo, pero eso a mi no me concierne, soy hipsto y enseguida la recogería para vestirla con ropas no pútridas, nuevas y artificiales.

Pasa que luego en verano, metidos en travesías de montaña, descensos sin ninguna Meryl y producción de tomates sin jacaranda, entonces te preguntan por algún programa que te impactará de Javier. Todo se te cae encima, el sol te aplasta pero las luces de las empresas privadas, que van ocupando tus horizontes te encierran, hasta que oyes a "Reincidentes" para que no sólo los andaluces, sino tu mismo, te levantas.

    De A3 mótorizado, salen la voz meliflua, sumisa de esa su presentadora Ana, es gentuza, anatemiza. 

  Y se te viene el programa de ayer, 7 de junio, sin Fermín, sobre los desahucios. La relacionas con la prepotencia insultadora de la telepredicadoraa ante quien reclama atención hacia la tomada Constitución, emputecida por los manejos de las grandes tenedores y sus serviles maniquíes que invaden el tiempo televisivo de seres con las anclas de la vida.

   Hay soluciones, sindicatos, asociaciones, que no te dejan solo ante las maquinarias , engrasadas por mentes impolutas que buscan mejores rendimientos a sus salarios, sin sentirse culpables de que sus inversiones tengan la capacidad de someter a partidos.

  En Barcelona, siempre la bella Dona,  se han atrevido a dar pasos para proteger las debilidades de sus ciudadanos en medio de una sociedad maquillada hasta la anestesia por las jeringas de dinero inyectadas por quienes tienen su culo a salvo de tantas de sus bellaquerias 

 Tell me baby, everything is all right?

  No es wild y nosotros temas riendas que toman

Alucinaciones

 Vivir de maravilla o de "p. madre" es una tentación de la que es difícil escaparse. Tener agua para regar tus posesiones y que de estas salgan unos productos que te enriquecen, parece un regalo divino al que tienes derecho. 

   Ese agua es para un humedal necesario y por tanto, salvador de un habitat tanto de animales y plantas. Un pulmón para la tierra. Tiene una mala costumbre no dice nada, nos deja hacer, sólo pasado el tiempo nos damos cuenta de las carencias que nos hemos producido nosotros mismos. Entonces, el pago es comunitario; los de arriba seguirán con sus piscinas y sus coches de millonario. 

   Muchos políticos callan y apoyan al individualismo y por tanto a esas libertad, pero sólo la de unos pocos. 

   Las alucinaciones se han vuelto palpables y vivir abrigado por ellas, te hace ser violento hacía los que te despiertan. 

   Guillermo Fesser da la noticia de una agrupación o panda de esa parte de la especie humana que quiere liberar a un país como Estados Unidos de los demócratas. Pone de ejemplo a uno de esos sicarios de la idea pais. Sobrevive de varias ayudas públicas, por sus limitadas condiciones de salud y de trabajo. Aún así, su instrumento, el cerebro, vive armado de un fanatismo con gatillo. 

   Un obispo, de la iglesia Católica, utiliza un acto de su religión para devolver el favor de haberles perdonado 300 millones que debiera para al Estado ese grupo que, entre otras cosas, tiene radios, para pontificar del dios dinero que está en quienes especulan, deshaucia, para quitar vidas o esperanzas de futuro y quienes mienten acerca de la noticias que transmiten de quienes tienen un concepto más humano de la supervivencia en sociedad.

   Alucinado trata de identificar la defensa de la vida y de la convivencia en familia pertenece a unos partidos, a los que apoya con una voz suave, melosa, como podría ser el acercamiento de una víbora a su víctima. 

   No sabemos si sus fieles, son infectados del veneno que le ha entrado a nuestro poderoso hombre de Michigan, defender lo mismo que le mata. 

   Creerse con derecho a elegir un colegio, mientras a otros, les da peores condiciones porque les quita recursos, entraría en el mismo paquete de tomar el agua de un humedal como el de Doñaña para el aprovechamiento de un grupo, más o menos, reducido de agricultores. En ambos casos, algunos repetidos políticos, callan, porque son beneficiados, por los unos, los otros y los hunos, esos que toman las ondas porque muchos han identificado:

     - Dios con la vida, genérica; esperando que nadie se pregunte que fue la vida quitada a seres que enseñaban o tenían una conciencia de sociedad, en la que cuestionaban su poder en la tierra, cuando a este le habían visto sumiso al dinero

     - Familia con orden. Como si se pudiera controlar los deseos del ser humano, que, por el contrario, puede ver cerrada sus deseos de convivencia por tantas posesiones y ondas que nada tienen que ver con los mensajes extrasensoriales.

       Una voz como un susurro, busca seccionar la percepción de lo que pasa a nuestro alrededor para que su púlpito sea una bota que junta todo por haber sido aplastado. 

       Muchas alucinaciones, crean monstruos y estos nos habitan

Los golpes

Ellos caminan por las calles, estas ya han cogido otro color, camisas pardas y negras dan un color a esos pasillos por donde van nuestros personajes. 

  A Arturo Ui le ascendieron los ciudadanos que no quisieron tomar decisiones porque vivían bien y daba igual quien estuviera gobernando. Bertold Brecht sería ahora amenazado, y sus libros retirados. Nadie debería poner en cuestión que las grandes fortunas tengan los medios de comunicación, sólo para eso y no para imponer su punto de vista y el modelo económico que le ha dado su actual status.

  El primero armado, mira con condescendencia la mesa donde escribe ese soñador que con un boli le describe pero no le apunta.

  Al lado, risueños, ríen viendo esa imagen del poderoso y el soñador añiñado. Le darán una oportunidad al primero porque no creen que el arma la utilicen como ruleta de la suerte. Ellos creen que no compran papeletas, sin saber que ellos están en ellas para ser controlados por los pasillos que recorran. 

 No saben que al votarles, se han puesto ellos mismos un controlador en el pie. Sus pasos reciben estímulos como el perro de Paulov, sin darse cuenta siguen una ruta que les hacen segregar sumisiones.

  Bolsonaro arma a policías, para hacerles sentirse patriotas. Las armas son su investidura como siervos para no ver seres humanos.

 Hubo un tiempo, en este país sin ir más lejos, que quienes se estaban sirviendo de él, mandaba a este funcionario para que fuera exhibido, en escenarios para provocar horror y miedos. Mientras, desde las ondas, voces decían: 

   Orden

Y este se imponía

Titanes

 Un río puede ser visitado por catedrales, universidades y por palacios. Él parece estar a los pies de estos edificios pero el agua que les mece, les es imprescindible para que sus gentes, en una tarde de primavera salga a recorrer la exultante primavera.

  Las letras del escritor fluyen desde un lugar oculto donde se han ido tallando las palabras que describen una traición a la realidad de su personaje. 

  Ha quedado un molino donde antes hubo un gigante, más grande de lo común pues con sus brazos parecía comerse el horizonte. Nadie dijo que se hiciera con las manos; pero engullir, si; esta acción necesita la complicidad de esas aspas que extraen del viento el conjunto de sus ansias. 

  Ciudadano Kane determinó que aquellos gigantes harían mejor función como molinos, para esparcir con sus pies de raices arraigadas en las tierras que empozoñan, y con alas que recogen las corrientes de lo que suceden para poder ascenderlas y desde ahí, mostrarse supremos con la envergadura de los apendices de sus propios hechos seleccionados y mostrados. Mientras les mirarmos en el aire, en tierra, quieren ocultar el origen de tantos vientos y los motivos de tantas ascensiones; pero cada una de las cubas va cogiendo las aguas para inyectarlas sus propios componentes. Se han hecho tan comunes, que nos los bebemos maravillados por los colores mostrados y los sabores dados.

  Por la catedral, marcial, pétrea, parecía que no pasan los años. Algunos nuevos colores, son dados por los tiempos. Existen los matices, pero no es cuestión de preocuparse, ya nos los dan en una tabla de colores.

  A Rudolf no le apetece que quienes ver los cuadros mostrados, tengan sus propias paletas con los que entender los paisajes. Luchará, envanecido por ver tantas sumisiones porque a tí, tus claros; tengan los filtros de sus tramposas transparencias. Te darás cuenta muchas veces, hasta que un día desistas.

   Su victoria.

  Mientras, cada piedra, cada tweet que sea arrojado desde palacio, será el suplicio que tendrás que añadir para al salir de la universidad, no tengas la soberbía de creerte formado para entender tantos saberes diferentes. Algunos con leches de cunas, agrias y levantiscas; otros con leches enfervorizadas sin rastros de uno mismo, sólo de las certezas de los pezones ajenos. Quizás deseados; siempre, en el horizonte imposible.

 En el río, miro sus transparencias, por si en el fondo encontrara la pala que endilgara en mis correrías para trasponer las olas con hambre de mis desconocimientos o falta de fuerza. Cada vez llenan más las aguas de las groserías de las grasas, plásticos o coches sin conductor a no ser el pez que trato de tocar el claxón para que no nos precipitaramos a sus autovias circulares.

  Ellas son Titanes, habitada la naturaleza de sus impulsos para que no seamos repeticiones de impotencias.

No más

Muchos nos preguntamos si será lo que diga Rafael el próximo domingo. No más tiempo jugando con ese dolor crónico

  Años después quizás le venga a la memoria haber podido retener esos días. Nos visita a la mente, los días que podíamos correr a tres el kilómetro, durante un tiempo largo. Nos quiere invadir la nostalgia, pero luego nos vienen los días de piragua y vela. Las desventuras y alguna historia que vivimos y decidimos que estuvo bien decir

  No más

El agua estuvo en el proyecto, se terminó y también se fue Jesús. Seguro que él hubiera encontrado caminos por los que transitar como el premio que le dio un gran centro Comercial. 

 Cuando los emprendo sólo, mi afán es buscar las piedras para topar. Diría Félix: el gran topador se aproxima con la cabeza alta pero sin ver. Como si me conociera

 No más hojas

Sin escribir unas líneas que desbrocen las lianas de los sueños. Cae la noche y siento la fatiga de tantos fracasos pero escribo porque en la ruta de hoy, recordé la suavidad de su trato en Berlín. A veces, siento, que  miro por nada, pero si un día intuyera la sencillez de aquel pastel que era un cielo eterno, me habría válido. Mueren los intentos y no, no quisiera que esa oscuridad no tuviera una ventana en el que el fulgor de su voz, no me diera otra oportunidad.

  Si, cada año se acerca el fin de un tiempo en el que te anclaste a los descubrimientos, se hicieron duros y adictivo; tristes y largos. 

  Ahora, No más imposibles

Alargas las búsquedas, cada orilla de un río te puede ofrecer un desembarco diferente y tú debes estar dispuesto a leerlo

Saltar la valla

 Aquel día tenía todo preparado para enseñar el paso de la valla. Imposible, esta todo el rato se recrecía.

 No, hoy no viene pese a que le he llamado. Va a defender su pan. El tomate ya lo tiene cogido. Lo fue sembrando todas las veces que se arrodilló ante las mentiras.

 ¿Su mantra? 

  Todos son iguales. Mira por donde le levantan la mano para acudir raudo. Al taxista le pasan por un lado, por el otro y por los demás. Autónomo, pero de los de casta. 

  Hoy, como al camionero que le ofrecieron hacerse lo mismo, descubre que sea al galgo o a la pitonisa, es un grano en la arena.

 La playa la tienen vedada las fortunas que tienen las licencias de las VTC.

    JO, jo, jo qué gracioso es un nuestro radio predicador.

   Un día les llama esclavos que muerden la mano de sus dueños. Parpadean y si, se dan cuenta que son ellos y sus miserias. 

  Idolatrar es sumisión y cuando haces lo primero, te pueden pedir cualquier postura. Contorsionista a la fuerza, pero sin ser héroe.

   Se te corre el rímel o las tintas ya no las entiendes aunque parecen atacarte. Llora, como aquella virgen, ahora que ella te hace dictados. No te equivoques de línea, no te dejarán un hueco que te dé su libertad. Podrías describirlos. 

  ¿Soñaste alguna vez oír la palabra censor, mientras te quitaban la enseñanza pública? Ahí tienes la vajilla entera e incrustada en tus muelas.

  Hoy, al contar la vida del payaso. Me venía a la cabeza el sketch del budista y con contundencia lo decía Faemino: ¡Payaso, que eres un payaso!

  Algunos hubiéramos dado una vuelta por ese otro payaso, el de sin fronteras

Crimson flames

 Se atan fuegos sobre mis ideas; alguien dijo que no pasaba nada, que al cuerpo le dejaría vivir, en una caseta con puertas de palacio.

 Era más viejo entonces, cuando veía los días en blanco y negro; aquellas imágenes se grababan con las palabras de los maestros que hablaban de la igualdad que da la libertad.

   Ahora que soy más joven, me atrapa el tiempo que dibuja finales; en algunos rincones los maestros, liberaron las alas de la mariposa, para que siempre creyeramos posibles hacernos otros.

 Cierran las palmas para que en los puños mueran aquellas bellezas y con nuestra rabia, podamos golpear las ideas. No nos dimos cuenta que al igual que las repetidas estafas piramidales que nacieron hace siglos; ahora se habían mimetizados en criptomonedas; como las mentiras repetidas del fascismo, ahora se nos ofrecía en bebidas energéticas de más periodismo, con ventanas, exclusivas a sus intereses. 

  Nos decían que al otro lado había páramos y prietas las filas bendecidas, con justicias arrodilladas, las producciones independientes del capitalismo, nos ofrecía las trincheras que no podríamos traspasar por ser terreno minado.

  El soldado poe huyó de las tinieblas, de capulló se acercó al Sol de las grandes empresas, Ícaro alocado soñando que el dinero le abriría su puerta. 

  Dejé, cuando era mayor que sus ideas se colocarán sobre mis actos, creyendo que alguna vez, en los límites del filo de la navaja pudiéramos tener la fortaleza suficiente para cerrar sus malas ideas. 

  Ahora no aspiro a esos encuentros, a ellos les iluminan una cohorte de esclavos con antorchas engrasadas por necesidades y vivir el momento. Dicen de las imposibilidades de entenderse quienes tienen ideas que chocan por momentos. 

  ¡Qué raro! Lanzan anatemas y presentan a ejércitos sumisos y preparados; callarían por la dignidad de un pais robado y despojado por un partido y sus financiadores.

    El antepasado que soy de mi ausencia, reclamaría mis páginas de ayer para cantarles; no arrancastéis  todos los odios y creastéis bestias, que os callaron y os cercaron vuestra felicidad.

   Cuando escribía entre tintas de dudas, amé los tiempos en los que se iban desperezando mis pasados, que ya no querían confesión; ahora agradecía que en mi barco se hubieran amotinado tantos yo, y que subido al palo mayor esperará las tierras fértiles de aquellos de quienes habiéndose desembarazado de cargas, se ofrecían por si sus sendas, eran caminos en los que nos encotraríamos.

   Alguien quiso definir lo bueno y lo malo. Otra quiso incendiar esto último. Como si alguien la preparará las piras, cuando vieron a tantas ideas sometidas por actos repetidos