Pon tu palondro en cerveza

 El señor Kike, un tío serio donde los haya, me escribe un texto para mí ingreso en la orden marina. No fue fácil, la ultima que navegué fui hundido por la nave impoderables; nadie la hacia caso hasta entonces pero tenía una cubierta de plato , una proa de Titánica pero sin chico al que lanzar por la borda por su horrible y meliflua canción. Al fin y al cabo ,"the man in me" era un reconocimiento al cabra  que no la tomo en la bici porque el triatlón había sido sacado del agua, reduciendo el líquido al sudor por no haber sido claro en la lectura de ubres nuevas y preñadas de tazas en las que originar olas de desconocimientos. 

Cerca nadie pareció entrever a ese cernícalo haciéndose imprescindible para la transformación de unas amenazas acuáticas en palondros llenos de granos y hierbas perfumadas.

 Allí, aviso, tu éxito por volátil puede ser efímero porque ¡Leches! ¿Qué hace aquel cuadro sin ser firmado en medio de la importancia de llamarse Rogelii

Con faldas

 Un señor con falda me habla. Yo, lanzado, he cogido mi coche y apremiándole le he dicho a la luna. Aquí me hallo, loco de contento. El señor de la esquina, contento, me dice: ¡Qué alivio! Ya no tengo que embargarme de por vida con mi trabajo y sobre todo de mi vida. Él otro me dice: oye tú que tengo tiempo libre, que en mi trabajo se me respeta y que los de arriba nos nos minimizan con salarios estratosféricos.

 De por medio, no hemos dejado que llegaron agrimensores para que nos diseñarán líneas que nos encerraran como Lars Con Trier en su pelicula Manderlay y sus Dogmas sin músicas auxiliares que nos guíen y despisten.

¡Ey va el Ebro, que veo allí!

¿Para que limitarles?

Otra vez el de las faldas. ¡Madre miaaaa! El desánimo me embarga.

¡Qué labia! Patria, verdad, grandes valores. 

¡Vaya hombre, nadie se hace eco de ello!

Me reconoce, trata de llamarme la atención. La tierra le transporta a la cara oculta de la luna. 

Allí, ¿serán unos lunáticos él y sus lameculos de grandes carteles?

¿Aquí o ambos lados?

Un giro y Guillem, CTXT

Tras un giro, un salto; pero ¿ no te fuiste hace un rato?

¡para!, ¡para! que no era uno, que eran cuatro; no, no cinco

pero aquel niño me dió un mordisco pero sin rabo

Dame todo, pero ¡leches! quiero tiempo, ¡voy a infiernos!

German López Labrador. Culpables por la literatura. Imaginación política y contracultura en la Transición española (Akal, Madrid, 2017) 

Tiempos propios, en medio de vidas ajenas; actos tranquis

agujas en paralelo que achicharraron experiencias cruzadas

amigos víctimas, viajando en naves de rebeldías fumadas

entrar a portales a los infiernos en callejones yonquis.

Una madre escucha dudas para un viaje en el que seguimos

no me amamante en cultura, mi acto fue balón, kayak, volar

correr para acompañado, compartir; en solitario, no limitar

Salió, cuando el fútbol, prometía explorar; es, al descubrirnos

 En medio había pubs, cantes, letras, miradas, ser sin ser vistos

transcurrían mundos salvajes, inyectados; fueron para sabernos

entrevista pantagruélica para seccionar nuestras desconocimientos

 

Mientras un rapero nos monta en sus letras para girar al infinito

del segundo pausado, en percepción a un dedo casi en eterna acción;

desnudo, prescindir de ropajes-cárcel;  GLM, por el Guillem infinito

 

 

 

 

El señor cabra

 Se acerca el momento en el que se mete dentro de su imaginario ring.

¿Qué podemos ver?

- Le han tapado la boca para que parezca que de ahí salen rayos justicieros, más no verdades. En un momento determinado, cortan la imagen.

 - Estoy ahí, se quita "el bozal" le llama; "no saben quien soy yo. Coge unas gafas de su Francotirador y una copa, bien llena; "a mi nadie me dice lo que bebo". Si hombre, vino, de 10 años, de ribera del Duero, barrica 50, de la fila 20 de la columna "quinta". Eso es lo que bebes, lo que eres.

Vuelve la escena. Te autoproclamas liberal, dictador, me sale:

- Privatizas, por eso soy liberal, chillas-cantas, pero pones a secuaces que respondan ante tí, y te agradezca toda una patria; no perdón PATRIA, a tu servicio y los que reciben las migajas, siempre sumisos, siempre esperándolas y justificándolas.

- Conciertas, porque "soy minerliberal" por eso tomas el dinero del Estado para dárselo a quienes en sus colegios quieren privilegios, para que en otros lados haya carencias. Todo esto, "oh", "oh", "oh", en el nombre del pádel, y de una iglesia rentista-empresaria.

Cortan la imagen,

- Te has lanzado, con las gafas de piloto con dirección a un muro y tu vaso, en dirección a la pituitaria de abrebar la soberbia para tapar las vergüenzas de tus actos. Nos cuentas el último chiste. Se destruye, lo que se consigue que apoyen a las cuentas de un Estado. 

20 años, de mis éxitos, cinta que se exhibe entre rejas, juicios y comisiones. Comprénla es mía: 

Yo era aquel, que hacía crecer para que el agujero fuera mayor.

Vuelve el cuadrilátero, parece que se ha separado, ahora es una cuadra en un lado, pero le dan luz

-

Felicitaciones de un sindicato

 El famoso C - C - O - O me felicita. Comisiones Obreras me manda un título de reconocimiento de mis 30 años en el sindicato. Como todos los títulos, los he arrugado ya, desde el principio. No tengo remedio, de hecho he roto el espejo por si encontraba, en un descuido, alguna arruga más

Cuando lo tengo en mis manos; primero estuve en Guada, ahora en el de Madrid, me hace reflexionar sobre dos cosas:

- Una discusión, a voces, así soy, cuando en broma le dije a un antiguo conocido: "político", porque se había metido a concejal, y no me parecía ni bien ni mal; me hacía gracia que gente próxima se hubiera metido en esos berenjenales. No había nada peyorativo. El caso es que respondió: "sindicalista", y en fin, yo no sé porque, no ví buena intención. 

Y me acerqué para explicarle la función de un sindicato; pero allí no había nada que explicar. Daba a entender que el sindicalismo era perverso, malo. De mi parte, falto mucha inteligencia. Lo decía ayer Cesar Rendueles en carnecruda. La derecha tiene sus "sindicatos y fuerzas a movilizar": la iglesia empresaria y colectivos radicalizados por la defensa de un tipo de vida que les es fácil manejar (nunca proteger un desahucio para como defiende la PAH). Ellos con sus medios apesebrados han conseguido transmitir una idea negativa de los sindicatos y ha calado en muchas mentes bien pensantes. Pero estos son esenciales. En Billy Elliot tras luchas inmensas y días de violencia de una policia a la que Tatcher subió un 65 por ciento el sueldo; los sindicatos fueron quebrados, quizás para siempre. El dinero corrupto que no pagan en impuestos, que no pagan a los trabajadores, sirvió para sustentar un gobierno en todas esas huelgas. Consecuencia, perdieron los sindicatos, pero también la sociedad que vió su tejido social deshilachado, creando grandes zonas de pobreza. Allí, Owen Jones lo describe de maravilla, ciudades perdieron su futuro y crearon esos barrios que han descrito él mismo autor o el cineasta, Ken Loach. Aquí, las fuerzas mercenarias han conseguido colar la inconveniencia de defenderse  ante partidos que tienen a antiguas ministras contratadas por la patronal. Para darse cabezazos

El sindicalismo siempre será necesario, pero ¿sin nuestra intervención?

Eso ya es otro tema. Es la segunda para de mi taburete (el serio) Ellos son frutos de nuestra implicación. 

Paralizan, como en todo, los trepas, las luchas de poder, pero existen profesionales necesarios, contundentes y si liberados pero no con sueldos de asesores.

Y entonces esta, no en nuestro horizonte, sino siempre próxima, ahí presente delante de nosotros, CNT. Ellos nos dicen que estamos todos en las mismas circunstancias, para implicarnos.

Y entonces ellos, su actos de encuentro en igualdad, nos hacen ver nuestras propias debilidades y el fracaso de nuestras luchas solitarias, porque no nos sentimos fuertes para encontrar un tiempo para compartir y descubrir. Nos esperan

Les admiro, pero seguro que ellos me dirían: recuerdas haber leído sobre "los solidarios"; pues eso, sal de tu zona de confort, leches

BBc

 Me he acercado a esa cadena para pedirles ideas. De repente se me había agotado y estaba empezando a aceptar el concepto de libertad de los que dicen medias verdades.

Claro, esto producía un cortocircuito en mi cuerpo. Mi mente, seguía monitarizada en modo línea plana. Era especial mi cuerpo, muy especial, pero empezaba a envejecer quizás por eso la extrema derecha había pensado en desechármelo hace unos 4 años. 

Escribirieron para dejar de tener Colegios de Educación Especial. Fíjate que lo escribieron en el compromiso que debían tener con la ciudadanía.

¿Qué ha pasado? 

No sé, desde luego una voz divina no ha debido ser, la que les ha hecho cambiar de opinión. 

Para mí, que la Iglesia Católica, esa que oye esas voces y nos las traducen, habían comprobado que su inmenso poder,empezaba a ser cuestionado e incluso disminuido; pidiéndoles responsabilidad social, también en sus pagos en los negocios que tienen montados. 

Lo siento, cariño, no sé si eso nos separó

Esta institución apoyo una dictadura, se vendió como asignatura para que la cogieran los alumnos necesitados de notas y desde tiempo inmemorial hacen negocio con la Educación; en los de élite, selecciona por la libertad de los privilegiados que pueden elegir. En la mayor parte de sus centros. 

En algunos que están con gente sin recursos, les sirve como cartel, ejercen la caridad. 

Entonces, tú ¿hilas o no hilas?

bbbbberás, los negacionistas de una dictadura (tiempos mejores que nuestra, en estos momentos, malvada democracia) necesitan ser investidos por quienes tienen la Verdad, y estos necesitan gente sin complejos para que salgan a la calle en plan macarra

Decir que defienden los colegios de Educación Especial, con cada uno de las personas que se descubren desde sus mundos; es una chuleta que les han preparado desde púlpitos. 

Su realidad, la de ambos, defienden a los poderosos, y su no pago de impuestos. Educan en la exclusividad de privilegios, que les llaman libertad porque esta, es la de ellos.

Nadie se puede aclarar con este texto. Si era el ABC, de mis razonamientos ¿por qué se me ha ido a una BBc, que prescinde del esperado y correcto principio?

Por cierto, alguien me puede pagar una cerveza

Patrias

EbBaba. "Avivir", Sáhara, una periodista en gotas de compromiso

Equilibrios cogidos en pinzas deshumanizadas. No se contemplan corazones salidos de los lazos bañados en las ceremonias del té, sólo mentes inseminadas en fronteras, muros labrados con arados de sangre puras inventadas.

Enfrentamiento para salir de la sumisión del débil contra un orden soportado por las telarañas de intereses de países en bolsas especulativas que engendran arañas que succionan al incauto que percibió que aquella obra debiera ser un cimiento para una posible independencia en respeto. Imposible cuando hay dinero para comprar voluntades con necesidades.

La periodista Eh Baba, no es sólo en su compromiso con un pueblo, sino con colectivos que también fueron encerrados por ideas que quisieran ser losas. 

Es contundente con lo primero, declarando al país que fue su primer opresor, como actor de un respeto con el que se tiene que tratar a cada uno de los habitantes de lo que fue su orgullosa protección que ahora no defiende para dar dignidad a sus seres, pero también a sus antiguos actos. Es, también, contundente con la necesidad de dar a la mujer su espacio para el desarrollo de su propia personalidad sin losas de certezas punidoras

Tantos lazos de amor, de Rafas, de Rosas, hoy leo de Miquis que les recibieron para darles habitaciones con pósteres de héroes del balón, de cantores de amores que les inflaman mientras se tumban en camas que les arrullan por los meses fuera de sus haimas con besos de comunidad

Soda en besos; libertad en privilegios

 Eso he pedido a todas mis moléculas, a veces me responden, pocas; este finde sin más detalles, he aparecido en Copacabana. A decir verdad no me esperaban. Ayer, lejos de esas playas, les contaba a aquellos incrédulos mis carreras entre olivos verdes, que crecían abrigados por el abandono y los intrusos matojos que han eludido las tijeras, sobre todo porque ya no están. Les contaba como los primeros rayos del invierno, en este valle, se posan sobre ellos, les vitaliza aunque huérfanos de olivas porque se nos fueron marchando nuestros mayores y las necesidades; cuando parecía que una gran rama se desgajaria de aquel gris y otrora grande,  pero ahora marchitado, olivo; decidí en último instante migrar descomponiendome en un plis-plas y me he materializado al lado de una esplondorosa mujer, no sólo en sus curvilíneas formas sino en un pelo frondoso, erizado hasta un himalaya que ya no puedo subir, aunque si explorar lo primero. 

Mira que he deseado no meterme en problemas pero claro es lo que tiene no tener el sistema niquelado. Las nubes homenajeaban a Picasso e intuíamos que el viento las seguiría modelando. 

El caso que cuando me di cuenta, después de haber cruzado unas palabras para una eternidad por la noche, que estaba en medio de lo que parecía una conversación de amigos. De su trascendencia, me di cuenta después de un buen rato.

Chanzas por aquí, brindis por allá. Me dije, lo mismo cae algo. El otro que leía la mente, me contesta: si con un poco suerte cuatro hostias.

Debo reconocer que en eso, siempre me he visto flojo. Pero ese instante no era cuestion de sacar conclusiones.

Lo que acaba de ver era a dos tipos, agarrándose el cuello y a grito pelado tronar libertad, libertad, sin ira libertad. Sin aliento, soñándonos sudorosos, ambos en nuestros respectivos regazos, nos atronaban los alaridos de aquellos dos mequetrefes, su tremebunda LIBERTAD

A pesar de ser del cuello de donde se agarraban, ambos. Me parecían que se estaban poniendo amarillos de la risa. 

Uno decía a lágrima viva ¡dame mis 900.000 de comisión!

Él otro, como inspirado

"Y si no te los doy, ¿qué leches harás?. Prepotente, queriendo parecer límpido de toda mácula

- En un hipido, pero contundente le contesto: no lo dudes, un colegio público no cerrare, ni sus aulas reducire; y a tí y a mi nos jodera; pero corruptos como tú, otros habrá.

El caso es que se soltaron; uno tenía sus dineretes y su desvergüenza para proclamar: Libertad y lucha contra la corrupción con micrófonos pagados; y otros, desde sus nuevos terrenos adquiridos, imposibles para los colegios públicos que tanto lo necesitan,  risueños para clamar LIBERTAD, de elección de centro; sus peros los ponían los dineros de los privilegiados y las direcciones que debían reintegrar ese dinero que no era tan extra, sino sólo llave para el negocio selectivo y discriminatorio pero con el cartel grande, más grande, grandísimo de LIBERTAD. Cuando ya se han soltado de sus cuellos atrapados, como liberados aún más fuerte dicen más, y más LIBERTAD; nosotros, porque nuestras lascivia necesitaban todas nuestras manos físicas y mentales, pulpos del amor que nos recordarán cada centímetro para un tiempo que nos confortarán sino hubieramos huido de aquellos dos sátrapas

Mundo de blancos y negros es lo que nos cae de sus obras; con sus voces machacando:

La consabida libertad y como maracas su descojone que nos denigra, pero sólo una vez más decía el político descarado y entre dientes por hoy

¡Cómo les gusta su libertad, sin riesgos y privilegiada!

Atracan el Estado, para seleccionar y caminan las calles para predicar su engorronada Libertad doctrinaria, por ser nacida de su "doctrina" que ellos mismos llaman

Volapük, traducir para manar

 Versos escritos por cubos que se colocan sin ton ni son, pero al ser verdes, podrán pasar por unas palabras encontradas entre las hojarascas de un otoño que viste chaquetas de rayas y bombines malabaristas que columpian las neuronas.

A un lado, en un asiento engrasado con árboles eternos al cielo, tapizado con compromisos con el trabajador, me observa Buenaventura Durruti; duda de mí, él sólo reposa pero para escalar entre ramas, hojas, piñas y ardillas; yo llego, y me digo bonito sillón, si no lo tuviera con mi, "a lo mejor", hubiera cambiado el mundo, pero como el clown Hugo, me ha dicho existen cientos de aviones de papel que se deben lanzar para que uno, aunque sea con los chasquillos de la lengua, se engachen.

 Siempre, tuve excusas para no encontrar a "solidarios" y eso que existen, que están por ahí, en los nuevos espacios que intentan que sus ésporas se reproduzcan en otras Trenzas o que Sergios ofrezcan sus luces para sacar de los cajones escritos que nos pensamos mejor en cavernas a las que no dan el calor de los miedos y de las emociones y de los encuentros imprevistos.

 Y les necesito, porque sé que nunca podré renunciar a aspirar a que alguien óscuro, me dé alguna esperanza, en urnas taimadas y con trepadores que sabes que ensuciarán enseguida "con lenguas de madera"

Mas sé que sólo cambiariamos a un mundo a mejor, si tuvieramos conciencia de que lo que se hace de forma ancestral, de ayuda mutúa, están en calles, casi solitarios; parecieran vencidos los encuentros, pero ellos están. Tienen derecho a dudar como yo a encontrarles en estrellas con las que bajar de los cielos inciertos a los actos del procomún con tazas de tés que no sometan a sus recolectores.

Tal día como hoy murió Buenaventura, seres necesarios para no tener cadenas impuestas por los poderes, pero ante todo, para decirnos que, al meno, nos despojemos de las propias, con nuestros miedos, comodidades y días.

Durruti y tantos otros maravillosos seres que tejen encuentros en actos pero también en libros con autores que aspiran los aromas de las casas que se asoman desde los balcones de Tánger para limpiar las alfombras, pero también para dar los buenos días a la vecina que riega los tiestos y para extasiarse con los contoneos de los cuerpos a los que se ve asido, sólo por segundos. 

Editores de Javieres que narran actos de corazón que impulsan a mentes para ser de por vida consecuencia con su anarquismo, con compromiso en sus actos.

Tributo a la tierra, Joe Sacco

 Soy el Dene, de un pueblo en un pueblo, que traza las líneas en un gimnasio en el que estallan todas las incongruencias que chocan en vidas compartidas. 

Muevo, paro, contemplo, siento, me asiento, comparto, rompo, me ahogo, me desespero, caigo, me hundo, me retienen y levanto la ceja, ni tan siquiera un milímetro y la veo, me llega, sus formas, sus cadencias, sus olores, sus encuentros, que me asen, me sujetan, me levantan, me acarician, me mecen, me abrazan. 

Es lo único, no la ambición, no los cálculos, no las piedras lanzadas, las voces arrojadas, los silencios con puñales, sólo la mirada para deshacer hielos, espinas, espejos de mil reflejos.

Sacco, entrevistado hoy en Carnecruda.es (Javier, regresar desde el instituto, agotado; pero treinta minutos para salir del desánimo por el poco esfuerzo, por no transmitar lo que se sueña, por la viveza, por la alegria de coincidir con vidas que sólo te tendrán por un instante. Treinta minutos de masajes para la vida). 

Joe viajero a las entrañas de las reacciones humanas para sobrevivir, para cumplir sueños dentro de las limitaciones que nos da el aparecer en un nuevo día, con hambre, frío, sueños a tu cargo, cansancios al que dar nuevos estímulos. 

Lo ha hecho con Bosnia, con Palestina, con la Guerra Mundial, periodismo profundo a través de las viñetas de comic para poner cada día una página desde las que trazes una danza que te puede dejar quieto la eternidad de unos espectadores que pierden la compostura porque desde la quietud puedes trasladarles a muros insalvables, a bombardeos con targets que deshumanicen a los objetivos a quienes vas a dejar sin padres, madres, o futuro al que mirar, pero que sentirás que fueron un juego con el que has aplicado la última actualización.

Explora el lector, el visor, en los trazos que hablan de mañanas de hielos que sólo se pueden calmar con el anuncio del único café del mundo, traido de forma expresa para tí, para que sientas el sabor de la bachata, como si esa fuera la música de los inmensos pinos que sueltan mamporros sobre los tambores al ritmo de las costras de hielo que caen para producir ruidos de historias inacabadas.

Califato 3 x 4 para poner compromiso a los futuros en los que nos debemos encontrar con viajeros que tengan asientos para compartir pasos, pérdidos, si no son solidarios

Escucho ladridos

 Amanece entre brumas. No sé si la estufa de pellet se encenderá a la primera o a la segunda. Hemos quedado con mi interlocutor. Estoy contento, ha decidido venir a mi terreno. 

Un buen café tendrá y la habitación de abajo la he decorado con un kayak, símbolo de un tiempo de encuentros y zozobras. He trasladado varias fuentes de calor para que no nos despistemos con tiritonas que nos ponga en el dilema si es por frío o por no decir cosas ciertas, que nuestra conversación termine en fracaso.

Es el señor corzo quien rompe el hielo: ¡Cómo se te ocurre pillar al pequeñin!.

Como si no le oyera le digo, hombre, no aproveches que la noche me despita para lanzarme uno de los tuyos, por un lado y otro, a continuación, por el otro, voy en un estado de exaltación permanente. Se lanzó alocado contra mi ruidoso coche, sólo porque la mama había cruzado la carretera. La debía querer, pero ¡corzo! piensa un poco.

Además, ¿no erás tú quien iba en el coche de atrás a ver si aceleraba?, me reafirmo, hasta acusarle de una forma que creo impune

He seguido impertérrito, lanzado, agrio, taxátivo; no tú, sin embargo, o el conductor que al llegar al Raso, ha acelerado como si mi parte trasera le hubiera escandalizado.

- Él ha insitido, ¿no te miró el pequeñin en el último momento? 

- En ese momento he sentido que tenía que coger el "toro por los cuernos"; porque si, el quiso pasar veloz, pero creo que no supo calcular la velocidad de mi coche. Quizás un poco de matemáticas, hubiera sido mucho, al menos asi lo afirma Ramón, ellas son esenciales para todo.

Tengo sus ojos clavados en los míos. Leyendo estos días Svetlana Alexeivich, tomo conciencia de la cocinera, la partisana, la tanquista, la enfermera que muchos años después de la guerra mundial, tienen clavados el frío, la sangre, la madre despidiéndola, el adolescente que agarra la mano para que le digan que le aman, como si quisiera ese acto para su eternidad. Ese corzo pequeñin, sin la experiencia de lo que es una carretera, terrible, desanimalizada, me lleva al último momento de tantos seres humanos que no comprendían que la muerte les fagocitaba en el ya. Esos instantes, pocas veces, pasaron soplando el viento gélido con sus garras prestas.

Hemos charlado sobre gustos comunes. Esto de gustar las hierbas y otras plantas, unen corazones diversos pero claro me ha hecho prometer que lo de conducir por las noches se ha acabado.

Le digo, si fue a plena luz de un final de Agosto, a las 9 de las mañanas. Él me lanza otro tipo de mirada y poco a poco, me hago consciente de las crecientes pequeñas limitaciones

 

 

Fondos

 Se me sube el gemelo cuando bajo un triple mortal de una nube de ideas que no tienen arraigo como los melones. El señor busca la ocasión para bailar una perfecto fox trot ó a cambio escuchar "precious angel"; no ha comprendido que los Ángeles fueron sus vecinos y que cambiaron de piso y entonces, o ahora empezaron a hablarnos de otros mundos globales, ales.

¡Alex!, ¡Alex!; no me refería a que había productos que no parecía tener fin. Uvas, en Otoño, las de Alberto y Toño, pero claro en Febrero, Marzo, la poda era fuerte y en mi plato algunas uvas movían al ritmo de cha, cha, cha, primero mis tripas, luego mi pandero, ero

Ero; ¡vale es por la mañana y no estamos para eso! Te concedo que acudiré a la ESO, pero lo que si dice Cris, es que ahí, se habla de globales. 

No, no, por favor, no; Alex, no; te digo que son los pedales que han debido dar en algunas barcas osadas, adas

¡Oh, me despiertas con hadas!; oh no, esa miradas; ¡no te pongas mal encarada!

Me dices descarada. No escucho, no hilo, sólo suelto, como para hacer un revoltijo sin tino.

¿Migrantes pedales?, ¡vaya ya alcohólicos!, tan de mañana. Esa mirada, esa mirada ¡ESA MIRADA!, oh esa mirada; ya  comprendo. Si, si entiendo; pero, a veces hablas tanto. 

Son Migrantes que vienen en barca de pedales, o pateras sin motor; que son como si a una partera hubiera ido a ver a una mujer que decían "encinta", más sin utero. 

Antes atravesaron, desiertos. Otros cruzaron los muros de odio-piadoso-concertinas que trataban de decirnos que eran por su bien.

Son los táhures que juegan con el bien y el mal. Te enseñan una corona y te dicen: mira, mira, nada por aquí, nada por allá y esa a tí de la ponen de espinas y a ellos y sus dueños, de comisiones. Te la muestran una vez y te dicen, ¿A qué es dulce y bella la carta? Pues eso es el bien.

   Luego con el ceño fruncido y ves todo curvas, pelos, ojos examinados para controlar la belleza de uno que trabaja, que propone, que crea oportunidades y protección dentro de la sociedad y te afirman: Duros, casi violentos, taxativos y punidores: ¡es feo!, ¡no tiene patina! y entonces te empiezas a escurrir, descendiendo, descendiendo, a la vez que te dicen eso es el Mal, y si no es porque te pones en sus manos, seguirías cayendo, parece que sin un final.

Entonces, decides desenroscarte de esa mano salvadora que parece jabonosa, pero comprendes que es sebosa. 

Y cuando caes, a esa oscuridad que describe Javier Gallego, en esas lúgubres viñetas que dibujo su hermano, descubres que en el fondo están miles de vidas con abrazos para la vuelta, con collares maternos para asentarse en el corazón; con manos buscando la ternura de un inhumano pais, que presta más atención a las bestias, exortizadas por palabras de caballos de Troya, habitada por clasismo, canallismo y su violencia satánica aunque ellos se abrigan de caridad cristiana para pulir su nada revestida de piedras de colores, talladas en sal.

Ahi, fue su sitio, pero no nos dejan. Sus cuerpos, como los de Eloy Serrano, nos dicen sal, nada, desóllate los pies, o los nudillos para llamar a puertas. Habla y si es preciso, patina para limpiar nuestros nombres y sobre todo para proteger a quienes deciden que salir de casa es la única posibilidad para que la ola del hambre, la injusticia, la violencia no tsumanice a sus familias.

Desde el fondo, tantas veces, muy hondo, afloramos; a veces, pocos, otras menos, pero semillas como las de Javi que incluso en Noviembre o en el prometedor  negro Diciembre avisa que crecerán repollos, escaloras, brócoli. 

Y si miras las pantallas y encuentras miradas para acciones, y aunque alguno este con el gorrón, puesto por montera, intuyes que concienciar a quienes te rodean que estamos rodeados de vidas por hacer, no es que es que estes en el inexpugnable castillo de Juego de Tronos, es que vas por la Comarca Media, a un ritmo, tantas veces lento, como algunas menos, rápido, pero que al final de estos 5 años pasados te das cuenta que la mediatriz te dice que fue, pero que te esperan porque las necesidades no paran y las oportunidades para denigrarles tampoco.

Y entonces, te despojas, desnudo de tus protecciones y ofreces los estudios de PorCausa y tantos otros que dicen:

¡Eh, ahí tienes a un ser humano al que mirar, atender y valorar! ¡Despierta, sal Fondo!

Cara

 Dice una cara que pareciera no querer serla, que ella se basta para mirar la luna como espejo para poner sus baremos.

- Yo le pregunto, ¿no será usted una luna que transmutó en cabra cuando tras ella salieron dos asteroides que parecieran haberlas puesto cuernos?

- ¡Cómo dudó usted de mi! fui cabra y llegué a montesa, con cuernos bellos, pero caidos como hubiera sido mi barba y sobretodo mi famoso bigote, astifino. 

- Marché bebiendo zumos proteicos y de todas las tablas, elegí la más plana como mi cerebro en el cual sólo habían impreso dos palabras: nadie y odio. Así ansiaba lucirla pues pulirla; la habían hecho todos los corruptos a los que fui, luego, capaz de alimentar con los multiples milagros económicos que me saqué de la manga.

Marchan muchos batidos, alineados por la via Lactea, ¡donde si no!; pretendo atraerlos para que mi posible decadencia, sea saciada por polvo de estrellas y asteroides; olvidados ya otros lodos y sobre todo, otros polvos con sus motas y motos. 

Parecieran sus liquidos expandirse por los cielos estivales. Y te arroban su inmensidad esparcida.

¡Oh! aún en su impostura, siempre está él, cebollita le llamariamos, dicen que sería capaz de engullirse todos esos liquidos y esos cielos porque, pobre fue tan cenizo, como arrojado y desvergonzado, en el que su ego creció para crear un cuerpo cíclopedeo y contrahecho en un mente tarada.

¡Hada!, ¡hada! hada buena, llego una vez a tronar, pues la medida no era su virtud, dame una voz que pueda parecer acorde a mis sueños embarrados sobre los que edifique mi altar.

Dioses, ¡se la distéis! no podemos decir que todo se deshizo en agua de borrajas. A cambio, jugastéis con la posibilidad de modularla como el personaje terrible ¡zenit! que si va a un rancho habla mejicano y si va a una caverna, será voz "en cromañon". Ambas cosas las demostró, jorobado, dando por saco. Sería el relleno de su tarjeta de desprestigio que tanto podía exhibir entre la locura apasionada y tanta vergüenza ajena daba si buscabas en él, la cordura

Así imaginamos pues su efigie, que por rancia y descabalgada la homenajeamos en su bocaza, faltona, rasa en sus abdominales, sin grasa, como en la conductora de sus músculos bucales sin materia gris que la dirija.

Todo un batido, realizado por si alguna propiedad podía ser aprovechables por encima de la acritud y la somnolencia que producia.

Y muy lejos, de los accidentes, en humanos y universo descritos, está el cielo, sublime homenaje a Antonio del Solar, escritor en sus fotografías de novelas posibles del equilibrio de las hojas que trenzan alfombras sobre las que nuestra pesadez gravidez quisiera volar para enfrentar embestidas

Esa rama la perdí. Salvándonos

 Había falsas promesas de un terreno ampliado para una nueva excelente producción; cuando la realidad la había tenido ese mismo otoño, con un manantial de nueces.

Gonzo en Berlin. Soñe la ciudad, la recorrí; nada que ver, él profundiza en lo que es el funcionamiento de los organismos de los dos paises. 

Pierdo por goleada; hubo una época en la que fuí haciendo el gorila hacía el domicilio de Merkel; menos mal que no me encontré con otro tipo de gorilas de otras dos patas. 

Fue hace mucho, para reivindicar el cuidado por la naturaleza. Cerca de Alexanderplatz. Lo otros hubieran venido para reivindicar su pureza, en una mente sin màs horizonte que las consignas que les impregnaban.

Limpieza, sería lo que debieran mostrar quienes se arroban la capacidad de juzgar al otro, sin haber ido a denunciar ante quien corresponda si creen que el otro es un delicuente. Apuntadores impúdicos para dirigir a un público al que sólo quieren pastorear.

Moderados que callan y otorgan ante la violencia sobre los recuerdos de quienes fueron elegidos. Pareciera una anécdota si detrás no hubiera una aceptación tácita de señalar a la República como un periodo a olvidar. 

Fue porque somos; la queremos para no ser menos; la trabajaremos, con nuestros errores, para que nadie nos represente desde un trono en el que no estamos y al que no queremos llegar.

Caminaban nuestros convecinos por un Berlin otoñal; un Berlin de los Sten, Ulla y sobre todo, siempre Karo. Allí nos hablaba de Empresa Pública para la coordinación de la pandemia. Aquí nos hablan de un nuevo hospital; casi o más 50 millones de euros de sobrecoste. Sin nueva dotación de profesionales.

De esos cincuenta millones, que será propaganda, que será populismo en periódicos que nos dirán que los populismos son de los otros, se escapan la oportunidad de rastreadores, con gente nueva contratada para el inicio, con gentes especializada para cribar los datos.

Sin ir al juzgado para denunciar a quien han elegido en democracia; son ellos los tribunales de la inquisición, de donde procede su poder. 

Son ellos quien se dicen magníficos, morenos, equilibrados, guapos ellos, oye tu, aunque irreales sirvan a su clase media de más de 130.000 euros anuales, que no somos ni quienes oímos defender el derecho a la vivienda, a una Renta Básica a un trabajo en condiciones dignas, por parte de esos partidos tan estigmatizados; ni quienes creemos que la sociedad no debe perder su futuro por las manipulaciones de medios de comunicación comprados, por un capital engordado en la impudicia y la corrupción aceptada, en un pordiosero: "todos son iguales", que nunca fue así y que no se deberá aceptar como justificación. 

Pérdido el momento para la autoorganización; es el instante para reivindicar más Estado, sin símbolos, con respeto a la ciudadanía. 

Observando y aireando partidos autoproclamados decentes, pero de actos indecentes, con silenciosos apoyos en cimientos de violencia, barros de mentiras y decorados sobre cenagales de elitismo y cegueras. Nada de lo que ayer mostraba un país como Alemania, defienden. Un respeto a los demás, un uso de los recursos públicos existentes, una prevención puesta en marcha desde los 50 afectados por los 100.000. 

Ponen, siempre, estos partidos-jueces, su fe en unas fuerzas de seguridad, no arrogadas como punidoras, en nombre de palabras e imágenes que no tienen delante, ni detrás, vidas humanas. 

Salvados, un periodismo no acto para becerrismos, ni capas que despisten, ni mareen

Vidas enterradas; despertares

 Terminar de leer en Alexievich tantos hechos y sentimientos que definian a las mujeres rodeadas de guerra. Sus hijos, sus maridos, sus padres, madres; sus compañeros de batalla, sus jefes. El carrusel de emociones con paradas en cortados y abismos del que no tenían llaves para salir.

Visitar con Eloy Serrano, las vidas enterradas que nos siguen diciendo algo. Como no van a seguir diciendo algo maestros asesinados por el simple hecho de querer mostrar a las niñas-os otros horizontes que los de las escarpada montaña que debían atravesar para llevar al valle siguiente la comida a sus padres. Les ofrecían llanuras, mares, desiertos, palabras para que pudieran describir un árbol que les inspiraba terror o les aportaba pizarra para escribir sus primeros amores o sueños.

¡la fosa de los maestros!. De otro, de Francisco que aún sigue enseñando a su alumno-apicultor, con su libro de geometria y aritmética escrito mundos imposibles para conocer medidas y equilibrios. El alumno a cambio, le ofrecía tiempos, momentos, espacios, medidas de la cantidad de comida que necesitaban esos panales para que el equilibrio se mantuviera. El chico son todos los seres que me rodean y me rodearon y que con las colmenas ayudaron a salir adelante a todas sus familias. 

Claro que estos están conmigo, como los recuerdos y enseñanzas que aún trata de seguir descubriendo el alumno que creía que el libro de Francisco era ininteligible, hasta que comprendió que también se tenía que empapar de sudor sus neuronas, como de agua se había empapado muchas veces él, para ir a recoger la miel, o saber en que momento estaban y si habían tenido algun problemas para salir adelante. 

Como los Franciscos, Eloys que dicen estos que tienen tertulias subtérraneas, hasta no hace mucho, ahora externas con la memoria histórica; donde nos hablan de lo que le pasaba a tal alumno, o como el otro debía mejorar en tal cosa o los problemas que habían surgido para que pudiera acudir a clase, quien tenía a su padre enfermo. La adaptación teatral la ha realizado Pepe Viyuela, el clown con bufandas de besos para sentir la esfufa de los inviernos rodeados de silencios y ternura

¡Cómo quisieron descubrirles un mundo nuevo a sus alumnos! Iban a pueblos, a enseñar. Y eso fue suficiente para que los esbirros de la oscuridad, amamantadores de bestias matarán a los maestros y profesores que no admitían la sumisión como enseñanza para la vida. 

Esta semana datos muy a tener en cuenta. Arrojan luz sobre el final de Miguel de Unámuno. Otro profesor. Primero "carnecruda.es" se hacía eco de un estudio muy concienzudo del porque no fue una muerte natural la de nuestros escritor-filósofo. Estaban las amenazas, merodeaban los canallas y sus explicaciones dadas se pierden con su desquiciada lógica.

Nos hablan luego de Primitivo Florian y de Manuel España, nada menos que ese apellido , y que sin embargo, no le sirvió para evitar la muerte. Su culpa: ser de un sindicato, nada menos que de UGT,  a la que empezaron a eliminar en plena última democracia, dejándoles solos en la promoción de pisos y luego cuando en nuestro indivualismo, hacíamos más caso a sus errores, que a la necesidad de estar unidos los trabajadores enfrentan de las fuerzas que tienen los resortes del poder.

Fue curioso descubrir este verano, como un familiar había sido también de UGT, en Huetos y como en el 34 repartía, él, algunas cartillas a las familias.

Es precioso ese compromiso, por una sociedad diferente, como fue segado. Ahora bienpensantes se hacen los ofendidos, no por tanto encanalllamiento sufrido, sino porque sus sagrados símbolos y nombres parecen ser atacados.

Pero estos seres no merecen la pena; pueden ser dioses que reciban adoraciones por las dádivas que reparten pero nunca serán quienes defiendan al trabajador desde su salario, su vivienda, su dignidad en una enseñanza que no discrimine por arriba, premiando a los ya privilegiados. Gente mala, que recorre nuestros caminos, como insinuaría, el también nombrado en la obra, Antonio Machado.

Joseba es el productor. Me ha parecido que cogía su tabla de windsurf y habiendo tenido que navegar durante años vientos salvajes que le apartaban de las orillas de los teatros de Guadalajara. Hoy ha llegado al partalán pletórico y dando dignidad a una ciudad, tantas veces dormida.

 

Laxo; esos moderados laxantes. Y antes, Laso

 Se acercan a los micrófonos que les quieren, que les buscan y desde el primer momento, no quieren dejar lugar a dudas, no quieren que el otro piense, ya se definen ellos:

Moderados y dignos, se autoproclaman. Y a partir de de ahí, vienen los masajes, mas no profundos, como van a ser incisivos, si su guapura es su dulzura que arropa lo equilibrados que ellos dicen ser. 

Luego en ese afán, quizás también mío de titulares, me ponen los de los grandes bocachanclas que decía ayer mi amigo. 

 Esos que condenan a los de hoy, como si fueran los de ayer; a esos a los cuales, cada día, no les recuerdan si se pueden fiar de ellos mismos, si pertenecen a un partido que no paro a los gal; o a esos que han dado el poder a quienes adoran una dictadura o llevaron la negrura de la matanza a otro país que no les pertenecía, queriendo salir de la esquina de la historia para meternos en el burdel de la iniquidad.

Y entonces, te empieza a asaltar un sudor frío; aunque escuchar a Javier Aroca te congratula con la capacidad de razonar del ser humano. 

Lo habías dado por descartado en esa emisora . Señora moderada, concede calificativos, como un gato se lava la cara con sus patitas húmedas; porque cosificar un partido como Bildu, como ERC por sus ideas separatistas sería como asimilar como depravados a un partido que en la actualidad apoya a violentos; lo cual les quitaria de su moderación autoproclamada. Unos presuspuestos para todo un estado no son presupuestos separatistas, como una cabra montesa, no es una cabra de aprisco.

Nadie, ni los de sus autopúlpito, ni esos de la izquierda matizada se preocupan, sería desnudarse en su mensaje de reyes pulcros, nunca de razonar porque esos partidos estigmatizados proponen cosas sensatas como que haya:

- Mayor vivienda publicada, protegida contra la especulación y con garantias de no extinguirse los contratos que apoyan al habitante. ¡Cuántos sufrimientos se evitarían! ¡Cuánta decencia habría en un país que no hace sufrir a sus habitantes por un derecho fundamental!

¿Levantaron alguna vez su voz para parar la codicia especuladora inhumana de esos airbnbs y otros infladores de codicias, estos autoiluminados moderados y barrogones, hinchados por sus asalariados?

- Haya un salario mínimo vital, o una renta mínima básica que de verdadera dignidad a todos los ciudadanos trabajadores y en proceso de ellos. Y no se puerilice la dignidad con la vendida por esos patriotas, con imagen de seres que mientras proclaman su pureza, vivían en viviendas cedidas por empresarios.

- Defensa de la escuela pública de todas para todas. Son los mismos privados quienes a los privados concertados, les dicen que mienten, porque en un 90% reciben dinero extra de las familias; también porque la libertad sólo existen para las familias que pueden permitirse, por un lado pagar ese dinero, por otro lado, ser acertados por esos directivas de colegios que no quieren problemas, ni gente que les puedan quitar su seleccionado alumnado. 

     Venid, venid dioses de la libertad, para que de cerca veamos vuestras peanas de basura por la exclusividad que defendéis, por el dinero que pedís, por la quita de dinero a quien, con gusto, tiene que asumir a todo el alumnado posible.

Nos aplican sus palabras en un laxante consentido como anunciantes. Micrófonos, horas de exhibición impúdicia de la nada,consentida por el seguidismo. 

En sus hechos, les conocemos; de sus realidades, nos alejamos; para ser nosotros  capaces de crearnos nuestro futuro posible, entre quienes en nuestras diferencias, nos buscamos para encontrar razones por las que caminar juntos. 

Nos acordamos de nuestro capitán que tuvo como presidente a Laso, pero aquellos tiempos eran otra cosa y de él, no recuerdo la codicia, sólo su juego y estar siempre ahí.

 

 

La PAH, "Invente algo bonito..." y lo hicieron

 Le dice a la escritora, Anastasia. Le pide que "encuentre palabras que no tengan parásitos, sin suciedad, sin vómitos, ni olor a vodka, ni sangre, algo tan terribe como la vida". 

Dice que ella no tiene las palabras y sin embargo, nos abre la falla para que nos asomemos y nos fijemos en el abismo, en cada uno de los salientes, en el infinito agujero negro final, al que nuestros ojos no han llegado.

Hoy Guillem Martínez se hacía eco de un tweet de alguien que desnudaba el horror de asomarnos a nuestros miedos inducidos. Anuncios, rozando ya lo sádico, la recreación en nuestras posibles impotencias abandonados por un estado, nos lanzan a pedir ayuda a esas "seguridades" impúdicas.

En las radios convencionales en cada bloque de anuncios aparece la abuela del pueblo, el vecino desquiciado, la mujer aprensiva, el marido reflexivo, el vendedor desvencijado.

 Es dinero, es persistencia, es conciencia de oyentes atados a "su día a día" que no escuchan los razonamientos, las protecciones que existen; sólo están abiertos a una prevención, como decía un comunicador que le había dicho un directivo, de un piso en la cuarta planta, de un bloque rodeado de sudores diarios que se secan en las secadoras de las toallas que frotan para quitar los humos de las esperas, los posos de las tazas de las máquinas insaboras, las tintas secas de un trabajo repetitivo.

En la calle, la PAH, Domingos, Joses, Paulinas, seres que buscan dar dignidad a los que tras perder sus trabajos, sus recursos extras, sus sueños, empezaron a perder sus casas compradas, porque habían creado un estado de propietarios, para que estos fueron atados y calmados; sus casas alquiladas porque las fructuaciones en su precio se mecian en las crestas de las olas artificiales creados por aquellos sádicos que amaban el dinero por encima de su dios, al que ponían como escudo para crear escaparates de sus imposibles escrúpulos.

Compañeras desasistidas que claman por la creación de un parque público de vivienda y que estas no caigan en manos de especuladores que manejan fondos de "mentes también inocentes" pero ansiosas de proclamar sus beneficios sin contemplar sus cuchilladas dadas a personas que tienen derecho a la vivienda con la cual no se debiera jugar. 

Bocazas políticos, subidos a la oportunidad desde pareciera hacer miles de años, que se encuentran muy a gusto en estos mundos de precariedad para las personas que le rodean, mientras se hacen los ofendidos porque a quienes defienden una vivienda pública y una protección de este derecho, les han señalado por un pasado en el que estos no están ahora.

Señores de privilegios, señores de imaginarios de los que no viven una sociedad que trabaja duro para la protección de los servicios básicos. 

Bocachanclas, dice ese primerizo padre orgulloso, a esos que se subieron, pareciera que hace siglos, y asi quisieran seguir con sus vástagos, en las carrozas de las palabras edulcoradas, los símbolos con barras de hierro y echadores de cartas marcadas con cristaleria para ser machacada delante de tu camino si en algun momento les señalas las marcas que los delatan.

Servidores del poderoso, al que van colando entre sus verborreicas idas de estómago que señalan al que tiene todo el derecho a defender sus ideas contrarias a una gran nación  (nacionalistas contra nacionalistas, diría aquellos cantores de mecanos), en la que primero están los poderosos elevados a tronos, a púlpitos, a cuentas de resultado que creen que su creatividad les tiene que recompensar primero a ellos y luego que los demás le sigan. 

Existe otras posibilidades, no la aparecidas como medianias pulcras que se limpian con la bandera del extremismo servidor del poder económico, por los beneficios que les prometen; esas acciones comienzan desquitándonos de los vestidos de los muros, de las concertinas, parte del negocio, para hablar de lo que de verdad ayuda al ciudadano. Nunca será el servilismo. Ni la percepción de dádivas ni caridades.

Hoy, carnecruda.es, con su programa sobre quienes reciben los beneficios de las políticas migratorias nos indica que quienes echan polvos mágicos para que estornudemos odios por el diferente, por el migrante, son quienes reciben el dinero para las compras de los pañuelos y las medicinas de palos. 

Programa para la concienciación, como los actos de las mil y una PAH, que rompen los muros de la tranquilidad diaria, para "estar", para, como dice una interlocutora de Alexievich, salvar a las familias de unos infiernos, que sólo puede describir...... quizás sólo Dante

Y cada uno de los miembros de la PAH, "inventaron algo bonito"

el apoyo mutúo, dignificar al que puede ser desposeido, para la defensa que debería todo ser humano, por encima de los mercaderes a los que siempre se ha ayudado

En el basurero

 No siempre encuentras artículos como el último leido de Vanesa Jiménez en CTXT.es o alguno de los bellos programas que lleva haciendo desde siempre Javier Gallero, crudo, en su programa de radio "carnecruda.es" (quizás en estos ultimos tiempos, ¿por recientes? se aprecia aún más su excelencia y esfuerzo.

Algunas veces, sucede que caes, como por error con algun escrito de alguien desconocido, con una temática repetida, y que la puedes encontrar más profunda en su trato en muchos medios que tienen, cada vez más, grandes programas de radio o periódicos digitales alternativos.

Te extraña la insistencia en publicar banalidades que por el número de entradas hace durante un periodo, un año, un mes, años salteados. 

Aprecias que no siempre profundiza y sobre todo, que no vuelve sobre el escrito, para limpiarlo de errores, aliteraciones o temas que no pudieran dar más de si.

Descubres que tiene algunos intereses variados pero algunas fijaciones que busca rodear con sus palabras rebuscadas o plenas de pedanteria que no descubre el color verdadero de lo tratado: el poder de la religión, basada en sus engaños, prepotencias y crueldad para olvidar a los olvidados, a no ser que quieran recibir sus caridades, fuertemente recompensas luego por quienes buscan devoluciones en forma de posición dentro de una sociedad de imagen. Un reinado que en su esencia no tiene más que el significado de ser usados por quienese buscan también, justificar sus privilegios,  su elitismo y su presunción de inocencia.

No entras en conocer porque tantas y tantas letras han ido aflorando, por tantos valles de días donde el solo hecho de haber aflorado ha saciado lo que su escribiente tenía tan dentro, como para tí puede ser intrascendente. 

El dueño de los textos los aflora desde lo que pensaríamos que son las cavernas más ocultas de su memoria cada vez más densa, cada vez más colchón fakir que le desvelan. Dejo, seguro, de preocuparse por quienes consideran que la cantidad no es sinónimo de calidad, sin que eso quiera decir que le da igual encontrar fallos, pues cuando de forma circunstancial y sabemos que no periódica a vuelto sobre sus escritos; una coma le ha hecho abrir otra vez la pàgina para adecentar ese espacio. Lástima que no sienta eso en cada momento. El autor soltó diablos que llevaba dentro y los dejo jugando con los diablillos cojuelos y otros compañeros de fatigas que tanto anidan por todas maneras.

Si, hasta aquí hubiera llegado el lector, agradecerle su esfuerzo, no prometer ni un día de continuidad y expresarle que estos minutos, saliendo a la luz, cada día, reconfortan más, descubres lo que no parecía existir y ofreces lo que por aquí eres, sin que sea mucho, pero siendo parte de tí.

El camión del tiempo descargará la inmediatez de los días y de tantas ventanas abiertas. Por aquí, un rayo sale y reconforta tinieblas

A la derecha un nogal

 A ese nogal le han cortado una exuberante rama. Atado en desequilibrio en un pequeño cauce, durante años sembró de nueces los paladares de diferentes casas. 

Rodeado de chopos, no encuentra el sol en muchos momentos del día. Allí, por años, alguien cultivaba un huerto, bañados sus tomates por agua incansable.

No muy lejos, con sus páginas descritas, Svetlana Alexievich coge los cientos de nombres y como una diosa les va dando sentimientos, poros, ojos para entender porque quizás, Alina o Carmén o Luisa no pueden abandonar una tierra aunque el veneno de una nuclear haya contaminado los aires que respiran y los productos que riegan con lágrimas.

Impresiona conocer el campo de batalla alrededor de Moscu, con los abrazos de una enfermera que se acerca al niño que quiere vivir tres segundos más, con el abrazo del corazón de esas manos que no encuentran la sangre que le alargue su postrer suspiro. Leningrado a través de las botas bañadas en sangre y embutidas en hielo que se convierten en parte de las piernas de un niño al que le duele, hasta pedir rascársela, la que ha pérdido. No muy lejos un auxiliar tanquista entra por la pequeña bocana por si su camarada ha conservado un hálito de sueños que le retenga en este mundo.

Málditas guerras, málditas grandes causas comercializadas por sus vendedores sin escrúpulos

Cada grano de arena en la playa "Apoyo Mutuo", refugio ante la tormenta

 Mañana sera el día para la ignominia

No habrá refugios para la tormenta

arrojan miedos a su mente sometida

para con porras al migrante dar lejania 

 

Somos cada uno, un grano de arena,

no hay dios, ni riqueza que nos elija

sólo aguas mentirosas nos arrastran

para violencias que tapen tropelías

Formemos todos un dique ante el odio

en esa unión, creemos nuestra arca

cojamos en nuestras miradas al otro

para viajar aferrados a comprender

Barcos de comprensión que acojan al migrante

verle en sus posibilidades que tanto trocearon

darle encuentros, que no bestias concertinas

para patrias sin mercaderes que las venden

Dylan, navegarlo es una vuelta eterna a un mundo que se renueva en sus matices, hoy con otra nueva canción, mejor comprendida "Every grain of sand". 

Sumergirme en su cadencia y mundo para luego seguir con el libro de Alexievich y ver tantos granos de vidas, tan diversas que desfilan desnudando los sentimientos más intimos hacía sus madres, padres, maridos, hijos.

Sentirse un grano como aquella comandante revivida tras 30 años; ir a Sid, mañana 8 de Noviembre, por la zona de Bosnia, Serbia, para decirles a quienes en la frontera piensan encontrar al enemigo, al mal, al diferente que ese es el foco que les han puesto, pero que si se aproximan son sus abuelos, sus padres, atrapados por codicias asesinas, hace no muchos años. 

Ser parte del agua inmisericorde de la historia que arrastra todos los granos que somos de una playa llamada SOLIDARIDAD, y apoyo MUTUO, es el peor oficio del mundo, sólo pagado por dinero y la vejación en la mente propia

Despedir el día con el refugio que nos brinda Bob para nuestras tormentas

Craig Hodges, lanzamientos a otras canastas

 Oía ayer al "señor Sanabria" entrevistar a Craig Hodges, para el programa de "carnecruda.es",. Me acordaba del apellido y enseguida creí recordar el nombre. No había fallado; de pequeño y joven fuí un consumidor de casi todo tipo de deportes y con el tiempo descubrí la maravilla de practicarr otros que no fueran el fútbol. 

Craig Hodges podría ser un personaje que se quedaba en las pantallas del deporte, como podría ser mi visión de él. Así nos los presentan a todos esos héroes que debemos asumir por la concienzuda y extenuante capacidad de magnificar o destruir a deportistas que están en activo. Sin embargo, apoyado en la lectura del libro de Alexievich, me doy cuenta que me quedé en su éxito y no contemple su desaparición como un rasgo de las miserias humanas.

Era, en aquellos momentos, ante todo una persona con inquietudes sociales, deportivas con respeto al jugador en medio de una mercadotecnía que aplasta la individualidad y la conciencia por unas condiciones mejores en el ser humano, endiosándole mientras es convertido en producto vendible.

A pesar de ser esencial en el éxito de unos Chicago Bulls que pareciera que sólo tuvieron un Michael Jordan inconmensurable, la maquinaria le diluyo como un azucarillo en un café que aún así fue amargo; porque en aquellos momentos los jugadores vivían el día a día, paneles de gloria que, en muchos casos, les dejaron desnudos ante un futuro inmediato, sin luces de neón, que les arrolló.

Estoy seguro que ese ser anónimo hubiera sido entrevistado por Svetlana para averiguar como había salido vivo de aquella batalla, que en la entrevista Craig respeta, pero que sin embargo, como un personaje de "los muchachos del zinc" fue metido en el ataud del silencio y la falta de contratos por haber querido reivindicarse por encima de esa maquinaria tan bien engrasada por millonarios que prestigitan con los cubiletes del entretenimiento mientras se preocupan de hacerse todavía más ricos. 

Exhiben nombres, sólo para la mitología que parasita a los admiradores. 

Sólo ahora, ante la desmesura de personajes dañinos que suscitan pasiones a favor y en contra han reaccionado la mayoria de los jugadores, sobre todo los de origen afroamericano. 

El veneno de estos seres tan esperpénticos como venenosos, que han hecho morir a demasiados, pero no a todos, ha despertado a estos ciudadanos apaleados, asfixiados, acorralados para sentirse unidos, los seres de éxito con los seres atrapados en telarañas de podredumbres.

"Long Shot: The Triumphs and Struggle of an NBA Freedom Fighter" libro de Craig Hodges, escrito por un personaje que hubiera sido entrevistado por Svetlana Alexievich para que hubieramos roto los escaparates inhumanos de las grandes manifestaciones o acontecimientos.

Volver a Alexievich.

 Descubrir a Svetlana tras ganar el premio Nobel de Literatura es un indicativo de no ser un buen lector de libros. 

Fue bello leer cuatro de sus libros, me cautivaron porque tanto de la guerra mundial, del Chernóbil, de Afganistan obtuvé una visión humana de quien había sufrido aquellos acontecimientos.

Ahora "La guerra no tiene rostro de mujer" es otro viaje que te hace asomar a las palabras arrancadas a mujeres que se enfrentaron a la guerra mundial. Las primeras 50 páginas abren las puertas del tiempo. De repente, nos vemos sentados sobre la nieve, camuflados por nuestra interatemporalidad para ver como esa mujeres se enfrentan a un ser humano, enemigo en una guerra cruel, al que necesitan odiar buscando el hecho de contemplar a un compatriota quemado por la animalidad de aquel al que ya dispararán como un objeto a romper .

Acercarse a la comprensión de lo que deparaba al ser humano, las decisiones de seres creados por la codicia y el egoismo de los resultados de maquinas propagandistas, humanizadas en abyectos personajes que niegan su propia realidad creada: "he ganado unas elecciones que no reconozco", o nos hacen visualizar sus propio trabajo interpretativo:

- Dolorosa, en una performance eclesial

- Escritora, ante las palabras de una política que la evidencia en su indignidad de acción ante el COVID

- Mimo: en unas palabras, que no respuesta, vestidas con su infantilizada cartita que le dice: ¡se mustia! y lo hace porque le han prometido caramelos.

Viajar del hoy, con sus seres bestias, al ayer, con esos mismos seres, pero que entonces tenían rasgos humanos y los hoy, debemos aprender a visualizarlos como enraizados en el miedo al otro, al que le muestran Orco, pero el que vive nuestras propias necesidades, sueños y dudas.

En silencio, necesito escuchar aquellas voces para cabalguen caminos que en muchos casos no he tenido la oportunidad de recorrer o, incluso, me he negado a traspasar. Con Alexiévich sin darte cuenta estas en la puerta de la casa de la madre que recibe a la hija que traspasó el infierno para habitarlo en el frente y que la anido en su mente para que durante años, esa madre vuelva a ofrecer su regazo a nuestra protagonista para que calme las llamas que la abrasan.

Tantos y tantos trazos que como interruptores te encienden las luces de casitas de seres anónimos que habitaron y cultivaron las tierras regadas, a veces, de sangre, otras, de sumisión. 

Señala nuestra autora las pequeñas anécdotas como "carnecruda.es", coo CTXT.es para que comprendamos que somos parte de una historia, imprescindibles y no escenografías de unos dioses, codiosos y meliflúos para ser crueles en sus resultados

Sortear. Xabier Fortes

 No muchas veces entro en TVE1; algunas veces leo que cuestionan al presentador de 24 horas, noche (no se debe llamar así el programa)

Ayer, llevan a un político que defiende que sus cachorros no agredirán nunca a la policia, pero que en nombre de la libertad de circulación, bueno de su LIBERTAD, pueden arrojar piedras, Lacoste y otros materiales hacía delante, con tan mala suerte que estén por ahí la policia.

Hablan mucho estos días de las "Fake news"; en muchos casos quienes las utilizan como medio de transmisión con su electorado.

Tenemos una realidad: un Estado no puede permitir que su alumnado sea separado en función del sexo.

El entrevistado se fija en la inmensa Libertad de los padres para elegir donde llevan a su hijo-a

Se le hace ver que un Estado no debe pagar esa separación, porque esta discriminando a unos seres humanos.

Vuelve a la carga, el entrevistado, con la Libertad como mantra máximo, no para colegios públicos, sino para escuelas que eligen a su alumnado. 

Discurso siempre elistista, su libertad es de quien tiene dinero; son "los tiranos del éxito" que pueden marcar las normas de convivencia. Desde arriba

Xabier le remarca que no estará hablando de que en la enseñanza no se debe hacer discriminación en función del sexo y otros parámetros.

Pero ese no es su discurso para él, el señor de los símbolos, la bandera, el himno, España tiene un valor épico, como aquellas novelas de grandes mitos, que no nombran a los seres humanos que viven el dia a día

Servidor para los ricos; olvida responder si su módelo para su pais, es el de el presidente más mentiroso de la historia. Se viene aquí; para corroborar que utilizará la misma estrategía, grandes palabras, botas para el que disienta

Xabier Fortes, a las artimañas, enfatizando el todo de una verdad, que troceaba su interlocutor, las sortea

Al otro lado, teléfono. ¡escucha!

 Llama una voz, como en un desierto al mediodia, como un eco recogido por una fauna más diversa. 

Se queja, se abandona; sus 84 años, su viudedad la arrojan por esos lares. Lucha contra la tecnología, contra nuestros arrebatos, esenciales para tiempos que olvidamos al instante. Vivir en una gran urbe, caminar en un bosque inhabitado, miles de ruidos, ni un murmullo que te arrulle.

Mi teléfono se bloqueó, el IBI se multiplicó por tres; apriete está tecla, espero un segundo, que son horas

Si tiene más de 65 años, priorizaremos su llamada. Lo siento, pero tenemos que actualizar el precio de nuestra vileza para ponerlo de acuerdo con nuestro egoismo. 

¿Está ahí? en un minuto le atendemos. Sinfonía de Bethoveen, le podemos poner una alarma, no sabe usted como están estos tiempos. 

El PUK; Me lo dejé en el pueblo.

 ¿Existe otra posibilidad? Si por supuesto, el teléfono de segunda residencia junto con todo lo demás; los tres primeros meses son 39 euros. Ah, ¿no? usted realiza dos facturas. Cómo le voy a pedir pagar 90 euros si ahora, durante tres meses  no necesito datos. 

Vaya, si necesita ayuda social pulse dos. Pero, ¿que dos? Dedos, ¿de la mano? ¿de los pies? ¿Pero de que pies?, ¿de quien me baila mi dinero?

¡Vaya tatuajes que tiene el tío! gracias por esta oferta dividida; bueno si está separada en dos, por la otra parte, me pareces un poco miserable.

Le damos la televisión por el mismo precio; ah no, eso no, que tiene que poner un descodificador que tiene que pagar; pero eso no me lo dijo. 

Ya, pero; pero no sé, pero que debo ir a trabajar seguro

Hola, entonces ya no tengo que pagar el descodificador. Entonces, ¿me llamarán?

piiiiiiiiiiiiiiiii; en breve se pondra con ustedes uno de nuestros empleados.

piiii, "las cuatro estaciones". Lo mismo puedo ver "la Resistencia"

No, la tengo en mi cuerpo, en mi mentea

Hola Ada;  atiende a las abuelas. Querían formarse en internet, están confinadas, están aburridas. El IBI se ha triplicado; no debe pagarlo, pero tiene que:

Si quiere que le atienda un IBI, ponga un usuario apretándole dos veces. No, no al teléfono, hombre, ¡que bruto!

Si quiere salir con  movistar, ponga Resistencia, en el breve, lo podrá añadir en el asado. 

Si dos horas No, no la tecla dos. 

Vaya tela, No, no yo no le puedo pasar con el compañero de al lado. 

Debe marcar...

¿la vaca? pero ya no se marcan

no el número pi. 

Pero eso es lo que hace vuestros teléfonos: piiiiiiiiiii. 

¿Le cuelgo? 

Ni se te ocurra, está lloviendo y no me seco. Eso no me ayudará

Osea, ¿qué no quería que le ayudara?

El Ibex gana, el IBI sube, y en el desierto, la soledad golpea sobre las cabezas que ya casi prefieren marchitarse.

Pi, pero ¿era erre?

Componer desde el caos, AOC

 No siempre existe la posibilidad de encontrar una luz con la que iniciar una pieza que use el pentagrama como un paisaje de picos de montañas sin fin. A veces, te encuentras un día plano, más bien gris oscuro. Te das cuenta que te distraes en exceso, naufragando en la nada de la tecnología. 

Hoy, se están celebrando elecciones en un país apocalíptico. No son cuatro, son cuatrocientos años que han marcan acciones de ahora. Lo explica muy bien un artículo original de TheGuardian, publicado aquí por eldiario.es: https://www.eldiario.es/internacional/elecciones-eeuu-2020/problemas-eeuu-400-anos-no-cuatro_129_6381630.html

Al querer desconectar hoy, cansado , despistado; en uno de sus últimos mítines, el candidato republicano ha dicho que hay que ir a votar. Este ser es más salvaje que un antiguo colega que tuve en los primeros tiempos en la enseñanza. Era representante de un sindicato, sólo de enseñanza; en voz alta en la sala de profesores dijo debemos participar;  pero en un aparte, con su voz de serpiente, con su cinismo que exhibía como una ponzoña que te podía envenenar, añadió, pero solo si lo ejerces hacia mi sindicato. Luego, enseguida salió de la enseñanza directa, no era su mundo, medró en un tiempo en que la tecnología no era ni una décima parte de lo que es ahora. Era su mundo, el mío estar lo más lejos posible de esos secuaces

Hoy en día esa vergüenza está perdida; desde un presidente hasta una arco grandísimo de deshinibidos seguidores de la brutalidad, cada vez, se hace visible. Juan José Millás hace dos semanas lo decía: en nuestra mente anidan desparrames varios, a cual más loco, pero existe el control mental para sacudir la basura en medio de los actos de nuestra vida. 

No será fácil encontrar las notas y las armonías. La inercias suicidas en un país polarizado se magnifican pero existen seres de luz. AOC, Alexandria Ocasio Cortés es una esperanza

Billy libera sus encuentros

 Cuando Billy Elliot por fin acude a la selección para el Royal Ballet. No está satisfecho consigo mismo y eso le hace ser agrio con los demás. Es una acción defensiva que a muchos profesores puede, a veces, habernos hecho actuar de forma inapropiada, tachando a nuestra alumna-o de maleducado

Existe la posibilidad, también el tiempo y la experiencia que se adquiere con los años que se te conecte el chic y digas escúchale, ya está bien de tanto oírte a ti mismo.

Billy, cuando es preguntado, se rebulle, porque le pinchan en algo que es personal. Cuando comprende que tiene que decirlo, inicia un diálogo consigo mismo. Es pura poesía, se renconcentra como un hablando consigo mismo y ve su cuerpo ingrávido buscando dar soluciones a su sentimiento. Ya no estás escuchando sus palabras, estas viendo sus vaivenes, su juego de pasos, que se escapan por todas las ventanas desde las que le estás mirando. 

Es bello ese instante, en un niño que está viendo a su padre y hermano, luchando amarrados al suelo que les golpea con el engatusador tatcherismo. Te habló de la maravilla del individualismo, para quebrar cualquier atisbo de apoyo mutuo. 

Su ruda familia, endulzada con la abuela que le abre ventanas para saltar a sus sueños, se desgarra cuando se deben enfrentar a sus propias decisiones (eso consiguió la soberbía y la inhumanidad de una señora que fue la punta de lanza del capitalismo salvaje, de nuevo buscando ser esclavista, por la precarización de las condiciones). El padre de extrema dureza  para aguantar los martillazos de los dueños de las minas que nunca perderían por soportar a esos tories, que tenían los cimientos de su riqueza, vislumbra que los movimientos de Billy serán los abrazos pérdidos por la muerte de una mujer que le dejó, sólo cándil y penurias. 

Es humano, quebrarse no ante un martillo, si ante un hijo que le desata de sus amarguras. 

Si en estos tres días de trabajo exhausto en el campo, alguien me hubiera preguntado que es Huetos. Creo que las pocas veces que he podido levantar la cabeza, hubiera mirado por la Vega Somera, mi mirada se hubiera intentado adaptar al suelo que lleva al cerrolojo, pero, si hubiera podido articular alguna palabra, esta saldría para una danza de gasolina y surcos por el que me sentiría extenuado pero feliz por el suelo labrado para respetar los ciclos en los que se posaron los sudores de Alberto y Ambrosio para extraer las caricias de sus productos mágicos nacidos entre la experiencia y el lomo de cuerpos fibrosos y persistentes.

No sé si en mi ensimismamiento podría describir los colores de los árboles que quieren descansar de la viveza de su savía, siendo pintores de intensidades para crearte en otro tiempo. 

Montado en los nuevos caballos, ahora de vapor, cruzo los campos con otros jinetes; comparto recetas para nuevos cepas; veo la puerta que a mí sólo, me constaba entrever, recibo palabras para masajearme en este paisaje y en este tiempo regalado.

Cuando parece que la noche cierra el día, las palabras compartidas con quien busca, entre tantas noticias, hace que nuestros frios, se vayan diluyendo en las experiencias compartidas, para siempre todos, encontrar el momento para aprender

Si Billy, pega un salto final, resortado por todas las experiencias vividas; yo, sólo, torpe, escribo entre sobresaltos, este tiempo que nos inunda el beso pequeños, repetidos

Besos de negrura. Theme time radio

 Prometes exhibir sólo tus superioridades; contundente en todo; al final, se acaba desecho en la nada. 

Iba a empezar un camino para llegar a la inconmensurable exaltación de la belleza. De repente, alrededor no existe más que la mula que la encaminas al terreno que durante 5 meses ha sido una fuente de milagros para alguien que no fue agricultor y que ahora, necesita el soporte de personas pacientes.

Durante el verano, los tomates empezaron a madurar cuando la paciencia te sujetaba para que no te arrojarás a la rueda de la desesperanza. 

Fruto bello, correr para entregar alguna pieza a Basilio, un corazón grande que pugnaba en color con el color extraido de la tierra regada con el agua que mana por entre las piedras que rascaron las zapatillas de nuestros mayores.  

Ahora la mulilla aplana el terreno, arranca algunas de las matas que te matirizaban con su imperturbable persistencia para acompañarte a la nada. 

He bromeado, o no, si alguna musa hubiera querido compartir lecho, hoy, conmigo, no hubiera podido ofrecer mejor lugar que ese terrano que ha necesitado tantos cuidados, ha generado muchas dudas, y ha dado hortalizas tan rojas como la pasión que hubieramos deseado buscar hasta el éxtasis, judias verdes tan suaves como el cuerpo en el que recorrer cada poro con una lengua ansiosa de buscarlos poros para introducir todos los lenguajes posibles; cebollas tan fuertes como los abrazos con los que hubieramos recorrido el tálamo, sorprendido de ser visitado sin más abrigo que el fuego que era expulsado hasta  crear un lugar único en el que ser eternos, por segundos. Y por el fin la calabaza crecida en el último momento, cuenco sonoro sobre el que posamos cada una de nuestras ardientes proclamas para ensalzar el altar donde nos endiosarnos.

La magía de Dylan oyendo, también, nuestros tañidos. Ritmos para conocer los productos que son nacimientos.

Precious Angels, para exorcizar nuestros brillantes fracasos

       Cada vez se atasca más la carretera. Todo se llena y las prisas nos invaden. La lección está para aprenderse, cuando todo se acelera el único que pierde es el que pisa mas el pedal. 

     No controlamos la velocidad con la que nos llegan las informaciones. Cogemos un personaje creado por las grandes empresas. Las beneficiarias de las obras públicas. 

Nosotros lo acogemos en nuestro imaginario y creamos memes, a cúal más gracioso, cada vez más brillante y contraponiendo nuestra inteligencia a su creída memez. Vemos nuestro éxito porque esas imágenes son pasadas entre la "intellligentia", a la vez que añadimos alguna acotación que haga resaltar nuestra, también brillantez. Todo esto, nos hace coger velocidad, más, porque marchamos ingrávidos por la carretera que se nos ha preparado. Luces de neón, cartelería que nos anima a viajar de forma confortable, con colorido brillante; tenemos vallas que nos hacen avanzar sin miedos a elementos externos. 

Y sin embargo, nuestra velocidad, cuando chocamos con la realidad, sabemos que era inadecuada y nuestro golpe con lo cotidiano es brutal, me atrevo a decir que dantesco y continúo en el tiempo. No nos queda ni el chasis. El motor es despedazado y los manguitos, derretidos. No parece que exista ninguna posibilidad de recuperación.

Lo real es que las empresas privadas han construido un hospital que empieza con 46 millones de euros de sobrecoste. Siempre, cuando paga el Estado, no se cálcula bien lo que cuesta algo que debiera ser esencial en gente que sabe lo que se lleva en manos. Bueno, no, no paga la Comunidad. pagamos los trabajadores, se reducen los recursos para enseñanza y para la medicina. 

¿Es poco ver la chatarra material? Te muestro, Silvia Itxaurrondo es una periodista que nunca se me olvidará por compartir con Iñaki Gabilondo, los primeros informativos de Cuatro, cuando nació este canal. Ejerce un periodismo ético, pregunta algo esencial, de donde saldrán todos los médicos necesarios para un hospital con camas para 1.000 pacientes. Se inquieta quien es inquirida de esta manera. Señala, apunta con un dedo para que sus fanáticos la tenga en cuenta, si a la impertinente inquiridora. Sabrán quien es, y así, como poco, pueda ser repudiada. Esos seres, no tienen la preocupación de quien será su médico. A los más próximos, les llegará beneficios, a los iluminati, les llega su ataque de conciencia seguidista

A las personas como Silvia, les llega el hormigón con el que son rodeadas; incluso puede llegar a sus pies e incluso a sus futuras acciones que sean cimentadas en cementos y hierros. Pasó con German Yankee, hombre de derechas, honesto, por preguntar a la nunca liberal, antigua presidenta, ¡qué más da su nombre!, si detrás están beneficiarios con capacidad para controlar los Medios comunicaciónque crean opinión y golpean disensos.

Bob Dylan, para frenar demonios. Precious Angel

Acelerada versión de Bob, para este textos de vertiginosos choques con la realidad.

Leila Guerreiro nos lleva a sus bellos golpes literarios y a su contundente dicción; no nos hacen daños, nos llama en cualquier instante de nuestra vida para darle el valor del absoluto momento de belleza. 

Nuestro "totem" atacado, sobrevive virginal, con poses, con fotos de su arrobo, de su subida a los cielos, de sus dolientes lágrimas. No nos habíamos dado cuenta que nuestro choques era contra otro cartel desviado por espejos a piedras graníticas de realidad: ella no es el problema, ella es la salivación para que nos comamos el veneno.

A lo lejos, risueños, en las mesas de la prepotencia, además ceban a  nuestros "gallos" o "gallinas" para que se enfrenten con los espolones que tanto desangran la posibilidad de cambiar nuestra sociedad. Peleas en partidos, por supuesto, todos llenos de razón, por yo soy más puro, yo más social, yo más consecuente, yo más persistente en el tiempo. Hostias, me digo, otra vez chocando:

No, no quiero más memes de esa presidenta ni de ida ni de vuelta. Sólo quiero que quienes se me ofrecen para cambiar el mundo, sólo cambien sus sillas para sentarse enfrente de sus intimo enemigo que me ofrece lo mismo y que, si tanto les interesamos de nuestras últimas posiciones comunes, se desaparezcan. 

No aguanto más memes, más aceleraciones, más choques con las piedras de la desvergüenza de los mercaderes. Sus imágenes desvergonzadas en poltronas, para ellos, sólo son accidentes y nosotros, siempre las victimas

El autobus

 Al subir en aquel desvencijado autobus, sintio una punzada en su corazón. Lo había comprado con dinero, pero sólo tenía aquella antigualla amarilla. Cálculo que sería de los años 60 ó 70 del anterior siglo. Esas formas redondeadas, con forma de supositorio había sido reparada durante un tiempo por aquellos seres sin dueño. 

Nadie les podía negar el derecho a conducirlos cuando habían conseguido que unas ruedas encajarán en sus ejes y que estos le devolverian el favor jugando, de forma fantasiosa con sus dos ruedas como si fueran dos zapatos y si, bailaron el swing. Recorrer aquella ciudad, que sólo 3 o como mucho 5 años habían sido contemplada como un viaje a las obscuridades y que ahora, si te descuidabas eras masajeados por autovias dentro de la ciudad. Por esqueleto modernistas que sustituían a los raidos intentos de una nueva modernidad que se habían convertido en mortecina bajada a los infiernos que se anclaba en la conciencia de lo que se es, aunque el juego al póker de la economia comunitaria le había dado ventaja para jugar con cartas marcadas, no de amor, si no te trampas en las que la caída al pozo era el estadio natural desde la que verías la pantalla de la realidad sólo iluminada para su salida de la profundidad, hacía la luz definidora