Cuestión de personajes: Tirteno apaleado

 Sin poner Proa de por medio, se acercan señores difíciles de encasillar para ver si tienen cabida en la nueva selva que hemos plantado. El primero se hace llamar Tirteno. El hombre, vamos a reconocerlo, está triste, ve toda la vegetación naciente y se dice a si mismo: 

-No llegaré a verlos crecidos. Debo partir, muy pretencioso, alza la voz y se dirige al cielo como para imprecar por su mala ventura. Recuerda, allí en el anfiteatro me medí con Demóstenes e incluso le dí algun consejo para mejorar su dicción. Durante horas y horas tratamos de que el mundo fuera un poco mejor.

  Se hace un silencio muy grande, todos toman conciencia de esa realidad; y sin embargo, como puedo seguir si hoy consciente de ser un cornudo. Cae abatido, hinca las rodillas y clavando los ojos sobre las nubes, tras haber dicho alguna de las palabras más desgarradoras que oídos humanos pudieran oír sobre las gradas que siempre buscaron soluciones, encuentra en el corazón parado el momento para partir cabalgando los cielos.

  En la historia, nadie recuerda las bellas introducciones que preparo Tirteno para modelar el derecho romano sobre el que se edificaron tantas y delicadas sociedades. Sin embargo, yo mismo, narrador improvisador. Actor ocasional le tuve que representar con sus brazos alzados, su palabras quebradas y su manto desgarrado y sus ojos inundados de vacío cuando sólo asumió que la decisión de su mujer, había sido en ausencia de actos, y por las muchas palabrerias.

Tirteno, sólo consciente de su amor por Davinia, hubiera cogido a nuestro nuevo personaje, Odiseo y se hubiera ofrecido como marinero de acción, para con esta valorarse en si mismo. Y no agarrarse a la éterea promesa de espera que se había imaginado mientras tallaba las nuevas leyes.

Odiseo, embriagó con el mosto mágico, lo mismo era de Huetos, al cíclope Polífemo, codicioso de la carne humana. Cuando tuvo que seguir contestándole, para atraer su atención y perderle en su desamparo ante el ojo pérdido. Se imaginaba Tírteno haber sido el primer marinero atado al carnero en su barriga en ser investigado por el gigante. Ahí, hubiera encontrado el sentido a su vida.

No fue así, Odiseo, en cambio, tuvo a la inquebrantable Penélope, con el glamour de ser también poderosa en una sociedad que entierra enseguida a sus héroes y sólo los tiene, después, para justificar sus desmanes o perpetrar tropelias. Fue, ella, en alguna manera firme y también exploradora de las debilidades de los hombres que se ofrecían como guerreros cuando en realidad, encontraban en sus peroratas, gradas de oídores, pero no hacedores. Tírteno, ¡oh Tírteno! modelaste el mundo y te impusieron los cuernos 

¡Grandes dioses fagocitadores! Si las kalendas le hubieran pillado en su descubrimiento en Otoño, quizás ya hubiera llevado su rebequita para visitar los cielos incandescentes de este tiempo quemado por el Sol, fuego y yunque para atravesar las mentes sin siesta.

Al programa Proa, esos que se inventan las empresas privadas para con su punta inocente y desvengonzada preparada para horadar la escuela pública, la aproaba yo, con la ayuda de los vientos de las mentes unidas para desmontar las desvergüenzas. Pero estas, las tienen en grado supremo, cuando no mandan profesores para que apoyen a los alumnos en su horario, y a nosotros nos tienen pensando ser cada uno más excelente.

No sé porque al decir esta mágica palabra; fluye una pregunta ¿para?

- Juan José Millás, dice que existen cosas que se piensan pero no se debe decir, ni hacer; el control sobre eso nos hace humano

No sé porque oigo el eco de 

"pa mis cojones"   (pero esto, parafraseando a Millás) se borrará en la historia para que el testamento tecnológico me redima y a cambio he pensado escribir

"Pa' librarme de los acaparadores"

La Celestina

En una habitación está "Momentos estelares de la humanidad" de Stefan Zweig, maravilloso resumen de personajes de la historia que son resumidos con pinceladas maestras que te explican muchas partes de esos seres y de la vida en la que vivieron. Quizás se tuvo como reto no leerlo, porque se dejo ya hace años de buscar en otras vidas, parte de lo que hemos vivido o de lo que somos. Decidimos que nuestra realidad sería seguir un pasillo con una luz como un hilo que tirará hacia ella, sin poder explorar pequeñas cavidades que parecen surgir a nuestros lados.

 

Cuando personajes como Michael Robinson se nos van, parece ser una invitación a no luchar; toda la belleza de personas exploratorias en el fútbol, que fue todo en mi niñez, también con nuestro propio héroe José Luis, desaparecido con sólo 20 años, en un accidente de carretera, cuando que murieran 5.000 personas al año en esos viajes endemoniados no nos afectaban porque la juventud era dios eterno.

Luego en sus programas "El día después" empezamos a reconocernos los que habíamos acudido a aquellos estadios, con nuestras pasiones, risas, locuras maravillosas como "la zorra alcarreña", militante del disfrute y del respeto a los árbitros, por encima de camisetas gladiadoras contra enemigos invisibles. "Informe Robinson" era ya un viaje mayor, hubiera sido el momento exacto para destruir todos nuestros palcos amarrados a las informaciones "basuras" y a los partidos que no se acababan en los noventa minutos.

Pero seguimos ahí, sin querer mirar el libro de Zweig, por miedo a que fuera, encontremos un choque con otros mundos que nos enfrentaban a los fantasmas del pasado, a los miedos del futuro. No queríamos abrir aquella tapa, que iba cogiendo polvo, porque quizás un día nos llevaría a Tom Joab, en "las Uvas de la Ira" de John Steinberg y descubriríamos lo cíclico que es el peregrinar de miles personajes bíblicos que buscan una tierra prometida, encerrada por los barrotes que imponen los que les reciben como siervos que serán, apoyados en aquellos desheredados, que llegando un poco antes, se convierten en policías de sus amos, aunque lo edulcoren con la mentira sabrosa de poner patrias con horizontes lejanos e ideales que les ponen como anteojera con colores patrios.

Y si no habíamos dejado las páginas de posibles fichajes, de cien mil repetidas posibilidades que habían llenado hojas que alimentaban estercoleros de la nada, no podríamos viajar con “Acento Robinson” a “la historia de dos ciudades” para encontrar otros seres heroicos que habiéndoles prometidos las glorias tempranas, se arrastrarán luego por los arrabales, con las inmundicias como alimento del día, para no tener más trayectoria que el final del día acogido por una manta falta de tamaño por todos lados que te fuera dando calor por tiempos y partes.

Michael encontró a algunos de los que consiguieron encontrar un punto de conexión con otra nueva realidad, más humana que la grandeza al vacío que les había guiado en un primer momento y más caliente que el empedrado que les había golpeado como camastro o como piedra arrojada por los ángeles ejecutores de los dioses del odio, que con formas benedictinas invitaban al desvarío.

 

Viajar por la vida sin un libro es una opción, como vivir con otros fantasmas es una lucha que el maniqueísmo del bien y mal, en el que nos han enseñado a navegar, debe ser roto para que la invitación a emprender nuestros propios pasos sea una lucha por ser descubridores dolorosos de realidades a las que no debemos encadenarnos y sí mostrarlas, para contribuir a pequeños soplos individuales que se conviertan en huracanes no guiados por eolos  u otras deidades.

La tapa cubierta por un trapo o un factura cíclica, en otra casa es abierta, sus 83 años, por una mujer que nació para ser sirvienta y que hoy, día del Trabajador pide como regalo “la Celestina” porque, por ella misma, hasta los límites que le atrapen un día en su invisibilidad en esta tierra, quiere descubrir como la sociedad que ha creído entender por tantas tareas realizadas para “sus señores” o entregadas al amor compartido con su marido, ya desaparecido, pueda cobrar ahora un nuevo sentido en esas taimadas personas que se la acercaron para ofrecerla algo, que nunca la dieron.

 

Dos libros, en mitad de tantanes a otros también maravillosos. Una vida, que parece un cierre.

Lecturas en medio de una mañana invitada para compartir las sonrisas de los pájaros pilluelos que se descubrían entre las hojas de una primavera hermosa.

Se fueron, no como anclas a pesares turbulentos. Nos visten y quieren descubrirse siendo parte de nuestros viajes. "En la Celestina", la ciudad invisible vuelve a nacer

Motorinos para encontrar

                                                                                                                                                                                                            SImy

Sinopsis: Jordi Socias y Juan José, El Pais, (168 años, entre los dos) viajan a lugares comunes donde se acude con los viajes del INSERSO. Javier del Pino, con esa experiencia, en sus conversaciones dominicales con Juan José Millás indaga sobre formas para  enfrentar ese tiempo. Soluciones para que no sean sólo Parkings                                                                                                                   

Me encuentro aquí, con la estufa encendida, las pantuflas metidas hasta el tendón de Aquiles; oyendo la lluvia y no pudiendo concentrarse uno en la lectura de días de mares. 

Así que rodeado de tanta agua, parecería lógico que no me hubiera extraño que hubiera llegado a la puerta una piragua.

Ya con el tiempo uno se olvida de aquellos viajes, de las horas interpestivas para salir hacía Zaorejas o Peralejos o luego a Ainsa, en fín: Not limits; pero claro ahora, en el pueblo, con el confinamiento de por medio, en un primero momento, al oír un golpe he pensado la televisión, pero claro, no tengo. ¿La radio? están con sus músicas en otras partes. El ordenador no podía ser, o sí, desde que tantas empresas se ofrecen gratis a darme enseñanza, me estoy sintiendo como el detenido que sabe que a través de paredes con cristales especiales, te están controlando.

El caso que después de un momento de incertidumbre me he ido rápido al balcón, efectivamente, era el sonido de la piragua, relinchándome, entiéndame, es un lenguaje propio entre nosotros.

A mí, lo de tantos tipos de lenguajes, me resulta agradable. Yo, porque soy de mucha charla, pero eso de explicarles, con los adelantos de la tecnología, lo mismo a 20 alumnos que han decidido llegar cada uno, por así decir. a su bola, justo cuando acabas de explicarle lo mismo a un compañero suyo, y eso, no sólo un día, sino durante 10, 15 días, te va entrando un gusanillo, como de buscar no hablar, por si la palabra hace piruetas.

Ante esta situación, olvidas el habla, te empieza a salir humo, ¡qué ellos lo ven y lo entienden!, son indios transmitiendo desde los megas rocosos, con fallas en la atención debida. Reaccionan un poco, sin pasarse, cuando ya pasas al lenguaje corporal de aparecer por sus pantallas, con las manos directas al cuello, aunque dan al disparar, por si te pueden eliminar. ¡Tal es su confianza en su metralleta electrónica! Sin embargo, por un rato se apartan, quizás no sea ni por ti, sino porque se han acordado que algo les habrán dejado preparado en la nevera y ¡algún esfuerzo tendrán que hacer!

Me invita la piragua a hacer un ejercicio de escapismo; días iguales, casi desesperanzados. La tentación está abierta, le dices que no, a pesar que tras un rato ante la pantalla, nada surge. Pareciera como definitivo. El cansancio te ayuda a cerrar, también la conexión, tras las ideas.

El domingo amanece, abres las ventanas y te recreas en la primavera que explota a tus ojos, en colores, en olores, en saborear los años que se vivieron. La piragua no te esperó; sin embargo, descubres otras olas que se vienen hacía ti, montados en un arca acuden Javier del Pino, Ramón Lobo; en otra barca, Miguel Mora, te felicita porque tú serás parte de la tripulación de CTXT más comprometida, yo, feliz de grumete.

En todas estas ondas, sí que te puedes subir; pero cuidado, son vertiginosas, no te conceden un respiro, si quieres manejarlas sólo te puedes dedicar a ellas. No vale medias atenciones porque en un descuido puedes haber caído y te pierdes al profesor Bichara, hablando sobre Gaza, o al directo de 5W, revista de periodismo. O luchando desde las aguas, con el estruendo de romper el agua, te pierdes a Juan José Millás viajando en su monotorino de inteligencia, porque te la pone a tu alcance para que analices lo que son las residencias de ancianos y dónde están sus debilidades y sus soluciones, que se hacen tan necesarias en estos momentos. Casas que contemplen a esos seres humanos, en las cercanías de su entorno y con las condiciones más humanas posibles.

Y tras ello, una lección más de periodismo. El capitán Javier está atento a tantas y tantas variantes que le pueden surgir, por la magnitud de las olas, por el viento combinado con unas olas que originan un nuevo día y entonces cuando lo percibes, al menos, para mí, darse cuenta que la atención al tema de Jacinto Antón era bello, importante, indagador del aquel entonces, pero del hoy presente, pero no tanto como la queja de una científica que le llama la atención para que la variedad de ciencias que existen en el mundo pueden aportar más luces de las utilizadas por el grupo de científicos, puestos en marcha con el gobierno. Comprende el conductor-capitán que esa era la prioridad. Qué se puede prescindir de tantas cosas, innecesarias pero sonoras, para darle voz a ellos.

Son gente en positivo, no tienen nada que ver con los carroñeros de imágenes que no aguantar un análisis de lo que hicieron con las sanidad pública o con las residencias de ancianos. Prefieren que todos se miren la corbata entre sí, para castigar a quien no la lleve, para que no les miren sus actos. Su conclusión, el próximo día, en vez de 15 minutos, 40’, para el director de “a vivir” ellos son los nombres que tendrían que sonar en el apartado de fichajes, para que el equipo de la SOCIEDAD funcione y se renueve la intensidad de un entusiasmo para cambiarla. Los científicos, exploradores, no levantiscos, que abren vías a soluciones

Me pierdo, un poco en la última hora del programa, práctica para unas familias a pulsos de la normalidad, en la cual yo no parezco vivir. Cuando vuelve a aparecer ElMundoToday, todo se hace más natural para mí, en el abismo de lo incomprensible encuentro el descanso para volver a salir, en solitario a los mares en los que te pone la lecturas de otros mares, hoy, tan un tiempo largo, Alternativas Económicas y su denuncia que ya ni al Reino Unido ni a cada uno de nosotros, nos vale sentirnos víctimas.

Podremos justificarnos como el descerebrado militar que siente, desde su odio, que podría haber salvado el mundo con sus armas visibles contra un virus invisible. A él, iluminado, otro mal le colonizó para solo saberse killer de las mentiras. ¿Qué no comprende de abandonar lo público para dárselo a lo privado? Acaso él se ofrece como mercenario de estos segundos, como si estos fueran su famosa patria. ¿Vendido?

Al menos, se ha abierto una espita donde las letras alivian el caos de un tiempo que no podríamos haber intuido como normal hace 2 meses.

En el horizonte, el viento te acude con todos los aromas que recoge a su paso de las flores que pugnan por seguir su tiempo hasta dar su fruto aunque las noches las cubren con un manto blanco que busca ahogarlas.

Descubrimos en este domingo, entre papeleos que justifiquen imágenes de falsa preocupación, que en nuestros embarques de hoy encontramos otras piraguas, otras estufas.                                                                                                             Imy

Mínimo

Deja que salga, no más

si te dice, aparece

entiéndela, sin ropajes

desnuda el escrito

lo superficial, deséchalo

pintar una palabra

para imaginarte viajera

trazar un adjetivo

bocanada de encuentro

salir, siempre salir

pero tú, sin más, sólo tu

no busques cielos

descúbrete sin artificios

vuelve al silencio

para respetar su presencia

no añadas

solo muéstrate auténtico

no más 

                                                          Imy

Monteagudo danza

Echo en falta los días que nos sentábamos el ciervo y yo, en la gran piedra que preside la entrada a Monteagudo. La primera vez, iba corriendo, pero ya no como hace años, de hecho la segunda vez, que me vio ya no arrancó, se hizo a la idea que mi velocidad crucero eran 50 pasos míos por dos trancos suyos. Mis manos braceaban a bocanadas. En conclusión, ningún peligro.

Ese día, me apoyé en la piedra, quería que el Sol me diera en esa espalda que por las mañanas parece querer partirse. Ya era verano y buscaba que sus rayos atravesarán mis rizos; él, tras algunas dudas, se posó y nos quedamos mirando aquel bello valle, a la derecha los cortados se erizaban salvajes, intransitables; ahora, parecía difícil que te atrajera la aventura de perturbar los inexpugnable como te había atraído descubrir la Dora Baltea y su inmenso caudal de agua.

Se levantó el ciervo y se iba a arrancar  hacía las puntiagudas torres, labradas por el arte del tiempo cuando le pegué un silbido que desperezó a los corzos que estaban en el otro extremo, puerta también pequeña que nos llevaba, ya a la fuente, ya al paso que nos dejaría en Canredondo, ellos divertidos, me respondieron con ladridos.

Le dije: vale, para, guarda fuerzas, en fin, que comprendió que era un tiempo único, ¿irrepetible? de charla . En un primer se volvió a sentar y me señalo algunos de los pasos que utilizaban cuando los señores de la pólvora se acercaban con sus cencerros de olores. Me asombraba, la verticalidad de sus paredes, trufadas a la vez de árboles con raíces voladoras. Parecía que estuviéramos asistiendo a la parte del equilibrista en una representación cirquense de la naturaleza. No se pudo retener, por más tiempo, prometiendo que no sería la última vez que nos viéramos, salió cabalgando hacía aquel desafío de vida, allí anduvo trepando, bañándose en el vértigo de los acantilados amenazantes y trufando toda su acción con los sonidos que recorrían el espacio como invitando a una danza ingrávida.

 Yo, retenía el momento mágico; girado, aquellos puntales para una nueva obra; de frente, con las luces del atardecer se recrea un mar sobre el que navegar, erizado de olas pequeñas, cansadas exhaustas tras recolectar sus frutos.

A lo lejos, cuando pude focalizar mi atención, se habían unido, otros ciervos, algún jabalí más, y los corzos que por su pequeño tamaño estaban intrigados como mi partenaire podía quebrar las leyes de la gravedad. Nadie parecía moverse, ni el tiempo, ni el aire; el Sol besaba mis lumbares, con la pasión que yo le había requerido y estaba dispuesto a devolverle.

No sabía cómo y de repente, me di cuenta que allí estaba ella, había aparecido, transformada; la recordaba por sus formas humanas y sin embargo, su quietud era imperial. Nada existía excepto su imagen, de sus entrañas había crecido una imagen inalcanzable, transformó el día, ante los acordes "murder most foul", su cuerpo inició una casi imperceptible danza, a la que sólo pudo responder aquel ciervo, diablo de mil ventosas; ahora en el llano, donde se erigió sobre una pierna, con la que giró. Si antes era potencia, ahora era quietud; en ese eterno instante del hilo sobre el que anduvo en tantas vidas, que parecen deshilachadas, habiendo sido, a veces felices, a veces descubridoras, a veces, dolorosas. Ella le acompañó, posando todo su cuerpo endiosado, en los lomos del animal para aprovechando su inercia trasladarse, ambos, a escenarios confundidos, mezcla de ternura, placidez, salvajismo, autodescubrimiento, como besos repetidos, sudorosos de pasión de tantos encuentros furtivos que electrizaron incluso a las abejas, sin tanta intensidad.

Se alejaba el ciervo, triste, rasgado de dolor como la canción de Dylan, seguí ella explorando tantas vidas que la dieron sentido. Parecía desvanecerse ella, posada, exhausta por lo vivido; comenzaba él, sus pasos autoritarios, exploratorios, denunciadores del odio con el que se ha cegado tantas sociedades, y entonces ella, volvía a la vida, para buscarle, ser buscada, cimbrearse, ser lanzada a otras gravedades, imposibles de descubrir sin el otro.

Allí, en la piedra, una lágrima resbalaba desde mi corazón, nos deshacíamos en el tiempo, en unas manos que no eran capaces de retener los sonidos líquidos del Aute que siempre nos engendró a una dulzura que no supimos compartir con un espíritu rebelde; en las cadencias aladas en las que siempre se nos escapara un inabarcable Bob Dylan.

Aquel inmenso escenario, se desvanecía ante los trazos impregnados de los misterios que podían esconderse en dos cuerpos lanzados a desnudarse de todas las ataduras sobre las que creían haber crecido libres, sin notar los grilletes de lo admitido. ¿Y si ese agua cayera sobre una vida que tuviera surcos para que sus pasados, no les fueran cadenas para las nadas?  Se fueron al fondo, recogiendo las últimas luces en forma de tapiz, tumbados para desentrañarse por el fuego que les consumía

Eran 16’56’, el tiempo que la canción necesitó para describir cincuenta años de errar por el caos donde los depredadores reinan

Fueron 16’56’’ de saberte tú, creciendo con el otro; buscando encuentros doloridos, tenebrosos, nacientes, para besos en el que se tambaleen tus miedos encerrados