Patada a seguir, garryowen

 Clotilde, quien sino, lo ha vuelto a hacer, ha aparecido por el campo, como si los dos meses en los que ha estado desaparecida no hubiera supuesto nuestra debacle.

  Ha lanzado su sonrisa al entrenador, a nosotras nos ha mirado de una en una, como continuación de un diálogo que mantenemos desde hace tiempo y para adentro; me he salido yo, que mira que me ha costado llegar hasta aquí, pero ella es especial.

   Con el balón en las manos, con su gesto repetido, una y mil veces, le ha pegado una patada y hemos empezado una embestida, que ha ido abriendo diferentes frentes. 

   Salomé que estuvo con nosotras durante años, ha ido a placar el balón, como hizo tantas veces en nuestros entrenamientos, ha creído que lo podría envolver pero, nos contó luego, hoy ha sentido como que Clotilde le había inoculado una ponzoña que ha hecho que al tocarlo sintiera tal picor que se le escapo una trágica décima, lo suficientes para que Aida se la echará encima, la placará y le quitó el balón.

   Nuestra heroína había encaminado el partido, como había abierto la puerta de aquella casa para que su madre, con problemas motóricos y sus dos niñas pudieran tener unas condiciones dignas de vida

    Sergio había muerto, hacía meses, no tenían otros ingresos que los suyos desde la enfermedad de él. Acudía a los partidos con un peso que tratábamos de aliviar entre todas. 

    Salomé había sido su amante, en una adolescencia tumultuosa, con momentos de gran felicidad. Ella tenía otras condiciones. Su madre es banquera y se acercaba a los partidos tras haber asistido a alguna de las tareas que la iban preparando para ser diferente. Una meritocracia alcanzada en una burbuja.

     Eran unos meses convulsos; todo se había complicado. Los "putos" kit de supervivencia no habían servido para nada; habíamos tenido que salir de nuestros refugios, volver a tomar la vida; la de Petra, su hija y sus nietas, en la calle; recorriéndola de arriba abajo, pero sólo durante 30 minutos los suficientes para hacerse a la idea de los pisos que estaban vacíos; preguntar Clotilde en varias comunidades de quienes eran y asegurándose de ser propiedad de algún banco, quizás el de Euridice, la mama de Salomé, darle una patada, a la puerta, para que pudieran permanecer durante un tiempo prudencial.

    Sabía que los somatenes hormonados no se acercarían, había tenido mala experiencia con las chicas del equipo.

     Tenían la esperanza que todo aquello acabaría pronto; Sergio tenía un seguro, pero las malas noticias se habían ido sucediendo, no cobrarían nada por su deceso; la seguridad que decía un Presidente, la había llamado para que fuera a luchar al frente y aquel balón había surcado el aire para hacer dudar aquella privilegiada. 

     Cuando las asistencias vieron los sarpullidos provocados en Salomé, hicieron una seña a la banda, y de allí, la sacaron en volandas. No era su lucha.

      Llegó a la balconada donde contempló aquel mar embravecido y rebelde e incluso aquello, le pareció suyo. 

Hello Kit

 Me he hecho un lío al oír algo así como Kit; yo, primo de Michael, he cogido la mochila, el cargador del móvil y cuatro chavos, porque él siempre ha sido generoso y no me deja pagar nada.

  Siempre suele lanzar la palabra clave, unos minutos antes de llegar; así me he tomado el cola cao, he pasado por el servicio y he cogido una tableta de chocolate, de cacao, no vaya a ser que...;

  El caso es que llevó medía hora esperando en la calle. Ha pasado Julio, con su zancada, marcando el ritmo a sus polluelos, claro, es un decir.

  Felipe ha mirado taciturno hacía mí; ha fijado su atención en la onza de chocolate, se le ha escapado una sonrisa y a mí, me ha obligado a darle dos. 

   ¡Qué sean pares! ha dicho el mamón; tres le he otorgado, para joderle.

   El cuidador de perros ha tirado de estos cuando ha visto lo que se podía avecinar. Sonrisas, iba a mirar hacía el dulce, pero no le ha dado tiempo. Les ha llevado hacía toboganes para perros, que han ocupado enseguida y han empezado a pasárselo en exceso, como Yoli y Manuela cuando se reían a carcajadas de haberlas creído

    Menina se ha quedado un cuarto de hora hablando conmigo; creo que nunca nos hemos dado la oportunidad de conocernos. Es más estoy por decir que tenemos una tensión sexual no resuelta.

    Me ha dicho que me esperará un poco que me traería una sorpresa para compartir y aquí sigo; escribiendo de forma informal y en contrapunto, como las notas que no atino.

    La veo llegar, creo que tardará un minuto y veintitrés segundos, son 210 metros; a 20, he podido leer la etiqueta de los dos paquetes semejantes que traía; según escribo, llega, a un metro, me acerca uno de ellos, vaya, no lo había leído bien antes.

      ¡kit de supervivencia!, 

       Comprendo nada de Kitt

     Así que nada; ni el coche, ni el tío Michael; Menina y el menda hemos vuelto a hablar un momento. A los paquetes los hemos dado una patada con un fuerza inusitada, proclamando al unísono:

           ¡A tomar por culo!

        Nosotros, les escribo agitado y sudoroso, hemos decidido resolver esa tensión por la que pajareábamos, como abejas por el romero que florece tras estas lluvias. 

    y, si confirmamos en un cruce de miradas,

        hasta luego

           ¡Lucas!

En una maleta

 Cuando miro a Heidi comprendo que no todo está perdido. Surca con su flequillo las praderas y el viento lo arremolina.

  Mientras duerme, recorro la maleta con la que llegó aquella fría mañana de un recién iniciado otoño. Siempre espero a que ella la abra y me muestre la más amplia gama de posibilidades que nunca pude imaginar. 

  Pero en esos otros momentos a solas, intento recordar lo que me ofreció e imaginarme lo que quisiera ser yo. Ese espacio permanece, no lo banalizo es la the messure of my dreams, nos sugería Shane MacGowan, por eso la mirábamos incluso en las grandes tormentas

  Existen días agitados  y nos tomaba la pasión. Pareciera que aquella chica nunca se escurriría entre los dedos; pero se iría, siempre había sido así.

  Se llama música, siempre está ahí, ahora en el himno "Here to the State" desnudando Eddie tantas manipulaciones e insinuaciones de entonces que ahora ha tomado el tobogán hacía la autodestrucción.

  La democracia se está entregando a sus destructores mientras miramos extasiados a la pantalla creyendo que somos nosotros quienes tenemos los mundos en nuestra manos.

  Nunca fue tan fácil, pensar que hemos salido al mundo, al que ya conocemos y no percatarnos que ese campo tiene cercas, donde nos vamos auto inmolando.

   Pusieron altares para la libertad, nos postramos ante ella, por sus formas desacomplejadas  y ahora, ahí estamos descubriendo que la libertad es la de los privilegiados.

   Quienes tienen que ir a la guerra son los desfavorecidos

    Quienes la pagamos, los crédulos e incrédulos de los advenimientos finales

       Son los mercaderes quienes comercian las mercancías dopadas de quienes quieren ser reconocidos como dioses, cuando sólo son unos verduleros, esos si que nos van cerrando el horizonte.

      Without you, música, los paisajes no son impuestos para el ensimismamiento y el sometimiento.

      Soplamos a través del viento el derecho a la vivienda, por encima de permanecer en la calle, mientras hemos salvado a los bancos que siempre tuvo a los políticos para ponernos las cadenas.

      En la maleta están los tiempos y sus mezclas por descubrir

Roturas

Subiendo a un poyete, le he comentado a Bob que no repetiré esfuerzos. Para que insistir en encontrarte; todo era mucho más fuerte, quise ser tu, incluso ahora que las sombras penetran hasta un paisaje en el que comenzar a fundirse.

    El niño Harry es devuelto por un reflejo de su padre, en unas palabras de la madre; siente como que le han tomado no sólo la nariz y el pelo en el que se muestra; reconoció en unas palabras que escribió a Amy que utilizaba el mismo tono pretencioso y condescendiente en el que hay descubierto falsedades sin corazón.

    Dejo todo abandonado y salió ataviado de las estrellas de la primavera, se fue acercando a la pista. Alzó la voz y clamó

    Eo, Eo

      Eran las 10 de la noche todo oscuro, el silencio amenazaba envolverle en el abandono. Bajo la cabeza, tras reponerse de la última caída; miró agitarse los brazos y en el cielo le guiñaban los ojos, algunas picaronas estrellas.

      Clamó, no me dejes caer hoy, aspiró las sombras, sopló las velas y estas despertaron la nave, que rugió, saliendo de las profundidades de su letargo y por allí surcó las olas del bosque, ella se mecía en la lejanía y conduje pese al viento cambiante, que amenazaba ser siempre opuesto. Todo en la noche me guiaba, emergió el saxo de Jake Clemons y sentí que nos estábamos encontrando en algún lugar sin nombre y sintiendo que las yemas de los dedos eran insaciables exploradores para nuestros recuerdos.

      Ahora descubría que nuestros corazones no estaban tan lejos. Le pedí a las ausencias, al tiempo sin tí que hicieran "banda", y así la mayor con entereza, podía perder el control de la nave si el foque de las indecisiones se quedaba mordido y un viraje tardaba un segundo en proclamarte mi amor.

      Todo se puso boca a bajo y no me sentí capaz de desvolcar el barco, el arnés se deshilachó con nuestras ausencias. 

        Ahora capitana, mesa los penachos de las olas, son tus tiempos, no te dejes ni una. Y siéntete querida.

   

        

       

Música y extásis

Ves la música, la encuentras tan bella; tan lejana

un día, muchos años después, la llamas y escucha

 Uff! llegamos tarde, anda por ahí, Van Morrison

y Dylan, Bruce y Big Man, queremos tocar, ya

   Revestida de notas en compas, mezcladas en una túrmix donde se erigen estatuas a la sonoridad, la crees cercana porque entran en el corazón. 

    La banalizas y entonces zozobras. 

      Está ahí, negra, corchea, fusa, blanca; ahora, encima corchea con tresillo, corchea en corchea, las miras y las intuyes tuyas, como en aquel cruce de miradas subiendo de un curso y tras pasar por la Expo.

      No es así, no lo fue tampoco; allí, se entró en una habitación, aquí, has compartido con un grupo una rápida mirada.

      No trates a la música como algo que ya tienes en la mano, porque le hayas dedicado, incluso el sueño. Huye del marco de la puerta, que no te engulla, vuelve al pasillo, quédatela mirando y si, primero un abrazo, dala su tiempo; no tengas prisa, es ella, hoy, no existe otra igual.

       Adáptate a sus formas, recórrelas lento, como si el mundo se acabará enlazado a ella. 

       Entrégate, aunque al mirarla te sorprendas y la encuentres semejante a aquella que pasaba por el barrio; no, hoy es ella, desliza tus dedos como en una procesión, taaaa tata, ta en si, ella sola es una saeta.

      ¡Qué no acabé el instante! 

        ¡Míralo!

           Penetra en su espacio, es vuestro tiempo. 

          Te ha permitido ser ella, para tomaros en toda vuestra plenitud. No pretendas cambiarla, es ella y de esa manera deberá sonar.

         Vuelve, no te canses de recorrer sus contornos, no dejes ese silencio para aspirar sus humores; no dejes ese tresillo en el que te amasé la oreja.

          Tiene un universo en el que hacerte viajar.

          No lo aceleres

            Te perderías aquella postura.

          No la engañes

              Detecta la impostura y te devuelve a tus imperfecciones

           Ella es la música

               No temas llegar tarde

            Sólo tienes que tomarla tal y como es

                Y juntos sois  Música

             No temas el frío del pasillo

                  Cerrar los impersonales marcos

               Se abrirá otra puerta 

                    Darse, reconocerse 

                       Extásis

In my life

Encuentra imágenes de inteligencia artificial, activando fotos de John Lennon continúa los momentos que estaban congelados; en aquellos años, se andaba repitiendo curso, como repetir esfuerzos hasta llegar a las más altas cotas de la Nada. 

  Temporada de grandes pérdidas, senda de la desolación. Hoy, llegó Ione y destruyó aquel puente reparado, con falsas promesas, de la conformidad al que nos encadenó, un trilero Felipe

       Otra vez, no; basta de parches, existe una guerra ahí, fuera del parlamento, pero de España es el derecho a la vivienda está anclado en nuestra Constitución. Estamos perdiendo paz social por las angustias que genera no poder responder a quien crea sociedad dándoles vivienda digna; ya no queremos filibusteros. La lucha del obrero de cualquier país, es por tener unas condiciones de vida adecuadas, no ser un número al servicio de una productividad exacerbada.

       Tuvimos un 15M, denostado, incompleto, idealista pero nos vimos empoderados para no ser pastoreados. 

        Balanza con nuestro fiel de buscar nuestras propias respuestas, a las preguntas que nosotros mismos nos creamos. No necesitamos contestar sus postulados-control, tenemos cuestiones propias; comprar armas o comprar viviendas a fondo buitres para destrozar está especulación que está empobreciendo al trabajador. 

        Tenemos las trompetas mediáticas activadas para ser pastoreados a los desfiles de la muerte; el apoyo mutuo como sordina 

         Tiempo de juegos taimados con las palabras. Seguridad, invasión, malos. 

         Demasiadas llegadas al apocalipsis para, al final, enriquecer a los más poderosos y enterrar a quienes por necesidad, por creencia, por sumisiones pone su vida en juego. Siempre los empobrecidos

     Y disfrutar con la ironía y la risa de Pablo Iglesias cuando nos aporta junto con Inna, Manu, Irene y otras del equipo de La Base los análisis de lo que nos sucede. Nos da honestidad, pese a que le trataron de acorralar con odio y difamaciones

     Y siempre John, nave donde explorar 

Days like this

  Encuentra el navegante los vientos que transportan "days like this"; la voz de Van Morrison amanece entre las tinieblas de días sin aprendizajes y búsquedas. 

  Atemperan y modelan saxofonistas el viento rebelde para domar la nave en medio de las olas de estos tiempos. 

  Somos una flota a merced de los seres desquiciados que han decidido palmear las aguas con la violenta inconsciencia de su codicia, emergiendo como néptunos airados, dioses sin fin. 

  Han encontrado a capitanes borrachos de si mismos capaces de enfilar sus marinos hacía acantilados donde deshacer la humanidad en tiritas a salar, mientras aúllan por las heridas.

  Foghorns alimentan destellos a las vez que fauces insaciables les lanzan dentelladas porque las cadenas que les asen les ofrecen a esos haces de luz como crujientes alimentos y calmarán la agitada sangre que babosean con caricias rasposas de bestias. 

   Rebotar en las orillas del tiempo, para volver a la misma oscuridad de los tiempos de "Desaparecidos".   Niñas vuelan sobre el océano sobre el que anda Pablo Miguez; sus familias les alejan de los barrios donde se esparció la nada como la pantanosa tierra sobre la que transitar. 

    Caníbales, ahora sin el mantillo del poder, transitan por las comisiones de investigación, desparramando una desvergüenza en sus mentiras, ahora que no la pueden elevar a los altares de la prepotencia.

    Entre las poluciones de sus lacas y sus privilegios por haber servido fieles, esclarecen en sus brújulas trucadas parte de su cartografía vital; periódicos y periodistas que no son fiables; obvia aclarar en un ejemplo como la prueba del algodón, serían los pagos realizados por su partido a los medios que les dan cuartada para salir a enfangar con un "es que los ponen en los medios".

     Cumplidores de la ley, embozados para apalear estudiantes antes que apartar a quien asalta su cielo, el espacio de los estudiantes, catapultada por cazadores de fortuna. Entonces, les hicieron crear que la biblia de patria eran sus imposturas y los lanzaron a la iniquidad, que ahora, insinúan sin mando.

     Servidores que no dudan en tirar a una jubilada porque se lo manda gentes como esa lacada efigie que en el ejercicio del poder, son brutales, impunes y conspiradoras con la aquiescencia de esas familias multimillonarias, con altares caseros, que embrutecidas por más riqueza no ven vida, particular, sino entes sometidos a sus designios; lo cruel es que alimentan a otros entes para que encierren a los Tom Joabs. Derrama de despojos para su servidores, mientras ellos amamantan el cielo terrenal, incrédulos de ser merecedores del que ellos proyectan para calmar las revueltas por sus mansiones en oro, platino y canallismo caníbal. 

     Days like this; encontrando un oasis, Sweeny's pharmacy, donde leer la efervescencia mental de James Joyce, regresando de andar por una calle infinita desde Bloomfield, Belfast guiado por el faro voz de Van Morrison, soñando marcar su exuberancia con un saxofón que le encuentre.

End of the line, otra estación especial

y sepan que sólo muero

si ustedes van aflojando

Porque el que murio peleando

vive en cada compañero

   de Milonga del fusilado. Jorge Cafrune

Celebran haber vivido con Jesús Santos, teniente de Alcalde en Alcorcón. Esos son los seres imprescindibles, siempre estuvieron ahí, dieron dignidad a su trabajo y sembró honestidad en la política. Se hace dolorosa la ausencia física, pero en los días de tinieblas, ellos son el rayo que nos revive.

    A sus compañeras les ha dejado; se ha bajado del tren y les invita a seguir, comprando tickets de compromiso para que en ese viaje sin estación final no agoté a quienes se ofrecen para llevar una comunidad de vecinos, una asociación de barrio o una ciudad. 

    Enfrente surgen los eternos pordioseros, recogen las migajas de sus amos y nos arrastran a teorías de conspiración, nunca acabadas, siempre retroalimentadas para incautos que apartados de la sociedad y sus luchas, buscan el enésimo episodio televisivo donde les hagan sentirse regeneradores de un mundo desde sus butacas. 

   Visten y disfrazan con diferentes artilugios: barbas, camisas encogidas, a los imberbes dispuestos a todo. Les dan textos donde hablan de patrias, dioses, niños que tienen que volver con sus padres amorosos, mientras a sus Españas las venden al mejor postor, aunque sea ácido; a sus dioses, les ajustan su nivel de sonoridad y los momentos de escucha con el aviso de llamarle ciudadano si alguien les recuerda que un dios no se ajusta a su cuerpo, como la pequeña camisa a su cuerpo esculpido como un chasis a un disfraz de carnaval.

    El padre amoroso se encuentra por la selva; perseguido por algún esclavista cruzado que le quiere vender a un piadoso propietario, con una hacienda de látigos y ansias. 

   El niño escupe las palabras de vuelta a un hogar que no existe; mientras es consciente de las dádivas que reciben los meros lectores de recetas de analgésicos que acallan dolores sin importarles que en las raíces de los males estén la glotonería por lo recursos que les roban y las impúdicas ganancias de sus amos. 

    Roy Orbison se bajó de aquel tren y los restantes miembros  de Travelling Wilburys, se acercaron a la puerta, luego bajaron un peldaño, dos, quizás hasta tres o saltaron al andén y nos dejaron en los asientos de los vagones los tejidos de canciones caricias, mientras tomaron diferentes rutas, con sus diferentes visiones que,  por algun instante, se habían asomado por las ventanas de un tren sin fin.

    Por las calles transitan muchos Jesús para encontrar, para proteger, para ayudarles a sosegarse ante las tierras asaltadas por la codicia. 

    Xabier Lapitz para a un peón, oscuro, zafio, mentiroso en su enésima teoría conspiranoica, puede llamarse de cualquier manera, pero sólo is "a pawn in the game" of powerful people. 

    Existen muchos vagones, ¿verdad?, ojalá descubriéramos un día que el tren no tiene final de línea, que las traiciones, nos descarrilan y las traiciones por la propia supervivencia dejan varados los vagones de los que tiraron locomotoras como Jesús, en alguna vía muerta de una estación olvidada, de un desierto por recorrer, ahora más desamparados, sedientos y, quizás, apaleados porque nos destrozamos las ropas y nos dejaron desnudos ante los trajes manados de cuevas con tesoros acarreados de lo que no supimos defender.

Notas con agua

 Días en agua y verde sin ser Asturias; el paisaje se diseña para amparar la efervescencia de una naturaleza en explosión.

  Direcciones de nubes esperadas; escondidas bajo los chamanes que hacen mirar los charcos como si fuera el cielo. 

   Amenazan hundirse entre las canciones cuando a cada instante lo diluyes entre la más mínima disonancia 

  Si, es exigente, no permite que se escape un silencio de corchea, ni un punto en la misma, ni una secuencia que no es melodía, y si la obvias en su medida, porque tú decides ser creador, cuando no es tu tiempo.

  Empezó un reto al que no estaba preparado. Miro sus partituras, escucho los pálpitos y aún así le dijeron, levanta la vista, siente los puntos de apoyo que te proporciona aquel sabio. A esto le dio muchas vueltas; no atisbaba ni tan siquiera el suelo, por la atención que le requería cada uno de los compases por donde debía pasar. 

   Había repetido, creía, ciento de millones de veces cada parte de cada una de las partituras y sin embargo, sabía que aún tenía que parar el tiempo, como aquel Butragueño, para encontrar en ese particular punto, otra cadena de contratiempos, cambios de ritmos pero, y más importante, donde le quería llevar aquel director. Esto último le parecía una marcianada pero tenía que llegar a ello, si o también.

    El mundo hoy te envía un tic y ya te has vuelto majara porque ahí está la esencia para reconocerte un vagabundo contando estrellas para luego encerrarlas en una línea acústica.

    Y sueñas que un día, escuchando al incansable Bob cojas ese momento y lo hagas especial, lo revistas de tí y por ahí salgan tus miedos, sueños, amores y el inconformismo, para hacerla sentir especial y única a aquella nota a la que habrás besado y abrazado, compañera de otro día al que hacer especial, reconociendo la sonrisa desamparada de un niño al que un milico, creyéndose enviado de su dios uniformado, le arrebató del regazo de su padre y el beso de una madre protectora.

    Embarcarse cada día en letras para juntarlas en un abrazo a Jesús o en grito al cielo de ¡parad de asesinar! son niñas, madres y padres. Encontrar a Dylan y reinterpretarlo clamando que el amor por esos seres sufrientes, es como un cuervo con su ala rota, expuestos a los fríos de las armas apretadas por pulsos sin corazón. 

Can you feel my love

 Esa profesora se toma una pausa. Les ha explicado "knocking in the heavens door".

    Respira y su mente se aleja a un día concreto, un espacio determinado y él, subido en la borda de un barco que se dirigía a altar mar.

     Ella estaba en la orilla de la playa, no se había querido acercar al pantalán, le miraba fija como intentando leer el catavientos de la melena al viento de su amante.

      Una alumna se acerca con alguna pregunta; era especial ese ser, pregunta, mirando con discreción un comienzo de lágrima; 

      Si, maravilloso, a veces miro a los cielos por si alguna estrella le puede guiar por la ruta de vuelta

       Yo, profe, una vez tuve una shooting star, atemporal; le habíamos quitado el tiempo, para encontrarnos en nuestros espíritus. Sentí que no podía ser de otra manera, pero de alguna forma le amé.

        Le deja una hoja y donde ha dibujado las miradas que se cruzaban y el tiempo tan lejano, tan eterno

       La profesora atrae hacía sí aquella tarjeta como si en ella estuvieran los abrazos de la ultima noche, cuando destrozaron todas las vallas de los cuidados porque sintieron que aquel tiempo era tan infinito como el placer en el que se encontraron.

      Van llegando, otras hojas, entregadas entre ruidos, voces y ojos que explorarían hasta las entrañas de las tierras. 

       Coge la ultima redacción y pasa el dedo por el dorso como el placer que le estallaba cuando la recorría todo su espinazo hasta juntar yema y besos, un extásis donde creía morir.

El lobo y el bosque

   Cuando salió Pedro a por uvas, Headi, hija de Eusebio, nieta del abuelito  se quedó contemplando la tarde y dentro de esta, aquella valla que contenía 2000 piernas y 500 narices; habían estado juntas toda la mañana y se habían entregado con Félix, Juanjo e Irene, aquellas perras tan valiosas, a mover por aquellos prados del valle el rebaño 

   Recogidas y habiendo animado a Pedro a bajar de las montañas, ella se quedó recordando las palabras que se habían dicho por la noche, junto con el chico, que ahora, a duras penas permanecía en el colegio.

    Desde hacía meses, Pedro sabía que se tramaba algo entre aquellos ganaderos circunstanciales que querían estar a todo, a las duras y las maduras. Romantizar su tarea pero, sin asumir algunos de los peajes que tienen cada uno de los trabajos. 

    El Patrón de ellos, Don Quinto Pino del Prestige, era la invocación que realizaban para no asumir que el lobo podía estar merodeando pero también controlado con medidas que les eran propuestas por los naturalista.

     Era un lugar arrobador, lo recorría de día, tarde y noche; se cruzaba, poco, con algunos ejemplares de la gran desidia de la industria de la caza que nos les importaba que se escaparan para contento del común de los cazadores; como al millonario no le importa que se le escape alguna parte de su micción para que parezca lluvia que traerá bienes, añaden.

    Habían obviado todo el equilibrio que aporta a aquella naturaleza, alimentándose de los animales más débiles, ayudando a regular el ecosistema.

     Headi, preparaba un buen bocadillo para cuando llegará Kilian, que lo tomó, casi al mismo tiempo que emprendía su eterna carrera.

      Pedro, sentado en el autobús, leyó alguna uva pasa que ponía en el enésimo eco de sociedad bien pensante que decía: "ahora con la extinción del lobo podría hacer trekking más tranquila", como en los últimos veinte años que los había hecho por los corredores de los grandes centros comerciales, añadió, no sin sorna, nuestro ganadero.

     Se sentía sólo, aún en una íntima comunión con la naturaleza. Igual que en aquella película turca o de no muy lejos; tan primitiva en apariencia, donde descubría que con la llegada codicia, incrementada por los apostadores con ruletas trucadas, se había obtenido un dinero rápido pero se habían eliminado las colmenas al extraer toda la miel, sin dejar alimentado a las abejas.

      Kilian se adentraba en el bosque con la idea de coger aquellas trufas con las que haría la cena a su madre. Después estudiaría como existían seres que soñaban ser parte de la naturaleza, su profe les dijo que les enterraron en cunetas y surgieron flores por las que hacerse humanos, pese a las garras de otros seres odiadores.

       

Apariciones y fantasmas

  Mira que estoy por caer rendido. Nunca demasiado música, pero su aprendizaje agotador. Detrás está la belleza; esquiva pero dispuesta a compartir gotas de sus esencias.

   Soplar, como tarea de la que cuidarse. Rugen vientos para reunirse y crear huracanes. Los mueven quienes acuden a 59 segundos para echar la culpa a la lucha por la humanización de la convivencia y desviar la atención. 

    El peligro no son las grandes ganancias de los más poderosos, primero; pero de quienes pueden invertir para sacar un dinero extra aunque estén produciendo las armas que matan en Gaza.

    Gente segura que hablan de lo woke como peligro, pero que quieren privatizar la enseñanza para quienes que poseen el dinero puedan colar sus discursos, como si estos fueran inicuos, como si estos no vinieran de quienes les han preparado ese argumentario con el que se presentan con una condición: ser seguros y desvergonzados para atacar al diferente y esconder lo que te sustenta.

    Lo hace esa lenguaraz y "echada para adelante" vicepresidenta que dice que repite lo que han puesto en los periódicos. 

     La desvergüenza personalizada:

      - No te da miedo que esos medios hayan mentido y que tu tuvieras que asumir que eres una mentirosa, como esos panfletos.

      - Crees que quienes te votan nunca se plantearán quienes soportan con dinero y publicidad directa o indirecta a esos medios que mienten. Sabes que no lo querrán saber y volverán a mirar al de enfrente tu enemigo.

      Conclusión te apoyas en quien tu ayudas con dinero para que te dé cobertura con sus mentiras y tu las pueda achacar a él, como si tú, al decirlas, no tuvieras una pizca de dignidad. Macabro, tétrico sabiendo que eso hace llegar a los Milei, Trump o quienes estaban en Valencia cambiando protección por toros. Chorreo que ya encima vaya un rey, sabiendo que es un lugar protegido como aquella primera marcha, rodeado de las juventudes ultras, que después desaparecieron y dejaron a los migrantes siendo estos, pueblo para salvar al pueblo.

      Se muestran pulcras en los platós, soltando chorros contenidos en folios memorizados, conscientes que hace años les valía para estar en Ciudadanos, PP con traje de Podemos decía el Presidente del Banco de Sabadell y ahora este mismo, pero en plan escupidor descarado y desacomplejado. Diferentes trajes para una misma obsesión

       Darles el Poder a los millonarios, dios, y que ellos, sean sus apóstoles, que gestionen el desfalco al trabajo de las personas.

        En medio de esa libertad de señalar a los pobres, rodearse de las fuerzas, para que pongan escudos de violencia. 

        Estados Unidos enviando a quien sea, les da igual, si esos son migrantes a su apóstol, comerciante de cárceles donde crear una falsa seguridad, porque las ha convertido en campos de concentración.

        Y, aunque parezca lejísimos, una desalmada abogada del Estado acudiendo a provocar, rodeada de matones y de fuerzas de seguridad para que los estudiantes, hartos de sus modos y palabras de odio hacia las mujeres y los migrantes, sean apaleados. 

         No se da cuenta este gobierno de una cierta izquierda que siempre son apaleados los mismos, estudiantes, pueblo, mientras estas miserables nunca se enfrentan a quienes las han puesto ahí, o las soportan para que macarrizen la sociedad y tapen las vergüenzas de quienes se escabullen de pagar lo que les corresponden para que haya convivencia en una sociedad, por encima de la grandilocuencia de las palabras-símbolos en las que encierran los fanatismos a los que dan suelta de vez en cuando, como sabiendo que un aquelarre de 7 de Julio, sin vallas ni chupinazos los pudieran generar en cualquier momento, a su antojo.

         Fantoches que recorren los espacios para el conocimiento, las Universidades Públicas, que no academias privadas, para invadirlas con su odio y poner los grilletes a sus estudiantes para anclarles con bolas a la pesadez de las crueldades que nos traen, sin sábanas, ni apariciones que las legitimizen 

Diana en los demás

 Se queja, un insigne escribidor que al nombrarle, un jugador, Unai Simón, le ha puesto en la diana.

    No sabemos si es escuchado por cien, mil o veinte mil personas, este famoso, también, locutor. Cuando lanza las diatribas en las que daña la imagen de un profesional del fútbol, lo hace con la impunidad que le da la libertad de expresión, pero sin las consecuencias que deberían tener las opiniones herradas y las faltas de consideración.

    Cuando alguien se le niega a responder por estas razones y más, él es la víctima sin que el jugador, educado hasta la inmensidad, le recuerde sus errores, sus humillaciones que le tienen hay desde hace años.

    Juegan con el doble rasero, de parecer divinos y pitonisos en sus magnificas opiniones, venidas de una voz de enviado celestial; que tiene derecho a faltar en lo personal y ante una negativa a responderle; volver a sentenciar, divino, que él es el castigado y el ofendido.

    Profesión esta de periodista, amada, magnificada y necesaria; algunos como Xabier Fortes, Pedro Vallín, Antonio García llegan a ella habiendo obviado que en el frente, tienen, no a trolls; sino a seres comunes que les cuestionan por su falta de ética y objetividad. Sentenciando sin que hayan dado la oportunidad al otro, cuando lanzan sus flamígeras anatemas.

     Volviendo a lo importante; es bonito que el equipo femenino del Real Madrid se esté enfrentando en Europa a algunos de los mejores. Pasará lo que tenga que pasar en la vuelta; pero como se escribía en la semana pasada, jugar contra el Barcelona de las sublimes Aitana, Graham, Alexia tiene que ser el mayor deseo que puede tener una jugadora, después de eso, si existe trabajo, entrenador aplicado como es Alberto Toril, y calidad en las jugadoras, los demás equipos estarán humanizados. 

      El círculo de aprendizaje, como el de quintas se irá cerrando. 

      Y si, a la vez, en reportajes, esos divinos-as opinadoras seguirán ejecutando al entrenador, como si lo fácil fuera siempre eso y no darse cuenta de donde viene un antológico Barcelona, con unos cimientos firmes y humanos y un Madrid, nacido hace 5 años. 

      Es bello saber que aún lejos, todo se acerca y el próximo Domingo más, más aprendizaje con el Barcelona y el miércoles a soñar.

      Es respeto al trabajo, no tener la necesidad de vender noticias, como ahítos de ganancias, como esos mercaderes que vendían porciones mágicas para el pelo, a algunos que para qué, si hace tiempo que no tuvo flequillo

Torreznos

  Por mi afición a meter torreznos para desayunar, he tenido que dejar el saxofón y meterme a la gaita.

   Allí, cuando llega todo ese caudal de grasa, se termina haciendo costra, quitamos la bolsa y la utilizamos de boya. 

   Por lo que sea, cuando llegamos de alguna de nuestras salidas y no encontramos donde atracar, que fácil lo tienen otros, como Carlos, ponemos la sintonía que estábamos tocando cuando se consolidó la costra y ¡Vaya! se atraen, cosas de la química, que uno sabe cuando empieza, pero terminar, según lo cansado que estuvieras para dar las ultimas notas.

   Ha pasado que por alguna llave mal apoyada, has terminado en la boya de Marilyn y claro una vez que estás allí, confiado, cansado de la travesía, llega ella, que no necesita tantas historias y películas, se resigna, un poco, sólo, y segura, busca una respuesta rápida: en el tuyo o en el mío. A veces lo pregunta al atardecer, cuando el sol se quiere ir hacia Madeira. 

   Ando, rápido, y nos vamos a su camarote, allí , o ella o yo, según el instante cuando miramos por la claraboya, se nos cae una lágrima, exaltando ese momento como las notas que saldrán del nuevo día que llegará para anclar lo que tenemos y desear encontrar nuevas tonalidades donde refugiarnos.

No agotarse

  Un furgón persigue a un joven; tres mil kilos contra un protesta. Acelerón para una ejecución, material que sustituye el juicio final. 

   No acostumbrarse a que quien lleva el odio a un centro de enseñanza, lleve detrás una policía para apalear, no a quien habla con saña de las mujeres y los migrantes, recuerdo a un patriota, a quien asesinó a uno, su trabajador; son las jóvenes, las golpeadas, por empoderarse, por evitar que colonice la universidad el sectarismo y la mentira. Enseñanza pública para crear manantiales libres de empresas que comercialicen las aguas que nos dan de beber al cuerpo y a la mente.

  No agotarse de que una vez más, tengas que justificarte y no tengan, ellos, que explicar porque votan a quien hubiera dejado sin medicación a su hijo si hepatitis C por ser demasiada cara, para una Sanidad Pública que es nuestro orgullo, hasta que la reviente por falta de inversión.

    No agotarse porque vean y oigan los programas financiados por empresas , glotonas de más y más y sus comerciales de la guerra y el enriquecimiento de los eternos ricos.

     No entristecerse porque no se pregunten como pueden apoyar a quienes se independizaron de las vidas comunes, de las atenciones primarias que les quieren cambiar por idas y sometimientos a empresas privadas.

     No cuestionarse si no se independizaron ellos, al apoyar a quien sometió a ancianos a crueles muertes, porque no tenían seguros privados.

      No agotarse porque acuden de forma periódica a la verdad y se encierran con sus oídos a los mentirosos.

       No agotarse porque están ellas, exponiéndose a costa de ser vejadas y golpeadas.

       No cuestionarse el silencio, si las abuelas salen a decir que son nosotras para darnos dignidad por la vida que recorreremos antes de estar en su espejo.

      No entristecerse porque siempre fue así, el señor feudal tiene bufones para hacernos creer que le critican; y ante las apariencias que evitaremos, si estamos juntos, las botas que nos pisan.

       Dar sentido, dice Javier del Pino, alo qu escribes porque enfrente te imagines a aquella alumna que te escribe para decirte que estuviste y ahora, la respondes que estarás porque amaste donde estuviste y en ella, recuerdas que les quisiste libres, de ti primero y de las dulces cadenas que les van poniendo quienes les hacen ver en el otro al enemigo, para que no vean sus desmanes

Cartas sin respuesta

 Hola

  Me imagino que al poneros un enlace a mi blog, como en otras ocasiones, descartáis mi opinión y ni siquiera lo leéis y claro, por lógica no contestáis.

   Ayer hablaba con una prima de Barcelona de 87 años y le explicaba la maravilla de reportaje sobre la lucha por un alquiler social en su ciudad y la explicaba la dignidad con la que hablaba Ivana como representante de la que da tener una vivienda su familia.

    Luego oía el enésimo desprecio en vuestro programa hacia Podemos y Ione Belarra. Era un humorista, humor fácil, creo que también, zafío.

     Ahora Marc Marginedas vende su libro y el otro Marc nombra a Pablo Iglesias. Creo recordar que en La Base explicaron muy bien quien era el autor y como denostó y etiquetó Inna, entrevistadora de AMLO, entre otras miles de pequeños detalle que la hacen una gran periodista; salió a flote de la basura que se la intentó echar

      Pablo, como Manuela Carmena, ya no es político profesional, si político vital, y promocionador de aceites de Marinaleda; como cualquiera de vosotros; cuando se insinúa algo, como periodistas que sois, se le tiene que dar la oportunidad de explicar, en este caso de como trata el tema de Rusia. Sin insinuaciones que no tiene nada ver con los análisis honestos y concienzudos en varios de sus programas que han desarrollado para entender aquel país.

      Está muy bien que seáis amigos y respetuosos con vuestros colegas de profesión. Más importante es el respeto por los oyentes. 

      Xabier Fortes, puede tener a gala ser amigo de Lucía Méndez, pero cuando se ha leído a otro compañero, como David Jiménez que define con una palabra precisa lo que es esa periodista; a los que queremos saber se nos tiene que respetar, porque es lo que valoramos en vuestro programa.

      

       "Avivir", es una referencia desde el principio; no puedo prescindir de él, por miles de detalles, si criticarle, como ellos podrían hacerlo.

       Antonio no sabe si existe Ione, buenos poquitas pero no riendo las gracias a los malos.

No romperse ante pelotudos.

   Una nena se regocija con una marioneta. Esta entra en una orgía de movimientos al sentirse observada. 

   El eunuco se reforcila al verse bufón, pues le alimenta un rey, y consigue enajenar al público, creyéndole de los suyos.

    Si hoy me las encontrará, las animaría: no se sientan culpables, nos engañan a todos a través de los tiempos. Tienen dinero e impunidad 

   Alguien descubre que las pequeñas y sus mayores se dejaron engatusar por el sádico. La última bomba del capitalismo asfixiado, descubierto en su exhibicionismo impúdico, es poner al volante a un kamikaze que se inmole para eliminar una democracia que ahora ya si les molesta con tanto filibusterismo que ya no encadena a muchos en sus mentes

    Cada vez que escuchas Julián Macías Tovar en su Pandemia Digital desnudar a esos cafres que llegaron al poder en Argentina. Al escuchante le acompaña un pesar porque recuerda a aquellas chicas y sus familiares que se habían desgajado de sus raíces para darlas un futuro.

    Se le quiebra el animo, cuando en Canal Red desvelan quienes son los canallas, nada de libertarios, son más liberticidas. 

    Con el paso de tiempo vio  borrarse sus sonrisas y el espanto cuándo ya conscientes de dónde habían caído. Un día en la televisión de su nueva patria, aquel engendro era investido con una medalla de la  Comunidad que les acoge

    En su adolescencia están recibiendo tal cantidad de palos; que uno se admira de su fortaleza y las dice: "no duden chicas, adelante". A su inocencia, le da la mano su honestidad y son cimientos para construirse incluso en los días que lloran sobre acantilados de lo inevitable.

    Luchen, chicas, luchen, estamos ahí, con ustedes. para, como los desaparecidos y los que están en las cunetas, ser semilla de sus sueños y la construcción de una sociedad más respetuosa entre sus habitantes.

Ivana y Habitat3 y la gracia

 Ivana, estudiante de Psicología en Barcelona, nos da alguna clave para visibilizar nuestro poder.

  Alguna hora después, algún Castelo, se hace humorista preguntando si Ione Belarra sigue estando en política.

   Él, existe, está en un programa de máxima audiencia. ¿Quién no se sentiría dios?

    Los medios, hoy, nos hacen poderosos y esconden nuestras miserias. A alguna comentarista, el dinero, le da amnesia y falta de pudor, pueden tapar a 7291 a los que se condenó a no recibir una atención hospitalaria adecuada u olvidando poner la desvergüenza de un Presidente, en mitad de sus cambios ¿Qué cambios? de versiones.

     Ivana es empatía, es la Barcelona de pulsos humanos que está en tantos lugares desconocidos, pero unos cuantos amados y, un poquito financiados, Can Vies. La ciutat invisible, Barri de Gracia que ahora nos significará música, Sindic d'llogsters en a, Jaime.

    Entre todos, los "nadie" no infiltrados, no conocidos pero si hacedores de comunidad, han conseguido que la condiciones de habitabilidad de la ciudad mejoren. 

    Ivana dibuja un cuadro perfecto de sus logros: una casa digna permite quererse a sus propios habitantes. Sentirse seguros para crear unos lazos más estrechos con sus amigas, compañeros de estudios y gente del barrio.

    Antonio quiere ser un hombre seguro de si mismo, humorea en televisiones en las que invierten fondos que también lo hacen en armas. 

     En su supervivencia, prefiere la gracia contra el que cuestiona la guerra y las muertes, que parecer estúpido, como el escribano, diciendo que las Ivanas se empoderan cuando si que existe o se debe crear una guerra pero está se tiene que librar contra los gastos por armas, contra el atiborrar a medios para crear realidades paralelas. 

     Enfrentamientos que se les ha insuflado porque antes no se han evitado las razones de las que se han llenado los enfrentados para hacerse fuertes.

      A Ione sólo la nombran para negarla en su existencia o achacarla la llegada de desgracias.

      A nosotros nos nombran trolls, como si esos Antonios y tantos otros, no fueran miembros de ejércitos, sacados de los granjas de un mundo deshumanizado.

      Las Ivana nacen de las incombustibles Belarra, que generan encuentros, fuera de los deslumbramientos de focos que ciegan. 

     

    

    

Otra estúpida carta. No a la guerra

 He dejado pasar el tiempo y no se ha dirigido a mí ningún presidente de algún país. Vale, si, parece estúpida mi propuesta.

    Y la guerra ¿Inteligente?

  Una putada, mira que ofrecerles vida y ellos decirme: ¡coño invierte en empresas de armas y los bancos que les avalan!

   A mí, Antonio Maíllo, mira que te metes con Julio Rodríguez, que si está escondido, que no sabe nada de esto. 

    El caso es que tiene unos bolos por ahí, pero luego, como tú eres tan irrespetuoso con él; yo le voy a decir y a invitar: ¡Julio vámonos para Moscú!. 

    Hablamos con Vladimir; bueno tú, que yo no entiendo mucho todo lo que tenemos, somos y podemos poder en nuestro haber. Le décimos: oye que hemos corrido por el Alto Tajo, con lluvia de noche, ¿Quieres quitárnoslo?

   ¡Es la hostia! 

    No te preocupes, lo compartimos. Fíjate que entre los mismos españoles, se ponen vallas, para que compartan los lugares de paso, se tiene uno que poner farruco 

    Fíjate lo que nos ahorramos en muertos; que ya ves tú, los que más rezan, son los que nos ponen armas para matarnos.

    ¡Joder! Mejor a risas. ¡Eh, Tortell! Te queremos. 

     Pues no dicen que es dios quien juzga

    ¿Qué son dioses? 

     O apóstatas¡A ver si os vais a quemar a vosotros mismos!

     Tú, no vengas si no quieres, que sabemos que estás a muchas cosas, pero se viene para acá Ilyana, León y alguno más y nos echamos un cocido y amamos la tierra 

    ¿Quieres que vayamos  Moscú?

     Dos cosas, saxo y correr, con eso me voy para allá 

     Pero leches, matarnos. 

     Chico no lo veo, no; cubrir las necesidades de vivienda, de educación con ese dinero que se quedan unos cuántos 

      Hostias, tienes una conversación de niños.

      ¡Pues claro!

       A los maduros, os damos la tarea de creeros a los sádicos. 

        Eso sí, no te preocupes. Te traemos unos recuerdos y un poco de vodka yun martillo 

        Ya sabes, para entrar en calor o poner un cuadro.

  ¡Que no sé para qué? Que todos están mirando las pantallas.

    Hemos encontrado, por fin, a dios, cada uno lo tiene en su móvil. 

    Así que en estas circunstancias, si uno es estúpido y el otro sigue al Mesías que te dice levántate y anda.

     Qué me voy leches; antes que asesinarnos, marcho a donde haga falta.

     ¡ Como que me estoy vendiendo al enemigo de fuera! Y a los que tengo dentro! Y esos, son, incluso, más crueles

El sereno y los pagadores

     En la manía por no guardar los títulos, ni anotar las sensaciones que han producido los libros o comics que se han leído, sólo se puede exponer el golpe que te produjo ver unas viñetas que te hablaban del origen del ser humano. Como se empezó a acumular y quien lo hacía en mayor medida, dudaba de sus cohabitantes y creaba una policía que protegía sus riquezas. 

      Cuando todos habían sido iguales, entre ellos se habían respetado; a partir de entonces, como Tom Joab, en su peregrinación a la tierra prometida, demostró, esas fuerzas armadas creen que el orden es el del poderoso, si además tienen el relato y consiguieron que la forma de entrar a ejecutar la justicia es la que se propuso en un estado dictatorial, el círculo se cierra.

      Los Bancos pueden dar rentabilidad a los ahorros, con la financiación de armas, que pueden conllevar muertes. 

       Estas muertes parecen asesinatos porque nunca acuden ni desde un rey guerrero a los hijos de los financiadores, 

       Que además tienen de evitar esos grandes inconvenientes, como es la muerte de un ser querido, 

       Que tienen enormes ganancias por las ingentes cantidades de dinero que se mueven

        Que ahorran porque consiguen que los ciudadanos ¡qué por las circunstancias! ven aumentado sus gastos, mientras sólo pueden exhibir unas ganancias ¡cómo no las ha habido nunca!

          Pagadores

           - Crédulos que escuchan a los vendedores, ahora globales, que llegan a la plaza del pueblo y anuncian su producto como único y la solución a todos los males

           - Quienes necesitan dar a su vida un sentido bélico, salvador de la patria, muriendo, no sabe, él, para aumentar la codicia de los arriba mencionados. Con un poco de mala suerte, pueden, sus restos, caer en mano de un degenerado que diga, mezclarlos con los de otros y hacemos lo que se dice un baturrillo a los que con una bandera, se esconde mi estulticia y falta de humanidad.

             - Personas que no encuentran trabajo.

             - Los hijos de la Pública, que en estos casos ¡vaya por dios! tienen la mala suerte que no los privatizan, concertándolos para ser, estos últimos, los adalides de la Libertad.

             Y en eso estamos, desde Prisa a todos los otros medios, en manos de mercaderes, llegando a la plaza del pueblo con su corneta y 

              Proclamando

                De parte de los señores amos, que nos les da la gana reunirse para mejorar nuestra situación, sino que por sus santos cojones y ovarios, han decidido que el otro es el malo y que gastemos en armar a vuestros hijos, para que se maten y asesinen

               Que ya ves tú, el sereno se motivaba, han estado todo el puto día en el patio dando patadas a un balón y luego yéndose de cervezas y ahora a pegarse tiros.

                Pero vamos, que dicen la Von de Leyden, que ya somos muchos y que no hay bien que por mal no venga; seremos menos a repartir; 

                   ESO SI

                 Después de que ellos se hayan cobrado lo suyo

                 Y claro, que nosotros volvamos a ser los eternos pagadores, ahora si, como en aquella historia donde un magnate quería engañar al pescador, que sabio, quería y conseguía mantener su vida confortable, por encima de ser esclavizado para las ganancias de aquel prepotente.

                Aquí, entre nosotros, tiene un triste final, nos harán pagadores

                       El sereno limpia su boca, su corneta y se va, preparado para dar las nuevas indicaciones de sus mandos, pero aquí en esta su plaza, no deja de utilizar su sabiduría, aunque un día se la manden callar, como en la sufriente Argentina

        

Giró para empatizar

 Pinturas para una reflexión

   Escuchar los editoriales de Marc Giró es construir Comunidad, si está se pretende que se llame una España que acoja a todas, el pegamento es de ¡aúpa!.  Complicidad y humanidad

  Sirve un ejemplo

   Llegas sudoroso y pones los últimos minutos del partido de fútbol femenino Real Madrid- Barcelona; puedes que te sepas las alineaciones de los dos equipos, seguro que le llamarán friquismo, no pasa nada, se han asumido tantas etiquetas.

   Eres madridista y no lo puedes evitar, pero admiras a las chicas del Barça, siempre reflexionas como Vicki, una madrileña de Vallecas y Salma, han podido dejar sus lugares naturales Madrid y el maravilloso atletismo en el que se valora la capacidad de una misma, para ser parte del proyecto del más que seguro mejor equipo del mundo en los últimos años.

   Puede que no haya sido el dinero sino el respeto que han dado desde Mapi, pasando por Sandra, Ona, Engel, Patri, Irene, Mariona, Jenni, Aitana, Graham, Claudia, Alexia, ahora Ewa, Kika y esa impronunciable Suiza, Schertenleib, que promete maravillar; existe un proyecto de respeto a ellas, primero y ante todo, y luego al fútbol, como no se va admirar uno de eso. Pasa pocas veces en la vida mercantilizada que nos ofrecen en cada segundo, ofrecidos en escaparates

   Y ves algo bello, estúpido para la mayoría, pero necesario y potente, van perdiendo 0-5 y quieren jugar el balón, aunque se lo quiten, aunque vuelvan a sentir el agobio de otro ataque más, en tromba, porque así lo quiere una insaciable Pina o una Aitana, de afectos de calles con personas.

    Alberto Toril, entrenador de la casa, las motiva, la hace ver que ellas acaban de nacer, no hay un poso detrás, con equivocaciones, con pérdidas y se están enfrentando a un proyecto futbolístico y humano, casi único, quizás inimitable. Sacan el balón e Irune, a sus 16 años, luego será Pau Comendador, Carla y otras, tienen que afianzar su confianza en su capacidad futbolística, aprender, comprender, como ahora lo hacen Teresa, Toletti, Olga, María, Eva, Alba, la alcarreña Shei, Rocio; importa el presente, no se puede evitar que sea así, es en el que pretender ahogarnos los reporteros de la inmediatez.

     Necesitamos comprendernos e ir cimentando lo que nos puede dar estabilidad para el futuro. 

    López y Paralluelo, conocieron que el Barcelona, es club de presente y les ofrecía un proyecto ganador; pero, ¡genial!, cuidadoso con ellas; sabéis que no estáis en el mejor club para tener paciencia para respetar y consolidar. Es el club de las grandes apariencias. Vendidas de forma obscena por su televisión. No sois personas, sois ganadoras, pero a ello se llega siendo humanas; el fanatismo con el que os exhiben como producto, es dañino. Protegeros entre vosotras, antes de ser expuestas.

     Ojalá hoy, sigáis en esa línea de querer jugar. Ya veis que  este domingo se han reservado para no daros ninguna chance. Es el Madrid, al que tienen que pisar en los resultados; a todos vende mucho, la derrota del "eterno enemigo" pero aunque el proceso puede ser largo, como leer partituras, en vez de tocar, sin ninguna base, teniendo la canción siempre en la cornisa por donde sueles caer, al final la lectura y cada jugada realizarla como si fuerais jugadoras de tenis, rearmándoos para la siguiente jugada, sin preocuparos de la anterior. 

      No tengáis miedo, salid al campo, con personalidad, seguras de lo que sois, aunque ahora mismo suponga un duro y agobiante tiempo de aprendizaje. Un día llegará, como al incipiente música, la ejecución de Cádiz Cofrade, lo tocaréis en combo, lo ejecutareis, consiguiendo un buen resultado y se os escapará una lágrima, porque sólo vosotras sabéis tanto y tanto trabajo oscuro, como habéis realizado durante días desérticos.

      Escuchad a Kavafis, llegar a vuestra Itaca es el objetivo, pero amad el camino que estáis recorriendo, porque en el os estáis haciendo grandes personas y jugadoras. Saborearlo y aprenderlo para que las siguientes marejadas, que serán acompañadas de otras marejadas, os ofrezcan sabiduría y templanza-

      Vuestra televisión, no repetirá la derrota, vosotras tenerlas grabadas y comprenderla, trabajarla, escuchar a los que saben, volver a trabajar, siempre; os enfrentáis a un Barça de leyenda, construido con una base de respeto, a través de los años de las personas. Se la lucharon, se lo merecen

      Id creando vuestra propia historia, ¡Ánimo!

      Mientras escuchad a gentes como Marc Giró, es reflexión y ausencia de encastillamiento en apriorismo en el que no se aprende más que a odiar

      Empatizar con ellas, vuestras contrincantes, porque os enseñan desde lo crudo, el ansia por castigaros. Giró es igual, nos enseña, sin falsedades.

Siempre un abrazo, Pilar

    Hemos envejecido Pilar; me imagino que hubo gente que te abrazó entonces, en mitad de los bramidos de las bestias, que han seguido mamando recursos y expulsando los ácidos que producen el odio que son capaces de generar.

  Siempre pienso que te lo habíamos tenido que enviar millones de besos pisando las palabras de aquel energúmeno que vomitó: ¡por esta puta y unos muertos, perdimos las elecciones!

   ¿Que anida en la cabeza de los que entregan sus votos a estos salvajes?

    ¿Cuántas justificaciones es capaz de utilizar un cerebro, para dar veinte vueltas sobre su conciencia para olvidar la cara de esos seres expulsan  heces incluso entre trajes carísimos?

   Si, ayer, hoy y cada segundo siente ese abrazo, de muchísima gente y también de estas manos que teclean el no haber conocido a un posible compañero de trabajo, o a una lectora impenitente. a la que su memorial lo trasladaron y a su árbol lo segaron por una injustificada instalación deportiva, vergüenza y, a ahora, como en una brisa, se te pasa si quizás no fuera inocente.

     Pilar Manjón, como aquel familiar mayor, muchas veces, cansada de luchar, de enfrentarse a este mundo que maneja otras aparatos, casi diabólicos. Pero quizás no avanza porque existen miradas poseídas por las pantallas. Aquella es necesaria y tú, también, por ti misma y tu dignidad. 

    No podemos retornar nuestros seres queridos a la presencia física. Muchas veces, les vemos con su sonrisa, sus ironías. 

    Ahí están, pero afrontemos nuestras circunstancias, porque se ha sido digno, como en aquella reflexión de Jesús Quintero, él hablaba de los periodistas que utilizan su poder, para su propio beneficios. 

La responsabilidad de los medios

     Te hicieron un daño infinito; creyeron, creen muchos que los periodistas son unos seres etéreos, por encima de su circunstancias personales, de sus aspiraciones, de sus miserias y podredumbre. 

      El político era su futuro, era sus puestos de trabajo de entonces y después. De la persona periodista, aprendimos que también, e hicieron un daño infinito. 

      Están anclados por los millonarios que les sujetan, que meten dinero a sus iniquidad y canallismo. 

      Espero que las reflexiones de Marc Giró te alivien, porque es la vida que nosotros vimos en tí, que queremos. Una sociedad llena de personas con humanidad, sin un dios al que apelen para justificar sus actos egoísta de su libertad privilegiada.

      No te llegará en lo físico, no importa, estará en el aire para que sientas ese abrazo y que los demás vean lo que tu nos diste. Si Pilar, nos haces más humanos

Mi libro en fuga

 ¿Dónde estará mi libro?

 Ahora que no leo, está bien, se lo quedó el periodista

  Ahora que vuelvo a escuchar a su autor, aprendamos

  Qué el director siga narrando la corrupción de comunicadores 

   Que aquellas vean un belen  escondrijo de desigualdades 

    Están los apologetas desatados dice David Jiménez 

    El poderoso descubrió que Podemos salía a la calle

    El mercader ya no venderían productos envenenados

    Qué habían inseminado para ver en el otro, su maldad

       Que, a ese, sería  a quien pediría explicaciones 

        Si narraban a un dios esclavizado, si era libertad 

         Si concibieron producir tanques, quitar humanidad.

           No será tarde, pensó al escuchar al Director

           No dejar transcurrir La Base sin escucharla

           Dejar la capa para mostrarse parte de un 15M

           Ellas exponen en análisis, al terror que financiamos

           Ellas ofrecen su mente y desnudan  impúdicos 

           Poso de la consciencia de ser peón constructor 

           Poso para sembrar con semillas de reconocernos

          Directores corresponsales, fieles a sus ojos 

          Directores escritores regando generaciones

Sicarios disolventes

 Creen que tienen un poder inmenso porque son los que protegen las grandes fortunas. 

    No tienen nada que ver con Carlos Soria, este pide dinero para con 86 años, subiendo montañas.

    Oyes una reflexión de Sasi Alejandre y empiezas a acogotarte. Intuías, por no saber de ellas nada,  que Irene Zugasti y ella eran unas jóvenes de Canal Red que eran algo más que lectoras de noticias. Cuando profundizas te caes del burro de la autosuficiencia en la reflexión. Ellas ayudan en gran manera.

    Visto lo cual lo comparas con lo que oyes de la Sexta y te dices, que vergüenza Helena, que des una noticia que han manipulado. 

    De los sicarios mayores, no hay mucho más que hablar. Hacer tres años, el Intermedio dejó de verse, lo cual parecía una quimera, junto con el Avivir se tenía a gala no haber fallado en ninguna programa, más, menos; Ahora es imposible, a partir de ahí, todo lo demás, puede esperar, también se siente por Jordí. A Wyoming fuera de ahí, le escuchas hasta dormido. Es una de las suertes que tenemos entre nosotros. Como la persistencia de Carlos Soria en no parar. 

   Como quisieras que gente querida no se sintiera como en un tobogán bajando, esperando la muerte. La vida es muy complicada, nadie tiene la solución a los problemas en los que nos desarrollamos; pero te ilusionaría que no se pensará más que en el nuevo día donde Cádiz Cofrade empieza a sonar en un combo ilusionante.

    Se tiene que ser malvados, no la juventud que siempre puede hacer un poco más por ellos; los canallas son esos sicarios de los seguros, de la Sanidad Privada que en conversaciones programadas proclaman el fin de las pensiones como solución para los problemas del futuro. Esos son los odiosos, los mercenarios patrocinados; algunos como el nombrado señor Figaredo de Maltorres viene de no haber sido educado por el respeto a la vida de los diferentes. Son comerciales de la mentira de hacerte un seguro privado, para desunir a la sociedad, que buscan su supervivencia cuando no pueden ser atendidos, por falta de muchos recursos, en la pública. No se dan cuenta de los caminos que abrirían si nunca dejaran de apoyarse. 

    Parece que tiene que llegar una maldición bíblica como la de Milei, para que gente que parecen ajenos al día a día, encerrados en su pasión por equipos de fútbol que muchas veces no son más que el sosias de sus presidentes, se unan para defender a los pensionistas. 

   Son señalados de forma criminal y pueril para que los jóvenes que no ven claro su futuro pongan en esos mayores sus frustraciones y no vean a los bingueros y estafadores políticos, marionetas de los poderosos que son quienes les van esquilmando entre guerras y robos para engordar a sus pagadores y patrocinadores todo a la vez.

   Un buenas noches a esos sabandijas manipuladores, seguimos caminando al ritmo de " somos los Trolls, los Trolls, los Trolls y vosotros la nada que se envuelven en estadios cerrados para apestarse de miseria

El cuaderno de bitácora

  Salí hace seis meses; había estado anclado ocho años en aquella isla y recuerdo el día en el que partimos, Dulce dijo que ya estaba todo listo.

   Bajamos la nave al agua, metimos la comida para los dos, pero en el ultimo momento me dijo que estaba embarazada de una nena, seguro, y la llamaría Eva; así pues me obligó a partir, recordándome un pacto que hicimos al conocernos, el de respetar las decisiones personales que tomáramos en cualquier momento de nuestra vida, por muy dura que fueran.

   Un pequeño escalofrío me recorrió el cuerpo, mi hijo mayor Adán estaba también en la isla pero no lo habíamos visto desde hacía un año.

    El día que partió nos dio por muertos y, saber que vivimos lo tiene que conocer pero, no sé si será su sentido de la culpa o que ya no quería saber nada de nosotros, siempre prudentes, siempre conformes con aquella vida tan alejada de sus aspiraciones.

    Empezar a remar, fue como si llevará cuchillos en los brazos y manos, según iba pasando de uno a otro. Cuando ya pude bajar la orza e izar la vela, antes no, la vela venía de frente y no había profundidad como en aquella playa de docencia, de hace infinitos años.  realice un través, más favorable hacía poniente, para una vez ganado suficiente mar, poder virar y hacer un bordo que me permitiera pasar aquel golfo, sin otra nueva maniobra. 

    No quise mirar para atrás, seguro que me irían volviendo recuerdos de aquel tiempo pasado. Nunca en mi vida anterior había follado cada día como si hubiéramos ansiado salir al Océano, como adictos a las nuevas experiencias que nos abría cada puesta de Sol. Había tiempo para dormir, con una profundidad que envidiaba a las exploraciones mutuas en las que nos olvidábamos del tiempo.

     Ahora, había naves que parecían querer cerrarme el paso. No estando seguro, como habíamos construido, nuestro palo mayor, me dispuse a hacer las viradas que se hicieran necesarias.

     El horizonte lo habían pintado como encerrarme, me dirigía aquel, dicen los terraplanista que podría caer al llegar al borde. Los miedos existen para esclavizarnos, en todo momento sentía una angustia en el vientre por la incertidumbre, mucho más sana que caer en los brazos de los que parecen los dueños.  

    

La goleta

    Desde la orilla, le hago gestos, al principio leves, luego, de forma desaforada para que me presten algo de atención.

     Ni puñetero caso, no por las puñetas de mi camisa; parece ser que Marc está ahora grabando. Mariano retardando y Alberto, desvergonzando. 

      Los dos últimos se asoman por la borda y de forma curiosa, con sus pollas, hacen molinillos. No muestran ninguna vergüenza; al lado se han colocado bufones y estos aún ejecutan actos más alocados. Se tiran pedos y vomitan, con un punto de orgullo obsceno; son jaleados por quienes están preparando una especie de MIR de la política basura.

      Mar está en otro punto. De un puntapié ha colocado a los bocachanclas en la tabla que utilizaban los piratas para mostrar a esos petulantes poderosos, lo nimios que serían si no fuera por toda la sobreprotección que le concedieron cañones y trabucos disimulados tras las apariencias de pulcritud y decencia. 

       De forma curiosa, que no inesperada, porque pasado tenían, dos grandes escualos, hambrientos, hasta la desesperación y la pérdida de vergüenza exhiben sus grandes fauces; dentadas y afiladas para la ocasión, Ignacio y Antonio; dos animales, podríamos llamar periodísticos que salivan odio por ser descubiertos como lo que son tiburones blancos, escondidos en más periodismo.

        Por gestos como los de estos seres, la débil tabla se convierte en palacios de abyectos políticos

Simplicius en el Berliner

    Simplicius es así, no le da para ir a una chirigota, que es su sueño húmedo y coge una foto de Bertold, con un señor abrazándole, que siempre pareció mayor, a sus pies y se pone estupendo.

   Que ya lo dijo aquel Miguel, le pones a aquel corrupto un dios y ante un ataque de dignidad, le dice, gracias chaval, ya no me hago el harakiri, que es lo que decían, hacian los japoneses; tú me lo perdonas todo.

     El señor, un poco mosca, le espera, pero sin parrilla

     - Mira, chico que si no hay arrepentimiento, ya lo escribieron tus ancestros, el perdón no te lo puedo dar.

      Tú, que cuando has llegado hasta aquí, por algo será, te arrancas y le invitas a una cervecita, bien fresquita, como las del Claudio, unas papas fritas y (alto) unos chipirones, Quillo, recién cogidos, ahí delante, en la Bahia le aclara a su sorprendido interlocutor. Y yate te lo tienes ganado.

       Alguno, como Simplicius mira para un lado, luego se centra en el otro, van sus ojos abajo, también arriba y parece un alemán , con uno de Guada que va su puñetera bola, "mi no comprender"; " no veo nadie".

      Aquí el corrupto está en nivel dios, para eso se ha puesto y le añade: eso es lo que os pasa a los migrantes, sean de Sur o del Norte, que no tenéis fé

        ¡Dios!, le vuelve a mirar Simplicius. Que buena está la cerveza.

       Al señor Barragán, un día, le dio un ataque de dignidad; no debe ser nada bueno; muchos viven sin ella. Decíamos que se quitó sus aperos de artista y quiso demostrar que era un dandi. Desapareció.

      A muestro sobrado, nunca le podría dar semejante enfermedad, dice que es eso.

        Por la mañana, oye, Chico ahí te he dejado la ropa, elegante y falsa ok ara la ocasión.

          Él, mira lo que le han escrito; hoy modo Fantoche. Dos tallas menos, es lo que tiene que piensen por tí.

           Procede al ensamble, ¡Perfecto! el atuendo. Nuestro ser, se ve ridículo y se lo dice al espejo, soy un ente. De cara a la calle, ningún problema, la apariencia es la justa. Qué mas da, murmura, extasiado, luego al ordenante se le caen monedas, 30, que son mi riqueza y para él, el no pagó de impuestos.

    Me inflan a dinero, a punto de orgasmo, por tapar mi cara barbilampiña, como tras una helada

        Simplicius adormecido, se ve en una pesadilla; ladilla, le maltratan por comerse los chipirones, en un descuido, cuando aquel miraba cara a la puesta del Sol.

     

Paladeos

 Cuando te quedas mirando la pantalla, pensando que te están haciendo participe de sus decisiones, estas aceptando lo que ellos quieren que veas.

  En la aldea global universal, todo está cercado y los muros te lo han puesto los que han acumulado, de esa manera tu te conviertes en defensor de su fortuna.

   Se sientan en la mesa del poderoso los chamanes que convencidos los habitantes de su poder, se pone al servicio de quien le va a conceder prebendas que le permita vivir con un cierta soltura.

   Alguien con fama de justo, con su hablar impostado, convence al pueblo de su equidad, mientras sueña ser mesado por el amo, que le considera fiel; el perro de ese último mueve la cola, quizás una cierta envidia.

   La concatenación de estupideces del chaman, necesitado de una cierta reputación vital y de ese juez de paz al que una imagen superior, casi etérea y mística hace que sus decisiones se vayan llenado de lodo, más bien mierda; cuando existen chirigotas temporales y humoristas para toda la época que se burla de la pretenciosidad de los servidores de ese amo, que ha conseguido que examines al diferente, mientras por la pantalla va expeliendo toda la basura que amuebla su cabeza y con el envoltorio puesto, por mercenarios de la información, vas desenvolviendo para tragar tanto podredumbre que, está vez si, te concede un poder especial que te hace sentir único:

       Ver en el otro, lo que estás ahora mismo paladeando.

                        

Noguera

  Estás en la viña próxima; cansado, a oscuras y con ese frío que ya nadie te lo quitas. Bebe y tomas agua. Levantas la vista y la ves, siempre la percibes, incluso a tu pequeña nave le da sombra.

  La admiras y aunque es un invierno que quiere llegar, en mitad de tener, esta época,  los meses más cálidos en siglos. Lo imaginas lleno de hojas pero está vez, si cubriendo a nueces que si han cuajado y se muestran de forma impúdica y glotona. No suele suceder, es una tierra que siempre guarda una helada para exhibir la imagen más tétrica que te pueda aterrorizar.

   Cuando ese frío mata el fruto, antes que las hojas disimulen las consecuencias, durante varios meses, se te muestran las nogueras arrasadas en luto. Sus brazos caídos, como en desesperación perenne, te ofrece el enésimo apocalíptico año sin nueces; el cuadro que soñaste pintar, único y eyaculando vida, se llena de lazos negros, flores acribilladas por la brisa, no de una guerra que provocan los políticos comerciales de la industria armamentística, sino el viento del Norte que baja por el manantial seco 

   Ahora, tras este momento, enajenado, porque, sólo, es una visión. Olvidas la ultima fila y su muñeco que no asusta a nadie y quieres ¡Vivir! debajo del nogal. Sus tentáculos te atraen y te abrazan, tocan el suelo, como para darte calor porque se hicieron humanos.

   Dentro, te adormeces, sueñas notas hiladas, sin pespuntes en los que te avisen que la cosa no es así. Te importa, como te va a dar lo mismo destruir la belleza de Cádiz Cofrade. 

    Dormitas y surge de cada rama un recuerdo de quien lo regó, quien lo labró; luego lo podó y por último, le ayudó a la luz en ese orgásmico año, lleno para el alajú. 

    El conjunto era bello, pero en cada parte encuentras un motivo para la crítica. De esa noguera, en estos días lluviosos, solo vez su desvalidez y los motivos para repudiarla y desterrarla. Existen oscuros sucesos con el que justificar tu repentino y violento alejamiento. 

   Tú, sin embargo, sigues ahí y sucede que es ese desflorado árbol quien se apartó.

    Le ves marcharse, hastiado de ser juzgado y entonces te quedas tú solo y te tienes que dar cuenta a ti mismo de tus actos, las aceptaciones que has metido en tu vida. 

     Llega el escalofrío y delante tuyo, tú y a lo lejos los Galayos o tus horizontes. A los primeros, el camino para su exploración se presenta sinuoso; a los segundos, llegarás con la nave de extraños pasajeros y tripulantes mercaderes.

     Las nogueras siguen ahí, con sus imperfectos años.

Robert, el censor

 Mira que conozco a  personas llamadas Roberto, Robert, o algo parecido.

   Algunos te pintan lo que se les pongan por delante y con eso ayudan a ganar hasta Goyas a los directores de un corto; "las semillas de Chivu. Es un honor, a mi, lo mismo ni me conoce, ese es el problema que tenemos los "nadies".

   A otros Robert, nos los cruzamos muy de tiempo en decena de años, pero nos tenemos un aprecio; a su familia, también.

   El problema es cuando me planto y digo conozco a un Roberto, él, seguro que a mí no, y mira que hemos corrido y necesitamos hacerlo con el paso de los años. Pero nada, que en esas carreras multitudinarias, no nos vimos y desde hace un periodo muy grande, imposible, no se corren.

   En ese punto en común, pensaba que mucho más frecuente que los vínculos con los anteriores, pensaba haber encontrado otro; el de las coincidencias en visiones de la sociedad.

    Tuvo recorrido visibilizado él; la otra persona, como un buen "don nadie" siempre uno se alejó de esas cosas.

     Los últimos tiempos, con las fotos de Roberto con sus buenas marcas atléticas, has imaginado otra foto con algunos de su último logro obtenido:

      El cartel de Roberto "el censor"

      Acude a un programa de televisión que como bien dijo Willy Toledo, tiene un director de acuerdo a lo que pretenden sus pagadores. Patético, no el día que mando callar a Irene Moreno, aunque está no lo hiciera y él quedará retratado; no infame, lo fue, cuando al día siguiente llevó a la directora de otro programa que era interpelada por diferentes actos corruptos. Se rieron y se dieron placer televisivo a costa de su acto "voyeur" de la impotencia por contestar de la otra, censurada.

      A Roberto, ese televisivo Risto, no le va a cortar, va a hablar de otros compañeros, tertulianos, también. 

       Le suelta la espita y para adelante, con la inmutable efigie y el gozo profundo de fondo; y lo suelta, sin que le dé vergüenza que se le haya caído el respeto por si mismo.

      El censor Roberto dice que a la televisión pública no deben ir ni Laura Arroyo, ni Manu Levin, ni, por supuesto, el ogro Pablo Iglesias. 

      No parece comprender que a una Silvia Intxaurrondo, incorruptible, se le ha ocurrido llevarles porque el razonamiento de sus posiciones son, ante todo, honestos, con los actos que comentan. 

      Sabe, porque las carreras de maratón, en contra de opiniones un tanto estúpidas, no quita el oxígeno en los cerebros, que otros compañeras que lleva Silvia a su programa si que cumplen con el argumentario de partidos con más visibilidad mediática. Ellos, Laura, Manu, Pablo y más que pudieran ir, con sus posible errores, pero con una capacidad de análisis brillante destapa bajezas que se admiten que articulen la sociedad.

      Roberto el censor, va a un programa que mandó callar a Irene y claro, ante esa perspectiva se vino arriba y proclamó Risto Méjide, tú eres un flojo. Proclamó

      Yo, Roberto Sotomayor soy más censor que tú

                 Quiero eliminar la participación de una brillante Laura; de un Manu, corredor de fondo y de un Pablo, consecuente en la televisión...... Broncano dixit

                Española

           Acaba con el sueño húmedo, que le obliga a cambiar su calzón para salir a correr y sentirse dios, y en eso, volvemos a coincidir por las sendas de la tierra, que siempre serán paralelas para no cruzarnos, existen desvergüenzas que no se deben admitir a la hora de relacionarse.

       

     

     

Estimado señor Presidente (país: indeterminado)

 Estimado señor

    Veo que las cosas nos la ponen chunga, yo peleándome con una de su país; el otro, enfrentándose al de otro estado.

     El resultado, nos avisan que ya que yo, y el de su país, que no nos conocemos, aunque si ganas tengo de enseñarle mi casa, nos tenemos que matar a tope, y, además, varías veces, tuvimos a un humorista que se lo explicaría, con mucha más gracia y muy bien, Gila; 

      Ya ve, lo preciso que son nuestros mandatarios que lo han cerrado en 800.000 millones y que deberemos quitar de nuestra sanidad, nuestra educación o nuestras pensiones, que ya sabe usted que las aseguradoras igual te matan que te alargan la vida.

     A su altura, la mía, mínima, la cosa debe ser más difícil de observar y comprender; pero claro, yo que veo ese dinero desparramado para unos cuantos y que además joderá, perdón, mi libertad y la vida de los chicos-as con los que compartí unos años maravillosos, me digo y se reirá de mí, y ¿si aspiramos a convivir con el diferente sin que por medio haya las rencillas propias del roce?

   Sé que los señores que fabrican armas empujan mucho; como será que hasta a mí me ofrecen ser participante en fondos de inversión, les llaman, que me darán mucho réditos porque a más enfrentamiento, más mala hostia, más perversas municiones y más asintomáticas maquinas de matar.

   El caso es que veo la cosa mal, muy mal; ya me dirá si no que puede uno esperar de un tiempo cada vez más cálido, de media. Se preguntará porque pongo ese detalle, pues porque algunos ven un día malo y te chillan: ¡No lo estás viendo! ¡Qué frío, que frío!.

   Yo creo que si a los señores de las medallas les damos otros cometido, dirigir a los grandes campos abiertos, con su estrategia de siembra para generar oxígeno y luego mantener los bosques de una manera ordenada y nada derrochadora de agua; y a los políticos, los enfurecidos con el diferente, les llevamos a los campos de batalla, con sus familias a compartir picnic, algo habremos ganado, en paz y salud, aunque a ellos la historia no les pusiera como grandes guerreros

    Le prometo que con aquella chica de su país, con la que podría tocar enfrentarme voy a hacer todo lo posible porque nuestra guerra sea de mutuos placeres dados.

    Usted no se puede imaginar lo que se podría hacer con ese dinero, pasarlo de sanguinario a dar vida, incluso a los más desfavorecidos. 

    Le voy a hablar de Jeromo, que anda por las Merindades de Burgos, venga y charle con él; no valora a estas altura de su vida, tiempo y sabiduría.

    ^Qué me lío! Un abrazo y todo mi cariño

    Pd.: no me contesté nunca lo hacen los periódicos a los que escribo y recuerde

             "hagamos el amor y no la guerra"

 y no nos pongamos prosaicos

  Homo lupus homini

Mantenerse humanos

   Lo ponen en boca de George Orwell, la cuestión no era mantenerse vivos; lo importante, era ser humanos. 

   Seguir siendo humanos cuando descubres que la bronca que le dan al presidente de otro país, la televisan para creerte empoderado, que tú estás participando en la solución que están a un problema que se generó en alguna caverna tenebrosa y te involucraron a tí.

  No te das cuenta, porque han ensalzado el egoísmo que todos tenemos dentro, pero tú eres un mero receptor. Saldrás embrutecido a la calle, porque si has estado en esa sala y al único sitio que puedes entrar, para ser tu yo musculado, es al gimnasio que te vigoriza. Has comprendido lo que se espera de tí, que seas un kamikaze de quien compartió contigo el enfado con otro, si otro, si lejano país, siempre pidiendo ayuda.

   Seguro que la invitación a un programa que solucionará los problemas de tu familia también te haría sentir único. Esas son las cosas extraordinarias.

    Tu día a día es diferente; cuando tienes que ir al hospital para llevar a tus hijos, has tenido la suerte que tu mujer, funcionaria, tiene el privilegio de ir a lo privado; como el médico de la Seguridad Social toma la oportunidad de llevar a su prole a la educación privada. Seguimos con el "ande yo caliente y ríase la gente" que tantas debilidades nos terminan generando; con un sistema de salud, por lógica, más precarizado y una educación, donde se crean guetos para que la clase privilegiada pueda irse excluyendo de lo cotidiano; cuando no pagándose títulos.

    Cuando te amanece y tienes la perspectiva de ir un día más a un trabajo en el que el único estímulo es el estipendio que recibes para llevar una vida, más o menos desahogada, te fijas en las imágenes que te siguen poniendo en bandeja. Tú participas de ellas y por tanto crees que puedes soltar en un bar las conclusiones que han sacado por tí, quienes elaboran las noticias.

     El mismo Pedro, que soporta a un Oscar Puente escocido porque Fonsi Loaiza le haya puesto ante el espejo de ser un lameculos de Florentino Pérez que le ofrece visibilidad en un palco exclusivo. Ese mismo Sánchez es al que achacas que España está vendida a los independentistas, pero no a esos independentistas de los impuestos, de los pagos justos que debieran aportar a un país que les da la oportunidad de enriquecerse. Por cierto, salud a Ferrovial que se fue a Holanda y de alguna manera nos echa de menso; es su país, del que se aprovechó en la dictadura, quien le dio el colchón para crecer y del que huyo porque creía que era él, ese Rafael del Pino el que regalaba a la sociedad sus empresas, sin seres humanos en sus cimientos.

    Así que montado en el coche, estresado en un atasco te pones al verborreico Jíménez o al contemplativo Alsina y se confirma tu apriorismo, es malo, muy perverso, ese maldito Pedro Sánchez. Mintió porque dijo que no pactaría con quien no es más que representante de una Comunidad, en la que ahora, ¿no te das cuenta? ya no se plantea ni el fin de la España que no amas, odias a la otra mitad, ni el fin del mundo. Ni tienes que lanzar el horripilante "a por ellos" con el que te levantabas como si te olvidarás que has compartido cientos de cervezas con habitantes de allí, con tus mismo problemas, pero con diferentes perspectivas o sentido de pertenencia. 

   ¡Qué más da, la enésima mentira que necesitas como vigorizante ya te la has tomado de un trago!

    No te preocupa, por tu salud mental, que hayas absorbido como si te hubieras hecho adicto, la raya del malévolo hermano David, que consiguió un puesto de trabajo cuando su hermano, este tal Pedro, del que hablamos era el hombre más odiado entre los mandos felipizados de un socialismo que estaba en una uvi desahuciado. Con los ojos, ya, desorbitados para siempre necesitas tragarte que una mediadora Begoña, pueda haber conseguido privilegios por ser mujer de...; mientras delante de tus narices, no pareces percibir a las Famiglias enriquecidas por un partido no conservador, sino beodo de la leche amamantada en una dictadura. 

    Cuando un claxon te saca de una especie extásis post coital al que ya echabas en falta, pegas un pequeño acelerón y te fijas en la mujer que va hablando con el taxista. Es, quizás, aquella mujer de militar que te dijo que su marido estaba dispuesto a morir. Con el tiempo, no pareciera que él estuviera para dichos obituarios y menos compartir sus días con aquella fuerza vocal de la naturaleza. 

     En un esporádico cruce anterior recuerdas que no pareciera que aquel graduado soldadito español fuera de esos que quieren salvar España, con otro golpe. Cuando ya estás a punto de estacionar cerca de tu puesto de trabajo, te viene a la mente esos 40 u ochocientos militares españoles; ¿les consideras valientes? que celebran a quienes traicionaron la función que tenían, servir a un pueblo que había elegido no tener un rey borbón, Nieves Concostrina dixit y explica; enriquecieron a sus familias con el expolio de la riqueza de su amada España y como buenos utilizadores de un dios que les justifica, a su manera, asesinaron como si ellos se hubieran proclamado dioses en un juicio final.

      Cuando por fin, te sientas en tu potro de tortura, encuentras alivió en la ensoñación que te ha provocado estar en la sala, con ese presidente faltón, no a otro presidente, sino a toda una nación. Mientras cientos de miles de millones se van a las arcas personales y eternas de mortales especuladores y tu jefe provoca otro siete en la Sanidad Pública.

      Tu sueño húmedo es que exista un Arturo Ui que se salte todas las convenciones y al que hayas votado porque los Ferreras te inyectaron el odio y la ira de haber sido descubiertos como los canallas que se disfrazan de "más periodismos", pero también como esos patriotas de arriba, lo único que hacen es ser parte de un sistema controlado desde arriba. 

       Por eso siempre Dylan: "only a pawn in the game"

Josep, sueños sin cercas

 La necesidad de pintar el mundo como lo ve; cientos de miles viajando en metro, en trenes, viendo las televisiones, oyendo la radio donde no se desajusta lo que ya le han impreso durante años.

  Josep está en un campo de concentración de Francia, tras la guerra civil; algunos de sus carceleros, allí, pueden desarrollar sus bajos instintos, la animalización del diferente justifica en los cercados con detenidos la excusa para ser sádicos cuando no ven enfrente a personas. Tanto entonces, lo mismo, hoy.       En su misa matinal de bar el oficiante sataniza  a su bestia, mientras calla su propia miseria en la aceptación de una lideresa que a la venida de la muerte, le puso el cascabel del maltrato. Focalizar en lo otro para olvidar lo que somos.

  El poder siempre favorece que los instintos de sus seguidores se desaten. Dan miedo por sus bravuconadas que lanzan sobre los débiles con total impunidad y a ellos les permiten parecer ajenos a sus violencias. 

   Militares, con el ayer, sin ser consecuentes ni con su propia corrupción, ni con su propia traición, que no se les hace ver ni hoy, ni en aquel entonces. Los amos del dinero extienden velos de impudicia sobre los sirvientes malhechores.

  Sólo cuando se les señala de forma muy directa, aparecen los Risto que no pararon las difamaciones contra personas que no se podían defender en su programa y desquiciados sacan los adjetivos que tienen en sus entrañas para intentar desprestigiar a quienes denuncian que esos brutos de músculos están al servicio de personas cercanas a ese pretendido guía de un programa sin compromiso; limpieza con alfombras de tanques.

   Cómic de Paco Roca, cómics para abrirse a otros idiomas. Lenguaje para aprender de quienes fueron y como nos queremos relacionar.

   Comprender, aunque sea ahora, para continuar haciéndose

Memoria granada en letras

  Cuando crees que Pretel puede ser un buen modo de meterte en el mundo de la música en el que te exploras, la partitura te entrega las debilidades con las que la has afrontado.

    Nada nuevo que no se sepa, si unas ganas inmensas porque iluminarás un instante el oscuro y solitario agradecimiento en el que quedó aquellos pasteles teñidos de amor por Karo. Si al menos la hubiera devuelto un beso imperecedero en el que retozara nuestras imposibilidades.

   Semana para leer, medir, explorar, corregir y allí, ser confluencia para hilvanar el tejido de una bella canción con diferentes orfebres.

   Vuela, en el interior de un cabaret el diván de la desvergüenza en el que han amarrado a Celia, vocera a manolos de turno y enfangadora para la comprensión que, de todas maneras no parece ser el objetivo de muchos programas.

    Por fuera, desfallezco para encontrarla sobre una bici, su bus amarillo lo aparcó hace años. 

     En días fríos como hoy, aparece la habitación y el refugio de su corazón en el que te guardó aquel mes.

     Su compromiso era el piso donde se erigía en una mujer coraje; entonces sin niñas.

      No encontrabas doblez; si unos días de dolorosa indiferencia, menos aquel último día, por la mañana, donde se rehizo el abrazo de su trato y sin darte cuenta, en aquel entonces, te sumergiste una época en Dorit, alejándote de su alargada mano que diseña cómic donde quisieras haber sido parte de aquel desequilibrante mundo por hacer desde la exploración y la ausencia de comodidades que atrapan.

     Mañana al tocar La leyenda del Beso, soñaré que abro su habitación, cojo uno de sus pastelitos y lo comparto, como mi cuerpo que se entrega para imitar un sabor inalcanzable

Un escenario al Panke

  Existen amaneceres que llegan antes que la luz. Arrebujado sobre la protectora nórdica, se arrojan tenues luces que apagan las estrellas de la oscuridad.

  Las pilas de hoy han ido recargándose en tiempos indefinidos pero muestran sus destellos durante ese largo y espeso despertar. Hoy no hay cuaderno, ni lugar para registrar las ondas que la luz del día diluirá en la nada.

   Fluyen notas a pies de páginas para terminar de contestar a un programa que considera fallido, de Crudo; el como asumió el riesgo de maximizar unas situaciones, sacadas de contexto, no denunciadas comparándolas con el acto, no, el famoso "besito" o "piquito" sino esa cogida de huevos, que era el gritar o vocear con la eyaculación de un semen que se había impuesto a unas jugadoras que se habían sometido a sus desprecios, por querer representar a un país y jugar al deporte que aman; mas a las otras jugadoras a las que había arrojado a la basura del olvido de un equipo llamado selección nacional.

   Ante esta puesta en el "candelabro" de Juan Carlos; siempre oyendo primero a las personas dañadas, agredidas, si así lo consideran; la necesidad de maximizar la relación de Monedero con Podemos.

   Había un interés en abrumar o estigmatizar una vida, a la que parecía que se quería condenar en una inquisición interesada; obviando la grandeza de sus análisis políticos, a la vez, que nos ha iluminado sobre el quien es quien de algunos de políticos a los que está democracia vienen admitiendo durante muchas legislaturas. 

    Recordar a rebufo del 15M, aquel análisis en Azuqueca de Henares, sobre "Forrest Gump" y la descripción de la forma de meter el capitalismo su mensaje que nos dice que si sirves a tu país en las guerras, sin cuestionar las razones y las indigencias morales de los políticos; serás feliz y vivirás una vida de grandes recompensas y no como la niña de buen corazón que le admitió en el regazo de los días de cole y cuando cuestionó la guerra de Vietnam se juntó con gente "mala" que la hizo abrazar adicciones que el tiempo; ¿justo?, dice el insaciable explorador que sí, cuando existen tantos datos de no ser así, castigó

    Existen terrenos cenagosos en los que se debe entrar con mucha prudencia. 

    Otros espacios, el del exhibicionismo y la desvergüenza lo recorren, a diario, políticos sin escrúpulos, crápulas a los que monotemáticos juzgadores de telediario, ensalzan a los cielos con sus votos que han sido capturados en apriorismos del que no parecen querer salir nunca. Incluso aunque sus gentes encaramadas a los altares, hayan cometido tropelías y con sus actos, demuestren lo que siempre fue evidente, son independentistas de sus votantes. Y estos, fieles moralistas contra sus enemigos.

    La senda de la tarde se recorre; es estrecha, casi sin la memoria de encontrar aquellos motivos para desbrozarla; de forma torpe se enredan sensaciones inconexas.  Un día, tal vez, sinuoso sepamos que es necesario tomar el abismo de la narración, dándole el empaque del tiempo necesario que dieron los escritores para que todo se arme y se narre. 

    Por hoy, salir a mirar al extraño balcón de estos días, por el que se van asomando personas desconocidas; cruzándonos ojos indagatorios del porque este encuentro o los anteriores.