Se ha ido, el tiempo, y sin embargo esta más fuerte

En el "Rincón del Lento" hubo una reunión el pasado martes sobre el pueblo de Ziwa, Kenya, donde James Moiben ha creado un colegio y sobre todo ha creado una aliciente entre las personas que ya han estado allí, que seguro él sentirá, porque ellos se encargan de contactar cotidianamente con James.
El motivo de la reunión era informar a cinco jovenes que a partir del día dos de septiembre van a partir hacía Ziwa, para permanecer 4 meses, intentando ayudar lo máximo posible en aquella zona. En principio quieren llevar informatico para apoyar allí a un aula que ya esta creada.

Abel, Ana, Pilar, Ramón, María Jesús, Andrés, Lourdes, Juan, Virginia y Ana,tienen como objetivo volver allí e incluso facilitar aquí la estancia de algunas de las personas de aquel poblado. Hacen hincapié en lo importante que es aportar dinero porque aquello es un proyecto vivo; en estos momentos si no entendí mal, se estaba construyento un nuevo aula y estaban en proyecto otras dos nuevas aulas. A parte de eso, todos los meses se mantienen en regimén de pensión completa unos 200 niños a parte de profesores y personal que hace funcionar aquella institución.

Ana y Marisol vuelven en tres días, los treinta días que nos parecían una eternidad se ha comprimido en un mes de agosto que ya se nos esta escapando. Espero que nos cuenten sus propias experiencias y que estas nos enriquezcan

No desarrollaré en este escrito, pero si mostrar el pesar que siempre produce que estas cosas se tengan que hacer directamente ante el riesgo que en el camino se vayan derramando algunas de las ayudas que se hayan realizado. Es un mal que no tiene geografía específica, esta en todos los lugares.

Es un pequeño parentesis porque el interés de este pequeño grupo de grandes personas no va a menguar, porque su meta, no está en ir mirando las piedras del camino sino en dar un horizonte de esperanza a un grupo de personas que viven en la zona de Ziwa. Moiben, a ellos que les conocen más y lo poquito que he podido tratarle, nos impresiona porque no se necesita ser grande para ser una gran persona y hacer cosas grandes. Su lucha inspiraba el otro día, posibilidades como podían ser mecenazgos durareros y acciones que recauden cada año una cantidad fija; como pudo ser la carrera de Marchamalo de este año.

Ellos han convertido alguna de las ideas, en realidades al haber estado y haberse implicado allí, durante un tiempo, Kike, Andrea, Edu, Diego y Naty se enfrentarán a cuatro meses que les harán comprender un poquito mejor lo que ocurre en el mundo.

Raúl, Chechu, altrantrán vuelan y sobre todo animan a volar a las nuevas ideas que ayuden a aquella zona. Como María, está implicada en Senegal y mi amado pueblo de Huetos, abrió un camino, ya hace 15 años, para ayudar a Karangasso, en Mali.

A estos seres reales enlazados en la realidad de aquellos seres que nos enseñan cuando nosotros tratamos de transmitir, que nos dan vida y certezas, cuando nosotros tratamos de entregarles. A todos ellos, les hago está mi pequeña aportación

respeto

Me acuesto y despierto oyendo hablar acerca de la muerte de Carlos Mendo, un tertuliano de Hora 25 en la cadena Ser. Cuando hace unos años alguien me hablaba que esta cadena abría con los maitines de José Blanco, poco menos que pensaba que había entrado en un submundo, donde la inconscencia y la estupidez vagaban a sus anchas. Y recordaba a todas las personas que en estos años he escuchado: Carlos Llamas, Iñaki Gabilondo, Gema Nierga, Miguel Angel Aguilar y tantos otros que me han transmitido el amor a una buena y honesta información y también recordaba a personas como Carlos Mendo, Mercedes de la Merced y algunos otros que desde una posición de derechas, han participado con un señorio grandísimo en diferentes programas.

Dentro de lo poco que sé sobre este mundo, me admira que esta persona estuvieran en la creación de un periódico como "El Pais" que muchos también denigran y tratan de encasillar para de esa manera acentuar la independencia de su criterio con respecto a ese periódico e incluso a todos en general. En estos momentos, por como pensaba, creía que sería un buen tertuliano dentro de algunas de las teles y periódicos que han proliferado como setas (nadie parece preguntarse de donde viene ese dinero), pero sería un insulto por mi parte meterle dentro de esa bazofía que bajo los epitetos de patria, libertad, religión y algunas otras de sus banderas, visten salvajes ropas llenas de insultos, descalificaciones, racismo y fanatismo.

No me gustaban muchas formas de exponer sus ideas, pues se apoyaba en subterfurgios y en medias verdades que apoyaba en una memoria prodigiosa, llena de detalles (para mi gusto con bastante pedantería) y que tuve la suerte de escuchar envuelto en una exquisito respeto a la opinión de los demás y estos por suerte para todos, eran de una brillantez exuberante. Carlos Llamas, con una tolerancia y brillantez que aún me emocionan al recordar sabía capear esos ataques de a veces, la más profunda derecha. Ahora, que no me he acostumbrado, quizás ya por viejo, a escuchar a Angels, a veces he escuchado a Miguel Angel Aguilar desvertir esa dialéctica, con una socarronería que le hacía reaccionar a Carlos Mendo, con más energía; pero desde luego que en un país tan diferente, tan plural existan seres como Carlos Mendo, y que este sepa estar en una tertulia tan no a su gusto, abre esperanza porque no puedo, ni quiero olvidar a miserables que sin ningún respeto por el otro, ha utilizado la mentira, quizás embutidos en los ropajes de su fanatismo, perdonador. Estos quizás piensen que se puede avanzar en un país sin los cayados que pueden ofrecer el que tiene ideas diferentes.

Mi agradecimiento, mi respeto a Carlos Mendo; despertador de la campanilla que me avise de mis posibles fanatismos. Plural y anglofilo cronista, abierto desde su más profunda creencia en la derecha, de la necesaria existencia del otro. Y eso, incluso hoy treinta y cinco años después de una dictadura, muchos poderes ocultos y otros bien a las claras, niegan la existencia de muertos por no ser como ellos. Por no molestar. Terrible, que no aparezca el otro, ¿es por no molestar?

ni diez días

monóloga, una vez, entre hojas Stephen in Dublin, frente a su bahía; lejos, ellas se encuentra en un pueblo, rodeado de una historia que apenas conocemos. Modernos mercurios son enviados a nuestra tierra, emisarios de sus esencias, correos para trasferir nuestras ventajas. Ellas, pegasos desapegados de marciales ritmos, mecen sus hábitos sobre sones que envuelven en aritmicas acciones. Es tiempo, sólo tiempo, impotencia sobre el tiempo, el que endulza, añora, aferra a nuestros instantes, el deseo de la transformación, de ellos, por ellos, para el ser que se pueda entregar, o que pueda en la acción, desde la acción, por la acción decir para disonantes, para los asonantes, para los soñadores que las cadenas anclan, torturan, deslizan en los aceites de la entrega, la lectura, la acción, mudada, ya, su esencia opresora por la reflexión, por el relativo tiempo que baña en sus mansas aguas las agitaciones de lo inmediato, en su inarbacable, inarbodable, inacabable horizon que impone en cada paso el acercarse a su actual estado, que mudara, enriquecera, anhelará, su base que se afianzó, amó, sufrió por, en, con los tiempos pasados, ya aceptan ser pasados, tamizados, soñados por la mente que ya no en duchas, chapuzones, inmersiones, sino en baños atemporales enjabonan sus lecturas para soñar con las palabras en los Odiseos, Ulises, o Ulysses que traen fuegos de vida, entre las vidas que nacen, buyen, claman, abrazan a estas dos chicas, que aún lejos, beso, abrazo, hablándonos.

méritos

esos eméritos salidos de palacios, maravillan nuestros ojos, anclados en nuestra lucha. Lanzan escaparates a los cuales anhelamos mirar sin fín. Nos creemos con derecho a compartir los maniquies expuestos, cuando bajo sus costurajes tintileantes se encuentran las inanimadas facturas que irán llegando por ser osados. Ya esclavizados en una foto fija, nos podrían tapar rostros, convertidos ya estamos en unos miseros repetidores de la esclavitud revestida ahora de luces. Esos negreros, (explotadores de los legitimos deseos, fraguados en nuestro trabajo, de aspirar a espejos, coches, casas, que queriendo ser el alma de nuestra existencia), tan sólo nos convierten en una permanente fuente de sus ingresos, posando risueños y descarados ante la foto que exhibiendo su poder, enmascaran entre franelas y cueros la misería de sus entrañas que no dudan en nutrirse de nuevos servidores, que gastan sus vidas en amamantar vidas ociosas e indecorosas, pagando las deudas que atraparon sueños rasgados por noches de insomnio, cansancios infinitos y silencio de impotencia que crecieron en las hierbas segadas de las relaciones de pareja; ahora exhaustas sin el sol y el agua, esta ahora devastada porque el agua para todos, siempre, sólo lleno las cisternas de los poderosos, saciendo, sólo momentáneamente nuestra sed en un corriente eterna.

Y esa noche, grite a un cantamañana y cuando amaneció, él llegó, odio, segrego sus bilis, se embutió de hermosas telas y se fue odiando y riéndose de que alguién, le contemplará en el escaparate

Sin acostumbrarme

Allí lejos, aquí entre la maraña de los sonidos que ahora alejan;
añoranza para que un día, hilados, puedan abrir puertas.

Me anclo en tu lejanía, inmersión compartida
sal a la superficie, no por el oxigeno, ahora
convertida ya pez, sólo para mirar y ser mirada;
en el frio, seguimos burbujas sin origen;
hablanos del calor de las casas abiertas
de los juegos de los niños, los días borran sueños compartidos
en el corazón añoran su igual con el que tocaron el horizonte

Dínos que hay baches, que los kilómetros infinitos
perdieron su sentido, entre polvaderas de anclados coches.

Dinos que el colegio crece, día a día
que entre los miedos crece la esperanza
que Moiben siembra, sonrisas de
maices, vacas, puertas abiertas

Recuerdanos que no es fácil, si es de sol a sol
que los niños, las familias buscan refugio
cuando acecha la vida, que pone espinas

He conseguido estar más cerca; trasladar
mi corazón entre vosotras, entre aquel pueblo.
Letras, no sé si este se convertiran en agua
el agua que tanto me ha dado;
agua para la vida, no para el yo
agua para nuevas rutas, no para pútridos negocios

Vuestros cuarenta kilómetros en seis horas
vuelan entre nosotros, para decirnos que llegamos,
no hay miedo al tiempo, si está el acto
el fruto crece despacio, si natural
pero recio y exentos venenos, que buscaron atraparnos
El sueño se establece en el nido al cual esperamos volver
sin tiempo, a Karangasso, Ziwa
Mostradoras del paso, a veces pesado y torpe
siempre hacía otra puerta que se abre, tras ella
os contemplanos agradecidos, como impulso

Allí, el sol busca su lecho, aquí mece
los instantes que os dedicamos, gracias
por acogernos en la cuna de los sueños a cumplir

El Inglés paciente

Ha sido casi un mes. Allí, en Ziwa, a seis horas de Nairobi en coche. Quedan Marisol y Ana, hasta finales de este mes. Pero hoy me cuenta Ramón. detalles de los 25 días conviviendo con las personas de aquellas zonas. Maravillado por el trabajo que Moiben está haciendo entre su gente. Por el esfuerzo de los alumnos por aprender, por la atención que les ha dedicado el pueblo de Ziwa; también me habla de situaciones que se salen de lo idílico, como en algún momento yo podría haber imaginado, porque allí, simple y llanamente se vive y la vida la luchan ellos conociendo todas las circunstancias anteriores y actuales que les van guiando. Me cuenta que uno de los mayores objetivos que persigue ahora nuestro corredor es que empiecen a venir alumnos-as para que puedan estudiar en la universidad. No quiere tardar mucho en dar ese paso.

Cuando despues de una hora de charla, nos hemos separado, me ha venido a la cabeza lo que me ha contado de su hijo, de 15 años aproximadamente. El verdadero protagonista del viaje. Me ha contado que este joven si que lo ha vivido intensamente, cuando ayudaba en la traducción en las clases que han impartido mis compañeros (eran dos maestras y un maestro). Cuando traducía y explicaba los juegos que les ha transmitido su padre. Cuando hacía de interprete para las multiples situaciones en las que se han visto involucrados. Y sobre todo, cuando todo su tiempo libre lo ha dedicado a jugar con ellos. Me imagino que cansados o hastiados de tanto jugar, habrán parado, y entonces poco a poco les habrá ido surgiendo un manantial temas que poco a poco habrán ido perdiendo las capas del recelo, si es que lo hubo en algún momento.

Si fuera periodista, me pasaría horas, no buscando banalidades, sino intentando entender lo que ellos sentían al transmitirselo a un joven con otros horizontes.

Si fuera cuentista me gustaría, imaginarme mil y un cuento con cada una de las sensaciones vividas.

Si fuera cantante haría un rap bajo la luna, para siendo duro con el día a día, poder viajar a la fantasía de compartir momentos con corazones amigos.

Si fuera, ay si fuera, danzante, rompería las cadenas que nos anclan, para trazar las líneas del futuro, los círculos de nuestros miedos, los cuadrados de pasos guiados. Saltando, girando, en principio sólo en ese mundo y si surgida la oportunidad no nos marcarán con las cadenas del lejano ideal; brotaría entre desconocidos, soltando la intensa vida ya abrazada de niñez, rotas fronteras del miedo

Es él, joven, quien quiera ser, quien nos saqué de nuestro pesimismo, porque, siempre, siempre, de ello, ya tenemos bastante

Una danza para renacer

Ayer leía una entrevista con Mayte Pagazatundua. Siempre firme ante el cobarde, pero donde denota un gran amor primero por su gente y luego por su tierra. Ella sabe, y bien, que no hay nada más dañino que vivir cercado por el odio para toda una vida. Pide un paso, gigantesco a quien la atrapo en la muerte, pero liberador para un país atado a la mordaza del silencio.

Escribo una pequeña historia, en inglés, como ejercicio para su conocimiento, como búsqueda para su correción

Three times in their lives,
A little boy and he and a dance what help them to take other way that they should have continued
A lot of time ago, A stork arrived to his playground where he and his sister played. The stork give up a boy, the two children were very happy and from that day, they loved him although the little boy went away with his parents
A day, he discovered that his little boy friend was the son of the man which had killed his father. That dark day, he would like to stop the new younger dance. A big pain has been by him.
And he wondered that he might do
No book, no TV, no newspaper, only his body, the space and maybe the different elements. There isn’t movement in his arms, in his legs, in his head. He only realizes small pas, in a small place; the time run slowly and then, he knows that he needs other site, another world sometimes, he fleets (right line) but there is a place where he needs came back because the little boys have a small sunrise to him.
Maybe, his grandparents cry because their son, his father cannot talk, cannot play with them, but two younger see far away of the forest, the big hills, and the little mountains.
Today, new horizons to walk and sing, to run and see, to stop and talk about the earth, the songs, the girls, the games which they cannot play with their fathers.
The big circles, the right line, the stop and the exercises without movements; finally the come out with jumps, turns and so many mistakes
They takes their hands, their legs to play with their bodies, other way beginning and they will cover other way but they need to see the sun; sometimes or maybe always, living in the cave, very deep, close our life
Some years later, the little boy will discover that situation. He will be between two ways. Maybe he won’t love the world of the lies, but he will see also the horizon to discover sometimes alone, sometimes with his group the dance to create conquering the destruction
The Joseba’s wife and the Joseba’s sister have opened a way to their lives and their country, the coward and the wretch live better without, eating remains

Kenya

Hay viajes que no emprendes,
que no tienen principio
Anclado en un espacio, renaces
Allí, ignorado, aquí, siembras

Sonido de risas, abiertos los corazones
despiertan mentes, que abrirán mundos
observan fachadas, desentrañando salones
leen palabras,velas abiertas navegan

Patios, de juegos incansables
gimnasio para teatros reales
aulas con cien enigmas nacidos al sol
dormitorios palpitantes en sueños

Aquí quedo, miedoso si, sin viajar, te ignoro
Añoro tus aulas, terminar de aprender, quisiera
Ziwa, recibes a dos alcarreñas, a mí en ellas.
Acoge en mi torpeza,palabras sedientas en tu llanura

Pequeño manantial, hoy nace ¿será torpe?
I was thinking about how to be with you,
far away, ahora, but listen to me
cada línea me hace tocar tu sol

colplay, the cure, queen, open my ears
si a vuestro English, uniera lenguajes
de danzas, castellanos y cuerpos
decir quisiera aqui estoy. más compañeros, alli

Encerrado, (pero en Ziwa, eso no lo oyó)

Eso deje dicho al casero. Sabría que en él tendría toda la colaboración necesaria para que a lo largo de este mes se propagará la noticia que más me convenía. Y sin embargo, hay me tienes, enviándote una carta desde Kenya, con amor.

Ha sido llegar y no puedo describir cada objeto que me llama la atención y sin embargo, eso es lo menos interesante; las personas que me rodean, socavan segundo a segundo el imaginario mundo en el que he querido vivir. Mundos civilizados donde puedes cruzarte cada segundo por asfaltadas calles y autopistas, aquí no es posible caminar al margen de las mil vidas paralelas, que anhelamos en aguas que sacien.

Si, Ziwa, donde James Moiben ha devuelto a su tierra, el agradecimiento a la vida. ¿Su colección?, la fundación que él dirige crece y por ahí, María Jesús, Ramón,Pilar, Andrés y recientemente incorporadas Marisol y Ana están intentando aportar su granito de arena.
Yo, como podéis imaginar, aunque el casero me nombra como próximo, siempre con las ventanas apenas abiertas y como si me viera todos los días, también he empezado a colaborar, no como maestro, como diría mi amigo Camarón, no estoy acostumbrado a ello. En la construcción, me afirmo negado en la impaciencia; correr, ahora es un mundo lejano, allí que trotan entre gamos.
Por lo tanto he decidido quedarme quieto para que otros me puedan utilizar de sombra y para mayor sombra, escribo agrandando las hojas, emborronando de gruesos trazos donde marcar mi nacimiento hacía Ziwa, mi renacer, esperando ser perdonado a mis pueblos cercanos en Bangalore, en Karangasso, Mali

Existen exploradores que no descubren más que sus corazones que se unen a seres tan próximos como su entrega.

En los miedos, en los caminos encontre sendas ajenas a los sueños. Ahora, encerrado aunque sin saberlo mi casero, allí, en la incertidumbre por lo desconocido, en la luz de conocer corazones nunca frios

Azul

Equipo azul, mar azul, barco te vas
cielo azul, brisa mece la vela
kayak rebelado, maniobras nuevas
horizontes soleados, oscuras piedras de atardeceres
llega el mágico futuro al que siempre hay entrega
asoma entre muros la somera tranquilidad
tapa a las explosiones de vida y muerte
despertar brumoso al vestido oro, minutado
en terrazas de asueto, agobiados sombreros
y la adormecida brisa,
viajero a mil puertos, hoy orza al viento terral
tenúes luces se infiltran en la helada cueva