Ahora que quisiera poner una nota en su sitio para que Dylan se girará y mirará desde dentro de su capucha, me pongo la mía, en el pecho; pone Educación de todos para todas, más no encuentro los lugares de la escala donde plantar concordancias.
Existen noches en las que, perdidas la luces artificiales, el cielo se pone de capucha y son las estrellas las que tintinean por toda la cabeza, despertando al yo difuminado
Se apaga todo lo artificial, demasiado tiempo encendido durante el día y se agarran los recuerdos a los columpios, entonces pierden su ensimismamiento y sacan los ritmos de aquella clase mirando el nuevo enfado porque no se habían respetado las posiciones. Había sus razones para que cada uno mantuviera el puesto dado; pero, ellas otorgaban su propio orden de "charla y muy continuo susurro" como las luces de la noche, porque debían habitar los universos en los que se exploraban. Las dos, ahora te arropan y marcan algún ritmo que sin papel se escapará.
El inmenso espacio alarga sus brazos y te abriga.
Se podría habitar bajo esa caverna para sentirse atemporal. En él recorren los juegos, los cromos, lo serio que se hizo el fútbol, las pérdidas, los amores imposibles, todo anida y espera la adquisición de la técnica para que un día se hagan notas.
Tal vez ayer fue uno de esos momentos, ahora, hay que separar de lo repetitivo y vestir de la gala de la atención para ver donde llegas.
El frío se esconde porque ve al humano cabalgando en la quietud. Existen días en los que las noches de Noviembre saben que sus brisas son inicuas cuando bajo la capucha espacial se suceden los recorridos de esa estrella verde que atraviesa la quietud.
Silba la noche, moviendo un aire puro, ojos espectadores esperan que ese humano no sea quien haga un nuevo disparo, como aquel que paralizó la mama que desde entonces falta.
Ya, las uvas se perdieron, no merece la pena seguir realizando saltos cuando detrás no hay una recompensa. Las cepas fueron podadas, no saben los humanos tener nuestra paciencia para alargarla hasta los últimos días del invierno
Esos saltos los hace el insaciable capitalismo, sea estos días en Paraguay, hace años fue en España; sus servidores se hinchan hasta explotar.
Quienes están detrás saben que será el esfuerzo de las personas, con trabajos de supervivencia, a quienes robaron, los que restituirán los nuevos fondos, de los que ellos, siempre están ahí, para su aún hacerse más ricos.
Países donde las raíces de nuevas oportunidades para la población, se emponzoñan con los líquidos que ellos segregan para eliminar a los Fernando Lugo o cualquier otra esperanza de reparto de la riqueza.
Compran los medios de comunicación para que nos bañemos en las mentiras de las agua que adormecen entre brazadas a la credulidad.
A veces, desde la inocencia, algunos cómicos, humanizan a sus bestias a las que han enviado para romper el equilibrio de la sociedad.
Necesitándoles, a los cómicos, se tiene la repetida sensación que se convierten en bufones, que parecen querer burlarse de sus amos, pero a estos les es útil, para distraer con risas a quienes creen romper moldes, pero sólo son cortinas que adormecen con flores, al público para que no tengan a la vista sus verdaderos fines.
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