Azar de una trilogía al señor Smoke

 Me pusieron ese nombre y parezco fruto de él; anoche, navegando por la oscuridad me topé con Paul, nadie dice que eso sea fácil y mas aún que lo deba publicar; mucha gente pensara que la cabeza no debe andar muy bien. Pienso que lo dicen por él, porque en 4 3 2 1, me explicó tantas cosas que esos días hasta prescindí de twitter y eso que vaya telita ahora y también esos días. Mi morada había quedado mucho mejor y sin embargo, ahora es mi pierna la que está de tamaño color, porque es más grande y redondo de lo normal.

  El caso que se la he ofrecido a mi nuevo amigo; él dirá que esa palabra la manejo con una confianza que no me ha dado; me pasó con Shane, que aún espera que le devuelva su noche lluviosa en Soho, con mi voz. Me da pánico, le digo, escuché a Nick Cave. Él asiente y se asienta, porque nunca se irá.

   Tardé en volver, de la carrera; es que él, que estaba ya para elevarse a los cielos o para meterse en las entrañas de la tierra, yo creo que también por lo de "alcanzar la gloria"; los infiernos, son los que nos encontramos cada día, cuando satanizan a estudiantes que quieren que no seamos los criminales consentidores que nos lavamos las manos, una vez más, como cuando hemos ido dejando a los genocidas llegar a los gobiernos del Congo, ¿es posible que hayan asesinado a 5 millones y estemos mirando la pantalla de nuestro móvil a ver si el coltán que nos sirven aquellos depravados, no nos falla porque nuestra vida se alimenta de twits?.

    No ves, me dice mi correctora, te pones a hablar del Congo, cuando estábamos extasiados esperando escuchar las palabras de Paul. No comprendes que queríamos escuchar su trilogía sobre la gran ciudad.      Siento un pequeño dolor en el corazón, ¿estaré haciendo demasiados esfuerzos?; más bien, me viene del recuerdo de lo que hablamos, antes, me dio su pelliza porque para que se la iba a llevar allí donde dicen que no se necesita el pellet, ni quien te cobre una revisión como si fuera la amenaza de un puñal guiado por un insultador mercenario; quería, el compañero de viaje, entretenerse un poco conmigo, que como siempre voy con las canillas al aire. 

    Me ofreció un cigarro; ¡por favor, por favor! ¡smoke! ¡qué horror! llevo años sin hacerlo e incluso me quité en los momentos más difíciles, encerrado en una mili, en la que iba al revés 1 2 3 4, con amenazas de un descerebrado al que nunca puse cara.

   Nos hemos metido en una cabaña, apartado de aquel misma esquina fotografiada para mostrar infinitos diferentes mundo. Me describe alguna de ella, que no puso en sus libros, un niño lanza un beso a la cámara, a la que mirará quince años después, para mostrarle la alegría de ir del brazo de una joven que mira intrigada quien ha tomado aquel nuevo beso, que arropa la memoria del pequeño. 

    Entregados a compartir recuerdos, alguna cierva se acerca, desde la viña que acaba de asaltar para desmembrar los nacientes racimos. Parece querer llenar mi soledad, que no la he inventado que me ha producido el dejarme huérfano de las uvas con las que quería compartí la nueva vida, entre botellas de un vino con el que aprende. 

  Cuando, a la vez llega una piara de jabalíes, aquello bajo la luna adquiere la forma de una palacio; yo, amenazo con irme, todo parece formar una ciudad de cristal y él, Paul, que había permanecido silente, me dice, vive este instante mágico bajo este edificio que nos ha concedido en su plenitud, el nocturno astro. Callo, por una vez en la vida, bueno y cuando escucho en nuestras cenas, a los queridos comensales. Descubro que el envoltorio que dan a mis divagaciones son de los colores de abrazos. Dylan estará en los pulsos de mi corazón, por si descubro un nuevo misterioso segundo perdido.

  Para la chica de Ipanema, yo soy invisible, también andando por las calles donde habito, donde algunos mirando haciendo donde subo, sin verme; Joao  y Stan parecen querer introducirme en el país de la últimas cosas. La garota exhibe toda la armonía de su cuerpo, desde su ojos ven lo que acabo de atravesar. Porque enfadarme si Infidels no se ha hecho visible en mí, hasta el día de hoy. Dime Bob cuando abarcaré las sonrisas en las que me bañan tu música. Chico, cierra todas las puertas, ponte el disco, hoy no hay Pandemias, ni Bases, ni Centro Gravedad; abre los ojos de tus cerebros y viaja eterno, en esos minutos. Lo hago, ¡cuánta paz, me da el barco en el que te navego!.

  Paul, la cierva, los jabalíes y yo nos concedemos las ilusiones de caminar juntos durante un tramo de regreso a mi pueblo. Tengo grabado en mi cabeza la forma de un señor tumbado, con las rodillas recogidas que mira hacia el cielo. Me dona esa pintura, los diferentes picachos que dibujan los Galayos, a punto de salir las primeras estrellas, a las que parece querer soplar, por jugar a engendrar un caos. 

   Ese señor parece ser el primero que se da cuenta que Paul se ha subido a una de las luces por la que no nos caemos y allí arriba, Gilberto nos apunta con un endiablado rif, donde se ha posado, estrella con estrella, a la que nos quedamos mirando y prometiendo que no pasaremos del séptimo piso, por lo de la siete vidas del gato, que al subir al octavo, no la vayamos a fastidiar.

   Me convierto en el señor Vértigo, quien no lo sentiría si tuviera que narrar que compartió un ratito, una inmensidad para mi mente, con Paul. Le agradezco ese su instante, para mi, una constelación, por la que recorro la vida de sus fotografías escritas.

   Prometo no desmoronarme hoy, aunque un cansancio extremo se pone sobre el paisaje en los que os encuentro. Os contaré entre las ilusiones con las que me visto para recorrer recónditos caminos

Donde nace la música

 Me he colocado justo ahí, donde nace la música y sin embargo, no brota. Creía que la vería manar como la maravilla que hemos vivido estos días por los alrededores, pero el tiempo pasa y el agua sale más abajo, como si no nos la mereciéramos y juega al escondite con nosotros.

    Cuando el león aterrizó sobre el césped, Diana ya había disparado todas las alarmas, sin que tuviera la puntería suficiente para ser oída. El rey se dispuso a darse una festín, pareció no tener prisa y se entretuvo afilándose las uñas y con un mondadientes dejar todo limpio de corzo y carnero que se habían quedado amarrados sobre los incisivos, pero esa parte, haciendo alarde de vida propia no quería morir y se columpiaba sobre alguna caries de la que se venía doliendo el felino.

    El do, bien que mal había sido o muy grave o sostenido, algo que no había conseguido el re, muy resbaladizo y también escurridizo para aquel público que con esa nota pareció adormecerse o mirar el periódico, por supuesto digital, ¿Quién lee ya LaMarea en papel? un día por unas cosas; otros, porque pareces despertar y temes que llegué Leila y te pregunte si has avanzado con el libro. Mi, podría haber sido un buen aviso, el muy agudo se columpiaba con muchas medidas pero ya sabes lo que pasa. Te pones con una, luego con otra, te entretienes y ya está la casa sin barrer. Después de varios días, por mucho que Marisa le diga que eso puede esperar, Diana, pues la verdad, no se siente cómoda y entonces ya va por la cuarta alarma, el Sol; un circo debemos reconocer que no tienes por donde cogerla, si buscas la sombra, te quedas frío, en el sol y sombra te empiezas a quedar bebido y ya si te pones sólo al Sol pero si es el que más calienta, en contraposición con la misma palabra de la madre que se lo suelta a su hijo que es un diablo y sin embargo, para ella, ya ves, un astro. Así estamos, dicen, todos, como si ya no hubiera educación; no parece que sea cuestión de ponerse drástico, porque vas a exhibirlo una mañana, fresquita de Mayo y ves el caballo a lo lejos y te dices para tus adentros, si cogiera el caballo y sobre la manta que lleva, puede que se me pasará este frio del carajo, ¡maldito grajo!, ¡levante el vuelo, pájaro! no todo va ser follar.

    Por cierto, mencionado esto, por aquello de nuevo pájaro, para escurridizo el mamporrero de la r2p104; vamos que sales a  ayudarle porque crees que ha tenido un golpe y puede que haya perdido el sentido y si, lo tiene olvidado porque arremete como si en ti hubiera visto al reencarnación a Sofía. Vamos que estás vivo con Milagros, que siempre ha sido más sexual que la primera, más sensual y es que ¡amigo! hay días que estás para lo que estás y que no te vengan con monsergas; con Montse, si, sabes que es agua pasada, que no mueve molinos, pero recuerdos, una montaña, instantes tan impregnados en cada poro de tu piel que se ha puesto ardiente a más no poder, con lo cual, coges la nave y enarbola la vela y te dispones a surcar aquellos tiempos, hasta que embarrancas. Malo, como en trancas que se disponen a darte avisos y tú ¿Qué he hecho yo, para merecer esto y entonces?, dejas a este última y te agarras a ella Milagros, y entonces, ante tí, apareció su corpóreo, que antes era pensamiento, encanto y te dispone a cantar el lalala, esperando que nos desnudemos en el SI.

 

El éxito y la recuperación

  La recuperación es la que hizo una comunidad de una zona paraguaya de sus tierras que habían sido despojadas a sus habitantes para ser entregadas a los adictos a una cruel dictadura que duro muchos años; por supuesto, con la connivencia del máximo beneficiado en el continente americano como ha sido Estados Unidos. En España, también se les entregó tierras robadas a personas que apoyan a un regimen republicano democrático, a los enganchados al regimen dictatorial que surgió, barros y lodos.

  Lucharon por volver a tenerlas y que les reportará beneficio a sus familias. Esa paz nunca es estable; los grandes productores de soja vuelven a rodear aquellas tierras. Empiezan a envenenar aquellas tierras con productos fitosanitarios que se supone que es para quitar "maleza", pero para las campesinas del lugar la "maleza" es la que cometen quienes lo utilizan de forma torticera. Aquellos grandes productores la utilizan, incluso, para envenenar a quien se enfrenta a aquellas vilezas.

   Grandes colaboradores son las empresas que fabrican esos productos. CEOS, creo que les llaman a los capos puestos al mando de esos conglomerados, con sus consejos de administración, élites, en muchos casos con la meritocracia de una polvo entre elegidos, que no tiene porque haber sido encamado por amor, sino por la costumbre de la endogamia, que puede no necesitar ni lecho.

   Sucede que a algunos de estos últimos los solemos ver en momentos exclusivos, selectivos, bien sea en el Open de Madrid de Tenis o dando un golpe, de golf, en uno de los tapetes regados con manantiales de agua apropiados, eso si, pagados, aunque sea con dinero público, que se reparte entre ellos.

   La pulcritud del momento es enriquecedora. Tú te asomas como alcalde o presidenta de una comunidad a aquel paritorio de caras y contemplas a la mayoría como en el escaparate por el que se ven por haber renacido para la posterioridad. Se exhiben futbolistas y ganadores, siempre muy requeridos, siempre muy vistosos; que se hacen carantoñas por verse envueltos en la exclusividad. Están por ahí, cuerpos y caras como envoltura para los primeros, los poderosos que tienen la sartén por el mango. Esos CEOS, controladores de mercancías, productos y televisiones en las que nos embelesamos en nuestro tiempo libre, soñadores y admiradores del éxito. 

     Si nuestro héroe, un espartano, salido desde la cotidianeidad, nos concede su afable efigie para vendernos como ese estadio superior, el mundo estará a nuestros pies. Hemos entrado en esos cielos y en esos retablos. 

     No nos imaginamos a una Nadal, vamos a cogerlo de ejemplo, ¡qué culpa tendrá él!; haciéndose una foto con el representante del comité de empresa de Mercadona en la provincia de Santander-Cantabria, que ha acudido al Congreso para explicar que quienes entramos en ese establecimiento, no estamos viendo a esos abnegados y solícitos trabajadores que despachan nuestras prisas.

     No existe la ley, proclama, en esas tiendas; ¡me quedo muerto!, dicen en "todo por la radio". 

      Nuestro ganador, sus selfi "hados" son eso, los garantes del orden. Gerardo Grande, quien ha acudido a un lugar cercano a nuestro hemiciclo, reclama por la ley. 

     Alguno de los que se exhiben, en alguno de los palcos, está viendo a ese ganador, fotografiado para el equilibrio social con sus representante. Pudiéramos pensar que es pecador que acude a la capilla para ser perdonado. El dios católico, dicen, que sólo te perdona, si estás arrepentido y cumples con la ley; por ejemplo, que esa empresa respete el orden que nos hemos dado esa sociedad. 

      La capilla mediática te concede la presencia pero no te pide esa contrición. Vas, te ven, te exhibes, te emocionas con el pundonor que siempre ha demostrado nuestro, "todos somos" Rafa y ya puedes seguir delinquiendo o no cumplir la ley, presionar y vengarte de los trabajadores que denunciar tus malas artes y patrocinar la exhibición impúdica de tu glamurosa marca en un incendio.

     Porque si, hay que tener unos "huevazos" imaginarios, no nos vamos a poner faltones, nos referimos a los de avestruz, para presentarte con tu programa "la cara roja, pero sin vergüenza" y aprovechar el incendio de un edificio de viviendas, lo aclaro porque los hay, también de fondos buitres, que los compraron para especular o para que nuestro "insigne" ministros lenguaraz y también, palquero puedan decir que han venido a nuestra España, esos "ávidos", han venido a regenerar nuestra economía. 

      Así que a nuestro Gerardo, con el que no se hará una foto nuestro superman, lo ha invisibilizado el señor "burdo", marido de newtral, que ha tenido durante horas como fondo de pantalla, nuestra cadena de tiendas, sin ley.

      Ahora que vemos que tantos sudamericanos vienen para nuestros centros de enseñanza, puede que les tengamos que empezar a ver como personas, no el número tal de la clase, y comprender el dolor del desarraigo. 

    Ellos, no son espejos, en los que nos apoyemos para vernos en nuestro éxito, son esos cristales transparentes, en los que tenemos que encontrar los envenenamientos de las grandes multinacionales con sus CEOS sin escrúpulos pero con derecho a palcos y esas empresas que colonizan la pobreza para que estas les den su riqueza, a cambio de esas cuentas de espejo, que envenenan y no se pueden comer.

    De esos Gerardo, salidos de entre las presiones no sólo de los de arriba, sino de los propios compañeros que aprendieron a conformarse con sobrevivir tienen que salir los Alfredo, que comprendan que estamos enfrente a quienes se postran ante las cuentas de resultados y los ídolos que se exhiben en las capillas modernas, los templos del deporte; retablos ante los que nos arrodillamos, aunque veamos que adefesios morales son fotografiados con sus columnas dóricas, empapados en un sudor que siempre nos produce admiración

Bailable

 Escucha Mapi música y da los argumentos a sus compañeras para salir a disfrutar con lo que aman exhibir, el juego colectivo y la creación. También se transmite, en cortos de video, mucha amistad. Es un disfrute, quien estuviera en Bilbao, en esa ocasión, el 25 de Mayo y bajar paleando junto a la Gabarra, con las chicas campeonas de lugar y con ellas, como nuevas campeonas de Europa. Iría por el agua, pero me bajaría en la parte izquierda, a esa pertenezco

  Si hemos sido felices escuchando a Pepe Mujica, Carmen más; mientras podamos nos toca seguir bailando, junto con muchas, para no dejarnos que en este mundo nos apabullen los vendedores de armas, los filibusteros, el día a día en el que queremos sobrevivir pero sin hincar las rodillas. Estas tienen más peligro de caer al suelo cuando todos los ecos no les dejamos que se escapen por las vaguadas.

  Ayer, el presidente se ha inventado un nuevo paso de baile. Desde hace tiempo, por lo que sea y también por Ferreras y cia, se ha colado en la pista de baile y como en el Charol, nos hemos quedado prendados de su porte. Debajo de su chaqueta larga de cuero, que se ha quitado, han salido las habilidades sus músculos y sus pasos-pose aprendidos en los arrabales del tango; por allí, las élites le tiraron y de aquellos lugares salió aprendiendo a controlar la quietud, el dramatismo, el desgarro apasionado de quien lleva colgado de su planta. 

   Pensando que siempre estaríamos inmunes, primero a la enfermedad, a la decadencia, a las vejaciones y luego a la muerte, querríamos volver a leer a Paul Auster, que ya nos previno que todo eso que nos está llegando y pasando.

   Ahí aposentados estamos, el coche, no se mueve, no está "Héctor, soy Héctor", el amigo que nos desafíaba en una noche Bloomniana, siempre un abrazo nos estalla en el corazón. Si está, un antiguo alumno, metido en muchas cosas, como le corresponde a su juventud. Le confieso mi Basianismo, fruto del seguidismo a canal Red. Él, anda en el nuevo pub de moda de la política. Donde se exhibe nuestro protagonista.

    Cuento, pregunta: ¿tenía que haber dimitido?. No, no soy analista, sólo escuchante y convencido de una nueva regeneración o revolución y está no va a venir de estos, ¡madre mía los felipes, rodríguezibarra, bonos, alfonsos actuales, clones de los de entonces!.

    En su presencia, se exhibe como nuevo, pero no se puede desvincular de lo viejo, las raíces son profundas, pagenianas, puig. Estos apaciguan a quienes ven la realidad por los televisores eternos de la propaganda emanada de muchos millones quitados para reparar las desigualdades.

    El joven, de la cuerda, del bailador, rectifica a quien sigue sin comprender claves, le dice que ojalá se hubiera ido, que entre los suyos, pese a las apariencias, ya está amortizado. Me confieso ignorante; ellos, podrían haber exhibido la primera mujer presidenta del gobierno, me reconoce.

     Nunca confié en los que exhiben su facha, como provocar locuras y pasiones que crean dolores a las familias de quienes se ilusionan con lo exterior. 

     Me entregó a la pluma de Auster, cuanta belleza entraña el texto de la película "smoke", cuando Harvey Keitel explica sus miles de fotos desde el mismo lugar, siempre diferentes los personajes, el Sol, las nubes. Emocionante síntesis de la vida, descubrimiento de lo lento, ¡ayyyyyy, ayyyyy mi Rincón Lento!. 

     Salir al medio de su lugar y decirle que si que estamos, nosotros también. Quitarle las hombreras, donde esconde el cinismo de haber callado ante la miseria moral a la que nos han sometido los grandes medios; esos que le ayudaron a desplazar a Pablo Iglesias, a Irene y auparon a entregados Errejones y Manuelas, de dulces magdalenas emponzoñadas o los sucedáneos de los Baldovis, silentes ante los mercadonas sin ley para sus apabullados trabajadores.

       Echaron basura, como una maquinaria goebbeliana, casi empequeñecida por los miguelangelrodriguez desacomplejados en el uso de su principio de transposición de achacar al otro, todas sus tropelías y canalladas. Le encumbraron porque destruyeron la confianza de una sociedad, sockeada por el 15M. que pareció diluirse. pero que a muchos le habían quebrado el falso constructo de conformarse con lo que nos dan, que puede ser el mal menor.

        Somos parte de aquel pequeño grupúsculo que quedó de la plaza del Ayuntamiento de Guadalajara, que se refugio en el corazón palpitante e inquebrantable de la de Azuqueca y que queremos la pista, si hace falta bailando ska. 

        Ni a los suyos le sirve ya su cinismo, y renegamos de él, de su igualar el lawfare a Carmen Calvo o a su mujer, con el ejecutado sobre Mónica Oltra o Vicki Rosell, por no seguir poniendo unos cuantos otros intentos de exterminio. Cuando en una entrevista, iguala todo eso, está mostrando su catadura moral; mentirosa por manipuladora y ventajista. 

         La altura del abismo en la que se columpia el capitalismo vigilante, dominante, nada amigo más que de la libertad de quienes lo ejercen, nos produce un vértigo grande. Nos invita a permanecer cómodos, parte de un decorado del que el tiempo nos va quitando para reemplazarlo por otras lluvias, otros sombreros volando. Ese instante nuestro, nos delata su angustia, por abandonarle. 

       No Pedro, sabemos lo que tenemos enfrente y con artimañas de supervivencia a corto plazo, lo que nos dicen el líquido de la taza de café es que sus vaivenes nos va diluyendo en ser nada. No queremos cucharas que nos agiten para ser nada. 

       El valor de estudiantes de Columbia, de Valencia es ser reales, junto al compromiso del CCCB al mostrarnos a Farah Chamma, Adania Shibli, Nathan Thrall, creímos que habíamos domesticado los días para que nos dejará pasear tranquilos por los tiempos que nos quedan. 

        Hoy, 4 3 2 1 sacamos del ensimismamiento a nuestro personaje, para que viva por los lugares donde confluyamos con quienes ven en Gaza seres humanos en pleno genocidio, en los catálogos de armas enviados a los consejos de ministros, colaboracionistas sin la inocencia de su traje medido de lo irremediable. 

       Como Ícaros, descubrimos que sólo podremos aterrizar con las alas de estar y ser, aquí ahora, con quienes saltan a los aires, confiando en el oxígeno de encarar y desnudar las maniobras en la que nos quieren encerrar aquellos eternos guapos, para que la sumisión sea parte de la regencia que un día nos impusieron los creadores de ídolos, para que adoráramos el ser sobrevivientes.

        Sabemos los pasos que tenemos que dar, no los dominamos, pero los queremos aprender; todo será bailable, pero desde nuestros actos. 

Paz, amor, perdón y Pepe

  Encuentro a Nieves por la terraza. Nada, que hace estamos metidos en primavera y no creo que dure mucho. 

  Por lo oído a la sin par Congostrina, está frase esta en la lápida que cubre a Manuel Azaña. 

  Lo que si es lapidario son las frases que lanzan los que hablan de un dios que les pertenece y bendice, al que parece le han asesinado con estocadas barriobajeras, después de entrar el primero con una fusta para echarles por ladrones e inhumanos.

   Cuanta inhumanidad guarda el ansia por poseer y mandar. 

    Oyes a Pepe Mujica, presidente de la decencia que gobernó Uruguay

   Algunos piensan que fue terrorista porque estuvo en la cárcel, sin saber porque.

  A Calixto Bieto, director, antes del ABC, ahora de otra máquina de odio, que anuncia un fin trágico para un presidente de gobierno, se le tiene que llamar, comensal junto a M. Rajoy y Florentino. Llamarle incitador al asesinato, junto a los antes nombrados, parece poco para su caradura moral. Mercenarios del terror. Siempre fieles a sus pagadores.

   Estamos aquí y Manuel nos esculpió esas palabras; sus actos fueron de total compromiso, lucho porque no hubiera esos enfrentamientos, pero del otro lado, estaban desatados; pasaron por encima de Niceto Alcalá Zamora, católico, de derechas, republicano, tampoco les servía. Es arrasar para que florezcan sus portes de Barrera

     Pepe, Manuel; la sencillez en la construcción de un futuro para una sociedad en convivencia

    

Laura Arroyo

 Podría pasar unos días, según vayan las cosas unos meses, no parece probable que unos años. Mi momento es este instante y mi acción, nombrarla, proclamar mi admiración hacía  su editoriales finales y toda su claridad expositiva en cada momento y conocer las consecuencias.

  Ella se llama Laura Arroyo, hace dos meses, también se llamaba así; llevaba años siendo periodista, pero entonces lo era de Canal Red, que, como dicen quienes tratan de minusvalorarlo es un canal de youtube. Lo gracioso es que también lo es de TV pero sólo en Madrid, porque un grupo que se robaba entre ellos, para ofrecer información desde la ultraderecha, dejó la frecuencia libre. Una cosa es robar a otros y otras aguantar a los propios.

   De repente, hace uno o dos meses, la televisión pública española la ha contratado como comentarista para uno de sus programa mañanero. Ha empezado a dar sus opiniones, con un condicionante que se apoya en la información recogida, en su honestidad y en no estar financiada por una Comunidad que te recuerda a cada instante quien te financia; aunque esto es una "boutade"; si fueras Noam Chomski, no te lo daban seguro.

   Nadie esperaría que junto a Manu Levin, Pablo Iglesias, a Laura Arroyo, se les permitiera aparecer por ese espacio público porque se pensaba que al segundo se le había eliminado, y empezarán a dar su opinión y lo hicieran con una contundencia y una veracidad que destruye el ecosistema de manantiales de maquillajes físicos y mentales que ha sido impuesto en nuestra televisión. 

    Estos días, en el que un rey, que no debiera serlo, tiene que ir paseándose por lugares de éxito que le den legitimidad; en los que un periódico, As, tiene que poner la opinión de una entrenadora de equipo extranjero, Chelsea, porque sabe que sus lectores madrileños, harán los correspondientes clickbait por ser contra el Barça aunque sea femenino. 

     Este tiempo alberga también a los famélicos mentales que necesitan denostar y menospreciar a Laura Arroyo y lo comprenderíamos en periódicos de la llamada derecha más radical, pero en "El Plural", parece más raro, sólo si te olvidas de que da servicio a un partido que podríamos considerar de una derecha democrática. 

    En estado de espera para que ver en que situación ha dejado nuestro embarazo social, un presidente "obviador" de odio hacía sus aliados, que no tienen porque ser sus enemigos, que si son muchos de sus próximos. Buenos días, Emi. No, tu no, el de Toledo.

    Escucho a Leila, a mí, también un hombre maduro me dijo que no podía pensar como un niño de siete años. Ella lo decía así, cuando proclamaba que su mama no trabajaba, que era ama de casa. A mi, me imponía esa disminución mental, aquel egregio ser, por querer una igualdad entre todos seres humanos, por denunciar a los ladrones, no a los pequeños sino a los que desde arriba nos despojaron de los millones que se dieron a la banca y conceden a los fondos buitres para que especulen con un bien necesario proclamado en la Constitución, la vivienda. A una Iglesia Católica, empresa multinacional, exenta de tributos que carcome la sociedad con sus negocios, en algunos casos de la mentira y en otros, de la tutela educativa desde abajo hasta arriba, y de actos, bien sea de ciudadanos libres o de profesores despistados. 

     Aquí en el remoto rincón, me encuentro cómodo; pero sé que no me pertenece este tiempo. Como Laura Arroyo, pertenezco al de la decencia mental y al de compromiso con la sociedad que me ha permitido ser lo que soy, ni más ni menos.

     Nunca comprenderé, como dejé pasar la amoralidad de permitir que acosaran durante más de un año a alguien que me representaba. No se lo pido a Angels, porque donde trabaja sigue teniendo entre el histórico, un informe falso el PISA, que colgó una tal Ana Tarradillos cuando me imagino, ya estaba maquillada en cara y en comisiones, de las que, por supuesto, quería su parte.

     Tampoco se lo pido a Pedro porque está en otra multinacional, la de ese partido, que de forma silenciosa te puede pisar el ánimo, si con eso ya te callas. ¡Ay, si insistes!, sus pies son hierro de cúpula establecida, forjada en favores.

      Se lo pido, a quien esto escribe, porque no es tiempo para dejar pasar ni un asesinato más de un niño palestino, ni del Congo, ni de ninguna otra parte. Vamos tarde, sociedades como la sudafricana y la irlandesa lo hicieron desde casi el principio. Los jóvenes, los de la sobrealimentada en una libertad repartida por empresas de servicios al "servicio" de las grandes fortunas, han empezado a quitarse de esa adicción y sentirse humanos y denunciar el genocidio que se está cometiendo en Gaza. 

      Por todo eso, porque esta bella mañana primaveral, donde un pájaro me lleva cantando un equilibrio embriagador del universo, desde las cinco, en la que al escribir la palabra Laura, me viene a la cabeza la búsqueda de una, el compromiso de todas, la fuga de la joven, que vio una puerta abierta y decidió que fugarse de un insti, bien merecía la pena dejarte con el culo al aire. 

     Por pertenecer a este tiempo, ser consciente de la persona Laura Arroyo y apoyarla en su labor periodística y en su compromiso social, lo siento como un acto más, de la vida, en la que quiero explorarme. 

      Gracias, Laura

El maquillaje

 Quería ser actor, se dirigió a un determinado estudio de cine y cuando iba a entrar en el set, paso antes por la puerta de la sala de maquillaje. Una careta, llamó su atención. Ahora, porque comprendía que estaba vivo aquel personaje que él había visto morir en aquella película que aún le hacía tener pesadillas; empaquetaba los bártulos para no vivir más con aquella mujer. Si todo era una falsa, no quería participar en ella.

  Si, hablamos de "ella", ese ser con nombre que se desgracia a si mismo, escribiendo un titular basura en "El Plural", no nombra a Laura Arroyo, si no que la cosifica. 

   No se saben si, a estas alturas, las de las tierras bajas, quieren avanzar hacía una verdadera democracia; sería terrible que se hubiera transvestido para atarse a una rueda de molino a la que le tienen agarrado las gentes del orden.

   Estos días el maquillaje se lo ha puesto Doncic a su antiguo presidente; este, hombre de negocios, como aquel entrenador nacional que te quería vender una burra ha ido allí a cerrar una operación económica. Entonces, el jugador, que ya ha comprendido el mundo en el que está comenta lo emocionante que es su vida porque ha sido visitado por el presidente, casi de España. Todo es cuestión de un poco de rímel por aquí, una foto oportuna por allá y periodistas que siempre estarán dispuestos a hablar del Cid, como si hubiera escrito el Mio; son las cosas que tiene la épica. Te metes en ella, y haber quien es guapo que te saca de ella.

    Se había quedado mirando el careto del vivo, como decíamos y no sabía porque le nacía una canción de las entrañas.

      No, no queremos afirmar que fuera extraña pero claro que en la misma letra, se meta periodismo y glorificando de panfletos subvencionados por las instituciones por las que me miente; no veas si tiene morbo. 

      Tú, la sueltas, con todos tus huevazos morenos; ya está, no te muevas, ahora sale el ariete, ¡ehhhhh! me han puesto en un periódico que esto u aquello; si lo ponen en el papel, es como la creencia de hace años, tiene que ser verdad. Te imaginas a Vicente Vallés, transmutado en un doctor honoris causa de una universidad del medio para el que trabajas y al que ha financiado una comunidad autónoma. ¿Por que crea en la educación?

    ¡Estás tonto!, ¡me van estos a recordar a mí, todas las mierdas en las que ando metida! !amos ya!

    Así que nada, he cogido el sombrero y como si fuera Stan, me he puesto a tocar con el saxofón. El aire se iba cargando, como él, y me he quedado ahí quieto, desafiante. Nada, al rato me he dado cuenta que Getz era mucho Stan y mi lengua se me ha quebrado. Cosa que no le pasa a la manada que se junta en un estadio para maquillarse de seguidores de un equipo, cuando en su esencia esta el ser fascistas. Te los imaginas celebrando un título en una gabarra y se bebería el agua de la ría, que mira que ya está más limpia, pero un poco de ganas si que se tiene que echar. 

     El caso es que para belleza, nos queda la honestidad de los William y las chicas del Barça, a mi me propone matrimonio, futbolístico, por supuesto, Aitana y vamos, salgo cojo, como ella, para hacer una parodia, de aquí a la eternidad

     La puerta se ha cerrado y ahora mismo no sabría decir si estoy dentro o fuera.