Aquellas palabras lanzadas en un chorro de cinismo tenían su verdad.
El culpable no estaba en montañas lejanas. Corría pertrechado de moda y jugaba con acertijos donde él era el prota.
Tampoco había venido de muy lejos, quien empezaba a tocar en aquella banda.
Nunca había estado entre los más solicitados e incluso se ponía en duda su valía. Se escapaban destellos que se diluian en las luces que otros encendían en los cerebros del público.
Porque desistir, si reconocía de donde partía, lo conseguido y sus carencias.
No vendía nada, sólo el entusiasmo por los descubrimientos y las ganas de desbrozar procelosas sendas.
Algunos días el viento giraba por sus alrededores y parecian ajenos entre si, sin nada que les uniera. Se posaba en sus hombros y le abrumada hasta hacerle bajar los brazos y los ánimos.
Las notas se enajenaban en él, no había ni medida ni búsqueda.
En aquellos áridos y densos desiertos la arena le hundía para los encuentros y todo le parecía raro, incluso se extrañaba de aquella nueva relación.
Podía pasar que de Bob saliera desolation row y un pequeño empellón le encaminara de nuevo.
Un dia, cuando empezaba un tiempo sin profesores, apareció
Cíclope, en una traducción de Juan, supo que lo que no había podido iniciar para ellas; lo debería asumir como propio.
El profesor de griego no había querido concesiones a una traducción literal, muy científica.
El ser retado llevaba 1339 sesiones, casi cuatro años, de lo que sería una travesía con aún más peligros que las sirenas que le habian llevado a esos agrestres lugares, de los que sólo pudo salir por la pericia de Pedri.
Ahora sería a Merino quien se agarraría en sus lanas y buscaría encontrar un agujero para continuar su odisea, larga y llenas de vicisitudes como intuía y deseaba Kavafis.
Hoy en un claustro haría una parada beberla sed y esperaría que mañana volviera a intentar saciarla
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