Dias sin Sweny, pero con Joyce

En godylan.com, seguro que Brot navegó
Y mi ansia de inglés, no para ofender con falsos bilingüismo
quiere descubrir esos pensamientos de Dylan, it's alright ma
porque, quizás sólo ahora, paro a admirar a Juan escuchando
canciones izadas del agua para agasajar en gotas al tumbado,
amasar panes que desgajen migas con las que saciarte siglos,
para volver a ser frenético si Ma, alright, subido malabarista,
convocar a los desválidos sin muletas en los oidos al mundo.

Si, mascullé palabras sin alma, en Sweny ante el benevolente PJ
vinieron los jóvenes, para engendrar cada día nuevos Ulyses,
comprendí aturdido en Guinness que Leopoldo me era huidizo,
más el señor Bob me obsequia razones to fall in love with him
lecturas con aroma a limonero, pureza en mostrador asaltado
no me llega la lluvia que fortalezca a mi Missisipi enturbiado
quizás parar, para recoger las marchitas flores, y ya mecerme
en la noche de silencios para que surjan los Woodie o Largarde
no fáciles, no condescendientes porque sienten el dolor social
y sus mensajes, se suben a los ritmos de un Dylan, creador

Acudan si señores, Sweny ofrece encuentros con Joyce's vivos
Aborten despegues a los ruidos, Dylan tiene mil sintonías
y yo, tan pobre, un oído desconectado; si, más despliego velas

Perderse en el yo, riñas por Navidad

Si sentirme llamado, es el pláticar de años acumulados
Si soñarme proclamado, es culminar en esta sociedad
que te piensas que fuímos quienes nos vimos sentados
¿espíritus enturbiados postrados para ser iluminados?

No, nos vimos sabios para aprender a levantarnos
No, nos sorbimos licuados de los besos encontrados
somos sociedad buscando las sangres entronizadas
pero aprende a desaparecer de coronas hechizadas

Guerras de blues, con ejercitos para el blues
no ganan los arcabuces, sino afinar guitarras

Danzas

Si cojo esta pieza y me guía las piernas, pero no satisfecha por poderosa, me encadenada las manos a una idea anquilosada, ¿dónde trazará sus circunferencias mi tronco, si teme ser atrapado, por lo segundo mientras de lo primero exalta la codicia de traspasar muros.

Si, por lo que ví, se quedará paralizado mi cuerpo, ´¿en qué espacios cabrían mis miedos a las emociones de las tierras de penumbras?, ¿Dónde volaría el pájaro en el alambre, cuando se sintiera amenazado por la viscosa liga de la indiferencia? ¿cómo le diría a Patty que fuera optimista porque se sintió ser, en parte, por el tiempo vivido con él? ¿Sería el fantasma de pesada cadena un maestro para abortar las partidas a mundo de encuentros?

Si el tiempo, añadiera oportunidades, ¿por cuanto infinito tiempo despegarían los cuerpos de hierro para besar las ingravidades de las excusas rasgadas?

Berlin, dulzura electrizante en la cocina, me nacen, sólo hoy, ¿no tarde? el sentido de los ritmos enfangados por el bullicio de lo desconocido por muy osado que se presentara el neófito.

Yacer para saltar y después caer, rodar, silbar, parar, ya....silencio, retozar, equilibrar, abrir, abrazar, desorientar, encontrar...para compartir o negar o alejar o repudiar o ...., ¿por que no? enlazarse para si, escuchar, a tí, al otro, la sala, el maestro, los árboles caídos, los coches desenfrenados,.....recordar con la frenética acción; viajeros, viajando, viejando

Sin cuento

Desapareció el lugar donde estaba Scrooge con su mesa oscurecida por los libros de deudas manoseados por los apuntes que iban siendo renovados cada segundo, eran tiempos de gente atrapadas por las ilusiones empantalladas. Y él, también había tomado ese camino. Exhibir sus ambiciones le habían hecho sentirse como el dueño que se asoma tras la cuesta de las palomas y contempla cincuenta y seis kilometros cuadrados de seres engullidos en sus ilusiones. Por años aquello había sido el clamor de la alabanza por su victoria

Mas hubo un momento que contempló que los seres que debieran quedar yacientes, reían, cantaban y siempre encontraban un momento para el encuentro y un lugar para el placer; envidiando lo no poseido, aquello le producía un desgarrado malestar, pues pensaba que las ilusiones más perfectas y extravagantes que él disfrutaba en muchos momentos, no les debieran ser permitidas a aquellas grises imágenes, tan pobres de capacidades, tan míseros en sus poderes.

Y sí, entonces, transvistió su planta apisonadora para que aparecieran mutantes cabalgando su jamelgos únicos; estos seres serían alabados por hombres mulas con visión unidireccional y las derramas de sus líquidos enjabonados correían por los manantiales, ahora contaminados y atrapados en losas de colores para embozal los miserables sueños de los débiles. La ficción creada le resultó perfecta, había mercurios de picos sinuosos, engreidos de perfectas barras de mantequilla, dorados mediocres dispuestos a arañar en las sobras de los desastres provocados. No había cuento que soportará la adyección de sus glotones creados que se derretirían al sol del tiempo

A su nuevo lugar, elevado en trono, le llamó patria y él enjaulada la palabra, la esclavizó para que proyectará fotos en muros ópacos con músicas sibilinas en altavoces atronadores.

No encontraba cuento triunfante, donde aliviarse, dios enaltecido, aquel que sabía que pese a los ladrillos, por mirillas, atisbaba detrás corazones enlazados, sofocados de pasión capaces de destrepar piedras talladas para atrapar

quisiera tomar esas palabras, por cristal, sajadas

Para sanarlas con la sutura de lo expulsado
a tiempos de cacareos, espinas incrustadas
y ser fuerte, en caminos en que te doblas
ser amigo, con las piedras amartilladas

Cristales, minuciosos, rasgan enterezas;
alejarse es el subir montañas sin bastón,
perderse en sendas para caer a cortados.
Comparte el asaltar cienos amurallados

El daño del otro, se calentó en pesebres,
caído, apilo las ramas de mis frutales
ya corren cadenas de las parcas al Sol
a veces, icarán muertas, mas brisadas

Curioso ó esperpéntico. El puerco

el puerco, nunca podría ser llamado bello cerdo
este es elegante en sí, al otro le atavían en soles
el primero reconoce el barro, se lo piden, va feliz
más el cerdo acude ocioso, con bullangera alma
les une que una vez allí, ya en fango, ufanos retozan

No hay patriotismo de quien se atullura de bellotas
porque las incosistentes vainas, sólo sus desechos
que arrojan a quienes quisieran ciegos y vagos sordos
porque el sí, el puerco, sabe y conoce, mas elige odio.

Si además recibe recompensa, crece inmenso en pavoneo

Belleza gracias a Lagarder. Contrastes a maitines

Did I ever love you, Leonard. Mañanas a lo que fuimos

Existe una ciudad, donde los parques son de escuchas
donde las palomas recogen sus granos sin odio de oidas
caminas Marcos por los jardines de flores sin hormigón
señoras bondadosas toman conciencia del sueño de ser

Es mañana, la ciudad de las Artes, es la calle de estudiantes
trazando arquitecturas de sonidos donde el futuro es creado
La imagen no es de impúdicas poltronas derramando hieles
es la colmena de abejas zumbando para melarse en faro.

No quiero motores radiando la esclavitud a la avaricia
sólo tracas, mesas inquietas donde el cuerpo tiene techos

para despegar a la lluvia que eyacula a desiertos en flor
para levar las rodillas y las cabezas que se hincaron a soles

Te votaría Ana, aunque tu victoria fueran sin oropoles a deudas
Andaría calles en las zancadas de la voluntad, sin tronos a garage
Levantaré mis miedos para que por mis venas fluyan encuentros
Fábricas a sudados ladrillos, argamasas sin oscuros banqueros
Ciudades visibles ante manantiales de sangre de entregas a yoses

tu verso en carne

Se va la vida en el tiempo de la rima
tu cuerpo paseó, abrazado a la poesía
ya, ella no está sola, la calle camina
escenarios sin bridas, florecerán al día

Aliviaste a quienes jóvenes se ofrecían
sin verte, nacen mañanas de tu energía
nos despertaste a ver amor entre ordalías
son inasequiables, mas prendes y alivias
para mostrarles nuestras manos unidas.

Alegría de sentir los tiempos compartidos
pasarón raúdos sus cursos; al verles al timón
hacía estrellas de latidos, velas a sotaventos
amarradas a cabos en manos de corazón
fluyeron las heridas, y amanecías a los encuentros

Nos nacías sin los odios, eso lo dejaste al carcelero
que eterno, repetía su eterna letanía de persona arpía
mira la palma que te ofrece la indomable ambrosía
al otro, siendo dañino y ladino, deshonra le incrimina

Nacen en nosotros tus actos, mueren en él la codicia
es un tirador cuando ladra, y tu sembrador del otro
que se mece por tu poesía; el censor cuchillo blandia
signos de multiples cacerias; y tu amamantaste rebeldía

No lo tendrás tan fácil

Me lo dice el descastado que es apaleado por la única parte que tiene la razón en esos seres humanos, pies y manos, a falta de averiguar si también la boca, que me levante, que me muestre, que nos está esperando para compartir látidos de sueños realizados

Ese ser ofrecido para crecer sobre las miserias que le pudieran encadenar, es maestro para quien en la oscuridad sueña construir mundos, pero sólo de papel porque no encuentra el momento del ladrillo de corazón y paja de sudores,

Viene el extranjero para espejarnos que nos hemos convertido en inánes seres esperando no ser absorbidos por los besos de palos o por los abrazos ajusticiados. Proclamamos, mirálo, para no actúarlo nosotros mismos. Somos pobres porque nos pisan desde la riqueza y además, nos sujetan tumbados quienes están en ese charco de barro, pero deciden no moverse, porque esa arcilla calienta y mimetiza.

Graba para que veamos quienes nos patean con la balanza vencida

Tapas sin cerrar, Alexievich marcadora ante la indiferencia

En este ultimo año, después de obtener el premio Nobel de Literatura, Svetlana Alexievich, he leido tres de sus libros (Voces de Chernóbil, los chicos de zinc y el recién termino de leer, los últimos testigos).

Creo que en diferentes momentos he tenido que parar durante un tiempo, porque se me hacía durísimo asimilar todas las historias que atravesaban las narraciones de Svetlana.
 Al contrario que en "Patria", de Fernando Aramburu donde durante una semana navegué en las tierras vestidas de verde que tanto me gusta visitar para descubrir que debajo de ese vestido se pueden encontrar hilos que atrapen las mentes, para enfocar las miradas hacia pantallas donde se repiten mantras que hacemos nuestros, únicos. Aquí, con Svetlana, en pinzeladas de trazos gruesos, descubriamos una sociedad atrapada por absolutismos morales izados a tronos con letras o armas que en mitad de 900 días y noches buscaban arañar la corteza de un árbol para alimentar sus hijas o inhalar el gasoil de una tierra rasgada o escondían su razón para atarse a una tierra envenenada que era su única seguridad. Semejanza con el ahora, en este repetido tiempo de vuelta a enrollarse al cicuta impregnado en símbolos cuando nos entregamos al desvergonzado que impúne ondea felices pretéritos, que nuestra propia ambición destruyó.  Quisimos todo lo del mundo, pero que no nos molestarán a quienes robabamos. Los veleros nos lo traían a las estanterías para hacernos también que nuestra libertad siguiera a las sirenas que nos atraían a los acantilados donde malheridos nos veíamos esclavos del consumismo.

Vuelven las huestes deshumanizadas a ver al otro como inferior para justificar la bestial crueldad de beber la sangre de los seres desollados. Sobrevuelan étereos dioses trasvestidos los campos de minas de luces imposibles donde se desmiembran los crédulos que dan la mano a los fabricantes de codicia. Contrapunto del paseante de manos palpitantes que siente el fluir de la tierra por las venas del tiempo compartido. ¿Quién sale de su tierra siguiendo a un mesias del odio que anatemiza los buñuelos errantes amasados en manos que se entrelazan?, ¿Cúando atravesamos con la daga del odio las enseñanzas de quien decimos respetar?. Soles de repollos que amamantan lubricados mis tierras, ¿dónde me abandone para escupir al horizonte desplegando sus hojas que debían ser sajadas con venenos que trepanaban mis sueños?  ¿Acaso sale la pus cuando destripamos la voz de quienes son nuestros otros?.

Amaneceres de torrentes encostrados ¿dónde esta la mama que confío su manantial al succionador ponzoñoso?
   

Mis danzas a los sueños

Si un día, mi cuerpo escapará al ligamento tenso
mecería las palabras de Cohen que eran faros sin proyector
entre los nervios de quienes descubren sus mundos libres
y entre las cuerdas, llamaría a quien que le abrió al irse

¡Cuántos amaneceres yaciste entre los seres que despertaban!
pupitres con velas que bogaban entre peña de sibilinas mareas
capitán en los momentos de zozobra, grumete para las ilusiones
mástil para engendrar castillos, donde timoneen los que atisban

Horizontes de pequeños pasos con zapatos de corazones inquietos
helechos que masajean los sabañones de las frias incomprensiones
estuviste ahí, ancla, cuando los dolores crecían entre las tempestades
recogiste las telas cuando los vientos llevaban a inhumanos tsunamis

Y ahora, los abrazos sujetan las incertidumbres de los primeros días
bastones firmes pues engendrarán las semillas de las tierras renacidas
gracias porque en los despertadores de los cielos terrestre, plantaste luces

Huertos

A veces, aunque te hayan avisado cien veces, el campo está ahí y poco a poco, porque es tan generoso, te ansia el coger más frutos o limpiar algo para que te devuelva más.

Eres tú quien debes cuidarte porque la desembocadura del antiguo molino es tramposa y ha admitido limo por años, de tal manera que siete metros se han convertido en un engañoso medio metro de falsa seguridad, y entonces te crees que 20 nueces puede ser un justo riesgo en arenas movedizas y te olvidas de los lamentos de tu tio para que seas prudente en esa trampa viva, y desafías y como sales invicto, te vas a otro, y buscas un nogal en el que liberar tus ansias por integrarte en el campo, por cuidarlo, por amarlo y limpias sus alrededores  a mandobles, y sigues sin ser prudente y golpeas infatigable debajo de sus ramas, algunas podridas, y si, alguna se desgaja y te golpea el cuello con violencia pero sin espacio y tiempo para ser definitiva.

Y hoy un día después, vuelves a pensar el largo camino que queda para el conocimiento de lo que siempre obviastes y para comprender que mínimos instantes hubiera sido un perfecto golpe de karate para dejarte inconsciente y a cambio dolorido hoy, recuerdas cuantas cosas te son inexplicables aún en su plena exposición.

Darte cuenta de lo que es importante y que la naturaleza está ahí, maravillosa, sufriente por nuestros ataques desde el uso nocivo de nuestros descubrimientos, indolente ante el que arriesga ante sus fuerzas.

Llenan los paisajes amarillos transcritos en la tierra, pero somos tan pequeños cuando los reinterpretamos a nuestras ansias de más eternizarnos en segundos

Ghost or illuminated?

Me encuentro rodeado de seres translucidos, ¿son tan poderosos que no son sustentados por cuerpos?. ¿Cómo se materializaron seres tan ópacos?,

 ¿En que mentes labraron sus cimientos, para ahora, ser sólo fantasmas de culto aupados a pedestales?.

Se labran hoces para cercenar las palabras; manos inmaculadas a frases que encadenen, blanden por manos interpuestas.

Esplendor vivido siempre en bambalinas, caramelos que arrojar al fiel, para que escupa las dulces bilis al enemigo del alma.

Lógica de un mundo atrapado en lo inmediato, para ser consumido en el inconsistente ya.

El mundo corrupto vivió en cientos de millones de segundos anteriores; para solidificados, ser los cimientos de la etérea seguridad televisada en latas.

¿Quienes son los fantasmas a los que un día engendré sin ser fecundado, que me abomban y me dilapidan en sus calculadas entregas que les eternice para a mí, desaparecerme?

en bici por Guada, desenterrándonos

Chechu, invitándonos

Si no tomamos la bici, para "cararnos"
Si no salimos a la calle, para cruzarnos
Si no somos ciudadanos, parar "bararnos"
seremos admitidos en apriscos, ya borregos

Si nos recocijamos en palabrerias de tiesto
Si nos lanzamos en bellaquerias que pagamos
Si nos embalconamos en exhibidas terrazas
trataremos de desentabularnos para cruzarnos

Palas que destapan, apartan y lanzan
picos que descubren, indican y llaman
Cámaras al corazón y a la danza sabía

Fescigu, Me distes besos

Cámaras juguetonas, ya no inertes
escenarios engendrados al soñador
taladra la quietud hasta el corazón
fue posible; lo cotidiano es amante
ya desplega velas, vidas danzantes

TIMECODE la vida tenia su razón

Patria

Fronteras donde encerrar al odiado
creedores de amartillar lo contrario
fabuladores de vientos sin raices
se desgañitan los mares sirenados
mas engendran rocas sin abrazos

Barca

hundida, si la indiferencia no brea
encallada, si los ruidos, despistan
insegura, si los poderosos, trozean
triste, si a la mar lanza desesperos

Anónimos seres, a miles bracean
Salvados en anestesiada sociedad
Torpedean gobiernos en sus casas
Registran las tuteladas noticias
Administran infantilizados instantes
Latitudes aliviadas por ASTRALES

Nos anclamos y cebamos lo contrario
caladeros de sublimados egoismos
Creemos que vivimos entre enemigos
sirenas de ricos amartillan a lo diario

Nace la calle, que rezuma encuentro
despertando armazones siliconados
seremos entre las montañas creadas
ecos de ignotos valles que las escalen

No abandonar en caso de tormenta

Navego, a medias hundido, en desazón
grumetes, podios de capitanes, sin rumbo
otean horizontes dibujados, desbrujulados
vacios barcos, armados de ciegos arcabuces

Escucho nuevas sirenas, ya libres de ansías
CTXT, carnecruda, eldiario, the guardian,
alternativas económicas, nacieron sin cuna
se mecen en los brazos de nuestra hambruna

Seremos esclavos de los buenismos que sajan
besos en veneno, mutilando desde razones,
abecedarios de trece espacios comunes, donde
abocar al abismal enfrentamiento hermano 

Cuevas

The time is over, a new year has finished and the dreams are been disappearing in the middle of Itaca. She's offering a new perspective but now, sometimes, has a few perspectives

Words as knives
Ways like stones
Cave as realities
Friends like kickes

Deberes

Creatividad entre horas

Largas mañanas, donde yo, a lo mejor, me siento único para cambiarles el mundo,
palabras emplazadas a las mismas estructuras en las que se adormece el desierto,
¿Quë pasión les desclavará del silbido repetido para sentirse dueños de su canción?
¿Es sólo un gesto con corazón el que les disparará para montarse en las balas a ser?

¿Tanto nos arrepentimos de las calles pateadas?
¿Del tiempo compartido con la pereza creadora?
Abraza infancia los recovecos donde tu buscas ser
Allí, con paciencia apareceran letras, musgos, otros
Serás por encima de tintas que marchitan tu sangre
Benedetti, te hará ser curioso,
Neruda, te apasionará al no olvido
Besa tus sentimientos, sin que te aten

Piedras

Dentro, cada una, te exige conocerte
puede uno en justicia, a esta ensuciar
aguas bravas arrastran tus soberbias
leyes para destruir dulces encuentros
tormentas activadas a pozos negros

Caminar por las autopistas trazadas
vigilantes que encuentran las salidas
donde holganacear sobre platillos
balanzas colgadas, libras vencidas
describe libertad sobre sus cadenas

Fango de metales sin palas
Te atraparon ya tus dudas

Masculla la casta, mas chilla insonoridades

No se da cuenta, ya chilla
ofendida oía, no escucha
sus oles al menosprecio
los jaleaban en ibexvoces

Expelían trompetas esas diatribas
más su viento, ya, alimentaba ojos
recitaba posibilidades, feliz arrullo
se escuchaba fuera de chiringos,
ahora exudan silentes corruptelas,
antes aparcadas sin juicio social

Noches sembradas de manos
pies desamordazaban costumbres
¿te ofenden las palabra puñales,
tanto como trincaron tonsados?

Ivan, Svetlana y la bandera

Tras "el oficio más bello del mundo" de Josė Marti Gomez, debo volver a "los muchachos de Zinc" de Svetlana Alexievich, como introducciòn a esta continuación en la lectura del libro oí ayer las palabras de Ivan en el,programa de Hora25 que Angels Barcelo dedicò a los heridos o muertos en misiones militares. Este chico español, en su sueño de ser militar desde su más tierna infancia, se había enrolado para servir a sus ideales, y ya al final, conseguido el fín, herido y maltrecho en una misión, había intentado seguir; fue incluso, difícil arrancarle de allí; tiempo después ya viviendo la realidad de la  falta de apoyo recibido, siente el desgarro de la toma de conciencia del maltrato por quienes son depositarios de aquellas telas de tanto valor para muchos adoradores de los símbolos.

En la escucha, entre brumas, se me abría la memoria de la angustía de las primeras 100 páginas del libro. Si fuera actor shakesperiano estaría con Macbeth en el cementerio, corroido por los gusanos anidando en rey y sus vasallos, asesinados para intentar reflejar la quemazón que me producen las vidas del soldado, ilustrado que creía en la Patria y se descubrió soñando, entre equilibrios por letrinas ponzoñadas por las miserias de los mandos y los odios de los invadidos vendiéndoles venenos; ó la enfermera insonme entre gritos, entre ausencia de recursos y entre necesidades nunca satisfechas ante los besos de la muerte.

Y hoy, si con miedo porque no me da consuelo, leo diez páginas para volver a sentir el veneno que me alcanza la mano inmóvil de la belleza amada, con un soldado, que huye ante los despiadados "él", a los que quería salvar y ahora le llaman asesino en las conversaciones de parques y autobuses, o un comandante errático, sin identidad porque tiene inyectada la espina que fluye en vena desgarrando sus arterias; o a la empleada, que mira la destrucción moral de quien quiere solicitar una flor que le anule los recuerdos.

O, el mal que siempre gana, porque tiene la semilla de la ambición que siempre vestirá al miserable y este calculador mercader, las transmutará en banderas que subyuguen, a los que engrandecen las alegrias cotidianas de quien es fiel a su sudor.

Homenaje duro de Svetlana a la realidad desnuda. Leí que una madre había reprochado a Alexiévich que al menos les hubieran dejado vivir entre las coronas de la gloria, sin darse cuenta que las espinas de la mentira la desangraban. A la madre, no sé si le llegará el consuelo de un beso desprendido en nuestras flaquezas

Si, intraquilidad por el fin del mundo conocido

Porque en él admitiamos que el orden venía de quien obtenía beneficios
Surgía la comunión de su visión de algo grande que edificaban fuera
Nacían las grandezas del glamour en pieles tundidas por sus herramientas

Ahora, la comodidad será concebida de nuestro concienciado respeto al otro
la unidad nacerá al hablar acodados en cien mil barras de horas de barrios
la belleza crecerá entre el compartir nuestros diferentes  duros esfuerzos

Crecieron siendo inmisericordes en el miedo generado
Naceremos entre las incomodidades de diarios reveses

Y seremos, cuando nos demostremos que Podemos

Martí, paseos con sonidos

Cuando leo el libro de José "el oficio más bello del mundo", Ed. Clave intelectual, disfruto del pintor que se enfrenta al lienzo, con los miles de tubos de colores utilizados.

Leo frente a una ventana que es abierta para el flujo entre los protagonistas y la comprension de mis
razonamientos entonces cristalizados conc vidrios de mil tamices.

Visité su afabilidad en el Kursal, sabiendo que en su mano, mirada y palabras estaba sentía el calor del ser que derrama las aguas de los mayos recorridos en miles de conversaciones con bocanadas de corazón, picardías de pimientos cenados en fabulosas noches de cotidianedad y vapores huidizos de conversaciones negadas ante las lógicas de jueces que necesitaban la malta en las aguas salvajes de los poderosos caños conducidos.

Quise ser huidizo a la mirada del ser humano que se apartó para ser fiel a un amor que perdió el destello en las quebradas donde cayeron dos hijos, cuando entra José a hablar sobre la justicia y los que a veces ser han encerrado para teorizarla, como quisé esconderme, por volatiles noticias cuando Jordi Évole, me presentaba a Romano; no, no pudé, sangra la razón cuando la podedumbre ser instala en el servicio al ciudadano, entre los que fueron ataviados con los birretes de atención al ser humano.

Y guardaré el libro de José Martí para la cabecera en la que he querido entender actos de los que no tuvé acceso a sus látidos

Árbol envenenado

Árbol de la vida, odiado por ser tú

Creces en tantos sitios unicos
molestas porque quizas, vives,
ajeno a los intereses del odio
pero eres sustento para nidos
de vida que achican opresiones

Admitimos a las cizañas creadas
callamos por la tozudes de hierros
eran ácaros que apolillan sueños
y preferimos que nos vendieran
escondiendo la muerte que nos crecía
vente, si salé tu surcos, labremos

Si amo la planta en el sudor,
estara sin tierra, si de ti huyo
al admití ponzoñosas monedas
que hielan letras que fluían
por manantiales de milenios
que nos arrebatan esbirros

Hoy vienes, con tu mano sobre mi lomo

Oigo la radio, si, si, tu te acercas a mi ciudad, con tu diferida medium. Alemania, bonhomia y paseo para asegurar el voto abducido por la falsa tranquilidad que nos dan tus cimientos podridos por la corrupción.

Cogeré el agua por el que fluyen piraguas para la placidez y saldré a arroyos, manantiales y charcos y allí nada será fácil, veremos nuestras inmudicias, errores e imposibilidades, pero en el agua, lanzaremos las cuerdas, nos pondremos los chalecos y descenderemos unidos entre piedras, saltos y remolinos porque sabremos que en el peligro nuestra fuerza es la implicación y darnos la mano que tantas veces rebeldes a los pasos, quieren caminar a tantas diferentes certezas para superar las corrientes de la eterna conformidad dominadora

En los papeles, en las ondas, apareceras inmaculado, como la piel del abatido elefante, que tiene sus entrañas podridas.

Votar, en su imperfecta pequeñez, es el apoyo para sobresalir ante las manos zombies que justifican los malos olores para seguir hundiéndonos bajo el manto que nos aplasta para desaparecernos ante algunas de nuestras riquezas, una la dignidad.

Al final del día, veré tu foto entre estudiantes, colados entre las mordazas. Foto para lucir juventud, como la señora que se elevaba en una foto con piraguistas, para demostrar trabajo, cuando rasgados sus fondos, se veía la podedumbre de sus egoismos. Bellos fondos sin alma

Ellos dicen que ganaron 0-1

Yo, sin embargo, celebro que pueda aprender a ser yo mismo.

Por ejemplo, si zapeo por la televisión del Real Madrid, no oigo, ni veo a esos deslumbrados repetidores de las grandezas de los millones. Por enésima vez, repiten en estos días de duelo, la última victoria, aunque sea de baloncesto, para recordarnos que los éxitos llegan con una frecuencia muy periódica, en este club atosigado por las bendiciones que se reproducen en granizadas, generadas en los palcos- tronos para las transacciones de los dioses.
Pero de estas mediáticas mediocridades, lo siento, de lo único de lo que me prevengo y me admiro, es de su impostada desfachatez, pues en los días en los que se da luz a las autovías por las que acuden a sus riquezas (si, no son las autopistas privadas quienes les alimentan), rutas públicas abiertas, es cuando más se muestran para el pavoneo, orgullosos por su éxito de desviar la atención de una masa que sueña relajarse de su realidad en torres, aún sin cimientos

Y si ya vi la victoria, a las dentelladas con las que veo ahora este tipo de deporte, si pienso en los hermosos cimientos que la dieron paso.

               En primer lugar y esencial, no meter las narices quienes no son más que las fachadas de un producto a vender.
               Mas adelante contemplar la importancia de un director de escena, dueño del pincel con el que trazar las líneas que den consistencia a su proyecto. A veces, algunos quieren obviar este baluarte, pensando que ladrillos valiosos tienen vida propia. Y siendo verdad, la pueden tener pero sólo para extasiarse con sus propias plumas, soñadoras de su exclusiva grandeza, nunca lista a compartir, si no es con buenas razones, que les deben mostrar desde fuera

               Dar base para la complicidad, empatía, desde el crecimiento del respeto al diferente, aún en sus faltas, como proclamador de mis carencias que pueden ser cubiertas con la manos entrelazadas, amasadas en el sudor.

               Proclamar el reconocimiento del otro, en su grandeza, por la entrega del trabajo propio realizado desde el respeto.

               Si, son días raros, porque no existen los partidos perdidos, pero a mi me muestran cuan débil sería, si elaborará mis sueños, desde la falsedad de mis realidades.

Ser importante, por crecer desde el reconocimiento de la derrota

Creo que me he ido

Leer, ¿Por qué me atrae tanto? y ¿desde tan pequeño?, aunque empezará, al final, ¿cómo todos? con los comics y el As, con el que intentaba saciar siempre mi entusiasmo con el fútbol; primero del último me desengañé, cuando descubrí que visitaba continuamente lugares comunes, sólo que con diferentes nombres. Habiendo llegado, en esta época oscura de ocultar el razonamiento, con los medios audiovisuales que les dedican un tiempo extremo, a la vulgarización del deporte y la sublimación de la banalización de ser una estrella de 5 segundos.

En aquella época descubrí El País, ¡Cuánto tiempo hace de ello!, me quisó desengañar un representante de la Verdad, que dijó que no tenía de cierto, ni mis deportes; por supuesto, me hice acérrimo lector de este medio, del que quizás demasiado lentamente me ido dando cuenta de sus grandes cojeras; aunque no puedo negar que sigo siendo un ansioso de la lectura de algunos columnistas y reportajes. ¡Me enamora el periodismo!

Por eso ahora, me suscribo a varias de ellas, porque poder deslizarme por los artículos de La Marea de este mes, es sentirme arropado por gente honesta que se queda a vivir en la noticia, como Kapucinski, para que yo pueda visitar las habitaciones de los hechos. Los ladrillos del artículo de Isaac Rosa, son del color rosáceo de la ironía, para despertar a las mentes dominantes que buscan asustar de los colores chillones a las mentes que se mecen entre los sobresaltos de las adormideras.

Cuando Javier Gallego se introduce en los laberintos de los habitantes de los lugares comunes, patea los cimientos de la impostura, aunque allí, se han establecido algunos seres, constructores de salidas secundarias.

Y cuando, vuelvo a Viçens Navarro, me descubro como el polizonte de un barco que navegó en los mares revueltos del odio, de los seres que se establecieron; pero ahora quiero bajarme porque soñamos nuestro mar con mil olas, cientos de monstruos y variadas tormentas perfectas pero nos dimos la mano para agarrarnos a los timones, garfias, cotas, velas y con ese calor creimos que prodiamos soportar los embates de la naturaleza y los piratas que se establecieron para ser la clase del orden y sí, ví que en aquel barco, las manos tenían cuchillas. Y espero, saber dar mi mano a los que dicen "málditos" por querer leer los vientos y aguas

MAS BEG, el rey dios

MAS BEG

Huye la gota derramada ¿quién es esquivo a mi vino?

Tracé sueños donde ser únicos

Es en mi desgarrada piel por lo que edificáis en mi ausencia

¿Quién seréis sin mis lágrimas?

Más no me reclaméis el café, soy sólo yo

¿Será el tomate tardío la fosa de mi eternidad?

Caballeros adornarán mi corona,

Nadie, por siglos, será sorda a mi exhalo

Desvelos eternos en surcos velados

Apuñalare al osado, para ser el caballo de la gloria

Soy el dios que abre universos

Proclamad mi tesón y mi pecho herido

No me delates si en la noche temblé y traicione el cuerpo.

De voces cruzadas en plazas, acuchillo la nobleza

De sus desayunos de esperanza, me les acoplé

Era yo, la exclusividad en las batallas

Como renunciar a la eternidad si sería carro etéreo

Donde cabalgará mi consciencia

Mezquinos horizontes me abren mis guerreras entrañas

No era yo acaso el bello efebo

Impuesto por la eternidad para ser blasón de nuevas mañanas

Derramas tu miel

En mis insaciables mandobles

¡Quien tuviera la razón quieta!

Si , en ella recorro universos ya posibles

¿Qué hay ya más hermoso que tus entrañas desgarradas?