Loving desolation row

I've loved the last week this Dylan's song. This morning, I've dreamt translate my reality with this genial rhythm, I've finally destroyed it. Now, with these kind of sounds, I understand why Juan loved this songwriter


She had arrived on a windy leave
when he cuts off the relationship
with her past life in a calmly tree
He was in love with her incarnate lip
and disappeared those confused years
when the cold stream had driven his life.
Our reality was over filthy and sad words
in the middle of people who brimmed grasses
who had forgotten their own possibilities.
We had been able to build wonderful houses
From our desolation rows

There were tires to close our future.
Now, we see those arrogant walls,
as dark and highs exhibited stones,
our happiness drawn our nice pictures
where we were the most handsome beings.
We couldn't know the real dominators.
We're only invited to share victories
that they wanted to share with us.
We forgotten mistakes and fights.
to know our desolation row

I want to disappear, time ago, I failed
I late discover that sun had hidden holes
but still we wanted to be bun by paradises
the present give you some of our big faults
nice houses were in the middle of the forest
You knew new forces but these strength cities
with their men spilling their sweats, without love
I was thinking, are living a possible reality
From desolation row.

Now, you proud sing over my big sins,
with a funny of tune electric violin
I'll love the new life near street
which you're showing me the only True
but where are people which wanted dreams?
you and I, have taken our hands ourselves
but alone?, as the improve every selfishness
Do you know where are the publicity to meet with everybody
because if not,
I'm walking sadly in the desolation row

The last ex president are being offended
by freedom supporters, who dance warrior ritual
This morning I'm asking you for a answer
about the chained prescriptions of worshipers
Their neon signs blink over our stupid steps
as if we could be ironed by their eternal superioty
Boycotter of freedom, never suffered drivers
with an only wheel and an expeditious crop
Leave your mess lied, your sweet skins, radiate hatred
we prefer glowing in our own desolation row

Discovering my poor grey hairs
that are making lose my truthfulness
where I was when we didn't fight?
against the sibylline snakes
To believe your unbeatable arguments
can you support a sinful ex president?
or will his mistake be your staircase?
Attention some rung can be hardly broken
by the haughtiness of accurate theories.
Fraying survival bags, to take our ways
across unknown desolation rows

A self-mentioned journalist,
threaten us to got away
he's spitting over our brains,
his merchandises of braggarts.
where are your salesmen bosses?
are you happy bathing in the filth?
why are the freedom so extolled by mercenaries?.
If we can discover Dylan's songs forecast paradise
where my soul will whistle flitted flights of birds
after listening to my steps across the desolation row
a day, we will discover that we were better if we met

A wonderful song, desolation row

maestras

Si estaba por aquella zona, yo no puedo certificar que sintiera su aroma, pero, sin embargo, creo poder afirmar que cada idea estaba vistiendo aquellos duros momentos.

Eran siglos y en el futuro no encontraba un espacio donde edificar un mundo diferente. Toleraba que pudieran desarrollar sus creencias pero por ello mismo, le resultaba raro de creer que ante la prometida libertad, actuaran como un martillo elevado que amenazaba con caerse ante cualquier sendero que hubieran buscado por su propia iniciativa.

Por ello, camino, escuchando al que yerra, al que tiene la verdad ante los errores de toda una entera sociedad y a los que martillean con su absolutismo.
Para enseñar, nosotros participamos

Marea verde

Encuentros con las Manolitas que construyen

¡Qué intensidad!, pareciera que hubiera estado adormecido, esperando todo un trimestre sin poder centrarme en "hommage to Catalonia" para dejarme ser enlazado en mi torpe cadera por las largas piernas de barrios habitados en tascas para casuales miradas, en ultramarinos para torpes contemplaciones. Así ha sido, "Gift"  (Lou Reed) para mi cuerpo, para mi mente, entregarme al frenetismo de las historia narrada por Almudena Grande, en las "tres bodas de Manolita", y no sé si habré cumplido con las expectativas con que el corazón y el espíritu de cada texto se entrega a su lector.

He sentido la sudorosa piel de una mujer que recorrió  y se abandonó a los viricuetos de la pasión, a pesar de la maldiciones lanzadas por los crueles seres frutos del totalitarismo de la perversión. He visto, en la entrega final de la gran amante de la vida, la repetida afilada punta del cuchillo miserable; como entraba vengativa su hoja, envidiosa sobre el cuerpo saciado de un amor único, para proclamarse el insensible mango, vencedor en sus solidificadas ciénagas de las traiciones.

He bailado con el amante, zaherido en su ansia carnal y absolutamente fiel al amor de sus amigos, única patria creíble como diría Hanna Arendt.

He penado para encontrar por las calles-parapeto, a quienes me dieran la mano al sentirme impotente por no estar investido de las grandes certezas de los pensamientos puros; y si, sin embargo ser enfangado por las suciedades de lo cotidiano a lo que necesitaba vencer.

Mi mano añora, la pequeña botella, donde pudiera encontrar las gomas que arreglarran los desperfectos producidos por mis empañados escritos. ¡Silbos oídos, para ser esparcidos sin aurelianos que me expliquen su orden!.

Fugaces iráncundas palabras para el sátrapa de los que le rodean. Éxito condecorado por los eyaculadores de lo animal, eúnucos del amor en el encuentro.

Tricolor enseña para decorar entre los viricuetos de los obusados errores, la necesidad de dar la mano al necesitarnos como humanos.

Tiempo de descanso, para absorberme en un Madrid que comprende a las cíclicas "Frances Ha" que florecen en un mundo que aceptará los navegantes polizontes que aparecen para ser grumetes que hagan navegar los "buyers club Dallas",  en un mundo que siempre, teniendo "El pasado", nos exigirá construir un futuro, de un mundo que se mueve y eso sí, siempre rememorando nuestro "Nebraska", sobre el que caminamos, no para encadenarnos sino para descubrir lo poderosa que es una sociedad que aún en las derrotas, lucha por ser ella misma, ante los ansiosos que acribillan con sus rayos de odio

Multitud de chatarra

o al menos eso es lo que se me pasa por la cabeza, más bien fruto de impaciencia e impericia para construir algo elaborado.

Si no, no me digan ustedes que no les parece increíble que lea un artículo de Javier Marias, hoy domingo, en su columna de "El Pais", me sienta reflejado y sin embargo no coja esas piezas, en apariencia destrozadas, para hacer un pequeño espacio robot que nos diga lo que es importante. Porque a ese engendro, unos le podrían sacar muchos defectos, pero está ahí. Y no es poco, por mucho que estemos llenos de razón.

¿Cuántos viajes hacía la roca, para chocar y preferible al desnudarnos para enfentrarnos a las carencias de los otros, pero ¿porque no, también a las nuestras?

Ya nos recuerdan los que están en la cima, donde subimos como Sísifo, que un sólo dedo nos puede poner en situación de volver a subir el ensimismado eterno Everest. ¿Es preferible ese continúo andar a la impotencia?, a  un encuentro donde siempre podremos, en un primer momento, confrontar con los miles del problemas del otro, de quien tenemos enfrente, de quien no dudamos en llamar grandísimos errores para tras ese rasgo de sensatez en lo ajeno, ver lo que hemos hecho, lo que hemos ofrecido y lo que nos han seguido ante nuestras propuestas y nuestra ayuda.

Sería bueno, quizás, ver, no en el horizonte, sino en nuestra propia acera, los vientos que nos arrancan de los pasos a la esperanza. Ver al ser humano que por mil razones ni tan siquiera nos siente.

Tras los perdones, o pedidos o concedidos, podemos chocar las manos para tejer la tela humana, que destrozé las telas de araña de los bancos e benefactores interesados en destruir los abrazos para salivarnos con sus paralizantes estrategias o pateadas o asaeteadas sobre nuestros cotidianos despertares.

Mi robot, escucha Sad songs, in Berlín de Lou Reed, para redimir las penas del mensaje pasolianiano que hablaba de las esclavitud a la que nos somete el fascismo cuando nos hacemos consumistas; cementaron sobre esas palabras quienes, cuarenta años despues, construyen la poltrona sobre la que repiten, pontificadas las mismas ideas. Al primero la desválidez ante el poderoso le arrojo al pozo donde les apedrean con sus falsas libertades; al segundo, calculando reditos, le obvian en su primera afirmación para sacar el jugo que gasolinea sus mecanismos de manejo.

Tristes pasan lo dias, cuando cubiertos de nuestro ropaje discrepante, asistimos a la exaltación de lo absoluto, con pies de barros que siempre visten de coloridas faldas largas

Marathon cinéfilo

Extraña citación entre las pantallas. Sixto Rodríguez mece el recuerdo de "Buyer Club Dallas", "Frances Ha", y "El pasado", nada desaparece del pasado que nos sirvió de brújula para moldear un armazón sobre el que construimos lo que somos.

Quizás los eternos Orejas, traidores respiradores de los oxigenos asesinados, puedan trastabillar nuestros pasos hacía un remedio para nuestras debilidades adquiridas; estos bichos, como rata que pulula por "las tres bodas de Manolita", esclavos de empresas de asaetean nuestros caminos con puntas de las que ellos son martillos pilones, nos hace sacar la cabeza de labañera en la que ahogamos nuestras impotencias, para amanecer poderosos entre los pasos de la fraternidad. Reposo en "el Moderno" para masticar las emociones que reabran la magia a amores repartidos en campos tan lejanos como incrustados en lo que somos.

Y Sixto Rodríguez, balancea cadencioso, lo posible, de mi coreografía imposible

Don't erase the video!

Calles bullen en cantados fervores encadenados

seres unicos, dirigidos laureles, hacia al estadio

iluminan mis deseos contra encorsetados números,

construiremos un palacio, llaves a sambodromos

¿Quieres unirte a mi explosion?, olvidar mirar lineas
No, no te vayas vagabundo sin red, corre para volver 

Me levanto para navegar en optimists entre tormentas

Regreso desarbolado acabando el dia, sofas a la pasión.

No me pidas luchar con Ciclopes, cegaron sus cuevas

Atardecer frenetico, sorteados robinsones automatas,

¿Quieres unirte a mi explosión? caballero cibernético
no, no te sientes, muévete en el lindo carrusel donado

Ven, ven niño querido, atrapado en cuentas, tu charlea
Wertianos escaparates pisan; tu, tiempo lento moderno
Dias para exhibir poderes que nos adiestran; tu, explora
Mañanas entre verdes brillantes árboles, sé Tambourine

¿Quieres unirte a mi exhibición? oh no!, prometiste salir,

Hoy, aquí, me desclavo, levanta el vagabundo Hurricane

You're there

Where I always stopped without taking risk
I'm seeing the cloudy skies to finding out you
oh little child, are you breaking your chains
because now, the time chains close loved dreams

Que te pillo!

Si, y me has pillado pero bien; pasada la comida, yazco, cabezón e inapetente. Tele para no pensar, si porque no deporte, bueno perdón fútbol, aunque las ultimas veces he durado menos de cinco minutos. Hoy, bueno, mañana una gran final que posiblemente no veré, pero ahora, bueno quien juega, opiniones. Aguantaré más!, seguro, o no?.

Un hombre y una mujer se lanzan delante de varios coches de jugadores, nuevos heroes televisivos. ¡No puedo aguantarlo!, imagenes que se repetirán en una y otra televisión. Niños satisfechos por la entrega de sus padres, ¿mártires?. Se acabó, impotencia.

Ayer, un compañero de carreras, no conocía a los promotores de otra sociedad más consciente: Podemos, Partido X, Elpidio José Silva, opciones políticas entregadas a hacernos conscientes de lo que estamos rodeados. Caminos paralelos para un no encuentro, tristeza infinita tras terminar los dos apéndices de "Homenaje a Catalonia" de George Orwell, orgullosamente comprado en libreria Taifa del Barrio de Gracia, Barcelona, conclusiones a la eterna disensión. No disponen, estos partidos, de minutos en los medios de comunicación habituales, ni a mediodia, ni por la tarde noche; pais manipulado por élites perversas que ponen en la mesa imagenes creadas desde mentes perversa, para alimentar higados violentos y despreciar las mentes al no ofrecer ni un misero segundo alguien que no se entrega al saqueo de un pais sino a buscar una jornada para el encuentro tras atravesar unas tierras asaeteadas por avaricias terrenas y celestiales.

¡qué me atropellas! agita quien ha cerrado los ojos al respeto a si mismo para aparecer como héroe de capa, zampado por la inmediatez de haber quien la hace más gorda para poder olvidarnos de nosotros.

Pillado, si, bien pillado

Inaccion

I was thinking about the possibility to study other ways to collaborate, after some years, I'm discovering that every row must be discovered by someone because our small differences are bigger than our necessity to take control in a society where the old powers never lost their powers. Homage to Catalonia wrote by George Powell explains the rear fights inside the loyal forces of the democracy.

brazos ausentes

Despertando entre el silbo cubano
Pier no encuentra asiento en el oro
besos aduladores para las carceles
porque al silencio reclaman claves

Eres tu, poesía desde tu cuerpo
quien atesoras la libre sonrisa
odiados los miedos en tacones
de salvajes clavos publicitados

¿acercas otra vez, la pocima de tus besos?

Creo que tengo un veneno distribuido a lo largo de mi mente. Esperaba que el campo, venerado ayer y corrido hoy, pudiera sacar el elixir que no me cura, más bien, me ahoga y me enlentece. Como una pica del extractor de resina, se me ha clavado esta mañana la visión de un artículo, entendería que laudatorio de un camello, encantador de serpientes, que vuelve a distribuir su infausto narcotico, como hace once años, para paliar la desesperanza de unas mentes seguidistas que atrapadas en viajes olísticos, olviden sus terrenales anclas para posar su sueños sin alas en el regazo de la criminal mente manipuladora.

Allí, como el desválido Pasolini predijo, irán despertando a la realidad de las serpientes y otros humanos depredadores que siempre sanguinuelejean de los que confían en el populismo del imposible eterno consumismo.

Me pone Maruja, en azul, el contraste de la belleza del cuerpo del femenino, junto a la eteridad de ese alado inmaculado nunca ex presidente. Tras treinta años leyendo, bajo la admonición de un cura que me predijo que no decía verdad ni en los deportes y los dos ultimos, subscribiéndome para intentar honrar a mis amados fedatarios (casi todos salidos de la ahora comprendida asfixia), recorro metros y tiempos por la  Guadalajara, intentando parchear en el cansancio el oprobio de ver al vendedor truhán o la necesidad de finiquitar mi recién iniciada segunda temporada de subscripción. Tengo esperanza e ideos caminos entre la belleza de la alcarria florecida; ahh!!! hoy mi cansina carrera, sin fin, sin pausa mas que la de unas piernas cinquentonas, creía idear batallas orales para unir a las verdaderas izquierdas perdedoras, pero embebido, levanto la vista, están ahí las celdas, aguzo el oido, el AVE agrieta la viaria comunicación que soñara Judt para una humana sociedad. Si, si, me topo con el muro de los cajeros volantes, leo Valdeluz, vidas para seres queridos, surtidor para palacetes que abruman, sin esperanza.