El sereno y los pagadores

     En la manía por no guardar los títulos, ni anotar las sensaciones que han producido los libros o comics que se han leído, sólo se puede exponer el golpe que te produjo ver unas viñetas que te hablaban del origen del ser humano. Como se empezó a acumular y quien lo hacía en mayor medida, dudaba de sus cohabitantes y creaba una policía que protegía sus riquezas. 

      Cuando todos habían sido iguales, entre ellos se habían respetado; a partir de entonces, como Tom Joab, en su peregrinación a la tierra prometida, demostró, esas fuerzas armadas creen que el orden es el del poderoso, si además tienen el relato y consiguieron que la forma de entrar a ejecutar la justicia es la que se propuso en un estado dictatorial, el círculo se cierra.

      Los Bancos pueden dar rentabilidad a los ahorros, con la financiación de armas, que pueden conllevar muertes. 

       Estas muertes parecen asesinatos porque nunca acuden ni desde un rey guerrero a los hijos de los financiadores, 

       Que además tienen de evitar esos grandes inconvenientes, como es la muerte de un ser querido, 

       Que tienen enormes ganancias por las ingentes cantidades de dinero que se mueven

        Que ahorran porque consiguen que los ciudadanos ¡qué por las circunstancias! ven aumentado sus gastos, mientras sólo pueden exhibir unas ganancias ¡cómo no las ha habido nunca!

          Pagadores

           - Crédulos que escuchan a los vendedores, ahora globales, que llegan a la plaza del pueblo y anuncian su producto como único y la solución a todos los males

           - Quienes necesitan dar a su vida un sentido bélico, salvador de la patria, muriendo, no sabe, él, para aumentar la codicia de los arriba mencionados. Con un poco de mala suerte, pueden, sus restos, caer en mano de un degenerado que diga, mezclarlos con los de otros y hacemos lo que se dice un baturrillo a los que con una bandera, se esconde mi estulticia y falta de humanidad.

             - Personas que no encuentran trabajo.

             - Los hijos de la Pública, que en estos casos ¡vaya por dios! tienen la mala suerte que no los privatizan, concertándolos para ser, estos últimos, los adalides de la Libertad.

             Y en eso estamos, desde Prisa a todos los otros medios, en manos de mercaderes, llegando a la plaza del pueblo con su corneta y 

              Proclamando

                De parte de los señores amos, que nos les da la gana reunirse para mejorar nuestra situación, sino que por sus santos cojones y ovarios, han decidido que el otro es el malo y que gastemos en armar a vuestros hijos, para que se maten y asesinen

               Que ya ves tú, el sereno se motivaba, han estado todo el puto día en el patio dando patadas a un balón y luego yéndose de cervezas y ahora a pegarse tiros.

                Pero vamos, que dicen la Von de Leyden, que ya somos muchos y que no hay bien que por mal no venga; seremos menos a repartir; 

                   ESO SI

                 Después de que ellos se hayan cobrado lo suyo

                 Y claro, que nosotros volvamos a ser los eternos pagadores, ahora si, como en aquella historia donde un magnate quería engañar al pescador, que sabio, quería y conseguía mantener su vida confortable, por encima de ser esclavizado para las ganancias de aquel prepotente.

                Aquí, entre nosotros, tiene un triste final, nos harán pagadores

                       El sereno limpia su boca, su corneta y se va, preparado para dar las nuevas indicaciones de sus mandos, pero aquí en esta su plaza, no deja de utilizar su sabiduría, aunque un día se la manden callar, como en la sufriente Argentina

        

Giró para empatizar

 Pinturas para una reflexión

   Escuchar los editoriales de Marc Giró es construir Comunidad, si está se pretende que se llame una España que acoja a todas, el pegamento es de ¡aúpa!.  Complicidad y humanidad

  Sirve un ejemplo

   Llegas sudoroso y pones los últimos minutos del partido de fútbol femenino Real Madrid- Barcelona; puedes que te sepas las alineaciones de los dos equipos, seguro que le llamarán friquismo, no pasa nada, se han asumido tantas etiquetas.

   Eres madridista y no lo puedes evitar, pero admiras a las chicas del Barça, siempre reflexionas como Vicki, una madrileña de Vallecas y Salma, han podido dejar sus lugares naturales Madrid y el maravilloso atletismo en el que se valora la capacidad de una misma, para ser parte del proyecto del más que seguro mejor equipo del mundo en los últimos años.

   Puede que no haya sido el dinero sino el respeto que han dado desde Mapi, pasando por Sandra, Ona, Engel, Patri, Irene, Mariona, Jenni, Aitana, Graham, Claudia, Alexia, ahora Ewa, Kika y esa impronunciable Suiza, Schertenleib, que promete maravillar; existe un proyecto de respeto a ellas, primero y ante todo, y luego al fútbol, como no se va admirar uno de eso. Pasa pocas veces en la vida mercantilizada que nos ofrecen en cada segundo, ofrecidos en escaparates

   Y ves algo bello, estúpido para la mayoría, pero necesario y potente, van perdiendo 0-5 y quieren jugar el balón, aunque se lo quiten, aunque vuelvan a sentir el agobio de otro ataque más, en tromba, porque así lo quiere una insaciable Pina o una Aitana, de afectos de calles con personas.

    Alberto Toril, entrenador de la casa, las motiva, la hace ver que ellas acaban de nacer, no hay un poso detrás, con equivocaciones, con pérdidas y se están enfrentando a un proyecto futbolístico y humano, casi único, quizás inimitable. Sacan el balón e Irune, a sus 16 años, luego será Pau Comendador, Carla y otras, tienen que afianzar su confianza en su capacidad futbolística, aprender, comprender, como ahora lo hacen Teresa, Toletti, Olga, María, Eva, Alba, la alcarreña Shei, Rocio; importa el presente, no se puede evitar que sea así, es en el que pretender ahogarnos los reporteros de la inmediatez.

     Necesitamos comprendernos e ir cimentando lo que nos puede dar estabilidad para el futuro. 

    López y Paralluelo, conocieron que el Barcelona, es club de presente y les ofrecía un proyecto ganador; pero, ¡genial!, cuidadoso con ellas; sabéis que no estáis en el mejor club para tener paciencia para respetar y consolidar. Es el club de las grandes apariencias. Vendidas de forma obscena por su televisión. No sois personas, sois ganadoras, pero a ello se llega siendo humanas; el fanatismo con el que os exhiben como producto, es dañino. Protegeros entre vosotras, antes de ser expuestas.

     Ojalá hoy, sigáis en esa línea de querer jugar. Ya veis que  este domingo se han reservado para no daros ninguna chance. Es el Madrid, al que tienen que pisar en los resultados; a todos vende mucho, la derrota del "eterno enemigo" pero aunque el proceso puede ser largo, como leer partituras, en vez de tocar, sin ninguna base, teniendo la canción siempre en la cornisa por donde sueles caer, al final la lectura y cada jugada realizarla como si fuerais jugadoras de tenis, rearmándoos para la siguiente jugada, sin preocuparos de la anterior. 

      No tengáis miedo, salid al campo, con personalidad, seguras de lo que sois, aunque ahora mismo suponga un duro y agobiante tiempo de aprendizaje. Un día llegará, como al incipiente música, la ejecución de Cádiz Cofrade, lo tocaréis en combo, lo ejecutareis, consiguiendo un buen resultado y se os escapará una lágrima, porque sólo vosotras sabéis tanto y tanto trabajo oscuro, como habéis realizado durante días desérticos.

      Escuchad a Kavafis, llegar a vuestra Itaca es el objetivo, pero amad el camino que estáis recorriendo, porque en el os estáis haciendo grandes personas y jugadoras. Saborearlo y aprenderlo para que las siguientes marejadas, que serán acompañadas de otras marejadas, os ofrezcan sabiduría y templanza-

      Vuestra televisión, no repetirá la derrota, vosotras tenerlas grabadas y comprenderla, trabajarla, escuchar a los que saben, volver a trabajar, siempre; os enfrentáis a un Barça de leyenda, construido con una base de respeto, a través de los años de las personas. Se la lucharon, se lo merecen

      Id creando vuestra propia historia, ¡Ánimo!

      Mientras escuchad a gentes como Marc Giró, es reflexión y ausencia de encastillamiento en apriorismo en el que no se aprende más que a odiar

      Empatizar con ellas, vuestras contrincantes, porque os enseñan desde lo crudo, el ansia por castigaros. Giró es igual, nos enseña, sin falsedades.

Siempre un abrazo, Pilar

    Hemos envejecido Pilar; me imagino que hubo gente que te abrazó entonces, en mitad de los bramidos de las bestias, que han seguido mamando recursos y expulsando los ácidos que producen el odio que son capaces de generar.

  Siempre pienso que te lo habíamos tenido que enviar millones de besos pisando las palabras de aquel energúmeno que vomitó: ¡por esta puta y unos muertos, perdimos las elecciones!

   ¿Que anida en la cabeza de los que entregan sus votos a estos salvajes?

    ¿Cuántas justificaciones es capaz de utilizar un cerebro, para dar veinte vueltas sobre su conciencia para olvidar la cara de esos seres expulsan  heces incluso entre trajes carísimos?

   Si, ayer, hoy y cada segundo siente ese abrazo, de muchísima gente y también de estas manos que teclean el no haber conocido a un posible compañero de trabajo, o a una lectora impenitente. a la que su memorial lo trasladaron y a su árbol lo segaron por una injustificada instalación deportiva, vergüenza y, a ahora, como en una brisa, se te pasa si quizás no fuera inocente.

     Pilar Manjón, como aquel familiar mayor, muchas veces, cansada de luchar, de enfrentarse a este mundo que maneja otras aparatos, casi diabólicos. Pero quizás no avanza porque existen miradas poseídas por las pantallas. Aquella es necesaria y tú, también, por ti misma y tu dignidad. 

    No podemos retornar nuestros seres queridos a la presencia física. Muchas veces, les vemos con su sonrisa, sus ironías. 

    Ahí están, pero afrontemos nuestras circunstancias, porque se ha sido digno, como en aquella reflexión de Jesús Quintero, él hablaba de los periodistas que utilizan su poder, para su propio beneficios. 

La responsabilidad de los medios

     Te hicieron un daño infinito; creyeron, creen muchos que los periodistas son unos seres etéreos, por encima de su circunstancias personales, de sus aspiraciones, de sus miserias y podredumbre. 

      El político era su futuro, era sus puestos de trabajo de entonces y después. De la persona periodista, aprendimos que también, e hicieron un daño infinito. 

      Están anclados por los millonarios que les sujetan, que meten dinero a sus iniquidad y canallismo. 

      Espero que las reflexiones de Marc Giró te alivien, porque es la vida que nosotros vimos en tí, que queremos. Una sociedad llena de personas con humanidad, sin un dios al que apelen para justificar sus actos egoísta de su libertad privilegiada.

      No te llegará en lo físico, no importa, estará en el aire para que sientas ese abrazo y que los demás vean lo que tu nos diste. Si Pilar, nos haces más humanos

Mi libro en fuga

 ¿Dónde estará mi libro?

 Ahora que no leo, está bien, se lo quedó el periodista

  Ahora que vuelvo a escuchar a su autor, aprendamos

  Qué el director siga narrando la corrupción de comunicadores 

   Que aquellas vean un belen  escondrijo de desigualdades 

    Están los apologetas desatados dice David Jiménez 

    El poderoso descubrió que Podemos salía a la calle

    El mercader ya no venderían productos envenenados

    Qué habían inseminado para ver en el otro, su maldad

       Que, a ese, sería  a quien pediría explicaciones 

        Si narraban a un dios esclavizado, si era libertad 

         Si concibieron producir tanques, quitar humanidad.

           No será tarde, pensó al escuchar al Director

           No dejar transcurrir La Base sin escucharla

           Dejar la capa para mostrarse parte de un 15M

           Ellas exponen en análisis, al terror que financiamos

           Ellas ofrecen su mente y desnudan  impúdicos 

           Poso de la consciencia de ser peón constructor 

           Poso para sembrar con semillas de reconocernos

          Directores corresponsales, fieles a sus ojos 

          Directores escritores regando generaciones

Sicarios disolventes

 Creen que tienen un poder inmenso porque son los que protegen las grandes fortunas. 

    No tienen nada que ver con Carlos Soria, este pide dinero para con 86 años, subiendo montañas.

    Oyes una reflexión de Sasi Alejandre y empiezas a acogotarte. Intuías, por no saber de ellas nada,  que Irene Zugasti y ella eran unas jóvenes de Canal Red que eran algo más que lectoras de noticias. Cuando profundizas te caes del burro de la autosuficiencia en la reflexión. Ellas ayudan en gran manera.

    Visto lo cual lo comparas con lo que oyes de la Sexta y te dices, que vergüenza Helena, que des una noticia que han manipulado. 

    De los sicarios mayores, no hay mucho más que hablar. Hacer tres años, el Intermedio dejó de verse, lo cual parecía una quimera, junto con el Avivir se tenía a gala no haber fallado en ninguna programa, más, menos; Ahora es imposible, a partir de ahí, todo lo demás, puede esperar, también se siente por Jordí. A Wyoming fuera de ahí, le escuchas hasta dormido. Es una de las suertes que tenemos entre nosotros. Como la persistencia de Carlos Soria en no parar. 

   Como quisieras que gente querida no se sintiera como en un tobogán bajando, esperando la muerte. La vida es muy complicada, nadie tiene la solución a los problemas en los que nos desarrollamos; pero te ilusionaría que no se pensará más que en el nuevo día donde Cádiz Cofrade empieza a sonar en un combo ilusionante.

    Se tiene que ser malvados, no la juventud que siempre puede hacer un poco más por ellos; los canallas son esos sicarios de los seguros, de la Sanidad Privada que en conversaciones programadas proclaman el fin de las pensiones como solución para los problemas del futuro. Esos son los odiosos, los mercenarios patrocinados; algunos como el nombrado señor Figaredo de Maltorres viene de no haber sido educado por el respeto a la vida de los diferentes. Son comerciales de la mentira de hacerte un seguro privado, para desunir a la sociedad, que buscan su supervivencia cuando no pueden ser atendidos, por falta de muchos recursos, en la pública. No se dan cuenta de los caminos que abrirían si nunca dejaran de apoyarse. 

    Parece que tiene que llegar una maldición bíblica como la de Milei, para que gente que parecen ajenos al día a día, encerrados en su pasión por equipos de fútbol que muchas veces no son más que el sosias de sus presidentes, se unan para defender a los pensionistas. 

   Son señalados de forma criminal y pueril para que los jóvenes que no ven claro su futuro pongan en esos mayores sus frustraciones y no vean a los bingueros y estafadores políticos, marionetas de los poderosos que son quienes les van esquilmando entre guerras y robos para engordar a sus pagadores y patrocinadores todo a la vez.

   Un buenas noches a esos sabandijas manipuladores, seguimos caminando al ritmo de " somos los Trolls, los Trolls, los Trolls y vosotros la nada que se envuelven en estadios cerrados para apestarse de miseria

El cuaderno de bitácora

  Salí hace seis meses; había estado anclado ocho años en aquella isla y recuerdo el día en el que partimos, Dulce dijo que ya estaba todo listo.

   Bajamos la nave al agua, metimos la comida para los dos, pero en el ultimo momento me dijo que estaba embarazada de una nena, seguro, y la llamaría Eva; así pues me obligó a partir, recordándome un pacto que hicimos al conocernos, el de respetar las decisiones personales que tomáramos en cualquier momento de nuestra vida, por muy dura que fueran.

   Un pequeño escalofrío me recorrió el cuerpo, mi hijo mayor Adán estaba también en la isla pero no lo habíamos visto desde hacía un año.

    El día que partió nos dio por muertos y, saber que vivimos lo tiene que conocer pero, no sé si será su sentido de la culpa o que ya no quería saber nada de nosotros, siempre prudentes, siempre conformes con aquella vida tan alejada de sus aspiraciones.

    Empezar a remar, fue como si llevará cuchillos en los brazos y manos, según iba pasando de uno a otro. Cuando ya pude bajar la orza e izar la vela, antes no, la vela venía de frente y no había profundidad como en aquella playa de docencia, de hace infinitos años.  realice un través, más favorable hacía poniente, para una vez ganado suficiente mar, poder virar y hacer un bordo que me permitiera pasar aquel golfo, sin otra nueva maniobra. 

    No quise mirar para atrás, seguro que me irían volviendo recuerdos de aquel tiempo pasado. Nunca en mi vida anterior había follado cada día como si hubiéramos ansiado salir al Océano, como adictos a las nuevas experiencias que nos abría cada puesta de Sol. Había tiempo para dormir, con una profundidad que envidiaba a las exploraciones mutuas en las que nos olvidábamos del tiempo.

     Ahora, había naves que parecían querer cerrarme el paso. No estando seguro, como habíamos construido, nuestro palo mayor, me dispuse a hacer las viradas que se hicieran necesarias.

     El horizonte lo habían pintado como encerrarme, me dirigía aquel, dicen los terraplanista que podría caer al llegar al borde. Los miedos existen para esclavizarnos, en todo momento sentía una angustia en el vientre por la incertidumbre, mucho más sana que caer en los brazos de los que parecen los dueños.  

    

La goleta

    Desde la orilla, le hago gestos, al principio leves, luego, de forma desaforada para que me presten algo de atención.

     Ni puñetero caso, no por las puñetas de mi camisa; parece ser que Marc está ahora grabando. Mariano retardando y Alberto, desvergonzando. 

      Los dos últimos se asoman por la borda y de forma curiosa, con sus pollas, hacen molinillos. No muestran ninguna vergüenza; al lado se han colocado bufones y estos aún ejecutan actos más alocados. Se tiran pedos y vomitan, con un punto de orgullo obsceno; son jaleados por quienes están preparando una especie de MIR de la política basura.

      Mar está en otro punto. De un puntapié ha colocado a los bocachanclas en la tabla que utilizaban los piratas para mostrar a esos petulantes poderosos, lo nimios que serían si no fuera por toda la sobreprotección que le concedieron cañones y trabucos disimulados tras las apariencias de pulcritud y decencia. 

       De forma curiosa, que no inesperada, porque pasado tenían, dos grandes escualos, hambrientos, hasta la desesperación y la pérdida de vergüenza exhiben sus grandes fauces; dentadas y afiladas para la ocasión, Ignacio y Antonio; dos animales, podríamos llamar periodísticos que salivan odio por ser descubiertos como lo que son tiburones blancos, escondidos en más periodismo.

        Por gestos como los de estos seres, la débil tabla se convierte en palacios de abyectos políticos

Simplicius en el Berliner

    Simplicius es así, no le da para ir a una chirigota, que es su sueño húmedo y coge una foto de Bertold, con un señor abrazándole, que siempre pareció mayor, a sus pies y se pone estupendo.

   Que ya lo dijo aquel Miguel, le pones a aquel corrupto un dios y ante un ataque de dignidad, le dice, gracias chaval, ya no me hago el harakiri, que es lo que decían, hacian los japoneses; tú me lo perdonas todo.

     El señor, un poco mosca, le espera, pero sin parrilla

     - Mira, chico que si no hay arrepentimiento, ya lo escribieron tus ancestros, el perdón no te lo puedo dar.

      Tú, que cuando has llegado hasta aquí, por algo será, te arrancas y le invitas a una cervecita, bien fresquita, como las del Claudio, unas papas fritas y (alto) unos chipirones, Quillo, recién cogidos, ahí delante, en la Bahia le aclara a su sorprendido interlocutor. Y yate te lo tienes ganado.

       Alguno, como Simplicius mira para un lado, luego se centra en el otro, van sus ojos abajo, también arriba y parece un alemán , con uno de Guada que va su puñetera bola, "mi no comprender"; " no veo nadie".

      Aquí el corrupto está en nivel dios, para eso se ha puesto y le añade: eso es lo que os pasa a los migrantes, sean de Sur o del Norte, que no tenéis fé

        ¡Dios!, le vuelve a mirar Simplicius. Que buena está la cerveza.

       Al señor Barragán, un día, le dio un ataque de dignidad; no debe ser nada bueno; muchos viven sin ella. Decíamos que se quitó sus aperos de artista y quiso demostrar que era un dandi. Desapareció.

      A muestro sobrado, nunca le podría dar semejante enfermedad, dice que es eso.

        Por la mañana, oye, Chico ahí te he dejado la ropa, elegante y falsa ok ara la ocasión.

          Él, mira lo que le han escrito; hoy modo Fantoche. Dos tallas menos, es lo que tiene que piensen por tí.

           Procede al ensamble, ¡Perfecto! el atuendo. Nuestro ser, se ve ridículo y se lo dice al espejo, soy un ente. De cara a la calle, ningún problema, la apariencia es la justa. Qué mas da, murmura, extasiado, luego al ordenante se le caen monedas, 30, que son mi riqueza y para él, el no pagó de impuestos.

    Me inflan a dinero, a punto de orgasmo, por tapar mi cara barbilampiña, como tras una helada

        Simplicius adormecido, se ve en una pesadilla; ladilla, le maltratan por comerse los chipirones, en un descuido, cuando aquel miraba cara a la puesta del Sol.

     

Paladeos

 Cuando te quedas mirando la pantalla, pensando que te están haciendo participe de sus decisiones, estas aceptando lo que ellos quieren que veas.

  En la aldea global universal, todo está cercado y los muros te lo han puesto los que han acumulado, de esa manera tu te conviertes en defensor de su fortuna.

   Se sientan en la mesa del poderoso los chamanes que convencidos los habitantes de su poder, se pone al servicio de quien le va a conceder prebendas que le permita vivir con un cierta soltura.

   Alguien con fama de justo, con su hablar impostado, convence al pueblo de su equidad, mientras sueña ser mesado por el amo, que le considera fiel; el perro de ese último mueve la cola, quizás una cierta envidia.

   La concatenación de estupideces del chaman, necesitado de una cierta reputación vital y de ese juez de paz al que una imagen superior, casi etérea y mística hace que sus decisiones se vayan llenado de lodo, más bien mierda; cuando existen chirigotas temporales y humoristas para toda la época que se burla de la pretenciosidad de los servidores de ese amo, que ha conseguido que examines al diferente, mientras por la pantalla va expeliendo toda la basura que amuebla su cabeza y con el envoltorio puesto, por mercenarios de la información, vas desenvolviendo para tragar tanto podredumbre que, está vez si, te concede un poder especial que te hace sentir único:

       Ver en el otro, lo que estás ahora mismo paladeando.

                        

Noguera

  Estás en la viña próxima; cansado, a oscuras y con ese frío que ya nadie te lo quitas. Bebe y tomas agua. Levantas la vista y la ves, siempre la percibes, incluso a tu pequeña nave le da sombra.

  La admiras y aunque es un invierno que quiere llegar, en mitad de tener, esta época,  los meses más cálidos en siglos. Lo imaginas lleno de hojas pero está vez, si cubriendo a nueces que si han cuajado y se muestran de forma impúdica y glotona. No suele suceder, es una tierra que siempre guarda una helada para exhibir la imagen más tétrica que te pueda aterrorizar.

   Cuando ese frío mata el fruto, antes que las hojas disimulen las consecuencias, durante varios meses, se te muestran las nogueras arrasadas en luto. Sus brazos caídos, como en desesperación perenne, te ofrece el enésimo apocalíptico año sin nueces; el cuadro que soñaste pintar, único y eyaculando vida, se llena de lazos negros, flores acribilladas por la brisa, no de una guerra que provocan los políticos comerciales de la industria armamentística, sino el viento del Norte que baja por el manantial seco 

   Ahora, tras este momento, enajenado, porque, sólo, es una visión. Olvidas la ultima fila y su muñeco que no asusta a nadie y quieres ¡Vivir! debajo del nogal. Sus tentáculos te atraen y te abrazan, tocan el suelo, como para darte calor porque se hicieron humanos.

   Dentro, te adormeces, sueñas notas hiladas, sin pespuntes en los que te avisen que la cosa no es así. Te importa, como te va a dar lo mismo destruir la belleza de Cádiz Cofrade. 

    Dormitas y surge de cada rama un recuerdo de quien lo regó, quien lo labró; luego lo podó y por último, le ayudó a la luz en ese orgásmico año, lleno para el alajú. 

    El conjunto era bello, pero en cada parte encuentras un motivo para la crítica. De esa noguera, en estos días lluviosos, solo vez su desvalidez y los motivos para repudiarla y desterrarla. Existen oscuros sucesos con el que justificar tu repentino y violento alejamiento. 

   Tú, sin embargo, sigues ahí y sucede que es ese desflorado árbol quien se apartó.

    Le ves marcharse, hastiado de ser juzgado y entonces te quedas tú solo y te tienes que dar cuenta a ti mismo de tus actos, las aceptaciones que has metido en tu vida. 

     Llega el escalofrío y delante tuyo, tú y a lo lejos los Galayos o tus horizontes. A los primeros, el camino para su exploración se presenta sinuoso; a los segundos, llegarás con la nave de extraños pasajeros y tripulantes mercaderes.

     Las nogueras siguen ahí, con sus imperfectos años.

Robert, el censor

 Mira que conozco a  personas llamadas Roberto, Robert, o algo parecido.

   Algunos te pintan lo que se les pongan por delante y con eso ayudan a ganar hasta Goyas a los directores de un corto; "las semillas de Chivu. Es un honor, a mi, lo mismo ni me conoce, ese es el problema que tenemos los "nadies".

   A otros Robert, nos los cruzamos muy de tiempo en decena de años, pero nos tenemos un aprecio; a su familia, también.

   El problema es cuando me planto y digo conozco a un Roberto, él, seguro que a mí no, y mira que hemos corrido y necesitamos hacerlo con el paso de los años. Pero nada, que en esas carreras multitudinarias, no nos vimos y desde hace un periodo muy grande, imposible, no se corren.

   En ese punto en común, pensaba que mucho más frecuente que los vínculos con los anteriores, pensaba haber encontrado otro; el de las coincidencias en visiones de la sociedad.

    Tuvo recorrido visibilizado él; la otra persona, como un buen "don nadie" siempre uno se alejó de esas cosas.

     Los últimos tiempos, con las fotos de Roberto con sus buenas marcas atléticas, has imaginado otra foto con algunos de su último logro obtenido:

      El cartel de Roberto "el censor"

      Acude a un programa de televisión que como bien dijo Willy Toledo, tiene un director de acuerdo a lo que pretenden sus pagadores. Patético, no el día que mando callar a Irene Moreno, aunque está no lo hiciera y él quedará retratado; no infame, lo fue, cuando al día siguiente llevó a la directora de otro programa que era interpelada por diferentes actos corruptos. Se rieron y se dieron placer televisivo a costa de su acto "voyeur" de la impotencia por contestar de la otra, censurada.

      A Roberto, ese televisivo Risto, no le va a cortar, va a hablar de otros compañeros, tertulianos, también. 

       Le suelta la espita y para adelante, con la inmutable efigie y el gozo profundo de fondo; y lo suelta, sin que le dé vergüenza que se le haya caído el respeto por si mismo.

      El censor Roberto dice que a la televisión pública no deben ir ni Laura Arroyo, ni Manu Levin, ni, por supuesto, el ogro Pablo Iglesias. 

      No parece comprender que a una Silvia Intxaurrondo, incorruptible, se le ha ocurrido llevarles porque el razonamiento de sus posiciones son, ante todo, honestos, con los actos que comentan. 

      Sabe, porque las carreras de maratón, en contra de opiniones un tanto estúpidas, no quita el oxígeno en los cerebros, que otros compañeras que lleva Silvia a su programa si que cumplen con el argumentario de partidos con más visibilidad mediática. Ellos, Laura, Manu, Pablo y más que pudieran ir, con sus posible errores, pero con una capacidad de análisis brillante destapa bajezas que se admiten que articulen la sociedad.

      Roberto el censor, va a un programa que mandó callar a Irene y claro, ante esa perspectiva se vino arriba y proclamó Risto Méjide, tú eres un flojo. Proclamó

      Yo, Roberto Sotomayor soy más censor que tú

                 Quiero eliminar la participación de una brillante Laura; de un Manu, corredor de fondo y de un Pablo, consecuente en la televisión...... Broncano dixit

                Española

           Acaba con el sueño húmedo, que le obliga a cambiar su calzón para salir a correr y sentirse dios, y en eso, volvemos a coincidir por las sendas de la tierra, que siempre serán paralelas para no cruzarnos, existen desvergüenzas que no se deben admitir a la hora de relacionarse.

       

     

     

Estimado señor Presidente (país: indeterminado)

 Estimado señor

    Veo que las cosas nos la ponen chunga, yo peleándome con una de su país; el otro, enfrentándose al de otro estado.

     El resultado, nos avisan que ya que yo, y el de su país, que no nos conocemos, aunque si ganas tengo de enseñarle mi casa, nos tenemos que matar a tope, y, además, varías veces, tuvimos a un humorista que se lo explicaría, con mucha más gracia y muy bien, Gila; 

      Ya ve, lo preciso que son nuestros mandatarios que lo han cerrado en 800.000 millones y que deberemos quitar de nuestra sanidad, nuestra educación o nuestras pensiones, que ya sabe usted que las aseguradoras igual te matan que te alargan la vida.

     A su altura, la mía, mínima, la cosa debe ser más difícil de observar y comprender; pero claro, yo que veo ese dinero desparramado para unos cuantos y que además joderá, perdón, mi libertad y la vida de los chicos-as con los que compartí unos años maravillosos, me digo y se reirá de mí, y ¿si aspiramos a convivir con el diferente sin que por medio haya las rencillas propias del roce?

   Sé que los señores que fabrican armas empujan mucho; como será que hasta a mí me ofrecen ser participante en fondos de inversión, les llaman, que me darán mucho réditos porque a más enfrentamiento, más mala hostia, más perversas municiones y más asintomáticas maquinas de matar.

   El caso es que veo la cosa mal, muy mal; ya me dirá si no que puede uno esperar de un tiempo cada vez más cálido, de media. Se preguntará porque pongo ese detalle, pues porque algunos ven un día malo y te chillan: ¡No lo estás viendo! ¡Qué frío, que frío!.

   Yo creo que si a los señores de las medallas les damos otros cometido, dirigir a los grandes campos abiertos, con su estrategia de siembra para generar oxígeno y luego mantener los bosques de una manera ordenada y nada derrochadora de agua; y a los políticos, los enfurecidos con el diferente, les llevamos a los campos de batalla, con sus familias a compartir picnic, algo habremos ganado, en paz y salud, aunque a ellos la historia no les pusiera como grandes guerreros

    Le prometo que con aquella chica de su país, con la que podría tocar enfrentarme voy a hacer todo lo posible porque nuestra guerra sea de mutuos placeres dados.

    Usted no se puede imaginar lo que se podría hacer con ese dinero, pasarlo de sanguinario a dar vida, incluso a los más desfavorecidos. 

    Le voy a hablar de Jeromo, que anda por las Merindades de Burgos, venga y charle con él; no valora a estas altura de su vida, tiempo y sabiduría.

    ^Qué me lío! Un abrazo y todo mi cariño

    Pd.: no me contesté nunca lo hacen los periódicos a los que escribo y recuerde

             "hagamos el amor y no la guerra"

 y no nos pongamos prosaicos

  Homo lupus homini

Mantenerse humanos

   Lo ponen en boca de George Orwell, la cuestión no era mantenerse vivos; lo importante, era ser humanos. 

   Seguir siendo humanos cuando descubres que la bronca que le dan al presidente de otro país, la televisan para creerte empoderado, que tú estás participando en la solución que están a un problema que se generó en alguna caverna tenebrosa y te involucraron a tí.

  No te das cuenta, porque han ensalzado el egoísmo que todos tenemos dentro, pero tú eres un mero receptor. Saldrás embrutecido a la calle, porque si has estado en esa sala y al único sitio que puedes entrar, para ser tu yo musculado, es al gimnasio que te vigoriza. Has comprendido lo que se espera de tí, que seas un kamikaze de quien compartió contigo el enfado con otro, si otro, si lejano país, siempre pidiendo ayuda.

   Seguro que la invitación a un programa que solucionará los problemas de tu familia también te haría sentir único. Esas son las cosas extraordinarias.

    Tu día a día es diferente; cuando tienes que ir al hospital para llevar a tus hijos, has tenido la suerte que tu mujer, funcionaria, tiene el privilegio de ir a lo privado; como el médico de la Seguridad Social toma la oportunidad de llevar a su prole a la educación privada. Seguimos con el "ande yo caliente y ríase la gente" que tantas debilidades nos terminan generando; con un sistema de salud, por lógica, más precarizado y una educación, donde se crean guetos para que la clase privilegiada pueda irse excluyendo de lo cotidiano; cuando no pagándose títulos.

    Cuando te amanece y tienes la perspectiva de ir un día más a un trabajo en el que el único estímulo es el estipendio que recibes para llevar una vida, más o menos desahogada, te fijas en las imágenes que te siguen poniendo en bandeja. Tú participas de ellas y por tanto crees que puedes soltar en un bar las conclusiones que han sacado por tí, quienes elaboran las noticias.

     El mismo Pedro, que soporta a un Oscar Puente escocido porque Fonsi Loaiza le haya puesto ante el espejo de ser un lameculos de Florentino Pérez que le ofrece visibilidad en un palco exclusivo. Ese mismo Sánchez es al que achacas que España está vendida a los independentistas, pero no a esos independentistas de los impuestos, de los pagos justos que debieran aportar a un país que les da la oportunidad de enriquecerse. Por cierto, salud a Ferrovial que se fue a Holanda y de alguna manera nos echa de menso; es su país, del que se aprovechó en la dictadura, quien le dio el colchón para crecer y del que huyo porque creía que era él, ese Rafael del Pino el que regalaba a la sociedad sus empresas, sin seres humanos en sus cimientos.

    Así que montado en el coche, estresado en un atasco te pones al verborreico Jíménez o al contemplativo Alsina y se confirma tu apriorismo, es malo, muy perverso, ese maldito Pedro Sánchez. Mintió porque dijo que no pactaría con quien no es más que representante de una Comunidad, en la que ahora, ¿no te das cuenta? ya no se plantea ni el fin de la España que no amas, odias a la otra mitad, ni el fin del mundo. Ni tienes que lanzar el horripilante "a por ellos" con el que te levantabas como si te olvidarás que has compartido cientos de cervezas con habitantes de allí, con tus mismo problemas, pero con diferentes perspectivas o sentido de pertenencia. 

   ¡Qué más da, la enésima mentira que necesitas como vigorizante ya te la has tomado de un trago!

    No te preocupa, por tu salud mental, que hayas absorbido como si te hubieras hecho adicto, la raya del malévolo hermano David, que consiguió un puesto de trabajo cuando su hermano, este tal Pedro, del que hablamos era el hombre más odiado entre los mandos felipizados de un socialismo que estaba en una uvi desahuciado. Con los ojos, ya, desorbitados para siempre necesitas tragarte que una mediadora Begoña, pueda haber conseguido privilegios por ser mujer de...; mientras delante de tus narices, no pareces percibir a las Famiglias enriquecidas por un partido no conservador, sino beodo de la leche amamantada en una dictadura. 

    Cuando un claxon te saca de una especie extásis post coital al que ya echabas en falta, pegas un pequeño acelerón y te fijas en la mujer que va hablando con el taxista. Es, quizás, aquella mujer de militar que te dijo que su marido estaba dispuesto a morir. Con el tiempo, no pareciera que él estuviera para dichos obituarios y menos compartir sus días con aquella fuerza vocal de la naturaleza. 

     En un esporádico cruce anterior recuerdas que no pareciera que aquel graduado soldadito español fuera de esos que quieren salvar España, con otro golpe. Cuando ya estás a punto de estacionar cerca de tu puesto de trabajo, te viene a la mente esos 40 u ochocientos militares españoles; ¿les consideras valientes? que celebran a quienes traicionaron la función que tenían, servir a un pueblo que había elegido no tener un rey borbón, Nieves Concostrina dixit y explica; enriquecieron a sus familias con el expolio de la riqueza de su amada España y como buenos utilizadores de un dios que les justifica, a su manera, asesinaron como si ellos se hubieran proclamado dioses en un juicio final.

      Cuando por fin, te sientas en tu potro de tortura, encuentras alivió en la ensoñación que te ha provocado estar en la sala, con ese presidente faltón, no a otro presidente, sino a toda una nación. Mientras cientos de miles de millones se van a las arcas personales y eternas de mortales especuladores y tu jefe provoca otro siete en la Sanidad Pública.

      Tu sueño húmedo es que exista un Arturo Ui que se salte todas las convenciones y al que hayas votado porque los Ferreras te inyectaron el odio y la ira de haber sido descubiertos como los canallas que se disfrazan de "más periodismos", pero también como esos patriotas de arriba, lo único que hacen es ser parte de un sistema controlado desde arriba. 

       Por eso siempre Dylan: "only a pawn in the game"

Josep, sueños sin cercas

 La necesidad de pintar el mundo como lo ve; cientos de miles viajando en metro, en trenes, viendo las televisiones, oyendo la radio donde no se desajusta lo que ya le han impreso durante años.

  Josep está en un campo de concentración de Francia, tras la guerra civil; algunos de sus carceleros, allí, pueden desarrollar sus bajos instintos, la animalización del diferente justifica en los cercados con detenidos la excusa para ser sádicos cuando no ven enfrente a personas. Tanto entonces, lo mismo, hoy.       En su misa matinal de bar el oficiante sataniza  a su bestia, mientras calla su propia miseria en la aceptación de una lideresa que a la venida de la muerte, le puso el cascabel del maltrato. Focalizar en lo otro para olvidar lo que somos.

  El poder siempre favorece que los instintos de sus seguidores se desaten. Dan miedo por sus bravuconadas que lanzan sobre los débiles con total impunidad y a ellos les permiten parecer ajenos a sus violencias. 

   Militares, con el ayer, sin ser consecuentes ni con su propia corrupción, ni con su propia traición, que no se les hace ver ni hoy, ni en aquel entonces. Los amos del dinero extienden velos de impudicia sobre los sirvientes malhechores.

  Sólo cuando se les señala de forma muy directa, aparecen los Risto que no pararon las difamaciones contra personas que no se podían defender en su programa y desquiciados sacan los adjetivos que tienen en sus entrañas para intentar desprestigiar a quienes denuncian que esos brutos de músculos están al servicio de personas cercanas a ese pretendido guía de un programa sin compromiso; limpieza con alfombras de tanques.

   Cómic de Paco Roca, cómics para abrirse a otros idiomas. Lenguaje para aprender de quienes fueron y como nos queremos relacionar.

   Comprender, aunque sea ahora, para continuar haciéndose

Memoria granada en letras

  Cuando crees que Pretel puede ser un buen modo de meterte en el mundo de la música en el que te exploras, la partitura te entrega las debilidades con las que la has afrontado.

    Nada nuevo que no se sepa, si unas ganas inmensas porque iluminarás un instante el oscuro y solitario agradecimiento en el que quedó aquellos pasteles teñidos de amor por Karo. Si al menos la hubiera devuelto un beso imperecedero en el que retozara nuestras imposibilidades.

   Semana para leer, medir, explorar, corregir y allí, ser confluencia para hilvanar el tejido de una bella canción con diferentes orfebres.

   Vuela, en el interior de un cabaret el diván de la desvergüenza en el que han amarrado a Celia, vocera a manolos de turno y enfangadora para la comprensión que, de todas maneras no parece ser el objetivo de muchos programas.

    Por fuera, desfallezco para encontrarla sobre una bici, su bus amarillo lo aparcó hace años. 

     En días fríos como hoy, aparece la habitación y el refugio de su corazón en el que te guardó aquel mes.

     Su compromiso era el piso donde se erigía en una mujer coraje; entonces sin niñas.

      No encontrabas doblez; si unos días de dolorosa indiferencia, menos aquel último día, por la mañana, donde se rehizo el abrazo de su trato y sin darte cuenta, en aquel entonces, te sumergiste una época en Dorit, alejándote de su alargada mano que diseña cómic donde quisieras haber sido parte de aquel desequilibrante mundo por hacer desde la exploración y la ausencia de comodidades que atrapan.

     Mañana al tocar La leyenda del Beso, soñaré que abro su habitación, cojo uno de sus pastelitos y lo comparto, como mi cuerpo que se entrega para imitar un sabor inalcanzable

Un escenario al Panke

  Existen amaneceres que llegan antes que la luz. Arrebujado sobre la protectora nórdica, se arrojan tenues luces que apagan las estrellas de la oscuridad.

  Las pilas de hoy han ido recargándose en tiempos indefinidos pero muestran sus destellos durante ese largo y espeso despertar. Hoy no hay cuaderno, ni lugar para registrar las ondas que la luz del día diluirá en la nada.

   Fluyen notas a pies de páginas para terminar de contestar a un programa que considera fallido, de Crudo; el como asumió el riesgo de maximizar unas situaciones, sacadas de contexto, no denunciadas comparándolas con el acto, no, el famoso "besito" o "piquito" sino esa cogida de huevos, que era el gritar o vocear con la eyaculación de un semen que se había impuesto a unas jugadoras que se habían sometido a sus desprecios, por querer representar a un país y jugar al deporte que aman; mas a las otras jugadoras a las que había arrojado a la basura del olvido de un equipo llamado selección nacional.

   Ante esta puesta en el "candelabro" de Juan Carlos; siempre oyendo primero a las personas dañadas, agredidas, si así lo consideran; la necesidad de maximizar la relación de Monedero con Podemos.

   Había un interés en abrumar o estigmatizar una vida, a la que parecía que se quería condenar en una inquisición interesada; obviando la grandeza de sus análisis políticos, a la vez, que nos ha iluminado sobre el quien es quien de algunos de políticos a los que está democracia vienen admitiendo durante muchas legislaturas. 

    Recordar a rebufo del 15M, aquel análisis en Azuqueca de Henares, sobre "Forrest Gump" y la descripción de la forma de meter el capitalismo su mensaje que nos dice que si sirves a tu país en las guerras, sin cuestionar las razones y las indigencias morales de los políticos; serás feliz y vivirás una vida de grandes recompensas y no como la niña de buen corazón que le admitió en el regazo de los días de cole y cuando cuestionó la guerra de Vietnam se juntó con gente "mala" que la hizo abrazar adicciones que el tiempo; ¿justo?, dice el insaciable explorador que sí, cuando existen tantos datos de no ser así, castigó

    Existen terrenos cenagosos en los que se debe entrar con mucha prudencia. 

    Otros espacios, el del exhibicionismo y la desvergüenza lo recorren, a diario, políticos sin escrúpulos, crápulas a los que monotemáticos juzgadores de telediario, ensalzan a los cielos con sus votos que han sido capturados en apriorismos del que no parecen querer salir nunca. Incluso aunque sus gentes encaramadas a los altares, hayan cometido tropelías y con sus actos, demuestren lo que siempre fue evidente, son independentistas de sus votantes. Y estos, fieles moralistas contra sus enemigos.

    La senda de la tarde se recorre; es estrecha, casi sin la memoria de encontrar aquellos motivos para desbrozarla; de forma torpe se enredan sensaciones inconexas.  Un día, tal vez, sinuoso sepamos que es necesario tomar el abismo de la narración, dándole el empaque del tiempo necesario que dieron los escritores para que todo se arme y se narre. 

    Por hoy, salir a mirar al extraño balcón de estos días, por el que se van asomando personas desconocidas; cruzándonos ojos indagatorios del porque este encuentro o los anteriores.

Juana, Oliver y el decrecimiento

  A Juana Dolores los participantes en una cena, en su mayoría, la han conocido a través de un enlace a una entrevista en la televisión catalana, donde quien preguntaba, horas después de aquel momento, aún se seguiría preguntando porque le había tocado a él, aquellos minutos. 

  Descarnadas palabras para describir una sociedad de las apariencias. Ella en Barcelona lo vivía de forma continúa; la especulación con las viviendas, las apariencias del Mobile Phone, una ciudad hacía la gentrificación y los escaparates para los turistas. 

   Por aquellos momentos pasaron los Durruti, los Ferrer i Guardia, la chica de nuestra foto de aquella guerra civil asesina, procedente de un golpe de Estado.

   Ahora están tantos colectivos, la ciutat invisible, la generación que produjo los Jaime Palomera y las Ada Colau; otras muchas más personas que ponen un pulso de lucha y empoderamiento en la ciudad.

   No existe tiempo para los cálculos de los Ignacio Escolar, los corruptos Antonio, ni las Ana, ¡qué fuerte, que fuerte, qué fuerte!. 

   Son parte de una maquinaría, con apariencia progresista, al servicio del gran capital que les amamanta. Discurso del "todos igual", buscando mostrar una balanza trucada de casos, que en ningún caso son iguales ni en cantidad, ni en calidad. 

    Necesitamos y reconocemos a esas Juana o Willy que no dudan en ser crudos para mandarnos a todos a un rincón de la incomodidad, con nuestro conformismo ante las apariencias que ahogan y producen detritus de olores insoportables.

     De la entrevista en el "avivir" ,de hoy, a Oliver Franklin-Wallis sobre su libro "Vertedero", entendemos la alerta porque estamos una sociedad occidental capaz de generar una cantidad ingente de desperdicios por el cual parecemos querer ahogarnos. 

     Juana visibiliza los vertederos capitalistas, hediondos que se van acumulando en una ciudad como Barcelona. 

     Tendencias para eliminar la humanidad en esta ciudad y que en ella sean las prioridades las ganancias desmedidas y una marea de turistas que despersonalizan la ciudad de latidos en piscinas visitadas desde hace más de 30 años o paseos para aspirar el oxígeno, por su Montjuic que les devuelve a su juventud en sus pueblos de donde debieron salir para crear un futuro que les encerraba en horizontes de hambre.

      Por encima de su libro, la escritora es el corazón, aunque parezca no gustarle lo melifluo, que irriga la necesidad de unos ciudadanos que se miren y se encuentren para tejer una tela con manos no sumisas, ni petitorias sino de sentir que ese espacio pertenece a las ciudadanas por encima de aquellos dueños.

     Sociedades eternas ahora ahogadas en la sobreexplotación con desechos por encima de nuestra capacidad para eliminarlos. 

      Oliver en el decrecimiento, como Juana, humanizando los Orsolas para hacer  barrio