Inconmensurable Shane

 Tremendas nubes de grajos se comen las mentes

  tremendos días que caen sobre lo que soñamos

   Describe líneas de la que se desprenden sueños entre el sueño

 se juntaron gotas para descubrir mares,

 Los crucé en aquellos lares, negro abrazo Liffey

Espejo para señuelos de barcos sin capitanes

  Shane escapas del cuerpo y el fruto de tu mente nos acompaña;

   Claman las sirenas del puerto

 ya te alejas,

      Ulysses, sin retorno

pero estás 

   danzad, danzad malditos

 No sabéis lo que es vivir en marejadas 

de miedos, hundimientos,

 descubriendo tantos puertos, 

con vapores en barras donde 

derribar en últimos tragos, 

los eternos días;

sueños en sucios muros

se besarán para huir

evaporados

 Vagaremos hasta otras tabernas,

 unidos a robinsones,

noctámbulos

hasta desembarcar en otros amaneceres

sin ya, más rumbo

que sentirse arropado por los 

     despojados, bendecidos 

     con la amarga cerveza,

      en una tumba incapaz,

       de encadenar 

        una estrella

        renaciendo

         de cenizas

El balcón

 Me asomo a un río, hubo un tiempo donde me impusieron la música y surgió la información en forma de Marea, permanecía callada, pero estaba ahí, en cualquier rincón de una habitación; aunque algunos meses la hubieras dejado pasar, cuando ya lo ruidos te habían hecho aceptar que el ritmo cadencioso de la voz de podcast era más feo que la música; se acercó un brazo de agua para adentrarme en las profundidades de los rios de tinta de esa revista y entonces, cogí el gusto por unas páginas escritas y luego surgió las recomendaciones de sonidos, de música, de lectura y me dije

    ¡Fuera algoritmos! ¡Qué la Marea rompa el adormecimiento! 

       Conocer un afluente para adentrarse desconocida Indonesia, 

       Descubrir en Filmin, otras formas de fútbol

       Para que los sonidos que existieron permanezcan en las gota eternas de la desaparecida Jaimie Branch, cuando sea escuchada desde una gran rama en la que me siente para ver pasar el río.

     Dragonio, dragon pi, Piranio salid de vuestra guarida; el Henares se desbordó, las aguas remontan el Missisipi por si Not dark yet nos permite reinterpretarnos y aún podemos ser un Tambourine Man; por sus orillas pasea por allí Bob. 

    Le quiero despistar en sus medidos pasos, me lo pienso como aquel poeta que le ha escuchado hasta que le penetrara en sus ritmos, pero quiere ser invisible a sus pasos; él camina en su mundo; mi mirada clama: adios Dylan, porque aspirar a entrar en interlocución, quizás sea vano, cuando su océano me baña en días tan diferentes; en piedras sobre las que chocan mi kayak, cuando las tengo que abrazar para salvar vidas, notó que allí hubo una historia que nos narran a gancheros que huían de otras aguas más peligrosas que les ahogaban en la vida.

    En esos balcones, la Marea era quien me ponía un catalejo y entendía lo que sólo eran puntos

    

Los irresponsables

  Cuando contraté un profesor para mejorar mi escritura, creí que había hecho la mejor de las inversiones; de repente; en el cuarto mes del curso, llegó la revolución.

   Cerca de mi casa habían empezado a construir un edificio con un rampa que terminaba en un salto de 5 metros, sobre una piscina, que ya sabemos era la previsión pero que nunca sabe uno si al final, lo construido, va a ser un cubo o Alovera Beach, aún más pequeño por su desaparición.

    Mi mujer, que desde lo de la escritura, me miraba con una cierta condescendencia, me mandaba a freír gárgaras, como si eso se pudiera hacer sin agua, porque lo de la sartén, sólo era cuestión que saliéramos a las rocas del Timanfaya, a más o menos metros de donde habitamos ahora. Lo de aquella casa fue un sindios: mira que podrás hacer cabriolas, decían unos; otros, alababan el buen gusto por un lugar tan céntrico en el agua, más en los maremotos. Toda una experiencia, añadían como último comentario. 

  A mí el director del curso, Juan José me animaba a que pusiera un poco de cordura en aquel galimatias. Obediente escribir sobre aquel hombre venido de Marte y que se había quedado a habitar entre los argentinos.

  Había huido de su planeta porque lo habían tomado los utópicos y llega aquí, contempla el panorama y se adentra en el Mar de la Plata, pero este sin rampa. 

   Aún así y pese a su alivio por esa ausencia, cae de culo. Una mala caída, no lo vamos a negar. 

   Había llegado porque creía haber oído al último anarquista y cuando se despierta, este se había convertido en una estatua y a su alrededor, folgaban, se mean los mismos que años antes habían vendido el país a los cuatreros, eso sí, uniformados de forma impecable 

    

El fresco

   Nada existe sin ser controlado, ni incluso el tiempo pugnará por darte la razón. Puede ser, eso si, que alguien te la dé en forma de periódico, pero que tu, en un gesto de supervivencia, renuncias a abrir una primera página. 

    Tu coges un cenicero y tienes el riesgo que se te caiga la ceniza que otros han provocado. Pero cuidado; coges agua de Doñana, en un terreno de secano, te saltas todas las normas, desecas el parque, produces unos daños ecológicos de la leche y de repente la realidad te da una hostia que te cuesta aceptar, o no; si miras lo que te llega, 100.000 euros por hectáreas. 

     No es fácil recuperarse del golpe, ni es fácil dejar de mirar al suelo, meneando la cabeza de un lado al otro, con fuerza, y con una sonrisa de un lado al otro de una cara que te ha crecido hasta el desborde. 

  Reflexionas y crees que lo siguiente que te va a pasar es que se te aparezca una virgen y que te diga, hasta aquí he llegado, ¡tómame!

   Dejo sin agua a un lugar esencial para la supervivencia de los hombres, pero también de diferentes especies animales. Empobrezco un terreno hasta lo delictivo, exploto seres humanos y cree dependencias de mis barrabasadas, me dan 100.000 euros, me viene la virgen, vamos a suponer que madura y encima de todo, soy yo,

    yo, a quien han subido al pedestal

      ¡Joder!, perdón, que voy a aparecer en los libros de historia como que he sido un benefactor para la humanidad.

     Hablarán de dictadores, de maquiavélicos gobernantes, de grandes erupciones, de algun tsunami, pero yo,

   yo

  que tenía 10 hectáreas de mierda, a las que había empleado para mi propio beneficio, , he recibido un millón de euros. No me canso de repetirlo, de reirme

       San Hago lo que me sale de los cojones, y mis primeros milagros.

           

Una burra y lo suculento

 Lo he decidido, estaré no una sino las horas necesarias de cada día para que mi habilidad salga a frote. Me he dado cuenta que la entrega mediocre, produce conformismo, pero sin magia

  Me han recomendado que contraté un preparador. Miro a mi alrededor, busco en diferentes webs; hago algo una pregunta y me dispongo a elegir.

 Miro por el balcón de la casa familiar, de alguna manera soy un privilegiado; de frente, al final de una calleja estrecha veo las faldas de un pequeño monte; verde intenso, aún no ha llegado las grandes heladas. Subo la vista, la cima retiene al Sol, como si quisiera que este lado fuera una pequeña nevera donde guarda la explosión de la naturaleza hasta muy entrada la primavera. 

 Esta hibernación de todo lo que me rodea, también será mía; primero será organizarme, tener una perspectiva de lo que me espera, de lo que me piden. Me pide que reconozca mis debilidades, que los asuma y camine entre ellas.

 Me dice, mi entrenador, que recuerde, que alguna vez fui fuerte; que confié en las seguridades que hubo. Quiero recoger todo lo necesario, libros y otros instrumentos que me ayuden en mi objetivo y entonces vuelvo a ello, que es lo que quiero.

  El recuerdo de mi predecesor es importante, como no, pero es más profundo, porque es recorrer cada uno de los instantes que dedicó a su aprendizaje. De eso no se tiene noción cuando todo es superficial, pero devolverme su sonrisa, en cada uno de los ensayos de cada día es sentirle viviendo. 

  Quiero, voy a ver cada uno de los días, las ocho horas de cada uno de ellos y tener confianza  en que todo se irá llenando y que todo terminará teniendo sentido.

   Me preguntas por el final, eso es lo más bonito; si te subes al punto más alto de mi pequeño entorno ves el inmenso Alto Tajo, allí, ahora no hay tanta gente; en unas semanas me iré a la ciudad, si me subiera a su torre más alta, a la que iré a prepararme, en momentos puntuales, vería cientos de miles de seres humanos, esperando que yo lo haya aprendido bien. 

      A quien es más poderoso, me dicen, que le produciré pequeños actos de condescendencia, porque nunca tendré su riqueza. A los que la vida no le ha guardado esas monedas que todo ser debiera tener para que la palabra meritocracia no fuera emputecida, les encuentro en una mirada llena de confianza en lo que yo haya aprendido, para que el peso de una sociedad injusta les caiga de forma equilibrada.

   Hoy, aunque sea domingo, en unos minutos, voy a dejar al lado, la preparación exhaustiva que tenía para preparar el saxofón; a partir de este instante, me despido y me empiezo a preparar para ser juez. 

  La última mirada que lanzó por el balcón es para observar el paso de la ultima burra que existe en todos los pueblos de alrededor. Me rebuzna y la entiendo

         No empiezas ese camino de estudiar para ejercer la justicia, para caer en las simas del miedo, que te ciega para pudrirla 

          Es larga la reflexión de la asna, pero una estrella fugaz comparada con los años que postran a la sociedad sin seres que busquen ser justos

Don't Mourn, organize

 Lo dijo Joe Hill, nos lo traduce Steven Forti: "no llores, organízate".

     Se ha bestializado el poder económico; da rienda suelta a todo su dinero para pagar sus diferentes mercenarios. 

     No existe límite, ahora mismo es el momento, se tienen obnubilados a quienes creen que conocen, pero repiten lo que les dicen desde los diferentes altavoces, muy bien posicionados en la sociedad.

     Coinciden en una mesa de bar y alguien, hace dos años, te quita a los socialistas, ni tal mal; a los populares, siendo su patrono, lo ponen en cuestión, ¡tanta corrupción termina avergonzando, luego Vox, no lo anula, aunque claro nombran España, aunque la vendan luego, y babean; lo curioso, fue lo de Ciudadanos; ¡si!, existió; Podemos, era cosa de niños. 

      Un joven de 15 años, repite que en la Cuatro y la Cinco, en Barcelona, aquello es un avispero y además, si te descuidas, pues ya sabes la rima. 

      Odio, como forma de animalizar al otro; pero el dinero lo quieren, quienes no vivirán más que una vida, pero quitarán las de miles; sobre todo si tienen a su disposición a verdaderas psicópatas que comprendieron donde están las clavijas del éxito y se la conectaron hasta ser nauseabundas pero también desvergonzadas.

      Tienen todo tipo de sirvientes, y los que nos tenemos que organizar; tenemos en la plaza de otro pueblo a un bocazas que vivió de la política dando lecciones; quienes han sido muletas de otros que les dieron a oler el poder; quienes han sido taimados para quitar del medio a sus enemigos, dentro de su propio partido están con el garrote que sacó de la leña de los que prenden los maderos quitados a la naturaleza. 

      No oigo sus palabras, entiendo su bocachancladas, mientras sé, eso si que debe ser así, que dar cobertura a quienes se nos han ofrecido para conseguir lo que hace años nos pareció imposible, es la única opción. 

      Vamos lejos, por eso vamos despacio, pero nos levantamos, en estas líneas y mejor en la visibilidad, aunque sabemos que ahí es donde ellos, como testigos de su ferocidad, es donde buscan golpear.

    Organize, if not, later, don't mount!

Estiramientos

 El cuerpo es sabio y silencioso. Deja hacer, pero tiene memoria, si no le das lo que te pide; luego que no se te ocurra echarle la culpa de una lesión y empieza a analizar tu falta de atención a los estiramientos que necesita, ni al reposo que reclama. 

  Te puedes embelesar por lo que aún te permite hacer, pero algo, por muy pequeño que sea le tienes que devolver a tu cuerpo. Tu tiempo y tu interés en el que él participa te lo volverá con suavidad y desliando los nudos que se aprietan sobre tus articulaciones.

   Estirando la noche agarro la imagen de una revista, viene la prima y me la muestra, está borrada la abuela y mi nombre incumplidor; me refugio entre las todas mantas y sábanas para alargar el descanso que entre imágenes se distrae en imposibles resolutivos. 

   En el jazz de los jueves, escuchas el saxofón, quieres descubrir la clave de sus sonidos, ahora que después de un año, te descubres habiendo agachado la cabeza, para que está se conformará solo con los pentagramas pero sin levantar la vista a los solfeos, y los oídos al metrónomo. 

   Parece que todo se construyó sin cimientos, y la posibilidad de caerse se hace patente. El agotamiento de los días, tampoco ayuda; sin embargo, cuando voy o vuelvo a la casa de la Abuela, allí, está sentado el recuerdo del saxofonista amigo, Raúl; hoy me dice que siga subiendo esa maldita cuesta que nos aparta de su presencia a quienes le seguimos queriendo. Me lo dice, también en los días oscuros, cuando las cárcavas nos quieren tragar, un lateral nos convertirá en bola de nieve sin parada y el otro, nos añade aún un mayor muro. 

   Metrónomo, martillo no para golpearte y destruir lo empezado; martillo, herramienta para ir cogiendo claves con las que puedas ir remendando lo aprendido y afianzando el edificio en el que puedas homenajear cada día, a aquel tío cantarín, a la abuela, sin descanso hasta el desmayo; al abuelo del que sólo descubriste compras y también la tarea de cartillas desde la UGT, en el 1934 a los trabajadores. 

   Todo eso anda, por ahí; Raúl, su imagen está al inicio de este portátil y la posibilidad de homenajearle, cada día, en cada nota, en cada esfuerzo por no conformarse sólo por avanzar por la carretera del pentagrama, sino en mirar a los lados para leer todo lo que da sentido a cada tramo. Un día, ahora que sentimos que hemos entrado en un bosque, en el que no nos orientamos, puede que hayamos aprendido a discernir cada senda, árbol, animal y podamos homenajear a las Irati, porque su nombre en un bosque de una vida por la transcurrir para ser ella. En aquel inmenso bosque, ojalá sienta los ojos de los árboles que fueron pasos que le acompañaron y ahora la descifran claves de aquellos tiempos compartidos con Raúl,

Contestaciones

 Contestan Marta e Isa; para mí que no soy ecuánime en estos momentos, la primera obtenida la visibilidad de su partido y eliminado quien se enfrentó a quienes le querían quitar del medio, contemporiza. Buen rollismo, equidistancia, nada de contexto. Isa Serra, que hizo ruido por los débiles, que ha sufrido ataques personales, el famoso lawfare, que si existe, no compra el discurso de las preguntas, les vuelve a aclarar al equipo de "carnecruda", al que también se debe suscribir uno, de donde venimos y visualiza quienes andan por ahí, manejando grandes ataques a su partido. No, no es amable, si hace ruido pero si es realista por si dentro de unos años, los de la equidistancia, los que no quieren jaleos, les quieren pedir responsabilidades acerca de donde estaba Podemos

   La conversación no existe cuando uno se coloca en una mesa donde se despliegan los periódicos. Nos concedemos cinco minutos para prepararnos uno café. Como de casualidad se abre una aplicación, por ahí anda Gabriel Rufián, habla y aquí, como diría aquel, se le escucha. El ruido de fondo, se apaga, aunque como en el cuento de Ortega, nos trate de influir como "la gota malaya". 

   La intervención del político es magnífica, cuestiona al presidente, si al de ahora, de una forma atemporal el como se puede admitir la contaminación periodística, que para una sociedad puede ser dañina, menos que la atmosférica, ¡querer juzgar e imponer grandes penas, a quienes echan agua teñida, inicua al Congreso para reclamar que dejemos de destruirnos por encima de nuestras posibilidades!. 

   Se nos va el otoño y caen ayudas públicas a quienes hablan de ideas liberales y de las paguitas para los otros y no para ellos. 

   Se estigmatizó, porque todo se hizo publicó, y por tanto, no quedaba más remedio, a los ciclistas que se dopaban. A los medios corruptos se les apoya desde las instituciones, pero también desde las empresas que hacen trabajos para estas y que tienen señalado que parte de su beneficio tiene esa dirección: medios corruptos que se hacen eco de mentiras y que cuando estas quedan expuestas a la luz, quedan impunes a la responsabilidad de haber difamado a quienes durante días fueron expuestos en el cadalso de la exposición pública.

   Alguien podría decir que Gabriel quiere imponer su verdad. También en eso mienten. Lo suelen reclamar y denunciar esos dopados que acuden al Congreso con todas esas ayudas públicas e interpuestas para envenenar una sociedad, y que ya lo han hecho en estos diferentes canales. 

   Existen posibilidades de demostrar el daño del momento y el posterior con aquello que se dijo de forma "burda" cuando se puso en la balanza de la desvergüenza: la mentira y la realidad. No lo puede defender ni quien busca ser antifascista al lado de uno.

    Más salvaje sería que quien es atacado, tuviera la posibilidad de decir barbaridades sobre quienes patrocinan a los dopados, con las mismas consecuencias finales que suelen tener las mentiras de esos medios.

        ¡Qué se aguanten las empresas, ya que ellas patrocinan a mentirosos!. No queremos eso, tampoco la desvergüenza con la pululan verdaderos depravados del periodismo, que siguen, estos días diciendo: que a la ley de la Amnistía se le dio un varapalo en la Comisión Europa, que quien quiera ver, a parte de poca gente, fue al revés, y hace unos años fue el más infame de los ciudadanos haciéndose preguntas maliciosas sobre elementos del 11M, sin que tuviera consecuencias. 

        Si necesitamos que la contaminación periodística tenga unas consecuencias, porque daña lo inmediato la convivencia. Ahí, al lado de lo que están leyendo, tienen medios de los que me jacto tienen "una honestidad brutal" y por eso tienen apoyo, porque no se han vendido a quienes les ponen la música marcial, ni se les fue la pinza en enrevesados pentagramas vitales

El color de un amor

 Pronto llegará más frio, más aire y las composiciones aéreas que me quedo mirando, habrán perdido todas las tonalidades de amarillos y naranjas que arroban mi mente, entre las dudas por una continuidad de lo que me ha dibujado mi vida en estos momentos.

  Roger mete al saxofón en su música para avisarme que si no respeto a este último, el primero no me escuchará. Me pongo a ello, mientras, sin propiedad communitativa le digo que gracias, por su compromiso, por su claridad en el mensaje por defender las vidas, ahora sobre todo de los palestinos, masacrados por el miedo que se convierte en odio y es alimentado y servido por los comerciantes de armas.

  Me levantaré a las 4:50AM go fishing. Todo será suave, en ese despertar. 

  Sonará imponente un saxo, inconmensurable sonido para proclamar los derechos de todo ser humano. Ser palestino es tenerlos.  Y un argentino no debiera buscar la ayuda en un llamado " loco" porque a este también lo manejan los corruptos de quienes querían huir.

   Cuando los zurdos pierden la valentía quienes controlan los poderes, saben que van ganando.

   La abuela con las hojas del otoño recogidas para iluminar su tiempo; Roger en el campo de River y nosotros alimentándonos de nuestro pasado para construir nuevos pequeños días y luces 

Huyó un hada

 En la enésima, llamada, guerra. En la masacre contra el pueblo palestino se inventan hospitales, ataques a "raves" y mil argucias que compramos en los relatos de los Medias, nos vamos disipando como sociedad. No podemos decir que llegamos hasta aquí siendo honestos y decentes. Se esclavizaron a los próximos, en nuestros pueblos y ciudades, con señores feudales que proclaman reinados que les servían, como un dios sirve a los poderosos para pacificar a los que les creen. 

   Cuando tuvieron barcos, quienes se habían enriquecido con lo anterior, pasaron a traerlos encadenados desde allende los mares, y quienes allí se quedaron, les hicieron trabajar en las formas más abyectas. 

   Hoy, aspiran a seguir creciendo las potencias, habiendo dado la decencia a las armas y las empresas que las financian. Una tranquilidad suicida, que los poderosos han dado a sus democracias, a las cuales asustan cuando quienes las integran amenazan con tener más pudor que sus mercaderes dueños.

   Ada Colau, la empezamos a oír, desde nuestros admirados movimientos sociales de Barcelona; tuvo su tribuna en el "avivir" al que he intentado no dejar de oír, no siempre escuchar, ni una sección, de sus años de emisión. Llegó a la alcaldía, para intentar con las Itziar González dar humanidad a una ciudad que ahora la representa un equipo femenino. 

  Hoy, habré oído mal, dice que es bueno no hacer ruido. Me caigo para atrás al ver como un hada fue absorbida por haber adquirido aquellos gremios que adquiridos su "status", daban sus beneplácitos a los señores reyes, mientras ellas ya podían exhibirse, por haberse enfrentado a aquellas mafias que siempre han amenazado a las Itzias; pero que ahora la dejarán tranquila diluyéndose en un socialismo, que pudo desaparecer con las Susanas, Felipes, Alfonso y que sólo el arrojo de un denostado Pedro y la insistencia de un vituperado y nunca defendido, más bien traicionado, Pablo Iglesias, permitieron llegar a donde estamos. 

  Siempre habrá quien diga que mejor dejar nuestras hadas, para que todo se rompa, como en Argentina; pero cuando eso sucede, llega la locura, y con ella quienes o lobotomizan con la violencia extrema de muertes y desapariciones o procuran oxycotines a la sociedad para que está viva drogada en realidades paralelas que les arrojen a las calles para ser zombies cumpliendo la parte que les corresponden; ser un ejército de muertos vivientes o de crédulos de cualquier dictador, que se arrojen contra la decencia

   Ada, dejó de ser hada y huyó hacía la visibilidad de los que diluyen en las aguas calmadas en las que los poderosos les permiten relajarse, mientras los cocodrilos, por ahora, están saciados.

Gavi y el maravilloso equipo femenino

 Me imagino que estoy atrapado en una camiseta que me puse hace muchos años, la del Real Madrid; sin embargo, me maravilla todo el conjunto femenino del Barcelona, su forma de ser, su amor por un deporte que viven con pasión 

  Cuando las veo siento que no es un montaje publicitario que necesitaba un incrédulo presidente del Madrid para aparentar empatía por una causa que le es utilitaria para ser parte del "candelabro"

   Desde la número uno hasta el número más estrambótico que luzca alguna de ellas, todas parecen formar parte de una misma familia. 

   Sólo me falta que Mapi y Patri quieran jugar con la selección, sería tan placentero. Siempre creí en ellas y sobre todo, conozco a esos grupos de "funcionarios" de las federaciones que buscan sobrevivir en esos puestos, aunque se tuvieran que llevar por delante a cuantas jugadoras y personas interpuestas que estuvieran por medio. Su dignidad es asegurarse visibilidad y un sueldo; su baja ralea la exhiben, según el momento con impudicia, con amenazas y compras de votos.

   Gavi, es mi admirado Puyol,  en joven. Mi capitán eterno, implacable y generoso en su esfuerzo y deportista en el sentido más amplio de las palabras. A Gavi, es muy fácil felicitarle, se hace querer porque tiene el mismo amor por las gentes que representa y las entrega no tiene ningun sentido de la medida, es plena. Es sólo fútbol pero duelen sus lágrimas, porque ha sido honesto y generoso en su esfuerzo y no esperaba esa fatal recompensa

    Lástima que este tan mercantilizado el fútbol, que se les exprima hasta la locura, hasta parecer que son animales estabulados a los que se les tiene que sacar el máximo rendimiento. En las vacas chirrias, en el ser humano, como parecen ganar mucho dinero, todo es más "cool"; al final desastroso.

    Es tan bello, sentir que por ahí, cerca de él, andará Aitana, Ona, Alexia, la infatigable Mariona, la vertiginosa Salma, ¡vuelve al atletismo!, danos el placer ver tu potencia; en fin, te queremos en dos vidas paralelas, ya imposibles.

     Hablaba con una alumna esta mañana y coincidíamos en que el Barça femenino es otra cosa. Profesionalidad pero empatía y camaradería. 

      A Gavi le enviamos la admiración de un contrincante deportivo, como el cariño que siempre tendré con Xuvenil de As Pontes, Lucus, Umia o el Palentino, equipos de kayak polo, siempre hermanos.

     Esperamos a Claudia, Caroline, Ingrid, Keyra, Vicki, alguien adolescente que crea en el Barcelona será mejor tratada que en su Madrid natal es muy significativo.

     Todas merecían tener el nombre en el titular; hoy era el día de acompañar a Gavi, porque existirán esos días tristísimos, en los que conduces con los ojos empañados, como de estar sólo; que parece que toda la empatía que has generado se ha apagado, o escondido

                Los cielos del verano de mi pueblo tiene las estrellas que espero te ayuden, Gavi.

         

Transplantar

 Dice Julián que lo importante es visualizar al ofendido. Los otros, los violentos, los mercenarios buscan descomponerte para conseguir que les contestes y así tener más repercusión. 

  Noche triste, de agitación en los sueños, de saber que otra vez se impone la locura. Pensar en ese Antonio Maestre que piensa que Canal Red, Pablo Iglesias, Podemos se hubiera tenido que entregar a Yolanda, a la sexta a su jefe Antonio García. Estar ese tertuliano, si antifranquista, si ensimismado tan convencido que su jefe es honesto y los audios que le definen como el mayor mamarracho que ha querido pastorear la izquierda, sólo fue un accidente. Escribe hoy ajeno a todo, sobre Argentina, si despotricando sobre Javier Milei. Él, tertuliano de la tele amiga, de los que reciben millones, por universidades, por publicidades teledirigidas.

   Habla de un proyecto megalómano de Pablo. Se enfrenta, desde el poder, a esa derecha cavernícola de formas; siempre necesitada de dinero y por ello de poder, que es quien se lo suministra. 

   Dicen que le guía el odio; ayer decía que éramos pocos, los 55.000 que han votado una cosa. Los televisivos Mónica García, Iñigo Errejón, Joan Baldovi, Yolanda son más pero votan 5.000 o los cargos. A veces, uno se imagina, sólo imagina, que le hubiera ido bien que ganarán un Feijoo, al que una fotografía le define en su catadura moral, si eso no le paraliza, no lo hará nada. Un Abascal, al que le podríamos definir en su respeto por la democracia: una abuela por Ferraz, dice estamos contra la Constitución, cuando se da cuenta lo que ha dicho, pide al periodista que borre eso. La mentira para tomar el poder.

    Se rodea de Vallines, Pastores; pero punto, no merece la pena dedicarle un segundo más, quizás yo sea un troll.

    Por la orilla, con el peligro de ser arrastrado por los embates de la ola gigante del periodismo amaestrado hasta dejar al tío Gilito pobre, se lanzaron quienes conocen los tamaños de los maremotos y sus consecuencias, que les podría engullir, sobre todos porque no existen escolleras, todas atemorizadas, ¿A qué si, médico de Page?, pluma ya servida por lo social que le dio estabilidad y que teme unas amnistías y no el latrocinio generalizado; no la mentira que engulle o destruyes vidas. ¡madre mía Antonios, uno y otro, lo que se le hizo a otra Mónica, honesta, hasta no pedir el bono social, Oltra tenía de apellido, honestidad, como bandera, mejor que religión que siempre se postra ante quienes la manejan y la hacen que diga, en sus rosarios, sus neuras, no la mentira en sus mandamientos; no robarás, en otro. Suerte de quienes se arrodillan, cuando tienen a su dios, a su disposición. Ser sin reconciliación a no ser que este les dé el poder, que entonces ya con cachiporras y colegios bendice al vencido.

   No sé quedaron mirando como les vencía las olas, cogieron sus naves y empezaron a exhibir otras formas de embarcar a la sociedad en más derechos, en más conocimientos. Quienes se sentían señalados enviaron todas las carcomas, todos los monstruos que no habían dejado nunca de existir y acosaron, hasta saciar la sinrazón. Tiraron, cuando hoy se sabe, que nos dejamos seducir por lo que nos muestran. Los Manu Levín, Sara Serrano, Inna Afinogenova, con Rafa, Sergio, con los Rafa, Ione, Irene, Pablo y si Antonio, más de 50.000, que si, no estamos organizados en sedes, si en búsqueda de conocimientos y defensa de una sociedad más justa. Se cedió, después que se fue canalla con los suyos en Mayo, para que en Julio, no llegará quien les cuesta no orgasmear viendo nuestra debilidad. 

    No le he sido fiel al 15M, no soy de los que están siempre, pero trasplantaron la semilla del compromiso y si, tienes incertidumbre porque no tienen piedad, pero

     porque puedo, escribo; aunque sea incompleto el texto, aunque necesitará correcciones, pero, ya para cinco años. En un espacio pequeño, me siento más grande con las semillas de los de Azuqueca y Guadalajara, y aquellas plazas, donde éramos débiles, casi nada, pero donde poníamos en cuestión, incluso a quienes se creían especiales porque siempre habían militado y también, se habían sometido.

    

Cuerdas para Dylan

 Mira que va uno rápido, pero parece que todo lo va aún más, con lo cual me voy quedando tan detrás que vuelvo a una reinterpretación de "My back pages" con violin y contrabajo, tan calmada, tan invitación a explorar el significado de las palabra de Dylan

  Nos hablan de los claros y oscuros absolutos en los que nos instalan. 

     Días de sentirse únicos y definitorios

       Salir a reclamar el poder tomado de 11 millones,

     sin dejar pensar que más de 12 de otros tantos

      están tranquilos admitiendo que su voto

        está confluyendo entre ellos,

                    diferentes

          Dylan se iba dando cuenta de ello

       A los que votaron, a los intransigentes, les encierran

     en el odio, en la imprecación por quienes no hablan nunca 

        de lo social, de lo común

      de tomar el dinero público, para dárselo a entidades privadas

          en la que no están.

             Dylan es tan dulce, como intenso en esta reinterpretación

       Sientes que a quienes encerraron en los más de 11 millones

               no les dan la oportunidad para los reencuentros

                     conceden martillos, Miguel Ángel teme

                        El mármol es tan bello, como frágil

                            la sociedad guiada por canallas

                               Poderosos, soñando

                                guiar  sus rebaños

                                   su dios dinero

                                     con cayado

                                        de odio

                                          ante

                                           ello

                                            SER

                                     

                       

A medias

 Dice Rubén que Alberto se quedó a medias, como no queriendo hacer ruido. Porque molestar a las empresas no es bueno. Ellas son finas, trabajan por la ciudadanía, como si las publicidad que engorda a los salvajes, no fuera el sustento de estos y el maná de las traiciones.

 Rubén Sánchez que en ocasiones ve muchas cosas, luego va y se encuentra con Alberto que pudiera ser yo, pero es Garzón y se queda justo en la mitad como para hundir las injusticias. No parece darse cuenta que cuando estás están hundiendo el balancín, al final el medio ayuda a rematarlo. Una pena, para él no sé, si será recompensado para los que apoyamos la valentía una decepción. Dice Antonio que has sido un buen ministro y se va sin provocar ruido; pero es que Maestre se adocena con una secta, donde un canalla se jacta de los daños que produce. Raro es que un Antonio no deja a su espejo: me deformas. Deben ser los tiempos. Una periodista de la Sexta lee un comunicado de suma arrr se queja de ser atacada. 

 La televisión cumple su pacto, defiende a quien la ayuda a dividir. ¡Pues no es traidor, ni nada el mefistolico maquiavelo!.

   Sale y dice, le pegan a mi niña, ozu. Y azuza, si mientras lo hace y la dice, tu haz lo contrario de lo que parecía normal y cuando se lo remarcan desde su orilla, entonces el otro dice: llora, que lo proclamamos y la periodista lo dice:

   Me la respeten.

     Ahora ya, cantamos a María Jiménez y si, 

        Se acabó.

      Visualizar niñerías y egoísmos no es atacar. 

     Ni ser defendida por un corrupto es un buen camino

Without you

 Uno va dando bandazos mientras pone una voz de mil matices, sobre su mente sin colchón.

  Enfrente ellas, Irene y Ione emergen como poesía de la calle para desgarrar los cimientos de los aquelarres de las grandes corporaciones.

  Hubo un pequeño tiempo en que nos soñamos sin patibularios ángeles de los poderosos. Tenían formas muy diversas, fueran hombres o mjeres. Tenían como las ciénagas de sus indigencias; a cambio por el exterior les cubrían de luces y de desvergüenza para hablar de lo que eran, pero achacándaselo a sus enemigos. 

            Hablaban de libertad y censuraban; 

            De su dios y actuaban como diablos.

            Alababan el libre comercio para apesebrar a quienes luego les devolvían luces y espejos falsos pero brillantes.

    Ellas dos conocían a esos aparceros de rosario de plegarias, que, rareza, no servía para restaurar lo robado sino arrodillar a los crédulos. 

   Las atacaron los porqueros porque esa es su manera de vivir. 

  Las acuchillaron quienes ofrecían tiempo de luz mediática a quien se pensó diosa, por abrazar a un maquiavélico presidente que la echaría a la nada, cumplido sus apareamiento con el poder. Cambiaban los tiempos y las ámantis eran quienes caían muertas después de su apareamiento con la efímera gloria.

    Irene y Ione, como seres en los que comenzar a volver a apoyar nuestro activismo.

    Mientras me quito el cerebro por vosotras, primero y por Gabriel Rufián, por no esconderse en el reconocimiento que se os debe.

   Se perdió el ser cantor de la honestidad brutal, en sus intermitencias cerebrales; a cambio la encontramos en vosotras, nuestra gente que representáis y ese certero arquero de las palabras, como es el diputado de ERC

   Gracias Ione e Irene

       Termino el texto a la vez que se oye "Invincible"; lo fuisteis, para sernos porque cumplisteis con quien había confiado en vuestra sabiduría y esa honestidad inquebrantable

El Ortega

 Hace unos años dejé de seguir al Ortega, como gusta de llamarse él, como buen catalán que somos.

  Se habia inventado un personaje, Aguirre, Marco Antonio creo que era el nombre. Me pillaba en el coche, sin tener la música clásica que me acompaña ahora, y creo que su personaje, paradigma de la equidistancia, terminaba siendo vómitivo. Sentí que se burlaba de mí. Le bajé del coche y de la radio y aunque ahora sigue por ahí, de buenismo, su falta de respeto intelectual a los oyentes me lo hace insufrible. Al fin y al cabo tomó su opción, con Angels, como Crudo, Javier pero  este estuvo poco porque desde siempre, fue honesto consigo mismo y no se convirtió en una marioneta después del Ondas recibido para ser una voz de sus amos. Fue duro. Llevamos, desde el principio, siendo parte de su república. sólo por desgracia, somos el 15% de sus oyentes. Los que escuchan al Ortega, creen que no pagan, cuando les llega publicidad, que es quitarle independencia a sus escuchas. 

   El otro Ortega, el asilvestrado diputado, es otra cosa. Aparece para poner paz, el ser de odio, el ser que llamó criminales a las 13 Rosas, mujeres detenidas después de la guerra, ajusticiadas por un regimen dictatorial, para vengar a un militar franquista. 

   Se tiene que ser muy amoral y cínico para aparecer junto a la policía para decir que la respeta y que es un emisario neutral entre unos y otros. Quien siempre ha estado al lado de los militares rebeldes y no de los guardias civiles como Escobar y muchos otros; se muestra ahí, para derrotarles. Falsos respetos. 

 No hay nada que indique en toda España que esta se va a romper. Sólo los Mercadona`s boss y Mapfre (que esperan ¿ser los March de esta época?). Los varios cortes de la intervención de Gabriel Rufián en la sesión de investidura, es una llegada a la realidad del país en el que vivimos. Sin personajes irreales, melifluos y malvado, como el primero y golpista y canallas como el segundo.

  García Page dice que le preocupa el ambiente instalado. Me faltaba el Ortega político, también meloso, también maquiavélico. Ahora se entera que el Aznar mefistofélico lo provocó hace demasiados años; cuando un tío habla con su sobrino y dice que los socialistas son unos hijos de puta; entonces el hombre le recuerda que él también lo es, y la madre de este, su hermana. Le hace reflexionar, y eso fue hace más de veinte años, cuando unos cuantos nos masajeábamos con un socialista calculador, colocador de sus palmeros y violento con quienes les pedían más. 

    ¡Ay, Emiliano! piel y cara dura; tu estás en las corrientes que arrasan y no notas los vertidos de odio que vais dejando en las orillas 

Un cuadro

 A lo lejos una ventana abierta, es un cuadro de otoño; los amarillos llegan a su zénit de contraste de una forma sublime. 

  Quieren dibujar un cuadro para la destrucción pero el lecho de hojas caídas acoge esperanzas de las que nos teñimos nuestra cabellera. Una mano se pasea por ella, como para apaciguar miedos. 

  El río salvaje derrama piedras para que nos dañe; no contaron que nos subiríamos a ellas. Les vimos en las orillas rabiando, como para imprimirlas más fuerza. Nuestra opción fue surfear sobre ellas y despreciarlos.

   Erri de Luca y su Napátrida que es su Nápoles descrita a brochazos de relaciones intensas sobre colinas humanas que le crearon dependencias como las pequeñas en las casas taladrados por los pernos de las ventanas vecinas. Allí el sudor se refugiaba en una despensa que aísla del verano tórrido y el invierno de los fragores de los aromas volcánicos despeñados sobre las dársenas. Existe ese lugar en su cerebro que lo expulsa con frases que ajustan cuentas con el pasado por si este quiere rebelarse y lucrarse con dependencias.

   Lo expulsa y le dice ahí te quedas; por avisarle que ya no le pertenece.

   Las hojas de los árboles del Mediterráneo salen a posarse sobre las olas. Se ha derramado la decencia del soberbio, aunque débil, humano. 

  Quisieran ser salvavidas, pero sobre ellas se escribe la indecencia de la sociedad europea de no ver al humano diferente más que como testigo de su extremo egoismo

   Hojas sobre olas saladas, son comidas como los huesos de quién sonreía cuando en su plaza, la madre le enviaba un beso con alas, que en las aguas se deshacen. Entonces le abría las carnes, pero se las reparaba la esperanza de devolverla tanto amor; hoy un escualo certifica su muerte con dientes humanos afilados y sin dios, aún elevados a peanas

Aquel rastro

 Siguió durante años gastando zapatillas, quitándose fines de semana de asueto, sólo porque aquel rastro le había parecido lo más veraz de su vida oscura,

  Se quedó mirando a la cima porque era hasta allí donde le había llevado aquellas señales descubiertas. Desde allí, aquel ser desprendía una aura que le pareció le elevaría a los cielos. Quiso correr pero el terreno era salvaje, duro agreste, las pizarras se movían cuando iniciaba un pequeño sprint. Desistió y no perdiendo de vista el suelo, para descubrir todas las indicaciones, seguía mirando aquella posible subida a los templos sagrados. Aquí, en la tierra, había sido albergado en esos mismos espacios, antecedentes de los celestiales. 

   Su televisión le daba las máximas audiencias. Sus mentiras era limpiadas por la desvergüenza con las que la decían. No había dudas, se lanzaban como una daga y el fantasma que la volvía a tomar y amenazaba, blandiéndola con una pericia que ya era cortante.

   Sus inmaculados trajes y su perfecta efigie remataban unas apariencias que le eran atrayentes a los televidentes. Mujeres y no pocos hombres soñaban caer en sus hercúleos brazos. Nadie puede pensar que lo que alberga ese maravilloso envoltorio, en el aspecto moral, fuera la mayor ciénaga moral que podía ahogar a quien creyera que detrás de aquel albornoz se encontraría unas aguas milagrosas, rodeadas de limoneros y naranjos. 

   La realidad era que no se sabe si porque al mirarse al espejo por la mañana, le había hecho creer que sería un dios, como en esos momentos en que le miraba yo en la cima, que podría obtener todos los beneficios de ser adorado. 

  Hubo gente más perspicaz que sabía de ese poder de la imagen, se la agrandaron para su ego, pero a cambio le pidieron mentir hasta las nauseas que había llegado aquel negro pozo. 

  Cuando él quiso jugar la baza de su abyecta mente a la que estaba postrada y acusó a una gran empresa de manipular unas elecciones y la cadena que le había elevado tuvo que pagarla una gran multa para que aquello no llegará a mayores. Aquella amoral efigie fue expulsada de aquellos cielos.

   El montón de basura que encuentro al aproximarse a la cima, es la que hace creernos que es un dios, resulta que ha llegado a España, receptor de todo ese tipo de seres depravados, un tal Tucket Carlson. Fue expulsado de la televisión Fox, porque, incluso les superó en canallismo; y lo que no perdonan estos manipuladores, que les hagan perder dinero. Ahora acompaña a Santiago Abascal, se hace vestir, este de la misma seda

   Seguir rastros donde encontramos la miseria humana. 

     ¡Zola! ¡no nos dejes!

       ¡No nos abandones!

Ritos y rutas

 Por la carretera 320, ella corría,, se deslizaba después de una mala época. Pensó que quedaría atrapada a una silla o a un cuerpo sin fuerzas.

  Unas semanas antes viajaba hacía una nueva competición. La había preparado en aquel bosque tenebroso e inmenso.

  No había tenido miedo, pero se encontró una mínima alimaña que pensó que era un pequeño hilo de una escoba o de una tela perdida. Le extraño que pareciera tener una cabeza, apenas perceptible. 

  Coincidió aquellos días que empezaba las mañanas sintiendo un vértigo en sus relaciones sociales. Se descubría con ganas de vomitar y todo lo achacaba a que en los momentos donde se está al borde de la perfección, es cuando se está más cerca de la caída, al menos eso había leído muchas veces; de alguna manera le servía de de excusa para pasar esos malos momentos e intentar tener algo sobre lo que volver a edificar.

  Entre medias de aquellos dos momentos, había competido con un fervor casi religioso; al menos, ella había creído más en aquel resultado milagroso después de haber caído por un terraplén durante 100 metros , que aquellos que rezan por una decisión política y no porque a quienes apoyan no cumplan los mandamientos de su dio, robando. De todas maneras no nos desviaremos de aquella increíble proeza por la que había acabado la última, cuando meses antes, iba en silla de ruedas. Se asomó al abismo de aquella carretera cuando un coche pareció ser enviado por Lucifer, pero por suerte Mónica, unos segundos antes se había apartado detrás de un seto de la ruta, para soltar en las carreras largas tanto nos cuesta retener. El coche desapareció y ella siguió gozando de la felicidad de correr; placer y necesidad que tanto amaba

 

  

Ya lo siento, ánimo gente y respeto

 Empieza el día arrastrando una pesada carga, sin que entiendas el porqué. Claudia tardó años en alejarse de sus padres "apropiadores"; cuidaron de una niña que había perdido a su verdadera madre y padre, asesinados por quienes los primeros apoyaban. Hasta el final estos pensaron que habían hecho lo justo.

    Una asociación de guardias civiles dice que están dispuestos a suicidarse, ya lo siento. Existe una España que crece en las diferencias para caminar en el día común de cada vida.

    Cuando estos abnegados miran las hojas del otoño, seguro que ven escritas en ellas las miserias de los grandes robos hechos por las élites. Pena que no dijeran nada del mal que hacen a su amada España; incluso que no se lo digan a los compañeros que hacen informes falsos sobre españoles, a los que ¿defienden?

   Se les nubla la mente por la perdida de los inmensos colores cambiantes de un otoño pintor sublime. Esperemos que esa obnubilación se les pase pronto para saber qué dicen lo mismo que Aznar, despreciable mentiroso en el 11M.

    Como pasarían a la historia sus sangres, que pena que no la donen, siendo cómplices de ese ser que apoyó una guerra, por obtener un petróleo más barato. Ni sus hematocritos, ni nosotros hemos sido tan depravados

   Ánimos, hombres, mujeres, claro que cada uno podemos hacer, lo que podemos hacer. Vosotros y más 12 millones de españoles, respetamos una democracia con gente muy diversa; de muy diferentes ideales, pero que nos respetamos.

    Debierais estar orgulloso de que una sociedad os haya confiado armas por saber que podéis ser honesto con un país y con vuestra mente, lejos de los manipuladores. 

     La vida es bella dirigía y protagonizaba Roberto Benigni. Olvidar pesadillas, respetaros a vosotros mismos

La otra

 Se ciñe los pantalones, empiezan las curvas y cualquier enganchón le tiraría al suelo. 

    Existe una galaxia en el universo donde el canallismo es la forma de interrelacionarse. Esa afinidad no les exime de pegarse entre ellos, por entrenar podríamos pensar. 

    Esa conducta moral se alimenta desde los más distintos lugares. Unas veces traen de un planeta cercano basura cósmica, de entre ella, al contrario del abono terrestre que produce buenos tomates, seres abyectos, capaces de alimentarse de la sangre de quienes caen rendidos a su palabreria.

    Como dice Bruno: "será por cósmica" porque en todo lo demás los detritus, porquería es. Tu oyes a unos de esos especímenes, hablar de una dictadura, denunciarla; saber que en su patria subyugada, quien se mueve no aparece en la televisión y, si porque cuando se vive en un espacio en lo que todo es mierda, no se tiene noción de otra cosa; lo expele sin ningún pudor.

     Es curiosa su forma de dar dentelladas, a diestro y a siniestro. Escuchas en el día mayor de esa tierra quemada por ella, que tendrá que cuidar a los mayores; tu te relajas, pero claro un rato; luego te acuerdas de que a estos, al menos 7.000, les dejó encerrados en sus residencias de ancianos y que sólo dejó salir a quienes tenían seguro privado y te vienen unos sudores de tres pares de narices. 

     "Cuidados y ancianos" es un oxímoron en esa determinada mente guiada hacía la implosión de sus propio planeta, si antes ha conseguido colonizar otro en el que esa basura cósmica haya tomado los mandos de cada uno de sus habitantes ahora esclavos de una visión que les irá chupando incluso la decencia.

     La has visto, ha podido interactuar con algunos de sus súbditos que parecen se ofrecen al sacrificio mediático, para dejar impoluta, porque la basura, en si, también tiene su propio tipo de limpieza, pero intuyes y descubres que dentro existe, alimentado por células que la nutren, la encarnación de la zafiedad, como exaltación de la basura y si le oyes decir: 

      "quien pueda que haga..."

   En un planeta de ese universo han existido seres execrables, pero, muchos no lo descubrieron porque creen que les dio riqueza, cuando les hizo esclavos de una alucinación, pero si, existe 

       "El mal", patrocina guerra, traiciones, corrupciones, en si, sus alimentos, y el de los suyos son potentes, en su grado mierda. 

            Si examinas, nunca hizo nada para que hubiera una sociedad mejor.

Rarezas

 Paseo por una galería de la casa; entre los cuadros, encuentros retazos del pasado en los que me quedo, quizás demasiado tiempo. Miro las figuras como queriéndolas entender; cojo un pincel, unos barnices y los dedos no tapan lo que mente quiere. 

  Me siento, alrededor de una mesa se encuentran personas con las que comentar las conveniencias de aplicar aquí, una raspadura; allí, unas palabras; sobre los marcos, se piensa también darles otra patina. Quienes hablan comentan sus experiencias, achacan roturas inoportunas y tienen sus razones para haber visto de tal o cual manera aquellas pinturas. 

  Dice un ex primer ministro francés, Dominique de Villepin que las guerras, las venganzas no van a solucionar el problema, ni de Israel, ni de otros países anteriores. Coge la historia y demuestra que ese afán de venganza siempre ha producido más violencia. 

  Habla de la justicia como forma de empezar a encontrarse los pueblos. La justicia estos días no la quieren unos determinados jueces, puestos para medrar por encima del sentido último de sus estudios; ni los vengadores de una policía o guardia civil, que quieren arrastrar al odio a quienes tienen unas funciones que si analizan un poco alrededor de esa mesa; les ponen en el disparadero de cometer actos ilegales por quienes dicen defender una España, que es la de los cambalaches. Los periodistas mercenarios envían a sus menores a que reciban las palizas de los que en nombre de esta patria, crear odio, no al diferente porque esos pueden ser tan nacionalistas como ellos, sino a los que, por eso, son su espejo pero en la lado débil de la vida y mientras, existe una mesa donde encontrarnos y que será necesaria en todo momento tener preparada

  Allí, alrededor de ella, todo es más fácil

Agítese antes de usar

 Utiliza las palabras, porque las puede fornicar para conseguir sus objetivos. 

    Cojan un recipiente, puede ser pequeño, mediano, grande; nosotros vamos a coger una calle. Ustedes han estudiado, pero quienes le siguen toman cuatro pastillas, diez pesas y tres consignas básicas, nada de profundidades.

     Entonces les proponen coger un recipiente, aún mayor, la calle. Han conseguido que el culo se le haga gaseosa y si, lo expulsa; a continuación, denles suelta, sin límite; eso si, les remarcan que lo que van a conseguir es algo universal, o mejor nacional, porque se les escapa la grandeza fuera del contexto, por ejemplo: España.

       Expelan gasolina, con la mayor fuerza y la mayor desvergüenza posible. Sin complejos les dirían sus mayores. 

       Eso si, perdone que se lo recuerde, porque eso es uno de los principios que ustedes tienen en cuenta. Aléjense de ese líquido inflamable, y la cerilla tírenla de lejos. Es imprescindible que cuando hayan incendiado la sociedad, ustedes, como les enseñó Mussolini y nos los recuerda el libro M, ustedes salgan impolutos y sin ningun olor a ese líquido que les delataría en su implicación. 

   A continuación, cuando ellos se hayan quemado; si no han conseguido su objetivo, no se preocupen; ustedes van a su armario y se ponen uno de sus mejores trajes e intentan narrar con la mayor de la falta de vergüenza de la que hacen gala, todo esa canallada que han provocado. 

   Si han conseguido lo que querían, bingo; mucho desvergonzados siguen diciendo que la dictadura del general rebelde fue un tiempo plácido. Ustedes pueden empezar a realizar sus siguientes barrabasadas. Seguro que en un futuro algun fascista beodo podrá decir que el fascista son los otros.

El afinador

 Tres señorías nos lanzan besos; no ¡besitos!. Están en las nubes y los arrojan envueltos en sus micciones. 

Queda por regar huertos, caminos y el coche que no va a ser por crecer, sino por unas cuantas cagadas de paloma que pareciera que había elegido el verde kiwi como su color inspirador, a la vez que liberador.

  Mira que hablan de temas desiguales. La subida a la cumbre por dos vertientes tan enconadas que siempre han sido controvertidas, en su puesta en escena.

  Se pone el tudel y para adelante. 365 días han pasado de aquel primer día con el profe Víctor. Cada una de sus luces he tocado el saxofón y me he descubierto pudiendo, un poquito más. Ahora ya empiezan las duras rampas de los Alpes musicales, semicorcheas, tresillos. El Izoard con el coche de Balbino. Una subida a los posibles infiernos y lo buscas. Como en la foto de arriba. Allí a los lejos el pico del Águila y la peña Huelva, en esta, una parte de nuestro corazón, en el lugar, el memorial; en nuestro cerebro, siempre sus estridentes pitidos de pálpitos en abrazos de Raúl. 

 Cada día tocado, un caminar para buscarnos en sonidos desconocidos. Celebrar los tiempos compartidos.

  Lo que le iba descubriendo en sus habilidades constructivas. Reír por su exhibición en "el día después", viéndolo en directo, somos surrealismo patrio.

  Empezar, mañana, otro año. Explorar montañas; cada una de sus trampas. Con mis pérdidas a pesar de llegar a 200 metros, para después circular durante otra hora para plañir "tocata y fuga de un ser laberíntico"

  Haber disfrutado los pequeños encuentros y las salidas del puerto con vela desplegada y la a circulada para soñar con Itacas que nos desperecen de los monstruos , sean internos o externos.

   ¿Me afinaras? pregunta estás horas de la noche.

     Le miro, gracias por descubrirme, pienso

Hugo

  Sería hace siete años, mi mujer dice que al menos diez, cogimos una furgoneta y decidimos salir a coger setas. Eso fue lo último que nos rimó en aquel viaje. A partir de ahí se nos hizo muy duro recorrer aquellos parajes por donde nos dijeron que había transitado Hugo. 

  Llevábamos una foto de su último día, con la ropa que vestía. Como no pensar que era el más guapo en un universo alrededor. 

  Él nos dijo que no quería volver a vernos. Habíamos apoyado el orden y este estaba representado por un dictador que fue alimentado por alimañas como un Estados Unidos que nos tomaba como su despensa. Ahora lo sabemos, pero entonces nuestra mente razonaba como aquel que dijo: “yo vivía bien, era un momento bello en nuestra historia”. La furgoneta nos rompió las cadenas de nuestras mentes. Vimos las bestias jóvenes que reivindicaban a los anteriores dictadores sangrientos. 

   Hugo, como el padre de Claudia, Pepe, siempre había sido diferente a los demás, a nosotros, se había ofrecido a sus hermanas, a nosotras, al vecindario. Había descubierto como algunos seres, que se le aproximaban era para acumular, sólo para ellos. Y si, le habían amenazado y si, nosotras, dice mi mujer, le habíamos dicho que no se complicara la vida.

  Él venía del colegio, leía algo, y enseguida estaba preparando un partido donde integraba a los últimos migrantes que habían llegado o reunía a los padres de estos para aprender un lenguaje escrito que, a veces, era una cárcel, a las que iban poniendo más cancelas, porque como esos niños que sólo se querían a ellos, los mayores les ponían trampas para empobrecerlos más 

   Nuestra furgoneta paró un día que creímos verle. Una familia salía del fango en el que estaban atrapados. Estaban cogiendo naranjas, debajo de una lluvia persistente y en un día frío. Había aparecido un joven que les recogía la fruta en un carro, porque ni bolsas les había dado sus amos. Sus ropas eran las cestas que en algunos casos ya eran una cesta pero de las de baloncesto.

    Le llamamos: Hugo, Hugo, le clamamos con vehemencia. Tiempo después, Diana, mi mujer me comentó que una décima de parálisis la confirmó como que era él. 

     Salir a por setas; descubrirnos lo solo que estábamos, dejar nuestro mundos, tan claustrofóbicos y valorar lo que de verdad nos había merecido la pena en nuestra vida, Hugo. 

     Cerramos nuestras oscuras comodidades que parecía se alimentaban de nuestras neuronas. Hugo, está por ahí, pero también guiaba los descubrimientos en los nos íbamos haciendo.

Un temblor

 Un temblor nace en unos segundos una imagen que se me escapara en el próximo like. Ella toma las hojas que han ido cayendo para llevarlas a un lugar de compostaje; no quedan olvidadas en un cubo de basura, se transformará hasta ser alimento de un tomate, un melón o quedará olvidada por el hortelano que ya cambió alguna de sus prioridades. 

  Parece que los pilares de la iglesia se deshacen como azucarillos cuando tienen que salir a defender a quienes les otorgan las prebendas con las que pululan desde hace 80 años. 

  Amnistiaron a sus curas que iban de sede en sede después de haber cometido delitos; 

  Niegan ese perdón a quienes sin más armas que las urnas, desafiaron a un partido político que buscó ese momento para su beneficio; habiendo dado muestras ambos bandos de su corrupción que nunca tuvo propósito de enmienda y por lo tanto quienes se arrogan ese privilegio, de perdonar, no se lo podría haber dado. 

   Al final, es dinero, como le dirían a Corleone, uno de los suyos,

  

Besos hasta en el cogote

 Lo habíamos estado practicando; si eso, de la aceptación ciega de las mentiras. Puede ser que sea lo que te ponen en las redes sociales, sea lo que te dice alguien que lleva mintiendo toda la vida. 

  Entonces te aparece un texto de Silvia Plath. 

Vivimos entre el espejo y la catarata de los hechos; nos vamos deshaciendo por las imágenes que en las que nos diluyen mientras tratamos de construirnos

Un gnomo insaciable

 Ayer, salió Peter a correr alrededor de su casa. El bosque lanzaba sus ramas desperezadas por los soplos de, por ahora, el Oeste. Pareciera querer atraparme para llegar a los brazos de ella.

  Bru, sus brazos, su compromiso agita los vientos del periodismo con rasgos humanos. Se va a un cementerio de Chiclana, encuentra a un sepulturero y araña en la piel de nuestra indiferencia para darle voz a esa persona que humaniza a los cadáveres que cerraron la mente a muchas de las bellezas de este mundo, pero también a los horrores producidos por seres que dejaron que arraigaran los odios que les expanden.

  Da nombre a una mama que recibió el cadáver, de quien fue un niño que mamó días de la madre que le tuvo en sus entrañas, en un lugar del que un ser humano no tiene que huir.

   Un gnomo camina por entre las brumas. Aparece en Badajoz, cerca de la estación de autobuses. Tan a tiempo, sale el que va en dirección a Lisboa, hace un rápido cálculo y decide que esperara media hora y cogerá el que sale para el Algarbe. No ha cogido bañador, pero seguro que en esta época, le será más fácil bañarse desnudo. La última vez que lo hizo, fue también en invierno y piensa que aunque el Atlántico puede traer fuertes lluvias, sin embargo, para los fríos del Norte. 

   Son bellas las playas de la zona, pero aquel recóndito espacio cerca del bosque interior, le trae los mejores recuerdos; sobre todo porque con aquel otro personaje con el que estuvo en prisión, le fue describiendo paso a paso, cada uno de los olores de plantas irreconocibles en otros lugares del mundo; de las luces que atravesaban las ramas para posarse sobre asientos sobre los que escribía viajes a otras historias que sucedían en planetas habitados por pelotas que tenían ojos en las costuras.

   Sin olvidar estas ultimas historias, volvemos al Algarbe para ir a la pastelería del pueblo sin rocas para encontrar allí, la piedra de nata y chocolate que no puede comer nuestro personaje, para le produce flatulencias que desequilibran a las mujeres que andan por las playas. 

   Encontramos a una que vino de Aragón, pero allí les hablas de gnomos y no conciben que no sea algunos de los últimos que les han gobernado

Hacerte caso, un gusto

 No es psicópata porque le podríamos entender; sólo es malvado, algunos añadirían miserable. Incita a rebeliones. Le alaban quienes fueron agraciados por una lotería manipulada, que produjeron ganancias para muchos con grandes pagos por parte de todos los que no están en las élites que siempre se libran.

  Pide que salvemos España; llama para que cada uno haga su parte. No iría un centímetro en su dirección. Desde el primer día, no de presidente del gobierno, sino de su aparición en el panorama político entendí que era un killer, un ariete que necesitan los poderosos para derrotar la decencia y hacerse con el poder.

Él hace su parte, ser deshonesto con su país. Se jacta de haber tenido una inmensa mayoría. Le vistieron de Cid y era más un capone.

   Así que siento que ayudar a mi patria es escribir sobre un ser abyecto, malo, un jack destripador de los tejidos de una sociedad que tanto cuesta hilar.   

  Tener una foto de su consejo de ministros, con más de 2/3 que han tenido problemas con una justicia, que se encargó de putrefactar en sus élites; esa instantánea debería definirle del todo. No es que tuviera mala suerte en la elección; pareciera que la orden era generar un volátil dinero, tomad vuestra parte y corred.

   Creerse parte de la historia le llevó a meter a nuestro país, al que nos anima a defender en nuestras posibilidades, en una guerra criminal. La foto con los otros dos, tres presidentes de tan perversa invasión, la definió una de sus ministras. Buscaba la empatía de los ciudadanos, de su España tomada con esa intervención armada porque nuestros coches obtendrían una gasolina más barata. Nos invitaba a ser ángeles de la muerte de ciudadanos (le importaban un pito el dictador de aquel país, como los de otros), porque podríamos volar en escobas con energía eterna. 

   No pasó, murieron y siguen  muchas haciéndolo víctimas que no le importan a su pretendida mente cristiana.

   Pasó a convertirnos en objetivo de otras mentes manipuladas que produjeron unos atroces atentados. La culpa fue, sólo, de estos, pero la forma de informarnos, a los que pasamos a ser confirmados, como sus súbditos, fue torticera, canalla, despreciable en su respeto a quienes habríamos podido sentirnos parte de ese común a salvar, España.

   Y ahora, después de aquella exaltación de una fiesta eterna, que enseguida empezamos a pagar la ciudadanía, no ellos; ha querido intervenir como un "gurú" cuando en realidad fue, es y por desgracia, será un guía a los infiernos.  

   Quiere cabalgar, no sabiendo que su figura cadavérica produce un rechazo en quienes se salen de los hábitos en los que son encerradas sus mentes: una España inexistente; cuando sus seres humanos serían tan diversos que incluso, no quieren estar en ella, pero la forman y la activan.

   Nos hace mirar hacía allí, a sus alimentados separatistas para que no veamos que su hueste, la más personal y próxima y las que engullen los beneficios que generan los ciudadanos destruyen una sociedad. Odio nuestra Constitución en sus inicios, la denostó en sus escritos, la corrompió en tantas y tantos puntos y en el colmo de su maldad, uno de los más importante, el derecho a la vivienda, lo convirtió en una entrada a muchos esclavismo.

   Si, por supuesto, que escribo para defender a nuestra España en ese centímetro que iría en su misma dirección, me permito mostrar todo mi desprecio a su forma de defender la convivencia de tantas y tan diversas personas. 

   Este es mi pequeña propia visión, escrita tan a gusto

    

Es nada

 Cabalga la voz desbocada en Irish,

  Huyen recuerdos, sin retener seres

   Están las niñas soplando sonrisas sobre el cogote de su padre y vaya, deciden asesinarles a todos.  

   Es nada, en lo que nos están convirtiendo señores inversores de bancos,

   Es cómplice la situación en la que caemos, silencio y acciones rentables

    La señora de la banca, dicen que con impuestos se van, cogen como Marco

  el barco y con Amedios cruzan el mar, para buscar sus paraísos terrenales,

  la madre, la ciudadanía, ya tuvo su tiempo de crianzas de estos monstruos

  Carmen, nuestra Maura, hipnotizada por una manguera que efluvia eterno semen

  se asusta de la izquierda no amable; horror, no en halloween, si en Ferreras

     glamour para la alargada canallada, putrefacto estado, asesinando derechos

                 mentir, para quitar derechos

        mi actriz, el voto arrebatado por cloacas

               En tu cielo, no llega el hedor

        tranquilidad ficticia; ¡dejar creced y multiplicaros! complejos, sin ellos,

        arman a los ángeles de la muerte.

               Salen llamas, de infiernos subvencionados

                 quemar campos, relaciones, vergüenzas de jueces okupas

        todo normalizado, porque aún quedan muchos gitanos, podemos, diferentes

        hasta que me llegue a mí. 

                                 ¡Ay, Carmela!, 

                 soñar, cruzar mares, pero para encerrarse islas de paz,

                         Aceptar que ese padre, feliz con 5 niñas, de contagiosas risas

                      era un pago para que las aguas, lleguen dulces a esmeraldas insulas

                     Aparte de sus paraísos fiscales, no sabemos los destino de los Marcos- Bancos

                  podrían ser otras tierras inocentes, pilatos, de genocidios

                             llegarían a tierras donde les manase grandes obras, por su guapura

                                   se adaptarían a lugares donde nada importara, incluso su impostura

                             Callarse, despacito, casi levitando, no molestar

                                                es nada

                                          el genocidio, llega

                                      ganancias aumentan con su desprecio meado, nos lavamos

                                      Ay, mares deshelados que nos ahogan, incluso la dignidad

     Iréis a tierras, como ángeles, de sobredimensionadas obras

      Manaréis dineros a informaciones corruptas.

         eso sí, pulcras, con corbata y vestidos 

       nada violentado, ¡Ay, mi banca!