The citizen, una película que continúa

  Traduzco: el ciudadano. Me sorprendo ser, avasallado sería la palabra, por esa sonrisa  que quiere llenar todo.No, no, le repito. enseguida se había venido hacía mí, por creer que hablaba de él; pero le he repito, no no es a tí. Es el ciudadano que aspira a convertirse en húngaro de pleno derecho. Al primero, me lo quedo mirando cuando se va, hombros caídos, pero mirando al frente, por si entra en otra mente, colonizando a través de su sonrisa sardónica, me dice el corrector. Quizás, este tampoco necesita la zafía cara exudadora de dientes.

Nuestro ciudadano sueña ser húngaro; un tribunal le pide que conozca una música que se supone es el arquetipo en el que de forma eterna correrá sangre magiar que amamantará su cerebro. No, en ese primer momento, parece cerrado al mundo que le rodea, en su contestación no existe ninguna esperanza que le facilite su nuevo amanecer y sin embargo, conoce a Fela Kuti. 

Eso es la vida, danzas para explorar lo desconocido y iluminar caminos para superar debilidades, danzas del mundo, para una discoteca abierta a besos sin examen.

Bella película, de las que por desgracia no tienes tiempo de ver o pasas de largo, buscando un prospecto adecuado a películas bajo palmera y daikiri. Y sin embargo, la vida no es un tribunal, es la calle que te ofrece una escalera para saborear un vino con el aperitivo de mezclar dos mundos en busca de simbiosis mutua.

Otro ciudadano surge de la cama tras haber intentado entrar en otro espacio desconocido que es el Neolítico. Su maestro es tan cruel que la enseñanza se la ha ofrecido en una ensalada donde ha mezclado la neumonía con la crueldad de recriminarle, pobrecito en su cama casi túmulo, la tardanza de su docente en escuchar los susurros comprometidos de Pedro Guerra. Hilarante imaginarte la cara de nuestro escritor que reclama ser concreto, él con puertas en cada ladrillo, que conducen a exuberantes  vidas incluso de tornillos  que hablan a mercurios de termometros.

.Construcciones en riesgo de huracanes de burocracias que diluyen amores cruzados. El director termina su obra: silencio y una pantalla en negro. 

Enfrente, pasarelas sobre abismos. A veces necesitamos mirar el cielo para contemplar la belleza. Otras tantas veces, el cielo es que estás en ese paso y tu realidad las aguas tenebrosas que te arrastran por corrientes que no tiene lugares donde reposarte

Brenda, "en lugar de nada"

Cine y cena a cargo de Contrapicado Film, con Adela Burgos en el Rincón Lento. Miércoles, 4 de Septiembre 2019
Busca Brenda los momentos previos que vistieron a sus progenitores para una vida que le ha sido incomprensible. Finales de los años setenta y los ochenta que para una juventud no parecía tener horizontes. Su vida era el infinito y sin embargo, vivieron los setenta y los ochenta golpeados por la introducción de la heroina en la sociedad. Madres, padres que ante el amor, ante la vida se engancharon a las apariencias. Allí, se frustaron vidas, familias que vivieron enmudecidas los avatares de su existencia. Callaron y ayudaron para que el decorado de los bellos momentos familiares se mantuvieron a pesar de que la carcoma insaciable de los polvos nocivos se hiciera una bola de derrumbre que actuó rápida y eficaz en la destrucción de los cimientos puestos para una vida compartida.

Se fue el amigo futbolista que emprendió un viaje a la noche infinita, que nos llamaba a todas personas, prometiendo que no acabaría, cada una de ellas. Se fue, ajeno a aquel mundo, cuando las sirenas de una liberación a unos días de mili, fueron más fuertes que las ataduras necesarias para una prudente travesia que no encontraron marineros que las amarrarán.

Brenda, Carmen, seres que recibieron las consecuencias de esos embates mortales; una, como hija, guiada por el cariño de quienes la acogieron para parar las replicas de un terremoto que puede no haber terminado todavia; otra, Carmen, como madre que fue sumergida en un líquido que la dejaba respirar, sólo por momentos, en un hundimiento de años que sólo ella, aún rodeada de amor, sintió al ser privada de la ternura con la que la rodeaba su hijo.

Proyecciones sin trípode, sin guías, con una mano firme en sus propósitos pero que se deshace como un azucarillo, cuando intuye los infiernos en los que circularon aquellos seres que sólo tenían la vida y esta se la confiaron a ilusiones en forma de bolsitas que les liberaban de incertidumbres, miedos, aproximaciones a vacios, intentos comprender a los seres amados que no habían calculado, la profundidad de los abismos en los que entraban.

Brenda Boyer suelta amarras con su cámara para un mediometraje, quizás no sanador pero necesario para sentirse ella, creciendo

Joe, Peter's field y las batallas pérdidas

Joe en el medio del caos ha perdido la razón. Alrededor de él pasan las monturas hacia un lado, hacia otro, no sabe hacia donde ir, toca la corneta sin rumbo. En el medio de las turbulencias de principios del siglo XIX, en una sociedad que se está industrializando, que premia al ganador y deja en el olvido a quienes la sustentan. Joe escucha, busca razones para entender el nuevo mundo, para tener ilusiones en su colectivo que también es patria, que crea tejido para sustentar una sociedad. Empobrecidos, porque ya no son necesarios, porque a los millonarios, se les premia con más obsceno dinero en cantidad, mientras ellos vagan, pensando que fueron utiles fuera y en su patria, lo serán más.

Desde la balconada, asisten deshumanizados, los que utilizan las pomposas palabras: patria, dios, bandera; unos poderosos, otros arribistas; unos adinerados, otros mendicantes en sus mesas que se pavonean siendo nada. Desde las alturas, unos endiosados, por tanto, impólutos; otros, melifluos pero aceptando la violencia, para no salir de su status, mandan impasibles, a hordas embrutecidas para mantener su orden. Unos son billys que muerden por el placer de la violencia ejercida con los tuls de los trapos al viento, sanadores; otros son fieles cumplidores de unas leyes creadas desde unas bancadas, tomadas por ratas; algunos, levantándose de su montura, observan como los ejecutores, cegados, toman por enemigos, a su propia casaca; les llaman, les exhortan a ser personas pero se envilecieron cuando olvidaron servir al ser humano, para ser siervos de los poderosos que les hipnotizan con sangre. Peterloo es el desastre tras la victoria. Las élites beneficiadas por guerras exteriores, ganan la batalla que tienen contra sus conciudadanos que piensan, pero cae de rodillas la creación de una sociedad más equitativa, más humana.

Y a lo lejos, muy lejos, el sinsentido de un reinado. Los ojos pérdidos de un joven aterrados por tantas violencias, ante los ojos acuosos de yoguis que compadrean en carrozas, calabazas por pudrirse