Llaves

 Andaba convencido que en primavera es cuando resulta más difícil llevar las llaves, matarilero, pero me dijo el barquero que o thriller o al banquillo. Desarmé mis goznes, los engrasé y con mucha paciencia los engarce de nuevo. El resultado me tiene intrigado. Las puertas se abrían sin ninguna llave

 Miré a un lado y a otro; a lo lejos vi que se alejaba Bolaños. El socialista, ese ser abducido por la entrada a los cielos. Dice esta semana que una entidad que recibe entre 9.000 y 11 mil millones del Estado, la iglesia católica, que parece que tenemos miedo y es mejor no nombrarla, pasa a pagar 16 millones, al año, por obras menores. ¡¡Uff!! sobre esfuerzos, ¡uff!

  En el espejo, observo pero no salgo reflejado, sólo cuando preparo mi zombi; en los demás momentos, me desvanezco y sólo existe paz y un mensaje de "fair play". 

  El cristal más insensible, más directo me dice, tu calla, acepta que negocien con sus radios y televisiones terrenales, con mensajes esporádicos de los cielos, no de los lluviosos o nublados, sino de esos que nos sustenta las almas, sin cimientos. Y es que de donde no hay, peso, no puede haber patata, o matas para sustentar que no se descarríen. 

  Lleva razón ella, que dice que no se debe financiar los medios de comunicación públicos, ni los privados. Ahora lo comprendo, como esos profesores que caminan por los pasillos, pagados no por quienes defienden una idea, sino por todos, que aspiramos a vivir el día que nos amanece, sin más 

  Dice Felix, no el gato, que el IBI, no existe porque es portavoz y si no la dice, la palabra, IBI, pues no es palabra y entonces...., no nos quedamos callados porque esa estupidez de decir que con dieciséis millones compensa todo lo que recibe la Iglesia Católica, en el otro plato de la balanza no queremos poner lo poco escrito ni tan siquiera lo mucho insinuado, porque esa forma de medir el pago de los impuestos, estimado don Felix Bolaños es una basura. Sus 11.000 millones o menos, recibidos por el Estado, o lo que sea, se tienen que poner en cuestión. Es una creencia y tiene el respeto que quienes la siguen; pero no cumplen, porque no juegan sino que apuestan a ejercer el poder en la sociedad, con sus mercenarios, con los que aspiran a un cielo pero crean infiernos para quienes cuestionan el poder que quieren ejercer con sus decisiones sin balanza, terrenales, sin fair play, sólo con sus sublimados valores; portavoz llevamos años viendo las llaves que poseen en la tierra, son  de solares, en alejados de mensajes que no cumplen. La palabra canalla para seres queridos,  salen con el abrazo juvenil, de decirles que sabes de su búsqueda de tus puntos débiles. 

   Canalla para quienes desde la maldad quieren poseer las llaves de las puertas que debes ir traspasando en la vida es la expresión de la consciencia de su perversidad.

    Encima, el del mantón cosido desde las rodillas, vuelve a usar Cáritas como moneda de cambio para equilibrar todas las dádivas recibidas. 

    No jefe, no, eso no es equilibrio, es desvergüenza, la que llevan ejerciendo por siglos, y por interposición de guerras, en la que rematan, como jueces eternos. 

   Canallas, ambos; sabéis como quedaros con las llaves y sois unos taimados jugadores en una sociedad que se dedica a seguir los argumentos que les arrojáis para que vayan picoteando, como gallinas, cabeceando sin control de lo que dicen

 

Subrogado

 Lo ha vuelto a hacer, el hombre tardio me ha subrogado. Ha acudido a donde me tiene preso la memoria y me ha dicho: levántate y ¡Anda!, tira pa'lla que siempre estás a las tonterías.

  Me han gestado las bambalinas, entre las que he estado siempre y me ha concebido tanta gente que, a veces, parezco rubio, otras ojiplático y las más de las veces, un señor mayor en bermudas, sacado de un viaje del IMSERSO por alguna de las costas mediterráneas. 

   Al levantarme, es lo que tienen los zombies, que dejaron alguna deuda y se rasga, por el culo, con lo cual el hedor se hace insoportable. Dicen que habrá incomodadores, pues incluso ellos han huido a orillas, aunque sean más salobres. 

  Por si acaso, como cada de español de bien he llamado a la cigarretera, al berrido de ¡Eh, niña!; Ella, con una gran sonrisa me ha comunicado que no responde a bufidos. 

¡Vaya! he concluido para mis adentros, quería impresionar al tourist con mi dominio de la escena, pero bueno, al final, otra vez, me ha venido la misma conclusión: déjate de echar largas y ponte a ensayar

"yadeunavecoñoyaquemetieneshastalasnaricescontuscosasdelquererquetehesubrogadopaquemebailesymedesalegriaquesiquetehepuestomacsrenoporqueesoesloqueestashechoMACARENO.

  Aquí estoy pasito a pasito, un, dos, tres, garras, mueve el culito, brazo arriba, follan, sniff, giro, si no y hala vete vuelves la guarida

Cobråndonos

 Cuando el paso al euro por cuadrar, cuando salimos de la COVID, porque sabían que teníamos mucho dinero ahorrado. Ese es el capitalismo, cuando se da rienda suelta al especulador y al saltimbanqui.

 Dicen en el podcast de ElPais, que tras la pandemia había 130.000 millones de dinero ahorrado, por gastar. No hubo la oportunidad de hacer un cambio en la estructura de la sociedad; se sabía, quienes sirven a los dueños, hacen cosas para los dueños. Así de fácil, así de sencillo.

  Bonos para crear viviendas públicas, sin posibilidad que entren empresas. 

  Romper con las inercias y tener una sociedad para el ser humano. Todo de pierde, el capital no puede abrir una brecha, porque sería si hundimiento. Y en un bar, voceando por la ley trans, como si temiera ser transvestido.

   Equipo que quiere imponer su horario. Mentiras a trasmano; malas voluntades en las que se quiere mediar, pero hablando "entre la mierda y el pastel" no existe equidistancia en probar un poquito de cada. 

Si dudamos de nuestras convicciones empezamos a ponerlas en mano de quienes sugieren hacer lo que les dé la gana. Un torneo jugado, con horarios, nunca contemplados.

  El miedo no es el mejor consejero cuando tahúres marcan las cartas

Al pasar en barca, Yolanda

 Iba por toda la orilla, con las pernas remangadas, miraba a sus aguas y turbias me devolvían la imagen de mi futuro que siempre ha tenido a Miguel, con sus poemas y compromisos. 

Navegaban mis mejillas entre el azoramiento de su luz a ti debida y las capas de cebollas en las que se habían transformado tantos abrazos perdidos con su niño. Saña católica aplicada al derrotado desde una traición.

  Con.templo sumar para avanzar pero el Mas, descubro que puede rotar y traicionar porque mucho compromiso, incluso bastante, no parecer tener con la adición cuando su numerando sueña con el pedestal, incluso de barro, si eso le sirve para ensalzarse en medio de una sociedad que le da brillo, mientras a resto y dividido a quienes posturas cercanas a las suyas pero mucho más firme contra los opacadores, seres con el control de los focos y con el cerebro lo suficiente podrido para ser los mercaderes del "mas", aunque en este caso sea periodismo, sólo con la parte permite actuar siendo un dios, que les da luz a quienes se someten a sus designios que para menos gloria es la de un un podrido integrante de una nómina del "ser divinizado" por manejos, compras y televisiones en blanco, sin negro

   El advenimiento de la suma llega rodeado de una canalla soldadesca que siendo mínima, reciben más y buscando salir, sea en teles con reconocimientos, dan ósculos a diestro y siniestro de sus taimados aduladores. 

    Saben de tácticas futbolísticas pero no aspiran a ganar Más, sólo a ser ELLOS, y entre medias, olvidan que quienes les manejan, porque, al final, son controlados, aprendieron de Nagelsmann que el primer esfuerzo, puede ser cubierto, que el segundo seguido, el tercero, deja a alguno derretido y es el cuarto el que crea un abismo, por el que se dispersan las ilusiones de millones que se ven divididos porque alguien soñó, que sería MAS él, aunque fuéramos menos nosotros.

   Yolanda, quizás sólo sea una canción, pero quisiera que fuera de amor; si nos faltaras, no vamos a morir. Quisiera ir contigo pero tu mano que no sea tomada por quienes ponen puñales. Que no tengamos el temor de que te lo hayan puesto traidores.

   Si muchas veces hemos sido derrotados, que podamos decir mirando por la ventana: Yolanda, que el psoe no nos haya destruido eternamente, Yolanda

Cambios

 Mi mujer dice que tenemos que hacer modificaciones en nuestro horario.

  Tengo un cierto escepticismo con todo eso. Esta noche me han quitado una hora de sueño y acabo de meter el dedo en el bote de miel. No sabía que la falta de sueño te hiciera olvidar las cucharas. Por si acaso, no se la he pasado a ella, la cuchara que era el dedo, porque todo eso se sabe cómo empieza, pero no como termina. No sería la primera vez que después de eso nos hemos ido a un balneario.

  No es cosa baladí salir una noche con el coche más lujoso que he encontrado en el garage y llevarlo hasta nuestra casa con la ilusión de tenerlo como nuestro.

  Y no, no es cuestión de quejarse por esa falta de escrúpulos a la hora de darme oportunidades. Es que me asomo a la ventana y no veo la gente de ayer. Veo a Max, llamando emérito a Pablo, porque entiende que este se ha creado una televisión para tutelar un partido. 

  ¡Ay Max! ¡Max! tu ironía y brillantez te la oigo de una cadena y en un programa donde Ser se ha dado cuenta que ese espacio lo tienen que dejar porque el parné, es el parné y con eso no se juega. Pusieron a tutelarla, antes, a los Antonio García Ferreras, a los Caño, pero descubrieron que los oyentes y los suscriptores no están para que les tomen el pelo.

   Dices Max que es el emérito pero podrías haberle llamado el Tutelador, para que nos entrará en nuestras imágenes la acción de las tuneladoras, pero el emérito, por nuestro Emérito, lo has lanzado con más mala hostia, o babas; pero Iglesias, se jugó mucho, arriesga ahora y abre caminos para que no tengamos que tener como única referencia esas radios que si que controlan que allá una cierta broma, como las dichas en los carnavales, pero que no se van a repetir en el día a día, siendo martilleadas por mamones que reciben dinero público para hacer entrevistas, donde ellas son sólo los mirones y las estatuas sobre las que se frotan sus pagadores.

   No lo vi venir mas he visto crecer una persona, en personaje incómodo, y ha tenido claro una serie de cosas para conseguir lo que hubiera sido imposible hace pocos años. 

   Enfrente ha tenido a zapadores, a canallas redomados, a seres sin ninguna vergüenza, ni pudor; a su lado, estuvieron los que les gusta ser adulados y por lo tanto, también tienen navajas que les proporcionan los minutos de gloria en su teleeeeee "de izquierdas, para emplearlas cuando surge algun dificultad o les dicen que tienen que colaborar a la desinformación, con su traición.

    Max, cree estupenda a Yolanda Díaz; yo también, pero ella, ha tenido detrás gente que se ha jugado mucho y no sería bueno que los Alberto Garzón, que salió de la irrelevancia por Podemos y esos Errojones, embadurnados de magdalenas volvieran a creerse geniales; como ese bocazas, antes policia municipal que mamó durante años, como político, entre otras cosas por traicionar y ser tutelado por quienes también le manejaron.  

  

Una

 Una tierra, una vida y el agua que se agota, en un país con una transición de invierno a primavera que parece de esta a verano.

  Y egoísmo y macarrismo al cubo. En una cerveza improvisada, un contertulio ataca una ley que esperemos no le concierna, por su salud mental, si esta está bien. No habla de Doñana y esos agricultores ilegales, matones que quieren ser legales porque ganan mucho dinero y el dios del bar votará a quienes van a legislar por ese desafuero y ahí andamos. Ofendidos por la ley Trans y no por las leyes que se van instalando para dividir una sociedad, entre ellos, los instalados y los primeros que están sufriendo el golpe de la falta de agua. Mas estamos en la misma tierra, coincidimos en la vida y el agua se nos agota a todos. Ayer carnecruda.es hacia un reportaje sobre 5W, otra revista con mi suscripción, periodismo comprometido y , por lo tanto, honesto.

La autocaravana

De alguna manera me paso horas y horas en una autocaravana fuera de los muchos ruidos que me rodean durante otros diferentes días. 

  Nunca ha venido una telepredicadora hasta este lugar de silencio. Son más de ir donde pueda gritar acerca de palabras vacías y de dioses manejados por gente que sirve al poder. Los que están con nosotros pero vinieron de otros lugares, muchas veces encuentran en esa comunidad dicharachera lo que no está a su alrededor, cariño, familia, apoyo mutuo. Buscan abrigo en frases hechas y una falsa comunidad en la que son despojados por esos bocazas al servicio de cuatreros.

   Cuando te vas lo justo para que allí no lleguen quienes quieren especular con los terrenos, quienes, incluso sueñan tener una terreno al que no acudan "las masas", puedes escuchar el viento, y dentro de él, vienen mensajes, con una cierta honestidad, que se despojan de la superficialidad y los lugares comunes que dicen desde los púlpitos, por supuesto, con música, porque su revolución, es una llamada a meter en el redil a los sumisos corderos que les puedan dar los votos necesarios, se saquen de donde se saquen y sobre todo, y para mayor desprecio, como se obtengan, sumisiones ciegas, deslumbradas por rayos catódicos y berridos en el ambiente.

   Hacía un podcast El País, este fin de semana acerca de la operación Chamartín, esa que esta tirando para adelante, con la aquiescencia de los de siempre, que ponen televisiones y su tiempo a quienes les adoren. En este grupo metemos a ese Más Madrid, guay, que recibe los parabienes de un Florentino, que a su Ferreras le dice, a esos, sácalos y que les oigan; cuando el periodista recibe ese mandato en forma de rayo venido del cielo, termina diciendo "si, porque ya tendremos tiempo de matarlos".

   Analizaban los diferentes periodistas como es la publicidad para ese gran proyecto que se inicio hace 30 años y que de forma periódica, se vuelven a él. En la publicidad, ponía como ese espacio para 20 grandes rascacielos, uno de ellos el más grande Europa, el tamaño importa, me ha golpeado siempre en mis sienes; afirmaba que era un lugar para tener en cuenta a las personas. La City, dinero, telepredicadores, milagros en forma de grandes cantidades de trabajo, grandes sumas de árboles, nacidos de entre el hormigón, Advenimientos, avances, la mano del hombre chocando las cinco con la de dios. Y...,y....

  Cientos de miles de oficinas en Madrid vacías. Un cálculo dice que hasta el 2037 no se llenarían todo ese conjunto sin utilizar, de lugares que seguirían vacíos, si esto otro se construyera

  El capitalismo es negociar con lo innecesario para crear dependencias a la sociedad para que le siga financiando.

 Ese salvajismo crear necesidades porque es más rentable que dar unas condiciones de dignidad en el ser humano que les alejara de sus presupuestos de estar atados a su misericordia y a nuestra mala calidad de vida.

  Proyectos faraónicos que quitan dinero para crear relaciones humanas, empatías y reconocimientos en una ciudad que no puede tener viviendas para la especulación y la descapitalización del trabajador

   Es la Constitución, esa que como ese dios, ha sido tomado para ser manejada a su antojo.

   La autocaravana para viajar a un encuentro personal y la ley de 

       Vivienda, para tener una sociedad con pulsos de relaciones y reconocimientos 

 

Pueblos y ciudades

 Medio andando por la oscuridad, se me aparecía el incendio de Castellón y el posible efecto contagio de un tiempo que va hacía lo desértico. Huetos está en una de las entradas al Alto Tajo. Por toda la zona, existen muchas personas que en nombre del patriotismo se echa en mano del capitalismo, sin darse cuenta que eso les devorará como las llamas. Pareciera que el interés, inconsciente de los niños, por el fuego, se va extendiendo en los mayores.

  Martín Pallín escribe en CTXT.es acerca del desastre y caos que se está desarrollando en el centro de Madrid, con los dos aparcamientos subterráneos que se están haciendo para gloria de Florentino Pérez y su equipo, al que nadie debiera cuestionar ¡Hala Madrid, hala Madrid!. No esperamos que las alucinaciones que sufren muchos seguidores de España, oe, oe, poderoso Madrid, simpático Atleti sea suplida por un equipo que debemos formar cada uno de los ciudadanos que estamos en el campo de juego de la vida. 

  La prevención de los incendios que amenazan quemar nuestro entorno, nos corresponde a cada uno de nosotros y si no lo entendemos mal vamos. Cuando Fernando coge un plástico de algun personaje idiota que puede ir por una de las carreteras más que secundarias que no tiene a un Bru Rovira que la visite, está eliminando uno de los aceleradores que arrojamos a la madera dispuesta en pira, porque el Estado no llega, y no valora, lo suficiente, la España despoblada. 

   Cuando Martin Pallín, en mitad de la ciudad poderosa, engalanada de soberbia y glotona de inmensos recursos porque el lujo se paga, habla de recibir una nueva puntilla con 2.000 coches más siendo vomitados desde una bocana abierta más a la ciudad, como si un cuerpo podría estar formado sólo por bocas que tragan y culos que expulsan. Cuando escribe sobre ese desastre en una sociedad acallada, en pleno pulmón de la riqueza, como si este estuviera esnifado de un humo paralizante; para haber desistido de llamar a las personas que habitan esos populosos barrios para que crear un tejido de comunidad. Quizás esas palabras, tejer apoyos mutuos, ser pueblo, es lo que les asusta cuando se está en el paradigma del individualismo, de la proclamación del dios éxito y de sálvese quien pueda. 

   Silencios en las agujas que no tejen sino que se clavan para nuestro propio disfrute sado. Mientras los riesgos nos rodean, y los pirómanos tienen abducidos a sus bocazas, magnificando nadas.

El barrio

 Vas a llenar botellas de agua con la idea que tendrás que recogerla de mala manera. 30 botellas de 10 litros en malas condiciones será una pesadez y un agotamiento. 

   Mirando el sumidero te das cuentas que vuelve a salir el agua por el caño y ya no tendrás que hacer equilibrios para proteger tus lumbares. 

   Entonces recuerdas una conversación con Paco, aquel mayor, fuerte, osado al que de alguna manera temías de pequeño. Estuvimos hablando con él, Raúl y yo. Había tenido una huerta por allí; también era el lugar de paseo con su perro. No le parecía lógico que no saliera por la tubería y se dio cuenta que por un lateral del sumidero había una rotura. Algo hicimos pero no lo suficiente.

   Llenamos las botellas con mucho esfuerzo y no había surgido la oportunidad de volverlas a llenar. Hoy, siento que él hizo ese arreglo.

  Mientras me agacho para poder saciar nuestro huerto, castigado por este viento criminal que reseca y agranda la sequía de nuestros campos, me viene a la cabeza tantas pequeñas experiencias en La Colonia, si nuestra Colonia de Sanz Vázquez; niñez feliz, jugando al fútbol en la calle "Muerta", de incertidumbres, descubrimientos, desgracias porque se experimentaba con la calle, con el campo próximo, desconocido para construir en él, aún sin las debidas condiciones. Los, un poco más mayores, eran osados; de alguna manera a todos nos fue atropellando la vida. Salimos indemnes, unos, otros castigados; con aquella mierda de droga que se empezó a extender unos quedaron atrapados y alguno, cayó sin tener nada que ver con aquel mundo.

   Quien nos ha reparado ese espacio, ha sido un gran nadador; toda su enorme energía la atemperó en lo posible con interminables brazadas en las que trazó parte de su vida y la de los suyos. 

    Cuando termino de llenar la última garrafa pienso que debo preparar un cartel como el que preparan para las plantas y los árboles de nuestra huerta. Para mí esa "fuente", ya tendrá la inscripción del "manantial de Paco", el de la Colonia, cuna que nos unió en un respeto mutuo 

Piketti, éxtasis rotos

 El pájaro  está volando alrededor de un árbol que están a punto de cortar. Me dice mi mujer que me aleje porque no está claro hacía donde caerá. El capitalismo tiene esas cosas que es muy previsible y enseña todas sus costuras, pero luego se pone a caer y con las ramas de la banca, de las grandes empresas y enormes fortunas, que no tienen que ser por haber liderado estas, sino porque hayas estado en el dictador adecuado, con las concesiones oportunas.

  Tiene ese árbol unas maneras de apuntarme que no me gustan nada. Todas las tendencias van a lo mismo. Sea la sanidad y la educación pública o el derecho adquirido por las trabajadoras después de muchos años. Las hojas que ahora vuelven a nacer, porque son intercambiables, porque hace cientos de años fueron los soldados que se alistaban para poder comer y sacar a sus familias de la pobreza, luego no hacen tanto fueron esos niños de la "cinta blanca" que fueron comprendidos, defendidos y ayudados en sus ataques al débil; veinte años después, esos bestializados niños se creyeron únicos, sus padres soñaron ser parte de la historia que se les escapaba y juntos siguieron al desequilibrado y criminal líder que apoyado por esos capitalista de arriba, soñaron tener a las demás naciones subyugadas para que les pudieran servir de esclavos.

   Aquellos animales, seccionada la razón dieron paso a millones de muertos; pero los poderosos siguen ahí y necesitan otros niños, soldados pero ahora revestidos de progres, de Armani, de intelectuales y vuelven a apoyar a ese capitalismo salvaje, son las hojas intercambiables que necesitan tapar todas sus intenciones criminales y acuden a una tertulia, a diez; con su fanatismo, eso si pagado; con su sinvergüencería agradecida.  Son las escuadras de la muerte, revestidos de las luces de los platos de las televisiones y de las vajillas iluminadas por traiciones. 

  Piketti en el capítulo que debo resumir hablo de federalismo, de dar valor a todos seres humanos. ¡Cómo se lo explico a quienes están en oídos y búfidos de esa armada mediática, servidora de maderas convertidas en ariete y daga!

Ayer, que haré mañana

 Mi señora, que me conoce bien. Me ha enviado a paseo; por el de San Roque voy escuchando la chica de ayer; pero hoy, no me he dado cuenta vuelo, cogido de sus palabras, nos soltamos versos, asonantes, con consonantes y todo. 

 Es fácil, es el día de la poesía y pasas por debajo de un árbol y un pájaro te suelta una hoja y en ella ha transcrito un pico en el que pone te amo. Desde la farola, cuando te asombra que ahora te da luz, miras a la acera y podrías llegar bombilla para decirla: ahora no, tía. Ahora que se pega la calcomanía, pero claro Gloria es lo que hacía, dar de beber al de la esquina. Alguien la pedía fuego y en el papel la escribía hasta la María.

 Esta se asustó, yo ni lo sabía. Hubiera sido sólo una noche, las demás, ahora lo sé, hubiera sido pura manía. ¡Ay! ¡Cuántos soles, sin caracoles!, es la pura sequía 

Una cita inesperada

 Camino por una moción de censura, para saber si la cabra que he comprado, podría acompañarnos en nuestra gira; por lo pronto ella me da leche y yo le canto una nana. No existe seguridad que eso nos vaya a funcionar.

  Me escribe, a cambio, mi representante; nos conocimos en un telesilla, cuando yo no sabía que el esquí de travesía era subir foqueando por los diferentes lugares. Cogía el asiento pasaba a la otra orilla y hete aquí otro pico atravesado. Como un loco iba haciendo fotos y las mandaba a un lado a otro, para lucirme. Un monstruo me creía.

   Fue la cabra, la montesa la que me dijo que de forfait nada, que me olvidará de ellos. Ya me tenían calado desde aquellos años por Sierra Nevada en los que los momentos de asueto los utilizamos en pincel y pintura, con un cierto éxito, culminados con una pillada aún más .

   Ahora que preparo un monedero que pueda ser saqueado por las entradas para oír a Bob Dylan, siento que esa montaña la tengo que subir, porque podría escuchar un Desolation Row tocado en el piano, por ese ser que me parece la culminación de un viaje a su descubrimiento en cada uno de sus días. En uno de los picos de Andorra me puedo encontrar cuando limpio mis pieles de foca, que en el saxófono empiezan ya a ser los sostenidos, los bemoles y todo el juego que Joseph Haydn ha preparado para que estas nuevas cadenas de picos los vaya subiendo con las botas del ritmo al que debo escuchar; los piolets del teclado que debe buscar el sitio justo donde anclarme, no para pararme, sino para continuar. Me pide, también, que me active con la memoria de lo que me ha enseñado el paciente profesor. 

  No me quitaré el gorro, como no dejaré de escuchar el solfeo de cada una de las nuevas melodías, que en el caso de Dylan es un libro abierto a ser travestido.

 Las gafas las adaptare a las luces de los picados que se mestizan con los soplos que tienen su importancia porque dicen que así se insufló vida y, ahora, descubrimos que era porque en esos vientos, nace los mundos que crea la música 

Correr en el Alto Tajo

 Ahí días, como anoche que cuando salgo por la puerta de casa, cojo un pincel y empiezo a pintar sobre mi, un cielo estrellado como el de Neruda, no tirita la oscuridad porque Marzo, mayea y el agua y los fríos, de aún invierno parecen temerosos ante nuestra soberbia.

  Cuando el pueblo se acaba y te sumerges y penetras la cuarta pared ves que detrás, había una cierta luz, la carretera que con mucho mimo ha limpiado Fernando y sus chicos y un pinar al que te sumaras en un instante. La cuesta es fuerte, pero la velocidad la allana; intuyes los Galayos y por ahí, cerca las trincheras. Si miras a nuestra Vega aun rezuma el agua de la tierra movida por Susi; me dice Álvaro, el de Foncho, que es lo que más agradece la viña, será bonito ver el fruto de sus cepas plantadas y todo el sudor y esmero de años de Faustino. La última rampa, giro para meterme de una bruma de hace años, en un invierno sin tener la casa arreglada que me lo andé leyendo y no pude lo que esta noche veo: un inmenso Alto Tajo, que le da oxígeno a un cielo limpio. Descifro carros, estrellas alineadas; creo que alguna puede llamarse Francisca, a su lado ha pasado una fugaz, como nuestra vida, pero ella, nos permanece estos días más. Aquí en sus quehaceres Teresa, Angelines, Santi y Sagrario llevan su luz dentro la que les dio calor o indicó caminos en días no parecía haber carreteras hacia ninguna parte.

  Porque oigo un ruido de un ave, importuno la noche y la linterna asusta su tranquilidad, apago enseguida y me disculpo porque en sus patas intuyo una cesta para un viaje a alguna de las lomas donde entonces si poder montar en la alineación primorosa de estrellas, en esos aún creo ir a buscar al tío Ambrosio. Mama vuela en una ráfaga de viento tras pasar un coche, sorprendido por la visión de un Mercurio sin alas, sólo con pesadas piernas. 

 Envuelto en los árboles que me acarician trazo bailes para los próximos meses. Recuerdo riñas, enfados y me digo de deshacerme de mis grandes certezas que nos las escucha. Caigo por haberme olvidado de decirlas que vi " mucho ruido y pocas nueces". Y que tienen que escuchar pero que el hacer y errar las ayudará a encontrarse.

  Doy la vuelta en este sinuoso recorrido, tan poca luz, aunque si vi la de Azañon y Morillejo, el río me espera desde hace cuatro meses, porque me he hecho remolón y por cierto, FA agudo y anda que el más agudo que se columpia en la terraza de la tercera azotea, ese si que es osado.

  Acabe mi primer libro de Musica, este próximo lunes 133 días seguidos. La canción de cuna; de los últimos, Donkey riding que no Monkey Man, de The Specials, versionada también por Amy, que estás en nuestra voz. Todo esto parece haber sembrado y ahora queda arado para nuestros próximos aprendizaje. DO, SI, Kalinka, y intuir Drive allí night, Clarence y los sonidos por una noche de magia, con unaa luces que abrasab

Sale Red

 15.000 mentiras durante un gobierno y 60 millones de votos. Rentabilidad absoluta.

  Que le puedes decir a alguien que despierta a la búsqueda; si en una mentira puedes naufragar en el océano por el que navega en una frágil barca, ¿le parecía un lago de falsedades un lugar seguro por el que caminar como aquel que lo hizo en el Tibiriades?.

    Aceptan familias, sociedades, empresas ofrecer vacaciones mentales a sus miembros para que "todo pueda avanzar" en medio de líquidos podridos que deshacen los pies para penetrar en el interior de una convivencia que pare monstruos a los que no les importa la autodestrucción de la humanidad.

  Viajan seres ideologizados en ventas a los santuarios icónicos del misticismo para recibir una bendición salvadora de su canallismo en venta, alimentados por magnates con almas pecuniarias y cerebros de psicópatas asesinos que no les importa la muerte social y física de una parte de la sociedad. Se visten estos con ropajes de caballeros jugones que pulen con patinas de goles y títulos tanta inmundicias sobre las que crecen.

  Fields of Athenry en un campo de Dublín, un sábado por el que Leopoldo camina de una pharmacy a un pub para la importancia de mirar a otras orillas. PJ, con su espíritu nos abrió las nubes en la tormenta gaélica y me dijo adelante: do you like tea?

Bailemos como tú sabes

 Dejándolo, estoy bien

 subiendo a un coche 

A mil en velocidades

Pongo a Gata, su voz

me emplaza a sacar

Un flow para asaltar

cotidianas mentiras

Cogí un viento que mecía con viento a los árboles recien plantados; fue sólo de la mano y de la cara, porque nos apretamos las mejillas y sus labios para besarnos. Insaciable marchó hacías las yemas y los incipientes brotes. Continuó unos días, pensé que quizás nos agotara. Miraba al cielo para no verle y si las nubes que llegarán y le  apartarán, aunque si siguiera mi piel, las gotas serían mi coraza y para nuestros árboles la lengua que entre en todos los poros de su tronco y ramas y allí le produce el éxtasis y ya sabes que cuando entra en erupción, la naturaleza explosiona y no le importa compartir orgasmos

Crudo Montes

 Paso de Gata a Montes

de Lisistrata a AVANF

A Cattana descubridora de letras

para almas de explorador entre hojas,

olas y piedras rodadas

Allí laten Maribeles, médicas del cuidado

a males físicos, sociales, humanos,

rodeadas de algún Luis, ser de cuidados

  Crueles bestias de babas rezumando mentiras

empresas que las patrocinan entre alharacas. 

  Al doctor Montes, vivo por mis actos,

salvajes sueltos para despistar de sus mierdas, 

le asaetearon en vida

panfletos de tsunamis, manejaron faros 

Montañas de basura para ecos de malvados

Inocularon odios a la sociedad

 para proteger sus trampas, 

  Con nombre de negocios en libertad.

Despertar, desde el primer instante con AVANFS

Querer que quien destruir con puerilidad

en la oscuridad de una justicia lenta

se le destapen a la luz, sus intereses

de los periódicos, sus dráculas

Inductores de dopajes.

Vidrieras de patanes con orlas

para no adorarles, sino

para reclamarles nuestros derechos

de conocerles en sus obscenidades

Resumen de una no conversación

  El pestillo de la puerta está echado; fuera un jardín se va llenando de primavera, por un lado las flores brotan tejiendo un tapiz para nuestras caricias; por otro lado, los árboles empiezan a rellenar sus desnudos brazos donde no cabían los tatuajes; sus transparencias tenían la capacidad de dejarnos leer las estrellas. En invierno, me llevaba una esterilla sobre la que había estado a las orillas del río y debajo de nuestro árbol contemplaba estrellas para poder leer mi pasado. Cada año parecía que aquellos astros se multiplicaban o reinterpretaban algunos actos del pasado.

   Me acerqué, por detrás, a aquella habitación de la que salía compromiso. No quería aceptar el porque me habían dejado fuera. Dentro Piketti y Gerardo Tecé tenían una entrevista, donde el comienzo del último, sobre fútbol, había parecido echar para atrás a Tomás. En el capítulo de su libro "capital e ideología", habla el autor francés de como conseguir una sociedad más justa, nos habla de utopías, de bonos para todos los ciudadanos para que distribuyan ese dinero entre el partido que piense que le representa. 

   ¡Uff!, afirma Gerardo, que el fútbol no puede dejar de ser un reflejo de lo que la sociedad ha dejado de ser. Todo lo que Piketti afirma que deteriora una democracia, como cree Tece, que un presidente de gobierno no sea juzgado por corrupción o que los jueces libren de forma periódica y cotidiana a las grandes fortunas u otros poderes quienes contravienen la ley, a la vez, que se equivocan, en la misma dirección siempre, con otros a los que imputan. 

  Todo eso, no debe aparecer en el fútbol, a un energúmeno gritando en un campo de fútbol se le sanciona, a dos políticos partiéndose de risa enfrente de una victima del terrorismo, se les cubre la espalda o se le saca del trullo. El fútbol y el ciclista no debe admitir a los atletas que jugándose su futuro, por milésimas, milímetros o traspasar rayas pueden caer en el olvido. 

  Insinúa a mi mente, Tomás, que las grandes corporaciones armamentísticas que inflan las cuentas de políticos agradecidos que se arrogan situaciones de dos siglos anteriores para no prohibir las armas que eliminan más seres humanos que los coches en un año, como puede ser en Estados Unidos, pueden vanagloriarse de patrocinar equipos o de ser verdes o de ser mensajeros de su dios que les guía. Todo ello, para generar una sociedad injusta en el que ponga en duda hasta si es humano alguien que viene de fuera para vivir, al principio de tus sobras o trabajos precarios y luego de la misericordia y en contados casos de un éxito

   Ahora los clicbaits nos llaman a emocionarnos con el esfuerzo agónico de un ganador, aunque para la épica también nos vale un perdedor, si su imagen es muy patética. Por eso, Gerardo se alegra de que esa mística con la que el deporte trasvertía la sociedad, este cayendo, se destruya las apariencias para que aparezca sus mentiras. 

   Piketti, con tantos análisis de lo ha pasado en la sociedad, y en muchos deportes, pugna para que se admitan soluciones de justicia.

   En una posterior reunión, quincenal, no se admitirá la utopía como animal de compañía. Y aunque crea Gerardo Tece que se debe reflejar que el deporte es la sociedad. Los paparazzis de los medios comprados sacarán lágrimas con el esfuerzo ímprobo de un niño que salió de un arrabal

Abrir brazos

 No es fácil abrir brazos, si has cerrado la mente. La mecánica del ser humano no es nada fácil, si no has engrasado los ejes de valorar al otro, no a quien te resulta útil por un instante, sino al que siendo muy diferente a ti lo íntegras dentro del paisaje del que formas parte.

  Mi vecina, sin ir más lejos, me pega unos abrazos que, a veces, dudas si salir a correr como era tu idea o entrar a celebrar la vida. 

  El método es el método me digo en la mayoría de los casos, luego aparece Ignatius por la escalera y te imaginas que esta es una rampa. Algunas mañana al bajarla crees que has escalado un poco, por lo escarpado del espacio recorrido.

  Corriendo por la ribera del río Sena, observé, en el nivel más bajo, a la mujer más bella que había visto nunca, pretendí seguir indiferente absorbido como estaba en esta época, en los agudos de Roger Waters y en la letra de Red River shore, pero tropecé con una persona que aún iba más lenta que yo; caí, con tan buena suerte que sobre los brazos de aquella joven sin par. Nos llevábamos muchos años y su primer impulso fue separar los brazos y que continuará mi caída a los infiernos, por lo que fuera, ella, me besó y yo me anudé a sus labios y me fundí en su lengua, no hubo lucha, sólo pasion con esa tilde , de la cual ella, intuí que rechazaría y huiría, para conformar nuestro lecho sobre nuestros cuerpos.

   Otras mañanas cuando te dispones a emprender otro corto viaje; el pasaje llega a su bola, algunos sin facturar el equipaje y otros con las desvergüenza de sentirse poderosos porque a quienes andamos por ahí, quienes se llenan la boca de nuestra importancia y nuestra protección se someten a dictámenes que emanan de las alturas, porque a estas no les interesa lo que ha pedido, una mejor educación, sino que esta les sirva a sus intereses. 

    Pueden coger un capullo de una incipiente flor y sabiendo que el agua falta y el calor de este tiempo, tan atípico te lo puede estropear con tres o cuatro malas decisiones. Pero ellos te la imponen, en el medio de tu trabajo, como jactándose de la estupidez de dar valor a algo que ahora mismo no tiene ningun sentido.

    Oh baby! es duro soportar la desvergüenza, de quien la tiene, pero, por otro lado, de quien les protege. En "las cintas blancas" de Michael Haneke, unos adolescentes son protegidos por los mayores. Años después esos enardecidos, ahora joven, se creen con derecho a asesinar a quien tiene enfrente. 

     Como diría aquel: "poco nos pasa"

   

Planchazo

 Se puede estar loco de atar, como Gavi metiendo la cabeza en una disputa contra un pie, se puede estar loco desatado, como puede serlo Ignatius Farray, destruyendo un ecosistema de placidez. El primero, se lo disputa a una pierna que quiere jugar, construir; José Ignacio es la sensibilidad y la reflexión, vestida con clavos.

  El planchazo es salir a un ecosistema cumpliendo las normas, que quienes dominan la sociedad, no las cumplen. 

   Vuelvo a Brecht, sentado en su estatua a la puertas del Berliner Ensemble. Le he llamado a sus puertas, porque escribo para desnudarme, pero el frío adormece las letras. Me pasa las palabras por la frente para aliviarme los tornados de odio desatados; va a la raíz para que comprenda que lo inmediato daña, atemoriza, brama, pero "de qué sirve decir la verdad sobre el fascismo, que se condena, si no se dice nada contra el capitalismo que lo origina". 

  Roger Waters en 4:50 go fishing lleva al paroxismo un saxofón, enloquecido por la falsa belleza de una vida que no puede huir de las carreteras a la que siempre le devuelven los actos. Sueños guiados por ángeles esclavizados en posters comercializados en las tiendas turísticas.

   Visitas guiadas, con seres encorsetados por luces y sonidos que deslumbran en sendas a las que te atas con sus cuerdas y permiten esconderse al dinero que activa círculos que originan tormentas, maremotos con tsunamis, donde siempre se hunden las chalupas y lanzan salvavidas con identificador de sumisiones los aún más crecidos transatlánticos.

  Héroes que se arrojan a los pies de otros para quitarlos su paso, o a la continencia del dominador para destrozar nuestros apriorismos y Beltolt que manda hacer sonar el saxo para que vuelva, ahora que me salen más preguntas

Respirar algo

  Siento no haber leído, por ahora, el texto de Jorge Valdano: "en el Bayern, se respira fútbol, en el PSG, no"; comprendo muy bien lo que quiere decir. Tener de presidente y directivos a los antiguos jugadores del primer club, dice todo, mucho, sería decir poco.

   Respirar, vuelvo a Palahniuk, me ayuda a oxigenar el recuerdo de la tumba que tiene Ángel Berrueta en mi cerebro, su muerte provocada por el odio inoculado por las mentiras de un gobierno, "católico", esas que no se perdonan, si se persiste en ella, pero que no provoca ninguna reacción, donde su religión es un dios que se adapta a su forma de actuar. Seguir amenazando a la familia después de aquel asesinato, es sadismo.

   Nada, ni nadie te debe justificar un acto miserable. Dice Juan José Millás que el oficio más nocturno, más escondido, menos reconocido debe ser realizado con dignidad y con respeto sea a los clientes, a los lectores, a los espectadores. Un panadero busca ser mejor para dárselo a quienes le va a comprar su producto y quien sirve a las personas tiene que estar por encima de los posibles canallas que tengan y  sabe que le pueden mentir porque sabe de su deshonestidad

  Tu eliges, si respiras humanidad, o si son otras cosas la que te entran en el cerebro. El humo, con odio es irrespirable y quien te anima o te protege a hacerlo no es quien te hace humano en la forma de actuar

   Si tuviera un jardín, como el del patio de los Leones, me guardaría todos los olores, mejor de lo que hice con el de Macarena. Si hubiera sido un segundo de caos y media vida de un desorden con vagones preparados para una estación donde parar; habría embarcado en el ese caos, para vivirla, como el tiempo con aquella azudense donde nos encontramos en un edén y nos respiramos hasta crear un universo, donde apenas, tenías tiempo para ver sus estrellas por donde pasaba tu vía láctea

Ella se queda

 Diría que nunca volverá, pero ella se queda mirando cuando debiera bailar. No la digo nada porque llena todo el escenario y aún así, el viento parece querer arrastrarla para demostrar lo evanescente de aquellos actos donde el alumnado comprendía que había una economía social, donde alguien tan poderoso como su aire, debía ceder ante una construcción bien hecha de brazos unidos para permanecer. Esa ventolera era muy prepotente, aunque se desinflaba a las primeras o ultimas de cambio, incluso en Tarifa. 

  Ella, vienen vientos, sacuden lluvias, golpean soles pero sigue viendo en las judías verdes que acabo de comprar, no al empresario que las trae, al mundo que se las pagamos para construirle su castillo de murallas inexpugnables para disfrutar en vida de su panteón; ella ve al trabajador que hizo su último esfuerzo, ante de embarcarse en una patera por 1.700 km. 

   Las lluvias de la semana me hicieron encallar enfrente de ese conteiner de judías, es atemporal aquí en nuestro pobre invierno, sin grandes hielos, fríos y nieves que nos lo haga temer. 

   Bebe canta RAZONES, por aquellos republicanos que nos hicieron. En la frontera se queda clavada la mirada de quien cortó mi comida de semanas. Salieron unos, a las trincheras, de su pais porque los terratenientes, los poderosos consideraban que nada se debía mover; sale los productos sin su recolectores porque los dueños sin patria consideran que la riqueza debe acudir, sin falta, a ellos. 

  Un día, en el principio, alguien se ofreció para guardar lo cosechado; otro, se ofreció a llevar un club, entonces quienes lo consideraron una comodidad no tener que guardar las cosas y lo hiciera el acaparador o que otros gobernarán los siguientes pasos a seguir. 

  En ese momento,  la CEOE creyó que el aumento de sus ganancias, siempre sería insuficiente sobre todo para cederlo a los trabajadores y que dependieran menos de la caridad de sus privilegios. El dictador, enardecido y embrutecido por los dineros que se le da para que retengan, sólo a los humanos, no a los productos, dejará fluir a nuestro protagonista pero con las condiciones de los piratas que le pagan sus diezmos. 

  Ella, muchos, nunca demasiados, le ven; pero los mercenarios de la prensa, primero dirán IMPRENSENTABLE, a una mujer recibida en la ONU, luego encima, pondrá en el trono mediático a su pagadora o mejor a la que les procura dineros a las empresas, que dopadas; ¡oh, oh, oh! un deportista se ha dopado, por último, pone en el escaparate lo imposible de que vengan otros, como son, legales. 

    Este frío que nunca se me quita. Te echo de menos, te mando besos de agua, de esos con los que tanto te reías.

    Allí, aquí, cuando el Carncruda, habla con una parte de la juventud de Senegal, que habla a las ondas para que no salgan, quien sólo lo hace por una necesidad que les esclavice, aquí lejos, enfrente del palet de judías verdes, por si cojo la oferta o no

               A Gary Lineker le han quitado un programa que tiene que amar, porque sus trabajadores le hayan apoyado, al decir que es nazi, como la Alemania de Hitler, el como se quiere actuar con las personas migrantes. A Javier Gállego le parece altisonante las palabras utilizada por Ione e Irene sobre la cobardía de otra parte del gobierno de España ante la ley del "sólo si es sí!. Le agradezco todos los años que me ha dado carnecruda.es de información honesta, no tengo ninguna duda en seguir, pero la equidistancia mata y el utilizar la crudeza, para definir capitulaciones ante la derecha, no es exageración, es querer despertar de ese dependencia de quienes sirven a los que hacen salir de su pais, a los empobrecidos o quieren quitar futuro a sus trabajadores

Paisajes canallescos

 Se aviene a escuchar, después de desparramarse  en un litro de agua y un kilo de arroz; sobre el escenario se han trazado mapas de sueños, por si así fueran sus brazadas entre las estrellas

  Hilmar af Klint, nos donó escenarios de viajes en las aguas. El papel es débil, la fortaleza viene de embarcarse en un pincel y ponerlo rumbo a islas de Cíclopes y a tormentas donde sirenas te acojan en sus brazos. 

   Ulyses no cayó en sus brazos, dicen que hubieran sido garras quienes le destrozara la brújula de vuelta.

 Aquí, el osado como viendo al amigo, al desconocido, a la navegante, al cuidador de ovejas, decidió que las interpelara, quizás a Beatriz, mejor a Hero que aún creía en un amor. 

  Zozobraban desgarradoras interpelaciones con sus filos que abrirán las carnes de los cielos para que sus rimas sean conexiones con la realidad de una sociedad embrutecida.

  Embarcan orcos en móviles liberticidas, empleados para propagar odios, bajezas, depravaciones. Convertidas las pantallas en un circo donde una niña es arrojada ante las bestializadas mentes; acuden como espectadores mediáticos inocentes mentes que verán el espectáculo, callarán y aprenderán de los mayores pasando el tiempo viendo como jóvenes ocupan las horas de máxima audiencia proclamando sus hazañas sexuales, saldando sus cuitas y provocando desgarros entre voces que llevan insultos, vejaciones, 

   Dejarán que marché por un desierto de espinas al hermano, porque los animalizados seres poseen el don de irradiar con un sol de tiranía el silencio ante las luces apagadas en una niña. 

   Ahí aguas desbordadas en el canallesco paisaje de publicitarios espacios cedidos por las empresas que pagan sus anuncios para que el odio sea inoculado en dosis homeopáticas  

Experimento

 No han cambiado tantas generaciones

salen nuevas para repetir los mismos ataques

y esperar las mismas recompensas. 

   Chillar, berrear

para luego twittear y ser el sol de un día, 

  Hoy, reventar el hospital, porque les prometieron

que ellas si tendrá la privada, regalada.

   Salir un día, arremeter, posar y 

   hala, también Madrid,

   ponerte en los medios subvencionados

 por papa, mama, y el dios terrenal.

  Jamelgos que acuden raudos

 donde existe un pajar. Otros, proclaman

  entre ladridos, que la verdad les pertenece

  para denostar personas y realidad

    Esto es un experimento

  al que ya leen, para encuadrar

 

Gata Cattana. Poeta, rapera, feminista, politóloga. 

   Poesía inédita 

                    Como aman los pobres

Como aman los pobres

No aman de igual forma

los ricos y los pobres.

Los pobres aman con las manos.

Los pobres aman en la carne y con gula,

en las peores estampas,

en condiciones famélicas y con

todo en su contra.

Los pobres aman sin bonitos decorados.

Entienden de lunes y de tedios domingueros

y de gastos imprevistos

de facturas y de angustias

que embisten

mes a mes

a quemarropa.

El amor de los pobres

no sale por la ventana

aunque el dinero entre

por la puerta,

(que nunca entra),

(aunque no haya ventanas).

Los pobres han aprendido

a amarse a oscuras por eso mismo.

Han aprendido a amarse mal alimentados

mal vestidos, malqueridos,

porque el hambre agudiza el ingenio

y en sus jardines también crecen las flores

(aunque no haya jardines).

Los pobres han aprendido a aprovechar

los vis a vis, entre jornada y jornada

de trabajo,

(aunque no haya trabajo)

y saben darse placeres nunca tasados

de valor incalculable

y han aprendido a disfrutar las circunstancias

y la sopa de sobre,

el viejo colchón y la cuesta de enero.

Y parece que su amor se yergue

indestructible a pesar de,

a pesar de las miles de plagas,

de los sueños frustrados y fracasos andantes,

de las crisis cíclicas y de hambrunas y de guerras,

más valiente que Heracles,

más Odiseo que Odiseo.

Y parece que su amor se extiende y se multiplica

al ritmo que se multiplican los pobres,

al ritmo que se multiplican los infortunios

y los desastres naturales que golpean

siempre en las casas de los pobres.

Y ese amor está a la altura de Urano,

a la altura de Urano y de Gea juntos,

y es el única arma

que tienen los pobres

para defenderse.

Por eso han aprendido a cultivar flores

y a cantar bien sus penas

y han inventado las mejores obras

y los mejores instrumentos.

Por eso entienden de arte y saben

encontrarlo donde lo haya,

aunque no lo haya,

(que siempre lo hay).

Y han aprendido a aprovechar el carisma

y la jerga,

y a escribir poemas inmortales

sobre amores complicados,

y saben de cosquillas,

y saben de boleros

y saben de desnudos

y de darlo todo,

que no es más que lo puesto,

las manos y la lengua

la forma de otear el horizonte

y los cánticos en contra del patrón.

Yo solo sé amar de esta manera

yo te amo como aman los pobres

y me temo que durante mucho mucho tiempo

esto seguirá siendo así.

    Poesía inédita de Gata Cattana. Reconocimiento y respeto a su persona y su trabajo. Aprendiendo a ser feminista desde los errores.

   Su poesía y rap para ir construyendo su tumba en mi cerebro, donde habitan los seres que pueblan mis actos

Fischer

 Sobre 64 casillas, el genio sacó una conclusión final, en el colegio (instituto) no te enseñan nada. He permanecido equivocado durante años y persistir en el error, lo único que produce es un agujero sobre el tiempo pasado por el alumnado en clase.

  Palaniuk me pone ante cada una de las muchas parcelas que se me ofrecen para destronar los actos repetidos en los que me acomodo. Tengo enfrente una pantalla pero cuando meto mis letras en el sobre, estas hablan de vientos, olas y ese frío que nunca se me quita.

   Estábamos reinventando las noches, con los actos repetidos, 

       llegó una huracán e hizo rataclán, hubiera sido duro, 

       más su cataclán, clan, clan, nos dejó sin un marinero

         nosotros que somos de ir en velero seguro

          Abordamos el mar, resquebrajada la nave

          confiamos todo a las sales, olas, tormentas

           sabemos de su fiereza, ante el desválido

           recogimos sus aires, de sonidos infernales

           persistimos, con sus sirenas, de panales

           cogimos ceras, nos tapamos los oídos, 

           creyéndolos finales, pero llegó el saxo

           recogió cada imprecación del aire

           lo convirtió en viento, este le penetró

            saliendo primero por llaves conocidas

             luego, por imposibles, alocadas,

             las convertimos en amantes; aún quedaban

                   mas

              la armadura de aquel marino, blandimos

                  al principio, eran piedras, de acantilados

               amenazando, ensartarnos

                  luego, el mar amigo, las trago y deshizo

                    y pertenecimos a nuevos lugares

                  y rugimos como el tornado

                    clamamos, como el océano

                   Clarence, John, Miles, Gilles

                    hicieron del universo, un océano

                      Allí, cada matiz, es una gota 

                    y sobre ella viajan, amores, 

                      hecatombes y este momento

                        que proclama: vida

Los muy agudos

 Un cansancio supremo prepara un concierto. Parece el de despedida; habiendo escuchado a Maruja Torres es la apertura a otro período, no existe un derecho a ser el de cierre. Bello es lo que queda, porque tendrá descubrimiento. 

  Se viajó en tantos vagones que muchas veces no sabías la dirección hacía la que marchabas porque la atención estaba en cada uno de ellos, con los integrantes de dentro, de tal manera que te olvidabas lo de fuera y de tí.

  Estoy enfrente del RE, otra nota, de una octava superior, está posada, otra vez, sobre la línea del DO, bestial la siesta que se puede pegar; no así el MI, el que me atraviesa en días, tan desagradables, tan llenos de nada, tan provocador de la propia apatía. 

  El FA, ahora es otra cosa, se asoma desde el ático, donde llegas porque existe una piscina que te refrescará, pero que, a la vez, te dirá el horizonte será al que estarás llegando todos los días, para no poder tocarlo, sólo disfrutar del viaje, de los Itacas de Kavafis, que te mecen cuando has llegado a puerto y te vuelves hacía el mar, para saber que tendrás que volver a salir por aquella bocana para llegar a otro puerto. Sabes que el viaje habrá merecido la pena, aunque las sirenas te hayan llevado a los arrecifes, que habrás evitado y a las tormentas que te habrán puesto alerta.

   DO el grane ese si da miedo como el SI, pero lo grave es otra cosa y otro día

  

   

Detrás de la puerta

 "Privatizada tu vida, tu trabajo, tu tiempo de amar y tu derecho a pensar. La empresa privada es dueña de ti, de tu pan y de tu salario. Y ahora, no contentos, quieren privatizar el conocimiento, la sabiduría, el pensamiento, que sólo a la humanidad pertenece." Beltolt Brecht

  No suele ir ningun copiloto en mi nave. Escuchar a John Coltrane, Bob Dylan u Ondara puede ser una opción. Hoy se ha subido lo que podríamos llamar un espontáneo, pero sólo por lo atípico que es este viaje; porque, por lo demás, empieza a sonar un rosario de lugares comunes y de simplezas con las que se alimenta en subconsciente de la inexistente bondad de quienes se someten a la dictadura de las medias verdades, mentiras, o estas, enteras, ya en sí.

  Es cansado, oír el catecismo teórico que contemplan las virtudes, las parábolas y otras palabras con altares de honores: la verdad, condenar la mentira que no tienen nada que ver con los que se escribe en El Debate y otros medios que según su razonamiento, por mentir, pecan y por no tener arrepentimiento, no debieran tener perdón, si es que de verdad creyeran en su dios: Estoy seguro que no le tienen fe; sólo saben que entre la población eso les hace tener un predicamento que les hace abrir su puerta, en votos. Ahora que en este último siglo se ha puesto de moda votar. Añoran aquellos otros tiempos. 

  En esa tarea de control de la sociedad, están los que han sido siempre privilegiados. Lo vemos ahora, de muchas maneras, lo vio entonces y lo expuso ante la sociedad, entonces Beltolt, pero siempre existe un partido del siglo o un récord que celebrar mientras entran en la trastienda, quienes ya están en tu puerta para ponerte una guía por la que transcurrir.

El perro sin casa

 En una furgoneta, descansan tres personas. Han plantado árboles y plantas que protegerán a los primeros. Las parras han sido la culminación de su trabajo. Dentro de un año, en otro acto social, podrán comer sus uvas o beber su néctar. Están satisfechas, puede que en unos días una cabaña les dé cobijo y entonces puedan prescindir de la caja de ese turismo que han ocupado dejando fuera a sus dueños legítimos, Abis y su amiga que cumpliendo su tarea, ser preparadores físicos de la gallina. Sienten que esos seres de extrañas costumbres han tomado al asalto su espacio, nada que ver con los jusatpoles que se creen enviados para poner "un orden", el de sus dueños, que quieren democratizar sus medidas a golpes. 

  Lo de Abis es otra historia, mira a los invasores, no da vueltas como con sus amigas voladoras, se queda fijo. Alguien le mira de reojo, antes de perder la consciencia, cree ver el diente retorcido del cánido; el cansancio le puede, aunque siente que Olmo, otro perro que ha acudido hoy al evento, ha tirado de su pernera y lo ha

 arrastrado fuera de la furgoneta para caer sobre Daysi, la perra, está se incorpora y se ve en volandas amerizando en  el mar del Norte. 

   Cuando le posa sobre un velero abandonado, Daysi desaparece, él encuentra la gorra del capitán de la embarcación y de inmediato cree que podrá dirigirla a puerto. Las olas de son de dos metros y rápido, sube la vela mayor y el foque. Recuerda aquel otro, que no pudo soltar enfrente de la costa de Lorient y provocó el vuelco de su hobby 16. Ahora todo es automático y pronto surca el mar hacia la costa de Noruega, que es donde le ha dicho Daysi antes de desaparecer que debería dirigirse. 

   De pronto, pega un brinco, acaba de ver un hombre en las gélidas aguas, está vivo le hace señales, la última es que le corta el cuello. Aún así, acude a su auxilio cuando ha visto una aleta de tiburón que se acercaba, al ahora, suplicante submarinista. Cuando se queda aproado y le lanza un cabo, nota que el sol se ha sumergido y que la noche ha llegado lanzando un sonido aterrador. Cuando se vuelve un dron con una cuerda se lanza a su cuello, lo último que ve es USA Army, se despierta y ve a Abis, en su trono, con una sonrisa y una condescendencia que le tranquiliza.

Libro

 He publicado mi primer escrito en una pequeña editorial. Me han prometido que serán honestos en el reparto de las ganancias que genere. No tengo muchas expectativas pero ellas me hablaban emocionados. Vamos que nos hemos ido repartiendo un sudario para secarnos los lagrimones que nos salían.

   La temática surgió en el último momento, mientras durante años, he ido escribiendo párrafos intercambiables; lo mismo valían para una victoria de mi equipo, sustentado por los poderes más corruptos del pais, que para una visita al oftalmólogo que ha ido posponiendo nuestra vista, como el juez ese, que va alargando mi enfrentamiento con Mateo, aquel joven que no veía ni tres en un burro ni tres cables, que ya ves tu los que había entonces, no ahora que te asomas al balcón y parece un semillero de cobre, plástico y vibraciones.

    En la página cuatro, un día cogió el bolígrafo mi hijo mayor, el subrogado, para escribirme su agradecimiento por el tiempo pasado juntos; en la segunda línea, por el contrario, me empieza a narrar toda la consciencia que se ha adquiriendo de las circunstancias de su nacimiento, de sus hermanos de madre gestante y de como en el patio de aquella casa familiar existe un árbol que ya tiene su edad. A él le ha permitido conducir y a aquella familia ir podando las diferentes ramas para que puedan llegar a su fruto, y para que les dé una sombra en la que les gusta sentarse a leer libros. A la mediana de aquella familia, suya en sangre, le gusta los libros de Stanbauer, porque de una forma salvaje, desgarradora, ponzoñosa para las mentes pulcras, destruía los lugares comunes en la que viven quienes apoyan la destrucción de una sanidad y seleccionan alumnado, porque se les ha envuelto en libertad, patria y dios, cosas que como el papel estraza puede ser utilizado para envolver pescado podrido, o un libro por escribir.

   El pequeño, cuando llega a ese manzano, no tiene la paciencia para esperar para que su frute madure y de forma bíblica la toma y la come para, a continuación, buscar en Chuck Palaniuk la forma en la que  la penitencia recorra las palabras que puedan descubrir quien será, hoy, el que se marchó por dinero, sin ninguna voluntad propia, para ser acariciado como se pasan los dedos del corazón por una transacción monetaria bien hecha. Estará colmado de amor, porque en estos lugares, los colmados, se encuentra de todo; en mi pueblo de Andalucía, detrás de una garrafa de aceite de ricino, que no se vendía, permaneció durante años una caja de preservativos.

   Describo ese momento de mi hermano, como recuerdo lo que leí sobre la aplicación bestial de ese tipo de aceite sobre mujeres que habían querido otro tipo de sociedad; como si no querer un rey, ni entonces, ni ahora, no fuera lo más natural si se quiere prescindir de intermediarios que, a cambio de una idea volátil ponen el cazo para llevarse un porcentaje de cada litro de petróleo que recibimos.

   Mama, la que me engendró y me vendió, por muchos, lo que fuera, no vamos a entrar en ellos; cuando se sienta bajo las hojas de ese verano caluroso, parece leer un libro de Vargas Llosa, el cuerdo; cuando nota que está sola saca un lápiz de entre las palpitaciones de su pecho y le moja, con un beso; de forma torpe, como embarcada en una tormenta perfecta empieza a tomar el timón de su deriva y jugando con las velas, las olas que son violentas como sus zozobras en noches en que cree haber metido en su cama a quien vendió; y calla, como en un eterno infinito para que sea él quien le vaya narrando sus amores, los abrazos y la decisión que toma hace años,

        Irse a Fraguas a recuperar un pueblo, con muchas vicisitudes y por aquel entonces, sin ningún vecino.

        Su mama, en un duermevela que le ocupa ahora en muchos días y que le hace bostezar en sus clases, se ve buscando información sobre aquellos jóvenes que se fueron allí y a los que, las autoridades, quieren condenar por recuperar una tierra y un pueblo.

         Le llega un tsunami a su lugar mágico; la gran ola del vandalismo de vender armas, especular con las viviendas de los seres humanos paga su peaje de publicidad para que los alcahuetes pululen por las diferentes teles y radios y nombren como enemigos públicos a quienes iluminan y producen vida en un espacio natural

                               Fraguas revive #FraguasLibertad

         Ella abraza en esa cama solitaria la vida que la devuelve pulsos perdidos

Dos grandes rivales

 Leontxo García ha comentado el ajedrez para El Pais durante muchos años. Cuando le he oído en alguna sección en la que ha hablado, su entusiasmo por este deporte y todo lo que rodea, me engancha. A cambio mis ritmos mentales y físicos no han ido por ese deporte.

  Lo probé cuando regresé de mi expedición a las fuentes del Amazonas. La enseñanza me había agotado y había perdido la ilusión por dar algo diferente. Me habían amenazado con tirarme desde la torre de la iglesia si seguía tocando el saxofón y ella, se rompió en la urna que arrojé desde el acantilado de las irrealidades. 

  Conseguí llegar a la desembocadura de aquel extenso, ya mar, a través de un Hobby 16 que maneje con una cierta soltura después de hacer varias travesías por la Bretaña francesa. En una de ellas, una sirena se transformó en una mujer. Por un momento temí que hubiera zozobra, pero ninguno de los dos tuvimos ningún problema en hacer el amor en alta mar. No nos guiaba hacerlo en cada puerto. 

  Ya en la ruta hacia los orígenes, cada día paleaba como si fuera el último. Lo disfrutaba con la perspectiva de saborear mi gran pasión, el piragüismo y descubrir en el sitio más inverosímil, cualquier tipo de pasión, a la que me entregaba el tiempo necesario. No tenía prisa y cuando volviera sabía que con la ayuda de esa "estúpida ilusión" de ser gente de bien los que gobernarán ahora, quizás me recomendaran trabajar hasta los 72 años o morirme, casi mejor.

  Los últimos días, cada hoja que me iba rozando la cara era una sensación nueva. Alguna parecía tan rugosa y de tanta doblez que pensaba sería un cirujano plástico dándome una nueva identidad; otras eran tan largas y tan profundas que pensé en aquel amor que duro años y que en un folio te escribía "recuerdos de su ausencia". 

  Llegar a los orígenes de algo es arduo. A las del Amazonas, con días de lluvia tropical ancladas en un largo calendario, mosquitos que en su conjunto eran de la magnitud de un mamuts: aguas, vírgenes pero que tenían las esencias de lo desconocido que disolvían las que teníamos en nuestra plácida memoria. Rodeado de todos estos actos, vegetales y anímales el avance era soberbio en su belleza, destructor en cada uno de sus instantes, afilados por desollar ánimos y seres al menor descuido. 

  Conseguido parte de nuestros objetivos, miré a las personas a las que había acompañado. Me sentía parte de ellas, como ellos habían mostrado su respeto. 

   Ellos estaban extenuados, yo, sólo era parte de una ilusión. 

       A Pablo e Irene, en cada uno de sus pasos; una naturaleza de siglos, les había ido arrojando cada uno de sus lazos, que si no fuera porque soy incorpóreo, a mí me hubieran cogido para formar parte del limo de sus lechos. 

       Se veían entonces tantos ramales, que tuve la sensación que tenían vida y se iban colocando alrededor para terminar de ahogarles. 
       Sólo las ilusiones de muchos, que se iban haciendo actos, harían que aquellos trances tuvieran sus cuerdas de seguridad y sus arneses para que nos fuéramos ayudando.

        El origen de aquellas agua, había sido tomado, pero su pureza existía, sólo era cuestión de ir desenredando ramas, lianas, ponzoñas, traiciones de tierras y aguas y bestias que se habían convertido en personas.

        Muchos rivales, menos que mentes para desentrañar tantos bosques y barros.

El gran Anselmo

 Por una minúscula senda, con tramos donde las ramas te acarician, te paran, te golpean, caminas para ver un imposible. Te aseguran que es cierto pero, en esos momentos, la espesura y la mezcla de barros y maderas cuchillos te ciegan para ver aquella extensión llana y saciada de agua.

 Dicen que allí no ha llegado nadie, jamás. No me lo creo, con nuestra tecnología hemos abierto en canal el universo y a los asteroides les hacemos morder su propio polvo que levantamos con nuestros cohetes suicidas.

  Soy una avanzadilla porque antes de ese bosque superé un cañón y tierras movedizas que era la piscina natural de jabalíes hambrientos. 

  Salgo al borde, intentando quitarme la última rama que resulta ser una boa gigante. Me pregunta si dejaré allí, toda tecnología para el provecho del pueblo que vive alli y a las empresas y religiones que pregunten por el lugar para ir a ayudar y a evangelizar las daré las coordenadas necesarias para llegar al planeta "A la mierda"

  La contesto que si