Chechu, empatía, pimientos entre bestias

  Bestias ocupan las pantallas que nos han tomado la mente. 

    Pimientos vuelan, salieron de debajo los plásticos, sospechosos; plantas que se llevan las aguas, si es que tienen un futuro, cantaría el distópico artista.

  Quieren despreciar a quien no es normativo: imbéciles, idiotas; nos quieren animalizar

   Chechu viene desde Valdepeñas, emana vida, fábrica piedras para que una seres en transición.

   Bestias mediáticas robando a sus crédulos; cometiendo fraudes, crímenes delictivos clamando por despersonalizar a quien ama compartir con quien no conoce.

   Chechu puede que fuera a la película de Chris Pratt que allí se imaginará tomar el cuerpo de un robot y sin perder su empatía por los demás, ser capaz de crear mundos nuevos

   Las bestias impulsan la desaparición o aplastamiento de unos para salir ellos adelante. Las bestias, sólo tienen un poder inmenso y tienen la suerte que su veneno lo creen proteínas, gente ajenas a su poder; son codiciosas de los desperdicios.

   Muchos se encargan de decir todo mal, todos son iguales; no tener la suerte de ver La Revuelta y la empatía y visibilidad que se da por las personas con diferentes dificultades: A veces, si, entran esos pimientos tan rojos, tan verdes, tan amarillos, tan sospechosos; sin los matices de un Sol que los reboza con sus abrazos de verano, nada de los petroleados calores.  

   Encontrar en David, la humanidad que enlaza de Chechu, no la victoria de abandonarse en unos sillones que te adormecen en tu camino por ser persona.

Lecturas épicas

  Puede que sean necesarios, sólo veinte minutos de parar; respirar sentir que existen las lecturas que tanto te influyeron y tantos vuelven a la cabeza, John Steinber con su Tom Joab y las uvas de la ira, Susan y el Pensamiento secuestrado. Bertold y la madre coraje. 

   Vivimos en una gran empalizada de ondas en la que nos tienen encerrados para que nadie se salga de lo que tienen proyectado. 

    Lo más curioso es que quienes vigilan ese aprisco terrestre son esos que han llegado un poco antes que tú, les han hecho policías y se han creído que defienden un orden que es el de quienes tienen el poder de lanzar relatos a las buenas, o secuestrar leyes, si la cosa se ponen feas y sabiendo que sus jueces se ponen manos a la obra, dios mediado y adaptado.

     La épica surge cuando un día te anuncian que al siguiente trataran un tema en su programa podcast que financias y poner un título con tres personas. Por lo que sea, algo no te cuadra, que tendrá que ver Monedero, con Rubiales y un tercer protagonista.

     Esa mañana te cuadra escucharlo en directo y si, se va poniendo forma a lo que el olfato avisaba. Igual que hace unos años se hizo un programa sobre criptomoneda que a los pocos meses tuvo que completar porque el primero había sido un fracaso, evitamos decir cagada; hoy se ha cogido el tema de Juan Carlos en el que se tiene bastante interés en enmierdar a Podemos. Victoria Rosell les ha ido explicando la imprudencia en la que ese olfato periodístico "burdo", se ha ido introduciendo. 

     La inocencia, no suele existir, y en el caso de lo que se va vertiendo sobre este partido político del que hemos hablado, tiene el fin de eliminar el mensaje de compromiso con la sociedad que ha tenido y explica en cada uno de los momentos.

    Por supuesto, no se ha tocado todo lo que existe detrás de los otros dos personajes. 

    Se sabía ayer y se ha corroborado hoy y como conclusión Javier, después de este programa, creemos, fallido, ha propuesta que se debe hacer un debate. Sobre todo cuando había tantos puntos sin coger. Las prisas que te puede dar una noticia de un periódico monárquico y golpista, no debe provocar hacer daño con datos sueltos. Bertold Brecht ya consiguió dibujar una historia, narrando datos sueltos. Hoy no ha pasado asi.

     Si, pero eso ya se podía intuir ayer. 

     En el poder del relato, gusta repetir que ya en 1900 un tal Valdimir Ilich Lenin, sabía que comprando Pravda su relato tenía más fuerza. 

     En el poder establecido se ha sabido siempre, una Iglesia controladora es un ejemplo; ahora Canal Red, con nuestra modesta aportación, se lo curra desde una honestidad en el relato.

Amagó

  Se queda en la orilla mirando algunos patitos; un poco loco todo. Son los tiempos, en aquellos años; no llevaría tres horas mojándose los pies en un mar que le habría invitado a tomar la nave varada a unos metros.

   Ahora, mirar una y otra vez las pantallas le hacía creerse que sabía muchas cosas del mundo, pero la realidad es que no tenía ni idea de lo que sucedía cerca de su casa.

   Mari, la pequeña, se había ido con Juan, el del quinto primera; aunque ella salió pensando que le acompañaría Pepe, el de la puerta de al lado; pero se equivocó y a este último no le importó salir, pensando que sería a dar una vuelta por el barrio.

    Otto, no el perro de la señora del tercero, sino el chico venido de Alemania, con muy malas pulgas, él, la persona se dirigió por el paseo hacía el chiringuito donde debía bailar ella, La Terremoto, la había visto un día de otoño de hacía dos años y desde entonces se había convertido en su fiel seguidor. 

     Había hablado hacía una media hora con el empresario de la terraza y, este, soliviantado hasta más no poder, le había gritado y le había tratado de suspender la actuación y que él, basura extranjera, había matizado, le devolviera el adelanto de quinientos euros que le había dado.

    Otto, se negó y, allí, como la ola gigante de un tsunami, Torcuato empezó a despotricar de los artistas que eran unos pesebreros, de los partidos de izquierda y, por supuesto, de Pedro, le llamó traidor, gañan, corrupto. 

     La Terremoto, en esos momentos le habían enviado un gran beso y un corazón por WhatsApp; eso le enciendo, no sabemos si en lo erótico, o en la frustración y, grabando un audio, la pidió ese dinero, de muy malas formas. Cuando Otto se lo recriminó, intentó golpearle y le contó una milonga que Hacienda le había puesto una multa, que le habían amenazado con pedirle aún más. Estaba fuera de sí.

    Que Otto añadiera que a él nunca le había puesto una multa porque estaba al día con todas sus cuentas, le cegó; cogió una kayak que había en la orilla y lo último, meses después, que se sabe de él, es que por El Aaiún anda un zumbao hablando no sé que del flamenco.

     El hijo de Torcuato pagó lo convenido aquel día, le quitó el mal sabor de boca a Otto y ella, La Terremoto estuvo tan espectacular como siempre.

Ione, nuestro ruido

   No calla, ni falta que hace. Describe, a quienes no paran de hablar, con palabras certeras. De los demás, quienes vienen, de donde nosotros fuimos a expoliarles o quitarles sus ancestros, dice algo para tener tallado, ningún ser humano es ilegal. Para los que siempre preguntan, con esa inocencia virginal: pues ¿Qué hicimos nosotros? una lectura del Combo Blanco le puede situar.

   Quienes vuelven a interrumpir en el hemiciclo, o en los platós cotorrean, se han llenado de feministas como caídos de un guindo tras un tornado, quieren evitar que se denuncie lo anterior o pretenden que no se discuta acerca de lo que hay detrás; los grandes fondos y la banca que han puesto sus ansías en las pensiones. 

    Señora ¡que está usted molestando en gran manera! luego podrá hablar. 

    Esa impertinente detrás de la banca de Podemos, necesita molestar. 

    ¿Razonar? Imposible. España, como Alemania, como otros países de Europa necesita mano de obra migrante. Se esconden cuando se descubre que todos esos patriotas, claro que la quieren y la tienen, pero semi esclavizada, en algunos casos dando la razón a nuestra Nieves Concostrina, mucho dios pero mientras este esté a su servicio y en silencio por las tropelías que cometen con sus semejantes.

    Dan la chapa con todas esas pseudo historias para esconder que detrás de eso están los grandes movimientos de capitales, para rentabilizar aún más sus ganancias.

    Gente, emocionándose por banderas e himnos y viendo como quienes se los ofrecen en forma lacrimógena están sustentando a detractores de las pensiones, desde mercaderes como el canalla director de varios periódicos, a esos youtubers bocazas, mamando para asegurarse unos buenos ingresos de unos y de otros.

     Claro que es posible la sanidad y la educación pública, sólo hace falta tener narices para enfrentar a esos oligopolios que de forma venenosa se introducen por televisiones, radios, periódicos y cualquier forma de llegar a usuarios sólo oyentes, ni escuchantes activos y reivindicativos.

      Sólo se necesita tener claro que en medio de los nombres a los que convierten en cobayas para sus experimentos o exposiciones, tenemos que saber que quienes están ganando de forma impúdica dinero, esos tienen que pagar, por mucho que existan sicarios y sicarias que están dispuestos a todo, porque primero son ellos y luego al otro, le han animalizado.

       Las pensiones las protege la consistencia de un Estado y quienes están dispuesto a romperlo, con los usados mantras  de algo grande es lo que no funciona y que lo privado gestiona mejor las cosas; se les debe mostrar cuantas empresas han durado por encima de un Estado. 

      Lo que hay que pedir es que el Estado sea duro con los corruptos que se introducen en él para parasitarle.

      Orgulloso de Ione y de todas las personas que dentro de Podemos se enfrentan a una maquinaria alimentada por el carbón negro de unos dividendos obscenos. Nada que ver con las ganancias legitimas que pudieran tener quien arriesga un capital.

       Un Estado garantizando esas enormes ganancias a los Repsol, Black Rock sin pedirles a cambio una corresponsabilidad fiscal eso si que es una dejación de funciones que siempre se terminan pagando. Hoy también, se vuelve a la inimitable Susan George y El Pensamiento Secuestro, estás grandes corporaciones invierten en publicidad, medios y políticos porque saben que las ganancias en formas de exenciones serán espectaculares.

       Por eso, arañan hasta quitar toda las capas de esperanza, para aparecer como salvadores. 

       En qué locura nos hemos metido para que un autónomo decente diga que un corrupto y condenado tiene razón; pues claro un niño y un borracho. Pero nosotros nos tenemos que respetar un poquito más

La exageración

 Es uno nuevo e innumerable error y la subsiguiente mirada reprobatoria. 

 Dolido porque algo no avanza, tranquiliza a quien le escruta y al decirle esas tremendas y retóricas palabras, le hacer participe de su dolor por esos errores.

  Ugur Gallenkus revive la humanidad de lo destruido con las bombas rellenadas de la metralla de un mundo insensibilizado, mostrando el imperceptible hilo que le separa de los actos más comunes en un mundo sin guerras.

   Tan mínima es la separación que el cabello agitado por el niño se vuelve para hacer trueque con una caricia.

    Se escala por una escalera en derribo y se ase el niño a la vidriera que le transporta a la Gioconda, esta, mujer europea, sonríe con el tsunami de vida de una niña amputada.

   El padre aspira el último sorbo de un abrazo lunar porque esta última sella la plenitud de un amor inabarcable. El charco que le alivia el dolor de los pies, termina en la piscina donde nadaba como para recorrer el desierto. Allí, juegan al voley mientras en en su esquina un niño empieza a ser amortajado.

   Mundo a un paso de ser ajusticiado por quienes cometen los delitos.

   Un ordenador tecleado por la niña extenuada que atravesó la arena, ahora ya no movediza.

Aquí salimos a flote; Pretel

 Como no consigo rimar como Residente, relleno la línea para describir el día en el que el Sol se reía

salgo de mi ensueño y marcho con gente por la Alameda donde los Salvadores imaginaron empoderarnos

 Remiran de arriba abajo, tu eres woke, vomitan; voces de vacila y formas de perdonavidas sin alegría

 A Rufián, con su maleta, insultos lo acribillan, mientras les describe con certeza; arriesga para curarnos

les suelta a los egos de rompedores de pana, encerrados en discursos elaborados por diabólicos enanos,

sus rodillas hincadas a sus mentores; se conformaron con tener sus tristes horizontes, negras sus manos.

  Tiempo para explorar ese equipaje, desenvolverlo y celebrar lo que nos ofrece Gabriel

   energía por una cuesta empinada donde aquel cedro que despierta a hacedoras de miel

   Pasamos, a veces, paramos ¡quien no ama el humo de esa familia o la viña que retoña

   Cogemos nuestro caballo, alforja de miedos y roturas; expulsarnos la mente si es ñoña 

           Ser viento cuando nos quieren aire; ser corriente, cuando nos ponen presa, 

               Tocar Pretel cuando todo pudiera ser vano y sonar bien una promesa

                  Nacemos, para que quienes fueron nuestro motor, hablan debates

                       Pasa de largo Willy, no nos ve, visibiliza nuestros embates

                           Es una nueva marea, joven, pujante, aunque repetida

                             Imaginamos soluciones para que no sea, vencida

                                 La verde, pública, integradoras nunca egoísta

                                    merece ser cantada, tocada por saxofonista

                                      son horas, este domingo, compartidas

                                         en las aulas, sus vidas valoradas 

                                            mentes, libres, no atrapadas

                                              vente Califato por cuatro

                                                  si tres nos trae teatro

                                                     Veleta le escucha 

                                                        Borja traslucha

                                                          barco vuelca

                                                            Die Linke

                                                              

                                                              

Días en Nieves para encuentros

  Por aquí, dice Nuria, no parece que vaya a nevar, mirando a José. Este mira primero a sus ojos y después se pierde por el cielo.

   Ella le ha hablado de Nieves; este embebido y abstraído de su pasado, mira a aquella colina que aún conserva su cresta blanquecina. Mientras escucha Tracy Chapman, con ella visitó ciudades perdidas, atravesando el medio Oeste
   Nieves, le repite, tiene de apellido Congostrina y es una divulgadora de historias reales que han marcado el devenir de esta sociedad. A él, en estos momentos le viene como le entusiasmaba las historias que le contaba don Ernesto, eran para niños, entonces estaban separados niñas y ellos, podían ser los primeros años de una Primaria de ahora.
   Hoy, recuerda ella, Nieves te anima a acudir a la manifestación de mañana 23 de Febrero a Madrid. Las profesoras de tu instituto están derramando su profesionalidad, conocimiento y empatía para que nuestra juventud tenga conciencia de quien les manda, de donde vienen y la capacidad, primaria, casi te parece infantil, que nos enseñó un 15M, necesitamos y Podemos construir otra sociedad sin tutelajes. Esos que vienen de los medios de información que siguen consignas de los poderes establecidos.
   Se ha centrado José y si, sabe quien es su adorada Nieves Congostrina, le sería imperdonable haberla obviado, porque a su profesionalidad a la hora de presentar los datos que aporta en los sucesivos programas de la cadenaser.com aporta una profunda empatía por quienes sufrieron los impetus de una dinastía que siempre ha traicionado a sus súbditos y una iglesia que, al margen de Dios, se ha constituido para mantener el poder establecido. Como si aquel niño, que dicen su hijo, hubiera sido un lobista en busca de réditos para un conglomerado de millonarios que en cada época, y ahora, también, le cogen, le zarandean y con su silencio bien medido, hacen saludos nazis.
    Mañana marcharemos con profesoras y alumnado que defiende la escuela Pública. Esa que no sirve a poderes establecidos y que no utiliza a esos padres y madres de familia para aprovecharse de su individualismo, tipo “ande yo caliente y ríase la gente” y les ofrece unas comodidades y una abstracción de la sociedad en la que viven. 
   Sus sacerdotisas como esos desacomplejados émulos de asesinos, van a "calzón quitado", y anuncian que no todo el mundo puede estudiar y ser salvados de su destino. En definitiva al pobre de los "Santos Inocentes" le recomienda que vaya teniendo el olfato de su padre, por si tiene que ir haciendo de guía para los ojeos de los mamarrachos.
    Es un 23 de Febrero, como aquel tarde en Montemar; ahora hablaremos de esos tiktoker o lo que sea, fervientes apóstoles de la tierra de la gran estatua de la Libertad, que al descubrirse con una enfermedad muy grave se vuelven a España, por lo que sea que es que los gastos allí les dejarían con su libertad, pero con mucho menos dinero para ellos y más para esas aseguradoras que van lanzando a sus killers particulares para que hagan, aquí también, esa apología y nos convierta a todos en dependientes de sus más o menos arriesgadas ruletas de la criptomoneda que luego deberá pagar, incluso quienes querían prevenir de la bazofia que ofrecían.
    Nieves, periodista enamorada de la Historia y la honestidad, no sabemos si mañana marchará con nosotros, pero su limpieza moral que ha puesto al servicio de esta sociedad nos acompañara, siempre.
     Mientras tras el susto de los dos días pasados, seguimos estando orgulloso de Podemos y a los depravados o cropofílicos informadores que se lanzan sus heces entre ellos para su mayor placer, decirles que si, por desgracia, una de ellas, se ha convertido en un troll de sus papaíto, que manera más triste y sucia por terminar arrastrándose por su profesión, por mucho que la metan en un avión, con mirada a los cielos y caída a los infiernos de la bajeza profesional. 
     Elevarse como una Ícaro cualquiera y caer despedazada por los copos de una precisa y puntillos Nieves
      Ir a un campo de fútbol para ser investidos dioses y comprobar que los filósofos alemanes y griegos, tienen más cosas que hacer que seguir una bola

Entonces mando callar

  Ahora que se revuelven en los osarios de las cloacas y de las fosas sépticas de la progresía, sale el hedor de los corruptos mediáticos, buscamos puntos de encuentros, donde no admitir los apriorismos de los mamporreros.

   Sobre una mesa está la partitura de una canción desesperada. El viento agita la cebada y Luisa aparece por el fondo de aquella pista.

 Alguien lanza un grito aterrador en aquel campo con la mies granada, Juan mueve sus manos para crear una melodía que reciba aquella mujer que ha recorrido tres provincias para emprender la tarea que le espera en aquel océano de pasiones.

   Surge el amo de las bestias y se desata la marabunta de voces, gestos y en el horizonte el cielo se quiebra. Es la mirada implorante del director que te conmina "usque tandem Catilina abutaret patientia nostra".

     Y tu en un gesto Bloomdyano, aceptas su reproche mirándole a la cara y le espetas

      "Mátame", para pánico de él

       Y le añades, así resurgiré inmaculado, sin la pesadez de la notas que se ofrecen embutidas en el hormigón que te ancla a los errores.

       Volaré para coger cada nota y copular en la exploración de cada parte que crea un cielo por el que caminas para el éxtasis de escuchar la belleza. 

Erase una vez.....Podemos

   Sucedía ya hace una eternidad, en un lugar alejado del mundo, una olla donde podría encerrarse el fin del mundo.

   Era una conversación intrascendente entre seres que coinciden en un espacio, en unas horas determinadas, casi por accidente.

   Los temas podían ser de lo más intrascendentes del mundo como el último tema que se planteó y que cerró el bar y casi, el haber vuelto a coincidir en el mismo lugar

   Uno de los interlocutores investido de un aura, que nadie podía esperar, descartó en un primer momento al partido gobernante, sin darse cuenta que ese era el tutor de lo que diría a continuación.

     Descartó a un corrupto Partido Popular, que siempre parecía que le había acogido, pero que una sobrevenida decencia intelectual parecía que le podría alejar de no apoyar un ser que en su fuero interno, sabe que sobrevive por las mordidas de las grandes empresas, estas saben que es su partido y quien les quitará, sin ningún complejo, los impuestos, con el mantra de que eso genera empleo.

     Luego introdujo como un vómito un partido que habrá de patrias, himnos, etc.., pero sin personas; en su esencia es un fiel siervo de las grandes fortunas: todo privatizado, y los lacayos viven para los poseedores de las fortunas. Hablan de grandeza como si estuvieran en la taza de un váter, al menos eso pareció decir.

      Introdujo a Ciudadanos, como ese mal menor, ese cuñado guapo que es deseado por suegra y suegro a partes iguales, pero que se olvidan de él, nada más irse. Ahora sirve para las chanzas en la Revuelta, una metáfora de la superficialidad y de la dependencia del capital, pero desnudo de todo lo demás, un proyecto de Estado. 

      La esperanza de un país que aspira a no ser engullido por la golfería, sería ese partido socialista, que dice Marc Giró que hace y defiende cosas de derechas, pero con una cierta racionalidad.

      Lo que no se esperaba es que el conferenciante hiciera una exaltación de la extrema juventud como una fuerza emergente que se quita de todos las cadenas que tienen los anteriores

      El elogio a Podemos, pudo venir de su desprecio al considerarle con ideas utópicas de un niño. 

     Años pasados; pese al tutelaje que han querido hacer por parte de los maquiavélicos Rajoy, no sabiendo nunca nada, ni de marinos asesinos de una población huyendo, ni de policías patrióticos, traidores a su tarea de funcionarios, ni de medicamentos caros que hubieran salvado casos de hepatitis C, pero, claro, hubieran disminuido ganancias de sus comisionistas 

     Pese al odio, nunca disimulados de un Aznar, taimado urdidor, siempre inocente, de tramas preparadas para la muerte de seres humanos, mientras llena la buchaca propia. Maldad hecha reflejo

     Pese a todos los acólitos mediáticos, que hoy se suben al carro al que escupían en un tiempo no muy lejano y, en representación de todos ellos, un García Ferreras, fiel a su amo y desacomplejado jugador de póquer, con aspecto de Robin Hood y cartas marcadas para la traición.

     Pese a tantas otras cosas; el chico que miré a través del ventanal y del que habían hecho tamaño elogio. 

      Se llama Podemos y ha crecido, entre las cientos de aguas turbulentas de la adolescencia pero firme para luchar por una sociedad mejor.

      Consecuente con sus ciudadanas, arriesgando contra fuerzas mercenarias, alimentadas por esos mafiosos que, mientras entra su baboso secuaz en un bar para provocar, le dice al jefe de la Taberna "no te lo tomes a mal, es businnes".

       Nadie hubiera pensado que se podría subir más de un 50 por ciento las pensiones.

      Todos admiten, porque en sus conversaciones son conscientes de lo que pasa, que pagan mucho, comparados con las ganancias de las grandes empresas y banca a las que siempre un estado sólido y cumplidor les da mayores réditos, además de pecuniarios, sociales. 

     Sólo Podemos se atreve a decirlo de viva voz, incluso aunque sepan que servirá para que esos emporios sigan metiendo más dinero en las pseudo medios periodísticos creados "ad hoc", para introducir un relato que les haga daño.

       Ese joven, también Podemos, sabe que la violencia de su juventud no se combate con más violencia. Por ello, Canal Red, un sosías del partido siempre analizó la guerra de Ucrania donde una perspectiva que le ha terminado dando la razón. Europa no debiera haber sido sumisa a un Estados Unidos, que es una fábrica de guerras, a las que dota de sus propios armas y bombas para mantener una sociedad desigual.

       El tiempo habrá enseñado a todo aquel círculo reunido allí. A mí el círculo de Quintas, se me aparece lejano para producir una sinfonía que vista a lo que da Ione, Manu, Inna, Irene y tantos otros Pablos que escuchan, estudian y buscan dar sus análisis, nunca desprovistos de su particular visión de la sociedad; siempre honestos para ser recogidos, a veces, como despojos, de esa infame guerra que era imposible ganar sin el dialogo, y al que ahora se atribuye llevado a cabo, por mercaderes que quieren cobrar sus facturas.

        No hubo respuestas, sólo la disolución de un conversación a la que el tiempo ha dado muchos matices y la sabiduría de reconocer el valor de la juventud que todas tenemos para reconocer y comprender todo lo que pasa a nuestro alrededor.

Un peligroso río

 Se acerca una manada de lobos a beber agua. El río está crecido y dan por supuesto que los famosos caimanes no se manejarán con soltura en agua turbulentas. Ya lo dijeron Simon y Garfunkel y luego hemos sabido de la caída de algunos puentes.

  Cuando después de haberse saciado con los despojos que quedaban de aquel orangutan y a su lado, su cazador, que no pudo escapar de una mano que le apretó el cuello, hasta que en sus estertores le pidió perdón. Necesitan que el agua les alivie el ardor que les han producido los manjares tomados.

  Los caimanes esos días, como diría un papagayo, pensarían que han tenido "días mejores", pero la perspectiva de poder zamparse uno de esos sedientos lobos, les exige algunos pequeños sacrificios.

  Desde lejos y tras una contra que ha producido una enorme piedra caída, se sumerge y se dirige hacía el bebedero, en este caso de "lobos". 

  Aquel, también, nadador experto, ahora cazado, en aguas tranquilas pudo escapar de sus fauces con su habilidad a la hora de nada, podría decirse que había sido con la habilidad y triquiñuelas de una zorra, aunque fuera alcarreña. Ducha esta, en la ingesta de los más variados y graduados líquidos, que acelera la lucha por sus esporádicas, aunque ahora periódicas victorias.

  Este alligator si tiene la facultad de nadar en aguas revueltas, también lo consiguen los depredadores humanos que mienten y son sacados de la cárcel, porque los amos les han impuesto a algunos de sus siervos  "quien pueda hacer que haga" y eso, para ellos no es una opción, sino un mandato

  Cuando está a unos metros de su presa, lo que le va a  suponer un último movimiento violento de cola, se queda observando que tipo de lobos son; debemos aclarar que no todos son iguales.

  Al final se fija, en uno de muchos aspavientos, pero de nula habilidad para apartar a quienes le están quitando su capacidad para beber.

  Ensimismado en su lucha por hacerse valer y creyéndose ya, un lobecito, adulto, por lo cual mira todo el rato enfurruñado a un lado y al otro para mostrar su fiereza. El caiman sabe que no está pendiente de mirar para adelante.

    Con ese intenso agitar de cola, da cuenta con sus fauces de ese incauto. Los demás lobos se apartan consciente que siempre pueden tener a disposición una victima propiciatoria que les aparte de ser engullidos, podríamos decir que ese dulce lobo, en el poblado lobuno le llamaban "señor Figaredo".

Tresillos nada cómodos

  Añora el tresillo sobre el que tumba el mundo que se le cae. 

  El presidente es recibido en las más poderosas mesas políticas de Europa y, sin embargo, está destruyendo el respeto por los ciudadanos de "a pie". 

a    Esta queja nada tiene que ver con los arietes que arremeten en nuestro día. Esos Feijoo, Ayuso, Mazón, MAR y su dueño es otro mundo, es entrar en la autodestrucción.

    Pedro, en este mundo activado para la violencia, la alimenta con más gasto en seguridad y ejército. Después de años, y de verse sobrepasados por los dos líderes mundiales que les desprecian a la hora de repartirse el mundo, empiezan a plantearse una negociación, como si eso no hubiera sido el objetivo del principio.

    Hacer participar a quienes les han aumentado el SMI, claro que puede ser tomado como una concienciación de participar en la formación de una sociedad más justa, con servicios básicos cubiertos; pero es la parte débil a la que se le obliga. 

    Nada se cobra a muchos de los negocios de la Iglesia.

    Nada a las grandes empresas, gran Banca, Repsol que amenazan y consiguen acogotar a este gobierno, con pintas de progresista. En Manchester, un alocado aprendiz de inglés se quiere sumergir en el idioma entrando en una tienda de segunda mano y de marcado acento english. Dos días después de haber dado la vara, pasa por allí, buscando la esencia, la palabra, por encima de las apariencias.

     Esperan y callan ante los ataques despiadados, por ser ejecutados desde los estamentos del Estado, contra Podemos; Sumar, es otra cosa,  son outsiders con tendencia a las migas que van cogiendo las palomas en una plaza. 

     Desde esa atalaya que le da ser parte del Estado profundo, contemplan, por el otro lado, a esa derecha asalvajada, la dejan que se cuezan en su salsa de odio, con ingredientes de un periodismo desquiciado y criminal. Saben que su relato es muy fuerte en una sociedad acomodaticia, pero confían, Pedro y su séquito, en la vergüenza ajena que producen los Santiago, vago de España, Alberto, baño seguro e Isa, pecas con dientes de tiburón.

     Aquí, no hay tresillo, donde descansar, si muchos, pero en las inexploradas partituras; si existen calles para manifestar las carencias sociales que tenemos y lo que se le pide; negociar para que la muerte no sea el objetivo, como en argumento introducido en aquella mujer, esposa de militar que la admitía como un acto patriótico, cuando en realidad son producto de cálculos de sus mercaderes, tanto en la fabricación de las armas, como en los políticos, melifluos o mefistofélicos.

    Consiguieron las grandes fortunas mostrar la violencia de sus cobayas kamikazes, pero con red salvavidas.

    Se las muestran a los Pedro que saben que alimentar la violencia, genera enfrentamiento. Al monstruo se le debe mostrar la fortaleza propia desde el principio, no cuando ha engendrado tentáculos con miles de ramificaciones. Negociar y mostrar caminos donde confluir, eso debería ser la política; no arrodillarse ante quienes dan a sus inversores los "máximos beneficios de la historia", como si eso fuera crear sociedad, vamos la Patria, esa a la que tanto nombran como Totem y tanto desprecian en sus habitantes, a los que despluman o generan desigualdades en las que se regocijan por su impúdica abundancia.

   Volver a un video sobre una entrevista a la escritora de Barcelona Juana Dolores, destruye la promoción del mismo, pero para dar paso a una reivindicación de su ciudad como un ente vivo, con el corazón de personas; no con los cálculos de los Pedros y la aquiescencia de los periodistas "Joni Viale", participantes de pantomimas de las que huye nuestra narradora de la lucha para crear lazos de corazón y no clientes.

    Siempre serán desechadas de las pantallas, las Juana pero nos convenceremos que nos debemos encontrar en las calles como este 23 de Febrero, en Madrid, para defender la enseñanza Pública.

La esperanza de Ana

 Narrar la victoria puede que nos muestre como alguien que tenemos como objetivo las apariencias por nuestra excelencia.

  Cuando  leía que Esperanza Escribano, periodista en Barcelona, avisó a Ana del peligro que corría su vida, andaba enfrascado en el gran fracaso que había tenido el viernes anterior al intentar tocar La esperanza de Maria. 

  Lo primero lo han narrado en un podcast; lo segundo fue un comienzo de una sesión de ensayo que me dejó empantanado, con el aspecto anímico de una derrota de juventud.

  Pepa que venía del polo Norte donde había pasado los últimos quince años, decidió que escribiría un libro de sus experiencias cuando estaba preparando el viaje a ninguna parte; años anteriores, cuando cazaba cabras durante su más tierna adolescencia, encontró al padre, cabrón y se echó para atrás, cuando había iniciado las prácticas para comprar su primera arma.

  El cabrón no es de esos, que se lía con una y al tiempo, ya se ha olvidado de esa relación y a la luz de una farola se lía con otra. 

  Lo es aún peor, es una rata rastrera que sabe muy bien quien lo protege y por eso se puede permitir despreciar a quien ha sufrido las consecuencias de su canibalismo político. 

  Nos ponemos la voz de Paquita la del Barrio, para homenajear a esta y para describir a ese asesor político, un MAR de infamia, tan conocedor del poder, al que se le puede describir como una Rata inmunda; por mucho que se sienta protegida para derramar la bazofia que anida en su mente y tanto protege a sus amorales protegidas

Formas marciales en cuatro cuartos

    Un vicepresidente de Estados Unidos llega a Alemania y dice que él representa al "pueblo", viniendo de un gobierno de mil millonarios y luchará contra la casta como decía haría un presidente de un país sudamericano que ha estafado a sus seguidores; debe ser por haberse convertido estos en casta al tenerle como referencia. Vamos un Castigador, junto con su selectivo grupo ponzi, de crédulos

    Un hombre comete un atentado y es llamado yihadista el hecho; mientras un hombre blanco, es un desequilibrado que se lleva por delante vidas, aunque todo haga pensar que debería llamarse un atentado fascista como parece haberse transmutado ese enviado Vance, un exclusivista, luchador que lleva marcada la palabra woke para ser golpeada; lucha contra lo que está intentando legislar en un mundo abocado a los excesos de los mercaderes; estos "outsiders" se han convertido en casta, esos seres opositores a lo blanco, lo "de siempre", los valores occidentales;  aunque estos nuevos cruzados nunca lo respetaron cuando era imponerse por soberbia y violencia, a los hermanos Scholl, por ejemplo en la Alemania nazi . Relatos a imponer

    El relato, la toma de lo cultural para imprimirlo en el imaginario de los que no tienen nada en común con ese que se lo proclama y le convierte en su fanático "supporter"

   Quebrarle sus palabras, al manipulador de imágenes que quiere condenar a un funcionario que cumplió su deber se ha convertido en una tarea hercúlea; te meten en un pozo en el que si no estamos listos pueden ahogar a esa persona, como arruinaron la vida del comisario que protegió una de las mochilas claves, para la resolución de los atentados del 11M . Si ya les dio igual, entonces, los 192 asesinados; o, poco les importó que hace poco murieran 227 personas por sus negligencias; no van a admitir que "un nadie" les arruine un sistema creado para que ellos vivan bien, porque siempre van a ser protegidos por quienes seguirán enriqueciéndose, tanto, en las desgracias y en las reconstrucciones

    Relatos del experto y desaprensivo capitán MAR impune con sus mentiras que crea viajes que alejan de la isla de los robos en los que anda implicado. Dueño de fragatas mediáticas, que le acompañan, desacomplejadas; odian al otro, aman la estabilidad e impunidad que les prometen si no les fallan.

     Seres que quieren seguir esos relatos manipulados, donde los poderosos, Bellingham, se convierten en víctima, para no reconocer el ser superior despreciativo en el que se ha convertido, porque una televisión le ha metido en la caverna de la exclusividad.

     Sucesos graduales que parecen tan diferentes; comparados, incluso, terminando en la ridiculez del último; con relatos que van de terribles muertes a estúpidas expulsiones que forman parte de creaciones de impunidad. 

     Aparece ese J.P. Vance de nuevo; se cuenta que en años anteriores, era un ácido delator de las falsedades de quien ahora es su presidente; ahora como un Mellado cualquiera, transvestido, se ha convertido en un mefistofélico defensor de aquel ser de maldad, que describió con anterioridad. Son siervos del relato. 

    Cuesta tomar un libro, en esta época de ruidos, para poseerlo y ser consciente de lo que te cuenta, en una ficción o en algo que sucedió y extrapolarlo para controlar que no este metido dentro de uno de ellos y estés siguiendo un guion perverso; sentirte como un ser ya transcrito. 

     Por ello, abrirlos, para saltar al vacío, desde la ventana de sus letras para empezar a escribir tu propia narración, si te das cuenta que estás en un entre paréntesis, al borde de ser aprisionado por los extremos que te constriñen.

    Proteger a quienes te protegen con sus exposiciones delatoras de los prevaricadores

Arturo Ui; no pudimos ser amables

 A Arturo le vemos paseando, tranquilo, por cualquiera de nuestras calles. Otras veces, parecidas, se hayan sentadas en alguna habitación esperando que vaya cayendo el mediocre y se queme la esperanza por intentar cambiar lo establecido que ellas defienden.

 Son tan parasitarías esas personas, infiltradas en las información para pudrirla y es tan grande la persistencia del dinero que se les entrega para seguir enfangando la percepción de lo que de verdad sucede, que muchos ciudadanos, se enfrascan en lo suyo, se sientan delante del televisor y no tienen ningún interés en escuchar a quien busca empoderarle. Las razones, por muy diversas que sean, siempre atacan a la vida personal de quien osa enfrentarles: su casa, su negocio, sus escritos. Nunca van a rebatir con esas personas. 

    Podríamos decir que son portadores de grandes consignas pero sin ninguna racionalidad detrás.

    Convencen a un joven de lo importante de la patria, de la bandera, del orden pero como acaba ocurrir son capaces de utilizar a esos crédulos, para arruinarles o, al menos, quebrarles la economía. Lo sucedido en Argentina es cuanto menos dantesco; su presidente promocionando unas criptomonedas que subieron un 6.000 por ciento y terminó cayendo hasta hacer perder a quien había invertido sus dineros.

    Aquí, esos vendedores de humo, tienen como patrocinadores empresarios, no les importa que en Estados Unidos les pongan aranceles, aquí les quitarán los impuestos. Eso no tiene nada que ver con esos jóvenes, que no tienen las mismas oportunidades que los que pueden pagarse una escuela privada que les impedirá tener prácticas, esenciales para sus estudios. Gentes, diríamos, de religión y corbata que mienten como si hubieran descubierto que dios es su esclavo y les perdona las mentiras, porque ellos son los que mandan.

    Pese a todos los filibusteros que nos nacen o hasta podría ser uno mismo, nació el espíritu del 15M, para cuestionarnos nosotros y sobre todo, hacerlo con quienes nos gobiernan de una u otra forma. 

    No, no quiere ser amable Ione con un gobierno que perdona dinero a las grandes empresas, y ve  como a personas con el salario mínimo, se les va a hacer tributar. Lo razona un inspector de Hacienda, puede ser bueno, para que después de haber aumentado, con la inestimable existencia de Podemos, en los últimos años el salario mínimo, más de un 30 por ciento, contribuyan estas personas al sostenimiento del Estado, en un 1,8 por ciento. 

     Se es fuerte con los débiles y muy temeroso con quienes pagan y mantienen los ejecutores de los relatos. 

     No seremos amables con quienes destruyen la educación y sanidad pública, en nombre de una mentirosa eficiencia, mientras son subvencionados por empresas que seleccionan a quienes van a atender para optimizar sus negocios. 

     Los Arturos, siempre vais a estar ahí, habéis puesto las redes y dada vuestra condición de potentados tenéis todo el tiempo del mundo para que al final los activistas vayan dejándolo y se mantengan vuestros Espinar aduladores. 

     Estamos ahí, por tantas y tantas miradas pacientes, escuchadoras de palabras de un maestro que sólo tenía años y el deseo que seáis vosotras mismas y que vuestra libertad no estuviera adulterada por palabras-pompas.

     Esas Arturo, al final, se cuelan por las rendijas que deja un torpe gobernante, hablando de "es que lo pone en el periódico" para definir a una persona como un terrorista. 

   Mandan, mientras, traicionan a quienes tiene la obligación de darles las mejores condiciones de estudio. Utilizan las imágenes huecas y las parafernalias para revestir su espacio de grandeza, cuando sus actos son de traición.

   Existen tantos motivos para ser amables, cuando oímos a Bob, o la banda, paciente, pero ellos no son los Arturo que se alimentan de tu dejadez. 

   Están los migrantes, las personas que sufren, los que andan desorientados, las que han sido golpeadas, pero ellas no son los Ui, torticeros y calculadores de sus propios beneficios.

   Existen los que siempre están, dicen que escribía Brecht, esos son los imprescindibles, a los que admiramos y respetamos.

Abrazos

 Si Kilian Jornet puede subir las montañas con una facilidad asombrosa y el agente 00algo se puede hacer impune con la joya de la corona; existen raros días en los que se aproximan corazones, con los que no sueles coincidir en mucho tiempo y te dan sepultan entre los latidos de sus abrazos, de esos que no salen ni en los shorts de las imágenes que te confiscan tu tiempo hasta encadenarte, con alevosía y nocturnidad, la mayor parte de las veces, todo para adormecerte con melifluas emociones de lo ajeno; es como unas mezclas de las sustancias con las que juegay provoca Grimson, con viajes a las dependencias de las que él, seguro es ajeno.

  Esos abrazos sin embargo se tiñen de pulsos familiares y se engendran desde las mentes que convergieron y se aprecian.

  Digitas, como en un saxo, para tocar sobre sus omóplatos baladas de agradecimiento por aquellas palabras, justas, en el peor momento; por las cartas en las que nuestra poca sabiduría delataba que lo importante era vivir cada segundo de partida.

   Se hace inabarcable el amor con el que cuidó a su pareja y nace su espíritu de siempre conocer, ¡Qué los limites los ponga el débil e inexorable tiempo! que nunca tendrá con quién emparejarse 

Madre Coraje

  Antes de ser madre, ella ha tenido el coraje de salir de su lugar de nacimiento, de caminar entre miserias con su pareja y de asentarse un pueblo allá donde pareciera que una carretera llega a su fin.

  Madre coraje coge trabajos de limpieza en casas que se habitan en verano, o que en invierno están abiertas por gente que ya se ha hecho mayor, y viven agarradas a las entrañas de las montañas que les tejieron las raíces a las que no han querido cortar. 

  Mohamed mientras puede estar o cuidando alguna granja o cogiendo los otros trabajos de limpieza de huertos, que alguien pretende volver a cultivar, o prepara el jardín de algún mandamás; todos ellos, es más que probable que lo hagan sin que tenga contrato. Lo saben quienes cuidan del orden o platican con gente diversa y no le hacen mención de "¡chico!, habría que hacer alguna factura"; ni uno ni otro se la pedirán y en algún momento arreglará cualquier cosa, con una sonrisa y una complicidad en la convivencia con seres que le han acogido con afabilidad. porque allí, Karima, por desgracia, muchos medios insanos, sostenidos por los, si, grandes elusores de impuestos  llegan la imprecaciones del odio al diferente expulsadas por parte de una señora de apellidos foráneos, sin arraigo, salvo por la sangre de gente patria a la que asesinaron sus antecesores y que, por mucho glamour, no se puede quitar por muy enferma que se tenga la mente.

 Quienes viven en esos pueblos, al mirarse a los ojos, todo ese veneno se diluye en un océano de pequeñas complicidades porque nacen los lazos de lo cercano, del apoyo mutuo, de mañanas de limpieza de caminos, regueras o poda y que ahora, se tiene el orgullo y la inmensa alegría de ver nacer un niño, tras innumerables intentos de Karima y Mohamed por tener una descendencia, para parejas que culminan un proyecto de vida con alguien como Ayub.

  Madre coraje ha encontrado un alivio a esa "exigencia" existencia y cuidará al peque, al que algún profesor le diga, "espera una poco para que los almendrucos maduren un poco más" y él, dulce, sencillo dirá "que a él le han enseñado que lo agrio también está bien" y entre los dos aprenderán que ese mestizaje les está enriqueciendo.

   Mientras que esto sucede en un colegio rural, donde las empresas privadas no les interesa ganar lo mínimo; cuando vuelva a trabajar nuestra "madre coraje" estará en otra casa limpiando, pero ahora sentirá que las raíces de aquellas personas mayores le han empezado a crecer a ella. 

    Y mientras va a esa casa, mirará aquellos pequeños montes por donde ha ido a coger leña, porque les dieron una casa con chimenea y en otra dimensión, habrá un abuelo, dirigiendo una mula `portando una carga. Entre los dos se intercambiarán palabras y se tejerán paños que no podrán rasgarse por mucho odio que destilen los servidores de los poderosos, siempre necesitados de instaurar miedo y muerte para marcar los muros de sus castillos, levantados con piedras de servidumbre.

Don Puntila

  Cuando un libro de Brecht se empieza a leer en una bancada; al levantar la vista, se observa a un grupo de jueces que entran por la puerta de un partido político, como las ovejas volvían a la, hoy, derruida paridera por la que pasas con cierta periodicidad para imaginarte las duras condiciones de vida del pastor. Las ovejas, se juntaban por lo del miedo, más bien

  Como diría la canción, los tiempos cambian a una velocidad, ahora, más espeluznante, si cabe, pero siempre lo hizo de alguna manera y los mayores de asustaban de lo nuevo, la más de las veces anecdótico en medio del poder que ha permanecido y ha buscado perpetuarse a través de las generaciones siguientes.

   Por el teléfono se repiten y se confirman como absolutos la personales visiones de "hay muchos extranjeros", "no me atienden rápido". Lo dicen en esas televisiones generalista; los confirman los ojos de las personas mayores, examinados por sociólogos, para alimentar percepciones corroboradas en los platós.

   Don Puntila, gran millonario, vivió una abstemia realidad, después de la segunda guerra mundial, entró en una comprensión que le hizo admitir pagos del cincuenta por ciento de su fortuna y aún así seguían siendo potentados, sin posibilidad, en mil vidas, para gastar sus fortunas.

   Nuestro hombre, hace pocos años, al contrario que con Bertold, parecen haber despertado en una una borrachera de egoísmo, de prepotencia para querer amasar lo que más de la mitad de los habitantes de la tierra, no podrían gastarse en esas mil vidas. 

    A su realidad la alimentan, otros tantos mil millonarios que te harán decir que no se te atienden en los hospitales, mientras ellos no pagan ni un diez por ciento de su riqueza. 

   Los bancos y grandes empresas declararán las mayores ganancias de su historia, mientras retuercen el cuello a un gobierno temeroso. Grandes señores Puntila, ceos de la prepotencia recuerdan al presidente y sus ministras, como aquellos curas, que polvo son y humo les pueden volver, en menos de cuatro años, al defenestrarles, con insidias y falsedades que se las afinan jueces con hambre de granos, al ser recibidos con loas de "pita", "pita", "pita" . Jueces con dos dnies, o juezas con dos dioses, aunque al que dicen seguir sea una fabulación, por como les traicionan por sus mentiras sin arrepentimiento; vamos confirmándose pecadoras, en su argot. 

   Esos muchos señores Puntila, viven ebrios de una pasajera grandeza y en nombre de ella, cometen las mayores atrocidades que se han producido en los últimos tiempo. Como aquella Ana, que dijo que al entrar en Irak, se abarataría el petróleo, confirmando el desprecio que tienen por el común de los mortales, que cambiaría asesinar a las personas de allí, por vivir mejor; ahora prometen resorts, porque entre sus alucinaciones de vendedores no distinguen el palpitar de una niña, a la que podrá asesinar diez mil veces con sus ordenes, pero que habrá sobrevivido en el corazón de quienes se siente felices, cuando la sonrisa de esa niña que se reivindica en su tierra, es la tinta de escritos, que, aunque poco leídos, llevan el palpitar para la rebelión de proclamarse humanos.

   Tiempos extraños Bertold, en la barandilla en la orilla del río sobre la que se apoya esa niña coraje, para mirar a tu teatro, escupe a la cobardía de los gobiernos que hacen que los Arturo Ui, gobiernen para instaurar sus maldades y su desprecio al ser humano, porque muchos de estos mismos, caminan haciendo panegíricos de su equidad, iluminada por outsiders y rompedores, que son meretrices y putos al servicio de sus chulos; aquellos abocados a la iluminación de esas pantallas enfocadas a la elaborada realidad, se vanaglorian de despreciar la política que les alimenta o les desnuda de una vivienda digna, les lleva a una sanidad privada mientras se ensimisman con la anécdota de los recuerdos, siempre respetables, aunque sólo adjetivación de una vida.

Brecht, siempre nos revive

 El peor analfabeto es el analfabeto político. No sabe, el muy imbécil, que de su ignorancia política nace el peor de todos los bandidos; el político corrupto, estafador y lacayo de las empresas".

  No oye, no habla, no participa en los acontecimientos políticos.

   No sabe que el costo de la vida

El analfabeto político es tan burro que se enorgullece e hincha el pecho diciendo que odia la política.

 No sabe el muy imbécil que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado, el asaltante y el peor de los bandidos que es el político corrupto y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

  Las imitaciones de Pablo Iglesias durante las emisiones de La Base para ironizar sobre muchas de las situaciones políticas son una luna llena que te hace pasear por lo imposible. Ayer, se divirtió y nos sacó la sonrisa con una performance siendo Gollum para explicarnos a esa Europa liberal que habla de la independencia de nuestra sociedad occidental y, a la vez, es capaz de anuncia un seguidismo para aumentar el gasto en lo militar dentro de esa OTAN, a la que votamos, porque aquel indio, nos habló con lengua de serpiente; cuando con todo lo que hay por medio, en lo militar y en lo informático, es condenar a unas medidas de atención a la persona a su precarización.

  Da alegría escuchar sus reflexiones, como las de Gabriel Rufián; se merecen este momento porque detrás existe mucho curro, mucho compromiso y superar el odio, no de los mercenarios que al fin y al cabo solo son un "pawn in their game" sino el de quienes les financian porque se deja al descubierto sus grandes ganancias, escondidas por sus lacayos en verborreicos debates donde esos entes amorales, interlocutores apenas dejan escuchar a esos denunciantes, con la aquiescencia de los conductores de los programas, que igualan los pasteles, con la mierda.

   Compromiso mostró ayer, Marc Giró que con pocas palabras, ha imitado los gruñidos que necesitan oír los fanatizados que se admiran de quienes les lanzan huesos de patria pero sin humanidad, sin personas

El bozal rápido

 Cuenta Javier Ruiz, la teoría del "bozal veloz", donde los mentirosos atropellan con sus continuas mentiras, treta, para conseguir que quienes intentan razonar lo que han vertido en ese veneno de noticias falseados, sean atropellados por el siguiente desagüe verborreico y, así, siempre vayan a remolque quienes ponen barcas para llegar a orillas donde sentarse para desbrozar las olas que amenazan con maremotos

   Julian Macias, paciente, intenta desbrozar esos males inferidos. 

   Pablo, Laura, Manu, se olvidan de esos senderos y como dice Javier, tienen claro que deben defender, olvidándose de las prisas que ciegan.

   Romper las narrativas de los violentos vendedores que no te dejan tiempo para respirar, amenazan con convertirnos en ahogados en sus lagos de destellos cegadores

   Olvidarse de ellos y tener claro, como todo el colectivo que defiende una vivienda digna, que no es una época para trabajar para pagar a rentistas.

   No lo comprende un socialismo que se echa en manos de quienes les den visibilidad, especuladores, patrocinadores  con oro que ponen sus cadenas que les marca limites.

   Gritar España, el ciego mental que no valora quienes les hace persona en la lucha por sus actos cotidianos 

Infames; sacerdotes del odio

   Anda por Granada, Federico, amado por el incontenible cielo de aceitunas, ahora prensadas para escanciar besos en un banco con mirada a las laborales y al riachuelo donde se lavaban sábanas y se narraba con lenguas sin candados.

    El sabor de la multinacional de ricos se vierte obsceno por los medios puestos a su servicio, nunca con problemas de pago.

     Se consagraron villanos con un mensaje apelando a dioses a su servicio.

     Le toman a su servicio para proclamar mensajes de odio entre los supporters revestidos con camisetas de fuerza para llevar sus colores al fanatismo.

       Se erigen defensores de una cristiandad para esconder que son adoradores del dinero que le es robado a la sociedad que nunca debiera caminar sola

        Les hablan del calor del individualismo, porque esto hace débil a la persona y a la vez, les hace entregarse a mesías realzados en altares mediáticos.

           En tiempos inciertos, te dan certezas que resuenan en tambores vacíos de humanidad. Los golpean con estrépito anunciando apocalipsis, cuando solo quieren esconder el latrocinio a manos de sus amos pagadores.

     Invocan lo eterno, para robar al presente con su filibusterismo.

      Te apenan sus fieles, crédulos visitantes de anunciantes de resorts de sangre y sonrisas de niñas asesinadas.

         Dinero impune que manejan para que sus regadores se hagan más billonarios mortales, que ahora solo desean quitar el poder a esos sus dioses tomados para querer ser ellos mismos adorados por una ciega humanidad llevada al matadero, al que esperan llegar, esos sumisos, los últimos.

    Anda Federico vivo en cada uno que contempla el atardecer entre las ramas de un olivo que al paso del aire, canta a la madre que amasa hojaldres para que se repartan entre los trabajadores que celebran los encuentros de miradas de vida, por encima de esos enviados lobotizados para descuartizar manos que acogen al otro, tan diferente, tan uno mismo, como dijeran aquellos cuentos bíblicos.

        Caballos reunidos, montados por cobardes manipuladores,  para la llegada a un apocalipsis provocado por la mecena codicia, elevada a la categoría de un cielo lloviendo cuchillos que extermine al otro yo y terminé esclavizando al sobreviviente a sus insatisfechos deseos de ser  un dios que dispone de la vida de los crédulos que creyeron ver el nuevo advenimiento de una paz imposible cuando se necesitan victimas, en esas reuniones de sacerdotes del odio llegando de un cielo que han tomado al asalto, con engaños tapados en fatuos paisajes

Carteros de mapas

 Sobre una carta musical se erigen puntos de territorios por explorar. Días aparecen donde el vértigo te desequilibra por la pendiente de lo imposible

  Salta una nota para abrazar mi desconocimiento en el que se notara crecer por el camino emprendido para su descubrimiento; y otras, juntas y endiabladas para amasar experiencias que te abran las hambres por llegar a un nuevo reto, que te hará insaciable. 

  Se trazan líneas en el espacio con las que quieres mixtarte con quienes cruzaron desfiladeros y pisaron las barandillas de los amenazantes y tragones barrancos donde parece ahogarse en cada instante la autoestima. 

   Se acumulan muchos avisos y pareciera que una fuerza interior te empuja hacia la siguiente catástrofe, donde contemplaras la cara del paciente docente, hastiada de esa falta, personal e intransferible, falta de rigor, que cada nuevo encuentro requiere.

   El mapa musical tan lleno de mensajes para el encuentro con el amor, la pasión, los miedos, se vuelve a desplegar ansioso para que esta vez si, le atiendas, y llegues hasta la pequeña cueva donde se escanciaban los vinos donde soltar la voz y desenfrenar las pasiones. 

    Le despliegas y cuando empiezas a tratarle como un objeto más, sufre porque su vida es salir a la luz para ser lanzada música que abrace a quienes van en su búsqueda

   Incluso en esos días donde se erigen los muros que pugnan por encerrarte; vivos, soltamos las amarras del inestable velero porque queremos primero deshacer las crueles paredes y en aguas abiertas, descubrir nuevos horizontes que nacen en las siguientes olas atravesadas..

   Capitanes, Bob, Bruce, Nick , Shane, Nina,  Patti un grumete se fija en todas vosotras quienes nos dejáis garbancitos hacía la sorpresa de sentirse único, entre seres en busca de encuentros.

Espartacus a cielo abierto

      Kubrick podría haber dirigido su película número catorce. ¡Quien podría ser tan concienzudo como él para encontrar cada uno de los pequeños detalles que engrandece su obra!

      Visitar hace años la exposición montada en mi CCCB, hubiera dado para descubrirlos en cada uno de los días de los, al menos, seis meses, que duró la exposición.

       Sobre mi mesa, una revista aguarda para leer las ultimas dos hojas que se revelan para ser recorridas, como las anteriores. 

       En una de esas dos hojas, una joven habla sobre su experiencia en una habitación de una gran ciudad. Es parte de otras tres pequeñas estancias, además de dos baños, de una cocina reducida para una posible nuevo espacio alquilable y de un balcón en la que entran los sobacos de un hombre en camiseta que habita en un piso de enfrente.

     No son días de gloria, más parece una militar del ejército de Espartacus preparándose para luchar contra todos esos rentistas organizados desde sus adquiridas o heredadas posibilidades y cubiertas por las meritorias que han sido elevadas a los tronos de las ondas hertzianas por esas glamurosas y ordinarias sirvientas de si mismo o de los señores, evasores de los impuestos que deberían pagar a la sociedad que les acoge.

     Se reúnen en pequeñas y angostos lugares y planean poder derrocar a este ejército bien equipado que pone de rodillas a aquellos "brillantes" rebeldes que fueron conscientes de las trampas que se pusieron en la sociedad contra personas y partidos nacientes; las denunciaron, diciendo que jamás pertenecerían a esa cohorte de mercenarios de burdos y desaprensivos "mas presentadores", pero que ahora acuden, arrodillados, a soltar sus monetizados y, por ello, antes, despreciadas opiniones.

      La protagonista, durante dos años, se mueve por los bosques, desiertos, desfiladeros, los reconoce y concluye que existen muchos como ella. 

      Sabe que están siendo vencidas por esos ejércitos organizados y pertrechados de recursos privados que les ayudan a  diferenciarse de personas venidas de provincias de fuera, como es nuestra protagonista.

       Recuerda ella, como tuvo que salir a campo abierto para intentar hacer "las prácticas" que antes conllevaban realizar unos estudios en una institución pública. 

       Hoy, recuerda con amargura, como se tuvo que volver a su ciudad, sin haber cogido y experimentado ese "práctica" en una empresa porque estas experiencias del alumnado se las están dando a otra empresa, también privada; esta, de educación, selectiva por los pagos extras y favorecida en esa mercenaria y escaparatista Madrid.

       Ella tiene suerte, puede seguir peleando en otros lugares más favorables. A lo lejos, siempre quedará un océano de experiencias que se guardan en una bolsita de momentos vividos de la que va extrayendo esencias para enfrentar lo siguiente que llega.

        Quizás, el narrador, soberbio, aún no ha reconocido en su correspondencia, los árboles de un bosque de errores de los que ha aprendido y de los que siempre encontrará reminiscencias.

Pintxos

  Lupita no sé si vendrá. Dolores ha tenido unos días de mucho trabajo y se encuentra cansada

  Félix que preparó la última barbacoa, no sabe si podrá acudir. Su vecino, Felipe tiene que ir al huerto, si o sí, dejo por recoger una serie de productos y el aviso de un tiempo frío y lluvioso podría conllevar que se echarán a perder.

   Cuando, por fin, me he puesto a elaborar los pintxos se ha ido la luz, aunque ha llegado Sol que traía su linterna que utiliza para correr de 15.000 lumen; todo ha seguido su curso y al tomate me ha aconsejado que lo cortará al modo  de Igueldo; no por nada especial, sólo que parece guardar unas formas que se hacen muy agradable a la vista. 

    Pepe, que es mi nombre, cuando Sol le dice algo, asiente y se pone a tratar de llevar a cabo la propuesta, no siempre es posible pero si en este caso. El rombo que era pinchado luego por una palillo al que había insertado un pequeño filete de pimiento verde más un trozo de guindilla.

    En esto ha llegado Koldo, ha mirado y ha aseverado "¡que mierdas son estas!".

    Por lo visto, tras unos momentos de dudas y alguna queja, ha tenido que aclarar que Antonio Resines lo ha explicado muy bien. 

    Se refiere a ese discurso que los mercaderes con micrófono están metiendo entre la sociedad; quizás más en los jóvenes. 

     Lupita, con sus cien años, entra soltando un improperio y un escupitajo. El primero, aclara, se lo lanza a todos esos enriquecidos que son tan miserables que encima quieren gobernar y morir rompiendo sociedades que les ha dado su riqueza.

     El escupitajo, suelta, lo lanza sobre esos mediadores que ponen la cara para llevar a cabo los planes de los anteriores. Pueden no haber trabajado toda su vida. Pero, a parte, de su cuidada ropa; los medios económicos que reciben les tapan también su indigencia moral, con palabras e imágenes grandilocuentes: aparecer vestidos de El Cid, como imaginario, cuando fue un soldado de fortuna. 

   Vestirle de Conquistador español a quien no ha tenido que salir de su habitación en un soñado palacio y una habitat de vaguería y pilluelo de novela; lazarillo que trampea para recibir ingentes cantidades de dinero que le permita revestir su podredumbre.

    Aquí estamos dice Félix a Lupita, con algo de leña, por su tenemos que iluminar para conocer los verdaderos ingredientes de esos parásitos. Felipe, de su huerto, conoce muchos de esos insectos; pero es Sol la que les quema esos andamiajes erigidos para crear imaginarios que invaden las ondas que han sido colonizadas por sus amorales difusores

Sin razones

 Tocar bien, lo primero. Hombre, majete; tendrás que esperar mi opinión.

  Alguien empieza a hablar y no para. Es una táctica brutal, pero muy efectiva. 

   Le pasó a Antonio, hace muchos años. Defendía una cosa sobre el atletismo y quién era denunciado, empezó a contestar con otra carta.

  Para el primero todo estaba claro, volvió a escribir y a dar incluso más datos. 

Por supuesto, recibió otra contestación. Ya no contestó, había comprendido.

   No era cuestión de tener o no razón. Era el segundo quien defendía una de sus formas de vida. Con eso no se juega

   Ayer, en 59 segundos, Pablo que se las sabe, casi todas, pedía equidad a la moderadora.

  No era fácil, necesitaba contestar las banalidades que iban lanzando quienes acuden a otras tertulias donde lo único que existe de libertad es el título que ponen en el encabezado.

   Cuando existe escucha, por parte de quienes están los espectadores , llega la comprensión, que es lo que quieren evitar esas voces expulsadas de mentes tomadas por el dinero que reciben como premio a su fidelidad por el ataque a los demonios que instalan en la sociedad quienes tratan de dirigirla.

  Hace muchísimos años. Un entrenador quita a su jugador. Este estaba desquiciado por un provocador.

   No era cuestión de quien tenía razón. Tan solo que su jugador no estaba donde tenía que estar, en el juego.

  

Brutus

  Estaba el que participó en la ejecución de Julio César; no, no jugó al futbol, aunque pasará por el Valladolid, allí se ensaya en las afueras del estadio. 

   Luego veíamos los golpes que daba Brutus junto con el Jabato para reestablecer el bien. Crispín e Ingrid acompañaban, pero ya sabes, por las cuotas.

   Ahora nos quieren convertir a todos en embrutecidos. 

   El diálogo en carnecruda.es, el de hoy era sobre el desprecio que se está tratando de imponer sobre lo llamado "woke". 

    Samantha Hudson y otras participantes, brillantes para ver lo que existe detrás de ese menosprecio por la diversidad, los diferentes.

   Han concluido que han soltado a toda las bestias humanas, más crueles que las otras, para vomitar odio, a través de idioteces y mentiras, proclamadas verdades en "stand by" 

    ¿Quiénes les financian?

     Las grandes fortunas

      ¿Creen en eso?

     No; tienen claro que su riqueza viene de jugar con unas variantes que cada vez es más difícil controlar en una sociedad de la información; a la cual no pueden controlar en su totalidad.

     Sus especulaciones, sus aprovechamientos de espacios naturales con presiones militares y policiales sobre los habitantes de lugares claves. Su acaparamiento de los beneficios del trabajo. 

     Tienen controlados casi todos los medios, los públicos y sobre todo los privados. Gastan ingentes cantidades de dinero en crear un discurso. Este próximo fin de semana en Madrid; dicen que cualquier fin de semana, en cualquier parte de orbe. 

       Puede alguien creer que le molesta el como es Samantha. O les influye cientos de migrantes que entren por cualquier frontera.

      No; es poner el foco en estos para que ellos puedan incrementar su riqueza. Enfrentar al pobre con otro pobre; al trabajador fascista que genera riqueza para quien especula, con otro que está de funcionario, que sabe que la administración es necesaria y que dentro de ella, puede haber visto muchos robos, en nombre de la patria, de la bandera; alguna habiendo despojado a su amada patria de seres humanos, a los que condenó a una muerte cruel. O a otros, a los que cuatro mil euros para salvarles la vida, por parte del Estado que gobernaban en aquel momento, les pareció un exceso, como  fue el caso con la hepatitis C, que se dio, no hace mucho en España

       Se reunirán y harán una alta defensa de la vida, para satanizar a quienes han decidido abortar, mientras estarán comunicándose con jefes de alguna de las guerrillas del Congo que extraen el coltán; les hostigarán para que obtengan más producción, incluso con niños pequeños, a los que estarán asesinando por las condiciones impuestas en el trabajo. Al otro lado, puede que en esa reunión de Madrid, si alguien le sugiere una mejora en las condiciones de vida; allí le recordará la producción que necesita para ese día.

       Presentarán muchas estadísticas, las manejarán pero si dejarán de producir para armas. Esa gente que se enriquece tendría que enfrentarse a las miradas de gente, a las que se les ha dado mejores condiciones de vida por dejar de fabricar para matar.

       Si, esas grandes riquezas y sus lacayos, presidentes de comunidades, dejarán de financiar medios que elaboran gráficos interesados y facilitarán o dieran vivienda a quienes tienen derecho y la necesitan, les estallaría la cabeza de que nadie quisiera trabajar para serviles en su acumulación de más dinero, a costa de destruir el futuro de incluso sus propias hijas-os.

       Después de las bravatas de estos días, tenemos la suerte que algunas sociedades han optado por salirse de la dependencia de estas mentes criminales. 

      Incluso Dani, huevos gordos, se tiene que callar cuando encuentra enfrente a personas que le cuestionan, a parte de darse cuenta que sólo son un "pawn in the game". Además, conoce bien quesi molesta, le quitarán de en medio para dar cursos a policías y militares. Que de todas maneras, que miembros de esas instituciones entreguen su formación a esos especímenes, lo piensas y te pegas tripazo.

El carnival

  Mi mujer me ha llevado al carnival. Cuando hemos llegado se me ha corrido el rímel que me suelo poner en el pecho. 

   Se estarán preguntando del porqué si, pues fácil ¿Por qué no?

    No habíamos salido de la hacienda y claro cuando unos, con unos vasos en la mano; para mí, pacharán de endrinas de Somolinos, me han empezado a decir que allí, lejos donde termina el horizonte, la gente cae a saco, me ha intrigado.

   Mari y ¿si vamos para allá?

    Prudente, me ha dicho que llevábamos siempre el arnés y la cuerda. La duda, me ha dicho, es donde podremos anclar la cuerda.

     La compinche, le ha animado a poner un anclaje en el doblez que hace la tierra en ese ángulo.

      Yo, que sin ñordano no me siento cuando, para subir al cielo a coger esos chains trails para demostrar su maldad, si que me he ofrecido para escuchar la entrevista de esta mañana.

     Solo queda que el Real Madrid denuncie que abusan de él por ser pobre. 

     Ángela, nuestra niña, nos dejó hace unos años. Se hizo astronauta y la rechazamos.

      Ya, cuando la columpiabamos de pequeña, tenía extrañas visiones pero, gracias a Murco, nos hemos permanecido fuertes en nuestras convicciones.

     Cuando nuestra niña Valeria, nos besaba al irse, tenía una cara de infinita pena y en la de ellos, de alivio.

       Murco les sustentaba o vigilaba, que dijo la niña.

   

Una rara liga de debates

  Me han convocado a una liga de Debates. Al llamarme Julio, pensaba que hasta ese mes me dejarían tranquilo. Debe ser que cuentan conmigo en Argentina y allí el tiempo se ha enloquecido. Ya sabes lo que se dice "de tal presidente, todo se astilla".

   Mi mentor, dudando de mi coherencia musical, me ha puesto a Lou Reed. No, no es un "perfect day" ni "la circuncisión de Harry", si esa que oyó una joven y sin habérsela explicado te soltó "pero eso es una incitación al suicidio"; como decía la canción el bestia era yo.

   Jacques le Normand, que así se llama mi asesor, me recuerda que luego tendré que discutir  con la música, lo cual es un poco ventajista por parte de esta, estoy enamorado de ella y ya se sabe que la pasión ciega.

   Cuando deba admitir preguntas, espero que no sean indiscretas del tipo "has follado alguna vez con Bob Dylan", entiéndase escuchándole mientras ella, llámese Cindy, sentía abrasarse en sus entrañas. 

  Negociar con mis partituras para llegar a un acuerdo es lo que llevo haciendo un tiempo. He renunciado a escuchar nada diferente a un metrónomo y además he vuelto a pronunciar las palabras, pan, queso, tomate y chocolate como sortilegio para que un día pueda ser parte importante de la creación de la belleza común de Pretel, Cádiz cofrade o algún otro pasodoble en el que ando midiendo cada una de mis torpes zancadas.

    He descubierto que es dura la otra parte. La partitura tiene sus razones y no se aviene a cambios estructurales. 

    Recuerda con un cierto grado de enfado y sobre todo, mucho hastío, las veces que se me ha recordado, desde el primer día, el primer profesor, la importancia de llamar a cada nota por su nombre, sentir su textura, darle la medida justa y encontrar una continuidad.

    Delsi, que así se llama una de las partituras, en su parte de exposición fue muy dura; haciendo un ataque muy directo a la poca seriedad que había mostrado a la hora de ir afrontando la del Titanic y luego, algunas del libro del profe. 

     No, joder, añadió, aunque la cortaron, de forma inmediata, los del tribunal por usar una palabra grosera, que está determinado que no se puede hacer porque nunca se podría graduar de forma conveniente el nivel a alcanzar. Calmada y aceptada la rectificación por su parte. Enarboló la precisión matemática de la música y la necesidad que fuera así para que gente tan diferente en el mundo pudieran coincidir sin ningún problema. 

    Describió, tu sabes, la entonación de una letra de Bob Dylan es única, pero sus acordes, su duración, le tienen que valer a mí, añadió presuntuosa la partitura y a tí, asilvestrado advenedizo que quiere saltarse la esencia de lo que somos.

    Cuando me tocó el turno le susurré Coney Island Baby y fui visitando tantos mundos de emociones por los que se mece mi cuerpo. Ella no está, es cierto, diría Pablo pero el ritmo de mi mano la acompaña en algún lugar terrestre para buscar nuestros peculiares sabores.

     Sé, y quizás en ese momento comencé el momento de la negociación que siempre he querido la gloria de la música, por mi amor a lo que me muestra. 

      Me has dado los mágicos momentos y cuando he querido hacerme tú, mis ansias han olvidado aquellas palabras claves: pan, queso, tomate, chocolate y como debía convertir aquel océano de intrigas en una aproximación pausada, paciente, intrigante y repetitiva, como fueron aquellos meses donde 

      Nobody but you

     La partitura aceptó mis palabras. Soñó que la visitaría como en aquellos lechos donde se encontraron misterios y si, el tiempo, mostró que aún existían más.

Lo mundano y las faltadas

   Miras al coche como si fuera el culpable de llevarte a un encuentro con gente tan diferente, con la que se coincidió una época, más o menos larga. 

    Ya la misantropía va tomando un grado de crecimiento que parece absorberá los últimos tuétanos. 

   Se pone en cuestión, hasta si el volante, puede haber sido abducido por aquella bella mañana que enjabonó un camino resbaladizo. 

   A Enric González no le entiendes. En medio de su píldora, hace una faltada de una magnitud que si fuera un abismo sería abisal.

   Poner entre lo mundano en la misma frase a Vox, Ayuso y Podemos puede ser inocente o en esos periodistas, más o menos progre parece ser una fijación por un partido que ha sido atacado sobre todo por los periódicos que les acogen.

   Podrá, el proyecto que dirige Ione, tener un problema muy grande de una base solida sobre la que sustentarse. 

   Correrá el peligro de la falta de un sustento mediático de lo que ellos, profesionales de la prensa, saben de su valor y su influencia.        Incluso, ya, siempre, lo tenían en cuenta, personas como Lenin cuando compró Pravda en el 1900 o años próximos.

    Defender la subida del SMI, la de las pensiones se han conseguido, entre otras cosas, por el trabajo, insistencia y apoyo de Podemos. 

     El apoyo a mujeres, como las de su píldora, ha sido visualizadas por Irene, Ione, Isa y otras muchas personas de dentro de ese partido. Nombrar con una cierta gran maldad en ese popurrí de lo mundano, lo intrascendente, desprestigia a estos, más o menos, progres juntas letras, le gusta llamarse a mi respetado Enric

    El esfuerzo económico que hacemos unos miles de suscriptoras de este nuestro "puto podcast" La Base, un poco del espíritu Podemos, no creo deba ser menospreciado por estos reunidos, que no confabulados, pensamos, narradores soportados por fondos de inversión, los cuales, incluso, pueden invertir también en armas o especulación con las pensiones.

    Cuando se oye ese navajazo radiofónico, se viene a la mente tantas bajezas, canalladas cometidas tanto por el otro partido nombrado, como por la killer mandada para comprobar lo destruida que puede estar la empatía hacía los demás seres humanos.

     Ante una pantalla se atropellan las otras múltiples razones. Pueden que no sean importantes. 

     Las explicaciones de ese reputado y respetado periodista podría aliviar esa injusta banalización. Incluso debatirlo con Laura Arroyo podría ser, al menos, interesante.